Poezibao

Anthologie permanente : Vladimir Holan (2)

 

 

Sur le chemin de la nature à l’être
les murs ne sont pas à vrai dire des accueillants,
ces murs couverts d’urine par les talents et mouillés de crachats
par la révolte des eunuques contre l’esprit, ces murs,
ces murs d’un rien plus bas que leur propre naissance,
et ces murs où l’on voit déjà mûrir et s’arrondir tout fruit…

 

Pleine et fluide la voix de Shakespeare
est invite à tout se permettre, et sa parole,
qui comme l’étonnement même se devrait d’être
une célébration, devient par la dévaluation du Temps
(devant les preuves possibles de son absence),
un impôt d’usurier sur tous les appartements,
dans lesquels le metteur en scène s’est installé avec sans-gêne.
Seule l’escroquerie est ici certitude. Et quant au spectateur,
sans plus attendre, il rampe vers la sortie comme le serpent de saint Georges,
se chauffer à la bile des critiques…
Quant à ceux-là qui osent cartographier jusqu’au désir,
les voici bien à l’aise, alors qu’ils ne sont eux aussi
qu’un témoignage qui s’en va de la bestialité qui reste…
La nature est toujours un signe
qui, s’il ne reste pas tacite,
s’inscrit en faux contre lui-même. Même le mâle,
cet ouvreur, ne sent, muet, que parce que
l’esprit va toujours de l’avant,
lorsque tout derrière lui se ferme…

 

Tel était, lui aussi… Hamlet !
Il lui manquait un bras et le soir descendait
par la manche vide de son manteau
comme dans un sexe d’aveugle que de ses propres dents
la musique eût sectionné…

 

 

Vladimir Holan, Une nuit avec Hamlet, poème traduit du tchèque par Dominique Grandmont, préface d’Aragon, Gallimard, 1968, p. 11-12 [début du poème].

 

 

Une contribution de Tristan Hordé

 

Vladimir Holan dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extraits 1

 

 

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Anthologie permanente : Christiane Veschambre

 

 

Au jour, le flanc avancé de la proche colline était parsemé de stèles blanches. Le cimetière avait l’air comme neuf parce que le blanc semblait tout frais. Derrière, les pentes des montagnes étaient couvertes des feuillages lumineux de l’automne. Le fleuve, la ville, tout vivait dans la profonde et souple lumière d’or de l’automne.
On était surpris, sortant de l’hôtel, que quelques minutes de marche seulement nous amènent à la ville – il suffisait de descendre le flanc d’où on la surplombait.
On approchait de l’eau du fleuve, on s’arrêtait à la terrasse en bois d’un grand café désert, on n’était pas encore au niveau de l’eau, on la voyait flotter doucement au-dessous, on buvait un café, on était suspendu, suspendu dans la paix. Peut-être la paix prenait-elle une consistance là, dans cet ensemble formé par les montagnes de végétation lumineuse, le fleuve suivant son chemin vers l’horizon et les quartiers de la ville vivant à son long. On n’aurait cependant pour rien au monde osé penser au mot paix. D’ailleurs on ne pensait rien, on était suspendu.
Arrivé aux berges du fleuve, l’espace de la ville s’ouvrait, on empruntait l’avenue qui suivait le chemin de l’eau et c’est alors qu’on se retrouvait devant le haut bâtiment singulièrement éclairé la veille au soir ; à la place des portes d’entrée, des panneaux de métal étaient joints, on pensait qu’il était impossible d’y pénétrer et juste à cet instant un jeune homme et une jeune fille, portant un matériel, peut-être une caméra, entrouvraient une porte dans le métal et, très vite, sans réfléchir, on se glissait derrière eux.

 

On se retrouvait l’âme à genoux – dans l’air sombre, encore épais, devant en même temps qu’au centre des hauts murs, des piliers noircis, qui délimitaient le vaste espace circulaire s’ouvrant sur ses chambres latérales, auxquelles, pour accéder, on le savait à cause d’un haut escalier provisoire de bois blanc et pauvre, il y avait eu, tout autour, de hauts escaliers de pierre qui rejoignaient les longs rayonnages de bois luisant, on regardait les cônes de gravats, on levait les yeux vers la coupole de plastique transparent, vers le trou du ciel. On savait immédiatement le désastre dans le ventre duquel on venait de pénétrer, et ce ventre troué, noirci et puissant comme une cathédrale, non, comme sa crypte ressurgie vers le ciel, accueillait sans mépris notre ignorance, nous ouvrait à la connaissance du pire.
Le jeune homme et la jeune fille, silencieux, installaient leur matériel. On parcourait l’espace, on se taisait, quelque chose tremblait, on comprenait bien comment, lancées depuis les montagnes proches, les bombes, fracassant la coupole, avaient, sans détruire les murs, sans raser l’édifice puisqu’il s’agissait d’anéantir l’espace le plus intérieur de la ville, le moins armé et le plus invisible, comment les bombes avaient incendié les millions de livres vivant là depuis des siècles – non par une éviscération sanglante mais par une destruction de l’intime au-dedans de ses parois de pierre.
Sans savoir qu’ainsi se sculptait la grotte – sacrée : il n’y avait que ce mot-là qui venait (on est si pauvre en langue divine) avec l’agenouillement de l’âme. La grotte noircie et lumineuse de l’Intime, pas l’intime familier enclos en chacun, celui, l’étranger, le puits étranger qui, lui, nous connaît. Non pas nous rassemble – du déchiquetage subsistaient les cônes de gravats – mais nous met en demeure lorsque, comme ici entre les hauts murs noircis, il surgit par l’effet de bombes précises et ignorantes de leur ultime dessein.
(Ce serait un intime commun, commun à l’espèce, on ne sait pas, un intime qui ne connaît ni le je ni le nous, plus neutre et plus réel que tout pronom, dont les livres seraient un signe, un signal comme le clignotement qui rend visibles à nos yeux les étoiles hors de portée de notre temps et de nos espaces. On ne savait pas.)

 

 

Christiane Veschambre, extrait de La Ville d’après, éditions Le préau des collines, 2007)

 

•

 

On veut dire ce qui nous traverse,

 

 

la jupe délicatement soulevée du marronnier, la semoule jaune du colza en fleurs roulée à la main, ce qui pousse et chante,

 

surtout, surtout le silence, cette douceur, extrême, mon père mort aperçu hier sur le quai d’une gare, ses cheveux blancs annelés, son clair blouson d’été bon marché, la pointe sur son front des cheveux dégageant deux criques à l’aplomb des tempes, ces petits hommes sans façade qu’on croise dans les quartiers humbles de la vie, ma mère retrouvée en rêve, que je portais dans mes bras, lui disant comme j’allais bien m’occuper d’elle à présent, la poigne douce du chagrin de leur fidèle absence, la main de chagrin qui se pose sur le cœur,

 

et les choses qu’on dit passées, en nous comme des fruits toujours mûrs, arrêtés pour l’entièreté du temps à leur meilleur point,

 

la douleur pour laquelle on voudrait un dieu à supplier,

 

et, tenu dans la même main, le vivre si stupéfiant de la petite Emily s’adressant au Maître, et pour lequel on voudrait à un dieu, et à Emily, rendre grâces,

 

le livre à venir qui serait la prochaine vivante demeure, bois flotté dérivant sur un fleuve libre, étrave détachée de très juste profil afin de fendre toutes eaux, le livre oublié sous tous les livres, le livre méprisé, le bois lavé par la mort, vif comme la lueur du poisson, le livre dans lequel jamais on ne se baignerait deux fois le même,

 

le livre de langue débutante, buttante, ânonnante, le livre de taupe progressant sous les coups de pelle de l’émotion par éruption de buttes, djebels et puys,

 

ce qui nous traverse,

 

la cruauté des enfants envers les parents rendus à leur merci par l’étreinte rigoureuse de la vieillesse,

 

la pulsation revenue entre le rêve et l’éveil, diastole systole qui éloigne le rideau de fer derrière lequel on les croyait à jamais interdits de libre circulation,

 

le cercle de silence que fait au soir de chaque mardi, sur la place d’une ville française, une poignée de moines franciscains pour faire entendre la condition honteuse imposée à des étrangers rabattus par un ministre chien au service du chasseur nouvellement élu,

 

le cercle de silence que tracent dans le monde ceux qui sont en trop,

 

le vin bu avec la côte d’agneau au déjeuner d’hiver préparé par l’amour,

 

le livre comme une bête toujours dont on attend le bond,

 

l’attente, toute l’attente, tendue vers ce qui nous traverse

 

 

et on demeure, immobile, sur la lisière de la page retirée.

 

Christiane Veschambre, inédit, à paraître dans le n°8 de la revue Le préau des collines

 

 

bio-bibliographie de Christiane Veschambre et voir aussi dans Poezibao :
à la maison de la Poésie à Paris (mars 06),
La Ville d’après, suivi de A propos d’écrire (par Eric Houser)

 

 

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Anthologie permanente : Dominique Grandmont

 

 

I

 

Boulevards extérieurs, et l’ombre commencée
par la fin — ombre d’un soleil pâle et invisible en voyage
sur les toits de zinc, tandis que la journée s’avance
dans un puzzle de lumières, dans un tonnerre
de métro aérien ou un remous
de visages dans les portes
entrebâillées, d’odeurs de faux cuir neuf, de valises
de bois rouge, cerclées de fer,
alignées sur le trottoir ou bien tirées à bout de bras.

 

 

Et la poussière, arbres, nuages. Il n’y a pas là mystère.
Au bar de l’Étoile du Parthénon il y a des femmes qui chantent,
et tout cela n’existe pas. C’est à peine si on entend
les pas sur les trottoirs,
le long des murs. Il y a longtemps de cela. La sirène des ambulances,
et les patrouilles de police. Au-dessus des flaques de lumière
flottent les gares éblouissantes.

 

 

Bagages au départ, colis express. Quelques visages dans les verrières,
ou bien des moineaux qui picorent les restes écrasés d’un sandwich,
tout étonnés, et ceux-là mêmes qui se hâtent, un ticket de métro à la main.

 

 

mais ce n’est pas vrai. Derrière cela il n’y a rien d’autre
qu’un tableau printanier, peut-être. L’enchevêtrement des antennes
      métalliques,
un drapeau plus loin, déployé sans raison dans le ciel,
quelqu’un qui mâche du chewing-gum,
désœuvré, accoudé à l’intérieur d’une cabine téléphonique,
le tracé d’une rue et l’éclat d’une vitre
dans l’œil du passant.

 

Dominique Grandmont, Pages blanches, Les Éditeurs français réunis, 1975, p. 11, 12, 13 et 14.

 

 

Contribution de Tristan Hordé

 

fiche bio-bibliographique de Dominique Grandmont

 

 

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Anthologie permanente : Giuseppe Pontiggia

 

 

Aujourd'hui un texte différent dans l'anthologie (la journée étant elle-même un peu exceptionnelle), une réflexion sur le livre et une occasion d'attirer l'attention sur la très belle revue Conférence*

 

 

De la fureur d'avoir des livres et de les accumuler¹. On a donné à la passion des livres des noms hyperboliques et des qualificatifs provocateurs. La glorieuse Encyclopédie, au milieu du XVIIIe siècle, avance une savante périphrase, où la compétence étymologique s'unit à une clairvoyance indéniable. La bibliomanie s'y trouve en effet définie en ces termes par la Raison assise sur le trône qu'occupait la Religion :

 

"Fureur d'avoir des livres et de les accumuler"

 

La mania grecque est correctement traduite par le furor latin. Mais au délire de posséder des livres, l'auteur de la notice, d'Alembert, ajoute un verbe d'une précision éclairante :"et de les accumuler". Pourquoi cet infinitif coordonné, qui fait éclater le statisme de la possession et lui imprime une poussée ascensionnelle. Parce que – pourrait-on répondre – c'est là que se cache la clef de voûte de la bibliomanie qui, au lieu de soutenir sa propre construction rationnelle, la fait s'écrouler : le mirage d'un accroissement sans fin, d'une échelle qui s'élève jusqu'à la bibliothèque du Paradis dont Bachelard rêvait pour l'au-delà des bibliophiles, projection finalement accomplie d'un en deçà insatiable.
Mais il y a quelque chose de plus fou que la bibliomanie ou folie d'avoir des livres. C'est la folie de ne pas en avoir.
Ce mystère est encore plus insondable. Aucun objet – pour prendre l'un des mots préférés du monde contemporain – n'est plus parfait qu'un livre qui est tout ensemble cause et effet de tant d'expériences : voyages, aventures, rêverie, désirs, pensées, histoires, personnages, mondes.
Il ne s'agit pas de refuser à autrui le moyen de pouvoir offrir des informations précieuses et parfois irremplaçables. Mais il y a une chose que l'information ne peut remplacer : la formation. Et la formation, ce processus sans fin d'enrichissement et de plaisir, passe par les livres.

 

Aussi voudrais-je poser la question suivante : qui est fou ? Celui qui désire posséder toujours plus de livres, ou celui qui n'en a aucun chez lui, et dans sa tête pas davantage ?

 

Giuseppe Pontiggia, traduction de Christophe Carraud, Conférence n° 24, Printemps 2007, p. 324.

 

¹Extrait de Prima persona, in Opere, Mondadori, 2004, p. 1788, 1793.

 

*Semestrielle, avec de très gros numéros de près de 700 pages sur papier bible, Conférence est dirigée par Christophe Carraud et a déjà édité 25 numéros. Revue de littérature, mais aussi de réflexion politique, proposant des traductions de grands textes passés et présents, des inédits d’auteurs essentiels que l’état de l’édition méconnaît, des gravures et photographies.… La poésie y a toujours une place de choix.
Courriel & Site

 

Écrivain (romancier) et critique littéraire italien, Giuseppe Pontiggia est né le 25 septembre 1934 à Côme, Lombardie et mort le 27 juin 2003 à Milan.

 

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Anthologie permanente : Jean-Pascal Dubost

 

Cubilot

tout ce qui m’échine, de ne pas soumettre moindre place à massiau, masselotte, chabotte ou resse, et d’autres grands absents même les là car quoi, des fantômes traînent partout les fantômes se déplacent beaucoup dans grand-mère, amour ou bocard et s’y coulent à leur aise prennent en nous mille et cent puits, plis, dits, vies.

 

 

                                                                             (pour Katy)

 

Bref, forge en ton esprit une terre, qui vaine,
Soit sans herbe, sans bois, sans mont, sans val, sans plaine…

Guillaume de Saluste du Bartas

 

Jean-Pascal Dubost, Fondrie, Cheyne Éditeur, 2002, p. 39.

 

Jean-Pascal Dubost dans Poezibao :
Bio-bibliographie de Jean-Pascal Dubost,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4
fiche de lecture de Monstres Morts,
note de présentations de Nerfs,
une présentation d’Armelle Leclercq,
Vers à vif (parution),
Vers à vif, note de lecture (T. Hordé),
entretiens infinis (1)

 

 

 

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Anthologie permanente : Pierre Reverdy (4)

 

 

Départ

 

L’horizon s’incline
                     les jours sont plus longs
                     Voyage
         Un cœur saute dans une cage
                     Un oiseau chante
                     Il va mourir
Une autre porte va s’ouvrir
              Au fond du couloir
                     Où s’allume
                     une étoile
Une femme brune
      La lanterne du train qui part

 

Pierre Reverdy, Plupart du temps, I, 1915-1922, Poésie / Gallimard n° 50, 1969, p. 179

 

•

 

Ils sentent avec leur tête et moi c’est avec ma sensibilité que je comprends.

***

Il y a beaucoup plus de gens émotifs que de vraiment sensibles. La sensibilité rayonne vers les choses et vers les êtres, vers les autres. L’émotif égoïste est agité d’un mouvement comparable à celui qui secoue le pot-au-feu dans la marmite, il mijote dans ses propres limites. Et cela ne va jamais bien loin quand on ne peut pas sortir au-delà de sa dure peau.

***

Un jour l’homme a décidé de se méfier de ses sens. Mais s’il s’est méfié de ses sens, c’est à cause de son esprit, sans qu’il puisse dire que les sens jugent seuls et se trompent en dehors de l’esprit. C’est peut-être plutôt de son esprit qu’il aurait dû se méfier.

 

 

Pierre Reverdy, En Vrac, Notes suivi de Un morceau de pain noir, Flammarion, 1989, pp. 156, 157, 181.

 

Pierre Reverdy dans Poezibao :
à signaler tout particulièrement, l’important dossier Reverdy (biographie et bibliographie et très nombreux extraits de l’œuvre), composé par Tristan Hordé.
Bio-bibliographie de Pierre Reverdy,
la future édition complète chez Flammarion,
notes sur la poésie, 1,
extrait 1, extrait 2, extrait 3

 

 

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Anthologie permanente : Jude Stefan (7)

 

 

les chiens du soir

 

quand je serai la fable d’un cueilleur de simples
un stéfan jude qui mourut d’aimer les impossibles
enfin jeté à l’eau en étreignant une pierre
ou encore : j’étais le silence qui suit
la danse macabre jouée par un orchestre d’aveugles
en 1801 dans le temps où l’homme n’aura plus que
                                    28 dents
de l’autre côté de tout évanoui chez les filles
parmi les culs les soies et les rires (parfois
en effet n’ayant nulle envie d’érection si
parfois en elles je pleurais de ma maîtresse)
un « désespoir euphonique lettré délétère » dit
michel deguy comme m’ayant vu face à l’église
saint thomas d’aquin accompagné des chiens

 

Aux chiens du soir, Gallimard, 1979, p. 104.

 

 

 

amante littérature

 

    Toi qui m’as donné la grouse et le tallipot
au fond des yeux bruns de toutes les femmes
            qui nous brûlent
            non reçu de toi
je me châtierai en plein sabre de soleil
            elle me happait dans ses bras
            elle poussait sur mes lombes
là : ce qui veille dans les rêves et le jour
            dont s’effraient les vierges
            jusqu’à la mort naturelle
               ô belle toute nue
            le cygne moi le soulier
et mes fleurs dans un bain d’ombre qui
               criaient d’amour

 

Jude Stéfan, Laures, Gallimard, 1984, p. 11.

 

 

 

Vieux

 

vioque vieillard vieillir vieillesse
            Je n’écris à blanc
            à nerf à vieux
            déplais aux objectistes
            en répétant les mots-maux
            malsonnants
mal luné mal appris mal fichu mal rasé
mal vu mal embouché mal dès l’aurore
            mal-armé
            d-écrire
            tout m’infecte
   haï d’avoir vécu parmi
   vos vanités d’éternels
            oui, le Vieux
il vecchio di Zanzotto (p. 95)

 

Jude Stéfan, Povrésies, Gallimard, 1997, p. 62.

 

 

 

contribution de Tristan Hordé

 

Jude Stefan dans Poezibao :
bio-bibliographie de Jude Stefan
Livre Jude Stefan, rencontre avec T. Hordé,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6,
Désespérance, déposition de Jude Stéfan par Tristan Hordé,
recension numéro spécial revue NU(e)

 

 

 

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Anthologie permanente : Dino Campana (2)

 

 

Monte Filetto 25 septembre

 

Un rossignol chante parmi les branches du noyer. Le coteau est trop beau sur le ciel trop azur. Le fleuve chante bien sa cantilène. Voici une heure que je regarde l’espace là-bas et la route à mi-côte du coteau qui y conduit. Sur ces hauteurs-ci habitent les faucons. La pluie légère d’été frappait comme un riche accord sur les feuilles du noyer. Mais les feuilles de l’acacia arbre cher à la nuit se pliaient sans bruit comme une ombre verte. L’azur s’ouvre entre ces deux arbres. Le noyer est devant la fenêtre de ma chambre. De nuit il semble recueillir toute l’ombre et courber ses sombres feuilles chantantes comme une moisson de chants sur le tronc rond laiteux presque humain : l’acacia sait se profiler comme une fumée chimérique. Les étoiles dansaient sur le coteau désert. Nul ne vient par la route. J’aime des balcons regarder la campagne déserte habitée d’arbres épars, âme de la solitude forgée de vent. Aujourd’hui que le ciel et le paysage étaient si doux après la pluie je pensais aux demoiselles de Maupassant et de Jammes penchées l’ovale pâle sur la tapisserie qui se souvient et les estampes. Le fleuve reprend sa cantilène. Je m’en vais. Je regarde encore la fenêtre : la côte est un tableautin d’or dans le criaillement des faucons

 

Dino Campana, extrait de « II ritorno, II Retour »,  in Chants Orphiques, Canti Orfici, (Die Tragödie des letzten Germanen in Italien), traduction, présentation et postface de Christophe Mileschi, L’Age d’homme, 1998, pp. 64-65

 

 

 

Monte Filetto 25 Settembre

 

Un usignolo canta tra i rami del noce. Il poggio è troppo bello sul cielo troppo azzurro. Il fiume canta bene la sua cantilena. E’ un’ora che guardo lo spazio laggiù e la strada a mezza costa del poggio che vi conduce. Quassù abitano i falchi. La pioggia leggera d’estate batteva come un ricco accordo sulle foglie del noce. Ma le foglie dell’acacia albero caro alla notte si piegavano senza rumore come un’ombra verde. L’azzurro si apre tra questi due alberi. Il noce è davanti alla finestra della mia stanza. Di notte sembra raccogliere tutta l’ombra e curvare le cupe foglie canore come una messe di canti sul tronco rotondo lattiginoso quasi umano: l’acacia sa profilarsi come un chimerico fumo. Le stelle danzavano sul poggio deserto. Nessuno viene per la strada. Mi piace dai balconi guardare la campagna deserta abitata da alberi sparsi, anima della solitudine forgiata di vento. Oggi che il cielo e il paesaggio erano così dolci dopo la pioggia pensavo alle signorine di Maupassant e di Jammes chine l’ovale pallido sulla tapezzeria memore e sulle stampe. Il fiume riprende la sua cantilena. Vado via. Guardo ancora la finestra: la costa è un quadretto d’oro nello squittire dei falchi.

 

Dino Campana dans Poezibao :
Bio-bibliographie de Dino Campana, extrait 1

 

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Anthologie permanente : Edmond Dune

 

 

Trente secondes de la vie d’un homme

 

Le temps de saisir dans son œil
Le chat l’oiseau la rose l’abeille
Et le regard perdu d’une fille de rue

 

Le temps de saisir dans son nez
L’odeur puissante du goudron
Et le parfum porteur d’un nom de reine

 

Le temps d’orner l’oreille
D’un cri d’enfant
D’un crissement de roue

 

Le temps de respirer six fois
De rêver d’espérer
Et de rouler comme un galet
Dans le torrent sauvage de la vie

 

Des rives de l’aube aux rivages du soir, Poèmes choisis 1934-1972, Institut Grand Ducal, Luxembourg,1974
(Rencontres du veilleur, La tour de feu, Jarnac, 1959)

 

•

 

Arbre

 

Poumon de feuille
Cime de flammes vertes
Dans la fournaise de midi
Où cuit la faïence de l’azur.

 

Les branches
Noirs boas durement corsetés
Sur l’arroi let des sèves patientes
Poursuivent leurs songes décapités.

 

Et les racines
Figées dans la torpeur du sol
S’acharnent à finir leur voyage immobile
Vers le noyau du centre de la terre.

 

A plein pâte le soleil
Œuvre les celluloses
Pétrit les bronzes, creuse les jades
Découpe avec les lents ciseaux du temps
Les nervures et les lobes
Sculpte cisèle réalise
Les rêves enfouis d’une graine lointaine.

 

Des rives de l’aube aux rivages du soir, Poèmes choisis 1934-1972, Institut Grand Ducal, Luxembourg, 1974
(Matière première, les Iles de Lérins, Antibes, 1948)

 

•

 

Jéricho

 

Un cri d’oiseau
Et la baudruche du silence se dégonfle
Un sifflement du train
Et la nuit se repeuple.

 

Il y a des hommes sur la terre
Des êtres nés pour se parler.

 

Un cri un sifflement
Et la chambre s’emplit
D’ailes battantes, de mains amies

 

Jéricho Jéricho

 

Les murs s’écroulent
Le soleil de la vie
Remonte au ciel sur le dos d’un oiseau.

 

Des rives de l’aube aux rivages du soir, Poèmes choisis 1934-1972, Institut Grand Ducal, Luxembourg, 1974
(Rencontres du veilleur, La tour de feu, Jarnac, 1959)

 

 

Bio-bibliographie d’Edmond Dune

 

 

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Anthologie permanente : Antoine Emaz

Après la note de lecture que Valérie Rouzeau a consacrée au tout dernier livre d’Antoine Émaz, Peau (Tarabuste, 2008), extraits de ce livre.

 

 

                                                          Lie, 4 (25.07.06)

 

 

enfin le vent
vrai
dans le bleu de l’été
l’air
le frais sur la peau et les tuiles
après des jours
enfin

 

jours plombés
corps essoré

 

on marchait
dans une masse molle chaude
pour avancer
on poussait l’air

 

dans le jardin ras jaune sec

 

•

 

fusible

 

image qui revient celle de la grosse motte de beurre au val crémet détaillée attaquée par pans et fil à couper avec deux poignées en bois

 

beurre salé suant des gouttes d’eau et le bloc tombant sur une feuille grise transparente comme un papier cristal gras avant la balance blanche et sa grande aiguille

 

le magasin la patronne en blanc infirmière le comptoir il devait y avoir des vitres tout a disparu de la mémoire sauf cette motte de beurre jaune or et la magie du fil coupant à la demande dans un geste si sûr que la parole pouvait continuer sur d’autres questions puis revenir à l’essentiel « là j’ai un peu plus que la livre je laisse ? »

 

•

 

fusible

 

le cidre à la tireuse dans l’arrière salle d’un café appelé le bidule tout de rouge et de boucherie et jaune nicotine il n’y avait ni tables ni chaises juste des tonneaux et le petit modèle de verre duralex pour servir une sorte de banyuls spécialité du lieu mais on passait très vite dans cette salle où les gens parlaient fort et reposaient leur verre en le cognant sur le bois du tonneau entre théâtre et violence on distinguait mal on filait à la tireuse dans le calme du recoin de l’arrière-salle pour remplir de cidre les six six-étoiles les boucher les replacer dans le porte-bouteilles en fer puis repartir

 

•

 

fusible

 

ont disparu aussi cupressus acacias-boules fusains cèdre bleu – tous les arbres – restent haies fleuries massifs et le granit des pierres de la maison

 

rien à retrouver à regretter bon gré mal gré tout laisse place dans une sorte d’histoire minime on voudrait tout de même revenir en mots à cette odeur douceâtre de vin de cidre à la tireuse

 

 

Antoine Émaz, Peau, Tarabuste, 2008, p. 83-86.

 

 

contribution de Tristan Hordé

 

 

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