Poezibao

Anthologie permanente : Huguette Champroux

 

Lors de la lecture donnée à l’occasion du soixantième anniversaire et du deux centième numéro de la revue Action Poétique, à la BNF, à Paris, Isabelle Garron a choisi de lire un texte d’Huguette Champroux, auteur dont on peut dire qu’elle a été en partie redécouverte par Action Poétique qui lui a consacré un dossier dans son n° 183, de mars 2006. 
 
 

Splendeur 
 
je prends la lumière 
je vis (la) 
je respire vite – haut du thorax 
je mets quinze jours souvent à entendre que je vois 
 
je jette dans une fontaine 
je jette pas 
puis dans la seconde en pleine lumière – du soir 
c’est fait 
j’ai jeté – un peu ici dedans cela – chanté 
                                              sauf encore 
avec mes bras – tendue 
 
je ne compte plus les platanes – je les ai comptés 
Beckett demande avant de mourir ce qu’écrit Peter Handke 
 
Barbara S. m’écrit      3 feuillets mauves – elle a prié 
pour moi. Je respire vite 
 
« Non ce n’est pas l’alouette c’est le chant du rossignol » 
Barbara écrit sur l’enveloppe « lettre ». Puis au dos son domicile 
3 rue C. – chez mon fils.  
 
je perds l’éloquence et la rhétorique à la fois. Tu vois, 
je n’ai plus de voix. Tu sais 
 
11 h 30 du 24 Août.   J’entends    D’abord j’ai 
fermé Pelléas mais voici donc le même   Rue des Allumettes 
             voie ferrée 
             le même passage 
Maintenant une bibliothèque. Ouvre à midi. 
Plus de fabrique. 
 
Perdre oui mais rien. 
 
                             Racontait comme l’amour toi moi 14 h. 
histoire du don des larmes.     Quel Roi ? 
 
J’aime moins les méridiennes.     J’aime.  
 
Quand j’aurais respiré mangé la rhétorique vient. 
Pourquoi dans les Opéras tout le monde est en punition 
en péril. 
Je marche avant d’arriver là et retrouve l’air de Pamina. 
                                          « ma belle » oui   la grâce 
Et tout à plat entendre un train de marchandise 
il y a quelques années j’essayais d’écrire sans verbe.  
 
2^e passage   12 h 30       vers Noémie 
 
 
Je m’endors 
Je m’absente 
 
Je m’estompe 
Je passe sous le figuier 
Je ramasse 
 
Certes 
la théorie est une fiction a dit Mallarmé a dit Alin 
A.      vous me dites.      Je te vois.  
 
Huguette Champroux, in Pascal Boulanger, une ″Action poétique″, de 1950 à aujourd’hui, L’anthologie, Flammarion, 1998, p. 539. Ce texte était paru dans la revue Action poétique n° 122.  
 
Huguette Champroux dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, 
 
 
 
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Anthologie permanente : Patrick Beurard-Valdoye

 

Suite et fin de ces deux journées spécialement dédiées à la culture romani. Après le poète rom Rajko Djurić, hier, voici un texte de Patrick Beurard-Valdoye, extrait de son futur livre, Gadjo-migrant, texte qu’il a lu à la rencontre organisée à la BNF, à Paris, vendredi 24 septembre, pour fêter les soixante ans et le numéro 200 de la revue Action Poétique.

 
 
 

amour en cage  
(Premières pages d'un texte à paraître dans la revue L'Étrangère n°26-27, novembre 2010) 
 

la parole volante est proscrite 
 
qu’est prison sans parloir ? 
 
dans ses moments perdus l’Europe est une prison 
 
passe un chiriklo qui tend l’espace et le clôt 
 
en effet les tsiganes volaient des poulets parfois des enfants ils étaient même des voleurs de langue empruntant où ils passaient des mots et sans les rendre allant jusqu’à corrompre leur sens les savants réputés considéraient l’idiome tsigane comme fait d’éléments de bric et de broc volés aux langues pures l’emprunt étant souvent interprété en terme de perte de l’identité linguistique et si l’on avait interdit l’usage de ces mots détournés qu’auraient-ils donc eu à dire sinon à se taire ? aussi les instituteurs faisaient-ils payer une couronne aux garçons surpris parlant le rromani les filles on leur rasait la tête  
quant aux gitanes autant jeteuses de sorts que voleuses d’hommes on se souvenait justement de cette affaire du paysan Janík disparu avec la tsigane sans laisser traces autres qu’un journal intime versifié publié en feuilleton valache dans le morave Lidové Noviny  
le parti agraire prêtait l’oreille aux pétitions paysannes et la loi du 14 juillet combattant la peste tsigane obligeait les nomades et tous mauvestis se livrant à ce mode de vie à se déclarer pour obtenir l’indispensable carnet anthropométrique — la cikánská legitimace — avec empreintes des dix doigts mention de noms et surnoms — mais le prénom rromani que la mère souffle une seule fois à son nourrisson l’administration ne l’aurait jamais — et tout détail hauteur poids visage cheveux barbe yeux front menton nez lèvres dents suivi de dix-neuf pages destinées aux observations particulières (à la rubrique profession de ces illettrés qui n’en avaient pas vraiment le fonctionnaire écrivait tsigane) des panneaux d’interdiction fleurissaient accrochés aux branches des hêtres ou chênes vénérables parce que les tsiganes illettrés savaient tout de même lire dans l’essence et l’écorce — la skuarc des rukka l’écorce qui cache le mystère seule sa partie supérieure le tronc vêtu en effet regardable à l’instar d’un humain — peu à peu on cernait mieux l’idée qu’il fallait sédentariser les juifs noirs les Černí Židé pour les interner un jour 
l’herbe plie sous le vent elle tient encore quand le vent est passé : : te trais 
  
quelques jours après l’application de cette loi deux enfants rroms voleurs de pommes dans un verger furent lelled les journaux moraves en ont fait des tonnes on les emprisonna si bien que le vieux Janáček allegro furioso protesta rédigeant Ils ont déjà trouvé un toit sur la tête en leur honneur écrivant livret et musique de Pour quelques pommes  
 
gerj il y avait de l’orage dans l’air 
 
le morave orage avait été si violent que les detlene étaient réapparus sigo rôdant autour des kumpania le vent avait soufflé la nuit remplie de kamps les âmes des enfants mort-nés s’accrochaient aux brancards aux duris des roulottes chahutées elles hurlaient entre deux éclairs khariben appels shors furieux les plus courageuses des mères bravaient l’effroi du tam et battants de la roulotte tout ouverts face à l’obscur les tsiganes s’époumonaient à crier une kyrielle de prénoms et même parmi eux des noms que personne n’avait jusqu’alors entendus des crénoms à tue-tête des vorbas redoutables car inconnus pour que les petites âmes s’évadent de leur ekel recouvrent l’amour d’une mère or elles hurlaient or hurlaient les cris du ventre surpassaient ceux du vent jusqu’à ce que l’orage noir s’apaisât que les tempéries fassent fuir les detlene respimés dans le n’ikay du nulle part alors les mères s’effondraient aphones en pleurs et fiévreuses tellement soulagées cependant d’avoir retrouvé leurs enfants sképimés [. . . ] 
 
Patrick Beurard Valdoye (©Patrick Beurard-Valdoye) 

Patrick Beurard-Valdoye dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2 (Le Narré…), Le Narré des îles Schwitters (parution), Le Narré des îles Schwitters, (fiche de lecture), entretiens infinis (1, 2, 3, 4, 5, 6, 7), extrait 3,  revue Il particolare, le Messager d’Aphrodite (par I.B. Howald) 
 
 
 
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Anthologie permanente : Rajko Djurić

 

Poezibao consacre la rubrique "Anthologie permanente" de ce jour et de demain à des textes choisis autour de la culture romani. Aujourd'hui, le poète Rajko Djurić, sur une proposition de Jean-René Lassalle, demain un extrait du futur livre de Patrick Beurard-Valdoye, Gadjo Migrant. 

 

AVANT NOUS 
 
Avant nous 
l’eau ne se tarissait pas 
le feu ne s’éteignait pas 
le vent chérissait les feuillages 
 
Avant nous 
la terre était enceinte 
personne n’osait toucher ses entrailles 
ni la rosée 
ni la fourmi 
 
Avant nous 
les bêtes sauvages étaient apaisées 
et impassibles 
les arbres se réjouissaient de l’arrivée des oiseaux 
les branches fleuries accueillaient les nids 
les poissons vivaient dans une harmonie 
 
Avant nous 
le vent riait depuis les hauteurs 
l’eau chuchotait dans les profondeurs 
le feu crépitait dans les songes 
 
Avant nous 
ni 
 
Avant nous 
ni tombe 
ni maison 
 
Rajko Djurić, Bi kheresqo bi limoresqo, version transcrite dans  Zigeunerische Elegien, 1989. 
Traduit du romani par Jean-René Lassalle en recoupant différentes traductions avec le texte original. 
 
 
MAJANGLAL AMENDAR 
 
Majanglal amendar 
O paj ni xasavola 
E jag ni koravola 
E balval e patrinen čumidela 
 
Majanglal amendar 
E phuv sasa khamni 
Ni tromala khonik te lako dji azbal 
Ni e drosin 
Ni e ćir 
 
Majanglal amendar 
E ruva sesa paćamne 
Thaj poloće 
E kašten baxt lela kana e čiriklja resena 
E luludja sesa kujbo čirikljengo 
Phralikano sasa o trajo e mačhengo 
 
Majanglal amendar 
E balval andar o učhipe muj dela 
O paj andar o haripe vakarela 
E jag andar e sune svato kerela 
 
Majanglal amendar 
Ni 
 
Majanglal amendar 
Ni limori 
Ni kher  
 
extrait de : Rajko Djuric : Bi kheresqo bi limoresqo, version transcrite dans Zigeunerische Elegien, 1989. 
 
• • • • • 
 
IMAGE DE LA MÈRE 
 
Lit de mort inconnu 
est notre table des repas 
lavée de larmes 
nappée de chagrin 
le panier comme une fosse 
(la peur m’étreint) 
deux morceaux de pain noir 
mendiés dans deux villages lointains 
la main de la mère les a demandés 
elle nous scrute dans les yeux 
voudrait nous nourrir de regards 
nous qui sommes cinq 
deux morceaux de pain noir 
mendiés dans deux villages lointains 
la mère les tenait dans la main 
il y courait quelques fourmis 
elle les rompt regardant au ciel 
dédie trois bouchées à l’inconnu 
nous donne ce qui reste 
elle nous scrute dans les yeux 
voudrait nous nourrir de ses larmes 
ô lit de mort de la faim 
jouet de nos rêves 
tu veilles sur nos premiers pas 
quand nous te murmurions « morr » 
tu te souviens 
la mère ajouta un silencieux « li » 
et nous en chœur : lilili 
pour que les défunts nous oublient 
(plus tard je l’ai su) 
ô mort nappée de chagrin 
lilili de nos espoirs 
image de la mère 
 
 
Rajko Djurić, A thaj U, version transcrite dans  Zigeunerische Elegien, 1989. 
Traduit du romani par Jean-René Lassalle en recoupant différentes traductions avec le texte original. 
 

SLIKA DEJAKE 
 
Bidžanglo limori 
Amari sinija 
Jasvasa xosli 
Dukhasa učhardi 
E trasta sar xav 
(E dar lel man) 
Duj kotora marne kale 
An duj durikane gava mangle 
E dejako vast inćarel 
Dikhel amen an jakha 
Kamela bi dićhimasa te pravarel amen 
Amen pandž džene 
Duj kotora marne kale 
An duj durikane gava mangle 
E dej an vast inćarel 
Pe lende ćira 
Padjel an del dićhel unzarel 
Trin buke e Bidžangleske 
Amenge so ačhilo 
Dikhel amen an jakha 
Kamela bi e jasvenca te pravarel amen 
O bokhaće limoralen 
šeja khelimaske amare jasvendar 
O majangluno phiripe arakhes 
Kana akharasa tut mora 
Des tut godji 
E dej mothola o bivakardo li 
Pal amen lililisardam 
E mule te bistaren amen 
(Andar gadava napal ašundem) 
O mora dukhasa učhardija 
Lilili amare paćamasko 
Sliko dejako 
 
 
Rajko Djurić, A thaj U, version transcrite dans  Zigeunerische Elegien, 1989. 
 
 
par Jean-René Lassalle 
 
Bio-bibliographie de Rajko Djurić 
 
 
 
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Anthologie permanente : François Debluë

 

Les Éditions de la revue Conférence publie De la mort prochaine du poète suisse François Debluë.  
De la mort prochaine, en deux guises successives définies par le choix de leur énonciation, « Proses de la mort prochaine » et « Poèmes de la mort prochaine », propose une méditation élégante et simple sur une évidence bien difficile à définir… Prose et poésie dont l’intensité est toujours contenue, et le caractère dramatique et parfois tragique offert sous des espèces où « rien ne pèse ni ne pose » ; écriture à la fois limpide et saturée, qui vise à donner, à exprimer le plus avec la discrétion, le retrait de la litote : par quoi il s’agit, tout autant que d’une leçon de poésie, d’un leçon de vie, d’une leçon éthique, faite de l’évidence d’une allure qui n’impose rien à autrui et ne lui offre que la douceur de qui revient des combats intérieurs les plus acharnés. Bref, une poésie sans faux-semblants, qui a passé le cap des mirages et des manifestes, pour présenter simplement une fervente méditation sur la vie que l’humour sait traverser. (Présentation du livre sur le site de l’éditeur)  

 

Si tu mourais aujourd’hui ou (disons) demain (mais pas plus tard), il ne serait pas impossible que le petit peu d’estime qu’ils ont pour toi augmente d’un cran ou deux (avant le retour des probables médisances, et avant le rapide oubli).  
 
On remercie ainsi les morts de bien vouloir se taire enfin – eux qui ont tant parlé ! – de bien vouloir laisser la place aux survivants – à ceux d’entre eux du moins que possède l’impatience de s’exprimer et d’occuper le terrain. 
 
•º• 
 
Quand, de son corps d’homme mort et depuis peu enterré, se détachera son sexe.  
(« parties » à elles-mêmes retournées : plus que jamais ambigument et justement nommées) 
 
Séparé.  
 
Dé-fait, celui-là même qui aura été source de tourments de plaisirs, de plaisirs et de tourments. 
 
Pour d’autres peut-être (les enfants), pour une part non négligeable malgré tout, source de vie.  
 
•º• 
 
petit testament 
 
Que fera-t-on 
de mon veston 
que ferez-vous 
ce jour-là 
de mes idées 
de celles-là 
qu’en partant 
derrière moi en désordre 
j’aurai laissées 
de celles-là 
en tous sens   si longtemps 
trimballées ? 
 
Que deviendra  
mon crayon  
tout usé lui aussi 
compagnon 
de mes jours et de mes nuit 
− que deviendront 
mes souliers 
aux vivants sans confort 
comme toujours 
sont les souliers des morts ?  
 
Ces bouts de moi 
ces embarras 
un chiffonnier n’en voudrait pas : 
que ferait-il 
de bouts de crayons 
vieilles idées et bouts de chandelles 
que ferait-il 
d’une pendule 
qui ne donnerait 
aux vivants  
que l’heure d’un autre temps ?  
 
 
François Debluë, De la mort prochaine, Éditions de la revue Conférence, 2010, pp. 20 & 21 et p. 84. 
 
Bio-bibliographie de François Debluë 
 
 
 
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Anthologie permanente : Norge

 

LOIRE
 
De jeunes voix riaient, 
                 jouaient au bord du fleuve, 
Ce fleuve les portait 
                 de village en village. 
Ces villages miraient  
                 leurs clochers dans ces voix, 
Les mélangeaient aux cieux 
                 pleins de cris d’hirondelle. 
Ces voix emportaient tout 
                 à de nouveaux voyages. 
Ces voyages tout doux 
                 les miraient à la mer. 
Des vagues respiraient 
                 ces voix et ces mirages. 
La mer les retenait 
                 jusqu’au fond de sa gorge 
Et le sel de la mer 
                 avait un goût de France 
 
•º• 
 
LES GRANDS RUMINANTS 
 
Les grands ruminants ruminent 
Debout sur leur grande urine. 
 
Ils ruminent les saisons, 
Les siècles, les horizons. 
 
Qu’importe lune ou tempête, 
Qu’importent vents et comètes, 
 
Pourvu qu’une mouche bleue 
Vienne boire dans leurs yeux 
 
Ils ruminent des années 
L’infini des gazonnées. 
 
Ils ruminent les saisons, 
Les siècles, les horizons. 
 
Et si le dieu des contrées 
S’endormait un soir près d’eux, 
 
Ils rumineraient ce dieu 
Ce dieu serait ruminé 
 
Depuis les aubes marines 
Et jusqu’aux frissons ultimes, 
 
Ils se ruminent eux-mêmes,  
Eux seuls qu’en ce monde ils aiment.  
 
•º• 
 
UNE FÊTE
 
La folle mouche d’octobre 
Qu’exaltait l’amour de vivre, 
Sent déjà pincer le givre 
Qui va lui blanchir la robe. 
 
Mais elle ne gémit pas 
Et nous zézaye à tue-tête, 
Mordant au raisin muscat 
Que la mort est une fête.  
 
 
Norge, Le Stupéfait, Gallimard, 1988, pp. 75 à 77 & 99. 
 
 
Norge dans Poezibao :  
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extraits 3, ext. 4 
 
 
 
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Anthologie permanente : Oswald de Andrade

 

Les Éditions de la Différence publient Bois Brésil, Poésie et manifeste de l’un des principaux fondateurs du modernisme brésilien.  
Bio-bibliographie d’Oswald de Andrade  
 
 
RICHESSES NATURELLES 
 
Beaucoup de melons concombres grenades et figues 
De toutes les espèces 
Cédrats citrons et oranges 
Une infinité 
Beaucoup de canne à sucre 
Du coton à l’infini 
Il y a aussi beaucoup de bois brésil¹ 
Dans ces capitaineries 
 
Multos melões pepinos romans e figos 
De muitas castas 
Cidras limões et laranjas 
Uma infinidade 
Muitas cannas daçucre 
Infinito algodam 
Tambem ha muito pao brasil 
Nestas capitanias 
 
•º• 
 
CAPITALE DE LA RÉPUBLIQUE 
 
Température étouffante 
L’orgueil d’être blanc 
Au pays brun et conquis 
Et l’ouverture sur les plages pavées 
Plantées d’arbres 
L’Avenue s’évente avec les petites feuilles 
Du Bois Brésil 
Les politiques dorment à la chaleur du Nord 
Les Femmes se désassemblent 
Belles bouches  
Types aux cernes blanches 
Le Pain de Sucre artificiel 
 
 
Temperatura de bolina 
O orgulho de ser branco 
Na terra morena e conquistada 
E a saída para as praias calçadas 
Arborizadas/ 
A Avenida se abana com as folhas miúdas 
Do pau brasil 
Políticos dormem ao calor do Norte 
Mulheres se desconjuntam 
Bocas lindas 
Sujeitos de olheiras brancas 
O Pão de Açúcar artificial 
 
•º• 
 
Nous avons la base double et présente – la forêt et l’école. La race crédule et dualiste et la géométrie, l’algèbre et la chimie juste après le biberon et la tisane d’anis. Un mélange de « dors mon bébé ou la bête va venir te chercher » et d’équations. 
Une vision qui bat dans les cylindres des moulins, dans les turbines électriques, dans les usines de production, dans les questions de change, sans perdre de vue le Musée National. Bois Brésil.   
 
 
Temos a base dupla e presente – a floresta e a escola. A raça crédula e dualista e a geometria, a algebra e a química logo depois da mamadeira e do chá de erva-doce. Um misto de "dorme nenê que o bicho vem pegá" e de equações. 
Uma visão que bata nos cilindros dos moinhos, nas turbinas elétricas; nas usinas produtoras, nas questões cambiais, sem perder de vista o Museu Nacional. Pau-Brasil. 
 
 
 
Oswald de Andrade, Bois Brésil, Poésie et manifeste, traduit du portugais (Brésil), préfacé et annoté par Antoine Chareyre, Editions de la Différence, 2010,  pp. 98/99, 158/159, 268/269 
 
 
¹le bois brésil, arbre dont l’écorce contient un colorant rouge-orange très prisé par les Portugais, fut au XVI^e siècle, le seul produit d’exportation de la colonie, jusqu’à lui donner son nom.  
 
Bio-bibliographie d’Oswald de Andrade  
 
 
 
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Anthologie permanente : Bernard Chambaz

 

Bernard Chambaz publie Été II, aux Éditions Flammarion.  

En 1999, Bernard Chambaz a fait le pari d'écrire au fil de la première décennie du XXI^e siècle un long poème en dix chants, un par an, qui brasserait la matière d'une vie dans ses diverses strates, et qui serait aussi une sorte de réponse au drame qui l’a définitivement marqué : la perte d’un fils adolescent.  Les cinq premiers chants, parus en 2005, frappaient par leur tragique allégresse et charriaient en un long fleuve tumultueux l’or et la boue d’un poème brusquement réinventé, comme la langue française ne nous en avait plus offert depuis longtemps. Cette épopée contemporaine était aussi un art poétique, faisant écho à Cendrars et aux grands bardes américains : Pound, Williams, Olson... Ce nouveau volume prolonge et clôt ce projet démesuré, avec des chants ayant une tonalité plus mélancolique et plus apaisée. Qu’ils suivent le cours de la Volga ou des cols italiens, les ombres de Khlebnikov ou de Pétrarque, ils continuent pourtant de dire le drame immobile et la beauté fuyante de la vie – ses miracles infimes, ses illuminations fugaces, dans les méandres de l’Histoire et de la ″vie courante″ - précipitée vers quoi ? (Prière d’insérer et dos du livre)  

 

(séquence 588) 
 
comme tout va par glissement 
et par failles comme 
tout disparaît 
disappear 
magenta monmousseau 
juste 
monmousseau 
le mot 
 
     . . . 
l’absence de tout bouquet 
     . . . 
car chaque mot choisi 
vient confirmer notre abandon considérable 
aujourd’hui désappointé 
mot anglais venu de français et revenu en français 
par les airs 
(destitué) 
 
(séquence 589) 
 
rengaine 
petit m-pêcheur 
absent encore de tous bouquets 
car si la philosophie hésite entre 
     /tu/n’es/plus 
     /tu/as/été 
la poésie les confond 
comme dans les histoires de vieux rois et la poésie 
affirme notre pouvoir de faire apparaître les choses 
en tant que disparues. 
Je n’y peux rien 
tu restes le sujet 
 
(séquence 590) 
 
   « bonjour les enfants ». c’est du mallarmé, il y a encore tes initiales – S M – Sa Majesté, ta couronne de roi déchu, bonne à jeter aux orties, tu es le roi déchu d’anatole et madame mallarmé est une reine déchue et il n’y a rien à faire, tout juste écrire si on peut, des feuillets ou des séquences, où on croise le fer avec les mots de tous les jours sous leur lumière étrange et où on croise tout court pas mal de rois qui traînent leurs basques dans ce territoire désolé, il y a aussi Paul Oiseau et Toto et Gogh et Cantor, on les retrouve, ils nous accompagnent bon gré mal gré dans ce tollé général 
 
[...] 
 
(séquence 595) 
 
   Paul Oiseau Paul les Oiseaux Paul la Neige Paul les Chevaux Paul la Rose de Personne Paul à l’infini Paul et si à la fin du chant V j’étais l’avion bœing ici je suis Paul Oiseau je suis Gogh Les Belles Grolles je suis Totor à l’asile de Halle, je suis où je veux quand je veux, oui, et je ne suis pas fou, je suis à la fenêtre et je fume, je balade ma carcasse dans les rues de la capitale et des faubourgs, je suis glorieux, c’est Toto qui l’écrit et il a mille fois raison et sous un certain angle il est le frère de schéhérazade et il ajoute : À moi le monde. il corrige. Non pas le monde. Mais ce tout petit point dans l’esprit. 
          c’est ça la vie 
          c’est ça la vie 
     c’est ça aussi la mort 
           donc 
         les mots 
     qu’elle terrasse 
 
Bernard Chambaz, Été II, Flammarion, 2010, pp. 52, 53 et 56 
 
Bernard Chambaz dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, le compte rendu d’une lecture, extrait 4, fiche de lecture de Eté (Flammarion 2005), extrait 5 (Eté), extrait 6, au lundi des Poètes, mai 07, extrait 7 
 
 
 
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Anthologie permanente : J.H. Prynne

 

OSMONDE ROYALE 
 
1. 
 
Dans les perles tu dors, sous une charge de bons. 
Comment peux-tu m’aimer en rêve, 
toujours errant de champ en champ. 
Tu continues à dormir, grain soufflé par la neige. 
 
2. 
 
File ses liens depuis la crête. 
Et chantant avec je cours, à moitié 
effrayé, hors de l’ombre brûlante. 
L’amour me tient sur la piste du maillet. 
 
3. 
 
Dans sa jeunesse il a marché beaucoup. 
Des larmes ruisselaient sur sa face sans plis, 
humectant sa chemise. Le sommeil brasille 
dans ses perles, hypnose aveuglant l’aile. 
 
4. 
 
Encore calme neige fredonne, quérant ma vie : 
la douleur à venir, encore la clé 
cherche abri dans l’étui au chiffon. 
La clé est le tranchant de notre jour. 
 
5. 
 
Là un fiat fait un créneau au bord. 
Nous l’entendons éteindre, et lui 
rêve du vide. Dans les temps, 
soupe pour le père dans les grands verts. 
 
6. 
 
Maintenant la famille se resserre. Dans un  
diadème doré ils pleurent les vieilles peurs. 
Il y a chaleur ici, le sycomore 
blanchit enfin. Pour garder son sien. Amassant. 
 
 
J.H. Prynne : Brass (1971), réédité dans Poems (Bloodaxe, Newcastle 2005) 
traduit de l’anglais (britannique) par Jean-René Lassalle 
 
 
ROYAL FERN  
 
1. 
 
By the beads you sleep, laden with scrip. 
How can you love me in dream, 
always walking from field to field. 
You sleep on, seed by snowy drift. 
 
2. 
 
In strings it bales from the crest. 
And singing with it I run, half 
fearingly, out of the hot shade. 
Love holds me to the mallet path. 
 
3. 
 
In his youth he walked much. 
Tears streamed down his unlined face, 
damping his shirt. Sleep glows 
in its beads, staring the wing blind. 
 
4. 
 
Still the snow hums, fetching my life: 
the pain to come, still the key 
takes cover in the chamois case. 
The key is the edge of our day. 
 
5. 
 
So the fiat parks by the kerb. 
We hear him switch off, he is 
dreaming of the void. In time,  
soup for the father in open green. 
 
6. 
 
Now the family is rejoined. In a  
gold circlet they weep of old fears. 
It is warm here, the sycamore 
pales at last. His to keep. Amass. 
 
J.H. Prynne : Brass (1971), réédité dans Poems (Bloodaxe, Newcastle 2005) 
 
••• 
 
À un point mélodies battantes et frappant la plaque pour 
           sylvicole fracasser tombant là pas si effondré 
comme en accord sur ses positions ; démarre délaisse ces foules 
           pas de ciel libre inversement. Lèveras-tu poignard sur l’étole 
pour un nouvel arc jeté bas si quand supplié dans la cinquième 
           à grands pas, flottant à travers barres en noir ? En vert  
éclair raclant brûlure d’ions ? Pourquoi fendraient-ils jamais 
           une dent vite gâchant par ricochet et doux 
bercement de choc, à chanter et mourir le long du rivage 
           de la saison rugissante : il orientera son meilleur 
œil sur le trop petit garçon planétaire, trois jours plus tard 
           découvrant l’homme trop gros. Flottante étoile, même dessus les 
notes d’un complot radial et dédale ou vocalisé par 
           les tristes manières de la mer. À flot oblique et tanguant 
par là monoclinal en accord pour interruption 
           d’ailes, ployant chardon sous l’orchidée de mélancolie. 
 
J.H. Prynne,  For the Monogram (1997), réédité dans Poems (Bloodaxe, Newcastle 2005). 
Traduit de l’anglais (britannique) par Jean-René Lassalle. 
 
 
At a point tunes beating and striking the plate for 
           sylvatic break and drop there not so sunken away 
as in stay-put agreement; set off put off these crowds 
           no free sky conversely. Will you jag up the tippet 
over a new bow thrown down if for implored at five 
           apace, floating across bars in black? In green 
flash scraping ionic burn? Why ever not they split 
           a tooth and spoil quickly by ricochet and fine 
tremor’s lull, singing and dying along the shore 
           of the loud-roaring season: he’ll position his 
best eye at the planet boy too little, in three days 
           notice of man too fat. Floating star, even up the 
score of a radial plot and maze over or spoken by 
           the sad sea ways. Afloat oblique and limping 
at this the monocline in agreement for interrupted 
           wings, nodding thistle to melancholy orchid. 
 
J.H. Prynne,  For the Monogram (1997), réédité dans Poems (Bloodaxe, Newcastle 2005). 
 
 
Par Jean-René Lassalle 
 
Bio-bibliographie de J.H. Prynne 
 
 
 
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Anthologie permanente : André Breton

 

 

PLUTÔT LA VIE 
 
Plutôt la vie que ces prismes sans épaisseur même si les couleurs sont plus pures 
Plutôt que cette heure toujours couverte que ces terribles voitures de flammes froides 
Que ces pierres blettes 
Plutôt ce cœur à cran d’arrêt 
Que cette mare aux murmures 
Et que cette étoffe blanche qui chante à la fois dans l’air et dans la terre 
Que cette bénédiction nuptiale qui joint mon front à celui de la vanité totale 
                              Plutôt la vie 
 
Plutôt la vie avec ses draps conjuratoires 
Ses cicatrices d’évasions 
Plutôt la vie plutôt cette rosace sur ma tombe 
La vie de la présence rien que de la présence 
Où une voix dit Es-tu là où une autre réponde Es-tu là 
Je n’y suis guère hélas 
Et pourtant quand nous ferions le jeu de ce que nous faisons mourir 
                              Plutôt la vie 
 
Plutôt la vie plutôt la vie Enfance vénérable 
Le ruban qui part d’un fakir 
Ressemble à la glissière du monde 
Le soleil a beau n’être qu’une épave 
Pour peu que le corps de la femme lui ressemble 
Tu songes en contemplant la trajectoire tout du long 
Ou seulement en fermant les yeux sur l’orage adorable qui a nom ta main 
                              Plutôt la vie 
 
[...] 
 
André Breton, Clair de Terre, Poésie/Gallimard n° 11, 1966, p. 72.  
 
André Breton dans Poezibao 
bio-bibliographie, notes sur la poésie 1, extrait 1, notes sur la poésie 2 
 
 
 
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Anthologie permanente : Ulrike Almut Sandig

 

 

ce qui est établi, c’est que tu ne peux pas rester ici. et aussi 
que tu ne peux pas sortir d’ici. toi-même tu es établi, tu n’es 
pas bon pour le voyage, pas bon pour l’absence, un jour 
il faudra bien que tu sois absent, mais c’est encore loin, ça, 
comme est encore loin tout ce qui reste invisible: 
 
les vieilles douleurs amies dans la tête, et le fait 
qu’elles ne partiront plus, pas chez moi 
et pas dans le sud qui lui aussi 
reste invisible, peu importe jusqu’où 
tu le suis, car le sud est toujours 
au sud. sud en tenue de fête. sud 
 
au vent. à la fenêtre ouverte. comme un enfant. 
 

• 

 

non. ils ne volent pas vers le sud 
car dans le sud on est seul. je les entendais 
voler la nuit, au début leurs ailes 
bruissaient encore, il y eut des cris 
espacés, haut et plus haut encore jusque 
sur la lune où ils atterrissent sur le côté 
détourné de la terre, le côté le plus sombre, 
longtemps immobiles. aile contre aile, 
serrés l’un contre l’autre: des oies, des oies 
sur la lune sans air, qui vole. 
 
 

Ulrike Almut Sandig, deux poèmes, traductions inédites de Rüdiger Fischer.   
 

• 
 

Je ne dirai rien sur les vibrations des arbres dans la lumière ni 
sur les arbres en eux-mêmes : pas un mot sur le hêtre 
dans l’arrière-cour de la femme médecin dont la fille 
meurt dans la chambre à coucher, pas un mot 
sur le paulownia dans notre propre cour sous lequel 
nous sommes assis, toi et moi, jusque tard dans la nuit, 
feignant de croire que la fille du médecin n’est véritable 
que dans les poèmes que je note. des vibrations des arbres 
dans la lumière je ne révélerai que les cimes, 
les cimes des arbres dans le vent tournoyant, 
et les aiguilles toujours vertes. je feindrai de croire 
que seule la lumière violente, vibrante, 
brodée dans les cimes des épicéas, est tout à fait véritable. 
mais pas les troncs serrés au-dessous, jamais ombres étroites, 
la forêt, les arbres en eux-mêmes 
 

Ulrike Almut Sandig, traduction de Rüdiger Fischer, revue Décharge, n°146, p. 119.  
versions originales dans la "suite de note)
 
note bio-bibliographique d’Ulrike Almut Sandig 
 
 
 
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