Poezibao

Anthologie permanente : Jude Stéfan

 

 

Jeune Parque aux longs yeux de Lamartine
songe à l’incertitude des poètes devant
la paysanne aux taches d’éphélides
venue d’au-delà les vents boréaux
rafraîchir notre joue sous ton ombre
Parque douze fois nommée, plurielle ou Vieille
en italique ou guillemets, en majuscule majesté
qualifiée, citée, abrégée. Compagne songe
à la tragédie des viandes crochées Toi
qui ricanais au dieu d’auschwitz et du cancer
(l’odieux qui un jour anima ces invalides
aux yeux noyés dans leurs six bières)
comme le pâle visiteur des maisons ruinées
en Gloire vêtue à pas feutrés tu t’approches
         au soupir ultime
de ta main rêche bénir le nom du corps

                                               (à Lamartine)



         Ô noms perdus
Butome c’était le jonc des marécages et
les Neumes quand debout nous chantions
sans foi comme sur la mer o, ne voit plus
de Polacres — mais des Feudistes encore
arpentent les allées philosophiques et l’Ohm
encore se dit et l’Oliban par aucun
enfant de chœur humé ou les Bordeaux
aimés des fins écoliers de rixes
et passives tribades. De fait ont dis-
paru pour nous consoler les Médiastins
changés tels les Lubernes de nos jours
oubliés autant que Drontes ! Mais qui ne
regrette la fougère Osmonde ?



         Là où
La Mort même étant ici là morte
ronces à Rouille s’enlacent où
marche dans le temps un jeune homme
lisant mais qui ne meurt plus quiet
quand on verrait l’oiseau dans le vent
crispant comme âme tuée virevolter
parmi Lierre et Buis en paix il
repose assis aux couleurs de vie
gris cendre sur tombes de guingois
volontiers il s’y étendrait éternel
et froid ami des caveaux & noms creux
de l’Oubli longtemps & du sable au jardin
de la Mort négligente jardinière


Jude Stéfan, Élégiades, Gallimard, 1993, p. 19, 56 et 95.

 

Contribution de Tristan Hordé

 

Jude Stefan dans Poezibao :
Bio-bibliographie,  Livre Jude Stefan, rencontre avec T. Hordé, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, Desespérance, déposition de Jude Stéfan par Tristan Hordé, extrait 5, recension numéro spécial revue NU(e), Grains & issues (par T. Hordé),extrait 6, extrait 7, in Notes sur la poésie, Pandectes (parution), extrait 8, Les Commourants (parution), Les Commourants (par T. Hordé), extrait 9, note sur la poésie


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Anthologie permanente : Inger Christensen

 

 

Je ne sais pas ce que c’est. Je ne peux pas te dire ce que c’est. Je n’en ai pas la moindre idée ; c’est
         comme avec les mots, ce n’est plus très clair ce qu’ils sont.
Dedans le monde. Une fois perdu dans l’herbe et toujours à genoux, heureux. Pendant une seconde
         perdre le contact avec la méchanceté et toujours penser à une quelconque petite seconde à
         venir.
Prends soin des arbres, si tu veux. Ils déploient, plient, ferment, sont entrebâillés. Ils ont une vie
         d’arbre, plus longue en moyenne. Les arbres sont beaux aussi.
Prends soin de la mer, du ciel et des arbres si tu veux. Ce qui coule, ce qui soulève ; ce qui porte. Ce
         qui vit le plus longtemps et tout ce qui bouge avec, dans, sur ; ce n’est plus très clair ce que
         c’est.
Mais c’est dedans le monde. Nous avons bâti un endroit et commençons par des pas. Nous
         nous
         blottissons contre un arbre pour nous rappeler l’herbe. Nous nous blottissons l’un
         contre l’autre pour nous rappeler l’arbre. Nous avançons pas à pas, essayons de nous
         rappeler le corps, nous nous blottissons contre le vent et l’espace et essayons de voir ce que
         c’est.
Mais ce n’est plus très clair. Nous sommes dedans le monde. Herbe, arbre, corps. Mer, ciel, terre –
         prends-en soin, si tu veux. Il ne s’est rien passé. Mais il y a un silence. Il y a un mensonge.
         Je ne peux pas te dire ce que c’est.
Le temps se glisse gentiment partout. Les rues fleurissent. Les maisons flottent au gré du vent
         comme des palmiers. Les mouettes dessinent des cercles autour de la hampe sacrée. Tout
         est en irruption ardente comme les robes à fleurs à bord des bateaux de tourisme. Mais
         nous disons courageusement bonjour, au revoir et nous posons des couronnes.
Chéri - car ce mot existe – il y a un mensonge. Il y a une porte fermée. Je la vois. Elle est grise. Elle
         a une petite main noire et raide pour saluer et prendre congé. Elle a une petite main noire
         et raide qui est toute calme à présent. Cette porte n’est pas un mensonge. Je la regarde
         fixement. Et ce n’est pas un mensonge. Je ne peux pas te dire ce que c’est.

 

Inger Christensen, Herbe, traduit du danois par Janine et Karl Poulsen, Atelier La Feugraie, 1993, p.43-44.

Ecouter ce texte

Contribution d’Ariane Dreyfus

Inger Christensen dans Poezibao :
bio-bibliographie ; sa mort, extrait 1

 

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Anthologie permanente : Lionel Ray

 

 

Je parle du temps qui se tient là, depuis
toujours, comme un cercle de vieillards
inoffensifs et chuchotants.

Je parle de la nuit qui se perd à la recherche
de la nuit, et de rien, et de personne.

Je parle de la foule en toi qui se disperse
et se rassemble et qui t’invente
et qui t’oublie.

•

La forêt aussi a son langage, elle parle
entre ciel et racines, et hurle quelquefois,
par grand vent, bouche ouverte, en pleine nuit.

Mais pourrait-on comprendre ses tragédies,
cette dentelle obscure du contre-jour,

Ces propos de fougères et de fourmis,
et parler d’un temps sans grammaire
ni alphabet
                   lorsque le temps affleure à la saignée
des branches, jusqu’à la pointe extrême
des feuilles, et l’exténuation du silence.

•

Serait-ce le temps qui vous étreint, à quel
buisson de mémoire s’accrochent les paroles
perdues, lignes éteintes ?

Improbable poème, comment finir
quand on ne sait où ça commence ?

Que disent les aveux, les effrois
ce pauvre bonheur d’étoile lointaine,
ce grand vide, la mer
comme un ventre qui se fend ?


Lionel Ray, Comme un château défait, Gallimard, 1993, p. 42, 125, 145. Ecouter ces textes

 

Contribution de Tristan Hordé

 

Lionel Ray dans Poezibao :
Bio-bibliographie, hommage à Claude Esteban, extraits 1, Le Procès de la vieille dame (parution)

 

 

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Anthologie permanente : Liliane Giraudon

 

 

1
Ce sont les haltes d’une Nuit
les femmes
elles voudront la dispersion du cadavre
usage des Oiseaux
une deux tactile dansable
l’azote
difficile et qui forme la soupe
des Nuages

2
Élitiste morue
poésie Confite
avec le temps chacun souligne
un art du Négatif
gingembre on souffre quand les chevilles pourquoi
se brisent dans les mains
ce n’est pas de l’eau
non plus de la colère en travers
de la robe Ville de personne
airelles ou biscuits de mer
on peut tenir dix jours

[...]

10
ronces et feuilles de bananier
copie de Copie
on ne peut vivre sans Animalité
la langue donnée refaite
pas de poème sans lecture
le dégoût dans les Caresses
ce qui les rend plus profondes

11.
C’est la joie qui est traumatique
l’oreille Caverne d’anus
formule littéralement traduite
un trou dans la vie
petites maladies qui s’annoncent
le pied frappant chasse les Oiseaux

Liliane Giraudon, extraits de « Kara Walker n’est pas Joséphine Baker », in La Poétesse, P.O.L., 2009, pp. 51, 52, 60 et 61.

*

Passer d’une agitation extrême à une condensation presque immobile. Le statique de la phrase malade, linéairement déroulée dans son ralenti, masquant le désordre agité de l’état de perception en proie à la soif comme à la crainte.

Liliane Giraudon, Sker, P.O.L., 2002, p. 60 

écouter ce texte

 

Liliane Giraudon dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, lien vers Mon Rimbaud, Marquise vos beaux yeux, fiche de lecture, une lecture chez Michèle Ignazi, extrait 2 (Mon Rimbaud), extrait 3 (hier…), extrait 4, La poétesse (par A. Malaprade), Hôtel (par F. Trocmé)

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Anthologie permanente : Salvatore Quasimodo

 

La belle revue Conférence publie dans sa dernière livraison (n° 28, printemps 2009) une traduction de Salvatore Quasimodo par Patrick Reumaux, le texte de Quasimodo étant lui-même une traduction des fragments connus de la grande poétesse grecque Sapphô. Nous en reprenons quelques extraits.

 

 

Il me paraît l’égal des dieux

Il me paraît l’égal des dieux
celui qui près de toi si douce
écoute ta voix quand tu parles

et ris comme une amoureuse. Soudain
à peine vue, mon cœur
s’agite dans mon sein, ma voix

se perd sur ma langue inerte.
Un feu subtil enflamme ma peau,
j’ai du noir dans les yeux, le tumulte
du sang dans les oreilles.

Toute en sueur, je tremble
pâle comme l’herbe maladive :
je ne suis pas loin d’être mort
à force d’extase.



Cette pomme douce

Cette pomme douce qui dans le haut
feuillage rougit, en haut
tout en haut, les cueilleurs l’oublient,
non pas, mais vaines,
sont leurs tentatives de l’atteindre.



Enfance

« Enfance, enfance, tu me quittes, où vas-tu ? »
« Je ne reviendrai plus, jamais plus ne reviendrai ».



A me para uguale agli dèi

A me pare uguale agli dèi
chi a te vicino cosi dolce
suono ascolta mentre tu parli

e ridi amorosamente. Subito a me
il cuore si agita nel petto
solo che appena ti veda, e la voce

si perde sulla lingua inerte.
Un fuaco sottile affiora rapido alla pelle,
e ho buio negli occhi e il rombo
del sangue alle orrechie.

E tutta in sudore e tremante
Come erba patita scoloro :
e morte non pare lontana
a me rapita di mente.



Quale dolce mela

Quale dolce mela che su alto
ramo rosseggia, alta di più
alto ; la dimenticarono i coglitori ;
no, non fu dimenticata : invano
tentarono raggiungerla.



Fanciulezza

« Fanciulezza, fanciulezza, mi lasci, dove vai ? »
« Non tornero più da te, mai più ritornerõ.


Salvatore Quasimodo, La Lyre grecque (I), Sapphô de Lesbos, [Sapphô], dans Conférence, n° 28, printemps 2009, traduction de Patrick Reumaux, pp. 411 et 410, 439 et 438, 445 et 444.

Contribution de Tristan Hordé

Bio-bibliographie de Salvatore Quasimodo

 

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Anthologie permanente : Mathieu Bénézet

 

 

         . car l’amour d’aimer est une petite chambre.

 

         . l’amour le perdant je l’ai sauvé. Le détail est mon œil fixé sur toi. car mon cœur feint le sommeil. je vais dormir. je te vois noyée. toujours. toi. noyée. avec une aile. une aile. cela fait 2.

 

         . oiseaux de Messiaen. maison de Miro. ruelles platanes.
         . colonie de peur de beauté rayant la surface. [oiseaux-mouettes. zébrant le ciel à la nuit.]

 

            . quelle fleur. je veux dire. quels pétales. furent par toi. pensés.

 

        

         *

 

         . le seuil est rouge.

 

         . de l’amour. j’aime mieux. t’avoir à moi.

 

         . car l’amour d’aimer peut revenir. si loin est le meurtre. feignant le sommeil. entre deux phrases. j’ai dépensé la vérité. si tu me donnais. un cerveau meilleur que la mort. des yeux nouveaux. une relique de toi couchée à la nuit. tournée. vers. moi. qui ne dort pas. et. tremble de ne + aimer. 1 verre tinte dans ma tête. un verre. si ancien. adoré. non brisé. le + beau. chérie. il nous faut un corps. en toute propriété.  

 

Mathieu Bénézet, Ne te confie qu’à moi,  Flammarion, 2008, p.35 et 36
écouter ce texte

 

 

 

Contribution d’Ariane Dreyfus

 

 

Mathieu Bénézet dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, Mais une galaxie, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, lecture du Lundi des Poètes, La tête couchée de Brancusi (parution), La Terrasse de Leopardi (parution), extrait 7, Ne te confie qu’à moi, extrait 8, extrait 9

 

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Anthologie permanente : Michel Deguy

 

                                                     Chant royal

 

Le poète de profil
Le poète à l’équerre de corps et d’ombre sur les seuils
Le poète Gulliver qui retrace un roncier d’hiver avec la pointe de Hopkins
Ou décroît pour accorder l’herbe au zodiaque avec compas de Gongora
Génie des contes perses car il refuse l’indifférence

Il entretient la lymphe bleue dans le réseau des ormes
Veille zêta epsilon delta d’Orion sur la branche basse
Œil triple posé de witch 1 witch 2 witch 3
qui s’envole constellation subtile de corbeaux

Il est ici pour inventer quelque chose d’aussi beau qu’un mot saxifrage inventé par personne
S’il cherche un trésor il le trouve
(Imagine un poisson cherchant un poisson dans l’obscurité des mers…)

Quand il revient parmi nous dans la transparence d’hiver où les choses sont des lignes
Quand il rouvre le filon des couleurs à ciel ouvert
Quant il revient sur l’étroite digue hospitalière et
Victoire fendant le sol figé sachant
Que la vie déserte à quelques mètres de hauteur
Quand il retrouve son totem en boules couleur d’excrément
Dans les petits pommiers français près d’où on range les araires

Et quand poussé aux épaules par
Comme un transféré
Il longe la rivière invitée au moulin
Le coq sa crête de lilas son cri à travers
      − l’aveugle
         Il se gante de saule
         Il endosse la rivière
         Et voici    tâtonnant
         Sa main prolongée
         S’avance dans un monde étrange
Il se hâte vers le désert  Un plateau où la flèche est gnomon
Le vide est sa force  Le soleil passe comme un anneau nuptial
Entre les arbres généreux il appartient à la déception
Émigré que scalpe un âge il travaille pour une absente sous ses pieds qui dort quand il se lève
Pour regagner l’absente de son pays qui veille quand il dort
Le temps est celui qu’il n’a pas de penser à elle
[...]

Michel Deguy, Ouï dire, in Donnant Donnant, Poèmes 1960-1980, Poésie/Gallimard n° 423, 2006, pp. 93 et 94.

 

 

Michel Deguy dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2 (présentation de Donnant, Donnant et de Le Sens de la visite), intervention au colloque Butor à la BNF (automne 06), hommage à Claude Esteban, Réouverture après travaux (parution), devoir de penser (citation), Réouverture après travaux (note de lecture), entretien [les entretiens de la revue Nu(e), 1], [les entretiens de la revue Nu(e) 2], les entretiens de la revue Nu(e) (3 et fin), le Grand cahier Michel Deguy (parution), notes sur la poésie

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Anthologie permanente : Etienne Faure

 

Bonté des planches, c’est du théâtre,
je serai comme ça à son âge :
une vieille peau dans Paris avec un chapeau vert,
à ne plus reconnaître ses propres mains
pour faire un signe d’adieu, la caresse,
vieillie par des grimaces maintenant sincères,
la teinture et le fard des hommes qui réapparaissent
chaque soir derrière un manteau d’arlequin
non pas de verre, mais de velours rouge,
sur un plancher disjoint rapprochés des morts
— pauvres souffleurs — déclamant sous leur contrôle:
« Non, pauvre spectre, non, tant que la mémoire
habitera ce globe détraqué »
phrases de cire au matin disparues
quand l’acteur se suicide à même les planches
(c’est dans la pièce) ;
tous applaudissent, c’est la fin.
— Puis les morts se relèvent, bonté des planches,
ce soir encore saluent.


la durée du spectacle

•

Où les vieillards caducs assenaient déjà
il faut dormir, on attendait
un coin du jour avant de tirer le drap ;
tenant les morts pour confidents
avec qui parler.
Et dire qu’Apollinaire, ôtée la maudite espérance
de vie, Arthur l’aurait connu
— du moins eût-il fallu durer jusqu’à l’aube,
heure croisée des cris de coq et d’effraie.

La nuit n’a pas bougé, est-ce l’œil
qui discerne le trait, le même
par où le noir naguère rayé de craie
éclairait un peu
par progressive entrée de l’aube en matière
et substitue à l’éclair gris une clarté commune
de pâle clairvoyance, trop-plein
qui rien n’élucide. C’est le jour.


croisée des jours

•

Le temps travaille trop, on est déjà dimanche
ce matin en ouvrant la fenêtre,
il neige en silence, les rues sont d’antan ;
de la ville, la rumeur est absente,
c’est la neige, ou la nuit en son cœur qui l’interrompt
— ou la mort, insistante à sonner l’heure
qui ponctue plus sonore les rêves.

Tout remonte en mémoire, les petits vieux
revenus naguère estropiés, claudiquant,
plusieurs balles dans la peau, des idées
fixées désormais sur les hommes,
qui le dimanche à des poulbots sans église
tendaient des gâteaux, biscuits à la cuiller
trempés dans du vin, leur donnant
sans le savoir le goût du rouge.

Aidés d’un peu d’alcool ensuite ils mouraient
un après-midi dansant
entre les bras d’un fauteuil qui connut leurs étreintes
dimanche, entre deux guerres.


le goût du rouge


Étienne Faure, Vues prenables, éditions Champ Vallon, 2009, p. 17, 62 et 79.


Contribution de Tristan Hordé


Etienne Faure dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extraits 1, Légèrement frôlée (R. Klapka), débat sur la revue de création (Salon de la revue 2007)

 

 

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Anthologie permanente : Jean-Paul Michel

 

 

La revue L’Étrangère* a fait paraître récemment son numéro 21/22, consacré au thème de l’interdit. Extrait de ce dossier ce texte de Jean-Paul Michel.

 

Haine de l’entertainment pour :

 

la solitude ;
la méditation ;
la distance ;
le tragique ;
la profondeur ;
l’écart ;
l’amitié ;
la beauté ;
le « droit de se contredire » et le « droit de s’absenter » (Baudelaire) ;
l’intensité ;
l’existence personnelle ;
l’indifférence ;
le style ;
le luxe ;
la pauvreté digne ;
le génie ;
la fantaisie ;
l’étude ;
la connaissance de première main ;
l’esprit de finesse ;
la lucidité ;
l’« impossible » ;
le devoir ;
le goût ;
le fatal ;
la dignité ;
le goût du vrai pour le vrai ;
l’élégance ;
la dépense ; la fête ;
la gratuité ;
l’épreuve tâtonnante de ce qui est ;
le sublime ;
le désintéressement ;
la mesure ;
le loisir ;
le savoir de la dissymétrie de la représentation et du réel ;
la maladresse ;
la honte ;
la faute ;
la mort

La haine de l’entertainment pour les figures les moins irréelles des existences effectives dessine en l’inversant la carte des régions qui doivent être défendues.

Jean-Paul Michel, in revue L’Étrangère, n° 21/22, p. 196 et 197

 

Jean-Paul Michel dans Poezibao : Bio-bibliographie, "Lecture" poétique 9, extrait 1, extrait 2, notes sur la poésie 1, in notes sur la poésie

Revue L’Étrangère à Paris : Revue L’Étrangère, c/o Mathieu Brosseau, 40 rue Jules Auffret, 93500 Pantin

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Anthologie permanente : Jean-Louis Giovannoni

Beau et nécessaire travail de réédition proposé par Les Éditions Lettres vives : un recueil comportant quatre textes introuvables de Jean-Louis Giovannoni, Ce Lieu que les pierres regardent (1984), Variations à partir d’une phrase de Hölderlin (1989), Pas Japonais (1991) et L’Invention de l’espace (1992). Préface de Gisèle Berkman.
Aujourd’hui Poezibao propose quelques extraits du premier livre repris, Ce Lieu que les pierres regardent.


Parmi les mots que tu écris
y en aura-t-il un seul
qui t’ouvrira le chemin
de ce que tu ne peux voir

*

Il est en nous un lieu
qui ne peut être touché
où personne ne viendra

où seule la douleur
peut parler

*

Tu écris pour faire un peu de bruit
pour entendre passer ta vie

*

Pourquoi toujours nourrir
cela même qui t’efface

*

On parle
on écrit
pour que les autres
oublient leurs corps
pour qu’ils viennent habiter
notre voix
nos mots

*

Tu te demandes
à quoi servent tes paroles
à qui elles sont destinées

Y a-t-il un seul arbre
qui pousse pour être vu

Jean-Louis Giovannoni, extraits de Ce Lieu que les pierres regardent, texte publié en 1984, in Ce Lieu que les pierres regardent suivi de Variations, Pas Japonais et L’Invention de l’espace, Éditions Lettres Vives, coll. Terre de Poésie, 2009, pp. 20, 22, 28, 33, 48, 60


Jean-Louis Giovannoni dans Poezibao :
Bio-bibliographie (mis à jour le jeudi 30 juillet 2009), lecture chez Tschann (2005)

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