Poezibao

Anthologie permanente : Pierre Dhainaut

 

 

De Pierre Dhainaut, les éditions Arfuyen ont récemment publié Plus loin dans l’inachevé. Ce livre a reçu le Prix de littérature Jean Arp 2010. 
 
 
NUIT DOUBLE 
 
Dormir, s’abandonner au pouvoir 
d’un seul flot, que ce soit air ou lame, 
qu’il porte vers le jour, mais trop souvent on se détourne. 
À travers la poitrine y aurait-il à surprendre 
un secret comme à travers la ville ? Ces cris, 
gémissements, ricanements, ceux des oiseaux de mer, 
surgissant par à-coups, pour quelle raison 
qui reste enfouie ? Que rien ne fasse obstacle, 
ni angoisse, ni hâte, on en serait plus que l’écho 
en leur offrant l’espace où le sens se révèle, 
se régénère, l’instant redevient augural.  
 
 
 
ACTES DE PASSAGE 
 
Plus que les mains, les poings 
déjà serrés, aussi rêches 
que des pierres, 
l’énergie qui s’amasse, 
incontrôlable, 
pourquoi serait-elle 
seulement la nôtre, 
pourquoi la diriger 
contre nous, harcelant 
les yeux ? que s’atténue 
la charge, nous insistons,  
la nuit dense, la nuit 
ne peut être close, 
ni ce que définit un corps, 
approfondir, 
jusqu’où le faire, jusqu’où, 
sinon cette douleur soudain ?  
 
 
OISEAUX D’ICI 
 
Rieuses, dit-on de ces mouettes 
tête noire et bec rouge, 
d’autant plus blanches 
lorsque les ailes se déploient 
sur la digue, sur le port, 
sans trêve, le vent, 
le vent est favorable 
à la véhémence 
de la trajectoire, à l’acuité 
du cri : elles gravissent l’air, 
elles s’y précipitent, là-même 
où nous ne voyons rien, 
quelle était 
leur victime ? cette clameur 
de vagues qui s’abattent 
nous rattrape, nous blesse 
jusque dans les rêves. 
 
 
Pierre Dhainaut, Plus loin dans l’inachevé, Arfuyen, 2010, pp. 17, 19, 49 
 
Pierre Dhainaut dans Poezibao :
biobibliographie, levées d’empreintes (parution), sur le vif prodigue (parution), extraits 1 
 
 
 
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Anthologie permanente : Cesare Pavese

 

 

Le jardin sur la place, enfoui 
dans la fraîcheur et dans l’obscurité. 
Dans la nuit, les maisons 
qui se perdent dans le noir, gigantesques, 
font entrevoir entre leurs masses des lumières. 
 
Un désert terrifiant au fond du ciel 
lointain, entre les étoiles. 
La grande fièvre splendide 
s’assourdit lorsqu’elle atteint ce noir. 
Ici c’est le silence, 
l’immobilité haute d’un cimetière. 
 
Les bruits et les lumières 
parviennent du lointain, 
d’au-delà de ces arbres.  
 
De vivantes lumières 
jaillissent dans le noir, 
les voix les plus joyeuses 
hululent frénétiques 
dans le triste abandon. 
 
Étouffées elles viennent mourir 
dans le noir insondable 
comme de pâles suicidés 
encore fous d’amour pour la vie. 
 
Écouter dans le cœur  
les passions lointaines, 
les écouter qui montent dans la nuit, 
sur le moite parfum de la terre. 
 
Une flore inconnue 
de désir, enfermée dans ce ciel 
de noir et de silence. 
 
Une flambée qui perce dans le noir 
comme la lueur rouge 
qui saigne entre les arbres. 
 
                                 28 juin 1929 
 
Cesare Pavese, La Mort viendra et elle aura tes yeux, Verrà la morte et avrà i tuio occhi, édition bilingue, Poésie II, traduit de l’italien par Gilles de Van, Gallimard, 1969, p. 89 
 
Cesare Pavese dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, Plains-Chants (parution) 
 
 
 
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Il giardino profondo, sulla piazza, 
di oscurità et freschezza. 
Nella notte, le case 
che si perdono enormi nel buio 
mostrano tra le masse qualche luce. 
 
Un deserto pauroso in fondo al cielo 
remoto, tra le stelle. 
La grande febbre splendida 
s’attutisce giungendo in questo buio. 
Qui è silenzio, 
l’alta immobilità di un cimitero. 
 
I rumori et le luci 
giungono di lontano, 
di là da queste piante. 
 
Dentre l’oscurità 
sgorgano luci vive, 
ululano frenetiche 
nell’abbandono triste 
le vo più gioiose. 
 
Giungono soffocate 
a morire nel buio senza fondo 
come suicidi pallidi 
folli ancora di amore per la vita.  
 
Ascoltare nel cuore 
le passioni remote, 
ascoltarle salire nella notte 
sul profumo umidiccio della terra. 
 
Una vegetazione sconosciuta 
di desiderio, chiusa in questo cielo 
di buio e di silenzio. 
 
Uno sboccio di fuoco dentro il buio, 
come quel lume rosso 
che sànguina tra gli alberi 
 
                                 28 giugno 1929 
 

Anthologie permanente : Jacques Ancet (i.m. Henri Meschonnic)

 

 

Jacques Ancet publie Puisqu’il est ce silence, aux éditions Lettres Vives, collection Terre de Poésie.  
Le livre est sous-titré Prose pour Henri Meschonnic 
Henri Meschonnic est mort il y a juste un an, le 8 avril 2009.

 

Je ne sais si 
je parle ou si je me tais 
la parole est devenue 
un tel silence 
 
Henri Meschonnic 
Puisque je suis ce buisson 

 

Les choses se referment. La traînée des primevères, le morse du pinson, le chêne, la clôture ne laissent plus d’espace. La montagne est un mur. Le ciel remplit le vide où bouge la mémoire. Sa lumière estompe les formes. On se tait. On cherche dans le silence la voix et le rire. On n’entend que l’air criblé d’oiseaux. 
 
On se dit qu’il aurait aimé toute cette beauté du jour : le grand vent de la lumière et son théâtre de nuages. Celui du temps qui passe, qui fait du visible avec de l’invisible. On se dit qu’il serait resté là, seul, à regarder passer le fleuve, comme chaque matin. Ou assis, à poursuivre le feu de vivre entre des mots qu’il n’aurait pas reconnus. Ou simplement à rire, sous l’auréole de ses cheveux avec, dans les yeux, deux minuscules étoiles qui n’auraient jamais cessé de luire. 
 
[...] 
 
On se dit, oui, qu’on ne sait plus quoi se dire. Qu’il y a trop de lumière. Les jonquilles se balancent, les branches avec ce vent que, comme lui, on ne voit pas, mais qui souffle. On le sent, il suffit de tendre la main. On se dit qu’il est dans ce qu’on ne sait plus. Les mots qui viennent et s’en vont, le geste comme envolé, le visage qui recule. On le voit, il est arrêté, toujours un peu à côté des images qu’on a gardées. Il tend la main lui aussi. On ne sait pas vers quoi.  
 
Il disait : C’est mon ombre / et pas mon ombre / que je vois. Aucune ombre aujourd’hui pour voir avec lui. La pluie tombe sur les feuilles, efface ce qui brille. Le jour est pâle, comme s’il veillait, la tasse vide, la main absente. Sur les livres, son nom s’est arrêté. Il est, dans les yeux, comme un visage qu’on reconnaît. Avec sa voix qu’on a là, dans la bouche et qu’on entend, même si elle se tait.  
 
Jacques Ancet, Puisqu’il est ce silence, prose pour Henri Meschonnic, coll. Terre de Poésie, Lettres Vives, 2010, pp. 7&8 et 12&13.  
 
 
 
Jacques Ancet dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, un texte de JA sur La dernière phrase, fiche lecture de la Dernière Phrase, extrait 4 (Diptyque avec une ombre), extrait 5, le blog de Jacques Ancet, sur la poésie (blog), une lecture de Juan Gelman (séminaire du PIAL), Entre corps et pensée (parution), extrait 6, traduction de Andrès Sanchez Robayna, sur une confidence de la mer grecque (par R. Klapka), traduction de Fragments brisés de JA Valente (R. Klapka), Journal de l’air (parution), Le poème, son milieu est le langage, Pourquoi cette irritation à écouter…, Écrire, c'est entrer en contact avec quelque chose de très lointain, Comment parler de cette sorte de bouillonnement vague et d’insatisfaction sourde, Antonio Gamoneda, La voix de la mer (par Antoine Emaz), lauréat du prix Apollinaire, notes sur la poésie 
 
Henri Meschonnic dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, "Lecture" poétique 2, extrait 2, lecture à la librairie Tschann déc. 06 (Le nom de notre ignorance, la Dame d’Auxerre), sa mort, ext. 3 , notes sur la poésie 
 
 
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Anthologie permanente : Norge

 

 

PLUS B'SOIN 
  
Le colonel n'a plus b'soin d' brosse à dents ; 
Il a laissé sa gueule à la bataille. 
  
Le p'tit navir' n'a plus b'soin d' sa voilure ; 
Il a crevé sa coque à la rocaille. 
  
La belle enfant n'a plus b'soin d' rob' de noces ; 
Elle a jeté sa fleur à la canaille. 
  
Le p'tit poulet n'a plus b'soin d' son plumage ; 
On a troussé son cul pour la ripaille. 
  
Lison, ton coeur n'a plus b'soin d' mon amour ; 
Ton coeur est dur comme un pan de muraille. 
  
Adieu frou-frou, genoux, bisous, rimailles : 
Plus b'soin de rien quand on a b'soin de tout. 
  
Norge, La Langue verte (Gallimard 1954), in Remuer ciel et terre, Labor 1985, p. 170 
  
  
CHUTE D'UNE DÉESSE 
  
Paf ! l'a chu, la grande idôlée. 
L'était belle et tant cajolée ; 
Paf ! l'a chu d'un' seul' tribolée. 
  
Dans ses mâchefers, ses plâtras, 
Ses tracas, ses cas, ses fatras 
Paf, l'a chu, l'est tote à plat 
  
Z'orgues, vous peut bien gazouiller. 
Z'encens, vous peut bien grésiller. 
Z'esprits, vous peut bien zézayer. 
  
Paf, l'a chu et l'est tote à plat. 
  
Fallait pas qu'ell' fass' tant semblant. 
Fallait pas qu'ell' no saigne à blanc. 
Fallait du coeur, fallait du flanc. 
  
N'en avait plus, n'en avait pas. 
N'avait plus qu' feintise et blabla : 
L'a bien chu, paf, l'est tote à plat. 
  
Norge, La Langue verte (Gallimard 1954), in Remuer ciel et terre, Labor 1985, p. 186 
  
  
CRIME ET CHÂTIMENT 
  
Il avait pris l'habitude de ne plus répondre 
Et quand on l'interrogeait, il se donnait simplement l'air d'une poule qui va pondre. 
Il avait pris l'habitude de ne plus se défendre 
Et quand on l'accusait, il se donnait simplement l'air de quelqu'un sous qui la terre va se fendre. 
Les choses les plus sérieuses, il semblait vraiment s'en amuser. 
Et allait jusqu'à sourire devant les guichets et dans les musées. 
Évidemment, cette façon de faire devait lui attirer des ennuis. 
Rien n'est insupportable comme quelqu'un qui sourit jour et nuit. 
Évidemment, ce qui devait arriver est arrivé 
Et un jour, il s'est réveillé en prison avec les deux pieds rivés. 
Évidemment, il n'y avait pas de raison de l'en faire sortir 
Puisqu'il n'y avait pas eu de raison de l'y faire entrer. 
Voilà ce que c'est, Messieurs-dames, de sourire 
Quand les autres ne savent pas pourquoi vous souriez. 
  
Norge, La Langue verte (Gallimard 1954), in Remuer ciel et terre, Labor 1985, p. 217 
  
  
Remuer ciel et terre, Labor 1985 (268 p.), reprend Les râpes, (Seghers 1949), Le gros gibier (Seghers 1953), Famines (Stols 1950) et La Langue verte (Gallimard 1954), avec une lecture de Jean-Marie Kinkenberg. Les trois textes cités ici ne sont pas repris dans l'anthologie de Poésie/Gallimard, Poésies 1923-1988, choix et présentation de Lorand Gaspar. Les Oeuvres poétiques 1923-1973 (Seghers) ainsi que de nombreux recueils publiés chez de petits éditeurs sont devenus introuvables. Les volumes parus chez Gallimard et Flammarion sont encore disponibles. A quand une édition des poésies complètes de Norge ? 
  
  
par Benoît Moreau 
  
  
Norge dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extraits 3  
 
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Anthologie permanente : István Kemény

 

 

GRAND MONOLOGUE 
 
Revient le règne des Français 
La Grande Chevalerie s’émeut à nouveau 
Escorte encore un nouveau mauvais roi vers 
La Terre Sainte, mais à mi-chemin, elle combat 
Et dans l’Imperdable Bataille 
Tout le monde succombe, eux et leurs ennemis 
Ici-bas, cependant, on apprend simplement 
Qu’il y a eu du tonnerre et qu’il a plu, pendant 
La nuit : le mardi annoncé dans les prévisions, 
Revint le règne des Français. 
Par les Français nous entendons le passé 
Le Gothique, l’Ancien Régime, la Terreur, 
Dans leur style inimitable, 
Comme une seule fois vécut et mourut l’homme, 
Le Gothique, l’Ancien Régime, la Terreur: 
Par là, nous entendons l’Église, les Jardins 
De la Cour, et les monstrueuses chambres à gaz, 
Puis nous les oublions. C’est la fin.  
Les jardins, l’Église, et la chambre à gaz, tout 
D’un coup, dans la lumière d’un dimanche midi bien chaud, 
Deviennent inaccessible maison dans la plaine du Pô : 
Dans sa cour, une vieille voiture à visage de prêtre 
Et 1938, à jamais, 
L’année de naissance de notre mère 
La grande louche dans le bouillon 
Avant le déjeuner a disparu une longue minute 
Nous avons un long après-midi en perspective 
A présent, plus de signes, ils se sont apaisés 
Et la nuit, le feuillage de notre santé 
Murmure dans le vent sans nous faire frémir, 
Car nous sommes devenus la forêt, et dans la maison 
Seul un écran vide murmure, la mer 
Au lieu du chemin de notre vie 
Une obscure allée et le rien. 
 
István Kemény, Deux fois deux, traduction de Guillaume Métayer, Paris, Caractères, coll. "Planètes", 2008, p. 18. 
 
• 
 
GANT 
 
Toi qui sais conduire, tu 
freinerais si tu voyais 
un gant jeté sur la route 
devant toi, là où le feu 
de signalisation, 
illumine en vert, rouge ou 
orange et, s’il se fait tard, 
juste en orange, les clous, 
tu croirais qu’un hérisson, 
ou bien quelque autre animal 
a été écrasé là ; 
disons que tu aies le temps, 
et aussi l’envie de vivre 
et de laisser d’autres vivre, 
de t’arrêter, de descendre 
tout en vitupérant contre 
ce crétin de hérisson, 
ou que tu te rendes compte 
qu’il ne s’agit que d’un gant, 
que tu n’accélères pas 
si ce n’est pas déjà fait, 
mais descendes et ainsi 
constates que c’est un gant, 
un gant posé sur la route, 
et, étant le seul ici, 
sûrement posé pour toi, 
attendes ceux qui l’ont fait, 
et si nul ne vient, alors 
attendes ceux qui l’ont fait, 
et si nul ne vient, alors 
tu sais qu’ils ne viendront plus, 
mais on ne peut pas quand même 
tout imputer au hasard ? 
Je te pose la question 
car je ne sais pas conduire 
et affalé sur les clous 
j’y suis couché, comme un gant, 
en vert, en rouge, en orange, 
à cette heure-là déjà 
en orange seulement, 
le feu clignote sur moi, 
moi aussi, je suis perdu, 
moi aussi, on me retrouve, 
je vais par deux et vais seul, 
je suis seul comme mon doigt 
n’importe lequel des cinq, 
car je ne signifie rien, 
mais on ne peut pas quand même 
tout imputer au hasard.  
 
 
István Kemény, Deux fois deux, traduction de Guillaume Métayer, Paris, Caractères, coll. "Planètes", 2008, p. 78-79. 
  
(Version originale des poèmes en cliquant sur « lire la suite...) 
 
par Guillaume Métayer 
 
Bio-bibliographie d’István Kemény 
 
 
 
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Anthologie permanente : François Montmaneix

 

 

                        il y a un travail du négatif à faire, une tâche 
                            pour l’intellect au profit de l’élan du cœur 
                                                            Yves Bonnefoy 
 
II 
 
Hier soir j’ai croisé les concepts 
pèlerins des lumières éteintes 
la bêche à l’épaule ils allaient 
creuser des courants d’air pour leurs taupes 
et chercher de quoi rebâtir 
à grand renfort d’à peu près 
la caserne des certitudes 
où l’uniforme à la parade 
tient toujours l’aventure en lisière 
la vraie l’unique celle 
qui prend de court les pensées 
quand le vent soulève les tuiles 
renverse les ombres dans l’âtre 
et hurle que le poème est précaire 
mais qu’il possède le pouvoir 
de faire et de défaire ce qui est 
sans pitié pour ce qui n’est pas 
et que les yeux clos il peut dire 
les mots écrits dessous la pierre 
dans une langue aux racines du feu 
 
• 
 
III 
 
Nul ne peut expliquer pourquoi 
le dernier arbre au bord du précipice 
a cette étrange forme double 
qui semble vouloir retenir quelqu’un 
de tomber dans la pente invisible 
or il n’y a personne 
absolument personne 
alentour ni à l’horizon 
aucun poids non plus pour jouer 
le rôle de la chute 
c’est dans le même silence 
au zénith à midi ou la nuit 
échevelé de tremblantes étoiles 
que l’arbre est là et qu’il paraît veiller 
sur quelqu’un qui ne viendra pas 
à qui peut-être on a dit : « prenez garde ! 
attendant depuis trop longtemps 
cet arbre mort ne saurait plus 
empêcher son seul fruit de tomber » 
 
• 

XIX
 
Le point du soir sert-il à autre chose 
qu’à réfuter la preuve du matin ? 
Je suis entraîné par le doute 
vers l’instant qui me manque 
je n’ai d’appui que sur le vide 
d’heure en heure un obstacle m’épie 
la nuit m’inocule des ombres 
désignant un pays là-bas 
mais l’exil va toujours plus vite 
et plus loin dans un paysage 
exposé à la soif de se perdre 
qu’en moi l’inaccompli regarde 
entonner la deuxième symphonie 
par le surnaturel hymne final 
et respirer ce que Mahler 
de son pas orchestrant les montagnes 
foula sur cette cime d’eaux vives 
qui donnaient une source à la pente 
 
 
François Montmaneix, « Peintures noires », L’Abîme horizontal, La Différence, 2008, pp. 32, 33 et 49  
 
Bio-bibliographie de François Montmaneix 
 
 
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Anthologie permanente : Jude Stéfan

 

 

Jude Stéfan a publié tout récemment Que ne suis-je Catulle, en ces presque 80 poèmes, aux Éditions Gallimard.  
Voir ici un poème hommage d’Auxeméry.  
 
 
Le dateur 
 
        un Premier de juillet fut brûlé La Barre 
        ce 8 mai dimanche enneigé 
        83 barbe rasée pour neuve vie 
        50 aux églises vides 
        67 Caravelle concassée 
        55 Août dans les bois 
        en juin 76 assis devant la mer auprès des longues jambes de J. Demélier 
        octobre 56 en blouse grise 
        un 4/6 baiser de ma sœur 
        janvier 86 au grenier avec Fléchier  
        1420 les Loups dans Lutèce  
        1945 fermeture scélérate des maisons de plaisir  
        en 42 ma dernière communion  
        en 59 mourait Esther Choub.  
 
• 
 
rue 
 
                        de même 
        depuis des années m’habite la rue 
        la route goudronnée gondolée la 
        rue qui ne monte jusqu’à l’infini 
        où l’enseigne tourne au vent quand 
        un manteau noir traverse la chaussée 
                        dans le vide 
        sans chats ni chiens d’antan sans 
                bague magique d’enfance 
        murs fenêtres cheminées s’étagent 
                sous la cendre des nuages 
                plus haut un ciel gris 
        sur les fils une hirondelle seule 
                rideaux cachant les meubles 
                dans un matin de nième naissance 
 
 
Jude Stéfan, Que ne suis-je Catulle en ces presque 80 poèmes, Gallimard, 2010, pp. 25 et 64. 
 
Jude Stéfan dans Poezibao :
Bio-bibliographie, Livre Jude Stefan, rencontre avec T. Hordé, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, Desespérance, déposition de Jude Stéfan par Tristan Hordé, extrait 5, recension numéro spécial revue NU(e), Grains & issues (par T. Hordé),extrait 6, extrait 7, in Notes sur la poésie, Pandectes (parution), extrait 8, Les Commourants (parution), Les Commourants (par T. Hordé), extrait 9, note sur la poésie, extrait 10, extrait 11, Que ne suis-je Catulle (par Auxeméry) 
 
 
 
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Anthologie permanente : Henri Meschonnic

 

 

Les éditions Arfuyen publient Demain dessus demain dessous, d’Henri Meschonnic, décédé il y a presque un an (le 8 avril 2009) 
 
 
Ma tête  
est un arbre 
toutes mes paroles 
sont les feuilles 
que je caresse 
et plus je les caresse 
plus elles te parlent 
moi 
comme un arbre 
je dis oui à tous les souffles 
c’est ce qui me tient lieu de pensée 
sinon que mes racines 
parfois me montent à la tête 
et je ferme les yeux 
sur ce que je suis 
moins je sais ce que je dis 
moins je sais ce que je suis 
plus les paroles me poussent 
bientôt je serai 
avec toi une forêt 
 
• 
 
j’entends des cris 
ils viennent du bout du monde 
ils tournent comme des enfants 
autour de moi 
chaque cri est un visage 
je me vois en eux 
je me multiplie en eux 
et leurs cris deviennent 
mon visage 
je ne me reconnais plus 
mais plus je les entends 
plus je deviens ce que je suis 
 
• 
 
j’ai besoin du ciel  
pour me voir 
le ciel est mon miroir 
du dedans 
je ne sais plus 
où mon corps s’arrête 
ma tête est sans limite 
 
• 
 
chaque passant 
est un soleil 
nous passons 
dans la lumière 
les yeux fermés 
avec l’inquiétude 
de ne pas nous reconnaître 
dans la foule 
je te serre 
de tous mes yeux 
 
 
Henri Meschonnic, Demain dessus demain dessous, Arfuyen, 2010, p. 10, 11, 62 et 63.  
 
 
Henri Meschonnic dans Poezibao :  
Bio-bibliographie (mise à jour le jeudi 1er avril 2010), extrait 1, "Lecture" poétique 2, extrait 2, lecture à la librairie Tschann déc. 06 (Le nom de notre ignorance, la Dame d’Auxerre), sa mort 
 
 
 
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Anthologie permanente : Jorge Luis Borges

 

 

SHINTO 
 
Quand le malheur nous accable,  
voici que, l’espace d’une seconde, nous sauvent 
les aventures infimes 
de l’attention ou de la mémoire : 
le goût d’un fruit, le goût de l’eau, 
ce visage que nous rend un rêve, 
les premiers jasmins de novembre, 
l’attirance infinie de la boussole, 
un livre que nous pensions avoir perdu, 
le battement d’un hexamètre, 
cette petite clef qui nous ouvre une maison, 
l’odeur du santal ou d’une bibliothèque, 
le nom ancien d’une rue, 
la couleur d’une mappemonde, 
une étymologie insolite, 
le poli d’un ongle qu’on a limé, 
la date que nous cherchions, 
compter les douze coups de l’obscur, 
une brusque douleur physique.
Huit millions, les divinités du Shinto 
qui voyagent, secrètement, sur la terre. 
Ces dieux modestes nous frôlent,  
nous frôlent puis s’éloigne 
 
Jorge Luis Borges, Les Conjurés, précédé de Le Chiffre, traduit de l’espagnol par Claude Esteban, Gallimard, 1988, p. 69 
 
 
 
POÈME 
 
ENVERS 
 
Tu dormais. Je te réveille. 
Le grand matin nous offre l’illusion d’un commencement. 
Tu avais oublié Virgile. Voici les hexamètres. 
Je t’apporte beaucoup de choses. 
Les quatre racines du grec : la terre, l’eau, l’air et le feu. 
Un seul nom de femme. 
L’amitié de la lune. 
Les couleurs claires de l’atlas. 
L’oubli, qui purifie. 
La mémoire, qui distingue et qui redécouvre. 
L’habitude, qui nous aider à sentir que nous sommes immortels. 
La sphère et les aiguilles qui morcellent le temps insaisissable. 
Le parfum du santal. 
Les doutes, que, non sans vanité, nous appelons métaphysique. 
La courbe de ce bâton que ta main attend.  
le goût des raisins et du miel 
 
 
REVERS 
 
Éveiller celui qui dort 
est un acte ordinaire et quotidien 
qui pourrait nous faire frémir. 
Éveiller celui qui dort, 
c’est imposer à l’autre 
l’interminable prison de l’univers, 
de son temps sans déclin ni aurore, 
lui révéler qu’il est quelqu’un ou quelque chose, 
soumis au nom qui le dévoile 
et à l’amoncellement des hiers. 
C’est enfreindre son éternité. 
C’est l’accabler de siècles et d’étoiles. 
C’est rendre au temps un autre Lazare 
chargé de souvenirs. 
C’est faire injure à l’eau du Léthé.  
 
Jorge Luis Borges, Les Conjurés, précédé de Le Chiffre, traduit de l’espagnol par Claude Esteban, Gallimard, 1988, p. 51 et 52.  
 
 
Jorge Luis Borges dans Poezibao : 
bio-bibliographie, ex. 1, in notes sur la poésie 
 
 
 
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Anthologie permanente : Lorand Gaspar

 

 

Lorand Gaspar publie Derrière le dos de Dieu, aux éditions Gallimard. Présentation de ce livre, ici. 
 
 
Trois cailloux dans ma poche, ramassés près de la mer 
deux noirs, un ocre jaune, plats et lisses, très lisses 
je pense en les touchant au chemin et au temps parcourus 
je pense en les touchant au désir d’aller dans l’inconnu 
à la force interne qui soude leurs particules, à celle 
des vents, des sables et des eaux 
dont le jeu me permet je ne sais pourquoi, 
de toucher quelque chose comme 
un dur noyau d’être dans l’ouvert –  
 
• 
 
ô impatience du voyage 
tu cherches une couleur, une brume, un regard 
où tu liras peut-être ce qui te pousse sur ces chemins, 
ce visage peut-être un jour qui t’a souri dans une gare 
a emporté dans la bousculade la fumée 
ce qu’il savait du labour odorant 
où tu allais sans but lisible un soir 
dans la lumière dorée des maisons 
d’argile et de paille, de vents peut-être 
et l’eau d’une mare où une femme 
se penchait pour puiser, drapée de noir, 
figure de la nuit brodée de rouge et de jaune, 
les flots boueux de l’Euphrate du fond 
des millénaires venus, le grand scarabée noir 
marchant seul entre les colonnes de Palmyre, 
l’homme qui cherchait un coin de calme 
et un peu plus d’air pour mourir en paix 
au désert de tant de savoir abstrait 
et le vacarme des machines à respirer 
ô impatience du voyage sans rives qui croît 
inexorable dans nos entrailles 
solitude éternelle, voyage immobile 
sans mémoire 
 
 
Lorand Gaspar, Derrière le dos de Dieu¹, Gallimard, 2010 
 
 
 
1. « ″Derrière le dos de Dieu″ : nom donné à cette région de la Transylvanie orientale où se situent les rudes villages des hauts plateaux des Carpates dont mes grands-parents étaient originaires » (Lorand Gaspar)  
 
Lorand Gaspar dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5(parution Europe), note de lecture du numéro spécial d’Europe (oct. 2005), extrait 6, extrait 7, le Poètes d’Aujourd’hui de Jean-Yves Debreuille (parution), in notes sur la poésie 
 
 
 
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