Poezibao

Anthologie permanente : Dylan Thomas

 

 

RESTE IMMOBILE, DORS DANS L’ACCALMIE
  
Reste immobile, dors dans l’accalmie, souffrant avec la blessure
Dans la gorge, qui brûles et fais retour. Toute la nuit à flot
Sur l’océan de silence nous avons perçu le son
Qui venait de la blessure enveloppée dans le drap de sel.
  
Sous la lune d’un mille au-delà, nous avons tremblé écoutant
Le bruit de l’océan couler comme sang de la blessure criante
Et quand le drap de sel se rompit en un ouragan de chants
Les voix de tous les noyés nagèrent dans le vent.
  
Ouvre un  chemin à travers la triste lente voile,
Ouvres grandes au souffles les portes du bateau errant
Pour que commence mon voyage vers la fin de ma blessure,
Nous avons entendu le bruit de l’océan chanter, et vu le drap de sel scander.
Reste immobile, dors dans l’accalmie, cache la bouche dans la gorge
Ou nous devrons obéir, et chevaucher avec toi entre les noyés.
  
  
Dylan Thomas, N’entre pas sans violence dans cette bonne nuit… et autres poèmes, traduit de l’anglais et préfacé par Alain Suied, Gallimard, 1979, p. 35
  
  
LIE STILL, SLEEP BECALMED
  
Lie still, sleep becalmed, sufferer with the wound
In the throat, burning and turning. All night afloat
On the silent sea we have heard the sound
That came from the wound wrapped in the salt sheet.
  
Under the mile off moon we trembled listening
To the sea sound flowing like blood from the loud wound
And when the salt sheet broke in a storm of singing
The voices of all the drowned swam on the wind.
  
Open a pathway through the slow sad sail,
Throw wide to the wind the gates of the wandering boat
For my voyage to begin to the end of my wound,
We heard the sea sound sing, we saw the salt sheet tell.
Lie still, sleep becalmed, hide the mouth in the throat,
Or we shall obey, and ride with you through the drowned.
  
 (From Deaths and Entrances, 1946)
  
•••
  
LE CHAGRIN VOLEUR DU TEMPS
  
Le chagrin voleur du temps s’éloigne en rampant,
La tombe aimantée par la lune, avec les années voguant,
Le valet de la douleur dérobe
La foi marine brisée, qui a mis le temps à genoux.
Les vieux oublient les cris, courbent le temps sur le flot
Et les heures où ils avaient le vent debout,
Rappellent les naufragés
Chevauchant la lumière de la mort sur un chemin englouti,
Les vieux oublient le chagrin,
Le râle de la toux, l’albatros qui pend,
Rappellent l’os de la jeunesse
Et, l’œil salé, trébuchent vers le lit où repose
Celle qui a soulevé la haute mer à l’époque des contes
Et continue sans fin d’enlacer le voleur.
  
Ducon, valet de mes pères, laisse à présent l’escroc à gueule de temps,
Arborant l’éclair de la mort sur la manche
Avec un butin de bulles dans un sac de semence,
Se glisser dans la tombe de l’étalon,
Faire mouche sur le paria à travers une fente châtrée
Et libérer les cercueils jumeaux du chagrin.
Qu’aucun sifflet d’argent ne le poursuive le long des pics
De chaque jour jusqu’au jour de la mort.
Ces bulles volées contiennent la morsure des serpents
Et les dents des yeux à venir.
Qu’aucun troisième œil ne sonde le sexe de l’arc-en-ciel
Qui enjambait les deux moitiés de l’homme.
Tout demeurera et, dans le golfe ouvert sur la tombe,
prendra la forme des voleurs de mes pères.
  
Dylan Thomas, Ce Monde est mon partage et celui du démon, traduit de l’anglais et préfacé par Patrick Reumaux, Points/poésie, 2008.
  
  
GRIEF THIEF OF TIME
  
Grief thief of time crawls off,
The moon-drawn grave, with the seafaring years,
The knave of pain steals off
The sea-halved faith that blew time to his knees,
The old forget the cries,
Lean time on tide and times the wind stood rough,
Call back the castaways
Riding the sea light on a sunken path,
The old forget the grief,
Hack of the cough, the hanging albatross,
Cast back the bone of youth
And salt-eyed stumble bedward where she lies
Who tossed the high tide in a time of stories
And timelessly lies loving with the thief.
  
Now Jack my fathers let the time-faced crook,
Death flashing from his sleeve,
With swag of bubbles in a seedy sack
Sneak down the stallion grave,
Bull's-eye the outlaw through a eunuch crack
And free the twin-boxed grief,
No silver whistles chase him down the weeks'
Dayed peaks to day to death,
These stolen bubbles have the bites of snakes
And the undead eye-teeth,
No third eye probe into a rainbow's sex
That bridged the human halves,
All shall remain and on the graveward gulf
Shape with my fathers' thieves.
(from twenty five poems)
  
  
Bio-bibliographie de Dylan Thomas
  
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Anthologie permanente : Avrom Sutzkever

 

 

DANS LA HUTTE DE NEIGE
  
Soleil couchant chemins que bleuit le verglas.
Douces couleurs de somnolence dans mon âme.
Luit d’une hutte dans le val un pâle éclat,
Sous la neige l’ensevelit le soir en flammes.
Aux vitres les forêts-à-prodiges déboulent
De magiques traîneaux tintent en carrousel,
A l’angle du grenier des colombes roucoulent
Et déroucoulent mon visage. Sous le gel
Rayé par des cristaux dont la pointe fulgure,
Presqu’irréel l’Irtich se noue en palpitant.
Sous des coupoles de silence et de froidure
Fleurit ce monde : un enfant de sept ans.
  
  
PRIÈRE À SOI-MÊME
  
À moi-même ainsi qu’à un étranger je colle mon oreille,
Et mes yeux débordants de visions chantantes,
Je me ramifie dans tes profondeurs comme les veines dans le marbre :
Par qui tous tes secrets furent-ils ensevelis ?
Pour qui la musique de tes secrets non révélés ?
Musique de mains et de lèvres. Sons-symboles dans les ténèbres.
Musique de pluie, d’arc-en-ciel. Plus loin, plus loin, plus loin….
  
Tu es ruche que le feu cerne et je ne puis m’en approcher.
Tu me nourris du bruit brisé de tes abeilles.
Parfois une abeille s’égare, elle vole dans le désert,
Cherche une brindille de chair et la beauté la rend aveugle,
Une autre voudrait embrasser la fleur venimeuse et mourir.
  
J’écoute et je vois, tous les sons-symboles me sont des aiguilles
Pour recoudre les plaies sur les muscles blancs du papier.
Mais tout cela que j’ai chanté jusqu’à présent me semble pauvre
Comparé aux trésors qu’en moi tu as éparpillés.
Et chaque son est un écho du mystère des profondeurs,
La ruche s’éloigne et se voile encore plus à chaque pas.
  
Le temps est fait de cire bleue. Elle va fondre goutte à goutte,
Ô silence déshabillé du temps ! Voici que les abeilles
Reviennent déjà de leur long voyage ensoleillé.
Une fois au moins laisse-moi rentrer en moi-même ainsi que le sang dans le sang,
J’attends le coup de dard de leur reine sauvage.
  
  
Avrom Sutzkever, in Anthologie de la poésie yiddish, présentation et traduction du yiddish de Charles Dobzynski, Paris, Gallimard, 2000, pp. 528 et 535
  
  
Bio-bibliographie d’Avrom Sutzkever.
  
Avec mes remerciements à Marilyn Hacker qui m’a transmis ces textes.
  
  
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Anthologie permanente : Stéphane Bouquet

 

 

Poezibao publie aujourd’hui un ensemble autour de Stéphane Bouquet dont le livre Nos amériques est récemment paru chez Champ Vallon. Cet ensemble sera constitué de cet extrait du livre choisi pour « l’anthologie permanente », d’une note de lecture du livre par Yann Miralles et d’un article sur le travail de Stéphane Bouquet, signé Ariane Dreyfus. (On peut lire un autre extrait du livre ici)
    
    
Dans le pays où je reviens continuer
    
− Howard Beach station, là où j’ai tout
laissé la dernière fois
    
Avec un sentiment sordide
d’abandonner les visages c’est le premier de
    
juin maintenant
la brise porte la mer tiède
    
et l’odeur de viande grillée, j’ai lu qu’il y avait eu
beaucoup de morts durant mon absence
    
des grues se sont effondrées
des flics ont tiré n’importe où
    
j’espère que ce n’est pas lui
    
même si comment au fond le reconnaître
allongé dans les tiroirs -20° de la morgue
    
mais aussitôt le métro
lui quelqu’un me liquéfie le cœur
    
C’est ici et le monde voudrait
gratuitement se reprononcer
    
— et puis quasi le 400^ème jour c’est le début d’un autre été
de toits terrasses et de romarins en pot
    
jus d’oranges juste pressés
phrases inutilement belles
    
ok i’ll see you guys later
ou : who’s coming over / qui
    
doit venir sonner & sourire
& donc un été de week-ends purs, d’équipées
    
prévues vers les torrents
d’Adirondacks c’est si joli
    
là-bas on y sent que les ours existent
& tous les gens se mettent d’accord
    
sur les glissades
du futur proche par ex.
[...]
    
Stéphane Bouquet, Nos amériques, Champ Vallon, 2010, p. 89.
    
L’atelier littéraire de France Culture a reçu récemment Stéphane Bouquet (à écouter et podcaster ici)    
    
Stéphane Bouquet dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, ex. 3
    
    
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Anthologie permanente : Oskar Pastior

 

 

Les éditions Grèges viennent de publier un recueil consacré à Oskar Pastior, Lectures avec tinnitus & autres acoustiures. Jean-René Lassalle, qui a contribué à cet ouvrage par des traductions, a composé à la demande de Poezibao tout un ensemble autour du poète.
   
« Pastior avait beaucoup de facettes, les poèmes joints montrent : le lyrisme de jeunesse en Roumanie, la musique de syllabes dadaïste, les formes radicales à la limite du sens (palindrome), et les formes traditionnelles complexes (la sextine).
Traduire le palindrome et la sextine en français est évidemment difficile mais passionnant quand ils sont d’un maestro comme Pastior. Et donc bien entendu, j’en ai fait un palindrome français et une sextine française. Ainsi la traduction de poésie recrée dans la langue d’arrivée la pensée-musique et l’effet d’étrangeté qu’a l’auteur dans sa langue maternelle. »
   
   
LECTURES AVEC TINNITUS (extraits)
   
Et quand on me demandera
où est ta maison,
j’ôterai mes chaussures,
boirai au seau, mangerai le pain
ne répondrai rien.
Ne pas me poser cette question-là.
   
Mon secret à nul je ne l’abandonne.
Questionnez chaussures, pain, seau.
Il est des libertés connues de personne
et des lois avec le silence pour sceau.
   
Pour la croissance décisive je me suis armé.
Le sol attend. Le temps m’a semé
sous le pied des Carpates.
Déjà sur son perchoir le coq chante.
Mais, dans le silence, des légendes
inconnues des fidéi-gérants
parlent de perpétuation, d’azur et semences.
Une huile luisante et dense
dans mes racines crie vers la bêche.
Je suis entré dans un espace
qui passe en moi et me vallonne de serments.
et à travers les branches flambe
orient et occident.
   
   
Und wird man mich fragen,
wo ist dein Haus,
so ziehe ich mir die Schuhe aus
und trink aus dem Eimer und esse das Brot
und schweige.
So darf man nicht fragen.
   
Mein Geheimnis gebe ich niemandem preis.
Fragt die Schuhe, fragt den Eimer, fragt das Brot.
es gibt Freiheiten, von denen niemand weiß,
und Gesetze mit Schweigegebot.
   
Ich bin zum entscheidenden Wachsen bereit.
Der Boden wartet. Mich säte die Zeit
unter den Fuß der Karpaten.
Schon kräht der Hahn auf der Steige.
Doch in der Stille sind Sagen,
die kein Treuhänder kennt,
von Fortsetzung, Bläue und Saaten.
In meinen Wurzeln schreit
glänzendes schweres Öl nach dem Spaten.
Ich bin in einen Raum geraten,
der mich mit Schwüren durchwellt.
Und durch die Zweige brennt
Orient und Okzident.
   
   
Traduit de l’allemand par Philippe Marty
Extrait de : Oskar Pastior: Namenaufgeben, Bukarest Literaturverlag 1968, non publié
   
°°°°°°°°°°°°°°°
   
d’ombelles brelles qui cyclament
de chine la porcelaine bédouine
de génuines géraniums intra
vasque vonguent comme ces amibes imbibant
les limaces ou tel kunigonde
dans les ruines urinent et depuis
les lignes tracent au pousse en justaucorps
dont les larves mauves comme des
cyclades goinfrées d’huîtres à travers
les pervenches avalanchent
   
   
von dulden molden die zu schwe-
ren porzellanzyklamen beduinen
und von genuinen die aus pelar-
gonien nach innen becken wie von
solch umgongten infusorien die
in schnecken oder kunigundelwei-
se auf ruinen urinieren und aus
lyotarden daumenlinien deren mal-
venlarven wie kykladen austern
futternd aus glyzinien lawinen
   
   
Traduit de l’allemand par Sabine Macher
Extrait de : Oskar Pastior: Vokalisen & Gimpelstifte, Hanser 1992
   
°°°°°°°°°°°°°°°
   
Où de dehors vers dedans vient quoi du début vers dehors allant ; quand finit dehors après alors là dedans avant arrive quoi vers dehors tâte ensuite pour tard choisir ; où c’est devant derrière par dehors, pourtant qui après loin dedans plutôt reste là sinon parti ; d’où c’est, quand là de dedans vers dehors vient, seul reste où après arrêt après poursuit, ainsi faisant ça agit ; quoi agit, ça faisant ainsi, poursuit après arrêt après où reste ; seul vient dehors vers dedans de là quand c’est d’où parti, sinon là reste plutôt dedans loin après ; qui pourtant dehors par derrière devant c’est où, choisir, tard pour ensuite ; tâte dehors vers quoi arrive, avant dedans là alors ; après dehors finit quand ; allant dehors vers début du quoi, vient dedans vers dehors de où
   
   
Wo von außen nach innen kommt was von anfang nach außen geht; dann aus außen später und nach innen früher wird was nach außen riecht und für später steht; wo, was vor später früher außen, aber was nach später innen eher da steht denn geht; wo das, wann dort von innen nach außen kommt, nur steht wo später aus später geht, so es das tut; was tut, daß es so geht, später aus später wo steht; nur kommt außen nach innen von dort wann das wo geht, denn steht da eher innen später nach; was aber außen früher später vor was wo steht, später für und; riecht außen nach was wird, früher innen nach und; später außen aus dann; geht außen nach anfang von was, kommt innen nach außen von wo
   
   
Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle
Extrait de : Oskar Pastior: Kopfnuß Januskopf, Hanser 1990
Série des palindromes, lisibles à l’identique du début à la fin, et à rebours de la fin vers le début ; ici : un palindrome de mots. 

Contribution de Jean-René Lassalle - Lire un autre texte d'Oskar Pastior en cliquant sur "lire la suite de..."
   

Anthologie permanente : Jean-Pierre Georges

 

 

Bocaux de cornichons de griottes, beurrés nantais
de chez LU si ma présence ici n’est pas indispensable
je vous laisse à vos ruminations ombreuses et avec
votre permission je m’enfonce dans la blondeur au-
tomnale des rues. À la boulangerie Ligneul j’achète
une baguette qui me brûle les doigts. Mes jambes me
portent et produisent le mouvement. La résistance de
l’air est infime, juste ce qu’il faut. Le trottoir est
formidablement désert mon front est l’élu du soleil
je n’ai rien à faire j’ai 33 ans je suis vivant !
   
Jean-Pierre Georges, Dizains disette, Le dé bleu, 1987, p. 29
   
   
   
        Je ne veux plus travailler, je ne veux plus exercer un métier pour lequel je ne suis pas fait. Je ne suis fait pour aucun métier, je voudrais seulement être veilleur de nuit à condition de pouvoir travailler le jour. Je ne veux pas travailler et quand je suis à ne rien faire, quand je suis libéré de toute nécessité professionnelle ou domestique, je me mets en tête que quelque chose d’intéressant doit sortir de moi, quelque chose d’éminemment intéressant qui sortirait de ma tête, une chose intellectuelle qui serait une révélation pour les hommes et pour moi. Mais jamais rien ne vient, enfin rien de conforme à mes espérances ; alors c’est toujours pareil, je me mets à la fenêtre, pluie ou beau temps, je me mets à la fenêtre une minute, plusieurs minutes, des heures, mais rien, rien.
   
Jean-Pierre Georges, La Plainte, Tarabuste, 1988, p. 25 (rééd. in Aucun rôle dans l’espèce, Tarabuste, 2003)
   
   
   
        Je peux être sans beaucoup de choses, mais pas sans une rivière. Enfant c’était la Vienne ; j’y pêchais des heures entre deux ciels, soûl de lumière, parfaitement solitaire comme toujours. Si j’évoque ces lieux, Saint-Louand, Pontille, Anché, Briançon… un rideau de peupliers s’ouvre sur une surface aveuglante, frissonnante et la même ferveur, le même émerveillement me reprennent. Aujourd’hui le Cher me voit fréquenter ses rives ; pas encore barbon, mais quinqua bien sonné je scrute chaque remous : le ventre blanc d’un chevesne est ma récompense, l’eau qui glisse entre les pierres fait ce même bruit entre mes yeux. Il me suffit que le ciel – allume un cul de grève, nid de soleil dans la paume du temps.
   
Jean-Pierre Georges, Aucun rôle dans l’espèce, Tarabuste, 2003, p. 90
   
   
   
Contribution de Jean-Pascal Dubost.
   
Poezibao publiera la semaine prochaine une seconde sélection de textes de Jean-Pierre Georges.
   
Bio-bibliographie de Jean-Pierre Georges
   
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Anthologie permanente : Jean-Patrice Courtois

 

 

Jean-Patrice Courtois vient de publier Les Jungles Plates aux éditions Nous. Poezibao publiera demain la note de lecture qu’Antoine Emaz a consacrée à ce livre.
   
L’actuel ne danse pas plus que le virtuel, le double, le triple, le multiplié d’office, l’onde du multiple et de son résultat accumulé, en bénéfices accumulés, incalculables. Liquidation des personnes par attentats, par chômage de masse, attaques suicides sur cerveau par cerveau interposé, décomposé et projeté, nos fêtes ne sont pas moins belles pensent-ils. Le poursuivant de rien et le survivant à tout ne seront plus slogan, marque, logo mais flux aux pieds lourds. L’enquête s’avère difficile à la recherche de la signature d’un seul geste de travail, de perception et de pensée. Neiges d’antan des gestes pensants, où sont les formes ? Sous vos yeux, à force d’existence quand même ! Neiges de maintenant ! Debout, gestes ! Debout, paroles ! Parlez-nous, existez dans le temps de maintenant ! La substance du temps coule en hémophile absolument universel. Le corps en contient et aussi eau, sang, os. Du temps, ô corps zéro, tu es une expression organique, du temps à retardement, pas de recharge, de substitution possible. Pour l’organe oui, mais pas pour le temps global des organes qui n’est pas un temps capitalistique de somme. Une ennéade à lui tout seul, une émanation pure et simple, que des traces, pas d’apparition, une pure économie politique de la coagulation des mots : le corps ou le temps se décrivent là avec netteté ou bien les deux en leur nœud. Le capital se décharge dans les cellules, le corps fait sac (et) provisions, ne bénéficie pas des économies d’échelle de la grande production et peu de gain à la marge. Un corps, un clinamen rectifiable, une fin. Où sont les gènes d’antan ?
   
   
De fait, toutes les phrases ne se dénouent pas toutes ensemble. Les mots eux, les décapés sensés, les sans boue, les mots mûrs, au ras de vouloir, les soubresautés finitésimaux, que dire d’eux sinon qu’ils sont en grandes rangées inondables ? Des mots inondables, des mots verts moins que ça encore, départ et partage, se diviser pour fuir et se diviser pour nager. Un mot en deux, hop un manteau en deux, c’est deux sans le vouloir et le vouloir ne vaut rien, ne va jamais droit dans la forêt, droit à l’égarement, au marécage d’ordinaire condition complètement conditionnelle elle-même. Dans les courbes – faisable, conditionné, faisable, courbé, l’égarement sifflera comme un objet laissé à la consigne. En quel lieu ne sera-t-il plus cadenas. L’eau ne ressemble pas du tout à la glace.
225
   
Jean-Patrice Courtois, « Emballages », in Dans les jungles plates, éditions Nous 201, pp. 202 et 225.
   
   
Bio-bibliographie de Jean-Patrice Courtois
   
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Anthologie permanente : Emmanuel Moses

 

 

Emmanuel Moses a publié tout récemment L’Animal aux éditions Flammarion, dans la collection Poésie dirigée par Yves di Manno
   
   
A toi aussi – tu me pardonneras – G.S.7. Anderson Street Chelsea
j’écris un mot
et peu importe si tu ne réponds pas
puisque « ce qui a été ne cessera jamais d’être »
ainsi les hortensias deux maisons plus loin
auxquels tu devais beaucoup tenir
et l’été cette ombre verte orientale
qui enveloppait la rue presque tout le long.
   
   
   
INSERTION D’HIBISCUS
   
Georg Flegel était là (1566-1638)
       il avait perdu du poids au soleil
avec moi il peignait des natures mortes/Stillleben
aujourd’hui conservées pour nombre d’entre elles
− les aquarelles en tous cas – au Musée de Berlin
   
                              #&#&
   
Hibiscus syrien, souci et chenille
ornaient le disque du soleil couchant
                                                  je suis allé trop loin
dans le retour
l’éternité n’a pas toujours fait œuvre de blason
   
                              **
   
je me demande
qui tisonne les circonstances
pour qu’ainsi réaffleurent
les tessons rares
É-
trusques
autour des villas mortuaires
dont
je
suis
le
passé
                               brownien
   
l’étrangeté
m’ensemence
je me hâte
        je me hâte
tel un lévrier
           dans sa ligne
   
la maison éparpillée désormais
   
demande
à être recueillie
                      à bras ouverts
ensemencée
saupoudrée d’étoiles
et aspergée de phosphore
   
   
au                                 moins
comme                          un        empan
   
de
   
    ciel
   
Emmanuel Moses, L’Animal, Flammarion, 2010, p. 26 et 53
   
   
Emmanuel Moses dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, atelier de traduction à la Maison des Écrivains (2/06), extrait 2
   
   
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Anthologie permanente : Pierre Reverdy

 

 

Poezibao attire dès à présent l’attention sur un évènement éditorial considérable : une nouvelle édition, chez Flammarion, des Œuvres complètes de Pierre Reverdy. Entreprise dès 1967, la première édition est épuisée depuis très longtemps. Cette nouvelle édition entièrement refondue (et considérablement augmentée) remet en perspective l’ensemble de l’œuvre en deux volumes plus maniables. Le Tome 1 vient de paraître.
   
   
TARD DANS LA NUIT
   
La couleur que décompose la nuit
La table où ils se sont assis
Le verre en cheminée
            La lampe est un cœur qui se vide
C’est une autre année
      Une nouvelle ride
Y aviez-vous déjà pensé
            La fenêtre déverse un carré bleu
La porte est plus intime
      Une séparation
            Le remords et le crime
Adieu je tombe
Dans l’angle doux des bras qui me reçoivent
Du coin de l’œil je vois tous ceux qui boivent
            Je n’ose pas bouger
Ils sont assis
            La table est ronde
Et ma mémoire aussi
Je me souviens de tout le monde
Même de ceux qui sont partis
   
in  « Les Ardoises du toit », Œuvres complètes, Tome 1. Flammarion, 2010, p. 168.
   
   
   
AGONIE DU REMORDS
   
Avant de partir pour la cérémonie qui se dresse au levant
     Avant d’engloutir cet espace présent
                             devant la table
Au-dessus des vague tordues sous le tapis roulant
      Saluons le soleil
Les murs sont au courant
Il n’y a plus rien à dire
Tout est mort
Tous se vend
On entend les prières aux voûtes du couvent
On entend les voix brisées qui se répondent
On essuie les larmes versées qui se répandent
Et quand le jour nouveau aiguise son tranchant
La lame fend les cœurs glacés qui se repentent
   
Mais les yeux restent clairs aux visages qui mentent.
   
in  « Cœur de chêne», Œuvres complètes, Tome 1. Flammarion, 2010, p. 330.
   
   
   
TEMPS COUVERT
   
Je suis au milieu d’un nuage
                             de neige
                        ou de fumée
L’éclat du jour fait son tapage
                                     la fenêtre en battant
                                         ouvre le mur du coin
la paupière assoupie
                              et l’œil déjà baissé
       Plus loin
sur le détour où aurait dû tomber
                   le grand vent qui passait
                      en roulant l’atmosphère
                        la neige et la fumée
Quelques grains de soleil
                      et le poids de la terre
             à peine soulevée
   
in  « Cravates de chanvre », Œuvres complètes, Tome 1. Flammarion, 2010, p. 360.
   
   
   
Pierre Reverdy dans Poezibao :
bio-bibliographie, dossier Reverdy(bio et bibliographie et très nombreux extraits de l’œuvre), la future édition complète chez Flammarion, notes sur la poésie, 1, extrait 1, extrait 2, extrait 3, in notes sur la poésie, 2, notes sur la poésie, 3


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Anthologie permanente : Pierre Jean Jouve

 

 

Alexis Pelletier a compilé les textes de Pierre Jean Jouve qui ont trait au mythe d’Orphée et Eurydice. Il a bien voulu confier l’ensemble à Poezibao, qui le publiera petit à petit dans le cadre de l’anthologie permanente.
    
    
ORPHÉE
    
Une harpe ayant plusieurs cordes brisées
Mais résistante de douleur et d’or sur le fond bleu
Acharnée, et des mains suspendues des mains coupées
Touchent en pleurant les accords,
Il se fait parfois des sons si expirants
Il s’ouvre en cet instant des volcans si terribles
Et tant de mâle ciel est architectural
Avec le calme et l’éternelle nudité,
Que c’est la voie l’ineffable voie la voie trouvée.
    
Le tombeau mort
Est au milieu couché sous les fumées du deuil
Les immenses fumées de dépouille couchée
Froide ; et les grappes noires de pleurs voilés
En mouvements en gerbes froides criminelles
S’étonnent. Le poète est en bleu de roi
Près de la morte irréparable qu’il aimait
Les fumées les fumées les fumées les fumées.
    
Ô ombre ! ô sang bouillant de mémoire
Fluente au milieu du temps et non sauvée !
Amour vertigineux que je ne peux revoir
Pour la sauver des morts ! Et toi ô gémissante
Épave tu demandes le sexe de chair
Pour ne point te sentir morte. Vous démonies
Je tremble je faiblis je la vois et je veux
La voir… elle retombe nue aux gémonies.
    
Enfin les créatures de la terre humide
Horribles creux offerts à tous les vents
Suavités bombées et chaudes et l’odeur
De marécage et de rose sous les cratères
Qui mordent ! Lacérez-moi de vos dents
Vulves féroces ! pénétrez ma chair coupable.
La lyre tout en haut tenant son chant tué
Toujours en haut du bras expirant, portée.
    
    
Matière Céleste, « Matière Céleste », Œuvre I, Édition établie par Jean Starobinski, Mercure de France, 1987, pp. 342-343
    
° ° ° ° °
    
ORPHÉE AGONISANT
    
La lumière du jour est à peine voilée
Par vos dents monstres blonds aux paupières funèbres
Vos corps ensemble avaient tenté pour l’unité
Mon image virile
Vos matières de lèvre et de cheveux blessés
Et vos voluptés nues sur la rive lugubre
Avaient atteint le trésor noir de la bassesse
À mon cœur, mais grâce au ciel vos dents
Ont réparé l’outrage
L’immortel en respire
La lumière du jour est à peine brisée.
    
Matière Céleste, « Matière Céleste », Œuvre I, Édition établie par Jean Starobinski, Mercure de France, 1987, p. 344
    
    
Contribution d’Alexis Pelletier
    
Pierre Jean Jouve dans Poezibao
bio-bibliographie, extrait 1, Sté des Amis de PJJ et annonce des deux colloques 2007 (Saorge et Cerisy), notes sur la poésie, site Pierre Jean Jouve (création), extrait 2, Pierre Jean Jouve la quête intérieure, biographie, par B. Bonhomme (T. Hordé), notes sur la poésie, notes sur la poésie
    
    
Je signale aussi l’article qu’Alain Paire vient de publier
Pierre Jean Jouve / Léo Marchutz : "une race d'artistes presque disparue, celle de Delacroix qui n'était jamais content"
    
    
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Anthologie permanente : Erin Moure

 

 

O CADOIRO (extraits)
    
Il est tôt, je pars marcher.
Afin que tu ne voies mes yeux !
    
Seules les feuilles verront mes yeux
ces branches où ici je marche.
    
Une marche n est point encore prière,
ne l atteint pas
                      Maintenant je pense à ma mère, aveugle.
                      J ai aussi des yeux de la steppe, azur !
    
Abur, abur, va bien. Éveille toi, Mère.
(Ne vois pas mes yeux.)
    
     
 [628 bis_87]  #665
V.G.
    
    
    
It s early, I ve gone walking.
So you won t see my eyes!
    
Only the leaves will see my eyes
these branches as I m walking.
    
Walking is not yet prayer
stops short
                 am thinking of my mother, blind.
                 I too have eyes from the steppe, azure!
    
Abur, abur. Wake up, Mother.
(Don t see my eyes.)
    
     
 [628 bis_87]  #665
V.G.
    
    
**********
    
    
Qu est ce qu une archive ? (Chagrin) Qu est ce qu un livre ? (Transgression)
Un livre est lieu où le sceau du souffle est brisé, brise. La
structure anatomique d un corps n est pas autorisée à se manifester (mais
le doit)….
    
O que é espectral no cancioneiro é o sopro. This breath
emerging from the body, a respiración not between but
inside the words. “It speaks, a ghost.”
    
    
Eq~talhatarda devient « e quant’ alá tarda »
                                  « e quant’ el tarda »
                                  « e quanta lh atarda »
    
    
Visuellement, elle se lança dans l’apopléxia, desléxia, jusqu’à ce que
« faire » et « erre » lui paraissent identiques.
    
                                         ondoiement s surface)
    
     
 [1184]  #1236
Pae Caluo
    
    
    
What is an archive? (Grief) What is a book? (Trespass)
A book s where breath s seal is broken, breaks. The
anatomic structure of a body is not allowed to occur (but
must)….
    
O que é espectral no cancioneiro é o sopro. Ce souffle qui
sort à même le corps, a respiración non pas entre mais à
l intérieur des mots. « Cela parle, un fantôme. »
    
    
Eq~talhatarda becomes « e quant’ alá tarda »
                                    « e quant’ el tarda »
                                    « e quanta lh atarda »
    
    
Visually, she sent herself into apopléxia, desléxia, until
“do” and “go” looked identical to her.
    
                                          (shallow r ripples)
    
     
 [1184]  #1236
Pae Caluo
    
    
    
Traduit de l’anglais (canadien) par Jean-René Lassalle.
Extraits de : Erín Moure : O Cadoiro, House of Anansi Press, Toronto, 2007
    
    
Dans sa propre poésie Erín Moure inscrit de plus en plus un travail sur les processus de transposition et le texte, dans son livre récent O Cadoiro, devient hybride. Partant d’un voyage au Portugal avec projet de traduction de ses troubadours galiciens, l’ « auteur » semble fondre sa voix (réflexions théoriques sur l’archive) et son expérience (reflet d’une histoire d’amour impossible ?) dans de vieilles « canciones ». Les noms des chanteurs médiévaux au bas des poèmes se brouillent, les sexes s’indéterminent, les niveaux de langue ancien et moderne s’entrelacent, le palimpseste se troue, on ne sait parfois plus qui parle ou « chante » sa mélancolie : sans doute le livre.
    
    
    
Contribution de Jean-René Lassalle
    
    
bio-bibliographie d’Erin Moure
    
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