Poezibao

Anthologie permanente : William Cliff

 

 

Ces deux poèmes du livre de William Cliff, Autobiographie sont dédiés à tous ceux qui pensent que la culture est inutile¹. Le livre vient d’être édité en poche. Poezibao ne peut que se réjouir de voir la collection Poésie/Gallimard de plus en plus épaulée et complétée par les collections Points/Poésie ou cette Petite vermillon des éditions de La Table Ronde.

 

 

 

35.
un jour j’eus la révélation de la littérature
dans le récit que fait Chateaubriand de son enfance
de la terreur qu’il eut devant son père et de sa dure
condition d’enfant à Combourg dont la sinistre ambiance

 

le soir avec ce père qui n’arrêtait pas de faire
armé d’un bonnet dressé sur sa tête les cent pas
me rappelait celle qui aussi me terrorisa
dans mon enfance avec un père aussi autoritaire

 

j’appris par ce récit n’être plus tout seul à souffrir
ce fut comme un voile levé sur mon âme sauvage
écrire devint pour moi le geste qui relie

 

tous ceux qui ont senti au fond d’eux-mêmes ces messages
graves que le monde méprise et tourne en dérision
mais dont par la littérature on a la révélation

 

 

36.
l’auteur de la Recherche en ces années m’a révélé
que notre intime vérité c’est la littérature
Du côté de chez…. c’est-à-dire où le voile est levé
sur ce qui toujours est couvert de commune imposture

 

et qu’on ne vienne pas me parler de « science humaine »
et dégrader à des concepts le chant ou la douleur
qui fut le lot de notre enfance et dont la trace hautaine
continuera à nous tenir jusqu’à la dernière heure…

 

près du collège se trouvait un château à tourelles
hissé sur un piton rocheux qui dominait la Meuse
quand j’allais là me promener et remuer mes rêves

 

j’étais comme un second René dont l’âme ténébreuse
se perdait à travers pareil château ou vers des landes
mouvantes pour y prendre le poison de ses tourmentes

 

 

William Cliff, Autobiographie, suivi de Conrad Detrez, coll. La petite vermillon, La Table Ronde, 2009, p. 53. 8,50 €.
présentation du livre dans le Poezibao a reçu du 1^er mars

 

 

William Cliff dans Poezibao :
bio-bibliographie, extrait 1, "Lecture" poétique 4, extrait 2, Immense Existence (par T. Hordé), au lundi des Poètes, mai 07, autour de Immense Existence (prix des découvreurs), Epopées (note de lecture), extrait 3

 

 

 

^1.Voir aussi la vitrine dédiée à La Princesse de Clèves par la librairie Kléber à Strasbourg. Idée et photo d’Isabelle Baladine Howald. La vignette est agrandissable par simple clic.

 

 

 

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Anthologie permanente : Liliane Giraudon

 

 

Liliane Giraudon vient de publier La Poétesse aux éditions P.O.L.

 

 

18
Mais alors
mais alors Spicer avait raison
les mots se tournent contre ceux qui les font
celui-là est payé pour savoir
tige de haricot Marmelade les papillons
qui sont la moisissure
c’est la langue des fondements
salive parotidienne aqueuse
sublinguale visqueuse Linguale séreuse
pas plus de 0,8 litre par jour
cette honte cachée dans le Noir de la salle
beauté de l’Ombre qui se déplace
avec l’Acteur la double vie du marrane
c’est celle du porc

 

 

19
Un soleil sanitaire venu de longtemps
c’est Lui qui éclaire
toute ma vie existence pour Aujourd’hui
lexique de cruauté
partition volatile
tout se perd signifie que la matière disparaît
lourd corbeau son Cri
disant maintenant c’est le Soir la lumière
tombent des arbres se mettent à flamber.

 

 

23
Trois objets ratés complètement ratés
à plat sur cette table
morceaux d’images encombrées de texte
l’artiste libre est un Amateur professionnel
un poème n’existe jamais seul
« Boudin aux pommes » au menu du jour
en nécessite bien plus qu’une seule
élément de base point de départ
une Compote
ici nous avons fixé
notre résidence pour l’hiver.

 

Liliane Giraudon, La Poétesse, P.O.L., 2009, pp. 68, 69 et 73.

 

 

Liliane Giraudon dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, lien vers Mon Rimbaud, Marquise vos beaux yeux, fiche de lecture, une lecture chez Michèle Ignazi, extrait 2 (Mon Rimbaud), extrait 3 (hier…)

 

 

 

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Anthologie permanente : Claude Dourguin

 

 

Terre voisine, l’île des chants épiques, justement, un autre bel été où le temps a suspendu toute séparation entre les moments, long bloc immobile comme un navire à la panne sans l’ennui, pour n’être plus qu’une saison, compacte, singulière, la succession des jours dépourvue de sens, vaste continuum clair, dense et lumineux, journées tissées tout entières dans le même fil, raccordées sans traces les unes aux autres, vingt- quatre heures par vingt-quatre heures, et les heures nocturnes ne sont que valeurs plus sombres.
J’habite une côte rêche qui, à l’approche, semblait ingrate. Gris de cendre elle place entre les champs et la mer une large plate-forme rocheuse irrégulière, terne, sans relief. Mais, à bien observer, de fines dentelures, par myriades couraient sur la dalle plate. Je m’arrêtais.
Quelle étrangeté, en effet ! L’érosion a malmené le calcaire d’artiste façon. Percé, entaillé, découpé d’alvéoles de toutes formes, de toutes tailles, il se convulsionne parfois, série de frémissements, de vagues ou vaguelettes figées, pétrifiées, pour le coup, se replie, se fronce. C’est, cousin du montagnard sur un massif familier, un lapiaz¹ marin : voici pourquoi l’endroit m’a plu.

 

•

 

[La nuit] régnait, véritablement, très noire, dense, vaste continuum qui isolait la forêt, la constituait en Pays des Arbres, territoire nocturne. Un froissement d’ailes, soudain, troubla cette solennité un peu inquiétante, envol lourd et bref − une bécasse des bois sans doute. Puis, voisin, un trottinement menu, irrégulier sur les feuilles sèches et les copeaux qui recouvraient le sol, un campagnol, un mulot devait aller se ravitailler. Le signal avait été donné, les bruits, errants, se levèrent un peu partout, démentirent le silence de la journée. Parfois, craquements, sortes de râles, petits cris aigus, bruits de pas, ils se superposaient, une confusion sonore, lente, hétéroclite habitait la forêt, ou bien un grognement, un trot vite interrompu, la chute d’une branche morte, la note flûtée d’un nocturne occupait le silence et prenait une intensité élevée, démesurée. Je tentais d’identifier les auteurs − martre en chasse à travers les branches entre terre et ciel, fouine, renard sorti de son terrier, blaireau noctambule − c’est lui qui doit faire ce tapage sur le bois mort −, promenade de chevreuil en quête de provende. Mais des cerfs également, je le savais, peuplaient le site et j’étais moins tranquille. Avec les heures montait en moi la sensation de surprendre ce dont j’étais exclue, je ne participais à rien, interdite cette vie, j’étais témoin de ses seules traces sonores, l’homme n’avait pas sa place ici. La forêt était hantée, riche d’une vie sourde, proliférante qui se méfiait du grand jour, elle était une alchimie de la nuit et la nuit trouvait à accomplir en elle ses forces originelles.

 

 

Claude Dourguin, Les Nuits vagabondes, éditions Isolato, 2008, p. 15 & 52-53.

 

 

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Claude Dourguin dans Poezibao :
bio-bibliographie, extrait 1

 

¹Forme mineure la plus caractéristique du karst, rainure plus ou moins profonde résultant de la dissolution du calcaire en surface et se présentant en groupements denses (GEORGE 1970). [...] Ils avaient dû, pour venir jusque-là, traverser toute une étendue de lapiés, qui sont des roches qui ont été anciennement travaillées par l'eau des pluies, et elles ressemblent à une mer arrêtée, ayant encore sa succession de crêtes, de replis, de surplombs, étant toutes percées de trous ronds (là où l'eau faisait des remous) (RAMUZ, Derborence, 1934, p. 42).
source

 

 

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Anthologie permanente : Dominique Fourcade

 

 

Dominique Fourcade a donné le mercredi 18 février 2009 une très impressionnante conférence sur la poésie dans le cadre des Mercredis Littéraires, rencontres et lectures organisées par La Maison des Écrivains au Petit Palais à Paris. Cette conférence-entretien avec Jean Michel Maulpoix est en ligne sur le site de Jean-Michel Maulpoix. Lors de cette rencontre, Dominique Fourcade a notamment évoqué ses relations, très fortes et complexes, avec René Char.

 

 

8.

 

sur un air de Nina Simone :
Char prends-le dans tes bras Saskia
il en a tant besoin, son corps est atrocement meurtri cette année, atrocement menti
berce-le dans ce saccage, il te supplie
give me more than one caress

 

passe-lui
une robe de Praxitèle
sans couture
ou le modèle de Jean-Paul Gaultier d’une allégresse
ô essayage fortitude
passe-lui cet adagio de Schubert qui chasse pendant la nuit il t’implore de faire de lui quelqu’un de ton temps

 

et pour qui, ce short en Velpeau ?

 

mon aîné est ce jumeau
qui dort en moi dans un angle de douleur et de maestria
en réclamant de s’arracher dans le terminal de mythiques abeilles
poésie est identification et séparation et dislocation systémiques

 

Dominique Fourcade, « Chansons et systèmes pour Saskia », in Citizen Do, P.O.L., 2008, p. 58

 

photo ©florence trocmé, Dominique Fourcade au Petit Palais, le 18 février 2009.

 

 

Dominique Fourcade dans Poezibao :
bio-bibliographie, présentation du numéro spécial (n° 11) du CCP, extrait 1, in notes sur la poésie,

 

 

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Anthologie permanente : Jean Daive

 

 

Jean Daive a publié récemment Une femme de quelques vies aux éditions Flammarion (présentation du livre).

Extraits :

 

 

Sans doute
en premier
les mots.

 

Les mots de la rivière.

 

Les mots
piqués
par l’air − propres
comme l’air.

 

Humides.

 

Plein
d’humidité.

 

Très.

 

•

 

Peut-elle
la nuit remonter
une dernière fois
le chemin du chaos ?

 

Les barrières blanches
font des séparations
arbitraires.

 

Bois et prairies
géométrisées
selon −

 

Le rêve
se met à
bégayer.

 

•

 

Épingles
pour fixer
les couleurs de la vie
À une couverture

 

celle de l’enfant
qui coud avec aiguille
héros et plantes

 

toujours plus près du
sommeil.

 

Quand
il faut
distraire
ses propres mains
fiévreuses.

 

 

Jean Daive, Une femme de quelques vies, Flammarion, 2009, pp. 40, 78, 89.

 

Jean Daive dans Poezibao :
Bio-bibliographie (mise à jour le mercredi 25 février 2009)
Anne-Marie Albiach, l’exact réel (recension Olivier Goujat),
extraits 1,
autour du Cahier Critique de Poésie,

 

 

 

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Anthologie permanente : Fabienne Swiatly

 

 

A Amnéville
ils chuchotent
ils laissent des silences
ils laissent dire que
il faut dire que
ils font dire
ils parlent la bouche fermée
ils disent
ils disent
l’allemande
cette pute
diese hure
ils disent
die hure
ils parlent l’allemand malgré eux

 

Die deutsche frau
schön und jung
meine deutsche mutter
mein vater
werkarbeiter
le père
ouvrier de l’usine
chez de Wendel
arbeiter
ouvrier

 

Je ne sais pas dire l’allemand
je ne sais pas dire ne pleure pas
je ne sais pas dire weine doch nicht M
je ne sais pas dire
les mots qui rapprochent
je dis tu fais chier maman
je dis arrête
arrête de pleurer
y a rien à pleurer

 

Fabienne Swiatly, Sans voix, Stimmlos, Verlag im Wald / Éditions en Forêt, 2006, p. 17 & 18.

 

 

Note de l’auteur :
« Je n’ai pas conservé l’usage de la majuscule pour les noms communs allemands. Cela introduisait une trop grande distance avec le français.
En passant du français à l’allemand, je n’ai pas cherché à traduire le texte, mais à créer une deuxième profondeur de champ. »

 

Contribution de Sabine Bourgois
Note de lecture de Sabine Bourgois de Sans voix, Stimmlos

Bio-bibliographie de Fabienne Swiatly

 

 

 

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Anthologie permanente : Franck Venaille

 

 

Franck Venaille vient de publier Ça, au Mercure de France. Voir la présentation de ce livre ici.

 

 

J’ai souffrance beaucoup,
de cœur surtout

 

I

 

J’ai, très fort en moi, angoisse d’être vivant : j’ai !
Chaque naissance m’est blessure et la mienne gît
Quelque part dans une ville qui m’apparaît plus morte
Encore que ce rat dans l’égout – lui, au moins, n’atten-
Dant rien, n’espérant rien – (mais en est-on sûr ?) de
La vie. J’en ai grand angoisse ! J’ai angoisse de cela.
Il reste l’écriture, avec ses soldats, ses hommes par Mil-
Liers : nos libérateurs. Ressentent-ils eux-mêmes cet-
Te sensation ? Être des mots, blessés, qu’angoisse ronge !

 

 

 

Quelqu’un habite en nous

 

quelqu’un se tient de nuit
lourdement obscur
debout
contre un portail
en fait on ne distingue que ses chaussures noires, leurs lacets élégants
quelqu’un
ça ! il ne laisse rien voir de lui, il
observe les passants, les habitués de la brasserie, il
se tient comme un cavalier de l’Apocalypse dont le cheval se serait noyé Il et Il
ô monde malade, mon devoir est de rendre compte de l’état de tes nerfs
de ta pensée et de certains de tes actes
cet autre moi-même, debout, adossé à la porte, s’y emploie
mais qui est-il vraiment ? double – jumeau − faussaire en identité scabreuse −
on ne voit que ses chaussures, leurs larges lacets élégants, cela suffit
cela suffit pour l’instant
quelqu’un habite en nous : amoureux de la vie, stratège de la mort
qui chaque nuit
dirige la Baraque des rêves ouverte toute l’année
ô monde si peu scrupuleux, si versatile, si mal ouvert aux autres
accepte aussi mon étrange présence
pour en finir jamais

 

 

Franck Venaille, Ça, Mercure de France, 2009, pp. 41 et 46

 

 

Franck Venaille dans Poezibao :
bio-bibliographie (mise à jour le lundi 23 février 2009)
extrait 1, extrait 2, extrait 3
fiche de lecture de Pierre Jean Jouve (JM Place),
fiche de lecture du livre de François Boddaert, Franck Venaille, je revendique tous les droits,
note de lecture de Chaos (G. Guillain),

 

 

Anthologie permanente : Milutin Petrović

 

 

la tête sur le billot

 

Lorsque je contemple
la tête sur le billot
Je pense à
un concombre pourri
L’homme d’abord
devient sourd Ensuite
tout simplement
s’en va dans la mort
Il n’entend pas
ce que dit l’entourage Louanges
Envies
Etcaetera
Et cela est d’importance
La tête sur le billot
Se tait

 

Timide Et ébouriffée
(traduction : Harita et Francis Wybrands)

 

 

glava na panju

 

Kad gledam
glavu na panju
Mislim na
truli krastavac
Čovek najpre
ogluvi Posle
jednostavnije
odlazi u smrt
Ne čuje okolinu
Šta govori Hvali
Zavidi
Itakodalje
A to je vrlo važno
Glava na panju
nema je

 

Stidljiva I čupava

 

•

 

le cygne regarde, ne branle pas la tête

 

J’observais le cygne
alors que le jour pointait Au loin
Il blanchoyait Il a fait
son temps
Mais j’ai un remède moi
Je le clouerai sur des planches
Casserai ses ailes Il noircissait
Il sait Je ne peux
lui faire cela
Il se trompe fortement Lorsque
de son bec de canard
il manifeste son accord
Je te trompais Cygne
Cygne Cygne
Quand je parlais des planches
J’ai autre chose moi
pour les derniers jours de tels
échassiers
Un nuage demeure
sur ta tête     Immobile
(traduction: Harita et Francis Wybrands)

 

 

labud gleda, glavu ne pomera

 

Posmatrao sam labuda
dok je svitalo U daljini
Beleo se Prošlo je
njegovo
Ali ja imam lek
Prikucaću ga na daske
Krila polomiti Crneo se
On zna Ne mogu to
da mu učinim
On grdno se vara Kad
pačjim kljunom
pokazuje svoju saglasnost
Lagao sam te Labude
Labude Labude
Kad sam pominjao daske
Imam ja nešto drugo
za poslednje dane takvih
ptičurina
Oblak ti nad glavom
stoji  Ne pomerajućom

 

•

 

quand j’allais à l’institut vendre mon corps

 

J’ai pensé      Il est nécessaire
Ainsi j’ai entrepris le pas
décisif Me mis à table
Et commencé à faire l’esquisse
de mon corps Dessiné les détails
En libérant les pensées
Penché sur la table A la lumière
de la lampe de nuit Je dressais les comptes
en cachette Pour que l’autre
ne l’entende      Certains amis
Qui m’avaient rendu visite
pendant la nuit     Me conseillaient
de renoncer Je renonçais
en leur présence Mais
après je continuais
mon affaire Je n’inventais
rien J’attendais que
la matin arrive      Je me laverai
Masserai mon corps devant
un grand miroir
En regardant amoureusement
le torse
(traduction : Dragica Mugoša )

 

 

kad sam pošao u institut da prodam telo

 

Mislio sam     Neophodno je
Tako sam preduzeo odlučujući
korak Seo za sto
I počeo da pravim skicu
svog tela Crtao sam detalje
Oslobađajući misli
Nagnut nad stolom Pri svetlosti
noćne lampe Svodio sam račune
krišom Da onaj drugi
ne čuje      Neki prijatelji
Koji su me posetili
u toku noći       Nagovarali su me
da odustanem Odustajao sam
u njihovom prisustvu Ali
sam kasnije nastavljao
s radom Nisam
ništa izmišljao Čekao sam da
dođe jutro       Okupaću se
Izmasirati telo pred
jednim velikim ogledalom
Ljubavnički gledajući
torzo

 

 

La tête sur le billot,  Paris, Centre culturel de la R.S.F. [République socialiste fédérative] de Yougoslavie, 1982

 

 

Contribution de Bojan Savic Ostojic

 

 

Bio-bibliographie de Milutin Petrović

 

 

 

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Anthologie permanente : Jean-Baptiste Lysland/Thierry Bouchard

 

 

la seconde absente

 

I.

 

Tu voyais la lampe, consumée à travers le soir de novembre, et se dérouler l'inutile et fastidieuse écriture ; la lampe ardente traverser ce peu de nuit qui reste à vivre ; ce peu de jour qui revient ; la mémoire, la hantise de cette jambe et la peau couleur d'or, de temps perdu, l'étoffe noire et palpitante d'été, tendue par le sein lourd de toute la sève de l'été ; et puis l'écriture recommencée, le poème perdu dans la mémoire qui revient de ce lieu où il était chair ; l'écriture encore, et cette mort, et ces années qui se font jour, et ce peu de jour qui reste avant de recommencer le poème et la mort...

 

II.

 

                                                                Pour Dominique B.

 

Tu devinerais ce peu de nuit qui reste à traverser, ce peu de jour qui saurait encore avoir lieu et lumière ; et l'ombre agitant les pièces silencieuses, ce coin perdu d'un tableau perdu dans les halliers de la mémoire ; les lignes commencées de l'écriture éclairant les pages de sa nuit : ce peu de jour luisant au seuil de la page, source gelée, parole morte ; le livre du Grec oblique ouvert sur l'eau de la nuit dormante ; ce peu de jour, ce peu d'écriture qui voulait percer l'ombre, retourner au lieu de mémoire, où gît la peau d'or, une clarté sous le sein lourd offert à l'été et à la mort, dans le rougeoiement d'une étoffe, de la robe défaite...   

 

l'été, la couleur

 

                                                                A Laurent Debut

 

L'été, l'on s'emparait − avec ce regard brûlé − de cette couleur frémissante et silencieuse, au secret du tableau d'ombres habitées ; ce ton de l'Unique gisant sous le temps, un coin du voile soulevé sur la mystérieuse respiration, la totale présence de cette couleur, cet été-là.

 

L'été, lieu perdu, langage tari à la source ; cette lumière, la mystérieuse palpitation qui s'est figée, incrustée loin sous la peau des corps devenus cassants, translucides.

 

Été, mémoire brisée, − qui parlait s'est tu ; cordes vocales rompues − l'archer meurt infiniment sous le soleil. Tout se retrouve sous l'alluvion, l'imparfait.

 

 

Jean-Baptiste Lysland/Thierry Bouchard, trois poèmes extraits de Treize poèmes du fleuve & du passage, éditions Thierry Bouchard, 1979

 

 

Contribution d'Alain Paire

 

Bio-bibliographie de Jean-Baptiste Lysland/Thierry Bouchard

 

 

 

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Anthologie permanente : Amy King

 

 

I’m the man who loves you

 

La trame du foulard s’est nouée sans que je sache
s’il s’agit d’un compliment ou d’un point de fait,
ce qu’à tort on prend souvent pour le point de rosée
où se ramollit la neige et nous nous énervons à propos de menues
fautes glaçantes, telles qui sauta au juste devant nos tricycles
fonçant dans les flaques ou comment
se fait-il que le croissant soit passé de rassis à rance –
avant, j’allais faire une croix sur cette phrase-là
puis battre en retraite à ma grotte Guggenheim de la planète, Manhattan;
seulement, ma naissance hésite concernant
les liens des orphelins – tel astre est simplement trop grand
pour en faire le tour, en proscrire l’accès au métro République juste
pour l’instant, nous vivons aux Pays Invalides qui jadis
appartenaient au peuple qui ne s’en disait pas propriétaire
de toute façon, mon chien, je l’ai baptisé au nom de l’avenir, sauf que
je ne me souvenais plus alors comment nous l’aurons appelé,
aussi le temps, par ce biais, régit-il nos saisons mentales:
j’ai commencé la journée à célébrer l’heure de ma conception
et l’abandon simultané de l’inexistence absolue;
je me suis vêtue d’une longue aube noire pour me lancer dans le monde
des femmes, parmi mes frères femelles sachant cultiver
l’esprit d’une encre parfois sympathique et de cierges aux âcres mèches;
J’ai compris alors qu’il fallait empêcher les microbes de mon corps
d’envahir l’esprit, car ils sont astreints à l’expulsion
de la pensée qui me distinguent eu égard à ma définition essentielle,
l’aspect de la personne qui dépasse s’en foutre plein les poches
et faire semblant que tout va pour le mieux;
je me glisse dans cet écrin de phrases ineffacées,
j’habite une boîte qui habite un tiroir avec des tirets
désignant les parties prof, puis femme, puis sud de moi-même
une première analyse du corps avec notice biographique,
un tissu d’aveux transparents repousse la plupart de mes amants,
un peu comme ce langage artificiel, quoique je m’applique
à une veine assez masculine que l’on peut ouvrir à force
de patience, mais se dilate plutôt qu’elle ne se contracte en style de voix
permanent, exemple: j’aime le Kleenex, beaucoup moins le papier au rabais,
plus grossier encore est l’essuie-tout à remplir pareille fonction,
de couleur et d’épaisseur variables selon domicile et niveau de vie,
mais peut-être devrais-je considérer un truc qui me ressemble moins
qu’il ne va vers toi à tâtons: aujourd’hui ton coeur a déjà été blessé,
un étau le tient en place sans qu’une machette monstre puisse
le dégager afin qu’on joue au badminton avec dans le jardin
de Newton, où la Chinoise ramasse des canettes vides la nuit,
toutes les nuits, de la nuit au lendemain, dans ce quartier,
je contemple son éloignement depuis le troisième
puisque plus loin qu’elle je n’ai jamais avancé
vers la compréhension d’un être humain au point d’un foulard
qui offre sa chaleur dans la mesure du serré autour
de son cou découvert ou de masque au nez contre d’éternels éléments.

 

Amy King, I’m the man who loves you, traduction inédite d’Alexander Dickow.

 

Version originale du poème dans la suite de note.

 

 

Notes du Traducteur sur Amy King et « I’m the Man Who Loves You » :

Bio-bibliographie

La traduction française du poème d’Amy King, « I’m the Man Who Loves You », a été lue par son traducteur Alexander Dickow lors de la lecture-rencontre d’Argol Editions, le 2 février 2009 au Café l’Arbalète, en compagnie de Christian Prigent, Daniel Franco et Dickow.

En plus de ses autres travaux d’écriture, Dickow traduit plusieurs poètes américains, dont Amy King, Aaron Belz, Ana Bozicevic-Bowling et plusieurs autres poètes amis et admirés.

 

La version originale du texte présenté ici est d’abord paru sur le weblog d’Amy King, sous le titre « A Scarf is a Sure Sign » (un foulard est un signe certain), article du samedi 9 décembre 2006. 

 

I’m the Man Who Loves You, livre éponyme par Amy King, est disponible chez BlazeVOX Books. Ce livre a fait l’objet de nombreuses recensions, dont celle du traducteur, parue en anglais sous le titre « Rare artifice » sur le site de poésie international,Jacket. Cette recension contient un bref commentaire du poème « I’m the Man Who Loves You ».

 

« I’m the Man Who Loves You » est aussi le nom d’une chanson du groupe américain Wilco (Yankee Hotel Foxtrot, 2002).

Contribution d'Alexander Dickow