Poezibao

Anthologie permanente : Roger Munier (4)

 

 

Le lieu est d'abord un cadre de nature. Il se découvre à la faveur des pas. Au détour d'un chemin, de la route – d'un chemin plus que de la route – il apparaît. Comme de lui-même, on dirait, se dégage de son entour, de ce qui n'est, pour le passant hâtif, qu'un continu de paysage globalement ressenti. Il apparaît, se donne à voir, mais non d'emblée, ni en pleine évidence. Le lieu ne s'impose pas, comme ferait un site à découvert, aussitôt admiré ; le lieu n'est pas chose qu'on admire. Il est ce qui nous parle. D'une voix sourde le plus souvent, et qu'il faut savoir reconnaître, mais bientôt insistante… C'est une prairie déclive à l'orée d'un bois, montant vers lui d'un mouvement paisible, avant de se perdre en sa zone d'ombre ; c'est l'eau immobile d'un étang devinée entre les arbres, ou la mer soudain apparue, masse lisse d'eau bleue entre deux falaises… Le lieu parle d’ici, avec les moyens d'ici, mais d'ailleurs aussi bien – comme d'un ailleurs dans l'ici. Il est, bien sûr, à chaque fois une découpe dans ce qui n'est qu'alentours ou parages indistincts, mais non tout à fait arbitraire et qui semble en attente d'être avérée, ratifiée, de trouver en nous son écho. A l'analyse et après coup, on peut même penser qu'il est réellement attente et sourd appel, voix qui ne demandait pour être telle que d'être si faiblement que ce soit entendue, parole sinon proférée, du moins proférable du monde.

 

Roger Munier, Si j'habite, Fata Morgana 1994, p. 20.


Roger Munier dans Poezibao :
Bio-bibliographie,
extrait 1, extrait 2, extrait 3,
Les Eaux profondes (présentation),

 

 

 

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao


Sur simple demande à [email protected],
→ Recevez chaque jour de la semaine "l'anthologie permanente" dans votre boîte aux lettres électronique
ou
→ Recevez le samedi la lettre d’information, avec les principales parutions de la semaine sur le site (les abonnés à l’anthologie reçoivent automatiquement cette lettre)
• Merci de préciser "abonnement à l’anthologie" ou "abonnement à la lettre seule

 

Anthologie permanente : Claire Malroux (6)

 

 

Ne parle pas de noir
le noir est une couleur qui voit
matière intense et désirante
pointe d’un diamant
attirant vers la densité
de la profondeur

Parle plutôt de la transparence aveugle
de la glu du vide

Le trou serait un cube de murs blancs
une sphère de miroirs
où l’ombre tourne
et quête une goutte de sang
sur des reflets de nuage...

 

•

 

La pente d’un champ
     le velouté
            de son épaule

Ses herbes précises
     sous les fumées
            du crépuscule

Étincelles
     d’un pré
            ancien

Illuminé à l’aube
     d’abat-jour
            de coulemelles

Appellent
     ô douleur
            l’al-

Page lu
     et oublié
            d’avant toute ville

 

Claire Malroux, Ni si lointain, Le Castor Astral, 2004, p. 38 et 15.

 

Claire Malroux dans Poezibao :
bio-bibliographie
extrait 1, extrait 2 + traduction Marilyn Hacker), extrait 3, extrait 4, extrait 5
Compte rendu du livre de Claire Malroux, autour d’Emily Dickinson, Chambre avec vue sur l’éternité,
entretien avec Claire Malroux autour d’Emily Dickinson,
rencontre avec Marilyn Hacker sur la traduction réciproque,
La Femme sans paroles (fiche de lecture),

 

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao


Sur simple demande à [email protected],
→ Recevez chaque jour de la semaine "l'anthologie permanente" dans votre boîte aux lettres électronique
ou
→ Recevez le samedi la lettre d’information, avec les principales parutions de la semaine sur le site (les abonnés à l’anthologie reçoivent automatiquement cette lettre)
• Merci de préciser "abonnement à l’anthologie" ou "abonnement à la lettre seule

 

 

Anthologie permanente : Seamus Heaney

 

 

Menthe

Bouquet de petites orties poussiéreuses,
Herbes folles au flanc de la maison,
Elle poussait derrière les déchets et les bouteilles vides,
Jamais verdoyante, presque invisible.

Disons-le : elle était aussi une promesse,
Une fraîcheur dans l’arrière-cour de notre vie,
Quelque chose d’inachevé mais de tenace
Qui flânait parmi les allées vertes.

Petits coups de ciseaux, lumière du dimanche
Matin où l’on coupait la menthe avec amour :
Restera cela même qui m’échappe aujourd’hui.
Donnez leur liberté aux choses qui survivent.

Que les odeurs de menthe se fassent capiteuses, démunies,
Prisonnières qu’on libère en cette cour,
Victimes de notre indifférence que nous condamnons
Pour les avoir trahies par notre indifférence.


Mint

It look like a clump of small dusty nettles
Growing wild at the gable of the house
Beyond where we dumped our refuse and old bottles :
Unverdant ever, almost beneath notice.

But, to be fair, it also spell promise
And newness in the back yard of our life
As if something callow yet tenacious
Sauntered in green alleys and grew rife.

The snip of scissors blades, the light of Sunday
Mornings when the mint was cut and loved :
My last things will be first things slipping from me.
Yet let all things go free that have survived.

Let the smells of mint go heady and defenceless
Like inmates liberated in that yard.
Like the disregarded ones we turned against
Because we’d failed them by our disregard.

 

Seamus Heaney, L’étrange et le connu, traduit de l’anglais (Irlande) par Patrick Hersant, Gallimard, 2005, p. 25 et 24


contribution de Tristan Hordé


Seamus Heaney dans Poezibao :

bio-bibliographie
extrait 1, extrait 2,

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao


Sur simple demande à [email protected],
→ Recevez chaque jour de la semaine "l'anthologie permanente" dans votre boîte aux lettres électronique
ou
→ Recevez le samedi la lettre d’information, avec les principales parutions de la semaine sur le site (les abonnés à l’anthologie reçoivent automatiquement cette lettre)
• Merci de préciser "abonnement à l’anthologie" ou "abonnement à la lettre seule

 

 

Anthologie permanente : Pentti Saarikoski

 

 

Je pensais,
ces pensées m’allaient bien,
je marchais dans la forêt et des gouttes d’eau
tombaient sur ma tête,
j’allais n’importe où, n’importe quand,
et je savais que j’étais toujours là où il fallait.

 

Pentti Saarikoski, extrait de Où que j’aille, 1965 (traduction de Olivier Descargues, Où que j’aille, PJ Oswald, 1976)

 

•

 

J’ai bu le thé du soir,
j’ai lu,
je me suis assis sur le débarcadère,
j’ai essayé de deviner ce qu’on faisait dans les autres maisons,
j’ai regardé vers le bas avec ma lampe de poche,
les perches tournoyaient dans l’eau,
une écrevisse déambulait au fond,
j’ai regardé le ciel,
pour voir si l’automne était proche,
je suis entré,
j’ai monté l’escalier,
j’étais calme comme devant la mort,
il y avait une couverture rouge sur le lit de l’enfant,
il était si touchant avec sa main sous la nuque,
je suis allé dans la cour,
je suis rentré,
c’était déjà la nuit,
j’étais assis et je regardais au-dehors par-dessus la tête de Staline.

 

Pentti Saarikoski, extrait de Je regarde au-dehors par-dessus la tête de Staline, 1969, (traduction de Olivier Descargues, Où que j’aille, PJ Oswald, 1976)

 

•

 

Ca parle.
Qu'est-ce que ça dit?
Ca dit que ça n'est pas bête.
Comment ça?
Ca ne saurait entrer dans notre piège.
Comment ça s'appelle?
Chomsky.
•
La mâchoire du serpent se referme.
Et l'oiseau pour autant n'ouvre pas son aile.
Nous sommes venus au-travers d'une forêt bruyante.
Et par le ciel.
Pourquoi dire ce territoire?
L'oiseau et le serpent en moi
sans vergogne.
•
Ceux qui prétendent que j'ai renoncé à quelque chose
ne savent pas ce que je possède.

 

Pentti Saarikoski, trois poèmes extraits de Territoire, publié en 1973 chez Otava, éditeur finlandais qui a publié toute l'œuvre de Pentti Saarikoski et en 1976 chez PJ Oswald dans la traduction d'Olivier Descargues. pp. 125, 128 et 130

 

contribution de Sylvie Durbec

 

note bio-bibliographique

 

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao


Sur simple demande à [email protected],
→ Recevez chaque jour de la semaine "l'anthologie permanente" dans votre boîte aux lettres électronique
ou
→ Recevez le samedi la lettre d’information, avec les principales parutions de la semaine sur le site (les abonnés à l’anthologie reçoivent automatiquement cette lettre)
• Merci de préciser "abonnement à l’anthologie" ou "abonnement à la lettre seule

 

Anthologie permanente : Saint-Pol-Roux

 

 

au bout du monde

                                                                      Aux Péris en mer.

Péris sublimes, si profonds, devenus rythmes de la mer, oh ! n’est-ce pas que ma neuve synthèse couve une Beauté non plus de marbre mais de chair, les artères servant de racines aux traits de la forme, Beauté non plus d’un seul ni close mais extensible et de plusieurs, non plus d’exception divine mais de régie humaine, innombrable comme l’Océan et personnage comme lui ?

Ce Verbe total et vivant qui vous pénètre à travers lames et vents, sonore hommage à votre ample silence, n’est-il pas l’avènement des âmes décousant nos lèvres d’un coup d’aile ? n’est-il pas l’enthousiasme organique des mots, fourmis d’encre imprégnées enfin des sept couleurs ? oh ! n’est-il pas l’ascension des langages du sol vers les buissons ardents où le Peuple en triomphe exprime l’azur ?

Les voix actives de ces êtres unis pour vous offrir un bouquet de paroles, ne sont-ce pas des étoiles de plus au firmament suave du lyrisme, étoiles se nouant aux étoiles d’hier pour à la longue devenir à elles toutes un Soleil, de même que les cœurs des hommes, se fondant ensemble à force de s’aimer, formeraient l’évidente statue de la Divinité ?

Au malingre roseau du scribe solitaire a succédé le multiple tuyau de l’orgue universel. Les souffles en faisceau déjà gonflent la masse clamant sa fanfare d’instruments humains, comme vous dans la mer, ô Péris, chacun de nous figure une onde au pays de la vie, et le peuple à côté du poète a désormais le droit de signer les chefs-d’œuvre indivis, – car la Beauté c’est tout le monde !

                                                                      Juin 1927.

 

Saint-Pol-Roux, Glorifications (1914-1930), Rougerie, 1992, p. 102-103.

 

*

 

litanies du verbe

 

que la lumiere soit

Mots jaillis de la bouche du Verbe / première
Mots datant du principe du monde
Mots qui se courent après depuis le cri divin
Mots transformés au cours de l’être humain
Mots des campagnes, des forêts, des phénomènes et des éléments…
Mots de l’enfant vers le lait de sa mère
Mots du coq droit vers le cœur de l’Aurore, (du Levant)
Mots des clochers qui nous dispensent l’heure,
Mots des becs sur les branches
Mots des châteaux et des chaumières
Mots de la vierge à son amour
Mots de l’Aïeule à son rouet
Mots des cadavres entre les planches
Mots des brebis à l’herbe tendre
Mots des grains d’or en la main du semeur
Mots de la vigne aux talons du pressoir
Mots de la rame dans la lame
Mots de la brise et de la pluie
Mots du sourire, mots des larmes
Mots de souffrance, mots d’espoir
Mots du mineur à son charbon / filon
Mots du marin à l’âme de sa voile
Mots du paysan à sa charrue
Mots du soleil et de la nuit
Mots du poète à son étoile
Mots suspendus à la grappe des strophes,
Mots en épis sur les sillons
Mots des écrits qui sont des livres
Mots des vieux parchemins qui furent des moutons

Mots qu’on voudrait ne jamais avoir dits,
Mots qu’on voudrait dire toujours,
Mots qui ne sont pas nés encore,
Mots qui ne sont pas encore défunts,
Mots péchés, mots vertus,
Mots qui sont des poisons, des parfums, des couleurs, des refrains, des statues
Mots – prisons, chapelles, cathédrales
Mots qui crient, mots qui tuent,
Mots des odes, des hymnes, des tragédies,
Mots des prophètes à la foule,
Mots d’évangile et d’anathème,
Mots du Sépulchre et du chef-d’œuvre,
Mots des esclaves à leur meule,
Mots de la hache sur / dans les arbres,
Mots sur la croix, mots sous la roue,
Mots forçant les barreaux en cri de liberté,
Mots des peuples sur deux côtés de la frontière,
Mots des héros dans la bataille,
Mots des clamants (déclamant dans le désert les gloires et les catastrophes)
Mots en clous d’or aux frontispices de l’Histoire
Mots apparus sur la muraille,
Mots des buissons ardents sur les montagnes fraîches
Mots des Idées qui bercent les nuées,
Mots du sombre tonnerre à la langue d’éclair
Mots stridents et fauves dans la jungle,
Mots des armées de métal qui se cassent entre elles comme des objets,
Mots en morceaux dans les colonnes millénaires,
Mots des forces du Temps à cheval sur le Vent,
Mots des volcans qui crachent vers l’Azur,
Mots des Ancêtres de loin ressuscités au fond des orgues de la Terre ;
Mots des Dieux inconnus domptés par le Dieu connu,
Mots des saisons, des déluges, des apocalypses, des suprêmes Jugements.

oraison

Ô les mots, tous les mots blancs, verts, bleus, jaunes, rouges, noirs, du gouffre et de la cime, tous les mots semblables et contraires, unissez-vous en frères de la primitive famille de la phrase originelle. Laissez-vous cueillir comme on fait pour les fleurs, laissez-vous récolter comme on fait pour les fruits. Acceptez que de tous on compose une gerbe d’amour évoquant le sonore serpent aux longs anneaux d’éternité, que par vous il remonte entre les lèvres demeurées au seuil de l’Aurore Première.

Parmi la misère farouche du siècle en folie, ô mots de la Nature, du Mystère, de l’Humanité, mots émanés du Verbe qui fit la Lumière Physique, mots depuis en refuge dans les gorges des êtres et failles des choses, reconstituez-vous dans une équivalente énergie, capable d’extraire cette fois, du fond de la Ténèbre envahissante, une Lumière Morale aux rayons tout fleuris de la fraternité. Condensez-vous, Mots redivinisés, dans la bouche d’un Être unique fait de tout et de tous, et, par Lui, nous tous ensemble, parmi cette heure sombre où nos âmes s’égarent aveugles, clamons, pour un magique éveil de l’entière Beauté, clamons en retour, éperdument, nous les infiniment petits de l’infiniment grand, nous les atomes, nous les hommes, nous les monstres, nous les efforts et les génies épars de l’Univers, clamons à notre tour dans les oreilles d’Or de l’Avenir par cette bouche formidable de l’espoir qui deviendra la nôtre, la phrase initiale du Semeur universel :

- « Que la Lumière soit !!! »

 

Saint-Pol-Roux, La Besace du Solitaire, Rougerie, 2000, p. 81-83.

 

contribution de Mikaël Lugan

 

Bio-bibliographie de Saint-Pol-Roux

 

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao


Sur simple demande à [email protected],
→ Recevez chaque jour de la semaine "l'anthologie permanente" dans votre boîte aux lettres électronique
ou
→ Recevez le samedi la lettre d’information, avec les principales parutions de la semaine sur le site (les abonnés à l’anthologie reçoivent automatiquement cette lettre)
• Merci de préciser "abonnement à l’anthologie" ou "abonnement à la lettre seule

Anthologie permanente : Emily Dickinson (13)

 

 

Deux poèmes extraits du livre récemment paru chez José Corti, nouveau recueil de traductions de Claire Malroux, venant compléter Une âme en incandescence (mais aussi les deux livres consacrés à la correspondance d’Emily Dickinson).

 

 

Le Vent n’est pas venu du Verger – aujourd’hui –
Mais de plus loin –
Ni ne s’est arrêté pour jouer avec l’Herbe –
Ni menacer un Chapeau –
C’est un garçon transitif – très –
Comptez là-dessus –

S’Il laisse une Bardane à la porte
On sait qu’Il a grimpé à un Sapin –
Mais le Sapin est Où – Le savez-vous –
Y êtes-vous jamais allé ?

S’il apporte des Odeurs de Trèfles –
Et c’est Son affaire, pas la Nôtre –
C’est qu’il a été avec les Faucheurs –
À affûter les Heures
En douces pauses de Foin –
Son Passe-temps – en Juin –

S’il jette du Sable, et des Cailloux –
Des Bonnets d’Enfant – des brins de paille –
Avec un clocher par-ci, par-là –
Et un rauque : « Laissez-moi passer »,
Qui serait assez sot pour ne pas bouger .
Vous ? – Répondez –
Seriez-vous assez sot pour ne pas bouger ?



The Wind did’nt come from the Orchard – today –
Further than that –
Nor stop to play with the Hay –
Nor threaten a Hat
He’s a transitive fellow – very –
Rely on that –


If He leave a Bur at the door
We know He has climbed a Fir –
But the Fir is Where – Declare –
Were you ever there?

If He bring Odors of Clovers –
And that is His business – not Our’s –

Then He has been with the Mowers–
Whetting away the Hours –
To sweet pauses of Hay –
His Way - of a June Day –

If He fling Sand, and Pebble –
Little Boy’s Hats – and stubble –
With an occasional steeple –
And a hoarse "Get out of the Way, I say"
Who’d be the fool to stay ?
Would you – Say –
Would you be the fool to stay?

 

Emily Dickinson, Y aura-t-il pour de vrai un matin, (poèmes), traduit et présenté par Claire Malroux, édition bilingue,  José Corti, 2008, p. 310

 

Pressentiment – cette ombre longue – sur le Gazon –
signe que les Soleils déclinent –

L’annonce à l’Herbe effarée
Que la Ténèbre – va passer –


Presentiment – is that long shadow – on the Lawn –
Indicative that Suns go down –

The notice to the startled Grass
That Darkness – is about to pass.

 

Emily Dickinson, Y aura-t-il pour de vrai un matin, (poèmes), traduit et présenté par Claire Malroux, édition bilingue,  José Corti, 2008, p. 303

 

Emily Dickinson dans Poezibao :
Bio-bibliographie
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8, extrait 9, extrait 10, extrait 11, extrait 12
Compte rendu du livre de Claire Malroux, autour d’Emily Dickinson, Chambre avec vue sur l’éternité,
entretien avec Claire Malroux autour d’Emily Dickinson
Lieu dit l’éternité, Points, présentation,
Car l’adieu, car la nuit (parution),
Y aura-t-il pour de vrai un matin (parution)

 

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao


Sur simple demande à [email protected],
→ Recevez chaque jour de la semaine "l'anthologie permanente" dans votre boîte aux lettres électronique
ou
→ Recevez le samedi la lettre d’information, avec les principales parutions de la semaine sur le site (les abonnés à l’anthologie reçoivent automatiquement cette lettre)
• Merci de préciser "abonnement à l’anthologie" ou "abonnement à la lettre seule

 

 

Anthologie permanente : Jean Follain (4)

 

 

Clair-obscur

Un peu de terre
entre ses orteils frêles
ce corps de femme garde
une odeur de vendanges.
Tous deux meunier blême,
sombre châtreur de truies
saluent dans le soir
regardant aussi bien
leur grande ombre projetée.
Un morceau de plâtre
se détache du mur
couvert de fleurs veloutées.


Exil

Le soir ils écoutent
la même musique à peine gaie
un visage se montre
à un tournant du monde habité
les roses éclosent
une cloche a tinté sous les nuées
devant l’entrée à piliers.
Un homme assis répète à tout venant
dans son velours gris
montrant les sillons à ses mains
moi vivant personne ne touchera
à mes chiens amis.

 

Jean Follain, Appareil de la terre, Gallimard, 1964, p. 72 et 54.

Contribution de Tristan Hordé

Jean Follain dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, in notes sur la poésie

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao


Sur simple demande à [email protected],
→ Recevez chaque jour de la semaine "l'anthologie permanente" dans votre boîte aux lettres électronique
ou
→ Recevez le samedi la lettre d’information, avec les principales parutions de la semaine sur le site (les abonnés à l’anthologie reçoivent automatiquement cette lettre)
• Merci de préciser "abonnement à l’anthologie" ou "abonnement à la lettre seule

 

 

Anthologie permanente : Stéphane Bouquet (2)

 

 

Ariane Dreyfus signe dans le tout nouveau numéro de la revue Décharge (n°138), un très bel article consacré à Stéphane Bouquet, article qu’elle complète de quelques pages anthologiques, dont j’extrais ce texte.

 

 

Emily Dickinson : il semble qu’elle aussi suppose que le poème est un lieu pour le père, un jardin pour lui ou pour son absence : un maigre cabanon d’outils, des bancs, l’ombre des arbres, parfois des abeilles bruissantes, des fleurs qu’on cueille et dont on fait un bouquet en attendant, en l’attendant lui, et qu’on tendra pour l’accueillir, pour qu’il les prenne et les respire, se tenant sur le seuil du monde. C’est ici le poème, bienvenue. Ou bien, l’autre paysage : l’hiver, le gel, les branches cassantes, les allées glissantes, l’unique extension blanche, les mains posées sur la vitre glaciale, et la silhouette de lui, le père, qui arrive, qui vient habiter dans le poème parce que celui-ci, somehow / d’une certaine façon, l’attendait, va le réchauffer. Une fois, elle écrit dans une lettre une définition bouleversante : cette Césure de l’Espace que l’appelle « Père ». C’est une vérité profonde, quant à elle : un jour, un seul jour, le Père est venu, il a fracturé la maison, il a fracassé les choses et nous a laissé les débris, avant de repartir. Les vers sont pour Dickinson le constat que le monde est désormais brisé, répandu en Miettes dans l’Allée. Elle ramasse en quelque sorte dans les vers les Tessons des choses, les morceaux de Rouge-gorge, l’Herbe déchirée. Peut-être que les vers sont, pour Hölderlin, une semblable reconstruction de la continuité, une élaboration précaire de la fratrie bâtisseuse. D’une certaine façon, ils coupent le flux / le fleuve de la phrase ; mais d’une autre, plus profonde, ils accroissent la vitesse de la page, ils coulent plus facilement de ligne en ligne, ils nous maintiennent dans la vigueur du courant, dans l’énergie couturière des fleuves, dans quelque chose comme une course commune et dps lgtps, dans pourquoi pas ? l’éjaculation abondante et paternelle.

 

Stéphane Bouquet, Un peuple, extrait publié dans la revue Décharge n° 138, juin 2008. (Un peuple, Champ Vallon, 2007, p. 85)


Stéphane Bouquet dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1

Présentation du numéro 138 de la revue Décharge

 

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao


Sur simple demande à [email protected],
→ Recevez chaque jour de la semaine "l'anthologie permanente" dans votre boîte aux lettres électronique
ou
→ Recevez le samedi la lettre d’information, avec les principales parutions de la semaine sur le site (les abonnés à l’anthologie reçoivent automatiquement cette lettre)
• Merci de préciser "abonnement à l’anthologie" ou "abonnement à la lettre seule

 

 

Anthologie permanente : Marie-Claire Bancquart (17)

 

 

La parole des os

Après notre mort
la parole des os
prend son ampleur.

Rien pour la retenir.

Nos mots-en-bouche sont détruits.

Les mots d'os
s'en vont doucement vers le noir:
enterrement du loup, mues de l'orvet, humus.

Dans la cendre commune
ils célèbrent le délice oblique des profanations.

Puis, nos squelettes reformés, ils reviennent
vers les vivants, pour quelle annonce énigmatique?

A force de battre la nuit
ont-ils outrepassé
la limite du négatif, dans un affleurement d'aurore?

 

 

Ce poème est extrait de  Filigranes du corps, un livre d'artiste, poèmes de Marie-Claire Bancquart et gravures de Michel Roncerel, éditions Manière Noire éditeur.
Je rappelle que Michel Roncerel a disparu brutalement en septembre 2007.

 

Marie-Claire Bancquart dans Poezibao :
Bio-bibliographie,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8, extrait 9, extrait 10, extrait 11, extrait 12, extrait 13, extrait 14, extrait 15, extrait 16
Aux 20 ans du nouveau recueil,
Lecture chez Tschann (05),
fiche de lecture : Avec la mort, quartier d’orange entre les dents,
Carte Blanche à (sur Bonnefoy au programme de terminale L),
réponse à l’enquête sur les femmes-poètes,
La Verticale du secret (parution),
dossier 2008, 1, dossier 2008, 2, dossier 2008, 3 (un article de Béatrice.Bonhomme)

 

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao


Sur simple demande à [email protected],
→ Recevez chaque jour de la semaine "l'anthologie permanente" dans votre boîte aux lettres électronique
ou
→ Recevez le samedi la lettre d’information, avec les principales parutions de la semaine sur le site (les abonnés à l’anthologie reçoivent automatiquement cette lettre)
• Merci de préciser "abonnement à l’anthologie" ou "abonnement à la lettre seule

 

Anthologie permanente : Martin Rueff

 

 

Martin Rueff vient de recevoir le prix Yvan Goll (qui lui sera remis au Marché de la poésie) pour Icare crie dans un ciel de craie

 

J’attends.
Dans ma vie,
J’attends
J’attends des gens qui ne viennent pas
Et des gens qui ne viennent plus.
Je suis du genre patient ;
Je ne cherche pas de diversion :
J’attends.
Pas le genre à regarder mes mains qui vieillissent
Ou le ciel sans âge
Pas le genre à regarder les passants non plus
Ou à espérer les animaux du soir ;
J’attends

Au pied d’un mur,
Je me récite les vieux airs oubliés ;
Contre un poteau
Je me repasse les visages d’avant ;
Face à la nuit qui monte
J’attends debout.
Personne ne peut me joindre,
Et à force d’attendre
J’en oublie qui j’attendais,
Mais, fidèle, je continue.
Dans le vide de l’attente,
J’attends ;
J’attends des gens qui ne viendront pas.
Mais moi qui vous attendais
Qui m’attendra si vous ne venez pas ?

 

•

 

Ils demandent
dans quelle langue nous parlons –
si je parle ta langue
ou si tu parles la mienne.

Nous en parlons mille autres
joyeuses comme le feu des oiseaux
ou lourdes comme le berceau des cendres
– souvent tendres comme l’amande enfantine. –

Notre grammaire est sombre
mais les exercices ne manquent pas.

Nous pratiquons la syntaxe nocturne :

les mains contre la nuit
nos bouches contre le temps
nous plongeons dans l’eau froide
qui nous partage
et qui brûle nos tempes.

Nous remontons
chargés d’ombre profonde
et soigneusement
nous la reversons

– sur la rive des phrases.

 

Martin Rueff, Comme si quelque, Livre de poésie, Comp’Act, 2006, pp. 193 et 75

 

 

Bio-bibliographie de Martin Rueff

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao


Sur simple demande à [email protected],
→ Recevez chaque jour de la semaine "l'anthologie permanente" dans votre boîte aux lettres électronique
ou
→ Recevez le samedi la lettre d’information, avec les principales parutions de la semaine sur le site (les abonnés à l’anthologie reçoivent automatiquement cette lettre)
• Merci de préciser "abonnement à l’anthologie" ou "abonnement à la lettre seule