Poezibao

Anthologie permanente : Hilde Domin

 

 

Les Éditions L’Oreille du Loup publie Avec un si léger bagage, mit leichtem Gepäck, une anthologie poétique bilingue de la poète allemande Hilde Domin, décédée en 2006. Présentation de ce livre 
 
 
[...] 
Aucun chat avec sept vies 
aucun lézard ni étoile de mer 
à qui repousse 
le membre perdu, 
aucun ver de terre coupé 
n’est aussi résistant que l’homme 
qu’on place au soleil 
de l’amour et de l’espoir. 
Avec les traces de brûlure sur son corps 
et les cicatrices des blessures 
sa peur s’évanouit. 
Défeuillé 
son arbre de joie 
bourgeonne à nouveau, 
même l’écorce de la confiance 
qui repousse lentement. 
Il s’habitue à l’image 
transformée, labourée 
dans les miroirs, 
il huile sa peau 
et recouvre la Mort 
impertinente 
d’une nouvelle couche de graisse 
jusqu’à ne plus avoir pour 
personne une odeur bizarre. 
Et complètement imperceptible, 
peut-être un jour de fête 
ou d’anniversaire, 
il ne s’assoit plus 
seulement au bord 
de la chaise offerte 
comme pour fuir 
ou si le meuble avait 
les pieds vermoulus, 
mais il s’assoit 
à table avec les siens 
et il est à la maison 
et presque 
sûr 
se réjouissant 
des cadeaux 
préférant ce qui est prêté 
à une possession 
et chaque jour 
est pour lui 
un ici surprenant 
si légèrement lumineux 
et clairement limité 
comme la paume de la main 
entre les rémiges 
déployées 
d’un oiseau qui plane. 
 
Le repos terrible 
de la preuve 
s’enfonce. 
À toutes les frontières 
les barrières seront 
déplacées dans le transparent. 
Mais la substance du moi 
est si autre 
comme le métal qui sort du haut fourneau. 
Ou comme s’il était 
du dixième ou du vingtième étage 
– la différence est dérisoire 
dans le saut mortel 
sans filet – 
tombé sur ses pieds 
au milieu de Times Square 
échappant à grand-peine 
avant le changement du feu rouge 
au museau des voitures. 
Pourtant, une certaine légèreté 
comme celle 
d’un oiseau 
lui est restée. 
 
* 
 
Mais toi 
qui le rencontres 
dans chaque rue, 
qui avec lui 
partages le pain, 
penche-toi et caresse, 
sans la rompre, 
la mousse tendre sur le sol 
ou un petit animal 
sans qu’il ne tressaille 
sous ta main. 
Mets-la protectrice 
sur la tête d’un enfant, 
laisse que la bouche affectueuse 
de l’aimée 
l’embrasse 
ou garde-la 
comme sous une grue 
sous l’or fluide 
du soleil du soir 
pour qu’elle se fasse transparente 
et sans aucune utilité 
dans n’importe quelle manœuvre 
construisant 
des enfers de fils barbelés 
publics 
ou intimes, 
et pour que jamais, 
si la panique 
distribue ses armes destructrices, 
elle n’appelle « Ici », 
et jamais 
ne doive retenir 
la grande verge de fer 
qui par l’autre forme 
traverse 
comme l’écume. 
Et qu’elle ne te revienne jamais, 
aucun soir, 
à la maison 
comme un chien de chasse 
avec un faisan 
ou un petit lièvre 
telle une proie de son instinct 
te mettant la peau 
d’un Toi 
sur la table. 
Pour que, 
si le dernier jour 
elle se tient devant toi 
sur la couverture, 
comme une fleur pâle 
si faible 
pourtant pas tout à fait si légère 
pas tout à fait si pure, 
mais comme une main humaine 
qui sera tachée 
et lavée 
et de nouveau tachée, 
tu la remercies 
et dises 
Adieu 
ma main. 
Tu étais un membre 
aimant 
entre moi et le monde. 
 
 Hilde Domin, extrait de ″Qui est touché″ , Avec un si léger bagage, Mit Leichtem Gepäck, anthologie poétique, Sämtliche Gedichte, traduction de Stéphane Chaumet, L‘Oreille du Loup, juin 2010, p.30-39.  
(Texte allemand en cliquant sur « lire la suite de...») 
 
 
par Ariane Dreyfus
 
 
Hilde Domin dans Poezibao 
bio-bibliographie, décès (février 06) 
 
 
 
 
S’abonner à Poezibao
 
Une de Poezibao 

Anthologie permanente : Isabelle Pinçon

 

 

Je vous parle mieux en écrivant. Mais aussi par le bas du ventre. Chaque fois qu’un mot arrive, je vous l’adresse. Nous avons tous les deux les corps qui s’attendent. Nous avons tous les deux les corps qui nous quittent pour rejoindre celui de nous qui n’est pas là. 
* 
Tu me restitues plus vraie que moi. Si je regarde un coquelicot, c’est un baiser. Je suis allée aimer au lieu de toi cet endroit retenu encore. Nous allons nous marier puisque tu veux. Je t’aime énormément l’énormité que tu me donnes ricoche en moi comme une balle perdue, je suis impossible à aimer si énormément. 
* 
Tu me demandes si ça existe d’autres mots pour dire je t’aime. Répondre qu’il n’y a pas d’autres mots que ceux-là en train d’être dits par toi. Répondre que le poète ne remplace pas les mots par d’autres mots. 
* 
Une pluie fine à mouiller les mariés, une pluie de riz comme il neige depuis. Je dois pouvoir te pénétrer à tout moment. Les lèvres d’une femme sont nombreuses, êtes-vous d’accord, vous hochez la tête, vous étiez d’accord. Le lit est assez grand pour rester fermé, ta main ne revient pas et le matelas ouvre la trappe. Il y a un cri qui tombe à la fin. J’ai bien fait d’avoir tout fait, j’ai bien fait car nous l’avons fait. Ensuite nous regagnons nos places, le travail du jardin que je prépare doucement.  
* 
Mon objet préféré n’est pas le mot, mon objet préféré est le mouvement du mot. Celui de nous qui se tient à côté lui fait signe d’avancer ou de reculer, la marche du mot de vous à moi. Vous réclamez que ça recommence sous la couette tant de fois. Vous faisiez cela très bien chaque jour aussi souvent. Dans le lit il n’y a pas que des corps, le sommeil nous dépasse, autour c’est déjà trop loin. 
* 
Deux corps qui se touchent sont un même mot roulé en boule au pied d’une seule page. C’est pour vous dire les petite choses sur mon ventre vigoureuses rebondissantes, heureuses d’avoir plongé dans mon sexe, turbulentes incandescentes combien vous êtes présent. 
 
Isabelle Pinçon, Lhommequicompte, p.11, 17, 25, 30, 37, 65 ( Cheyne, 2006)  
 
 
par Ariane Dreyfus 
 
 

Anthologie permanente : Jacques Réda

 

 

Poezibao attire l’attention sur la première lettre de chaque vers, en rapport avec le titre du livre dont ce poème est extrait.  
 
 
 
POUR UN VERGER 
 
Poème : le seul lieu comparable à ce trouble 
Heureux qui ressaisit, le soir, près d'un verger, 
Ifs et roses, l'espoir souvent déchiré, double 
Lumière qui s'éloigne et veut nous héberger.  
Infaillible refuge, et pourtant illusoire : 
Pentes au loin plus délicates qu'un bleuet, 
Pures voix des enfants dans l'air lavé d'histoire, 
Et le mot "mort" comme un oiseau soudain muet 
Jugeant du recoin sombre où rien n'en fait accroire 
A la nuit qui sourd et déjà, dans la clarté,  
Crachait son encre sur la page dérisoire – 
Cris en bas, soubresauts du jour décapité. 
Or nier l'ombre affaiblirait cette lumière 
Timide qui résiste et semble sur nos mains 
Trembler tel un reflet d'étoile dans l'ornière. 
Elle appelle. Comme une voix sur ces chemins 
Troués de mots qui n'ont pas pu la garder prisonnière.  
 
Jacques Réda, Premier livre des Reconnaissances. Fata Morgana 1985, p. 33.  
 
Jacques Réda dans Poezibao : 
bio-bibliographie, , extrait 1,  extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, Notes sur la poésie, notes sur la poésie 2, extrait 8, Démêlés (parution), extrait 9, extrait 10, ex. 11 
 
 
 
S’abonner à Poezibao
 
Une de Poezibao

 

 

Anthologie permanente : Jean-Jacques Viton

 

 

Jean-Jacques Viton a publié récemment selected sueurs aux éditions P.O.L. Lire la note de lecture de Benoît Moreau, publiée hier par Poezibao.  
 
 
 
4. Chute 
 
on ne mesure pas le lent-vite 
 
 
la chute ne s'improvise pas 
l'espace du chuteur est mal défini 
 
on ne mesure pas le lent-vite 
sur la ligne du sens unique 
uniforme puzzle de vitesse 
monté par miettes de visions 
 
un seul mouvement sans pauses 
n'importe où dans l'espace 
 
pieds détendus parallèles l'un à l'autre 
genoux et ventre relâchés et ouverts 
colonne vertébrale longue et large 
 
l'homme d'aplomb traverse ainsi l'espace 
son visage s'expose comme une fleur 
buste un peu arqué sur l'axe obligé 
bras tendus vers le bas ou le haut 
bolide isolé vivant encore d'apparence 
 
il passe des zones de dérèglements 
allongé sur une surface neuve 
 
échappé d'un arrêt sur image 
filant immobile vers son futur 
 
triangle blanc du visage aux yeux fixes 
au sourire fermé imperceptible 
 
l'homme d'aplomb croit à cet élan 
il ne peut rien saisir au passage 
ni rampe ni ce qui s'accomplit 
le réel ne l'attrape pas 
 
il n'y a pas d'ange sur son chemin 
 
un fil noir un noir sans marge 
il peut s'y croire abrité 
pour croire dans le noir pour tout éviter 
 
il se passe beaucoup de rien  
pendant la chute la peau       elle 
se dégage et y va      seule 
 
tout se ferme sous la peau 
du côté qui va tout prendre 
 
dans la chute on se prépare à tout 
c'est compliqué elle ne se modifie pas 
pas de trait d'union un unique tracé 
on se demande si ça arrive 
 
situation inimaginable       il faudrait 
recommencer la figure retenir la sensation 
du départ de l'endroit fixe 
et de l'entrée dans le nouvel espace 
 
pénétrer dans l'espace en fusion avec tous ceux 
qui traversent l'espace 
 
forage d'un pays inconnu à langue étrange 
jamais perçue jamais prononcée 
 
la chute c'est un incomparable silence 
on s'y perd dans cet élan 
rêver l'étreinte vient des arbres 
 
(…) 
 
Jean-Jacques Viton, selected sueurs, éd. P.O.L, 2010 (125 p.) pp 55-59 
 
 
par Benoît Moreau 
 
Jean-Jacques Viton dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2 et feuilleton P.O.L. Je voulais m’en aller mais je n’ai pas bougé (parution), Hôtel (par F. Trocmé), un article d’Alain Paire 
 
 
 
S’abonner à Poezibao
 
Une de Poezibao 

 

Anthologie permanente : Klaus Merz

 

 

Carte postale 
 
Ah, mort, 
coquine, 
bien-aimée, 
d’où les hommes  
prennent-ils donc 
leurs visages 
au passage ? 
 
 
Kartengruss 
 
Ach Tod, 
du Luder, 
Liebster, 
woher nur 
nehmen die Menschen 
ihre Gesichter 
beim Vorübergehen ? 
 
 
 
Près de Vérone 
 
Venant à ma ren- 
contre un couple sur la route. 
L’amant boîte. 
 
 
Bei Verona 
 
Auf dem Feldweg ent- 
gegen kommt mir ein Paar. 
Der Liebhaber hinkt. 
 
 
 
Avant Bologne 
 
Les chasseurs aux aguets 
attendent du gibier 
miséricorde. 
 
 
Vor Bologna 
 
Die Jäger stehen 
im Feld. Sie warten auf das 
Erbarmen des Wilds. 
 
 
 
Halte à Rimini 
 
Une touffe de lavande 
entre dans le train. Tournons la feuille 
de figuier au vent. 
 
 
Halt in Rimini 
 
Ein Lavendelstrauch 
tritt ins Abteil. Wir drehen 
das Feigenblatt in den Wind. 
 
 
 
Banlieue de Tilsit 
 
Sur le cimetière 
cette odeur fromagère. C’est peut-être 
un quiproquo. 
 
 
Am Rand von Tilsit 
 
Ueberm Friedhof riecht’s 
nach Käse. Vielleicht liegt 
eine Verwechslung vor. 
 
 
 
Haut-Atlas 
 
Louée soit l’épaule 
aérienne qui porte le monde 
comme un ballon. 
 
 
Hoher Atlas 
 
Die leichte Schulter 
preisen, auf der sich die Welt 
als Ballon tragen lässt. 
 
 
Klaus Merz, traduction Marion Graf 
 
 
par Marion Graf 
 
 
Bio-bibliographie de Klaus Merz 
 
 
 
S’abonner à Poezibao
 
Une de Poezibao 

 

Anthologie permanente : William Shakespeare, sonnet 63, quatre traductions

 

 

Poezibao propose ici quatre traductions du sonnet 63 de William Shakespeare, à l’occasion de la parution d’une nouvelle traduction, celle de Frédéric Boyer, chez P.O.L. (présentation de ce livre).  (La version originale est proposée après les quatre traductions).
 
 
quand mon amour sera comme je suis 
écrasé usé sous la main meurtrière du temps 
les heures l’auront vidé de son sang auront  
strié ridé son front son jeune matin aura  
fait le voyage jusqu’à la nuit escarpée de l’âge 
toutes ces beautés dont il est aujourd’hui le roi  
évanouies ou s’évanouiront sous son regard  
emportant avec elles le trésor de son printemps 
en attendant ce temps je rassemble des forces  
contre le couteau cruel décevant du temps  
pour qu’il ne coupe jamais de ma mémoire 
ma beauté mon amour si mon amant n’est plus  
 
on verra sa beauté dans ces lignes noires  
vivantes où lui restera toujours vivant  
 
William Shakespeare, Sonnets, traduction par Frédéric Boyer, P.O.L, 2010, p. 77. 
 
 
 
Pour quand mon cher amour sera devenu 
Proie comme moi des insultes du temps, 
Usé, brisé, exsangue, le front couvert 
De rides et de taches ; pour quand cette aube 
 
Aura sombré dans la nuit du vieil âge 
Et qu’auront disparu ou disparaîtront 
Tous ces charmes dont pour l’instant il est le prince, 
Et avec eux l’or de l’instant vernal. 
 
Pour ce temps-là je m’arme, contre la faux 
Cruelle du vieillir, qui nivelle tout, 
De façon que jamais, de ma mémoire, 
Ne tombe sa beauté, même tranchée sa vie. 
 
Sa beauté paraître dans les vers que j’écris. 
Ce signes, noirs, vivront, ils le garderont jeune.  
 
William Shakespeare, Les Sonnets précédé de Vénus et Adonis et du Viol de Lucrèce, présentation et traduction d’Yves Bonnefoy, Poésie/Gallimard, n° 437, 2007, p. 221. 
 
 
 
Contre ce que sera l’aimé, tel que moi maintenant 
Écrasé et détruit par la main pernicieuse du Temps, 
Lorsque les heures auront vidé son sang et sillonné son front 
De lignes et de rides, quand son jeune matin 
 
Aura fait son chemin jusqu’à la plein nuit de l’âge, 
Et qu’aura disparu, échappant à la vue, 
Chacune des beautés où pour l’instant il règne, 
Lui dérobant tout le trésor de son printemps, 
 
C’est contre ce temps-là qu’aujourd’hui je m’efforce 
En repoussant de l’âge le couteau destructeur, 
Pour que du souvenir il ne retranche pas, 
En lui prenant la vie, cette beauté de mon amour. 
 
C’est dans ces noirs sonnets qu’il faut la contempler, 
Car ils lui survivront, et lui en eux, éternelle jeunesse 
 
William Shakespeare, Sonnets, Traduction nouvelle de Claude  Mourthé, 1609-2009, Éditions de l’Atlantique, 2009, p. 77 
 
 
 
Pour le jour où, comme moi déjà, mon amour 
Sera broyé, usé par la main destructrice  
Du Temps ; où les heures auront drainé son sang.  
Barré son front de lignes, où sa jeune aube aura  
Cheminé jusqu’à la nuit escarpée de l’âge ;  
Où toutes les beautés dont se pare son règne  
Disparaîtront, ou auront disparu déjà,  
Lui dérobant tout le trésor de son printemps :  
En vue de ce temps-là, je m’arme maintenant  
Contre la faux cruelle du Temps dévastateur  
Pour que jamais la beauté de mon doux amour,  
Sa vie tranchée, ne soit tranchée de la mémoire. 
 
Sa beauté se verra dans le noir de ces lignes  
Qui vivront, et en elles il vivra toujours vert.  
 
William Shakespeare, Œuvres complètes, Tragicomédies II, Poésies, Traduction de Robert Ellrodt, Laffont, Bouquins, p. 823. 
 
 
 
Against my love shall be as I am now, 
With time’s injurious hand crushed and o’erworn ; 
When hours have drained his blood and filled his brow  
With lines and wrinkles ; when his youthful morn 
Hath travelled on to age’s steepy night, 
And all those beauties whereof now he’s king  
Are vanishing, or vanished out of sight, 
Stealing away the treasure of his spring :  
For such a time do I now fortify  
Against confounding age’s cruel knife,  
That he shall never cut from memory 
My sweet love’s beauty, though my lover’s life.  
 
His beauty shall in these black lines be seen, 
And they shall live, and he in them still green. 
 
par Mathieu Gosztola,  

 

Anthologie permanente : Jean-Luc Sarré

 

 

On les appelait langostas, 
les juifs en faisaient leurs délices 
"Jean-Baptiste se nourrissait 
de sauterelles et de miel sauvage" 
elles s'abattaient sur les jardins,  
les glacis, dévastaient les semences, 
d'autres encore, et en grand nombre, 
épuisées par leur migration 
jonchaient au printemps les trottoirs. 
Aujourd'hui encore il arrive 
que ces sauterelles me ferment les yeux 
quand la chimie n'y parvient pas 
et dans ma chute j'entends alors 
le son de ta voix m'enseigner 
ce que cet homme que nous croisons 
apparemment ne maîtrise pas : 
l'art de nouer une cravate. 
Noeud simple, Windsor, demi Windsor, 
pathétique savoir-faire de qui, 
devant une glace, se voudrait 
paradoxalement unique. 
Je ne la porterai jamais 
que sur un col déboutonné :  
cette négligence était-elle feinte ? 
J'étouffais, j'étouffe encore, 
ne cesser de l'écrire c'est vivre 
sous assistance respiratoire. 
 
• 
 
Les stores absorbent un peu du chahut des cigales. 
Je ne crois pas les avoir jamais entendues 
dans ma jeunesse, de l'autre côté de la mer, 
mais je me souviens de cette ferme, de sa terrasse 
dominant le vignoble et des grillons aussi 
qui stridulaient au clair de lune, et cette même nuit 
dans une citerne d'eau de pluie, de la couleuvre 
qu'un ami avait tenté de récupérer 
avec un bâton - était-ce pour la tuer ? et ... 
Le passé : une épave où foisonnent les images ; 
inutile pourtant de plonger pour la piller, 
il suffit de savoir écouter la pénombre 
et le bourdonnement du réfrigérateur. 
 
Jean-Luc Sarré, Autoportrait au père absent,  Editions Le Bruit du temps, 2010, pp. 18 et 19 et 87 
 
***** 
 
Ceux qui l'aimaient ont pris le train. En tablier de jardinier, le Père-Lachaise taillait, rempotait, accrochait du vert à ses branches, lâchait des merles dans ses allées parmi les extravagances bourgeoises figées dans le bronze ou la pierre. Il faisait beau. Il fait très beau depuis quelques années. Poignées de mains souvent chaleureuses, accolades, on évoque le défunt, l'émotion n'est pas feinte. C'est ainsi, c'est tout. Ceux qui l'aimaient ont repris le train, côte à côte, le cancéreux et le cardiaque, comme deux quilles que la boule vient de faire vaciller.  
(Dix-sept jours après la mort de cet ami, j'ai reçu son livre affectueusement dédicacé : "avant que le soir tombe". Alors seulement, j'ai réalisé qu'il ne serait plus jamais parmi nous.) 
 
Effet bénéfique des tâches ménagères - aujourd'hui, repassage. On en émerge les idées claires. 
 
Madame de Sévigné : "Bruits de ville, nouvelles du jour, de peu d'importance. Vous savez comme j'aime à ramasser des rogatons pour vous divertir". 
Rogaton. Le terme me plaît. Je n'y vois aucune péjoration même s'il sert aujourd'hui à désigner des bribes de nourriture. Il convient parfaitement à ce que je peux abandonner ici et là, lors de mes accès de graphomanie, sur les supports les plus divers". 
 
Jean-Luc Sarré, Comme si rien ne pressait/ Carnet 1990-2005, éditions La Dogana, 2010, p. 140 
 
 
Bio-bibliographie de Jean-Luc Sarré 
 
par Alain Paire 
 
 
 
S’abonner à Poezibao
 
Une de Poezibao 

 

Anthologie permanente : Laurent Margantin

 

 

Laurent Margantin publie La Main de Sable, aux éditions publie.net. On peut lire à propos de ce livre le Journal de lecture de Florence Trocmé, en cours de publication ici 
 
 
                                                                /draps 
 
Cette odeur, c’était celle de la chambre de jadis, c’était celle des corps qui s’étaient mis dans ces draps et s’en étaient couverts, enveloppés. Il lui suffisait d’ouvrir la porte de la pièce et surgissait alors l’ancienne maison. Comment ces draps, lavés à de nombreuses reprises depuis leur disparition, avaient-ils pu conserver l’odeur ? Malgré le temps et le changement d'habitation, ils n’avaient pas laissé s’échapper cette présence humaine si longue et ancienne en eux. Certaines matières alors conservaient quelque trace des corps morts : pellicule, tissu, quoi encore ? Il se mit à chercher fiévreusement d’autres de ces matières qui auraient pu garder en elles une dimension de leurs corps depuis longtemps disparus, mais retourna finalement à ces draps au subtil parfum de lessive et de sueur. 
 
 
                                                                /homme 
 
Son visage derrière la vitre. Un temps gris et pluvieux. Lui marchant sur un chemin bourbeux, tête baissée, vêtu d’un long manteau. Son silence. Sa distance. Le fleuve qui passait en bas de la maison. Les livres qu’il collectionnait, dont les siens, dans une bibliothèque invisible, ou peut-être aménagée dans ses propres oeuvres. Une vie quasiment inconnue, seuls quelques actes répétés : marcher le long du fleuve, s’asseoir dans un fauteuil, rouler en voiture sur des petites routes champêtres. L’aspect confortable de cette existence retraitée. Des livres arrivaient par la poste. Des amis lui rendaient visite, des inconnus passaient pour se prosterner en silence. Son écriture était renforcée année après année par cette posture lointaine, magnétisant le lecteur dans un éloignement toujours plus grand. Son visage derrière la vitre : le voyant, on se disait que cet homme si seul gouvernait quelque contrée inconnue.  
 
 
                                                                /pays 
 
Il allait revenir non pas au point de départ, mais à un lieu évanoui, tellement évanoui qu’il ne savait même plus s’il avait jamais existé. Puis il se réveillait. Des peintures étaient accrochées aux murs, toutes représentant soi-disant une parcelle du lieu. Je me serais bien projeté dans celui-là, se disait-il en observant une toile. C’était une cabane habitée mais devant laquelle des pans de tôle avaient été jetés. Ce n’était pas l’enfance, non, c’était plus que cela. Les réminiscences étaient alors purement fictives, il le savait désormais. Il aurait souhaité parcourir la terre entière, conscient de ne plus pouvoir se souvenir, de ne plus jamais être capable de reconnaître un lieu.  
 
 
Laurent Margantin, La Main de Sable, publie.net 2010, pp. 99, 106 & 118. 
On peut feuilleter ici les 25 premières pages de ce livre.  
 
 
Laurent Margantin dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, extrait 1, deux traductions de Walter Helmut Fritz,  extrait 2, 

 
 
S’abonner à Poezibao
 
Une de Poezibao 

 

Anthologie permanente : Henri Droguet

 

 

Henri Droguet publie boucans, dans la collection Wigwam, dont cette plaquette, la quatre vingt unième, représente le tout dernier titre à paraître.
Poezibao va publier aujourd’hui deux notes de lecture de ce livre, signées l’une Bruno Fern et l’autre Roger Lahu,.  
 
 
Avis de grand frais 
 
Il a le dos au mur 
le voyageur il marche à contre- 
sens et son oeil rivé-fixé 
comme ça vient 
aux fuyants  frais  labours 
portiques d’acier         sapinaies à layons 
pavillons  silex et  meulière étriqués  et  fumeux 
empans de glaises        silos  silos  silos 
lit bourbeux d’une fleuve à tortillons 
raygrass maigres            un arbre quelquefois 
sec et patibulaire             hampes plumées           mâts 
dégarnis     boqueteaux  boqueteaux ferrugineux 
dans les automnes 
 
rien de neuf somme toute et tout 
dans les siècles des siècles 
sous l’heureux désordre 
l’ombre hercynienne 
les massues de suie du ciel nu rompu 
 
* 
 
le petit d’homme que son membre 
rigide et l’embrasant désir 
inopinément turlupinent 
s’enchante à l’amoureux vertige 
et pour le fêter vide 
un flacon d’âpre vin violet 
plus tard il rêve au rivage 
il va 
         tomber très haut 
en arrêt tourne 
sa face aux souffles et crache 
il s’étonne — rien pourtant 
n’est jeune il le sait — d’un chien jaune 
hirsute jouasse qui jappe au flot 
tente mordre la vague 
et le vent le rebrousse 
l’implacable 
la mer  rue  tousse 
 
 
nul ici n’ignore 
l’importance des petits riens 
la fragilité vaguement lumineuse 
l’éternité fossile des étoiles 
et ce qui reste à rire et chanter 
c’est la ténèbre toute crue 
 
5 mars 2009 
 
 
Henri Droguet, boucans, éditions Wigwam 2010, n° 81 (sans pagination). 5 €. 
 
Henri Droguet dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, fiche de lecture de Avis de Passage, extrait 5, extrait 6, Off (parution), extrait 7, extrait 8, extrait 9, ex. 10 
 
 
 
S’abonner à Poezibao
 
Une de Poezibao 

 

Anthologie permanente : Nimrod

 

 

Nimrod publie Babel, Babylone, aux éditions Obsidiane.  (présentation de ce livre) 
 
 
5 
 
Je suis un paysan sans pays. On m’a volé mes terres, 
On m’a volé la terre. 
 
Nos maisons ont des peaux d’éléphant : 
Elles sont perforées de murmures, 
 
Je les salue très bas. Je connais ma chance, 
Je connais le seuil, l’arbitre des élégances. 
 
J’envie le porteur de foin, le rempailleur d’espérance. 
Je n’ose le comparer à la cellulose, douceur innée du monde. 
 
L’herbe étouffe les obus, l’herbe et son mortier de boue. 
L’herbe a oublié le parfum d’infini, sa prime demeure. 
 
Nus avons entrepris de la chauler, nous avons blanchi la parole, 
Aussi vrai que nous parlons la langue des autres depuis l’origine.  
 
Je connais ma chance, je connais le seuil, l’arbitre des élégances.  
 
• • • 
 
6 
 
Au loin, le remugle des cochons. Comme ces derniers, 
Nous ne dormons jamais que sur des litières de paille. 
 
Nous reniflons le pays. Le vendeur d’eau à la criée 
Viendra déverser sur nous une douche bienfaisante. 
 
Vendeur d’ondes, vendeur de paille, pourvoyeurs d’infini, 
Tous hommes de peine, tous magiciens du jouir.... 
 
 
Nimrod, Babel, Babylone, Obsidiane, 2010, pp. 63 et 64 (13,5 €) 
 
 
bio-bibliographie de Nimrod 
 
 
 
S’abonner à Poezibao
 
Une de Poezibao