Poezibao

Anthologie permanente : Henry Bauchau

 

 

Les éditions Actes Sud viennent de publier Poésie complète de Henry Bauchau.

 

 

L'œuvre

 

Avec mes pierres carrées
je t'enfermerai dans une œuvre
car tu es coureur de chagrins
et la règle est d'apprendre à rire
Homme
avant de mourir

 

•

 

Sophocle sur la route

 

à Bertrand Py

 

Invitus Invitam

 

Violemment, serviteur de la tragédie, tu as confié au temps
A l'immensité du théâtre
Œdipe l'aveuglant.
Tu l'as livré, tu l'as vendu
Sur la scène des grands brûlés.

 

Tu as dévoré devant tous, serviteur de l'âpre poème
La dangereuse espèce humaine
Violemment libre
Absurde, peut-être, étrangère
Lâchée, étrangement lâchée sur l'étrange planète
Sans ruche ni reine d'abeilles
Sans harnais, sans longe et sans frein.

 

Suivant Œdipe sur la route, serviteur des langues du songe
Vint celle qu'on n'attendait pas
L'enfant longue, la naissante, la lucide, l'éclairante
Antigone du futur qui fait face aux prédateurs.
Seule avec le délirant, elle a vécu le détour que fait le divin mendiant
Elle a partagé ses jours, ses erreurs et ses bonheurs
Et soutenu le débat
Du cœur avec le malheur.

 

Sérénité, sérénité, la belle verrière, l'amoureuse méditation
Serviteur de la chambre intérieure, n'étaient pas dans notre héritage
Et quand tu mendiais avec elle, impatient de tant de patience et d'insaisissable lumière
Tu as dû, aimant Antigone
Tu as su l'exposer au ciel.

 

•

 

Meuse pour Valentine

 

à Etienne La Bouverie

 

En bord de Meuse il y avait
tout couvert de mémoire
un cerisier qui nous aimait
dans le jardin du père.

 

Son ombre son obscurité
son abondance de lumière
où la rivière s'écoulait
dans un grand bonheur d'existence.

 

 

Henry Bauchau, Poésie complète, Actes Sud 2009, 392 p., pp. 129, 296, 309

 

 

Contribution de Benoît Moreau

 

 

Henry Bauchau dans Poezibao :
Bio-bibliographie (mise à jour ce jeudi 26 mars 2009), « la vie en bleu », article de R. Klapka, extrait 1

 

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Anthologie permanente : Philippe Beck

 

 

Et la prose

 

Prose :
de la masse absorbante
supposant trop les nerfs
fragiles de l’enfantine poésie ?
De la poésie enfantine d’aujourd’hui ?
Véhicule insouciant
véhiculé.
Ce qui est serré
et qu’aère la poésie,
ou la trame sérieuse
de la vie dont les mailles
sont assouplies ou bien relâchées
par de la poésie oxygénée ?

 

La vertu est prose,
et l’innocence est poésie ?
Hum.
Le monde des corps est prosaïque
et l’espace est poème du commencement,
puis, quand formé, p. de la fin ?
Donc, la santé vraie est prose ?
Et la poésie médicament ?
Mais la santé absolue
est absolument prosaïque,
et il n’y a plus la poésie
si tout est santé
paradisiaque (hypothèse d’alcool),
car les divertissements règnent
là-bas, sans délai.
Là-bas = absolu pays des jouets.
Des poupées.
Le Non
au pur devoir de diversion
est un problème musical.
De la médecine musique.

 

Philippe Beck, Poèmes didactiques, Théâtre typographique, 2001, p. 119.

 

contribution Tristan Hordé

Philippe Beck dans Poezibao :
bio-bibliographie, De la Loire (parution), extraits 1,De la loire (lecture de T. Hordé)

 

 

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Anthologie permanente : W.G. Sebald

 

 

C’était une belle journée radieuse, les branches des palmiers de la place du Maréchal-Foch remuaient légèrement dans la brise venue de la mer, il y avait dans le port un bateau de croisière blanc comme neige, tel un grand iceberg, et je me promenais par les ruelles avec le sentiment d’être libre comme l’air, je pénétrais dans l’une ou l’autre des  sombres entrées de maison semblables à des galeries de mine, je lisais avec une certaine piété les noms des inconnus sur les boîtes aux lettres de fer-blanc, et j’essayais de m’imaginer habitant l’une de ces forteresses de pierre, sans autre occupation jusqu’à la fin de mes jours que l’étude du temps passé et du temps qui passe. Mais comme aucun d’entre nous ne peut sereinement rester face à soi-même, et comme nous devons tous avoir des projets plus ou moins sensés, le fantasme qui venait de naître en moi – passer quelques dernières année sans la moindre espèce d’obligation – fut bientôt refoulé par le besoin de remplir l’après-midi d’une manière quelconque, et donc, sans savoir comment je me retrouvai dans le hall du musée Fesch, tenant à la main un carnet, un crayon et un billet d’entrée.
W.G. Sebald, Petite excursion à Ajaccio, in Campo Santo, éditions Actes Sud, 2009 p. 11 & 12

 

•

 

Ouvert devant moi, j’ai maintenant un album publié récemment, de photographies de Mahler. On le voit assis sur le pont d’un paquebot transatlantique, se promenant aux environs de sa maison de Toblach, sur la plage de Zandvoort, ou à Rome, demandant son chemin à un passant. Il me semble très petit et me fait vaguement penser à l’impresario d’un théâtre ambulant miteux. Effectivement, pour moi les plus beaux passages de sa musique sont ceux où l’on entend encore dans le lointain jouer les musiciens juifs. Il n’y a pas si longtemps, j’ai observé dans la zone piétonne d’une ville du Nord de l’Allemagne quelques musiciens lituaniens qui produisaient des sons tout à fait analogues. L’un avait un accordéon, l’autre un tuba cabossé et le troisième une contrebasse. Tandis que je les écoutais, sans guère pouvoir m’en détourner, je compris ce que Wiesengrund a écrit un jour à propos de Mahler, que sa musique était le cardiogramme d’un cœur en train de se briser.
W.G. Sebald, Au bordel via la Suisse, A propos des journaux de voyage de Kafka, in Campo Santo, Actes Sud, 2009, p. 173 & 174.

 

•

 

A quoi bon la littérature ? Soll es werden Auch mir, wie den tausenden, die in den Tagen ihres Frühlings doch Auch ahnend und liebend gelebt aber am trunkenen tag von den rächenden Parzen ergriffen, ohne Klag und Gesang heimlich hinuntergeführt, dort im allzunüchternen Reich, dort büSen im Dunleln, wo die langsame Zeit bei Frost und Dürre sie zahlen, nur in Seufzern der Mensch noch die Unsterblichen preist.¹? Le regard synoptique qui dans ces vers survole la frontière de la mort est assombri et néanmoins illumine le souvenir de ceux qui ont subi la plus grande injustice. Il y a de nombreuses formes d’écriture ; mais c’est seulement dans la littérature que l’on a affaire, au-delà de l’enregistrement des faits et au-delà de la science, à une tentative de restitution.
W.G. Sebald, Campo Santo, Une tentative de restitution éditions Actes Sud, 2009, p. 238

 

 

Contribution de Sylvie Durbec

 

 

^1. « En adviendra-t-il de moi comme de ces milliers d’autres qui ont vécu/les jours de leur printemps dans l’aspiration et l’amour/mais au jour de l’ivresse saisis par les Parques vengeresses/ont été en secret , sans cri ni complainte, menés/là-bas dans le trop austère royaume/là-bas expient dans l’obscurité/où sous un éclat trompeur se déchaine une folle agitation/où l’homme ne loue plus qu’en soupirant sans cesse les immortels. » Friedrich Hölderlin, Élégie, ed. Beisner, Carl Hanser Verlag, Munich 1970, t.1, p.264.

 

 

W.G. Sebald dans Poezibao !:
bio-bibliographie, D’après nature, poème élémentaire (par R. Klapka), extrait 1

 

 

 

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Anthologie permanente : Octavio Paz

 

 

Écrit à l’encre verte

 

L’encre verte éveille des jardins, des forêts, des prés,
des feuillages où chantent les lettres,
des mots qui sont des arbres,
des phrases qui sont de vertes constellations.

 

Laisse mes paroles descendre, te couvrir
comme une pluie de feuilles sur un champ de neige,
comme la statue sous le lierre,
comme l’encre sur cette page.

 

Bras, taille, gorge, seins,
le front pur comme la mer,
la nuque, forêt d’automne,
lèvres mordillant un brin d’herbe.

 

Ton corps se constelle de signes verts
comme le corps de l’arbre.
Que t’importe cette petite cicatrice lumineuse :
regarde le ciel — son vert tatouage d’étoiles.

 

 

Octavio Paz, Liberté sur parole, traduction Jean-Clarence Lambert et Jean-Claude Masson, dans Œuvres, édition établie, présentée et annotée par Jean-Claude Masson, Bibliothèque de la Pléiade, Gallimard, 2008, p. 46.

 

 

 

Le même

 

(Anton Webern, 1883-1945)

 

Espaces
           espace
sans centre ni haut ni bas
se dévore et s’engendre et ne cesse pas
Espace remous
                    et chute vers le haut
Espaces
            clartés taillées à pic
suspendues
                au flanc de la nuit
jardins noirs de cristal de roche
fleuris sur une hampe de fumée
jardins blancs qui fusent dans l’air
Espaces
           un seul espace qui s’ouvre
corolle
          et se dissout
                            espace dans l’espace

 

Tout est nulle part
lieu des noces impalpables

 

 

Octavio Paz, Versant est, traduction par Yesé Amory, Carmen Figueroa, Jean-Claude Masson et Jacques Roubaud, revue par J.-C. Masson, dans Œuvres, édition établie, présentée et annotée par Jean-Claude Masson, Bibliothèque de la Pléiade, Gallimard, 2008, p. 291-292.

 

Contribution de Tristan Hordé

 

Octavio Paz dans Poezibao :
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, notes sur la poésie, extrait 3, in notes sur la poésie, 2

 

 

 

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Anthologie permanente : Lorine Niedecker

 

 

Linné en Laponie

 

Rien de remarquable
à part une Andromède
aux pousses à quatre côtés —
                      les pieds
des habitants

 

trempés : ils doivent nager
jusqu’à l’église pendant les crues
ou payer une taxe — les fleurs
                      au cœur
des feuilles

 

 

Linnaeus in Lapland

 

Nothing worth noting
except an Andromeda
with quadrangular shoots —
                      the boots
of the people

 

wet inside: they must swim
to church thru the floods
or be taxed — the blossoms
                      from the bosoms
of the leaves

 

•

 

Matin épais de brume —
je vois seulement
où je pose mes pas. Je porte
                       ma propre
clarté

 

Fog-thick morning —
I see only
where I now walk. I carry
                       my clarity
with me.

 

•

 

Van Gogh distinguait
vingt-sept types
            de noir
            dans le cap-
italisme.

 

 

Van Gogh could see
twenty-seven varieties
            of black
            in cap-
italism

 

•

 

Crépuscule —

 

Il harponne d’une barque —

 

Comme l’homme est fuyant
            au printemps
                        quand le fretin
                                   fraye

 

 

Dusk —

 

He's spearing from a boat —

 

How slippery is man
            in spring
                        when the small fish
                                   spawn

 

 

Lorine Niedecker, Collected Works, ed. Jenny Penberthy, University of California Press, 2002.
Traduction Abigail Lang, avec le Master de traduction littéraire de l'UFR Charles V, Paris-Diderot.

Le poème « Matin épais de brume » est paru dans le numéro 13 de la revue Fusées.

 

Contribution d’Abigail Lang

 

Bio-bibliographie de Lorine Niedecker

 

 

 

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Anthologie permanente : Heidi Pataki

 

 

pied de guerre
en marche ! hop hop ! au trot !
(.. car je serait déjà dire trop)
quand la haine bloque notre langue
la haine pure folle et démente
sur des cals frappés par la vie
à vous en faire craquer la couenne

 

le maître braille d’un air d’angelot
« la vieille couverture en flanelle
c’est un cadeau pour caritas
et puis le sommier pourquoi pas
tout infesté de vermine.. » 
à not’ bon dieu ça lui ira : un régal pour les mites

 

dans ce puits jamais assouvi
tout le pieux lait s’est écoulé
va voir par chez toi, calicot !
(car je serait déjà dire trop..)
quand la rage guide notre doigt
la rage pure folle et démente
en marche !hop hop ! au trot !
ce grognement dans l’air : merci
à la patrie ? lassé de tous ces traîne-misère
rote le général..tandis que sur pestes démentes
pistes morsures ecchymoses
l’œil de la loi roule &
                              trébuche

 

 

kriegsfuß
marschmarsch ! zackzack ! trabtrab !
(denn ich wär schon zuviel gesagt)
wenn uns der haß die zunge lähmt
der blanke wahnsinns irrsinns haß
auf schwielen die das leben schlug
daß alle schwarten knacken

 

mit engelsmiene brüllt der herr !
« die alte decke aus flanell 
kriegt als geschenk die caritas
und eventuell das bettgestell
worin viel ungeziefer saß.. »
es paßt zum herrgottl : so mottenfraß

 

in diesem nimmersatten bronnen
ist alle fromme milch geronnen
schau haimwärts, ladenschwengel !
(denn ich wär scho zuviel gesagt..)
wenn uns die wut den finger führt
die bloße wahnsinns irrsinns wut

 

marschmarsch !zackzack !trabtrab !
dies murren in der luft :ein dank
ans vaterland ? der armenschlucker müde
rülpst der general..indes auf irren zicken
bissen trampelpfaden blutergüssen
das auge des gesetzes rollt &

                                        stolpert

 

•

 

malaria
il tient son écouteur à l’oreille du temps
tandis qu’une virgule sur la ligne craque
les dents grincent retentissent comme un lancé de bombes
à l’ouïe du scarabée luisant sur le linge noir

 

il veut nous montrer de quel bois il se chauffe ?
nous sommes plongés dans la fange jusqu’au cou

 

cependant des cadavres dérivent à la surface :
ce sont les mêmes chapeaux de styrie
presque les mêmes fonctionnaires
une épine dorsale sans os..

 

dans la maison du bourreau, il ne parle que de corde

 

lorsque les livres brûlent, ça lui fait chaud au cœur
cette fumée épaisse et grasse qui n’aurait pas voulu y cuire
sa propre petite soupe ?

 

ce sont les mêmes vieux mots de terreur
les mêmes marches invétérées
les bourgeonnements incessants..

 

alors hurler avec les loups ! et devancer les chiens !
celui qui partout fourre ses pattes prend,
impatient, le balai en main, donne un bon coup :
sympathisant !

 

il nettoie la scène de fond en comble,
sépare la gauche de la gauche purifie la lumière
de l’ombre : cet idiot utile
qui lui-même a du sang sur les mains

 

nous sommes loin encore d’être quittes..

 

de l’occupation illégale à l’infiltration
n’y aurait-il qu’un tout petit pas ?
sans doute à travers ce marécage
où reprisaient les enfants morts

 

une foule de lin blanc sur la table immaculée

 

 

sumpffieber
er hält sein hörrohr an das ohr der zeit
während ein komma in der leitung knackt:
und zähneknirschen klingt wie bombenschmeißen
dem käfer, der auf schwarzer wäsche schillert..

 

will er uns zeigen was ’ne harke ist?
wir stecken bis zum hals im schlamm

 

doch leichen treiben an die oberfläche:
es sind die alten steirerhüte noch
beinah die gleichen funktionäre noch
ein rückgrat ohne knochen..

 

im haus des henkers spricht er nur vom strick

 

wenn bücher brennen wird ihm warm ums herz
wer wollte nicht an diesem fetten qualm
ein eigenes süppchen kochen ?

 

es sind die alten schreckensworte noch
die eingefleischten märsche noch
die blüten ungebrochen..

 

drum mit den wölfen heulen ! vor die hunde gehn !
der überall die pfoten drinhat, nimmt
mit ungeduld den eisenbesen in die hand :
sympathisant !

 

er putzt die szene blank
trennt links von links & säubert licht
von schatten : der nützliche idiot
dem selber blut am stecken sitzt

 

wir sind noch lang nicht quitt..

 

von hausbesetzung zur zersetzung
wärs nu rein kleiner schritt ?

 

vielleicht durch jenen sumpf
darin toten kindlein stickten

 

ein haufen weißes linnen auf dem reinen tisch

 

 

Heidi Pataki, deux poèmes, dans une traduction inédite de l'allemand (Autriche) de Lucie Taïeb.

Contribution Lucie Taïeb

 

bio-bibliographie de Heidi Pataki

 

 

 

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Anthologie permanente : Fernando Pessoa (un poème, deux traductions)

 

 

Ah, tout quai est une saudade en pierre !
Et quand le navire se détache du quai
Et que l’on remarque d’un coup que s’est ouvert un espace
Entre le quai et le navire,
Il me vient, je ne sais pourquoi, une angoisse toute neuve,
Une brume de sentiments de tristesse
Qui brille au soleil de mes angoisses couvertes de gazon
Comme la première fenêtre où l’aurore vient battre,
Et qui m’entoure comme un souvenir d’une autre personne
Qui serait mystérieusement à moi.

 

Ah, qui sait, qui sait,
Si je ne suis pas déjà parti jadis, bien avant moi,
D’un quai ; si je n’ai pas déjà quitté, navire sous le soleil
Oblique de l’aurore,
Une autre sorte de port ?
Qui sait si je n’ai pas déjà quitté, avant l’heure
Du monde extérieur tel que je le vois
S’éclaircir à mes yeux,
Le grand quai plein de peu de gens,
D’une grande ville à demi éveillée,
D’une énorme ville commerciale, hypertrophiée, apoplectique
Autant qu’il est possible hors de l’Espace et hors du Temps ?

 

 

Fernando Pessoa, Ode Maritime, traduction de Patrick Quillier, en collaboration avec Maria Antonia Câmara Manuel et Michel Chandeigne, in Œuvres poétiques, Bibliothèque de la Pléiade, 2001, p. 214

 

 

 

Ah ! Tout le quai est une nostalgie de pierre !
Et lorsque le navire largue le quai
Et qu’on s’aperçoit tout à coup qu’il s’est ouvert un espace
Entre le quai et le navire,
Il me vient, je ne sais pourquoi, une angoisse toute fraîche,
Une brume de sentiments de tristesse,
Qui brille au soleil de mes angoisses gazonnées
Comme la première fenêtre où bat le matin
Et m’enveloppe comme le souvenir d’une personne étrangère
Qui serait mienne mystérieusement.

 

Ah! Qui sait, qui sait
Si je n’ai pas quitté jadis, avant d’être moi-même,
Un quai ; si je n’ai pas laissé, navire au soleil
Oblique du matin,
Une autre espèce de port ?

 

Qui sait si je n’ai pas laissé, avant l’heure
Du monde extérieur comme je le vois
Pour moi s’illuminer,
Un grand quai plein d’une faible foule,
D’une grande cité éveillée à demi,
D’une énorme cité-champignon, commercial, apoplectique,
Etrangère, autant que faire se peut, à l’Espace et au Temps ?

 

Fernando Pessoa, Ode Maritime, traduction de Armand Guibert, Fata Morgana, 1980.

 

 

Ah, todo o cais é uma saudade de pedra!
E quando o navio larga do cais
E se repara de repente que se abriu um espaço
Entre o cais e o navio,
Vem-me, não sei porquê, uma angústia recente,
Uma névoa de sentimentos de tristeza
Que brilha ao sol das minhas angústias relvadas
Como a primeira janela onde a madrugada bate,
E me envolve com uma recordação duma outra pessoa
Que fosse misteriosamente minha.

Ah, quem sabe, quem sabe,
Se não parti outrora, antes de mim,
Dum cais; se não deixei, navio ao sol
Oblíquo da madrugada,
Uma outra espécie de porto?
Quem sabe se não deixei, antes de a hora
Do mundo exterior como eu o vejo
Raiar-se para mim,
Um grande cais cheio de pouca gente,
Duma grande cidade meio-desperta,
Duma enorme cidade comercial, crescida, apopléctica,
Tanto quanto isso pode ser fora do Espaço e do Tempo?

 

Fernando Pessoa dans Poezibao
biobibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7

 

 

 

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Anthologie permanente : Jean-René Lassalle

 

 

Pour la disposition originale de la séquence des trois poèmes, cliquer sur la vignette pour l’ouvrir
Poezibao recommande de lire la note de lecture consacrée à ce livre

 

 

8.1.
reconstitution d'une pompe en abîme
les sternes démultipliées s’é
tiolent sous l'eau dont les miroirs s'o
bservent jusqu'à surface trouble-vaches
qui noircissent sans armes
bovant leur origine éphémère
un maintenant de souffle-va
et vient trans-verre
ballant en fractales
dans un temps sans désir de créer?
l'augmentation du taux de spectres battants
dans cette géométrie qui passe
à penser son réseau translucide
somme des objets ici
non nature de premiers mais affûts
et circuits. ébranle invagination
que sur aperception de ses
contractions une protractile bardée danse

 

8.2.
elevation by a pumping
muscle extincts a geared
down nausea as the terns
prick tunnels into the coastal river:
mirrors in front of mirrors
observe an inverted surface of veils
all the trouts are pied
weaponslessly nurtured
transitory drinkers of their elements
who clamp circles in squares
searching a method for creation
white light spouts spectrals carbonizing to
ink sticks of black light dilutes
into the network summoning
objects natural?
climbing awry where sickness may not
glistening reflection on perception
of contradictions a tactile dance

 

 

8.3.
übelkeitskontrollen stechen
anorexschwalben
tunnels in den strom
hinein spiegel
vor spiegel die nacht
spricht alle kühe
dünn waffen
lose hände
nudeln geknebelten
mund kirschen
trinkend das glühen
speit rubine den rollenden
augäpfeln in die glasgalerien sterbende
rotsterne rufen ist natürlich
wie krankhaftes aus
spuken können einstülpung
mit kontraktionen tanzt
die gepanzerte protuberanz

Jean-René Lassalle, Triling, Cynthia 3000, 2008, volet 8

 

Bio-bibliographie de Jean-René Lassalle

 

 

 

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Anthologie permanente : Max Jacob

 

 

Max Jacob (né en 1876 à Quimper), ami de Picasso et d’André Salmon, a reçu avec la publication du Cornet à dés en 1917 l’hommage d’Aragon, d’Artaud, de Malraux. Plusieurs membres de sa famille sont arrêtés après 1942 et, la chasse aux Juifs s’intensifiant, il est arrêté en février 1944. Après un bref emprisonnement à Orléans, il est interné au camp de Drancy, antichambre des camps de concentration. Il y meurt d’une pneumonie le 5 mars 1944.Un hommage lui a été rendu le 1^er mars à Drancy, d’autres suivront cette année : à Saint-Benoît-sur-Loire (plusieurs dimanches du 15 mars au 7 octobre), à Quimper (exposition de reliures, 7 avril-2 mai, chansons de Max Jacob le 24 avril, par Mélaine Favennec) et dans Les Cahiers Max Jacob en octobre (voir ici et pour tous renseignements : [email protected])

 

 

Poème qui manque d’unité

 

Tout se passe comme au temps d’Alfred de Musset. Me voici dans un hôtel meublé de la rue du Rempart : un compositeur me reproche, à la lumière de la chandelle, de n’être pas venu à l’Opéra écouter son ballet : puis, sur un vieux piano à queue, je m’exerce à soutenir des points d’orgue pendant qu’il fait des variations vocales... et il y avait dans l’alcôve une femme, mais cette femme était sa mère malade.
Me voici au bal ; on fait des conjectures : «  Remarquez-vous comme elle fait de la toilette ! elle porte un turban rouge et sa fille aussi ! Elle aime, mesdames, elle aime ! L’honnête Mme de Pont-Aven est amoureuse. Tous ces turbans ! ces changements de coiffure ! Elle ne quitte pas les salons de toute une nuit parce qu’il est là ! » Quand j’entrai, deux dames me demandèrent laquelle de l’une et de l’autre je préférais et je les préférais toutes deux. Un monsieur très bien nous montre à danser la chaîne anglaise et la leçon n’en finissait pas. Par une innovation aussi hardie qu’ingénieuse, pendant que la chaîne anglaise s’organisait, on baissait le gaz (avait-on le gaz ?) et on augmentait la lueur pendant que la musique augmentait de force. Quand la chaleur était établie, le piano allait brillamment et le gaz aussi ! Innovation ! Or j’étais près de la cheminée : la maîtresse de maison me faisait envoyer des fleurs parce que j’étais malade ; ces paniers de fleurs me faisaient pleurer et rire à la fois. Le salon se remplissait de turbans et d’épaules nues : toutes ces gens avaient l’air de figurants du Théâtre Français. Deux dames disaient : « Dans notre monde on n’est pas dupe et on ne fait pas de dupes ! » Des messieurs essayaient de se rappeler une charade qui tient en deux vers, puis sortaient pour se battre en duel. On remarquait beaucoup mes joies, mes pleurs, mes fleurs près de la cheminée.

 

Max Jacob, Le Cornet à dés, Gallimard, 1945 [[1923], p. 32-33.

 

 

Contribution Tristan Hordé (qui a publié sur Poezibao un fort dossier consacré à Max Jacob)

 

 

Max Jacob dans Poezibao :
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Dossier Max Jacob, avec des citations de grands écrivains à propos de Max Jacob, de nombreux poèmes, une biographie et une bibliographie détaillées
Association des Amis de Max Jacob,
un texte de François Rannou à l’occasion de la diffusion du film Monsieur Max

 

 

 

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Anthologie permanente : Georges Perec

 

 

Le mois de mars est celui de la naissance (7 mars 1936) mais aussi de la mort de Georges Perec (3 mars 1982). A signaler tout particulièrement :  la parution en poche, dans la collection Points/Poésie, d’un livre de poèmes de l’auteur de La Vie mode d’emploi, Beaux présents belles absentes (voir la présentation de ce livre ici)

 

À Jacques Vallet

 

Cela est attesté, cela s’est vu,
cette salve, cet assaut ;
c’est là : telles quelques vésuves éculés,
ces séquelles veuves,
l’ascèse, l’étuve, la vase,
le svelte et le tavelé, le salace, le céleste, l’acculé…

 

ça cause ça jacte ça se calte ça claquette ça caquette
ça jase ça cavale

 

Qu’est-ce que c’est que ce casse-tête ?
Qu’est-ce que ça vaut, au juste, ce vécu éclaté ?
Ces classes et ces luttes,
ces sectes, ces castes, ces cultes et ces stèles,
ces cas, ces clauses, ces actes, ces calculs, ces statuts,
ces astuces vaseuses,
avec cette seule tassée veule et lasse
− étau ajusté à cette lutte calleuse,
à ce jeu sec −
ça use, ça cale, ça jute, ça évacue.

 

Vécu sale,
le calva avalé cul sec – « salut ! ça va ? » −
la lavette à javel, la sauce et le sel.
Vécu esclave,
la suée, la savate, la cuvette, l’écuelle juteuse
t’as vu ça ?
Les squelettes casqués,
la lutte avec tes lacets, avec ta veste, avec ta clé.
Tu t’attelles ? T’es claqué ?
 − «  C’est à quel sujet ? » −
Qu’es-ce que t’as vu ?
Ce vécu lavasse et vassal, le stuc, la tutelle,
les caves, les taules,
la salle lavée au jet, les scellés, les valets…

ça valse, ça casse, ça s’étale,
ça veut que tu te lèves, que tu te jettes à l’eau,
et que tu sauves ce tas vétuste :
Catulle et Salluste, l’Escaut et Calcutta, les Slaves et les Valaques, les à-jaquettes et les à-casquettes, le sceau, le casuel, l’autel et la culasse, Ève, Jésus, St Just et Las Casas, la télé, la Callas, Vatel et Jules Vallès, les vestales à la vasque évasée, les Accusés et les Élus,
à la sauvette, à vau-l’eau, à tue-tête, à la queue leu leu,
alea jacta est, au su et au vu, à la va que j’te suce,

 

Etc.
Tel que.

 

Jusqu’à ce que ça éclate, que ça casse, que ça saute,
jusqu’à ce que cesse cette quête cauteleuse,
jusqu’à ce que le squale esseulé avale ce vécu calqué,
que la lave têtue scelle ces éclats laqués,
jusqu’à l’escale et l’écluse,
jusqu’à la vallée suave,
jusqu’à la vue

 

Georges Perec, Beaux présents, belles absentes, Points/Poésie, 2009, pp. 45 à 47, 6 €.

 

Fiche bio-bibliographique de Georges Perec.

 

 

 

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