Poezibao

Anthologie permanente : James Sacré (5)

 

 

De petites tourterelles fines, en rose gris, un peu d’ardoise au bord de l’aile, ont sur la gorge une tache fauve grêlée de noir. Leur tête et le mouvement du col comme dans un geste de curiosité.
C’est sur un espace de ciment, entre une courte langue de jardin et une mosquée, des boutiques. Beaucoup de circulation dans ce carrefour tout compliqué de multiples rues, et les voix de gens qui sont là presque sous la voie rapide qui enjambe l’espace par un pont métallique vert (drapeaux peints sur les piliers, avec le cèdre en chapeau final pointu, le dernier triangle quand même posé un peu de côté).
 
Bas du quartier Secteur Bachoura derrière un mur de parpaings roses
Tu rentres parmi l’herbe, de la pierre blanche mise là, reste d’un ciment.
Fenêtres défaites, le petit toit de tuile aussi,
De plusieurs vieilles maisons, perdues parmi des immeubles pas si anciens, certains dressent de hautes formes étroites, béton ; et le vert d’un seul palmier se perd dans tout ce gris.
D’autres arbres, un eucalyptus, des branchages encore nus, on ne distingue pas si bien
Le détruit de ce qui se construit.

James Sacré, Une idée de jardin à Beyrouth, gravures de Vincent Rougier, "ficelle", n°84, mai & juin 2008, non paginé.

Contribution de Tristan Hordé

James Sacré dans Poezibao :
Bio-bibliographie,
Extrait 1 (trois textes), extrait 2, extrait 3, extrait 4,
Trois anciens poèmes mis ensemble pour lui redire je t'aime(Cadex, 2006),
recension de Aneries pour mal braire et de Broussaille de Prose et de vers (par Tristan Hordé),
Un Paradis de poussières (par T. Hordé)
Khalil el Ghrib, note de lecture par Tristan Hordé,
entretien avec Tristan Hordé (avec pdf)
notes sur la poésie

 

 

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Anthologie permanente / Maurice Federman

 

 

Mojsze (Maurice) Federman est le père de la poète, romancière et dramaturge Vera Feyder. Né en 1905 à Sosnowiec, en Pologne, il émigra à Liège dans les années trente. Il y fréquenta des peintres, des écrivains et y publia ses premiers poèmes écrits en français en 1937. Arrêté en septembre 1942 par la Gestapo, sur dénonciation, il fut déporté à Auschwitz ; il mourra en février 1945 au cours d’un transfert d’Auschwitz à Buchenwald, à quelques jours de la libération des camps nazis.

 

 

Une toile grise couvre le jour
Un vent glacial bouleverse les nuages...
Les ombres sont chassées de leur refuge.

La nuit noire m’a pris
dans ses bras aveugles...
Et mon âme se débat encore.....


et déjà les gestes des hyènes
cherchent mes lèvres
aspirent mon souffle
Haleine glaciale, mortelle !

 

 

Épave

Visage livide
Visage déraciné
Visage sans âge...
Tu m’as frôlé de ton baiser mortel...

J’ai vu tes yeux sans regard
J’ai étreint ton corps inconscient...
J’ai glissé sur la pente d’ennui
       dans le néant

Froide est ta demeure...
Demeure sans heure
Où gisent les ombres
Les ombres de mes frères

 

 

De profundis

Je ne laisserai pas de traces
Sur le chemin de la vie,
Je souffrirai...
Et inaperçu,
Je passerai dans l’oubli...

Quand je serai très loin
Qu’il ne restera qu’un point
Comme une étoile à l’horizon,
Que d’immenses espaces
couvriront...

Alors, la nuit gardera
mon cœur détruit...
Les vents emporteront les traces
du passage d’une ombre...

 

Maurice Federman, Reflets, présenté par Vera Feyder, Éditions Tiresias, 1995, pp. 30, 31, 36.

 

 

 

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Anthologie permanente : Max Rouquette

 

 

Deux parutions à signaler, celle du livre Poèmas de pròsa, poèmes en prose, chez fédérop et celle du dernier numéro de la revue Europe qui consacre un fort dossier à Max Rouquette.

 

 

 

équinoxe

De la mer chante la voix lointaine, dans le vent marin obscur qui courbe l’herbe.
Nous vient le frisson des temps durs et les rouleaux de brume noire.
Et les gouttes de pluie froide sur la joue, et la bise avec ses gifles.
Et l’ombelle, déjà brûlée de gel, s’incline comme une pauvresse.
Et, de ses sursauts, dans les branches, proteste au ciel mauvais ...
Pendant que le goéland aux mains de la tempête, se laisse entraîner sans fin.
Et le vent, partout, lance un cri perdu, la voix une du malheur.


Equinòcci

De mar canta la votz lontana, dins lo marin escur que clina èrba.
Nos ven lo fremin dels temps durs e los rotlèus de nèbla negra.
E los degots de plòja freja sus la gauta, e la rispa ambe sos carpans.
E la pastenaga, adejà rostida dau gèl, se clina coma una pauressa.
E, de sos sauts, dins la ramada, fai sa protèsta au cèl marrit...
Entre que lo gabian dins las mans dau tempèri, se daissa enrebalar sens fin.
E lo vent, de pertot, escampa una crida perduda, la votz unenca dau malur.



La cendre mouillée

La cendre mouillée des feux anciens, trouée par les doigts de la pluie. Le feu, dieu de toujours, y règne encore. Venu de haut. Parmi les mondes. Et pour mémoire. Et nous ne pouvons pas l’oublier.
Etincelle d’astre à la fin du monde. Pour se souvenir. Là-haut des regards brillants pour nous suivre... Peut-être...

Lo cendre banhat

Lo cendre banhat de fuòcs ancians, traucat dels dets de la plòja.
Lo fuòc, dieu de totjorn i senhoreja encara. De naut vengut.
D’entre los monds. E per memòria. E lo podèm pas delembrar.
Beluga d’astre a fin de mond. Per lo recòrd. Amont, d’agachs lusents per nos seguir. .. Benlèu ...

 

Max Rouquette, Poèmas de pròsa, Poèmes en prose, traduction de Philippe Gardy et Jean-Guilhem Rouquette, édition bilingue, fédérop, 2008, pp. 76-77 et 100-101.

 

 

Brèus moments de bonur.
Quand delembrave d’èstre ieu
e qu’ère pas pus que la conca
ont ven bufar l’Ocean negre.
[...]

Brefs moments de bonheur
Quand j’oubliais d’être moi
et que je n’étais plus que la conque
où vient souffler l’Océan noir
[...]

 

Max Rouquette, poème inédit publié dans Europe n°950-951, juin-juillet 2008, p. 173-174 (version française de Jean-Guilhem Rouquette)

 

 

Bio-bibliographie de Max Rouquette

 

 

 

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Max Rouquette

 

 

« Comment aurais-je pu choisir une autre langue que celle dans laquelle je fus baigné dès la prime enfance, où j’ai, comme il est de règle dans les débuts de la vie, vécu intensément un réel palpable, vivant, respirant, sans y songer, l’expression quasi naturelle des êtres et des choses à travers des mots qui en étaient le signe et le reflet » (Max Rouquette, cité dans la revue Europe, n°950-951, juin-juillet 2008, p. 253)

 

« Avec Max Rouquette, mort vendredi 24 juin [2005] d'une embolie pulmonaire à son domicile montpelliérain à l'âge de 96 ans, disparaît le plus grand écrivain de langue d'oc, mais aussi un grand écrivain français.
Pressenti à plusieurs reprises pour l'attribution du prix Nobel de littérature, il a dû attendre les derniers temps d'une vie longue et active pour que sa notoriété s'impose peu à peu en France. Un paradoxe quand on sait qu'elle fut acquise bien plus tôt à l'étranger, où on le traduit depuis longtemps (en italien dès 1969), confirmant l'inscription universelle d'une œuvre entée sur ces paysages de garrigues héraultaises que Rouquette a chantés en poète avec la force des Antiques. »
(Philippe-Jean Catinchi, chronique nécrologique, in Le Monde du 30 juin 2005)

 

 

Max Rouquette (en occitan Max Roqueta) est un écrivain français de langue occitane, né le 8 décembre 1908 à Argelliers, petit village des garrigues montpelliéraines au pied du causse du Larzac. Prosateur, poète, dramaturge et essayiste (il a beaucoup écrit avec et sur des photographes), Max Rouquette a écrit toute son œuvre en occitan. Il a fait ses études de médecine et après avoir publié en 1934 son premier texte, "Secret de l’erba", fait son internat et devient en 1936 rédacteur de la revue militante Occitania et médecin rural à Aniane, dans la moyenne vallée de l’Hérault. Il y exercera dix ans avant de devenir médecin-conseil à la Sécurité Sociale à Montpellier jusqu’en 1974. Il est mort à Montpellier le 24 juin 2005.

 

Bibliographie
Une bibliographie des ouvrages aujourd’hui disponibles et une autre, plus exhaustive
Ne sont retenus ici que les ouvrages de poésie :
Secret de l’èrba. Carcassonne, Societat d’estudis occitans, 1934. 
Sòmnis dau matin. Tolosa, Societat d’estudis occitans, 1937.
Sòmnis de la nuòch. Tolosa, Societat d’estudis occitans, 1942. (Coll. Messtages, 3).
La Pietat dau matin. Tolosa, Institut d’estudis occitans, 1963. (Coll. Messatges, 32).
Les Psaumes de la nuit / Los Saumes de la nuòch. Paris, Obsidiane, 1984.
Le Tourment de la licorne / Lo Maucòr de l’unicòrn. Marseille, Sud, 1988. 2^e édition: Pézenas, Éditions Domens, 2000.
D’aicí mil ans de lutz / A mille années-lumière. Montpeyroux, Jorn, 1995.
Bestiari / Bestiaire. Suivi de: Le Miroir des bêtes par Philippe Gardy. Biarritz-Pau, Atlantica - Institut occitan, 2000. (Coll. Occitanas / Occitanes, 1).
Bestiaire II. Bestiari II. Le-Pont-du-Rôle, éditions Fédérop, 2005.
Poèmas de prosa, Poèmes en prose, traduction de Philippe Gardy et Jean-Guilhem Rouquette, Fédérop, 2008 (voir la présentation de ce livre)

La revue Europe publie dans son numéro n°950-951, juin-juillet 2008, un dossier de plus de 80 pages consacré à Max Rouquette avec une bibliographie chronologique détaillée (à laquelle j’ai emprunté quelques éléments pour la courte note biographique ci-dessus), biographie établie par Philippe Gardy.


• L'association Amistats Max Rouquette a ouvert à l’occasion du centenaire de la naissance du poète, le site officiel de Max Rouquette.
• Une belle présence de Max Rouquette sur le site Cardabelle
• Douceur de l’inoubliable, un beau texte de Philippe Gardy
• un entretien (2005) avec Max Rouquette sur lekti-ecriture
• le programme du centenaire (avec fichier pdf téléchargeable)

 

fiche ©Poezibao

 

 

Anthologie permanente : Paul Celan (11)

 

 

marée basse. Nous avons vu
les balanes, vu
les bernicles, vu
les ongles sur nos mains.
Personne n’a découpé le mot dans la paroi de notre cœur.

(Traces du crabe des plages, le lendemain,
sillons de rampants, galeries d’habitation, dessin
du vent dans la vase
grise. Sable fin,
sable gros,
détaché des parois, auprès
d’autres parties dures, dans les
débris.)

Un œil, aujourd’hui,
l’a donné à son frère, tous deux,
fermés, ont suivi le courant jusqu’à
leur ombre, déchargé
la cargaison (personne
n’a découpé le mot dans — —), fait ressortir
le harpon — une langue de terre, devant
un silence
minuscule et non navigable.

 

niedrigwasser. Wir sahen
die Seepocke, sahen
die Napfschnecke, sahen
die Nägel an unsern Händen.
Niemand schnitt uns das Wort von der Herzwand.

(Fährten der Strandkrabbe, morgen,
Kriechfurchen, Wohngänge, Wind-
zeichnung im grauen
Schlick. Feinsand.
Grobsand, das
von den Wänden Gelöste, bei
andern Hartteilen, im
Schill.)

Ein Aug, heute,
gab es dem zweiten, beide,
geschlossen, folgten der Strömung zu
ihrem Schatten, setzten
die Fracht ab (niemand
schnitt uns das Wort von der — —), bauten
den Haken hinaus — eine Nehrung, vor
ein kleines
unbefahrbares Schweigen.

 

Paul Celan, Grille de parole [Sprachgitter, 1959], traduit de l’allemand par Martine Broda, édition bilingue, Christian Bourgois, 1991, repris Points/Seuil, 2008, p. 87 et 86.

 

contribution de Tristan Hordé

 

Paul Celan dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4 (correspondance avec Nelly Sachs), extrait 5, extrait 6 (avec présentation de Partie de Neige), extrait 7, Celan sur parole (R. Klapka), extrait 8, extrait 9, extrait 10, Grille de Parole (parution Points)

 

 

 

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Anthologie permanente : Georges Bataille

 

 

Je rappelle la toute récente parution de l’Archangélique et autres poèmes de Georges Bataille dans la collection Poésie Gallimard

 

 

 

VI
Les mots du poème, leur indocilité, leur nombre, leur insignifiance, retiennent sur le cœur l’instant impalpable, baiser lentement appuyé sur la bouche d’une morte, ils suspendent le souffle à ce qui n’est plus rien.

La transparence de l’être aimé, miraculeusement indifférent, ce qui égare, égaré dans le cristal innombrable de la lumière : n’y penser jamais plus.

 

 

VII
L’éclair tue
retourne les yeux
la joie
efface
la joie

effacée
vitre de mort
glacée
ô vitre
resplendissante
d’un éclat qui se brise
dans l’ombre qui se fait

je suis
ce qui n’est pas
j’ouvre

les dents mêlées
des morts
et les grincements de la lumière
qui m’enivre
de l’étreinte
qui s’étouffe
de l’eau
qui pleure
de l’air mort
et de l’âme de l’oubli

mais rien
je ne vois
rien
je ne ris plus
car à force de rire
je transparais.

 

Georges Bataille, L’Archangélique et autres poèmes, préface de Bernard Noël, Poésie/Gallimard, n° 419, 2008,p. 98 et 99

 

Georges Bataille dans Poezibao :
note bio-bibliographique, extrait 1

 

 

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Anthologie permanente : Jérôme Game

 

 

surface de la peau   à l’appareil,  de  la  p  de l’image en soir de
dedans , hors la mort ,          désossée = une image.
S’adressant au
still alive, still life.
C  orps ce

 

circular     n o.
ellipse  aire       som   ombre =
e œil vie id ed e l’image en soi regarde, asoir.

 

Le peau de la peau de l’appareil en levée dégage une enlevée dé, une pho

 

une image elée de est la peau de l’appareil enlevée regarde

 

e ; une iclée. Si ce n’est un, ci ce n’est

 

 

Ceci n’est pas une légende ipe pe ce

 

 

What is the trigger in me the, the triggering me that a vanishing point aava-
nishes ssolves e se putréfie, vaporise, effiloche en l’éther u ciel au loin
le                    le bleu crème urquoise e, la vision vue se en terrasse se
                              rentre, zoome p récis fil a place olume et s’étire, s’énètre
ofond p et itre ursif en angle se
                              cette lumière entre les buildings ur les ombres c’est

         comme on écrit comme on voit, comme on voit comme on perd,
omme on voit comme on tombe, omme en suspension de la poudre on a
bird’s eye view ou comment ?

 

en diapo la dia se condense, lie p, on voit on a pélicul e s’éplie se défiixe
tatique en nouveau, le mouveme, la rofondeur de champ p leut noir bleu
se

 

                    atéral avance en crible ixe f le mouveme, écharde c eintrée lein

ca adre en
coupe droite onormée les
angles artout p des
en façades en
coint en p
oints d
disparates à p
assés au crible applanis au deux d du champ de le étirer en un étirer la pel-
licule à temps - à plat,
oir n et bleu, oir n et b lanc.
intérieur e soi c’est

 

Jérôme Game, ça tire, suivi de ceci n’est pas une liste, avec un CD comprenant l’intégralité des textes, lue par l’auteur, Al Dante, 2008, 25 €, p. 13.

 

bio-bibliographie de Jérôme Game

 

présentation du livre dans Poezibao

 

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Anthologie permanente : Tomaž Šalamun

 

 

Herbe 

 

Je veux être aimable au point de devenir dieu
et d’être moi-même perdu et oublié.
J’écris des rimes, car je suis un cactus.
L’homme est humide pour l’homme,
c’est pourquoi il embrasse sur la bouche.
Seul, je ne sais même pas me préparer un café,
et il est difficile de vivre avec moi.
Maruška en souffre, Ana n’en souffre pas.
Comme un tigre qui lancerait un disque et
jouerait paresseusement avec, déterminant sa hauteur.
Mais le tigre n’a pas de mains et il ne le sait pas,
il ne peut agir, le tigre a des dents et un cœur.
Des fleuves me traversent et me fertilisent,
et tout n’est plus qu’herbe, herbe verte.
Quand je suis triste, je me lève
et je fais le tour du monde.
Je ne suis pas du tout préparé à la mort,
mais je peux la boire à tout moment,
comme la soupe que me donne ma nounou.
La mort doit respirer comme une cascade.
La mort doit respirer comme maman.
Rien d’amer ne traîne derrière moi.
J’ai maintenant quatre ans.
Quatre ans et demi,
et je suis le fils de celui que j’aime.
Si j’étais plus vieux, il devrait avoir
plus de vingt-deux ans.
Mais je veux qu’il reste éternellement jeune
et beau et terrible, comme aujourd’hui,
c’est pourquoi j’aurai éternellement cet âge.
Je suis russe, parce qu’il est russe.
Cindy m’a apporté un café car je suis si
concentré que j’irradie dans toute la maison,
jusque dans le jardin, le parc, parmi les écureuils, avec lesquels
jouera Ana, lorsqu’elle arrivera avec Maruška en bateau.
Nous vivrons et je dirai :
Ain’t no mamba snake in America.

•

 

Vie du poète

L’amour a mis en pièces toutes mes théories.
Les étoiles m’ont dévoré.
Anonyme, comme je l’ai toujours si ardemment souhaité.
Je suis lumière, rai de lumière ténu.
Vraiment fantastique, la façon dont les astres me mangent.
Encore et encore, nourriture qui jamais ne s’épuise.
Et ensuite : paf !
j’effleure une chevelure,
paf ! j’écris un poème, distendant l’éternité.
Comme maintenant ici : la forteresse Yaddo pour le renouveau du monde.
Je contemple un arbre : je vois, je sens, je sais,
j’aime Maruška, Maruška m’aime.
Une coccinelle se pose dans un bruissement sur mon épaule.
C’est Ana.
En ce moment, elle peint ou bien se promène avec sa maman
en pataugeant dans les flaques et dit :
« Je n’ai plus d’anniversaire, jusqu’au retour de Tomaž. »
Et un bel oiseau multicolore se jette contre ma fenêtre,
âmes de mes amis, tissées en un tendre filet autour de la planète.
Nulle ne jalouse l’autre,
car nous sommes tous des amants.
Puis je poste dix lettres, rien que des love letters,
certaines vers des contrées par-delà l’océan, d’autres pour ici.
Nous naissons à la poésie par le contact physique et la lecture.
Splatch ! Splatch ! nous nous éclaboussons dans le soleil.
Pour les philosophes tout cela va trop vite.
Ils pensent que nous sommes un peu toqués et trop simples,
car nous parlons la langue des enfants.
Eh ! vous, nigauds, ennuyeux piétons !
Le monde ne serait-il pas plus beau
si vous aussi aviez avec vos maîtres un rapport plus charnel ?
Boum ! boum ! Les baisers du peuple pleuvent sur ma tête.
Ā en tonner.
J’espère tenir le coup,
pouvoir éternellement rendre tout cet amour.   

 

 

Tomaž Šalamun, Poèmes choisis, présentation Robert Hass, préface de Jacques Roubaud, traduit du slovène par Mireille Robin et Zdenka štimac, avec l’auteur, éditions Est Ouest Internationales + éditions Unesco (1^ère édition : mars 1995, 2^ème édition : mars 2001, pp.14-15 et 50-51

 

contribution de Valérie Rouzeau

 

bio-bibliographie de Tomaž Šalamun

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Anthologie permanente : Claudio Rodríguez

 

 

Pour signaler la récente parution de la toute première traduction en français d’un livre du grand poète espagnol Claudio Rodríguez (1934-1999)

 

 

Je me demande parfois si la nuit
se ferme au monde pour s’ouvrir ou si
elle s’ouvre sous un choc si soudain
que nulle aube ne vient, tellement nue
qu’elle ne s’efface pas car nul jamais
ne la crée : ni la lune, ni le soleil.
Ma tristesse non plus ne peut la voir
telle qu’elle est, prisonnière des astres
lorsque le jour est en eux manifeste,
cachant que la nuit est peuplée de champs
d’une aurore furtive, intense et non
en germe, blancs oiseaux, pleine lumière.
Et l’air parfois s’embrase sous un vol,
non pas sa brûlure mais par sa distance.
Une clarté d’étoiles brunit les pins
et elle brunira mon corps enfin.
Que faire sinon lancer très haut ma vie
jusqu’à mille lieux, au loin dans l’espace ?
Dans la nuit toujours brûle un feu caché,
la splendeur de l’air, un jour resté vain
pour nos sens qui, gravitant vers le haut,
ne voient pas et n’entendent pas en bas.
Le calme est un heaume pour le fleuve et
la douleur une brise pour le peuplier.
Et je le comprends, les ombres ainsi
offrent leur lumière, l’offrent tant et tant
que le matin jaillit sans commencer
ni finir, éternel dès le couchant.

 

 

Yo me pregunto a veces si la noche
se cierra al mundo para abrirse o si algo
la abre tan de repente que nosotros
no llegamos a su alba, al alba al raso
que no desaparece porque nadie
la crea: ni la luna, ni el sol claro.
Mi tristeza tampoco llega a verla
tal como es, quedándose en los astros
cuando en ellos el día es manifiesto
y no revela que en la noche hay campos
de intensa amanecida apresurada
no en germen, en luz plena, en albos pájaros.
Algún vuelo estar  quemando el aire,
no por ardiente sino por lejano.
Alguna limpidez de estrella bruñe
los pinos, bruñirá  mi cuerpo al cabo.
¿Qué puedo hacer sino seguir poniendo
la vida a mil lanzadas del espacio?
Y es que en la noche hay siempre un fuego oculto,
un resplandor aéreo, un día vano
para nuestros sentidos, que gravitan
hacia arriba y no ven ni oyen abajo.
Como es la calma un yelmo para el río
así el dolor es brisa para el  álamo.
Así yo estoy sintiendo que las sombras
abren su luz, la abren, la abren tanto,
que la mañana surge sin principio
ni fin, eterna ya desde el ocaso.

 

 

Claudio Rodríguez, Don de l’ébriété, suivi de En guise de commentaire, traduit de l’espagnol par Laurence Breysse-Chanet, préface d'Antonio Gamoneda,  Arfuyen, 2008

 

bio-bibliographie de Claudio Rodríguez

 

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Anthologie permanente : Samuel Beckett (3)

 

 

Dans le prolongement des textes d’hier (ici et là), puisque Raymond Federman fut l’ami et est un grand spécialiste de Beckett.....

 

 

 

fous qui disiez
plus jamais
vite redites

 

*

 

pas à pas
nulle part
nul seul
ne sait comment
petits pas
nulle part
obstinément

 

*

 

rêve
sans fin
ni trêve
à rien

 

*

 

morte parmi
ses mouches mortes
un souffle coulis
berce l’araignée

 

*

 

d’où
la voix qui dit
vis

 

d’une autre vie

 

*

 

mots survivants
de la vie
encore un moment
tenez-lui compagnie

 

 

Samuel Beckett, Mirlitonnades, dans Poèmes, suivi de Mirlitonnades [en français], éditions de Minuit, 1978, p. 41-42.

 

 

contribution de Tristan Hordé

 

 

Samuel Beckett dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extraits 1, extrait 2,

 

 

 

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