Poezibao

Anthologie permanente : Raymond Federman (2)

 

 

A l’occasion des 80 ans, aujourd’hui, du poète américain Raymond Federman, Poezibao vient de publier un article présentant les deux derniers livres parus, La voix dans le débarras, aux Impressions Nouvelles et A la queue leu leu chez Cadex Éditions.

 

 

Voici un extrait de ce dernier livre, accompagné d’une reproduction de la page choisie, car le texte est construit sur une composition typographique extraordinaire, qu’il est impossible de rendre autrement (On peut agrandir l’image par un clic)

 

 

 

d’autres
personnes
avaient
oublié
pourquoi
elles
étaient
là
et
continuaient
pourtant
d’attendre
simplement
parce
qu’elles
n’avaient
rien
de
mieux
à
faire
puisqu’il
ne
leur
était
pas
possible
ni
d’avancer
ni
de reculer
peut-être
pouvaient-elles
attendre
ou
bien
pour
raconter
comment
certains
croyaient
encore
dur
comme
fer
que
la
queue
menait
quelque
part
[...]

Raymond Federman, A la queue leu leu The Line, adapté et traduit de l’anglais (U.S.) par Stéphane Rouzé, Cadex editions, 2008, sans pagination.

 

•

 

peur reniflant mains honte étoile jaune cherche oiseau commencement de l’histoire fiasco libre enfin de voyager parmi les monstres images boyaux grinçant déplié coupé en rire du déplacement noir solitaire au travail rappelle première page journal visages soldats victorieux regardant sphinx accroupi chiant sa vie de revenant recommencée dans cabinet enfermé tandis qu’étalon sélectrique résume mouvement parmi peaux vides images en miettes en déformation traînasse mensonges dans fausse version saute-moutonne histoires infinies tombe en poussière au bord du précipice pour être replacé en confusion prédiction dans lumière à venir par quel droit un fol écho de l’envers du loin décrit jeunesse insensée car ni le noir peur désespoir ni lutte résistance force pouvoir symétrie de saisir l’épée enterrée en hésitante transgression pour lui apprendre à écouter être silencieux ahuri accepter que les autres aussi existent en cabinet eux pour chercher l’acceptance non défiance des mots petit bonhomme en secret espoir demande

 

(reproduction du texte qui fait face à celui donné ci-dessus). Je rappelle que Raymond Federman est l’auteur des deux versions, anglaise et française, du texte.

 

excrement on roof from rolling trains to furnace now remade lampshades runs down staircase to night call of fear smelling hands naked yellow star bird seeks beginning of historic fiasco free at last to journey among the beasts where guts squeaking unfold into laughter from darkness displacement of solitary work recalling newspapers pages faces of soldiers staring victorious sphinx defecating his life begins again closet confined as selectricstud resumes movement among empty skins images crumble into distortions spins out lies into false versions as he leapfrogs infinite tales falls silent into abyss to be retold in confusion foretelling subsequent enlightenment by what right a fool echoes from near farness the design of youthful folly for neither darkness fear hopelessness nor resistance forces success symmetry to grasp buried sword reluctant to transgress he learns to listen accepts bewildered others exist too in closet seeking acceptance not

 

Raymond Federman, La voix dans le débarras, The Voice in the closet, Les Impressions Nouvelles, 2008, p. 72 & 73

 

Raymond Federman dans Poezibao :
Bio-bibliographie,
in le Matricule des Anges n° 68,
in Fusées, n° 9,
extrait 1,
La voix dans le débarras (parution)

 

 

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Anthologie permanente : Robert Desnos (2)

 

 

Mi-route

 

Il y a un moment précis dans le temps
Où l’homme atteint le milieu de sa vie,
Un fragment de seconde,
Une fugitive parcelle de temps plus rapide qu’un regard,
Plus rapide que le sommet des pâmoisons amoureuses,
Plus rapide que la lumière,
Et l’homme est sensible à ce moment.

 

De longues avenues entre des frondaisons
S’allongent vers la tour où sommeille une dame
Dont la beauté résiste aux baisers, aux saisons,
Comme une étoile au vent, comme un rocher aux lames.

 

Un bateau frémissant s’enfonce et gueule.
Au sommet d’un arbre claque un drapeau.
Une femme bien peignée, mais dont les bas tombent sur les souliers
Apparaît au coin d’une rue,
Exaltée, frémissante,
Protégeant de sa main une lampe surannée et qui fume.

 

Et encore un débardeur ivre chante au coin d’un pont,
Et encore une amante mord les lèvres de son amant,
Et encore un pétale de rose tombe sur un lit vide,
Et encore trois pendules sonnent la même heure
À quelques minutes d’intervalle,
Et encore un homme qui passe dans une rue se retourne
Parce que l’on a crié son prénom,
Mais ce n’est pas lui que cette femme appelle,
Et encore, un ministre en grande tenue,
Désagréablement gêné par le pan de sa chemise coincé entre son pantalon et son caleçon,
Inaugure un orphelinat,
Et encore un camion lancé à toute vitesse
Dans les rues vides de la nuit
Tombe une tomate merveilleuse qui roule dans le ruisseau
Et qui sera balayée plus tard,
Et encore un incendie s’allume au sixième étage d’une maison
Qui flambe au cœur de la ville silencieuse et indifférente,
Et encore un homme entend une chanson
Oubliée depuis longtemps, et l’oubliera de nouveau,
Et encore maintes choses,
Maintes autres choses que l’homme voit à l’instant précis du milieu de sa vie,
Maintes autres choses se déroulent longuement dans le plus court des plus courts instants de la terre,
Il pressent le mystère de cette seconde, de ce fragment de seconde,

 

Mais il dit «  Chassons ces idées noires »,
Et il chasse ces idées noires,
Et que pourrait-il dire,
Et que pourrait-il faire
De mieux ?

 

Robert Desnos, Domaine public, Gallimard, 1953, p. 249-250.

 

 

contribution de Tristan Hordé

 

 

Robert Desnos dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extraits 1,

 

 

 

 

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Anthologie permanente : Jacques Réda (9)

 

 

Je rappelle la récente parution de Démêlés, de Jacques Réda, chez Gallimard.

 

 

Damnation de Dante

 

J’entrai par une porte d’ombre dans les cieux.
On ne m’avait pas dit « frappe d’abord », ou « sonne » :
Elle était entrouverte et donc j’entre. Personne.
À tout hasard je chuchote « bonjour messieurs ».

 

J’aurais dû cependant aussi penser aux dames
Car un vague parfum dans l’air neutre flottait
En même temps qu’un son d’orgue (quelque motet
De l’Ars nova). C’était bien loin des mélodrames

 

Que l’on m’avait décrits : un fracas, des veilleurs
Ailés avec leur glaive à laser qui foudroie,
Un portier redoutable. Rien. J’étais en proie
Néanmoins au désir de me trouver ailleurs

 

Qu’entre ces murs d’un blanc sévère de clinique.
Rêvais-je ? Étais-je mort ? Plongé dans un coma ?
J’attendais, n’en menant pas très large, comme à
L’école, quand un geste, un accent ironique

 

Me faisait envoyer chez le Père Recteur.
Fallait-il demeurer en silence, poursuivre,
Appeler ? Mais ma voix eût fait l’effet d’un cuivre
Incongru sur ce fond d’orgue. Et vers quel secteur

 

Me diriger ? En haut ? En bas ? À gauche ? À droite ?
Comment en décider dans l’éblouissement
Du ripolin céleste ? Et, certes, en fumant,
On patiente, mais j’avais perdu ma boîte

 

D’allumettes.Était-ce un péché de fumer ?
Et m’en punissait-on de surcroît par malice
Sans m’ôter le tabac qu’avec plus de délice
On roule si l’on songe aux doigts de Mallarmé ?

 

(...)

 

Jacques Réda, Démêlés, Gallimard, 2008, p. 34-35.

 

contribution Tristan Hordé

 

Jacques Réda dans Poezibao :
bio-bibliographie,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8,
Notes sur la poésie, notes sur la poésie 2,
Démêlés (parution)

 

 

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Anthologie permanente : Lucien Suel

 

 

À titre exceptionnel, pour bien rendre justice au travail de Lucien Suel et en particulier à son vers justifié (le principe : un nombre fixe de caractères par ligne, ici 22, espaces compris*), je joins au texte donné ci-dessous une image scannée de la disposition originale (un clic sur l’image permet de l’agrandir).

 

solitaire sur la route
flamande l’abbé Lemire
marche Sursum corda il

 

coupe dans la forêt de
Nieppe il est loin des
attaches loin de toute

 

limite loin des hommes
de leur conversations
loin de lui-même perdu

 

dans une prière muette
il marche sur la terre
il marche sur la terre

 

demandez la liberté et
épousez la destinée du
peuple mangez son pain

 

et prenez son âme pour
Dieu adieu les poésies
lamartiniennes adieu à

 

la rêverie adieu adieu
l’apiculture bonjour à
l’abbé américain actif

 

poudreux diligent sans
le décorum de l’ancien
régime sans soutane or

 

ne laissons aux Anglo-
Saxons le secret de la
vie ne soyons pas grec

 

ou patriarche oriental
ne soyons pas cet abbé
Constantin ou cet abbé

 

Tigrane le repos c’est
inimaginable notre fin
est la fin de la vertu
[...]**

 

Lucien Suel, La Justification de l’Abbé Lemire, éditions Mihaly, 1998.

 

**Pour lire l’ensemble de ce chant IX et apprécier la disposition voulue par le poète, un clic ou un double clic sur l’image permet de l’agrandir....

 

 

On peut retrouver aussi de très larges extraits de ce poème dans l’anthologie de la revue Le Jardin ouvrier, publiée tout récemment par Flammarion (voir note de lecture de Poezibao)

 

*A propos du vers justifié : « Martial Langellé, Lucien Suel ont commencé à compter les signes : l’unité de mesure est le signe typographique (lettre, signe de ponctuation). Par la place qu’il prend, le blanc entre les mots équivaut lui-même à un signe et on arrive donc, à condition bien sûr d’utiliser des polices de caractère où chaque signe occupe le même espace (le m comme le l, le point comme le tiret), on en arrive au vers justifié (chaque vers a strictement la même longueur sur le papier que ses voisins) (texte publié dans le supplément au numéro 33 du Jardin Ouvrier et reproduit dans l’anthologie Flammarion, p. 302.

 

Bio-bibliographie de Lucien Suel

 

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Anthologie permanente : Emily Dickinson (12)

 

 

Pour signaler la parution de y aura-t-il pour de vrai un matin, nouvel et très riche ensemble de poèmes d’Emily Dickinson, dans une présentation et une traduction de Claire Malroux, aux éditions José Corti, volume qui vient compléter Une âme en incandescence, paru en 1998 chez le même éditeur. (Attention, livre à paraître)

 

 

Une fois de plus, ma Colombe déconcertée
Agite ses ailes perplexes.
Une fois de plus, sa maîtresse, sur les eaux
jette sa question troublée –

 

Trois fois à la croisée flottante
L’oiseau du Patriarche est revenu -
Courage ! Ma brave Columba !
Une Terre est peut-être en vue (65)

 

 

Once more my now bewildered Dove
Bestirs her puzzled wings.
Once more, her mistress, on the deep
Her troubled question flings –

 

Thrice to the floating casement
The Patriarch’s bird returned –
Courage ! My brave Columba!
There may yet be Land !

 

Emily Dickinson, y aura-t-il de nouveau un matin, traduction Claire Malroux, José Corti, 2008, p. 65.

 

•

 

L’Esprit est l’Oreille Consciente –
On Entend vraiment
Quand On examine – l’audible -
Qui pénètre – Là –

 

Pour d’autres Usages – comme le Son –
Une Oreille plus petite est suspendue
Hors du Château – elle est Réceptacle –
l’autre – pure – Ouïe – (718)

 

 

The Spirit is the Conscious Ear –
We actually Hear
When We inspect – that’s audible –
that is admitted – Here –

 

For other Services – as Sound –
There hangs a smaller Ear
Outside the Castle – that Contain –
The other – only – Hear.

 

Emily Dickinson, y aura-t-il de nouveau un matin, (poèmes),  traduction Claire Malroux, José Corti, 2008, p. 395.

 

 

Emily Dickinson dans Poezibao :
Bio-bibliographie
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, , extrait 8, extrait 9, extrait 10, extrait 11,
Compte rendu du livre de Claire Malroux, autour d’Emily Dickinson, Chambre avec vue sur l’éternité,
entretien avec Claire Malroux autour d’Emily Dickinson
Lieu dit l’éternité, Points (parution)
Car l’adieu, car la nuit (parution)

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Anthologie permanente : Paul Gadenne

 

 

Avoir des mots pour ne pas dire
Des mains pour les reposer
Avoir la force de chanter
Quand tout nous porte à maudire
Avoir la force de chanter
N'avoir pas de mots pour maudire
Avoir la force de sourire
Mourir et vivre sans maudire

 

Paul Gadenne, La petite ourse, "Tragiques", Carnets, La Rue profonde n°3, septembre 1985. p. 114

 

•

 

Ami de l'eau ami du ciel ami des arbres
Le vent m'enferme en son ressentiment
Le pavé crie le passant me désarme
Le ciel me brûle et ne me répond pas

 

                                                  1954

 

Paul Gadenne, La petite ourse, "Tragiques", Carnets, La Rue profonde n°3, septembre 1985 p. 110

 

•

 

Il faut tuer les mots retrouver la bonté
Façonner votre épaule à ce tournant du ciel

 

Paul Gadenne, La petite ourse, "Simples", Carnets, La Rue profonde n°3, septembre 1985, p. 37

 

•

 

Un lent concert de corolles
Fait écho sous mes regards
A celui de maints hasards
Qui se passent de paroles

 

L'éclat vif de leurs couleurs
Exalté par l'agonie
Leur compose une harmonie
Qui découvre enfin leur cœur

 

Et j'admire dans ces choses
Que je regarde finir
Le secret des métamorphoses
Et celui du devenir

 

Paul Gadenne, La petite ourse, "Pour mémoire", Carnets, La Rue profonde n°3, septembre 1985, p. 27

 

 

Ces poèmes de Paul Gadenne sont extraits du recueil intitulé :
La petite ourse, Carnets Paul Gadenne, La Rue profonde n°3, septembre 1985. Imprimé à L’Ecrivain public, Agen. ISSN 0765 - 4170.
Responsable de la publication : Didier Sarrou.
(Renseignements et bulletins de commande sur le site internet : http://WWW.gadenne.org)

 

contribution de Sophie Balso

 

bio-bibliographie de Paul Gadenne

 

 

 

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Anthologie permanente : Charles Pennequin

 

 

Il est particulièrement difficile d’extraire des textes des livres de Charles Pennequin. Je tente ici de donner un aperçu de son travail en puisant à trois sources, différentes, du premier au dernier livre parus. 

 

 

Essore vide espace devant
les miroirs ici elles se glissent
les formes il faut travailler
la tension des lessives
et leur verbe il faut
la vaisselle les casseroles faire monter
la soupe un certain degré
de paroles contre le mur
et les rires dont les corps
sont rompus à la forme des vieux
restes de cuisine le graillon dans l’armoire
où sont les filtres et les bassines dans
le fluide traverser les chaleurs
qui sommeillent dans un jet les sons
de l’escalier on raccroche
les ustensiles de cuisine et on repart
à ressasser je ne puis m’obstiner
comme un animal interminablement
penser le paysage noter ce qu’il me
faut un groët une brouette ou du fil
pour aller plus loin
plus profond dans les labeurs

 

Charles Pennequin, Le Père ce matin et autres textes, repris dans Fusées n° 10, p. 27.

 

•

 

Je m’occupe. Je m’angoisse. Je voudrais m’occuper. Occuper mon angoisse. Et occuper toutes les autres. Toutes les angoisses. Tout prendre et tout mettre là. Et puis après redistribuer, comme des maillots de foot. Chacun son maillot angoissant. On fait des équipes. On s’angoisse en groupe. On a des chapelles d’angoisses. Et on prie pour que ça dure.

Trouer le temps. Penser les trous. Penser les trouées. Trouer du temps. Avoir des creux. Sentir le creuser. Penser dans les creux. Comme pour respirer. Penser dans le corps. Le corps du temps. Tenter d’être un respirant. C’est-à-dire un qui pense. Qui pense son un dans les trous pensés. Les trous pensés du temps. Avoir un temps. Être un en une respiration. Les trous respirent. Tous les êtres ont des trous. Sont bourrés. Le souffle bourre. Le souffle va bourrer mon esprit. Tous les êtres pensent en soufflant. Le souffle est la pensée de celui qui a son être qui gonfle. Tous les êtres gonflent. Ils sont gonflants de pensées. Ça les poursuit. L’esprit les suit jusque dans la tête. L’esprit pousse la tête à se jeter dans la bouche. La bouche n’a lus qu’à souffler. A faire pendre dehors sa pensée.

 

Charles Pennequin, La ville est un trou, suivi de Un jour, P.O.L., 2007, p. 105 et 106

 

•

 

[...] c’est tentant de ne pas désespérer, mais tout est désespérant et il faut le siffler, il faut siffler la désespérance, c’est ça qu’il faut leur dire aux gens qu’on engueule pour la bonne cause, cause toujours, plus tu causes plus je te ferai fermer la gueule face d’oignon, non ? Non tu fermeras pas ta face d’oignon ? Ta face de cul d’oignon prête à peler, toutes les peaux pelées de l’oignon non ? On leur crie ça dans l’oreille, on fait comme des bruits de porte qui grincent dans l’oreille ; on nettoie la cervelle, on crie des chants animaux dans l’oreille des gens, il n’y a plus que ça à faire, il n’y a rien d’autre à faire, ras-le-bol des mots gentils à lire sur des bouts de papier, ras-le-bol de tous vos mots de gens concernés culturellement parlant, maintenant il faut gueuler dans l’oreille, c’est le concept de maintenant, c’est concépété pour maintenant, car maintenant est un temps en vacillement, car maintenant est un temps recouvert de la boue [...]

 

Charles Pennequin, pas de tombeau pour Mesrine, Al Dante, 2008, p. 9.

 

bio-bibliographie de Charles Pennequin

 

 

 

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Anthologie permanente : Clayton Eshleman

 

 

aimé césaire – sortie

 

 

Face au mur du flux de la révolution mondiale hurlant dans l’évaporation

 

Humanité ne change pas, imperturbables nous persistons

 

Sinistre colombe à la tige de belladone

 

Humanité sur le rivage, fouettée par la fine écume de la Voie Lactée

 

Notre secret ? Nous adorons la violence, tel le jaguar ivre sur ses ongles rouillés

 

Tueurs orgastiques en puissance / impotent peuple décent

 

La table-mère bardée de bonheur béat avec sur la tête la Mort sans yeux

 

Famine pour l’enfant né sur une feuille d’automne

 

Chenille d’encre effarée devant la chrysalide des tombeaux

 

Jet de l’entremêlement inséparable de la matière avec son grain spirituel

 

Trompette-squelette par où s’enroulent les lèvres de lamproie de notre natale délectation.

 

 

Clayton Eshleman, texte inédit, composé après la mort d’Aimé Césaire, traduction Auxeméry

 

©Clayton Eshleman et Auxeméry pour la traduction

Contribution d’Auxeméry

 

Angoisse, une porte, Le Portel, le corps penché sur la roche déchiquetée, dans la vase, on rampe dans le noir, on va cerner ce qui boutonne là – ou bien déboutonner cette cage obscure dans laquelle l’animal et l’humain forment copules – ou bien sont-ils en train de se délynxer ? Sont-ils déjà lui objet, et lui sujet, dans l’atmosphère de la grotte amniotique, s’observant l’un l’autre au travers de la barrière du mot, la chair ?

Clayton Eshleman, Hadès en manganèse, traduction Auxeméry, Belin, 1998, p. 13.

 

 

 

Aime Cesaire out

 

 

Facing the tidal wall of world revolution roaring with evaporation

 

Humankind does not change, we only break more stolid

 

Sinister dove with its sprig of belladonna

 

Humankind on the shore whipped by the bony foam of the Milky Way

 

What’s our secret? We adore violence like a jaguar drunk on rusted nails

 

Orgastic potent killers / impotent decent people

 

The mother table loaded with bliss at the head of which eyeless Death

 

Starvation for the child born on an autumnal leaf

 

Ink caterpillar stymied before the chrysalis of graves

 

Waterspout of the inseparable interlocking of matter with its spiritual grist

 

Skeletal trumpet through which coils the lamprey labia of your natal elation.

 

 

 

 

 

Bio-bibliographie de Clayton Eshleman

 

 

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Anthologie permanente : Florence Pazzottu (8)

 

 

De Florence Pazzottu est paru tout récemment La Tête de l’Homme, dans la collection Déplacements du Seuil.

 

À contre-pente

 

Écrire est une contre-pente, cet éveil, ce
recueil des forces qui résistent à la mort (aux
pentes de la mort, chaque jour, gestes, mots, dedans,
dehors, induits cachés – banals – ou assénés), cet
effort bienheureux, bienveillant et rude parfois,
éprouvant pour que soient préservés, à venir le
vivant, le singulier de l’homme et l’énigme qu’il
est pour l’homme et que ne perce (pas plus que pour le
vers) la divulgation ni de son nombre – ne fait
pas somme, crie plutôt l’opacité accrue, la
défaite de qui tente l’élucidation du
mystère de l’espèce parlante en la visant
du dehors comme un genre connu – ni de son vide
supposé ; par grâce, ou sursaut vif, apaisant
l’inflation dure, l’éruption de substance de
son centre introuvable et que manquent – mais elles pèsent,
menacent – toutes les tentatives de fabrique
et commerce du vif : l’homme serait – ainsi nous
parle « écrire », à contre-pente – non pas cet
animal-parlant, anomalie ou perfection,
seuil, achèvement de l’évolution, mais dans
la nature une coupe (trouée – comme le vers
taillant la phrase) – une percée énigmatique.

 

Florence Pazzottu, La Tête de l’Homme, Le seuil, 2008(collection Déplacments), p. 100

 

Florence Pazzottu dans Poezibao :
bio-bibliographie,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6 et revue Amastra-N-Gallard, extrait 7,
lecture de l'Inadéquat,
lecture en trio à la Maison de la Poésie de Paris (mars 06),
entretien avec Elke de Rijcke,
La Place du sujet (parution),
autour de la Place du Sujet (Prix des découvreurs),
Sator, (parution)
La tête de l’homme (parution),
La place du sujet (note de lecture),
La Tête de l’homme (note de lecture)

 

 

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Anthologie permanente : Mario Luzi (6)

 

 

Les hommes ou leur masque

 

Les hommes ou leur masque
quand à un signal incompréhensible
là dans la comédie grouillante
l’action s’interrompt
et que s’arrête, d’un coup, le jeu des rôles
                                           les voici
qui impitoyablement
surpris par ce vide
et en lui par un caillot foudroyant
un à un de leur vérité incertaine émergent
encore plus gauches,
se détachent encore plus fats
dans cette fosse neutre désolée, tous,
ceux qui s’assoupissent
dans leur grandeur présumée ou feinte
et les autres qui vocifèrent
et rossent des nullités excitées, tous,
tous pareillement…
                     mais ce n’est pas
là l’enfer
qui soudain transparaît,
ce n’est pas la mort, cela, ce sont les semailles,
ce n’est qu’ainsi qu’ils germent à nouveau
et sont reconquis par le mouvement,
le feu, l’éternelle métamorphose.

 

 

 

Gli uomini o la loro maschera

 

Gli uomini o la loro maschera
quando per un segnale incomprensibile
lì nella brulicante commedia
l’azione s’interrompe
e ristà, a un tratto, il gioco delle parti
                                      eccoli
che impietosamente
sorpresi da quel vuoto
e in esso da un fulmineo coagulo
ciascuno dalla sua malcerta verità risaltano
ancora più goffi,
spiccano ancora più fatui
in quella neutra desolata lacca, tutti,
coloro che si appisolano
nella loro grandezza presunta o finta
e gli altri che vociferano
e pestano concitate nullità, tutti,
tutti ugualmente…
                   ma non è
questo il tralucere
improvviso dell’inferno,
non è la morte, questa, è la semina,
solo così rigermogliano
e sono riconquistati al movimento,
al fuoco, all’eterna metamorfosi.

 

 

Mario Luzi, Pour le baptême de nos fragments, traduit de l’italien par Philippe Renard et Bernard Simeone, précédé d’un entretien avec l’auteur, Flammarion, 1987, p. 209 et 208.

 

 

contribution de Tristan Hordé

 

 

Mario Luzi dans Poezibao :
Bio-bibliographie, en poésie/Gallimard (05), extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extraits 5

 

On peut trouver aussi de nombreux textes de Mario Luzi sur le site Terres de Femmes

 

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