Poezibao

Anthologie permanente : François Caradec

 

 

Le poète, biographe (Allais, Lautréamont, Jarry, Roussel, etc.) et oulipien François Caradec est mort le 13 novembre 2008 (note bio-bibliographique). Hommage de Poezibao  avec ces textes extraits de Les Nuages de Paris.

 

 

Le voyage inénarrable

 

La traversée de Paris
le trajet de l’autobus 48
le parcours des manifestants de la Bastille à la Nation
la promenade le long des quais de Seine
le chemin de Saint-Jacques des pèlerins de Compostelle
le parcours du combattant à la Gare de l’Est
la tournée des grands boulevards
la marche des garçons de café
le marathon de Paris
le passage à gué de la Bièvre à la Glacière
le pèlerinage de la Vierge de la rue du Bac
la route de la soie de l’avenue de Choisy
l’ascension sur les hauteurs de la Butte-aux-Cailles
l’exode des Parisiens le vendredi soir
l’odyssée des enfants de Paris au bord de la mer
le départ des Allemands en Août 1944
l’escalade des escaliers du Sacré-Cœur
l’itinéraire d’Arago de Montmartre à la Cité Universitaire
le défilé du 14 juillet aux Champs-Elysées
le retour des prisonniers et déportés à l’Hôtel Lutétia
le train des banlieusards à la Gare Saint-Lazare
la flânerie aux Puces de Saint-Ouen.

 

*

 

Admirables amiraux

 

Rue de l’amiral-mouché
Rue de l’amiral-courbé
Rue de l’amiral-cloué

 

Rue des amiromesnil
Rue des amirobinets
Rue des amirobolants !

 

*

 

Le métro du souvenir

 

Le métro
même le métro c’était hier n’est plus ce qu’il était
alors il suffisait qu’on dise
« Ferme les yeux » et d’ouvrir les narines
pour voir défiler dans le tunnel de la mémoire
          Dubo Dubon Dubonnet
et recevoir l’odeur de chien mouillé mêlée de tabac droit et de petit pain chaud.

 

La poinçonneuse avec son calot bleu
sa pince à sucre et son tricot derrière le portillon
       c’était ça le métro
qui crapotait dans les virages
 et l’élan parfois qu’il prenait
pour gravir une rampe ou pour sortir de terre
secouant les vitres les banquettes
franchir la Seine et s’enrouler autour de la Morgue
avant de plonger sous la Bastille
où le Génie préservateur des traceurs de sillons
enchâssa sur le quai des blocs de la prison.

 

 

 

François Caradec, Les Nuages de Paris, Maurice Nadeau, 2007, pp. 10, 75 & 91

 

Biobibliographie de François Caradec

 

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Anthologie permanente : Pierre Jean Jouve

 

 

À celle qui s’amuse

 

Inguérissable amour ! Inguérissable plaie
Inguérissable rouge feuilles dans du noir
Ou du blond mais toujours du sombre
Inguérissables maigres démons nus
Vous luisez en vous tordant contre les ombres
Inapaisées inguérissables trous sanglants.

 

Tu voles pourtant un sourire enragé
Tes yeux se promènent comme deux pierres
Ta chevelure est un jeu de frisons sur la tombe
Ton masque est mort pour mieux regarder
Pour mieux regarder des feux d’entrailles.
La déraison cherchant à devenir raison
Inscrit un numéro sur la tenture.

 

 

Pierre Jean Jouve, Sueur de sang, dans Œuvre I, édition établie par Jean Starobinski, Mercure de France, 1987,  p. 253.

 

 

Mémoire

 

Dans ce château aux trente fenêtres règne la personne aimée, par moi inventée et vraiment fausse. Je suis seul à le savoir quand je passe, voyageur étranger au pays. Nul ne m’interroge, personne ne sait ; le secret est bien gardé. Cependant une part de cette femme était une part réelle de ma vie. En haut vous voyez les remparts de glace ; et en bas le petit ruisseau près des saules ; des montagnes dangereuses se resserrent en ce point même. Les grandes pièces d’apparat ont été fermées depuis ;  mais elles me sont familières, puisque j’y ai mis la mort.

 

Pierre Jean Jouve, Moires, dans Œuvre I, édition établie par Jean Starobinski, Mercure de France, 1987,  p. 1051.

 

Contribution de Tristan Hordé

 

bio-bibliographie de Pierre Jean Jouve

 

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Anthologie permanente : Alessandro De Francesco

 

 

car si jamais il nous semblait vraiment impossible d’imaginer
ce qu’est la mort      il y a toujours les objets pour nous le rappeler

 

poupées             bibelots       fauteuils
et aussi les appareils électroménagers
comme toutes les autres machines activées par de l’énergie extérieure
et cette énergie             cette lumière
ne sentent pas             mais elles sont là

 

 

même une orange qui tombe de la fenêtre

 

roule pendant quelques mètres         éclate en morceaux sur la route et pourtant
il n’y a eu aucune douleur

 

 

che se mai ci sembrasse proprio impossibile immaginare
cos’è la morte      ci sono sempre gli oggetti a ricordarcelo

 

bambole        soprammobili      poltrone   
anche gli elettrodomestici
come ogni altra macchina attivata da energie esterne
e queste stesse energie                   questa stessa luce
non sentono               ma ci sono

 

 

persino un’arancia che cade dal finestrino

 

rotola per qualche metro     scoppia in pezzi sulla strada eppure
non c’è stato alcun dolore

 

*

 

et à la fin qu’est-ce que c’est que ce réel
car s’il n’est pas un quelque chose       il n’est pourtant pas un rien
parce que dans le manque de son
d’un après-midi opaque       ensoleillé
il y a cette douleur-là      que l’on ressent quand même

 

l’escargot      comme la baie
éclate sous le pas       le sac
à provisions s’abat sur le pavé
quand je rentre le soir fatigué
et le câble qui me lie au temps se décolore

 

et s’il est vrai qu’il n’y a que cette langue
dont on peut dire qu’elle est
(ou peut-être aussi la vie
dans son mouvement stupéfiant)
d’où vient alors qu’on ne peut pas penser le vide
sinon comme une forme       un récipient

 

 

e alla fine cos’è questa realtà
che se non è un qualcosa       non è neppure un niente
perché nella mancanza di suoni
di un pomeriggio opaco          assolato
c’è questo dolore qui       che comunque si sente

 

la chiocciola        come la bacca
scoppia sotto al passo       tonfa
sul selciato il sacco della spesa
quando torno a sera e sono stanco
e scolora il cavo che mi lega al tempo

 

e se è vero che questa lingua sola
la si può dire essente
(o forse anche la vita
nel suo stupefacente movimento)
allora da dov’è che non si pensa il vuoto
se non come una forma        un recipiente

 

 

Alessandro De Francesco, Lo spostamento degli oggetti - Le déplacement des objets, Traductions de Doriane Bier, Alessandro De Francesco et Laurent Prost, Vérone, Cierre Grafica / Anterem, 2008

 

bio-bibliographie d’Alessandro De Francesco

 

 

 

 

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Anthologie permanente : Rafael-José Díaz

 

 

Les draps

Chaque nuit, quand je défais le lit
pour me coucher, je vois l’ombre de mon corps
sur les draps, les restes
d’une imprégnation ancienne.

 

Ainsi, chaque nuit, s’étend
mon corps sur l’ombre d’un autre corps
qui n’est plus le mien, ombre du corps
de ma mort, de la plaie secrète
chaque nuit arrivée et que nul ne lèche.

 

Et quand j’éteins la lumière, je ne vois briller
que les draps resplendissants,
qui me recouvrent et effacent
chaque nuit, l’ombre de mon corps.

 

Rafael-José Díaz, Le Crépitement, traduction Bernard Banoun, L’Escampette, 2007, p. 29

 

Las Sábanas

 

Cada noche, al deshacer mi cama
para acostarme, veo la sombra de mi cuerpo
sobre las sábanas, las huellas
de una antigua impregnación.

 

Así, cada noche, se tiende
mi cuerpo sobre la sombra de otro cuerpo
que no es el mío ya, sombra del cuerpo
de mi muerte, de la llaga secreta
que cada noche se avviva y nadie lame.

 

Y al apagar la luz, veo brillar tan sólo
las esplendentes sábanas,
que me cubren y borran,
cada noche, la sombra de mi cuerpo.

 

*

 

Le Visage

 

Dans le bord scindé, dans cette lumière
dernière qui impose silence aux branches,
là où la terre peut
répandre dans les airs son haleine ou ses cendres,
ici, dans la cécité de ce bord,
mes mains te cherchent, et ne palpent
que ton visage incarné dans les mots.

 

Rafael-José Díaz, Le Crépitement, traduction Bernard Banoun, L’Escampette, 2007, p. 20

 

El Rostro

 

En el borde escindido, en esa luz
última que silencia los ramajes,
donde puede la tierra
esparcir por el aire su aliento o sus cenizas,
ahí, en la ceguera de ese borde,
mis manos te buscan, pero palpan
sólo el rostro encarnado en las palabras.

 

*

 

Voyage de retour

 

Un soleil rouge, étendu
à ras de l’horizon,
couronné de nuages qui le regardent
comme l’œil le regarde
du fond d’un rêve ou d’une attente.

La pulsation du soleil
sur le bord blessé de cette journée
t’interdisait de glisser, te retenait
aux vastes confins de l’instant :
ce soleil couché sur l’œil.

 

Rafael-José Díaz, Le crépitement, Traduction de Guy Rochel, L’Escampette, 2007, page 63

 

Viaje de regreso

 

Un sol rojo, tendido
al ras del horizonte,
coronado por nubes que lo miran
como el ojo lo mira
desde dentro de un sueño, o de una espera.

 

La pulsación del sol
en el limite herido de este día
te impedía fluir, te sujetaba
a los vastos confines del instante :
este sol acostado sobre el ojo.

 

Contribution de Claude Chambard

 

 

bio-bibliographie de Rafael-José Díaz

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Anthologie permanente : Mario Luzi

 

 

Pourquoi, lumière, te retires-tu
de moi dans les choses que je regarde
et plus loin encore
dans les autres que je ne vois pas ?
Close l’histoire, effacée la personne,
perdu ou gagné le combat ?
                              Ou bien
est-ce l’autre qui mûrit
et resplendit, l’amour plein,
le plein anéantissement
dans quoi ? dans quelle unique substance,
dans quelle totale inessence —
impossible à savoir,
n’y a-t-il pas de témoin, pas de chant ?

 

Elle pense ou rêve que quelqu’un pense
dans le remous de paix
du tourbillon sanglant...

 

 

Perché, luce, ti ritrai
de me nelle cose guardate
e più addentro ancora
nelle altre non vedute ?
Chiusa la storia, cancellata la persona,
perso o vinto l’agone ?
                        Oppure
è l’altro che matura
e splende, l’amore pieno,
il pieno annientamento
in cosa ? in che unica sostanza,
 in che totale inessenza —
impossibile saperlo,
non c’è testimone, non c’è canto ?

 

Lei pensa o sogna che qualcuno pensi
nel rissuchio di pace
del mulinello cruento...

 

Mario Luzi, Pour le baptême de nos fragments, traduit de l’italien par Philippe Renard et Bernard Simeone, Flammarion, 1985, p. 149 et 148.

 

 

Contribution de Tristan Hordé

 

Mario Luzi dans Poezibao :
Bio-bibliographie, en poésie/Gallimard (05), extrait 1, extrait 2, extrait 3,  extrait 4, extraits 5, extrait 6

 

 

 

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Anthologie permanente : Jean Cayrol

 

 

O lèvres qui remuez sans cesse le silence !
O paupières qui battez peureusement dans la nuit !
O mains pleines d’herbes qui cherchez à être unies !
O mes amours de grande pénitence !

 

O fièvre dévorant les jours pâles de l’aube !
O mes amis qui n’avez plus de nom !
Visage en feu qui sans fin se dérobe
au fond du lac où j’en m’en vais rêvant.

 

Mais savez-vous d’où je viens pour vous voir,
de quelle neige, de quels vents inconnus,
de quelle forêt où je me suis perdu,
savez-vous la source où je vais boire ?

 

Jean Cayrol, Alerte aux ombres, 1944-1945, Éditions du Seuil, 1997, p. 69

 

Les textes de ce livre, que l’auteur se refuse à considérer comme des poèmes, ont été écrits dans un atelier d’une petite usine du camp de Guzen-Mauthausen. Les détenus y vérifiaient des pièces entassées sur de grandes tables. [...]Perdus à la Libération, ses carnets lui furent restitués dix ans plus tard par un Allemand anonyme. Mais en 1955, il était conseillé aux survivants de se taire, d’oublier...
Oublié, donc, puis retrouvé par hasard cinquante ans plus tard, ce recueil est ici présenté sans corrections ni ajouts. (p. 5)

 

Bio-bibliographie de Jean Cayrol

 

 

 

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Anthologie permanente : André Breton

 

 

Sur la route de San Romano

 

La poésie se fait dans un lit comme l’amour
Ses draps défaits sont l’aurore des choses
La poésie se fait dans les bois

 

Elle a l’espace qu’il lui faut
Par celui-ci mais l’autre que conditionnent

 

L’œil du milan
La rosée sur une prèle
Le souvenir d’une bouteille de Traminer embuée sur un plateau d’argent
Une haute verge de tourmaline sur la mer
Et la route de l’aventure mentale
Qui monte à pic
Une halte   elle s’embroussaille aussitôt.

 

Cela ne se crie pas sur les toits
Il est inconvenant de laisser la porte ouverte
Ou d’appeler des témoins

 

Les bancs de poissons les haies de mésanges
Les rails à l’entrée d’une grande gare
Les reflets des deux rives
Les sillons dans le pain
Les bulles du ruisseau
Les jours du calendrier
Le millepertuis

 

L’acte d’amour et l’acte de poésie
Sont incompatibles
Avec la lecture du journal à haute voix

 

[...]

 

André Breton, Signe Ascendant, Constellations avec 22 lithographies coloriées de Joan Miro, Poésie/Gallimard, n° 330, 1999, p 122.

 

Bio-bibliographie d’André Breton

 

 

 

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Anthologie permanente : Dominique Fourcade

 

 

4.

 

song :
les s adorables de Saskia, de mousse et de systèmes
dos à dos de cymbales
jouées douces
et sous la jupe du soleil le sexe du soleil

 

dans le même texte
la buée sure
des en fleurs
prunelliers
angst
d’avril

 

*

 

44.

 

ça commence par quelque chose de tout petit qui s’appelle la nuit et qui s’approche
il y a foule à la levée de son corps
les hérons lui prêtent leurs ailes dont les gris diurnes recèdent en faveur de grands battements noirs et les gravelots rasent la surface de la Loire
nombre de dernières fois argentées
il faut sans cesse changer de costumes et de frissons
et dans les îles je ne te dis pas les amours

 

mais la jungle des villes aussi est très belle, avec ses astringences, ses assourdissements de caoutchouc et ses berlines

 

c’est l’heure où nous nous séparons, toi pour flotter, l’allée est plus belle que le château, moi pour sombrer
[...]

 

*

 

15.

 

[...]
moi, quand je suis dans le mot
le treuil
du deuil
me descend loin
toi tu montes avec lui dans un rapport d’alouette
et suivent trois minutes de poussière argentée

 

 

Dominique Fourcade, Citizen Do, P.O.L, 2008, pp. 54, 95 et 65

 

bio-bibliographie de Dominique Fourcade

 

 

 

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Anthologie permanente : Dominique Quélen

 

 

Chasseur au pas mesuré, chasseur très subtil dans des lieux secs, tout en aplats. Perdu, longeant. Cherchant l’écart le plus précis. Dans le repos le mieux réglé, une inquiétude. Un désir de blessure qui élancerait encore après des années. Poursuivant (en songe) un gibier différent. Pensées trop rapides, fuyantes : des guêpes. Jusqu’à ce que la chasse et son objet, comme le jour ou la nuit, s’emboîtent.

 

Dominique Quélen, Petites formes, Éditions Apogée, 2002, p. 8

 

*

 

Arbre qu’on voit ici tourné vers soi (c’est-à-dire une présence où entre une part de calcul), la totalité du tronc plaquée contre le vide. Les bras debout, répandus cent fois comme de l’eau dans l’air ainsi formé. Le corps aussi, en ses parties reclus et ramassé, avec une économie de gestes qui tient du mort. La rondeur familière des oies qu’on regarde et qui nous regardent passer près des herbes.

 

Dominique Quélen, Comme quoi, Editions L’Act Mem (« La Rivière échappée ») – 2008, p. 63.

 

 

contribution de Philippe Macaigne

 

Dominique Quélen dans Poezibao :
bio-bibliographie, le temps est un grand maigre (note par R. Klapka), extrait 1, Comme quoi (parution)

 

 

 

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Anthologie permanente : André du Bouchet

 

 

ordinaire

 

 

par un mot qui se détache, je suis entré dans la langue.

 

 

                                        comme sur son déplacement pèse le fragment de parole ayant, il se peut, nom de poème, le défaut chaque fois accueille

 

                                                                                        en place
comme épars sur déplacement de monde.

 

                                                      le mot, une marge — le mot, sur
                                                                     cette vague du monde
qui reflue, comme en arrière de nouveau, en avant, inlassablement le sens est débordé.

 

                                                                                           marge
de la marge    —    configuration du poème dans une figure a
                                                             cessé d’avoir cours.
                        coupe par le centre.

 

 

retour à ce départ qui a été violence — et violence au terme immédiat de laquelle choses à elles-mêmes laissées tiendront sur leurs fraîcheurs de rupture comme pour la première fois en l’air chacune.
                                                                                          violence
                                                    et le noir.

 

 

                                                     la personne elle-même est résolue
dans les mots qu’on a sous les yeux — mais ce sont des yeux.

 

[...]

 

André du Bouchet, Matière de l’interlocuteur, Fata Morgana, 1992, p. 53-54.

 

 

 

Contribution de Tristan Hordé

 

 

André du Bouchet dans Poezibao :
bio-bibliographie
extrait 1, extrait 2, extrait 3
dossier L’Etrangère 1, dossier l’Etrangère 2 (inédit sur Victor Hugo), dossier l’Etrangère 3 (lettre inédite à Paul Celan), dossier l’Etrangère 4 (article de Yves Peyré),
Notes sur la poésie, 1, Notes sur la poésie 2,

 

 

 

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