Poezibao

Anthologie permanente : Henri Simon Faure

 

 

où le point de rencontre des deux branches de la croix 
août ne fut est sera cette année-là qu’un mois terrible 
avec des jours plus noirs que des nuits quand midi quand l’aube 
quand le crépuscule pendant lesquelles nuits j’expire 
pendant lesquels jours j’inspire je soupire et transpire 
je respire mal vingt-quatre heures durant j’aspire à 
poitrine dégrafée cœur nu qui bat la démesure 
que je me dégage enfin de cette intrigue amoureuse 
qui m’a piégé bête sauvage n’y ayant pris garde 
par le travers d’une si folle errance en luberon 
silence j’examine la situation silence 
que mes poèmes la solution de moindre assistance 
les êtres humains me firent énormément défaut 
dont elle qui je faisais un pas reculait de deux 
et les branches de la croix à chaque fois oscillaient 
que j’eusse été ravi qu’elles trébuchent sur ma gueule 
déjà bâtie de travers elle eut été corrigée 

nuit de pleine lune 
tu devais venir 
car c’était promis 
j’avais bu pourtant 
je me tenais droit 
comme un i et mieux 
au haut du rempart 
où j’étais le point 
que tant de poètes 
n’ont fait que chanter 
et que faire d’autre 
mais à moi aussi 
tu t’es dérobée 
mon texte est bâtard 
qu’ils daignent le lire 
ceux qui vont souffrir 
tout en rigolant 
me zieutant de haut  
de me voir bien bas 
tout en palabrant 
me zieutant de bas 
de me voir bien haut 
qui toi l’horizon 
… 
 

in où le point de rencontre des deux branches de la croix, vol.3 (pp. 13/14) 
 
 
* 
 
où le point de rencontre des deux branches de la croix 
ouais ce poème si on peut l’appeler un poème 
mais poème parce que moi je l’appelle poème 
ce poème dérive au large il est mon testament 
il résume à ce jour bien tout ce en quoi j’ai semblé croire 
et pourtant il efface tout mon inepte passé 
d’une gomme d’encre crayon par laquelle je m’acharne 
ma ô carcasse était solide elle tremble déjà 
ma tête se détourne des couleurs de l’avenir 
mes mains tiennent la plume encore pourtant elles tremblent 
s’agrippent à l’une des trois machines à écrire 
à quoi bon persister on te refoule de partout 
tu as choisi l’écriture inutilité suprême 
car plus personne dans notre société ne sait lire 
et pourtant ta dernière espérance on dirait atteinte 
t’être fait superbe cataloguer homme de lettres 
dans les pages jaunes annuaire des téléfones 
de la loire but atteint maintenant tu peux te taire 

le premier état de mon poème 
disait tout précision effarante 
angoisse sombre du ridicule 
poète de la peine à s’y faire 
car sinon tu ne serais pas poète 
et la morale de l’amorale 
et l’amorale de la morale 
patauge dans les lieux communs frère 
la société hein reconnaissante 
de tes dires malsains qu’elle étouffe 
été bousculé sans m’y attendre 
dans le présent monde sanguinaire 
des chantres de la chose amoureuse 
quand plus tard je me suis rendu compte 
que l’affaire n’était pas simple 
eux qui travaillaient avec leur tête 
l’apport du sexe étais sous-jacent 
j’ajoutais le poids de ma carcasse 
je me voulais complet envers cette 
fille tailleur juif complet trois pièces 
encore l’audace m’a perdu 
ne me rétracte pas ma queue si 
regrette rien si mes amygdales 
que sur l’éclaircie providentielle 
l’ombre planer je ne brille plus 
autour de moi on se sent à l’aise 
autour de moi je vis dans le monde 
qui chante gloire au père éternel 
dès que je mouche un mauvais coup bas 

et au refrain 
pendant ce temps 
l’autre zieutait 
pur la madone 
mais n’osant pas 
trop l’approcher 
il se tapait 
sur la colonne 
ah nom de dieu 
ce qu’il s’est fait 
profond couiller 

sache 
que 
j’ai 
pour 
toi 
aus 
si 
peu 
d’es 
ime 
que 
tu 
en 
as 
pour 
le po 
ète 

dans la première partie dite partie blanche 
de ce poème où je résume mes croyances 
maintenant foutue au feu purificateur 
j’avais mis le paquet je disais ma souffrance 
mais dans la partie noire j’exulte hosanna 
esprit âme cœur sont redevenus sereins 
je ne raconte plus cette dernière affaire 
que comme une bien bonne histoire à raconter 
entre commis voyageurs 
gourmands de gaudriole 
 
 

in où le point de rencontre des deux branches de la croix, vol.6 (pp. 35 à 37) 
 
 
par Jean-Pascal Dubost 
 
Bio-bibliographie d’Henri Simon Faure 
 
 
 
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Anthologie permanente : Ron Padgett

 

 

AUBE D’OKLAHOMA 
 
Tout est chouette nulle part. 
Ce moulin à vent rouge est chouette et nulle part. 
Mes instincts ne sont pas clairs quelque part. 
Ils me font signe de la main 
comme des câbles fous 
chacun ayant sa voix propre. 
L’un d’eux dit ; « Pars dans les bois, 
tout de suite ». Un autre murmure quelque chose 
au sujet d’une bourse d’études, poussière 
érudite sur le froncement, (toux),  
passe-moi ce lexique, Wilmer. 
Une voix jeune a une conscience, 
et une autre encore plus jeune 
chante à un arbre, 
tandis que le grand soleil rouge plonge 
et disparaît derrière la raffinerie 
pas vue depuis 1959. 
C’est un peu déprimant, en fait, 
l’impression que c’était en réalité une vue ennuyante donc déprimante, 
mais tu étais là dans une Chevrolet blanche 
à quatre heures du matin, 
avec l’appréhension de l’étrange supplice du petit-déjeuner, 
dans un restau routier éclairé au néon, avec des camions, des gros, 
et des types qui entraient et posaient leur pistolet sur la table, 
pour que le coup ne parte pas dans leur pantalon 
quand ils se jetteraient sur le steak et les œufs 
et les pommes de terre fricassées et beaucoup de bon café chaud 
noir, et une part de tarte à la pêche à emporter. 
Où est-il allé 
avec ses mains 
celle de droite gigantesque musée de la tache de nicotine, 
et la fumée de mille Camels dans la voix, 
le roulement de la roue de la fortune dans les yeux 
alors qu’il paie la note verte et sort tranquillement, 
un drôle de monsieur personne, poursuivant son chemin dans l’aube d’Oklahoma.  
 
Écouter Ron Padgett dire ce poème (en anglais) 
 
Ron Padgett, Le Grand quelque chose, traduction de l’anglais (Etats-Unis) et postface d’Olivier Brossard, Éditions Joca Seria, 2010, 15 €, p. 32 
 
Bio-bibliographie de Ron Padgett 
 
 
 
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Anthologie permanente : Jean-Paul Michel

 

 

Jean-Paul Michel publie Je ne voudrais rien qui mente, dans un livre, aux éditions Flammarion. Sur ce livre, lire une note de Laurent Albaraccin
 
 
Ex-voto 
 
Aux Chasses, « plus qu’à la prise » 
Aux Figures, à la Loi, aux Pères, 
Aux Vertus, poème d’honneur, 
Au peu d’Amour, poème de vérité, 
A l’Effroi, poème d’être, 
À Éros, qui ne ment, 
À Sénèque, aux solitudes, aux sagesses, 
À la fatigue, jouissance d’après l’illusion, 
Au sourire, poème de bonté, 
À Salomon, le luxurieux, l’abondant, le Juste, 
À Sienne, à Dante, aux Louves, 
Au désespoir, à la crainte, au Pire, 
Aux beautés de l’ignorance, à l’incompréhensible des causes, 
À l’Orgueil qui redresse, fouette, fait bondir, 
Aux vieillards méditant, perdus, des fins concrètes, 
À la Beauté, pour ce qu’elle « sauve », 
À Socrate, pour le portrait d’Éros chasseur, & cet énorme orgueil de ne pas dire, 
Aux Affronts, douleur qui nourrit, 
À Spinoza, trois fois banni, 
Aux Grâces, l’incalculable du don, 
À Pontévia, qui pouvait tout entendre, 
À Jean-Marie Dubourdieu, dit « Gavroche », pour ce qu’il fit de sa vie un Jeu 
Au Tabac, poison indien parfait, 
À la Lumière et au bruit, à l’Inconnu réel, à la Chair, 
À la misère d’Être, aussi Chance, 
Aux beautés des Vices, 
À l’ignorante Jeunesse, 
À Max, le mendiant, fraternité,  
Aux vérités qui lèsent, 
À la Faulx, 
À François des Loges, de Montcorbier, de Coquille, 
Aux Béliers du Ciel, Puissances justement nommées, 
Au Vin, poème d’agrandissement ; à Khayyam, son juste saint,  
Aux injures, fronts butés, fronts clairs, 
Au Pari, Aux Éclats, aux Pleurs, 
Aux Villes, poèmes d’habiter, 
Aux Images, pour ce qu’elles rachètent les crimes, 
À la Défaite, poème de lucide détresse, 
Aux Saluts – mais qu’ils brûlent !  
 
                                         (1992) 

• 
 
« Ordonne ce frais déborde des choses données » 
 
Ordonne ce frais désordre des choses données 
Prends 
Toute beauté donnée, toutes choses à l’excès donnés 
Prends. 
Qu’on sente dans ton pas gémir la terre tendre 
Marche. Cadence. Rythme. Chasse. 
Tout le parfait réel. Tout le Mal. Prends. 
Plonge en lui. Nageur ô crache 
avec le sel l’exaltante 
Joie 

                                                                           (En voiture, 27-V-95) 
 
Jean-Paul Michel, Je ne voudrais rien qui mente, dans un livre, Flammarion, 2010, pp. 185 et 231 
 
Jean-Paul Michel dans Poezibao :  
Bio-bibliographie, "Lecture" poétique 9, extrait 1, extrait 2, notes sur la poésie 1, in notes sur la poésie 
 
Dans le numéro 10 de la revue Le Préau des Collines,  un dossier consacré à Jean-Paul Michel 
 
 
 
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Anthologie permanente : Julio Cortázar

 

 

Les Éditions José Corti publient Crépuscule d’automne, un fort recueil de poésie de Julio Cortázar, dans une traduction et avec une présentation de Silvia Baron Supervielle.  
 
 
LOI DU POÈME 
 
Amer est le prix du poème, 
les neuf syllabes de chaque vers ;  
l’une superflue, l’autre manquante 
le font voler ou le condamnent. 
 
Nous sommes l’échiquier d’un cours d’eau 
la carte à jouer entre deux feux ; 
tombent les faces tombent les piles 
chaque fois que tourne le chemin 
 
Tombe le rythme dans les vers, 
pleuvent les larmes dans le souvenir, 
tombe la nuit, tombe l’oiseau 
tout est chute lente sans bruit. 
 
Ô liberté de la prison, 
coup de dés qui lance et détache 
l’énigmatique toile d’araignée 
des murs et des démarcations ! 
 
Comme ta bouche découvre la pomme 
comme mes mains découvrent tes seins, 
le papillon suivra le feu 
pour sa dernière danse danser 
 
• 
 
RÉSUMÉ EN AUTOMNE 
 
Dans la voûte du soir chaque oiseau est un point du souvenir. 
Je m’étonne quelquefois que la ferveur du temps 
revienne, sans corps revienne, déjà sans but revienne ; 
que la beauté, si brève dans son amour violent 
nous réserve un écho lorsque la nuit descend. 
 
Et ainsi quoi d’autre que de rester les bras pendants, 
le cœur entassé et ce goût de poussière 
que fut fleur ou chemin – 
Le vol dépasse l’aile. 
Sans humilité, savoir que ce qui reste 
a été gagné à l’ombre par œuvre de silence ; 
que la branche dans la main, que la larme obscure 
sont héritage, l’homme et son histoire, 
la lampe qui éclaire.  
 
 
Julio Cortázar, Crépuscule d’automne, traduit de l’espagnol (Argentine) par Silvia Baron Supervielle, José Corti, 2010, pp. 203 et 234. 
 
 
Version originale des poèmes en cliquant sur « lire la suite ». Attention : le livre n’est pas bilingue.  
 
 
Bio-bibliographie de Julio Cortázar 
 
 
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Anthologie permanente : Pierre Chappuis

 

 

Pierre Chappuis a rendu, au festival de Soleure, en Suisse, un bel hommage à son ami Philippe Jaccottet, à qui était remis le Grand Prix Schiller. On peut retrouver cette intervention dans le livre publié à cette occasion par La Dogana et dont Alain Paire a rendu compte déjà dans le site.  
 
 
 
Midi fluide 
que trouble ici et là une ombre. 
 
 
Déjoint, tressaille à peine, 
comme frôlé au passage 
incognito. 
 
 
Mur de verdure et de vent 
 
• 
 
Midi en février 
 
Après d’autres, peinant et me réjouissant comme eux et comme eux poussé en avant, la même soif au fond de la gorge, suivre après tant d’autres, renouvelée à chaque enjambée, la même piste, la phrase la plus simple, linéaire, essentielle, aussi peu désireux qu’eux d’en connaître le terme.... 
 
• 
 
Mon pas résonne dans le vide. 
 
 
Matin de mai 
– subit désenchantement – 
sur un chemin perdu. 
 
 
Dans les arbres 
– cris et battements d’ailes–, 
des étangs non loin 
 
                            (rêvant d’être au pays de Sylvie) 
 
Pierre Chappuis, Comme un léger sommeil, José Corti, 2009, pp. 15, 47, 72. Lire la note d’Antoine Emaz à propos de ce livre.  
 
 
 
Minute perdue 
 
        A gauche de la piste qui suit en ligne droite le fond de la combe se déploie, versant ensoleillé sans trace ni ride aucune, une étendue lisse, lumineuse, nue. Pur espace que jonchent par poignées, délicatement, des tiges de gentianes sèches, courts traits droits ou obliques, parfois brisés, sortant de la neige, telles les barbes d’une gravure effacée. On dirait, dans le silence sans pesanteur qui règne, une broussaille, plutôt un égaillement de sons à peine audibles, parents, presque égaux, soumis à aucun ordre, qu’on tenterait vainement de rassembler, résonnant toutefois comme la promesse d’une musique future faite de tintements, toute proche quoique affaiblie par la distance.  
 
        Mais revenir après coup sur un instant aussi bref qu’un éclair, lumineux et discret comme lui, absolu et aussitôt repris – dépit !–, noyé dans le cours du temps, qu’est-ce à dire ? Où mes pas d’eux-mêmes m’avaient porté, les mots manquent à le faire, s’y refusent opiniâtrement, m’obligent en dernier recours à les retourner contre eux-mêmes, les figer, les engluer dans un commentaire là où j’attendais d’eux un transport.  
 
Pierre Chappuis, La Rumeur de toutes choses, José Corti, 2007, p. 99 et 100 
 
 
 
Pierre Chappuis dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, extrait 1, « notes sur la poésie », Comme un léger sommeil (par Antoine Emaz) 
 
 
 
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Anthologie permanente : Krisztina Tóth

 

 

RÊVE D’AMANTE 
 
Je me suis présentée aux gardes du palais et à sa maisonnée 
aussi belle que lui : ses enfants étaient blonds, élancés, délicats. 
Sur le flanc d’un coteau, la maison. Fin de rue ombragée. 
Devant le portail, ils me faisaient des signes : ils m’attendaient déjà. 
 
Leur chien jadis était mon chien. Je leur ai porté une image 
pour leur montrer quel chien j’avais dans le passé. 
Nous nous aimions, faisions des projets de voyage 
vivre ensemble dans une paix couleur de thé. 
 
Sa compagne, une aveugle, briquait l’escalier blanc, 
il la montra du doigt et me dit : Ma compagne 
En s’inclinant, son dos frissonna tendrement, 
moi, j’attendais que sur le toit il m’accompagne. 
 
Je vivais avec eux. Mon travail ? Porteuse 
d’ombrelle et puis la garde des enfants, 
cependant nuit et jour, au-dessus de mes forces amoureuse, 
j’allais et je venais dans les escaliers blancs. 
 
Une tempête un jour attaqua : du jardin 
je rentrais les jouets, les oreillers légers, 
et comme on lève les yeux d’un livre vide et sans fin 
soudain de tout cela je vis la vanité. 
 
Alors, je leur ai coupé la tête et soigneusement 
les ai placés dans des verres bien lavés, la face la première, 
le long des marches de marbre, tout en veillant 
que pas une goutte de sang ne tombe sur la pierre. 
 
J’ai pleuré, mais je sais que je n’étais pas folle 
et que son regard seul a changé le réel 
J’ai souffert de ne plus voir ce front qu’auréole 
l’étreinte, pailleté de sueur, solennel. 
 
(traduit du hongrois par Guillaume Métayer, in Trois poètes hongrois, Dijon, éditions du Murmure, 2009, p. 18-21) 
 
 
* * * 
 
Dans le livre du poète qui ne vit déjà plus, 
près du poème écrit sur une femme, 
qui déjà ne vit plus, comme une fleur de boue, 
est demeurée l’empreinte de pas de mon chat : 
 
il s’y glissait toujours, parce que 
les fentes entre les pages l’intriguaient fortement, 
il attendait qu’un jour en sorte la souris, 
(ce chat aussi a disparu il y a longtemps) 
 
et, de fait, aux tréfonds du tunnel 
de papier, quelque chose constamment tangue : 
nous remisons ceci, cela entre les pages, 
pour mettre les hasards sous presse. 
 
(traduit du hongrois par Guillaume Métayer, in Trois poètes hongrois, Dijon, éditions du Murmure, 2009, p. 16-17) 
 
 
versions originales des poèmes, en hongrois, en cliquant sur lire la suite.... 
 
Par Guillaume Métayer 
 
Bio-bibliographie de Krisztina Tóth 
 
 
 
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Anthologie permanente : Yves Bonnefoy

 

 

Poezibao dédie la journée à Yves Bonnefoy, pour célébrer la parution du Cahier de l’Herne qui lui est consacré. Poezibao publie ici un poème paru dans ce Cahier, centre la rubrique "Le livre du jour" sur trois parutions et publie enfin une note de lecture très fouillée d’Alain Paire 
 
 
L’ENFANT DU SECOND JOUR 
 
Le dieu qui errait là, au premier matin, 
Qu’aurait-il espéré de la parole ? 
Il ne fit rien que rassembler des pierres, 
Ce sont ces tas qu’on voit, à des carrefours. 
 
Mais vint un second jour. Et parut cet enfant 
Qui ramasse, hésitant, une brindille 
Pour l’offrir, infinie en sa main tendue, 
À d’autres qui, surpris dans leur jeu, se taisent. 
 
Ils le regardent qui avance, ils se détournent, 
Le ciel à grand fracas traverse les arbres, 
Son feu s’abat, où j’entendais ces rires. 
 
Au soir du second jour le monde cesse, 
Ce qui aurait pu être ne sera pas, 
Toute la nuit il pleut jusqu’au fond de l’herbe. 
 
 
Yves Bonnefoy, in Cahier de l’Herne Yves Bonnefoy, 2010, L’Herne, p. 104.  
 
 
Yves Bonnefoy dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, Les planches courbes, extrait 4 (les Planches courbes), extrait 5 (Les planches courbes), le petit feuilleton pédagogique à l'usage des lycéens de Terres de Femmes, hommage à Claude Esteban, notes sur la poésie 1, extrait 6, Ce qui alarma Paul Celan, note de lecture, extrait 7 (poésies du cri), L’Alliance de la poésie et de la musique, note de lecture, prix Kafka 2007, Raymond Mason, la liberté de l’esprit (parution), in notes sur la poésie, Le grand espace (parution), extrait 8, Ce qui alarma Paul Celan (carte blanche à J.Broda) ; Le traité du pianiste (note de lecture M. Durisotti), notes sur la poésie, notes sur la poésie, Notre besoin de Rimbaud (par T. Hordé) 
 
 
 
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Anthologie permanente : Will Alexander

 

 

LES TROMBES PSYCHOTROPIQUES 
 
 
Scruter l’envers 
dans les errata de champs de canne brumeux 
comme hantés par la colite fumante d’un iridium tourbillonnant  
ses annihilations 
 
comme dans la salive de tritons 
perce la rage intestinale des deltas 
de noires girafes marines osmotiquement fendues en aluns simultanés 
au dessus d’une mer du jugement miroitante de Richters 
 
comme un œuf neutronique affaibli 
ses mirages pétrolifères en fission comme des spirales irrégulières d’oies chasseuses 
volant à travers les flammes d’exhalaisons ulcérées & gargantuesques 
criant une pâle impériale verdeur 
s’élevant sur de denses jetées de cobras 
 
l’atroce défaite de la mer 
l’invivance de ses vents  
carbonisés par les irradiations d’entrechoquantes incisions d’eaux salées 
les flamboyants golfes solaires chatoyant d’utopies mandéennes en explosion 
ondes de choc sur les prophéties linéaires de l’Ancien Testament 
de Jérémie 
ou Ezéchiel 
ou le doigt osseux gelé secouant de chétives missives alchimiques 
depuis une Judée embrasée de lune 
comme un fossé brûlant mécaniquement focalisé sur les fumées 
de ses perturbateurs ensorceleurs 
où la mobilité de l’âme est freinée 
réduite à des vapeurs séculaires agnostiques laminées 
à une rage terrestre qui exclue ses sensuels feux célestes 
ses étourdissantes colères non-dupliquées 
ses soudaines spirales de sélénium 
son feu qui chancèle dans les pseudo-lignes de faille d’un jugement pré-dupliqué 
sa fréquentation des esprits d’un plancton Draconien enrichi 
 
si bien que l’âme avec son ambre de scintillants drachmes microbiens 
avec ses divisibilités tourmaline blessées 
flambant sous une lumière d’airs cycloniques maculés 
sous un déluge de noires écailles de poissons et de spleen 
est ensevelie 
dans une psychomotricité stérile et sans soif 
tombant d’une fournaise d’étoiles 
qui consume et gèle de même 
qui inculque une microbotanique lacunaire 
comme dans des émulsions grammaticales hypnotiques 
 
dans une ouverture elliptique évidée où nous reconnaissons  
d’anciennes chirurgies égyptiennes  
où les morts se relèvent magiquement de labyrinthes 
& ouvrent leurs yeux dans un langage d’anomalie totémique calcinante 
proliférant en miniature hérétique 
leurs fantômes 
buvant de sutures quadrilatères 
de brèves 
violentes 
trombes renonciatrices 
 
déracinée 
armée de défenses de goules 
& lézards de bouleaux brisés 
exposée à des rayons angulaires psychotropiques 
déflagrant au centre d’un vert dieu vénusien intérieur 
chantant 
comme si 
dans les fumeroles de l’angoisse 
avec un saignement inclément 
avec une couronne astrale souillée  
sur les renversements d’altimètres instables 
 
 
traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle 
source : revue Sulfur n°32, éditée par Clayton Eshleman, Ypsilanti 1993. 
En livre dans : Will Alexander : The Stratospheric Canticles, Pantograph Press 1995. 
 
Texte original en cliquant sur “lire la suite de…” 
 
Bio-bibliographie de Will Alexander  
 
 
 
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par Jean-René Lassalle

Anthologie permanente : Maria Gabriela Llansol

 

 

II 

   Je vois cette promenade totalement nue à travers sa pensée à elle, 
je l’appelle Cantilène______la mélopée absente du point du jour présent dans es pieds, cheminant, calmes, dans la ville 
 
on trouverait difficilement un nom plus adéquat à l’impact du jour sur mes images, 
à cette heure où 
la stridence des maisons est parfaitement audible, 
les voitures passent lentement, 
la contemplation éclate, 
le son s’affaiblit, 
l’arbre occulte un visage, mendiant ou amant, peu importe, et la lumière est encore à décider 
en somme le non-dit s’exprime souverainement et foule toutes les choses banales 
que rencontre la voix étrange qui m’écrit 

sans rumeur 
il n’y a pas d’amour 

balbutient toutes les images qui la suivent. 
 
   Parmi celles-ci, il y en a une qui la suit devant 
(pourquoi l’appeler l’ange qu’elle n’est pas ?) 
qui éloigne les aléas printaniers du temps, 
s’il y a du vent, 
s’il pleut, 
ou si un fait imprévu m’oblige à altérer le rythme du phrasé____il y a, 
de fait,  
le moment où 
les voitures commencent à s’irriter, en lançant sur nous une substance poisseuse, 
où les tramways en arrêt du Largo da Estrela reçoivent l’ordre de mouvement venu du temps, 
où s’affaiblit la force de la lumière qui, sortant des portes du jardin, 
se répandait verdâtre, 
ce n’est pas la lumière de Amar um Cão^* parce que, si c’était elle, sa promenade ne serait pas celle-ci parce qu’elle aurait déjà été, et le temps est inexorablement 
collé à la rue.  
 
   il faut aller au-devant de la rue extérieure, 
 
écouter l’instant où la rumeur devient gémissement et la douleur libérée commence à recouvrir tous les humains éveillés. Ils sont si rares ceux qui veulent vivre un jour nouveau, si elle pouvait, 
elle leur dirait 
de se lever très tôt, 
de descendre dans la rue,  
de venir voir l’espace cheminant de la nuit, sentir 
ce que pourrait être la phrase non concluante du temps.  
Comprenez-vous, maintenant, pourquoi l’image qui va devant tira du lit (il était cinq heures du matin) la voix étrange qui m’écrit ?  
 
 
Maria Gabriela Llansol, La Foudre sur le Crayon, suivi de Hölder, de Hölderlin et de Cantilène, traduit du portugais par Guida Marques, éditions Les Arêtes, 2010, 20 €.  
 
^*NdT :Amar um Cao, texte de Llansol datant de 1990 
 
Pour une présentation plus approfondie de ce livre, de l’auteur et de l’éditeur, voir Le livre du jour, daté du jeudi 6 mai 2010 
 
 
Maria Gabriela Llansol dans Poezibao : 
bio-bibliographie, extraits 1 
 
 
 
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Anthologie permanente : Mauro Fabi

 

 

La déchirante beauté d'un arbre 
qui meurt lequel 
retient encore un peu ses feuilles 
cette grâce distante que seul ce  
qu'on abandonne affecte de posséder 
ces couleurs implicites qu'ont les choses 
quand elles s'achèvent 
la vie qui est autour de lui dans le bois 
le chant des branches et l'horizon 
la vallée, 
le spectacle incroyable 
antique et nouveau d'un crépuscule. 
 
* 
 
Rêver de mourir d'être mort de 
mourir peu à peu 
dans un lit à peine fait 
avec les enfants qui jouent 
dans la pièce à côté 
le bruit feutré des pantoufles sur les 
escaliers 
une chaise qui se déplace l'odeur 
de choses qu'on devra abandonner 
la hâte de celui qui t'aime 
 
ce passage imperceptible 
d'une saison à l'autre 
d'une vie à l'autre qui s'annonce 
dans un coup de vent 
dans la tache de lumière qui s'agrandit 
sur le plancher. 
 
* * *  
 
La struggente bellezza di un albero 
che muore il suo 
trattenere ancora un poco le foglie 
quella grazia distante che solo ciò 
che si abbandona mostra di possedere 
quei colori impliciti che hanno le cose 
quando si esauriscono 
la vita che gli sta intorno nel bosco 
il canto delle fronde e l'orizzonte 
la valle, 
lo spettacolo incredibile 
antico e nuovo di un  tramonto. 
 
* 
 
Sognare di morire di esser morto di 
morire a poco a poco 
in un letto appena fatto 
con i bambini che giocano 
nella stanza accanto 
il rumore felpato di pantofole sulle 
scale  
una sedia che si sposta l'odore 
di cose che si dovranno abbandonare 
la premura di chi ti vuole bene 
 
quel passaggio impercettibile  
da una stagione all'altra 
da una vita all'altra che si annuncia 
in un colpo di vento 
nella macchia di luce che si allarga 
sul pavimento 
 
 
Mauro Fabi, Le Domaine des morts, traduction Olivier Favier, Alidades, à paraître en juin 2010 (extraits). 
 
 
Mauro Fabi dans Poezibao : 
bio-bibliographie, extrait 1,  
 
 
 
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