Poezibao

Anthologie permanente : Frank O'Hara

 

 

MUSIQUE 
        Si je me repose un moment à côté de The Equestrian 
m’arrêtant au Mayflower Shoppe pour un sandwich saucisse de foie, 
alors cet ange semble mener le cheval droit chez Bergdorf 
et je suis nu comme une nappe, mes nerfs fredonnent. 
Près de la peur de la guerre et des étoiles qui ont disparu. 
je n’ai que 35 cents en main, cela ne rime à rien de manger ! 
et les jets d’eau aspergent les feuilles des bassins 
comme les marteaux d’un piano-forte en verre. Si pour toi j’ai l’air 
d’avoir des lèvres de lavande sous les feuilles du monde, 
        je dois me serrer la ceinture. 
C’est comme une locomotive en marche, saison 
        de détresse et clarté 
et ma porte est ouverte aux soirs de neige 
en plein hiver tombant légèrement sur les journaux. 
Étreins-moi dans ton mouchoir comme une larme, trompette 
de début d’après-midi ! dans la brume d’automne. 
Quand ils installeront les sapins de noël sur Park Avenue, 
je verrai mes rêveries se promener avec des chiens emmitouflés 
et servir à quelque chose avant que toutes ces lumières colorées ne s’allument ! 
        Mais plus de fontaines et plus de pluie, 
et les magasins restent ouverts terriblement tard 
  

MUSIC 
If I rest for a moment near The Equestrian 
pausing for a liver sausage sandwich in the Mayflower Shoppe, 
that angel seems to be leading the horse into Bergdorf's 
and I am naked as a table cloth, my nerves humming. 
Close to the fear of war and the stars which have disappeared. 
I have in my hands only 35c, it's so meaningless to eat! 
and gusts of water spray over the basins of leaves 
like the hammers of a glass pianoforte. If I seem to you 
to have lavender lips under the leaves of the world, 
I must tighten my belt. 
It's like a locomotive on the march, the season 
of distress and clarity 
and my door is open to the evenings of midwinter's 
lightly falling snow over the newspapers. 
Clasp me in your handkerchief like a tear, trumpet 
of early afternoon! in the foggy autumn. 
As they're putting up the Christmas trees on Park Avenue 
I shall see my daydreams walking by with dogs in blankets, 
put to some use before all those coloured lights come on! 
But no more fountains and no more rain, 
and the stores stay open terribly late. 
 
* 
 
POÈME 
 
Lana Turner s’est évanouie ! 
Je trottais tranquillement et tout d’un coup 
il s’est mis à pleuvoir et à neiger 
et pour toi c’était de la grêle 
mais la grêle ça cogne dur 
sur la tête donc en fait il neigeait 
et pleuvait et j’étais tellement pressé 
de te voir mais la circulation 
se comportait exactement comme le ciel 
et tout d’un coup je vois un gros titre 
LANA TURNER S’EST ÉVANOUIE ! 
il n’y a pas de neige à Hollywood 
il n’y a pas de pluie en Californie 
je suis allé à plein de soirées 
où je me suis comporté fort mal 
mais jamais je ne me suis évanoui 
Oh Lana Turner nous t’aimons relève-toi 
 
 
Lana Turner has collapsed! 
I was trotting along and suddenly
it started raining and snowing
and you said it was hailing
but hailing hits you on the head
hard so it was really snowing and
raining and I was in such a hurry
to meet you but the traffic
was acting exactly like the sky
and suddenly I see a headline 
LANA TURNER HAS COLLAPSED!
there is no snow in Hollywood
there is no rain in California
I have been to lots of parties
and acted perfectly disgraceful
but I never actually collapsed
oh Lana Turner we love you get up  
 
 
Frank O’Hara, Poèmes déjeuner, traduction d’Olivier Brossard et Ron Padgett, postface et notes d’Olivier Brossard, Editions Joca Seria, 2010, pp. 7 & 72 
 
Bio-bibliographie de Frank O’Hara 
 
 
 
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Anthologie permanente : Jean-Luc Parant

 

 

Jean-Luc Parant publie Le Je des yeux, aux éditions Atelier La Feugraie.  
 
 
    Nous sommes loin, si loin de tout l’univers, que nos yeux, que nous ne voyons pas et qui sont pourtant si près de nous, nous montrent à quel point nous sommes loin. 
    Nous sommes loin de tout ce qui est loin, mais aussi de tout ce qui est près. Car nous sommes dans un espace sans fin et, dans un espace sans fin, si tout est loin tout est près aussi. Et si rien n’est près, rien n’est loin non plus.  
    Si nous ne touchions pas, nous n’existerions pas. Notre toucher nous a sauvé la vie. La puissance de nos mains sera toujours plus forte que celle de nos yeux. 
    Nous sommes dans un espace si grand qui nous a tant éloignés de tout que nous ne pouvons plus rien atteindre des mains sans l’avoir déjà atteint des yeux. Nous sommes dans un espace si grand qui nous a tant éloignés les uns des autres que quand nous nous touchons, nous vivons un exploit, quand nous nous accouplons nous vivons le miracle qui nous a fait naître.  
    Nous nous touchons pour réduire l’espace immense qui nous sépare les uns des autres et, infimes, pouvoir encore exister dans l’infini. 
    Nous sommes si loin, l’espace est si grand partout tout autour de nous que nous ne sommes jamais assez près pour pouvoir tout toucher, pour pouvoir être lié à l’autre, aux autres, au monde qui nous entoure.  
    Si avec nos yeux nous nous projetons si infiniment loin si vite, c’est parce que nous sommes très éloignés de tout, enfouis au fin fond de l’univers. Avec nos yeux, nous volons à peine ils s’ouvrent, nous faisons des milliers de pas dans l’espace, nous courons, nous filons à la vitesse de la lumière dans le ciel. Nous voyons mais nous frôlons l’espace, nous effleurons le monde. Nous ne touchons plus, nous sommes trop loin, bientôt nous ne pourrons plus nous accoupler, nous ne pourrons plus aller si loin dans la nuit pour faire naître le jour très près devant nous. Nous sommes en train de disparaître sur la terre et dans le ciel.  
 
Jean Luc Parant, Le Je des yeux, Atelier la Feugraie, 2010, pp. 27 & 28 
 
Bio-bibliographie de Jean Luc Parant 
 
 
 
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Anthologie permanente : Bartolo Cattafi

 

 

Les éditions Atelier la Feugraie publie L’Alouette d’octobre du poète italien Bartolo Cattafi, dans une traduction de Philippe di Meo.  
 
 
LA LIGNE LE FIL 
 
La ligne le fil 
que tu extrais depuis le touffu du dessin 
sont de par eux-mêmes un dessin 
à apprendre par cœur 
à aimer 
lorsque la jungle le fil le labyrinthe 
font pression sur nos portes 
les ouvrent grand 
et que sous leur poussée tu vacilles. 
 
 
L’ÂME DORT 
 
L’âme dort 
les organes internes sont 
en bonne santé 
les cellules brûlent 
avec une ardeur soumise 
invisible est le paisible 
ronronnant enfer 
le suave fléau 
d’âme rate 
cœur boyaux.  
 
 
 
L’ALOUETTE D’OCTOBRE 
 
Et au contraire* elle se leva en vol et chanta 
l’alouette d’octobre 
avant que concentré n’arrivât 
le plomb douze onze dix 
 
 
LES POMMES 
 
Un temps 
l’esprit serpente en certaines choses 
les réveille les attise 
rend l’air vif renverse 
le panier de pommes 
le pommes roulent le long de la sente 
qui peut également ne pas être en descente 
ni sombres ni joyeuses 
elles finissent leur course dans l’herbe 
parmi les pierres 
trognon pulpe peau 
l’esprit a disparu. 
 
 
Bartolo Cattafi, L’Alouette d’octobre, édition bilingue, traduction de Philippe di Meo, Atelier la Feugraie, 2010, pp. 20&21 et 72&73 
 
Version originale des poèmes en cliquant sur « lire le suite de.... » 
 
Bio-bibliographie de Bartolo Cattafi. 
 
 
 
 
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Anthologie permanente : Anne Portugal

 

 

Anne Portugal publie la formule flirt aux éditions P.O.L. Fiche du livre ici.  
 
« Ce nouveau recueil d'Anne Portugal évoque le tremblé des choses, il est construit à partir de textes qui vont deux par deux, se font face à face. Différents ils portent le même titre et se croisent en se frôlant, un peu à la manière de Jane et de Tarzan qui chacun sur sa liane  va de son côté mais ils s'approchent de si près cependant, s'effleurent, cela s'appelle le flirt. On pourrait dire qu'il s'agit de ne jamais conclure, de ne jamais figer, de ne jamais entrer dans la chronologie dramatique : rien ne commence, rien ne peut s'arrêter. Tout est en suspens, fugitif, évanescent : on peut appeler ça la poésie, une certaine formule flirt de la poésie, cela pourrait être l'amour. » (sur le site de l’éditeur) 
 
 
 
comment ne pas penser il nous vient 
de ce pré toute franchise 
le groupe familial le ballon c’est 
de lui qu’il vient 
l’agent de liaison l’histoire 
large mesure fait deux fenêtres 
 
 
l’âge modèle de la plante achevée 
rien qu’avec des bricoles ça peut 
commencer au quart une telle assurance 
et le chœur quand il frappe saisie entière 
il tient bien droit l’ensemble 
maintenant l’été position définie. 
 
• 
 
Réfléchissons paysage ce que font 
tous nos pouvoirs les bras autour du cou 
simple visite et cesser 
sans difficulté ancien cheval 
nous distinguons notre conduite 
 
été sans les autres cette distinction 
entièrement se mêle à 
l’habituel abattement des haies 
et s’exhibe l’arbre dans le groupe ce qu’il a 
résolu sur son compte nous aussi.  
 
• 
 
Si tu prends le bateau vasco voyage gama 
en léger décalage tu copies les lignes 
demandées sans reconstitution possible 
ni la taille ni l’ancre une tournée sur 
le même circuit salon d’avertissement 
dont le tracé déplaçant qu’il dresse 
à mesure choisi reste au montage 
 
 
où un moulin à eau un petit centre d’industrie 
mieux alimenté d’une horloge 
quand tu t’y penches au rang de transport 
des histoires là-dessus 
construction est la suivante 
l’aviron qui excellait le détachement 
rejoint un trait à modifier plat bord.  
 
 
Anne Portugal, la formule flirt, P.O.L., 2010, 46&47, 54&55 et 62&63.  
 
 
 
Anne Portugal dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, Marquise vos beaux yeux, fiche de lecture, une lecture chez Michèle Ignazi 
 
 
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Anthologie permanente : Ludovic Degroote

 

 

Ludovic Degroote publie Le Début des pieds, à l’Atelier la Feugraie.  
 
 
je travaille à l’intérieur de mes barrières comme les enfants et comme les vaches je me colle à la clôture je regarde passer le monde il va si vite je me cale contre le bord j’aime bien ça je ne peux pas faire autrement je suis très mal.  
 
 
on ne sait jamais à quel moment précis ça bascule sinon on réussirait à s’éviter. 
 
 
toute cette pièce mise en route pour s’arrêter 
 
 
j’aimerais trouver un exemple ça mettrait de l’ordre dans ce que j’écris 
 
 
j’aime bien la vie quotidienne chaque jour elle me rassure 
 
 
elle fait sa barrière sans que j’ai à y penser 
 
 
je pense si souvent à la mort depuis l’âge de sept ans je ne m’y fais pas ce n’est pas une raison pour ne pas vivre il y a tant de théorie sur la vie 
 
* 
 
je me souviens de mes peurs à l’instant que le moteur tombe en panne les bougies à nettoyer dans la houle hachée les intestins qui vous quittent et toute cette mer qui vous supprime en vous rapprochant de vous-mêmes le souffle court coupé court et lui qui me dit pas de panique ludo il y a les rames les côtes le courant je vois la mort dans chaque instant vide le temps 
 
 
je ne sens pas la mort 
 
 
je me trompe sur le temps et quand on se trompe sur le temps on se trompe sur la mort 
 
 
je me défais dans la certitude des galets 
 
 
même si mal un monde où ça marche 
 
 
où je puisse encore me retourner 
 
 
Ludovic Degroote, Le Début des pieds, Atelier La Feugraie, 2010, pp. 32 et 34 
 
Ludovic Degroote dans Poezibao : 
bio-bibliographie, prix des découvreurs de poésie, extrait 1, extrait 2, wimereux (parution), Un petit viol (par Ariane Dreyfus) 
 
 
 
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Anthologie permanente : Guadalupe Grande

 

 

Guadalupe Grande va publier au mois de mai Métier de chrysalide / Oficio de crisálida, chez Alidades, dans une traduction de l'espagnol par Dorothée Suarez Juliette Gheerbrant. Postface de Carlo Bordini, traduite de l'italien par Juliette Gheerbrant. 
 

 
LA FUITE 
 
J’ai fui, c’est vrai. Et puis après… 
Fuir est un naufrage, 
une mer sur laquelle tu cherches ton visage, inutilement, 
au point de te changer en naufragé de sel, 
cristal sur lequel brille la nostalgie. 
Fuir a l’odeur de l’espoir,  
sent la certitude et la trahison,  
a l’impression d’être surveillé, d’être perdu  
et il n’y a aucun aimant pour guider  
son pas migratoire insensé. 
Fuir semble se nourrir de temps, 
respire la distance et regarde, de très loin, 
un horizon de décombres. 
Fuir a froid et sur la peau de son ventre 
résonnent des mots graves      courage frayeur pluie. 
Fuir voudrait être un poisson des abysses remonté à la surface : 
après tant d’obscurité 
tant de siècles noyé dans les profondeurs, 
les premières gouttes de lumière brillent 
sur son échine albinos d’enfant puni. 
Mais fuir est un naufrage 
et ton visage une poignée de sel 
dissoute dans l’écoulement des heures. 
 
Travail de naufragés 
mission d’explorateurs 
Mais la mer ne nous suffit plus 
et la vie a un goût de trop peu 
 
 
 
NATURE MORTE 
 
 
Neuf heures et la cuisine est dans la pénombre: 
je suis assise à une table grande comme le désert, 
face à des aliments que je ne sais comment regarder,  
si je les interrogeais, que me répondraient-ils ? 
 
        Ce sont des oranges d’une récolte à contretemps, 
        des mandarines sans empire, 
        des asperges vert deuil, 
        des laitues vert oubli, 
        des céleris sans tête,  
                        vert néant, 
                               vert ensuite, 
                                       vert enfin. 
 
        (Plateaux de promesses 
        dans le comté de la détresse.)  
 
L’après-midi se dilate dans la cuisine 
et le bruit de la mer ne parvient pas jusqu'ici.  
La solitude des oranges se multiplie : 
Il n’y a pas de question face à tant d’opulence, 
ici, dans la sérénité de ce tabouret à trois pieds 
entourée par une muraille de mandarines orphelines, 
une légion de bananes sans taches, 
une forêt de persil plus luxuriante 
que la jungle tropicale. 
 
Aliments muets et sans parfum: 
je vous regarde et je ne vois qu’une caravane de marchandises, 
le sommeil des chauffeurs, 
une urgence de frigorifiques 
et une traînée d’eau sale qui traverse la ville. 
 
Textes espagnols en cliquant sur "lire la suite de "
 
 
 
par Olivier Favier Guadalupe Grande dans Poezibao : 
biobibliographie, extrait 1 
 
 
 
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Anthologie permanente : Christian Prigent

 

 

Christian Prigent publie Météo des plages, aux éditions P.O.L. (en librairie le 23 avril).  
Dos du livre : "soit une journée à la plage, du « petit-lever » au « nocturne » final, en passant par « pique-nique » et « petit quatre heures ». Des personnages passent (parentèle, filles convoitées, déités en stage dans des marines rococo). Des évènements ont lieu (idylles, marées noires, footing, noyages). On dialogue sur quelques points de morale ou d’esthétique. C’est donc du roman (quoique tué dans l’œuf). Mais en vers. Ces vers sont métrés (mais impairs, non mélodiques), rimés (même si souvent par acrobaties bouffonnes) et distribués en quelques centaines de quatrains".  
 
 
2. 
 
Mais non : cy sont non noms mais plus ou moins 
Matières, chairs, toutes d’odeurs pourries, 
Émues d’ébullitions, subtiles ; mais dessous, loin 
Dans la poudre d’oubli pulvérisée de?, de si 
 
(Zéro, rien, nada), tout roule boue, goémon 
De quasi, d’enfin – d’appeaux de significations. 
Etwas (quelque chose) : ce vase où tu (te) ch 
(O)ies, c’est l’estran, l’étrangement mâch 
 
É (naufrages, frai) – ou c’est comme ta tombe (ta 
Dose de réel), la vase sans nom (ton poids 
De défiguration, ta réincarnation en non, 
Ta marche à même toi dans les oxydations).  
 
           (in  « Prologue », souvenir de Sandycove) 
 
* 
 
2                                  (un brin de causette) 
 
Ses mains sont de l’albâtre le plus finement 
Veinés, ses doigts effilés¹. MOI : dites, leur blancheur 
C’est le jus de citron le soir ou le roi des onguents 
Dès l’aube ? ELLE : liquid shine spécifique sans odeur. 
 
MOI : et le boléro plumeux romantique 
A ras le rebondi ? ELLE (oblique 
Moue dans la contre-plongée) : calçon 
De style sexy oui mais trop pétasse non. 
 
MOI : et c’est la racine douce candi rousse 
Qu’on voit aux dsous dbras déterger les pousses 
Sudoriparfumieuses, non ? ELLE : fraîcheur 
Garante antibio – et gar pif le lécheur !  
 
MOI : mais ce bouffant oxygéné dans la choucroute 
Qui évite l’aspect carton. ELLE : c’est l’affect 
Brume insoupçonnable avec pigma protect :  
Pas tout : MOI : ravale, Odysseus, ta goutte ! 
 
ELLE : pigmente un peu, mec : Ré-active de la 
Fibre archinutritive ! MOI (à moi), merde, toi,  
Dans les reflets verdâtres de l’abandon 
Aux penchants moches de dégénération !  
 
          (in « II  Tentatives d’idylle ») 
 
1. Var. Joyce : with tapering fingers 
 
* 
 
1 
Dès l’aube la pensée c’est considérable. 
Pensée (donc) : « au-dedans est l’inhabitable / 
Dehors est imbitable ». À table, à table ! 
Suce tes dents, œufant du temps ! Sur ces sables 
 
Où tu rumines mou reclus dans le rond 
D’oasis d’amas promiscuité de viandes, 
Gratte tes boutons, use des bubons, 
Ramone tes os, fils du tuyau qui bande ! 
 
Bronzé dehors par Apollon (casque aveuglant) 
Shooté cuit dedans sur l’édredon de Cu 
Pidon, ton ventre est un ciel / ton ciel un cul. 
Crache ton non ! Expire les pires vents ! 
 
          (in Épilogue, une aube navrante ») 
  
 
Christian Prigent, Météo des plages, P.O.L., 2010, pp. 12, 28, 133

Christian Prigent dans Poezibao :  
bio-bibliographie, remise du prix Louis Guilloux (article R. Klapka), notes sur la poésie, extrait 1, Quatre Temps, entretien avec B. Gorrillot (par T. Hordé) 
 
 
 
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Anthologie permanente : Paul Louis Rossi

 

Par amour envers 
la rangée animale 
des migrateurs j’ai 
voulu me disperser 
 
 
Ne pas vivre à 
l’intérieur du cocon 
mais absorbé par 
le souffle de l’air 
 
 
Dans l’apparence 
sans pesanteur d’une 
répétition de  
chaque mesure 
 
 
Avec la confiance 
sûre et sans i 
magination du même 
identique à lui-même 
 
• 
 
Je n’ai pas rêvé  
ma naissance j’ai 
voulu plutôt me 
contempler dans 
 
 
La boucle ultime 
de la vague non 
pour l’écume et le 
bruit comme Dylan 
 
 
De Swansea mais par 
son froissement au  
fond de l’abîme et  
le rythme parfait 
 
 
De son empreinte  
sur le sable des 
boires et la boue 
légère de l’étier 
 
• 
 
Voici nos objets 
nos pinceaux en poils 
de martre hérons 
et hautbois le son 
 
 
Ceux des bambous 
rives du torrent 
résille des sapins 
brume que le jour 
 
 
Efface le col 
d’une gourde blanche 
pour garder l’eau de 
jade celui qui 
 
 
S’en approche il 
devrait connaître  
de l’infini le 
transparent secret 
 
• 
 
NUIT 
 
Nuit avec de la pluie....Le divan, 
la carte étalée. Et des miroirs 
qui s’éteignent 
 
Il n’y a pas d’oubli 
d’effacement, de rémission 
la sépulture même manque 
 
S’il existe une consolation 
elle se trouve dans l’espace 
dans la couleur de l’air 
 
Idée parfaite de la liaison 
hors le temps, dans l’étendue 
inconcevable d’un champ de particules 
 
Dans la durée 
impalpable d’une 
mémoire incertaine 
 
 
Paul Louis Rossi, Visage des nuits, Flammarion, 2005, pp. 21,23, 26 & 209 
 
 
Paul Louis Rossi dans Poezibao :  
Bio-bibliographie, extrait 1, lecture au Divan (mars 06), extrait 2 (L'imprononçable), Les Ardoises du ciel (présentation), extrait 3 
 
 
 
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Anthologie permanente : Vladimir Maïakovski

 

 

« Le canot de l'amour s'est fracassé contre la vie (courante). Comme on dit, l'incident est clos. Avec vous, nous sommes quittes. N'accusez personne de ma mort. Le défunt a horreur des cancans. Au diable les douleurs, les angoisses et les torts réciproques ! ... Soyez Heureux ! ». 
Le 14 avril 1930 disparaissait Vladimir Maïakovski.  
 
 
ADOLESCENCE 
 
L’adolescence a des leçons en masse. 
On apprend la grammaire aux sottes et aux sots. 
Donc moi, 
ils m’ont viré de la cinquième classe – 
Ils m’ont jeté dans les prisons moscovites¹ – 
Dans votre  
petit univers 
d’appartement 
poussent des poètes frisés pour les alcôves. 
Que peut-on dénicher dans ces bichons lyriques ? 
Moi, 
j’ai appris 
à aimer 
aux Boutyriks². 
Que me font les regrets sur le Bois de Boulogne ?! 
Que me font les soupirs sur l’infini des mers ?! 
Moi, c’est 
d’une agence de pompes funèbres 
que je m’épris 
par le judas de la cellule 103 
Ceux qui voient le soleil tous les jours 
s’en font accroire ; 
« Que valent – disent-ils – ces rayons de rien du tout ?é 
Mais moi – 
pour un reflet 
jaune sur la paroi 
j’aurais alors donné tout au monde.  
 
 
1. V. Maïakovski a été emprisonné, à plusieurs reprises, pour activités révolutionnaires clandestines, notamment entre août 1909 et janvier 1910. 
2. Prison de Moscou où Maïakovski a été incarcéré.  
 
 •
 
MON UNIVERSITÉ 
 
Vous savez le français, 
vous divisez, 
multipliez, 
déclinez à souhait.  
Eh bien, déclinez ! 
Mais dites-moi – 
pouvez-vous  
chanter avec une maison ? 
comprenez-vous la langue des tramways ? 
Le petit de l’homme 
dès qu’il vient au monde – 
tend la main vers les livres, 
vers les feuilles de copie. 
Mais moi, j’apprenais l’alphabet sur les enseignes, 
en en tournant les pages de fer et de tôle. 
La terre, on la prend, 
on l’émonde, 
on la saigne – 
pour l’apprendre. 
Ce n’est qu’une toute petite mappemonde. 
Mais moi,  
mes côtes m’enseignaient la géographie, 
ce n’est pas pour rien 
qu’au sol 
je me cognais la nuit.  
[...] 
 
Vladimir Maïakovski, À Pleine voix, Anthologie poétique 1916-1930, préface de Claude Frioux, traduction de Christian David, Poésie / Gallimard, n° 414, 2005, pp. 181 & 182.  
 
Maïakovski dans Poezibao : 
bio-bibliographie, extrait 1, Écoutez si on allume les étoiles, extraits 2, extrait 3 
 

 
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Une de Poezibao 

Anthologie permanente : Joy Goswami

 

 

Soleil de cendre (extraits) 
 
un paon mort en rêve 
la lune éclaire son corps 
 
des cactus envahissent 
la chambre sur le toit 
 
vieux oiseaux desséchés 
empalés sur piquants 
 
dans leur gorge gémissent 
des vents qui appellent 
 
le paon mort se dresse 
corps luisant de lucioles 
 
lune pendue à la chaîne 
sur une horloge noire 
 
chavire les arbres et  
la maison se décompose 
 
un paon mort en rêve 
ses yeux s’ouvrent clairs 

•  

fournaise force mes yeux à s’ouvrir. soulevant une strate 
du sable j’émerge. plus de glace sur les monts 
les arbres sont devenus bâtons 
la ville de fer aux briques noires une masse de boue et béton 
 
en roue géante le soleil éparpille son jaune pâle 
après ces millions d’années, le ciel est à bout 
son énergie consumée dans les airs 
 
autour un océan de sable, les mains jointes 
j’invoque le ciel : descends sur moi, 
               macule mon front de ton soleil de cendre 
 
• 
 
ce sont eux les cendreux, les éteints 
couve la braise dans leur bois 
 
semi-carbonisés enterrés sous les couches de vase 
ils fuient depuis des décennies 
 
chaque seconde est centuplée par le passage 
 
c’est mon travail aujourd’hui de sonder leurs lits 
les couvrir tendrement 
dans des draps de boue 
 
ce sont nos mères nos pères. je dois trouver leurs os 
creuser cent trous tombes tranchées, il faut 
fouiller des années de chagrin colère cendre et sang 
 
• 
 
les guerres défilent vers le passé 
empilant tertre sur tertre 
 
qui pointent dans le gel 
 
derrière eux les petites maisons 
arborent leurs lampes brillantes 
 
pour les êtres qu’elles ont perdus 
 
 
Joy Goswami, extraits de Suryo pora-chai, Ananda, Calcutta 1999 
Traduction du bengali par Jean-René Lassalle en recoupant deux traductions anglaises différentes avec l’original bengali. 
 
 
Par Jean-René Lassalle 
 
Bio-bibliographie de Joy Goswami 
 
 
 
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