Poezibao

Anthologie permanente : Edith Azam

 

Edith Azam vient de publier un nouveau recueil, Rupture, aux éditions Dernier Télégramme.

 

 

Observer la poussière, grains de pluie immobiles ­
la terre en creux ­
Absence ­
Dans la lumière, rien. Aucun tremblement, rien ­

 

Mécanique en rupture et les pas sur le sol :
Chocs tectoniques, chocs, jusque dans les mâchoires ­
Dans les poumons ? Air inerte ­
Dans les ramures de l’acacia, le cri d’un rossignol en suspens ­
Tourner la tête ­

 

La rivière : figée ­
Le ciel : Immobile miroir, bleu, trop bleu, dur ­
À coté le soleil comme un bloc de granite. Lourd ­
L’espace soudain, un poids énorme ­
N’être plus en accord. Perdre. Se perdre ­

 

Pas de bruit ­
Du bruit point, mais le regard de pluie d’un vieux chien :
Désarroi ­
Vouloir crier ­
Essayer de trouver comment lancer l’appel ­
L’appel contre le temps figé : Nul ­
Voix sans chair. Voix absente ­
Alors ?
Se déprendre du monde.

 

Descendre au fond de la mémoire :
Et relancer le temps.

 

 

Edith Azam, Rupture, Le Dernier Télégramme, 2008, p. 17.

 

 

Edith Azam dans Poezibao :
bio-bibliographie, note de lecture de Un objet silencieux, extrait 1, extrait 2, à propos d’Al Dante, à la soirée Polyphonix (dec. 06), extrait 3, extrait 4, Tiphasme est phasme (parution), Amor barricade amor (note de lecture)

 

 

 

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Anthologie permanente : Antonio Porchia

 

 

Ce qui naît de ce monde porte dès la naissance la vieillesse de ce monde.
Lo que nace de este mundo lleva la vejez de este mundo  desde que nace.

 

 

Qui rassemble sa solitude, pour être seul avec elle, ne finit jamais de la rassembler.
Quien recoge su soledad, para quedarse sono con ella, nunca termina de recogerla.

 

 

S’éveiller est toujours une surprise.
Despertar es siempre una sorpresa.

 

 

Les fleurs sont éternellement belles, sans un lendemain.
Las flores son eternamente bellas, sin un mañana.

 

 

Ce que je vois, je dis que c’est ce que je vois, sachant que je mens.
Lo que veo, digo que es lo que yo veo, sabiendo que miento.

 

 

Mon réveil entre rêve et rêve n’interrompt pas mon rêve.
Mi despertar entre sueño y sueño, no interrumpe mi sueño.

 

 

Si tu as un monde, ne le perds pas en cherchant en lui un monde.
Si tienes un mundo, no lo pierdas buscando en él un mundo.

 

 

Antonio Porchia, Voix abandonnées, édition établie et préfacée par Laura Cerrato, traduction de Fernand Verhesen, éditions Unes, 1991, p. 23/22 , 33/32, 39/38, 43/42, 49/48, 63/62, 65/64.

 

 

Contribution de Tristan Hordé

 

bio-bibliographie de Antonio Porchia

 

 

 

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Anthologie permanente : Ossip Mandelstam

 

 

Schubert sur l’eau, Mozart et son chant d’oiseau
Et Goethe sifflotant sur le chemin qui tourne
Et Hamlet méditant à pas effarouchés
Se fiaient à la foule et écoutaient son sang.
Le murmure, peut-être, est plus vieux que les lèvres
Des feuilles tournoyaient dans un vide sans arbres
Et ceux à qui nous offrons de savoir
Dès avant tout savoir avaient acquis leurs traits.

 

Janvier 1934, Moscou

 

 

Ossip Mandelstam, Huitains, VII, dans Simple promesse (choix de poèmes 1908-1937), traduits du russe par Philippe Jaccottet, Louis Martinez, Jean-Claude Schneider, La Dogana, 1994, p. 103.

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Ossip Mandelstam dans Poezibao :
biobibliographie, extrait 1, extrait 2

 

 

 

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Anthologie permanente : Juan Ramón Jiménez

 

 

Extraits du livre tout récemment publié par la Nerthe, Journal d’un poète jeune marié (présentation de ce livre)

 

I

 

Madrid
17 janvier 1916

 

     Si proche déjà de l’âme
ce qui est immensément loin
des mains encore !

 

                                 Comme une lueur d’étoile,
comme une voix sans nom
apportée par le songe, comme le pas
de quelque coursier lointain
que nous entendîmes, ardemment,
l’oreille à terre ;
comme la mer au téléphone…

 

     Et la vie se fait
à l’intérieur, avec la lumière inextinguible
d’un jour délicieux
qui brille ailleurs ?

 

     Oh, quelle douce, quelle douce
vérité sans réalité encore, combien douce !

 

 

 

II

 

Madrid
17 janvier

 

     Des racines et des ailes. Mais que les ailes s’enracinent et que les racines s’envolent.

 

 

 

CXCIV

 

19 juin

 

Dernière nuit

 

  Des étoiles, plus d’étoiles, plus d’étoiles.
– Elles se sont approchées et elles parlent
  avec moi. – Oh ! quelle porte d’étoiles
  pour entrer en Espagne !

 

  le ciel s’est accroché au cœur
– à l’âme –
  son plus grand trésor, complet et pur,
  que la mer absorbée regarde avec calme.

 

  Et le bateau, facilement,
  plus haut – nous ne pesons rien ! –,
  brise, rapide,
  l’eau,
  qui lui orne les flancs
  d’un ras noir, rompu en de rouges argents vagues,
  éclat indécis
  de planètes
  et de la voie lactée.

 

  Nous allons au cœur par le mystère,
tremblants, sans parler, tous en proue,
dans un immense désir.

 

 

Juan Ramón Jiménez, Journal d’un poète jeune marié, traduction de Victor Martinez, La Nerthe éditeur, 2008, p. 17 et 145.

 

Juan Ramón Jiménez dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2,

 

 

Juan Ramón Jiménez
Journal d’un poète jeune marié
Traduction de Victor Martinez
La Nerthe, 2008
20 € - Sur le site Place des Libraires
Disponibilité, le 20 janvier 2009

 

 

 

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Anthologie permanente : Jules Supervielle et Bernard Bretonnière

 

 

En écho à la sortie du livre de Bernard Bretonnière, Bacs de Loire, Bacs de Gironde, avec des photographies de Wilfried Guyot, livre où la présence de Supervielle est très forte dès les premières pages, dès l’exergue en fait : « oserais-je prendre un peu de cette eau pour voir comment elle est faite ? » (extrait du poème « Un Homme à la Mer » de Gravitations).

 

 

Tiges

 

                                         A Francis de Miomandre

 

Un peuplier sous les étoiles
que peut-il.
Et l’oiseau dans le peuplier
Rêvant, la tête sous l’exil
tout proche et lointain de ses ailes,
Que peuvent-ils tous les deux
Dans leur alliance confuse
De feuillages et de plumes
Pour gauchir la destinée.
Le silence les protège
Et le cercle de l’oubli
Jusqu’au moment où se lèvent
Le soleil, les souvenirs.
Alors l’oiseau de son bec
Coupe en lui le fil du songe
Et l’arbre déroule l’ombre
qui va le garder tout le jour.

 

Jules Supervielle, Gravitations, Poésie/Gallimard, 1966, p. 124.

 

*

 

Vous savez vieux Jules
mort élu par vos pères Prince des poètes dans votre soixante-dix-huitième année
j’ai séjourné chez vous
à Montevideo
de l’autre côté du « vieil Océan »
en décembre 1990
et j’ai fait halte devant le monument
dédié aux trois poètes franco-uruguayens nés dans cette ville
tandis que mon ami Nacho
né à San José (Ourougouaille)
et professeur en exil à l’université de Nantes
s’indignait de votre absence dans la bibliothèque de la Pléiade.
Fut-il entendu de l’autre côté de l’océan
pour que cinq ans plus tard
les éditions fameuses Gallimard
réparèrent leur manquement
après l’aîné Lautréamont et cependant que Laforgue
(né trop tôt ou trop tard ? –
mort trop jeune certes
« au seuil des siècles charlatans »
et à l’âge d’Isabelle Eberhardt Jimi Hendrix Jim Morrison
Brian Jones Janis Joplin et Jean-Michel Basquiat)
l’autre Jules
risque de moisir encore bien des lunes
dans quelque sombre purgatoire.

 

Bernard Bretonnière et Wilfried Guyot, Bacs de Loire, Bacs de Gironde, La Part des Anges éditions, 2008, sans pagination, 25 €
Sur le site Place des Libraires

 

Jules Supervielle dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, in "notes sur la poésie"

 

Bernard Bretonnière, note bio-bibliographique

 

 

 

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Anthologie permanente : Christophe Tarkos

 

 

Pour revenir sur l’important évènement éditorial que représente la parution, chez P.O.L., du premier volume de l’œuvre de Christophe Tarkos. Écrits poétiques constitue la première édition posthume de l’œuvre du poète, mort prématurément en 2004. Ce livre rend enfin accessibles des textes majeurs publiés de son vivant mais pour la plupart aujourd’hui pratiquement introuvables.

Voir la présentation de ce livre dans Poezibao

Voir un reportage réalisé lors d’une lecture autour de Christophe Tarkos, au Divan.

 

 

 

Ma langue est poétique par toutes ses pores, par tous ses membres, le long de toute sa sublime sensibilité révélée par ses mots magiques, tous ses mots, le moindre de ses mots si beaux, si purs, si musicaux, si heureux, les mots de ma langue sont délicieusement poétiques. « Broute », l’un de ses mots magiques, ma langue recèle d’innombrables mots magiques, et chacun d’eux possède la grâce naturelle d’une joie sonore, ainsi broute est la pousse, est le bourgeon, l’herbe verte, toute l’herbe verte d’où broute se départ et traîne, d’où broute remonte, accroche la racine, remonte de par terre, renaît, retrouve sa forme divine, s’amplifie, résonne, Breust Yan ! mord ! mord le bois, mord l’écorce, mord le bois du tronc, mord le bâton, mord les coups de bâton, mord les racines, mord le mors de bois entre les dents. Serre, à la racine, l’écorce !

 

Christophe Tarkos, Ma langue est poétique in Écrits poétiques, P.O.L., 2008, p. 52

 

*

 

L’argent est la valeur sublime.

 

Il existe une valeur universelle, l’argent. L’argent est la référence des bonnes et des mauvaises pensées. Des actes bons et des actes mauvais. L’argent est aimé, l’argent aimé donne la force de se mouvoir et de penser. La valeur sublime ne trompe pas, se donne à tous, à tous les instants, toujours disponible et toujours sûre. L’argent est la seule valeur totalement et immédiatement utilisable.

 

L’argent donne de la valeur à tout ce qui est, à un geste, à une parole. Répand le poids de chaque frémissement. Donner à la valeur sublime toute sa pensée est recevoir un guide sûr pour se comporter. Un comportement et une pensée précis sont attachés à la valeur universelle de l’argent. L’argent entraîne un apaisement de l’esprit.

 

Christophe Tarkos, L’Argent, in Écrits poétiques, P.O.L., 2008, p. 263

 

*

 

je m’agite.
de la décision de ne plus être de la matière que je suis.
de la matière dont je suis fait.
de cette matière-là.
de cette colle-là.
de cette glu-là.
de cette peau-là.
de ce cœur-là.
si je ne veux plus être de cette façon-là.
je n’ai pas d’autre solution que de repartir.
que de rejoindre une autre matière.
que de revenir en arrière.
que de tout faire cesser.
ce qui ne pourrait pas continuer avec cette matière-là.

 

Christophe Tarkos, Je m’agite, in Écrits poétiques, P.O.L., 2008, p. 313

 

Christophe Tarkos dans Poezibao :
bio-bibliographie, une lecture autour de, extrait 1

 

 

 

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Anthologie permanente : Fernando Pessoa

 

 

Il ne suffit pas d’ouvrir la fenêtre
Pour voir les champs et la rivière.
Il n’est pas suffisant de ne pas être aveugle
Pour voir les arbres et les fleurs.
Il faut n’avoir aucune philosophie.
Quand il y a philosophie, il n’y a pas d’arbres : il y a des idées sans plus.
Il n’y a que chacun de nous, à la manière d’une cave.
Il n’y a qu’une fenêtre fermée, avec le monde entier au-dehors ;
Ainsi qu’un rêve de ce qui pourrait être vu si la fenêtre s’ouvrait,
et qui n’est jamais ce qui est vu lorsque s’ouvre la fenêtre.

 

 

Não basta abrir a janela
Para ver os campos e o rio.
Não é bastante não ser cego
Para ver as árvores e as flores.
É preciso também não ter filosofia nenhuma.
Com filosofia não há árvores: há idéias apenas.
Há só cada um de nós, como uma cave.
Há só uma janela fechada, e todo o mundo lá fora;
E um sonho do que se poderia ver se a janela se abrisse,
Que nunca é o que se vê quando se abre a janela.

 

*

 

Nuit de la Saint-Jean par delà le mur de mon jardin.
De ce côté-ci, moi sans nuit de la Saint-Jean.
Parce que Saint-Jean il y a là où on la fête.
Pour moi il y a l’ombre d’une lueur de feux dans la nuit,
Un bruit lointain d’éclats de rires, le choc étouffé des sauts,
Et la clameur fortuite de qui ne sait pas que j’existe.

 

 

Noite de S. João para além do muro do meu quintal.
Do lado de cá, eu sem noite de S. João.
Porque há S. João onde o festejam.
Para mim há uma sombra de luz de fogueiras na noite,
Um ruído de gargalhadas, os baques dos saltos.
E um grito casual de quem não sabe que eu existo

 

*

 

Peu à peu, la campagne s’enfle et se dore.
Le matin se fourvoie sur les irrégularités de la plaine.
Je suis étranger au spectacle que je vois : je le vois,
Il est extérieur à moi. Aucun sentiment ne me relie à lui,
Et tel est le sentiment qui me relie au matin qui paraît.

 

 

Pouco a pouco o campo se alarga e se doura.
A manhã extravia-se pelos irregulares da planície.
Sou alheio ao espetáculo que vejo: vejo-o,
É exterior a mim. Nenhum sentimento me liga a ele.
E é esse sentimento que me liga à manhã que aparece.

 

 

Fernando Pessoa (Alberto Caeiro), Poèmes non assemblés, in Oeuvres poétiques, Bibliothèque de la Pléiade, 2001, pp. 53, 56 & 75.
Les versions originales (l’édition de la Pléiade n’est pas bilingue) ont été trouvées sur ce site
(La plupart des Poèmes non assemblés ont paru (sous le titre Poèmes désassemblés) au tome V de l’édition des oeuvres de Fernando Pessoa, dans la traduction de Maria Antónia Câmara Manuel, Michel Chandeigne et Patrick Quillier, chez Christian Bourgois éditeur, 1989

 

Fernando Pessoa dans Poezibao :
biobibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6

 

 

 

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Anthologie permanente : Pierre Rottenberg

 

 

La fureur de l’écrivain participe d’un dialogue général avec le monde. Détourné de lui-même, ramené dans le monde, il entretient l’image du dialogue impossible avec son livre. Dialogues, la brûlure et le gel, les rapports maintenus dans leur violence. La plasticité du monde, de l’écriture lui fait profondément défaut. Il est enfermé dans un dehors où il n’a rien à dire, où il parle. Usure et transparence se partagent son entreprise et le symbolisme de cette entreprise. Peut-être son livre s’écrit-il simultanément, dans ce détour, par une inscription à distance des différents signes. Il parlerait et ce serait le livre qu’il serait en train d’écrire.
Mais ce défaut profond de ses rapports lui suffit-il ? N’a-t-il pas conscience profondément du symbolisme en jeu ? Va-t-il, dès lors, chercher à inscrire l’écriture de son livre à l’intérieur du monde, ne l’écrivant plus, insérant la totalité des rapports à l’intérieur du monde ? Son silence se dédouble : il brûle le gel de quelque hiver en train de s’écrire dans les quelques paroles suffisantes ; l’été cristallise à l’intérieur d’un hiver devenu impossible, faisant entièrement place au véritable hiver.
Il a sur sa fureur un point de vue lui-même dédoublé : elle est bien l’écriture symbolique de son livre, elle est bien un ensemble à déployer, mais elle se retourne et rejoint l’intérieur, plastique, de ce monde auquel elle était primitivement accolée. Use-t-elle le livre ? Consume-t-elle un sens profond du dialogue qui serait le propre du livre, à travers sa technique et sa composition ?
Il n’informera plus. Son livre manquera profondément du rapport anthologique que le monde est à même d’entretenir. La question du monde est redoublée. Il répond à l’appel de son propre désœuvrement à l’intérieur du monde et cherche à rejoindre, à travers l’épaisseur de ce désœuvrement, la légèreté et la transparence d’un autre désœuvrement.

 

Pierre Rottenberg, Je suis un homme et j’écris, Horlieu, 1997 ; p. 1-2.

 

 

contribution d’Anne Malaprade

 

notice bio-bibliographique de Pierre Rottenberg

 

NB : Poezibao publie (hier, aujourd’hui et demain) un article d’Anne Malaprade sur Pierre Rottenberg.

 

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Anthologie permanente : Jean-Marc Baillieu

 

 

Message
Nuage
Nage

 

« le bonheur des gens d’ici,
c’est de pouvoir sortir le dimanche pour un tour sur le lac,
le mien, c’est de les observer
depuis un promontoire. »

 

 

OU
contemplant le mot cuivre
en buvant du vin
avec un ami (qui m’interroge)
OU
lavé et parfumé
buvant seul sous la lune
en pensant à une beauté
rencontrée en chemin
(air ancien)
OU
seul à jouir de l’épanouissement
d’un fleuve au bord des fleurs
OU
partant à l’aube en forêt
d’automne ayant quitté tôt le village
comme à l’heure d’une séparation
OU
ombre
n’aie pas peur
OU
écouter les vagues
au soleil de l’étang
j’aime cette heure
lorsque la main se souvient
OU
au rivage épars
des objets restes
du vacarme d’un ouragan
OU
plus proche l’un de l’autre
calmement en ce lieu
l’eau coule
soleil se couche
OU
ni herbe ni brume
bref est le jour
qui a taché la natte ?
OU
voyage en montagne
à l’horizon
le mot
OU
embarcadère sous les étoiles
OU
printemps captif
d’une nuit sans lune
OU
bonne pluie de printemps
rivière près d’un village
épelant le mot cuivre
OU
écrit nocturne d’un voyageur
officier-recruteur
parfois
OU
talus de magnolias
cascades de chants d’oiseaux
digue aux cormorans
OU
(son) parfum
dissimulé
titillant
ma narine
OU
chez un vieil ami
OU
pêchant la nuit
avec un compagnon
OU
neige sur la rivière
passe courbant l’échine
un vieux pécheur.

 

Jean-Marc Baillieu, Gu Wei Jin Yong (Le passé sert le présent), Le Bleu du ciel, , 2004, p. 21

 

note bio-bibliographique

 

 

 

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Anthologie permanente : Thierry Metz

 

 

Pour saluer la parution de L’homme qui penche, nouvelle édition revue et augmentée, aux éditions Pleine Page Editeurs

 

 

7.
Il y a peut-être un centre
que chaque mot cherche à dire
qui efface le pourquoi
mais laisse entrer ses abords

 

Cette maison n’est habitée qu’un instant
par celui qui n’est ni entré ni sorti.

 

Mais alors qui est venu ?

 

 

12.
Toute l’obscurité est dans le jour. Où tant bien que mal il faut s’orienter, tâtonner, balbutier ce qu’on a à dire. Mais l’infime est plus sûr que le reste. Un détail, une inadvertance. C’est ici le seul point de passage.

 

 

14.
Il n’y aurait peut-être que deux mots, deux mots pour se déplacer :
ici : qui accueille,
là-bas : qui raccompagne.

 

 

28.
Alcool. L’alcool.
Chaque jour ce mot vient se replacer, se reloger dans ce qu’il est possible d’être et chaque jour je déménage et chaque jour je recommence à habiter une autre maison qui n’est toujours que la même mais qui est toujours vide – entourée par ce qui est plein.

 

 

40.
l’homme en pente.
La maladresse de dire je
de savoir si…
Une fois pour toutes, le défi est d’en arracher la première page, de la mêler au livre, quelque part dans le hasard.
Chaque fois il faut extraire les mots de là où ils sont. Puis les mettre en langue.
Et peut-être alors, quelquefois….

 

 

Thierry Metz, L’Homme qui penche, nouvelle édition revue et augmentée, Pleine Page éditeur, 2008, sans pagination.
Site de l’éditeur (vente en ligne)

 

 

 

Thierry Metz dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1 extrait 2, extrait 3, extrait 4
à signaler aussi, le bel ensemble constitué autour de Thierry Metz sur le site remue.net

 

 

2009 s’annonce sous le signe de Thierry Metz avec une triple actualité :
-une pièce de théâtre adaptée de L’Homme qui penche, mise en scène Marc Feld
-Une exposition tirée de Tout ce pourquoi est de sel, œuvres graphiques de Marc Feld et textes de Thierry Metz
-Publication aux éditions Pleine Page de Tout ce pourquoi est de sel (après la réédition, revue et augmentée, de L’Homme qui penche fin 2008)
La pièce et l’exposition tournent conjointement, d’abord au Théâtre Vidy de Lausanne, puis à Dijon (avec l’exposition à l’Hôtel de Région de Bourgogne), à Cluny, à Compiègne, à Bordeaux et ailleurs.