Poezibao

Anthologie permanente : Thierry Le Pennec

 

 

pow-pow

tout le jour à attendre
que ça se lève les nuages
         traînant du ventre sur la terre
du champ à demi-travaillé hier
jusqu’à n’y plus voir, mouillé à présent
d’une pluie nocturne les mottes
                   ressuient lentement enfin
je me décide je démarre le tracteur :
                       le soleil perce.


(in Néo, Cahiers Blanc Silex, 2003)

*

ce fut la semaine du foin
                                      des grands ciels
couchés sur les champs du plat de leur main
tremblante
des barres de coupe menées par les Roberts
la clope de gris roulée derrière l’oreille
                                                  une semaine
   de beau dans le milieu du mois
l’air chante pendant des heures
la cloche de midi quand le moteur s’arrête
     les oiseaux un des derniers coucous
     juste avant que n’arrive la presse

*

insectes et fleurs si quelqu’un
veut me trouver ce sera dans un champ
toujours le même celui qui est
suspendu et dos courbe, narrations
comme un journal de bord le temps
                              qu’il fait celui qui passe
d’un bout à l’autre des allées les talons
foulent un hachis de pailles, l’usine
dévastée de la récolte en hâte, sous les nuages.

(in Sur la butte, Wigwam, 2000)

*

Séant

               les cagibis les celliers
sombres au fond des cours la terre
battue suinte la pomme à différents
stades c’est là que l’homme
            préparée les jus les alcools, ferrailles luisantes les barrique, pissées d’moineau par le fenestreau, hiver les ventres, pesée au plus juste, patates et salpêtre, chaudronnent les  bouillons d’orties, feu clair, joues rouges aspirent au foutoir, aux choses pouvant servir un jour, plus tard.

*

Howard

préparer la terre ça y est les lames
     brossent le brun à peine
           ressuyé les mottes de blé vert la poésie
exsude de tout ça le petit vent frisquet
           sur le siège du tracteur le bruit
qu’il fait à moitié du mois de mars le défilé
muet des branches et déjà
                      les pierres tombant du ciel.

*

dans l’herbe fraîchement coupée
            – ombres odeurs cadavres –
                      la ronde commence
des croupes fauves des formes anormales de dos,
            la chasse
                         les arrêts brusques les sauts
à ras du soir des soleils gémissants,
             oreilles sauvages tournées
vers quelque bruit non bestial,
             dans l’herbe fraîchement coupée :
                                  les renards.

*

1 200 pieds de statice plantés binés
ce printemps magnifiques en lignes
longues 8 couleurs choisies réduites
à quelques bottes récolte foutue par le fait
des pluies d’orage humidité
matinale une forme de vie s’installe nommée
botrytis les yeux hâves des paysans
d’autrefois devant le blé pourri, naon.

(in Un pays très près du ciel, L’Idée Bleue, 2005)


Contribution de Jean-Pascal Dubost

Bio-bibliographie de Thierry Le Pennec
Lire aussi cette note de lecture

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Anthologie permanente : Jean-Claude Pinson

 

J’écris cela en juillet
profitant du silence pour chercher à tâtons
mes mots quand la ville comme évacuée
est partie bavarder sous d’autres cieux

chaque jour est comme un dimanche
à peine entend-on une rumeur de sang
dans les artères à la périphérie
là où des autoroutes vont vers la mer

J’écris reclus dans une chambre aux volets clos
pour éviter le soleil qui donne en plein
sur la fenêtre ou peut-être pour mieux surprendre
l’éveil des mots dans la pénombre
dont je rêve qu’ils vont surgir
comme apparaissaient les chauve-souris à Menton
vaguant à la tombée de la nuit entre les pins
         nous regardions du balcon leur ballet
         fièvre muette plus difficile à suivre
         que la progression de lacet en lacet
         des phares des voitures qui descendaient
         à flanc de montagne vers la côte




Longtemps j’ai cherché mon salut dans la fuite
dans un chant général
et ce ne fut pas très concluant
je chantais faux je crois
dans les défilés ouvriers
plaçant ma voix trop haut

désormais je parle en mon nom sans plus
ne cherche plus l’abri d’un chœur où me fondre
je dis je comme tout un chacun
m’expose un peu plus à l’écrire
quoique hésitant beaucoup
à exhiber aux yeux de tous
ce faux frère aux humeurs nuageuses
mécontent des faux jours que font
mes vers trop élégiaques
(il faudra que je passe à la prose)
où on le voit qui revient amoché du ciel
éboulé des illusions
quand il n’a plus qu'à replier en catastrophe
le grand spi de son moi imprudemment gonflé


Jean-Claude Pinson, Laïus au bord de l’eau, Champ Vallon, 1993, p. 45 et 59.

Contribution de Tristan Hordé

 

 

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Anthologie permanente : James Sacré

 

Pour saluer la publication d’un livre de poèmes de James Sacré, accompagné de lithographies de Djamel Meskache (fondateur des éditions Tarabuste avec Claudine Martin), Portrait du père en travers du temps, aux éditions La Dragonne.



Du silence a d’un coup rempli
De l’espace entre l’enfance et jusqu’à demain
Je n’entendrai plus
Le patois que parlait mon père :
Et le peu qui m’en reste
À quoi désormais en mesurer le grain ?
La langue natale nous quitte
Avec ceux qui nous la disaient.

Déjà nous l’avions laissée
Se perdre beaucoup
École et rencontres, lectures
Et manières qu’on s’est données.

S’il n’y a plus que désordre et déshérence
Où des poèmes font bruit d’une improbable langue ?

(18 septembre 2001 ; 10 janvier 2006)



Il y a qu’un paysage où j’inventais mon enfance
Qui m’inventait dans ses grands ormes devant la maison
Dans les tas de bûches et de rondins, de fagots
(Les Mouches qu’on appelait l’endroit),
Et le pailler en forme de grande meule dans le vent,
Le foin sous les hangars qu’on était bien dedans...

Il y a que ce paysage a disparu
Les chemins que je prenais, l’arrangement des pâtis, des prailles, les fontaines
Tout a été défait on ne sait plus très bien
À quoi correspondaient des noms de lieux-dits qu’on a gardés,
Et ça n’est plus que dans le souvenir, de moins en moins précis,
Que j’en ai.

(29 juillet 2005 ; 17 mars 2007)


James Sacré, Portrait du père en travers du temps, Lithographies de Djamel Meskache, éditions La Dragonne, 2009, p. 15 et 45.

Contribution de Tristan Hordé

Poezibao  publie aussi aujourd’hui une note de lecture d’un nouveau livre de James Sacré, Bernard Pagès,  Élancées de fêtes, mais tenant au socle du monde.

James Sacré dans Poezibao :
Bio-bibliographie, Trois anciens poèmes mis ensemble pour lui redire je t'aime (Cadex, 2006), recension de Aneries pour mal braire et de Broussaille de Prose et de vers (par Tristan Hordé), note sur la poésie,
Extrait 1 (trois textes), extrait 2, extrait 3, Un Paradis de poussières (par T. Hordé), Khalil el Ghrib, note de lecture par Tristan Hordé, extrait 4, entretien avec Tristan Hordé (avec pdf) notes sur la poésie, extrait 5, extrait 6, extrait 7, D’Autres vanités d’écriture (par T. Hordé)

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Anthologie permanente : Jacques Lèbre

 

 

En écho à la note d’Antoine Emaz publiée hier sur le site, extraits de L’Autre musique.

 

Toujours un arbre plus sensible accueille en premier la saison, écrit Michel Deguy dans Biefs (1962), ce qui est vérifiable au Jardin des Plantes où, comme chaque année, un prunus est déjà en fleur à la mi-février alors qu’alentour tout reste encore prudemment dans l’engourdissement de l’hiver. Mais à quoi peut bien être due cette plus grande sensibilité ? Et comment expliquer qu’en automne un métaséquoïa du Jardin alpin perde déjà ses aiguilles alors qu’à quelques mètres, à peine, un autre est encore vert ? Si un écart aussi minime entre deux arbres de même espèce peut générer une différence de plusieurs jours quand à la sensibilité à la saison, alors l’affirmation poétique de Michel Deguy est non seulement profondément juste, elle est aussi vérifiable et observable. En quoi la poésie peut ramener à la réalité en nous aidant à mieux la voir. Poète qui préfère/Dire comment c’est, précisera Deguy dans Ouï dire (1966)

•

Dans Pas à pas jusqu’au dernier, Louis-René des Forêts écrivait : Seule la vitesse d’exécution permet de sortir de ses limites, ce qui ne veut pas dire bâcler sa besogne, mais s’en remettre à l’imprévu pour la mener à bien, sans se préoccuper de lui donner au préalable un sens clairement défini qui se précisera de lui-même en cours de route, à tout le moins en fin de parcours… Ce qui m’a renvoyé à ce qu’écrit Philippe Jaccottet dans Le bol du pèlerin, serait-ce d’une autre façon : Mais il m’est arrivé aussi de penser, avec le temps, que l’excès de scrupules et la flagellation de soi-même pouvaient n’être, dans certaines circonstances, que du temps perdu et des forces gaspillées ; qu’il valait mieux, dans ces circonstances, assumer sa naïveté et aller de l’avant… Mais n’est-ce pas encore ce que je peux retrouver chez Mathieu Bénézet, par exemple dans L’Aphonie de Hegel  où j’ai senti un parfum que jusqu’à présent je n’avais guère respiré que chez Vladimir Holan : Une vitesse que j’eus souhaitée plus grande… Décidément, je serai toujours infiniment sensible à ces échos qui se répercutent d’un écrivain à un autre, transformés par la voix propre de chacun, et qui réosnnent dans mon esprit de lecteur passablement concerné.

•

Tant qu’un animal mort a encore sa peau, ses poils ou ses plumes, il est un animal mort. Mais dès qu’il est dépecé ou déplumé il n’est plus que viande, nourriture. Enlevez les plumes, enlevez la peau d’un animal mort et c’est son « être » que vous ferez disparaître.

•

Le sol jonché de fleurs jaunes c’est à trois heures, cette nuit, que la pluie s’est mise à tomber, drue, épaisse – comme une cavalcade de bêtes sur un chemin. Il a fallu attendre que cela se calme un peu pour se rendormir, puis cela a repris, puis cela s’est calmé de nouveau. Ce matin, il pleut à verse et le fond de la cour est d’une blancheur de lait.

 

 

Jacques Lèbre, L’Autre musique, Atelier la Feugraie, pp.28, 46, 48, 58.

 

Bio-bibliographie de Jacques Lèbre

 

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Anthologie permanente : Valérie Rouzeau

 

 

Qui riez criez kyrie oiseaux du ciel et pauvres
gens oyez c’est pour vous nous lui tant
Tant d’appuyé fort au clavier de l’orgue tout au
salut désarme.
Du poids des notes d’un songe ça tient de l’amour
phonométrographe des poires et du petit jésus
des pieds des mains et du chapeau
La messe des pauvres d’Erik Satie de mille huit
cent quatre-vingt-quinze à aujourd’hui ave à vie
Amen oh yé à vous nous lui aux gens du ciel
pauvres oiseaux

•

Ca pleut ça plore et fuit c’est ouf après
le temps vrai temps de chien que j’entends dire
les gens dehors
Cambou sur le toit tam-tam tuiles vasistas was
ist tis the rain ?
Tintamarre fête salut grenouille bonne averse
tapage en mes feuilles

 

Valérie Rouzeau, Kékszakállù, (ovale ou ronde) &tc., Les Faunes, 2004,  pp. 13 & 24.

Les Faunes, 103, rue Manin, 75019 Paris

Valérie Rouzeau dans Poezibao :
bio-bibliographie, fiche de lecture Récipients d’air, fiche lecture de Kekzakkalu, extrait 1, extrait 2, extrait 3, fiche de lecture de Valérie Rouzeau, Sylvia Plath, un galop infatigable, extrait 4, Apothicaria, (parution), extrait 5

 

 

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Anthologie permanente : Linda Maria Baros

 

Rappel : Cheyne éditeur vient de publier L’autoroute A4 et autres poèmes de Linda Maria Baros. Fiche détaillée de ce livre ici

 

 

Double tranchant

 

Tu te perds parfois, jusqu’à la transparence, sur les falaises de cire.
         Tu te souviens des matins parisiens
                   qui s’en vont
                   sur le colimaçon des arrondissements.
         De leur lavage nacré.
         Du pont Mirabeau de la solitude.

Bien accrochée aux manches des banlieues,
                   les joues scintillant de quartz.
Distillée dans les serpentins d’alambic
                   du métro, dans son appel de sphincter.

Tu croules sous leur signification. Et tu dégages de la fumée.

Et le matin, un nouveau matin, comme un rat bigarré,
                   guetté par les chiens
montre son museau rose, humdie, dans les jardins d’oliviers.
                   Et il éclaire le court chemin qui reste à faire.

Linda Maria Baros, L’Autoroute A4 et autres poèmes, Cheyne Éditeur, 2009, p. 25

 

 

Linda Maria Baros dans Poezibao :
bio-bibliographie,  extrait 1, note de lecture de La maison en lame de rasoir (T. Hordé)

 

 

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Anthologie permanente : Joseph Julien Guglielmi

 

 

Rappel, les éditions l’Act Mem viennent de lancer une nouvelle collection de poésie, « Faut suivre », qui est inaugurée avec un fort recueil anthologique de Joseph Julien Guglielmi. Poezibao publiera dans la journée une note de lecture de ce livre par Didier Cahen.

 

 

« Jo Joseph Julien G. est le poète qui déniaise la langue, qui la découpe face à la mort et qui, avec intransigeance, fait de chaque poème et de chaque phrase un geste du cœur en langue plurielle. »
(Elizabeth Roudinesco, préface du livre)

 

Quand l’homme a épuisé sa vie
que ses restes nous font signe
Cruelle blessure de ce
vent se brise où je regarde
l’esprit du temps le bras le
Souvenir de force pleine
d’Hölderlin zum Reste zeiget.
Les signes que nous laissons.
Images du fleuve et nu
âge sombre et bleu à la fois.
Aine et corps superposés
et que
Mort ruisselle avec la pluie.
À pleines dents comme une mer,
une fleur sur le sol de
pierre s’effondre en silence.
Un dérisoire soleil se
pointe entre les garofani.

Le temps, l’espace, la vie
ni la mort n’est la réponse.
Quelle honte que les symboles !
Quelle pitié les métaphores !
Mais il y a la page de lune,
labyrinthe miniature
les doigts de pied en éventail.
Bello sguardo page vingt-sept
ce regard de bleu ou gris
où son bras dans le ciel creux
se souvient d’une autre vie,
d’un autre bleu sans couleurs
d’Italia finestre alte
Via Palazuolo ou autre.
D’Italie fenêtres hautes,
un pont, une jeune femme,
la mélancolie des yeux
bello sguardo de son corps,
fente herbeuse de sa vie
y pouvait humecter, mordre…
Heures font penser cadavre,
corps dans le travail des eaux
corps et il voudrait pouvoir
dire Kaddish endroit bleu,
longue lettre sur la terre
qu’il écrit comme un poème.
Ferme-la ! Mange mes mots !
Mange ma bouche mon esprit,
achète un livre de prières,
branle-toi avec mon plaisir !
Il fait clair que nous sommes morts,
pleins de brises et de charmes
[...]

 

Joseph Julien Guglielmi, Au Jour le jour, selected poems, l’Act Mem, coll. Faut Suivre, 2009, p. 157 et 158 (Incipit de Le Mouvement de la mort, paru aux éditions P.O.L. en 1990)

 

Joseph Julien Guglielmi dans Poezibao :
bio-bibliographie, extraits 1

 

 

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Anthologie permanente : Yves Martin

 

 

Jamais il n’a fait aussi beau.
Mouches pompons. Métros loukoums.
Un chien de ma chienne prend une cuite
Dans une rue noiraude fêlée comme un cul.

Les pipeaux sont mûrs
Fenêtres précoces.
Les acacias quittent le siècle.
Les anges bouclent leur valise

Automne. Miches précieuses.
Désir de marcher devant soi, de tirer.
Les filles vont loin dans leurs corps
Devant la glace aux bruyères moins floues.

*

Ventre branluche, chien de galère,
Sa chambre fait rigoler,
Il mange n’importe quoi,
Chante avec les petits oignons.

Il n’a pas les mouches de tout le monde,
Une façon de se donner à la pluie, très particulière.
Les femmes lui trouvent un air
De vieux chapeau sur une patère.

Il a posé partout des pliants,
N’ose arracher la gueule du poisson.
Oiseaux frisquets, feuilles pincées.
Le printemps est la saison des morts.

*

Je bouge dans tous mes pots de bière.
Rien de plus proche de la beauté, de la mort
Certains soirs d’été, que des garçons en bretelles
Qui jouent avec des filles à l’humidité rose.

Le restaurant de l’angle perd son cuisinier
Qui tournique comme un pêcheur au lancer.
Vous le trouverez au bistrot arabe
Devant un pernod calme comme un lys.

À quelques pas, sa concierge lui passe un savon
– Cette jeune fille est encore venue –
Je vous assure, c’est une folle. Je ne la connais pas.
Elle le regarde monter, plus court soudain
Avec cette absence de regard d’un bleu sans commune mesure.

Yves Martin, Le Marcheur, Guy Chambelland, 1972, repris à La Table Ronde, coll. La Petite Vermillon, 1996, p. 138, 142 et 155

***

Mes « baies », ma terrasse,
Une solitude trop lumineuse
Disent les mauvaises langues,
Moi en premier, dix-huit
Jeunes arbres tombent,
Se relèvent, batifolent.

Foutue boussole,
Je m’en prends à l’immeuble d’en face,
J’éprouve une haine compatissante,
Débonnaire comme le pompon
Des magiques lapins.

À leurs fenêtres, les femmes ont l’air
De recompter le grand livre de la pluie,
De chercher l’erreur qui leur permette,
Ne serait-ce que quelques minutes,
De se délivrer en toute bonne conscience
À l’appétit du capitaine.

Il y a toujours une jeune fille
Qui me regarde plus profondément,
Elle agite les mains, elle cherche
À retenir mon attention
Je ne peux laisser faire cela.

Comme si je ne voyais pas
L’homme en train d’accumuler la mèche
(Bonne cible le shopping Félix Potin)
Comme si je ne reconnaissais pas
L’éternelle comédie de l’explosion
Qui ne se produit pas, pire
Que la plus nulle des morts.

*

De la rue, elle crie
Yves Martin, Yves Martin.
La mort doit hurler de cette façon
Quand elle loupe un de ses tours.

Elle se reflète dans la porte d’entrée
Là où se trouve la croix,
Collimateur, cible lyrique,
Qui croise-t-elle,
Le noctambule à la rose de serge ?

Elle sonne, frappe à ma porte,
Elle gémit, Yves.
Réflexe, je ferme toutes les lumières.
Quand j’ouvre, elle semble surgir
D’une montagne russe.

Elle s’assoit, « Ce n’est pas possible
Que tu ne répondes pas au téléphone. »
Je rallume peu à peu.
« Ici, tout est à moi. »

Elle veut boire quelque chose.
Je n’ai que du Bourgogne aligoté.
Demain, elle sera malade.
Dans la cuisine, elle caresse la boîte à sel.
« Nous l’avions achetée, ton père et moi. »

Elle se calme. En hobereau,
Je lui montre la terrasse.
À cette heure (plus de minuit)
Le 18 jeunes arbres
Bougent mystérieusement
Comme des chambrières
– torches de lin –.

Elle demande à rentrer.
Dehors, elle se retient à mon bras.
Son imperméable contre ma hanche :
Fougue de perdreau.

Taxi d’abord minuscule, colossal
Comme la bête de l’Apocalypse.
Au retour, dans un bouge
Avec la patronne, des adolescents,
Je trie – dérision, tendresse –
Les noms des jazzmen les plus célèbres.

Yves Martin, De la rue elle crie, Le Pont de l’Épée, 1982, pp. 31-32 et 69-70

Contribution de Jean-Pascal Dubost

Bio-bibliographie d’Yves Martin

 

 

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Anthologie permanente : René Daumal

 

La nausée d’être

 

Je ne suis pas venu au monde
pour forger des bras aux centaures,
pour donner mon sang aux mouchoirs
qui sèchent au clair de lune.

Je ne suis pas venu au monde
pour combattre mon ombre,
ni pour trouver un jour mes poings
becqueté par les faisans.

Je ne suis pas venu pour frapper
ni pour rire à la mort.
Je ne me souviens plus,
des civières s’en vont,
des galères flambent,
des genoux tremblent et des faucons se posent
sur des boules fragiles et vivantes.

Si je regarde en arrière,
la mort d’en va à reculons,
indéfiniment des portes claquent,
jusqu’aux placards de l’horizon.

La mort au rire vulgaire
derrière ses persiennes vertes
suce un bonbon anglais
et les tapis sont mouillés de tisanes.

Je ne suis pas venu au monde,
au commencement il n’y a qu’un grand rire,
au coin d’une rue une poupée de plâtre
ouvre, en suant une eau verte de rage,
des boîtes qui ne contiennent que des boîtes,
et sans fin des boîtes.

Plus loin, comme un cœur suce le sang,
un trou dans une chair gigantesque m’aspire,
des murs vivants, rouges et chauds,
me traînent par la gorge,
je ne veux plus me retourner,
que tout à l’heure on m’assassine
d’un coup de couteau de cuisine
entre les deux épaules.


René Daumal, Le contre-ciel suivi de Les dernières paroles du poète, Poésie/Gallimard, 1970, p. 147-148.

Contribution Tristan Hordé

 

René Daumal dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1

 

 

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Anthologie permanente : Vladimir Maïakovski

 

 

De quoi – De ça

 

Sur ce sujet,
               personnel
                             et modeste,
                                             et plus encore
chantonné bien des fois,
écureuil poésie j’ai tournoyé,
et veux tournoyer plus encore
Ce sujet
             devient
                       à l’instant prière chez Bouddha,
et brandit le couteau du nègre contre son maître.
Et, s’il y a
               sur Mars, un seul homme de cœur,
lui aussi,
           à l’instant,
                         murmure
                                     sur cette même chose.
Ce sujet survient,
                        il pousse du coude
l’infirme vers le papier,
                                et ordonne :
                                                − Gratte –
Et du papier
                 l’infirme
                             s’arrache et glapit,
ses vers ne sont qu’un chant picoté par le soleil.
Il survient,
             claque dans la cuisine,
                                            se détourne,
disparaît comme un chapeau de champignon,
et le géant
              résiste une seconde
                                         puis s’écroule,
sous la vague des billets doux¹.
Ce sujet, il survient,
                           il ordonne :
                                             − Vérité ! –
Ce sujet, il survient,
                           il commande :
                                             − Beauté ! –
Et même
           les poignets entravés
sur une partie du bois de la croix tu fredonnes une valse.
Au passage, il frôle l’alphabet –
quel livre pourtant plus évident !
le
   − A −
            devient
                       un inaccessible Kazbek².
Il trouble,
             il écarte du pain et du sommeil.
Il survient,
              à jamais inusable,
il dit seulement :
                       − Dorénavant ne regarde que moi ! –
[...]

 

Vladimir Maïakovski, De ça [1923], ouverture, traduction et notes Henri Deluy, suivi de Henri Deluy, L’Adresse à Vladimir, Inventaire/Invention, 2008, p. 19 et sq.

 

 

 

1. « La vague des billets doux », les billets que Lili Brik, durant leur séparation volontaire, faisait parvenir à Maïakovski, par l’intermédiaire de la cuisinière.
2.  « un inaccessible Kazbek », l’un de monts du Caucase, 1043 mètres.

 

Vladimir Maïakovsky dans Poezibao :
bio-bibliographie, extrait 1, Écoutez si on allume les étoiles, extraits 2

 

 

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