Poezibao

(Anthologie permanente) Gabrielle Althen, La fête invisible

Gabrielle Althen publie La Fête invisible aux éditions Gallimard.

La beauté n’inflige rien, qui ne fera que cerner la valise vide de chacun.
(p. 25)

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FACE À FACE

Avec son grand visage vide
La beauté me fait face
Mon instinct s’intimide
Ô cette basse continue de la peine
Et le creux martelé du face à face !
Un cheval broute
Les routes sont arides
Je possède un regard et deux mains
Et même un centre dit de gravité
Le jour est lourd
Dire qu’il y aurait là-bas des rires
Et des actes sans poids...
Mon Dieu, mon Dieu !
Sauvez-nous de l’informe !
(p. 51)

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A même ton échine le bruit de ce vitrail
Le ciel est très tenace entre les pins
Tu ne sais pas si tu aimes
Tu marches simplement
(Il faut bien faire quelque chose)
Tu vois pourtant que l’indigo qui t’émeut
Recule à tous tes pas
Ce bleu est incendie
Ici brûle
Là-bas brûle
Le dedans de ce bleu est interdit
Tu veux croire que tu montes
Et que les sentiments
Dans la vallée
S’agglutinent en essaims
Mais tu n’approches rien
Tu ne sais pas si tu aimes
Cependant bien sertis dans le jour
Les animaux sont à leur place
Sous la calotte du ciel
Et çà et là tout ce bleu se fractionne
Et vient percer la terre
Et parle d’autre chose
(p. 71)

Gabrielle Althen, La Fête invisible, Gallimard, 2021, 128 p., 14,4€

(Anthologie permanente) Christian Prigent, Chino au jardin

 

Christian Prigent publie Chino au jardin aux éditions P.O.L.


Récapitulons. Maman, c'est Palmolive partout. Papa, la moraline en blablabla toultemps. Et da capo. Ou vice versa. Tu es du matin au soir sous ces douches. 8 heures : débarbouillage. 10 : en-cas de récurage. 12 : précaution de décrassage. 14 : rab de désinfection. 16 : exercice d'ablutions. 18 : grandes manœuvres de lustrations. 20 : nettoyage à fond de printemps l'été l'automne l'hiver comme au temps des primevères. Gant de crin, pierre ponce, l'essui comme en belge, douchette pour les coins complexes, le pschttt de bombe de loin pour les couennes à l'air, la poire de près et la canule intime pour les tuyauteries : on est outillé pis qu'aux hôpitaux. Même la patate ça cuit propre, à la flotte. L'endive, l'épinard : ils baignent au poêlon comme en lavabo. Le sol il se tient à carreaux, il ploie sous la Javel. L'enfant d'humain, dès délangé : jamais assez torché. Les fesses : pas un pète de suspect à la carrosserie. C'est peau de chamois après le torchon : plus rien qui chiffonne.

Ciboulot pareil. Si t'as des pensées, c'est que des mauvaises. Elles te merdouillent les fonds avec des acides qui expriment du sale. Tes instincts ? Mites, gales, tiques, puces ou poux. Hop ! la naphtaline de maintien à flot, la Marie-Rose de leçon de choses, la purge de civisme par le trou du cul, l'huile de foi de morale à la petite cuiller, la brosse comme à dents au pensement, l'œil qui te fulgure les incompétences de la conscience au laser exact, l'eau des bonnes conduites tombée sans cesse à verse du pommeau des bouches dans tes entonnoirs. Ta cervelle c'est rien que du cervelas : y a toujours quelqu'un pour le faire dégorger au sel hygiénique puis l'accommoder selon ce qu'y mêlent ses oignons. Ou tu dégages des appendices tes hontes sur le bidet dans le violet du méthylène car t'as poussé des cloques d'excès vénéneux au gland comme les gorets. C'est à faire peur, d'être si net. Écrit en gothique sur parchemin cramé aux coins qu'on a punaisé entre des photos retouchées d'aïeux : « n'approuve rien de toi qui récuré ne soit ». Donc on s'approuve pas. Ni les autres, vous. Bref : tu finis sans goût, ni sel ni sucre, soupe claire, yaourt. Ton surnom : zéro %.

Christian Prigent, Chino au jardin, P.O.L., 2021 ; 322 p., 21€

sur le site de l’éditeur :
Dans ce nouveau volet d’un cycle amorcé par Les Enfances Chino (2013), Les Amours Chino (2016) et Chino aime le sport (2017), Chino visite les jardins de son enfance. Ce livre est un roman mais rien n’est chronologique. Entre 1950 et 2019, les époques se mêlent. N’apparaissent que des mondes furtifs, des souvenirs à trous. Tout se forme et se déforme dans une langue qui passe sans crier gare de l’élégiaque larmoyant au mirliton comique, du savant au populaire, du français grand style aux argots. C’est aussi un grand éloge du jardin. Pas de lieu plus fini qu’un jardin : clos, cadastré, et aucun qui soit davantage capable d’infini. Dans tous passent les odeurs, les couleurs et les bruits qui font resurgir par associations sensorielles la matière d’une vie. Dans ce monde « merveilleux » tout parle, les morts comme les vivants ; même les arbres, les sangliers, les biscottes, la confiture, le café au lait, la lune, les étoiles et les cailloux. L’Histoire s’y déploie parce qu’au fond du décor passent des personnages qui en portent les stigmates. En 1956, à la gadoue du jardin désaffecté de J., ex-parachutiste d’Indo, se superposent les tas de boue de Diên Biên Phu. En 1957, un réveillon en famille au bout d’un lopin glacé fait sortir des sabots des grands-parents les génies de leur monde rural agonisant ; quelques photos de morts ramènent des souvenirs de 14-18 ; la guerre d’Algérie s’incruste à cause de cousins absents, envoyés aux Aurès par la IVème République. Chino au jardin est aussi le conte d’une vocation : « Feras-tu poète ? » Aragon et André Breton reviennent tout salés de la pêche à pieds. Francis Ponge reçoit en short dans son bois de pins. Sur l’estran barbotent quelques Têtes-Molles : René Char, Saint-John-Perse, Éluard.
Christian Prigent, vidéo de présentation du livre

(Anthologie permanente) Guillaume Marie, Exposition de reptiles vivants

Guillaume Marie publie Exposition de reptiles vivants aux éditions LansKine.
Extraits


Exposition de reptiles vivants
Jusqu'à un certain point je vais expliquer ce qu'est un reptile et ce, de différentes manières. Certaines manières seront crédibles, les autres ne le seront pas. Par rapport à la biologie par exemple je ne vais pas en parler du tout. Tous les reptiles ont une crête sauf les tortues. Je ne vais pas parler des tortues je ne vais parler que des reptiles qui ont une crête. On peut dire que les reptiles qu'on connaît actuellement sont les descendants des dinosaures je ne vais pas en parler non plus. Je ne me souviens plus s'il existe encore aujourd'hui des reptiles volants comme existaient les ptérosauriens c'est pareil : on n'en parlera pas. Les plus gros reptiles du monde doivent être les tortues de mer mais j'ai déjà dit qu'elles n'avaient pas de crête. Les reptiles à crête sont principalement les iguanes.

Je pense qu'aucun reptile n'est hermaphrodite. Les reptiles ressemblent aux oiseaux. Un lézard et un corbeau par exemple ont la même allure. Je crois que les serpents sont aussi des reptiles, mais je n'ai pas non plus envie d'en parler.

J'ai l'impression que la plupart des crêtes des reptiles sont noires à la base et rouges à la pointe. C'est de celles-là dont je vais parler. On peut voir des crêtes noires à la base et rouges à la pointe sous deux formes : aplaties ou dressées. Le même reptile peut avoir successivement la crête aplatie ou dressée mais rarement dans la même journée. Souvent c'est un jour sur deux ou alors trois jours par semaine. L'aplatissement de la crête ou à l'inverse son érection ne veulent rien dire de particulier sur l'état d'esprit, le sexe ou l'âge du reptile. Je crois juste que ça dépend des jours. La plupart du temps il

Exposition de reptiles vivants

faut s’empêcher de tirer des conclusions de l’apparence ou du comportement du reptile c’est absolument inutile et c’est en général ce qui est le plus décevant.

Parmi les reptiles certains vivent dans le désert on les appelle des varans du désert

Je n’ai pas encore dit que tous les reptiles sont ovipares ou quelque chose comme ça. C’est fait. Cela veut dire en fait qu’ils pondent des œufs. Encore une ressemblance avec les oiseaux.
mercredi 19 mai 2021
(p. 14-15)


Exposition de reptiles vivants

Au-delà
des endroits dispersés
qu'avons-nous

qu'avons-nous là
un espace dispensé
d'horizon
une plage de vide
un cabot — moi
au milieu de tout cela

n'avons-nous pas aussi
sur le dos
des envies anciennes

chien courant vers la mer
clebs qui a peur du vent
galeux qui fouille le sable

cou bas de bête lasse
aboiements gras
puces qui courent sur le ventre
besoin de se jeter sur l'air

qu'avons-nous

boues
murs autour de nous
crasses
(p. 21)



Exposition de reptiles vivants

(la tique a besoin
de ton mollet
sous ta chaussette
fais-lui un abri confortable
tu ne vas pas laisser un animal
abandonné
chacun fait un petit effort
pour accueillir les choses qui sont dans le besoin
un peu de sang qu’-c que c’est
c’est une question de solidarité)
(p. 37)

Guillaume Marie, Exposition de reptiles vivants, éditions LansKine, 2021, 72 p., 14€.

Guillaume Marie est né en 1979 à Coutances. Après des études de Lettres à Caen, un passage à Rennes où il fonde le collectif POU, puis une installation à Nantes, il travaille aujourd'hui à Paris. Publications aux éditions POU, chez Christophe Chomant éditeur, et dans des revues (le Cafard Hérétique, éd. Lunatique ou le Courage, éd Grasset).

(Anthologie permanente) Andrea Zanzotto, Venise, peut-être

 

Les éditions Nous publient Venise, peut-être, une collection de textes d’Andrea Zanzotto, traduction de l’italien et introduction de Jacques Demarcq et Martin Rueff, postface de Niva Lorenzini.

Incipit du premier texte, Venise, peut-être

« Seule, peut-être, une longue pratique de déplacements, d'éradications, de suppressions des perspectives et des habitudes avérées pourrait nous conduire dans la proximité de ces lieux. Peut-être, pour en comprendre quelque chose, faudrait-il y arriver comme en d'autres temps par des moyens d'autres temps : par les marais, les canaux, les herbes, glissant sur une barque forcément furtive, après être passé par la découverte d'un espace où toutes les distinctions se trouvent mises en doute et cohabitent dans un sidérant chaos où elles ne cessent de se refléter et de se nier les unes les autres. Il faudrait, pour y comprendre quelque chose, parvenir à voir les coupoles les maisons et les cabanes émerger du rien après s'être enfoncé les jambes dans des sables mouvants trempés de ciel, dans des mottes de végétation qui vous agrippent, ou après des courses folles jusqu'à la chute en avant dans l'infini, un peu comme ce qui est arrivé au Carlino d'Ippolito Nievo*. Ce n'est qu'avec l'esprit de Carlino, marchant, nageant ou pataugeant à demi submergé depuis Portogruaro, qu'on serait suffisamment préparé pour effleurer, toucher cette impensée germination de réalités stupéfiantes, qui jaillissent mordues par l'irréalité.

Se détachent quelquefois du rivage marin des bandes de terre aux herbes folles qui se transforment en îles flottantes. Il est arrivé que quelqu'un se trouve porté au large après s'être endormi sur une rive qui semblait stable et qu'il se mette à dériver alors qu'il s'était allongé parmi les roseaux et les herbes. Sur un radeau de ce genre, plus mythique et exotique que celui d’Ulysse, on pourrait avoir la chance de se rapprocher de la ville. Car toute pensée qui se rapporte à elle se situe de fait dans un ailleurs : comme si elle devait obéir dans un premier temps à un élan nécessaire. Après quoi un ancrage provisoire dans le présent sera possible. Ce ne sera toutefois qu’un ancrage douteux, quoique insidieusement vrai, d’une vérité aromatisée, nourrie par les hallucinogènes qui criblent notre intimité psychique de mille divergences, enracinée pourtant par mille gestes terrestres et aquatiques dans une âpre et infatigable quotidienneté vouée à la lutte, à un jeu où la survie ne peut être obtenue qu’au coup par coup, en éraflant la réalité avec l’imagination la plus féroce et la plus éblouie. »

Andrea Zanzotto Venise, peut être, traduction de l’italien et introduction de Jacques Demarcq et Martin Rueff, postface de Niva Lorenzini, éditions Nous, 2021, 16€


* Auteur des Confessions d'un octogénaire, 1867, dont le héros, Carlo Altoviti, se rend jeune à Venise et vit les transformations de la Vénétie au XIXe siècle.

(Anthologie permanente) Germain Nouveau

Pour inciter à suivre cette belle vidéo autour de Germain Nouveau (1851-1920) proposée par la Maison de la Poésie de Paris. Attention elle n’est disponible que jusqu’au 19 mai 2021.



En forêt

Dans la forêt étrange, c'est la nuit ;
C'est comme un noir silence qui bruit ;

Dans la forêt, ici blanche et là brune,
En pleurs de lait filtre le clair de lune.

Un vent d'été, qui souffle on ne sait d'où,
Erre en rêvant comme une âme de fou ;

Et, sous des yeux d'étoile épanouie,
La forêt chante avec un bruit de pluie.

Parfois il vient des gémissements doux
Des lointains bleus pleins d'oiseaux et de loups ;

Il vient aussi des senteurs de repaires ;
C'est l'heure froide où dorment les vipères,

L'heure où l'amour s'épeure au fond du nid,
Où s'élabore en secret l'aconit ;

Où l'être qui garde une chère offense,
Se sentant seul et loin des hommes, pense.

- Pourtant la lune est bonne dans le ciel,
Qui verse, avec un sourire de miel,

Son âme calme et ses pâleurs amies
Au troupeau roux des roches endormies.

« NOUVEAU » PAR NICOLAS COMMENT - Film-concert Avec Yannick Haenel & Éric Elvis Simonet Avec Milo McMullen, Charlotte Bentz, Sophie Hélard, Laurent Levesque, Marc Haussmann. Réalisation et montage : Nicolas Comment « Voici des images et des chansons, leur poésie se croise, leur lumière se désire. Germain Nouveau les inspire, et reçoit d'eux un avenir neuf. » Yannick Haenel, "Nouveau", Médiapop (2021). Germain Nouveau demeure encore une figure peu connue de l’histoire de la littérature moderne. Et pour cause : il passa une grande partie de sa vie à pourchasser les (rares) éditions de ses poèmes pour les détruire ! Pourtant, il fut un des grands hérauts de la poésie française avec ses compagnons Paul Verlaine et Arthur Rimbaud auprès desquels il écrivit une œuvre étrange et contradictoire où voisinent érotisme et poésie sacrée. Personnage fascinant qui passa du dandysme libertin (habitué des salons parisiens de Nina de Villars notamment) à une existence de « hobo » illuminé (sur les pas de Benoît Labre). À l’occasion du centenaire de sa disparition, Nicolas Comment livre « Nouveau », un album concept sous la forme d’un disque vinyle accompagné d’un livret photographique grand format signé Nicolas Comment et d'un texte de Yannick Haenel. Le film sera ensuite disponible sur notre chaîne Youtube jusqu’au 19 mai 2021.

(Anthologie permanente) Daniela Seel, anthologie Lyrik im Anthropozän, présentation, choix et traductions de Jean-René Lassalle

Daniela Seel a créé les éditions kookbooks en 2003 à Berlin, réénergisant le milieu de la poésie germanophone en faisant découvrir une nouvelle génération de poètes et en réalisant de jolis livres pas très chers avec des couvertures, formats et typographies innovants entre art contemporain et design (réalisés par le graphiste Andreas Töpfer).
En 2016 Daniela Seel, avec l’écrivaine Anja Bayer et le soutien du Deutsches Museum (Musée de l’histoire des techniques de Munich) édite l’anthologie Lyrik im Anthropozän / All dies hier, Majestät, ist deins, un livre de 300 pages qui réussit à regrouper une grande partie des poètes actuels en allemand autour du thème d’une conscience écologique contemporaine qui tente d’émerger avec justesse, entre le parti Vert, les manifestations de jeunes « Fridays for Future » et les études souvent alarmantes des scientifiques. Une telle réflexion en poésie serait à mettre en parallèle en France avec Pierre Vinclair et son beau livre La Sauvagerie chez Corti. L’anthropocène en tant que nouvelle et décisive ère géologique, est un concept qui n’est pas reconnu par tous les universitaires mais qui a attiré avec raison l’attention des activistes, médias, instituts, philosophes et individus sur l’influence humaine renforcée agissant irrémédiablement sur la biosphère de notre planète, et c’est donc le cadre de ce livre.
L’anthologie « Poésie dans l’anthropocène » est ordonnée en chapitres à motifs (sédiments/sentiments, territoires, capital/consommation, climat et peur, ...) mais les poèmes sont diversifiés, non-manichéens et échappent aux classifications.
Elle rassemble des poètes connus (Friederike Mayröcker, Elke Erb), et la génération actuelle entre néo-classiques (Jan Wagner, Steffen Popp, Marion Poschmann) et expérimentaux (Dagmara Kraus, Anja Utler, Daniel Falb, Monika Rinck) ainsi que des plus jeunes (Anne Seidel, Ulrike Almut Sandig, Simone Kornappel, Georg Leß, Tim Holland, Andreas Bülhoff, Daniel Bayerstorfer) et beaucoup d’autres intéressants aussi (l’écrivaine Esther Kinsky).

(Composition du dossier et traductions de l’allemand : Jean-René Lassalle)



Marion Poschmann

Indices du réchauffement

rétifs et droits dans le contrejour
les animaux d’hiver à bordure dorée
mâchent une fonction, un fardeau
nous qui voulions nous sentir plus au chaud
avons encore l’entier soleil pour nous

une légère senteur de fumée à leurs sabots
sourd d’une profondeur inhabituelle. pinçons
les paupières, importunés, éblouis
puis plus tard cela survient donc
colmatons les failles entre eux

ainsi émerge une sensation de joie inespérée
comme des rivières puissamment canalisées
la chaleur hivernale demeure dans le rose
un air de querelle affleure proprement ensaché
dans cette nuit polaire en cellophane.

Marion Poschmann, née en 1969, vit à Berlin. Cinq recueils de poésie et trois romans, dont un est traduit en français chez Stock par Bernard Lortholary : Les îles aux pins.

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Steffen Popp

Les centres de récupération pour matières secondaires étaient lieux originaires
places d’échanges dissimulées de marché noir ou parti
ici s’affichaient poids et quantités tandis qu’aux déchets se fixait
un prix, capitalisme dans le plissé du système

économies de papier journal et bouteilles rincées.
On trimballait fripes et câbles, huile usagée pour des centimes
mais sensible en son insignifiance, libre d’idéologie : le profit.
De ce qui tombé d’un premier cycle aboutissait dans un second

rien n’était inutilisable, bien avant l’écologie. Pierreux
visages en primo-fossiles les marchands brusquaient les balances
- nous étions équipe de récup, toi câble et moi verre,

équipage de ballon : épargnant moi sur sable et toi l’hélium
toi sur corde et soie, moi la compensation de pression, le temps.
Rien de tout cela n’était à posséder. Nous en fûmes riches.

Steffen Popp, né en 1978, vit à Berlin. Quatre recueils et un roman. Il a aussi traduit et édité les poètes nord-américains Elisabeth Bishop et Ben Lerner.

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Georg Leß

Cinquième roulement / lyricorico

le jour jette sa pièce en l’air, circule
le familier, roulement de tambour, sois

sans crainte devant machine à laver, retiens cette
unique hirondelle délavée durant un cycle doux
en la maison de poupée, troquée contre ruine immobilière

mutique foyer avant le lever
maillotage sans tête avant la vaisselle du sommeil gros grain
avant l’essuyage, lui Écrivit
depuis son ère glaciaire au frigidaire : pardonne jamais

à ma main, car ma main, inapte au passe-passe
garde aucun souvenir au chaud - - courte
et grasse de doigts
même par le soleil se laisse peu traverser
non si moi
comme délicieusement nous parlerions, si moi

quand bien même l’appareil fonctionnerait encore
je perçois son remplacement cependant qu’il marche et remarche


Georg Leß, né en 1981, habite à Berlin. Deux recueils dont : die hohlhandmusikalität, kookbooks 2019.

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Simone Kornappel

pardon et aultres
alternativement certaines
formes de politesse envers apathie.
ersatz pour muzak.  hors l’ascenseur.
cet espace protégé. puis la nature. dans la mare
au home se tient une cigogne. plastoc. clebs qui aboie
par fibonaccis. & là exactement ondule une balançoire
vide au vent. absolument. plus personne ici depuis longtemps
que la nature. pleine d’ahs dans l’index. comme si s’étreignait le vide

un sac ficelé de chatons fraichement noyés.
technique désuette. ce bourdonnement
au caisson haute tension reste
1 bruit démographique
r à rouler sans fin. hi
ver.  dépouillement
pour une vacance.
merci vulgaire
des merles.

insistance sur les sonneries de portables.
contrechant. plus prompt. en flux. leur
effervescence. mini-décalque de
paysage à soupirs. intrusif.
dans le carénage.  déblais.
un désir. dessus tête plon
ger au  terrier de renard
en une sophistiquée dé
charge. fines billes de
polystyrène. culbute
à l’intérieur. ardent
bruissement. enfin
dé cli nant

Simone Kornappel, née en 1978, vit à Berlin. Co-édite le magazine Randnummer. Ses poèmes sont souvent présentés comme des formes géométriques, parfois tridimensionnelles. Son premier recueil est attendu.                        

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Tim Holland

la mer est une surface connue
jusqu’à l’horizon. c’est là où nous tendons sans but
selon des paramètres toujours changeants, nous bondissons
en avant en arrière. du singulier au pluriel ces nous sont debout
entre l’avant et l’après
peut-être en résultat d’une erreur, commencent

les limites à vaciller
les ombres en montagne
à se dresser, les arbres se
jointoyer, à
s’assembler en aires. d’abord
hésitants puis précipités :
fibrillation de ramifications.
la chaîne des actions est
à détordre, les perles
dégringolent sur le sol.
je tombe confiant
dans le paysage

nous sommes en mouvement
nous sommes touchés et ductiles
ensemble sommes des bougeurs mus émus.
nous sommes multiples, le multiple nous consti
tue. sommes dénombrables innombrables. nous comptons
seulement lorsque nous compter devient
impossible.
nous avons un contexte. l’homo
généité de notre mouvement comprend
des différences, nous sommes dans notre
singularité impuissants :

ceci est le code-source de la vague : nous recevons
l’ondoiement et émettons (recevoir : émettre).
nous sommes dépendants indépendants. nous suivons
le code frappé. sommes petits, nous rapetissant, toujours
plus petits, sommes gouttes gouttelettes. sommes-nous
une infection (infectés ou infarctés ? mais où
sens-tu l’écorchure ?)  nous brillons par une évidente
constance. nous sommes humanité auto-apaisante

Tim Holland, né en 1982, habite à Berlin. Un recueil vom wuchern chez Gutleut Verlag en 2016. La thématique d’une science-fiction en vers semble l’intéresser. Il a co-créé l’édition de poésie Hochrot Verlag.


Tous les textes traduits ici sont en allemand dans : Lyrik im Anthropozän. All dies hier, Majestät, ist deins, édité par Daniela Seel et Anja Bayer, kookbooks, Berlin 2016.

[Jean-René Lassalle]

(Anthologie permanente) Yves Boudier, Silentiaire

Yves Boudier a publié il y a quelques mois Silentiaire aux éditions de La lettre volée.



Silence
(c’) est la mort

                                               où le blanc
                                               (s’)efface

                                               surprend le corps
                                               respirant

                                               jour et nuit
                                               grinçant

l’axe du verrou et l’os tenace

                                               un asile solitaire

                                               (une vie

                                               rompue au duel
                                               horaire

habile aux lèvres
(s’)ouvre
rouge

le rire nu

|

Silence
(c’) est la relique

                                               palladium
                                               de l’absent

                                               mémoire/tissu

ferme
faîte
étai
sol

pour l’écriture

                                               (maître
                                               noir)

qui extrait la lumière

                                               du spectre
                                               défunt

le mythe
la légende

(p. 17 et 18

|

Silence
(c’) est la pluie

                                               l’oblique
                                               gésine

fidèle
à la loi météore

                                               (de cendres
                                               de sauterelles)

le ravage sous l’herbe

                                               d’où (s’) écoulent
                                               l’aliment
                                               et le sel

larmier
à l’affut

|

Silence
(c’) est la voix

                                               des langues
                                               nos sabirs

                                               elle tient
                                               le monde

entre ses traits ses trilles

                                               saillit les
                                               corps

le frai
de la pensée

                                               (soliloque)

chante
bas

/

Silence
(c’) est la nature

                                               le mouvement
                                               prime

                                               décollé/décentré
                                               du néant

                                               (terres
                                               en attente)

sa venue blanche liqueur

                                               que ne dispute
                                               l’exercice

                                               le sein
                                               perle

                                               perce
                                               la roche

semence
en lumière chaude

la manœuvre
souterraine

pp. 48, 49 et 50

Yves Boudier, Silentiaire, La Lettre volée, 2020, 96 p., 16€

Sur le site de l’éditeur
On peut écouter cet entretien autour du livre

(Anthologie permanente) Boris Wolowiec, Admirations, Malcolm de Chazal, Jackson Pollock, Andreï Tarkovski

 

Boris Wolowiec publie
Admirations, Malcolm de Chazal, Jackson Pollock, Andreï Tarvovski,
aux toutes jeunes éditions Les Météores.






Incipit de la section Malcolm de Chazal

Malcolm de Chazal,
Génie mystique de la Sensation
                                                                                   A Laurent Albarracin

« J'ai le sentiment qu'il est préférable de dire pour commencer les choses avec clarté. Sens-Plastique de Malcolm de Chazal apparaît comme le livre le plus extraordinaire jamais écrit. Il y a plus d'énigmes sensorielles à l'intérieur de vingt pages de Sens-Plastique que dans les œuvres complètes de Rimbaud. Aucun auteur n'est apte à rivaliser avec la puissance de révélation sensorielle de Chazal, pas même Shakespeare ou Lautréamont.
Malcolm de Chazal n'appartient pas à l'histoire de la littérature. Et c'est très bien ainsi. Malcolm de Chazal apparaît plutôt en effet comme celui qui écrit en dehors de la littérature, de même que Thelonious Monk apparaît comme celui qui invente des formes de silence en dehors de la musique.
C'est pourquoi ce n'est pas un hasard si ceux qui ont approché spontanément l'œuvre de Chazal sont d'abord autant des peintres (Braque et Dubuffet) que des écrivains (Paulhan, Breton, Bataille et Ponge). Chazal écrit en effet comme un peintre. Braque lui dit à ce propos d'emblée. “Votre livre n'est pas un livre de littérature, mais c'est un livre écrit par un peintre. C'est un album de couleurs.” Et Gaston Bachelard dira aussi de Sens-Plastique de manière élogieuse que c'est une “Bible des couleurs” ».
p. 9

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Incipit de la section Jackson Pollock

Jackson Pollock,
Apocalypse du Calme
                                                                                   A Marie

Pollock approche l'espace par projection. Pollock affirme la projection comme approche de l'espace.

Pollock projette la présence comme il présente la projection. Pollock donne à sentir la présence projectile du monde. La peinture de Pollock jaillit comme silence projectile du cosmos.

Pollock peint comme il multiplie des trajectoires de silence. Pollock peint comme il multiplie les trajectoires de silence de la couleur.

Pollock peint la paix illimitée de la chute. Pollock peint le courage de paix d'apparaître jeté ici-bas. Pollock peint le courage de paix illimitée d'apparaître jeté au monde par miracle.

Pollock projette l'approche. Pollock projette la chute. Pollock projette l'approche de la chute. Pollock projette l'alcool de la chute, l'approche d'alcool de la chute. Pollock projette l'approche de chute de la couleur.

Pollock projette le repos du lieu, le repos d'alcool du lieu. Pollock projette le repos de la chute, le repos d'alcool de la chute, le repos de chute de la couleur.

Il y a une obscénité sublime de Pollock. Pollock invente la forme sublime de l'obscénité comme la forme obscène du sublime. Pollock parvient à donner une forme à l'espace par éjaculation. Pollock parvient à donner une forme à l'espace par éjaculation de couleurs. Pollock parvient à donner une forme à la trajectoire d'immobilité de l'espace par éjaculation tournoyante de couleurs, par éjaculation tourbillonnante de couleurs.
p. 39

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Incipit de la section Tarkovski

Andreï Tarkovski,
Trajectoire d’aveuglement du Crâne

                                                                                   à Boris comme Wolowiec

Tarkovski montre la présence du monde comme forme du miracle. Le cinéma de Tarkovski montre la simple présence du monde comme miracle d'une création, comme miracle d'un monde créé, comme miracle d'un monde créé par Dieu.

Tarkovski invente un cinéma de la monstration aveugle. À l'intérieur du cinéma de Tarkovski, chaque image montre l'intégralité du monde comme la décomposition du monde, chaque image montre l'intégralité décomposée du monde comme la décomposition intégrale du monde. Le cinéma de Tarkovski montre ainsi les métamorphoses de la matière comme les matières de la métamorphose, les matières de la métamorphose à l'abandon.

Le cinéma de Tarkovski affirme une forme d'extase tactile du regard. Tarkovski touche l'apparition du monde. Tarkovski touche le miracle de l'apparition du monde. Tarkovski touche les apparences du monde afin de sculpter les apparences du monde comme formes du temps.

Tarkovski contemple de manière aveugle. Tarkovski contemple à mains nues. Tarkovski contemple à mains aveugles nues. Tarkovski contemple avec les paumes ouvertes de l'aveuglement. Pour Tarkovski, le geste des paumes ouvertes aveugles tournées au dehors, c'est le geste même de la prière, le geste de la prière paradoxale de l'art.

À l'intérieur du cinéma de Tarkovski, le monde apparaît extatiquement senti par le regard même du temps, par le regard à main nue du temps. Pour Tarkovski, le problème du cinéma n'est pas optique, le problème du cinéma apparaît tactile. Tarkovski essaie de toucher le temps, de toucher le regard du temps. Pour Tarkovski, le temps regarde le monde, le temps regarde le monde et le cinéaste affirme le geste de toucher, de sculpter à main nue le regard du temps.
p. 83

Boris Wolowiec, Admirations, Malcolm de Chazal, Jackson Pollock, Andreï Tarkovski, Les Météores Editions, 2021, 112 p., 12€

(Anthologie permanente) Ruth Lillegraven, La Serpe

 

Les éditions LansKine ont publié récemment La Serpe, de la Norvégienne Ruth Lillegraven, dans une traduction d’Anne-Marie Soulier, décédée en janvier 2020.
Poezibao propose aujourd’hui des extraits du livre dans le cadre de l’anthologie permanente et une nouvelle note de lecture d’Yves Boudier après celle d’Isabelle Baladine Howald, qui propose trois poèmes en extraits.




DANS L'OCÉAN BLEU

c'est l'automne
dans la forêt

qui va bientôt dormir
silencieuse et noire

mais elle se soulève encore
oscille, saigne

et un matin il y a

un voile de toiles d'araignée
une brume de forêt entre
tout ce qui fut
ce qui viendra

tout ce qui va pourrir
tout ce qui va croître

ça brille ça scintille
tout simplement

ne t’éloigne pas
tout seul dans la forêt

tu pourrais rencontrer
des ours et des mauvais esprits

n’y va pas non plus
pour te promener

non, il faut un but
fendre du bois, chasser, ramasser

moi-même je cherche
une brebis perdue

je marche, je marche
et la forêt traîne
derrière elle
la soie de sa longue robe verte

et je deviens
vert et soyeux moi, aussi

la forêt devient moi
et moi la forêt

maintenant ici
plus de bruit de pluie
plus de trolls qui traînent

ici seulement
souffles de sagas et soleil obscur
paille qui atteint
la hauteur d'un homme

je marche, je marche

la forêt s'ouvre
comme une pomme de pin

la forêt s'ouvre
une couche après l'autre

j’arrive à un val

empli de fleurs bleues
même en septembre

jamais je n’y suis venu

jamais je n’ai vu
tant de fleurs si bleues
et si minuscules

ensemble elles forment
le plus beau des fjords
par un jour d’été

je regarde
tout autour
et j’y pénètre
m’étends sur le dos
et vois dans le ciel

des rameaux de noisetiers
fins comme les veines de mon père

du lichen vert comme
des nuages figés

les cimes des arbres
qui tournent et tournent
comme des roues de charrette

alors je commence
à nager bien loin
dans l’océan bleu

Ruth Lillegraven, La serpe, traduit du norvégien par Anne-Marie Soulier, aquarelles Olga Korableva, Lanskine, 2021, 142 p., 16€, p. 61-64

(Anthologie permanente) Gérard Macé, Ici on consulte le destin

Gérard Macé publie Ici on consulte le destin aux éditions Le Bruit du temps.

Une porte à tambour
pour entrer dans les rêves

L’esprit toujours léger
mais l’inquiétude au cœur
(p. 9)


La lune en plein jour
qui se souvient de la nuit

Dans les miroirs,
le temps qui passe et l’eau qui gèle
(p. 13)


Des ombres qui appellent
et d’autres qui répondent

Une table et deux chaises
où ne sont plus mes parents
(p. 19)



Les paroles remontent comme des bulles :
du fond de quel lac
où flotte le cœur entre deux eaux ?

Le cœur et les viscères,
les poulpes et les polypes,
dans un marigot où prolifèrent
des espèces rescapées de l’ère prénatale
(p. 52)


C’est au roi de la nuit
que je parle du monde en cherchant le sommeil.
Je lui raconte nos fleuves empoisonnés,
la noirceur de nos usines et la splendeur des nuages
qui se font et se défont en jouant dans les airs,
comme les baleines dans les vagues et les éléphants de mer.

C’est au roi de la nuit,
que je raconte le monde, à ce roi en exil
quand le jour se lève, et qui craint davantage
les nuits de pleine lune que les démons de midi.
(71).

Gérard Macé, Ici on consulte le destin, Le Bruit du temps, 2021, 96 p., 16€