Poezibao

Anthologie permanente : Wallace Stevens

 

 

Le vent tourne

 

Voici comment tourne le vent :
Comme les pensées d’un vieil humain
Qui pense encore ardemment
Et désespérément.
Le vent tourne comme ceci :
Comme une humaine sans illusions,
Qui sent encore en elle de l’irrationnel.
Le vent tourne comme ceci :
Comme des humains s’approchant fièrement,
Comme des humains s’approchant furieusement.
Voici comment tourne le vent :
Comme un humain, houleux, houleux,
Qui se moque de tout.

 

The Wind Shifts

 

This is how the wind shifts :
Like the thoughts of an old human,
Who still thinks eagerly
And despairingly.
The wind shifts like this :
Like a human without illusions,
Who still feels irrational things within her.
The winds shifts like this :
Like humans approaching proudly,
Like humans approaching angrily.
This is how the wind shifts :
Like a human, heavy and heavy,
Who does not care.

 

Wallace Stevens, Harmonium, édité et traduit par Claire Malroux, edition bilingue, José Corti, 2002, p.204 & 205

 

•

 

Les Falaises irlandaises de Moher

 

Qui est mon père dans ce monde, dans cette maison,
À la base du spirituel ?

 

Le père de mon père, le père de son père, le –
Des ombres comme vents

 

Remontent à un parent d’avant la pensée, d’avant la parole,
À la source du passé.

 

Elles remontent aux falaises de Moher émergeant de la brume,
Au-dessus du réel,

 

Émergeant du lieu et du temps présent, au-dessus
De l’herbe verte, mouillée.

 

Ce n’est pas un paysage, plein de somnambulisme
De la poésie

 

Et de la mer. C’est mon père ou, peut-être
C’est ainsi qu’il était,

 

Une ressemblance, un de la race des pères : terre,
Et mer et air.

 

The irish Cliffs oh Moher

 

Who is my father in this world, in this house,
At the spirit’s base ?

 

My father’s father, his father’s father, his –
Shadows like winds

 

Go back to a parent before thought, before speech,
At the head of the past.

 

They go to the cliffs of Moher rising out of the mist,
Above the real,

 

Rising out of present time and place, above
The wet, green grass.

 

This is no landscape, full of the somnambulations
Of poetry

 

And the sea. This is my father or, maybe,
It is as he was,

 

A likenesses, one of the race of fathers : earth
And sea and air.

 

Wallace Stevens, À l’instant de quitter la pièce, traduit de l’anglais (États-Unis) et préfacé par Claire Malroux, José Corti, 2006, pp. 16 & 17.

 

fiche bio-bibliographique de Wallace Stevens

 

 

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Anthologie permanente : Virginie Poitrasson

 

 

de ta valeur
et présomptueusement
de la mienne
encore sous-jacente
et c’est de cette transparence
qu’il s’agit bien
questionnons, interrogeons
pour quelles rayures ?
ma valeur sera rayée ou ne sera pas
et pourtant à demi
à tout va

 

•

 

Quand vouloir
c’est produire
empiler les lignes
pas loin du fatras
et si peu ridicule !
je gigote
sous valeur
peut-être vue
gesticulation bien nécessaire
en forme de demi-mesure
mais pas sourde assurément
et ça rempile !
en bref

 

Virginie Poitrasson, Demi-valeurs, Éditions de l’Attente, 2007, pp. 19 & 24

 

 

Et la pluie, pluie en peu, s’assombrit, et la pluie, pluie en eux, mangée par le remords, se rabat et se rabat encore, et la pluie, oui, qui est mienne, s’abat le long des cordes internes et des douceurs de la peau, et la pluie glissée pâle, glissant menue ici dans la langue portée en voix. Cette pluie, pluie de peu dit l’incidence du mot, sa fracture, sa transparence, les mensonges qui s’y déversent, d’une stridence inexpliquée. Là, le long de la fenêtre, la pluie brouille les corps en giclées accidentelles, la profonde mesure de l’accident, celle des mots, celle du corps, ce déversement en peu, en son, tout n’est plus que bruit, celui du dedans, y faire attention, le retenir avec précaution. La langue parlote bien vite et l’enrouement s’articule autour d’elle, c’est pourtant elle qui goutte, goutte à goutte, des mots à portée. Dans les plissures de la clarté, derrière ces effilochures glacées, ils s’appliquent à tout recourber. Comme la pluie, comme la pluie. Être dans les courbes de la langue.

 

Virginie Poitrasson, texte publié sur son blog

 

 

Bio-bibliographie de Virginie Poitrasson

 

 

 

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Anthologie permanente : Nathaniel Tarn

 

 

les belles contradictions

                                 In memoriam Charles Olson et Hugh MacDiarmid

 

une

 

Cesser de travailler dans l’ombre la lumière étant contre nous
sans plus être concerné par le destin de chaque élément particulier
nous débattant pour émerger de ces vêtements qui nous emmaillotent
puisque le problème est de tout aimer sans perdre son tranchant
du particulier     ses usages     au général     ses usages
travailler dans la lumière nue avec allégresse     extrême allégresse

 

et une fois l’expérience engagée la mener à son terme
de sorte qu’il n’existe plus les moindres frontières accréditées
le cœur comme l’esprit d’accord sur les solutions minimales
nécessaires à tout individu pour vivre sous un toit
pourvu véritablement d’air     de nourriture     d’eau     de temps dont user
à travailler dans la lumière     la joie     la dureté     l’acuité     du diamant     car

 

c’est un mythe on le sait que le désir dissout tous les obstacles
on n’a jamais vu qu’il ait en quoi que ce soit dissolu des montagnes
et le feu le plus violent qu’on puisse imaginer en eût-il fait fondre une
néanmoins une autre se lèverait précisément au même endroit
et le paysage aurait même apparence qu’auparavant
parce qu’il n’est aucune fin à la production et la destruction des montagnes

 

Voici donc la discipline requise de nous maintenant
que nous ayons     ou non     une chance de succès
nous n’avons pas d’alternative il faut tenir le monde entier pour notre mère
puisque personne ne peut prétendre posséder rien de permanent
ni ancrer ses racines en quelque lieu particulier
ni n’utiliser d’autres mots que ceux de langues empruntées

 

Chaque fois que nous arrivons en un nouvel endroit
nous cherchons à tâtons en lui, telles racines avançant à tâtons dans la terre
nous cherchons le détail qui nous donnera semble-t-il prise sur lui
mais entre-temps les feuilles se détournent du soleil
nous avons presque oublié la langue que nous parlions pour briser le silence
nos trous d’origine sont recouverts de rochers

 

Dites-nous que cette montagne n’est plus la plus haute des montagnes
les bordures d’arbres sont montées ou descendues de centaines de pieds
dites que ces plaines d’herbes sont devenues un désert
que de mémoire vive cette piste n’a jamais été foulée de pas
que le dernier de ces animaux s’est couché avant notre naissance
que ce ne sont plus là nos frontières

 

Néanmoins nous récitons le vieux monde parce qu’il nous appartient dans l’âme
et quand nous racontons ses lieux et places dans le bon ordre
nous sommes consternés des illusions des hommes concernant tien et mien
la peau que nous portons ayant été adaptée à dessein à chacun d’entre nous
et au grand jamais taillée pour masquer chaque race particulière
le contrat en a été découpé une fois pour toutes          la chair préservée

 

C’est à moi de décider      puisqu’il me faut me perdre     à les appeler un par un
eux qui portent ces fragments ces lambeaux de la peau humaine
afin de les persuader que de temps à autre il leur faut penser à leurs devoirs filiaux
ainsi porter les reliques ensemble au bûcher de crémation
tracer figure humaine sur cette parcelle du sol
se reposer dans les eaux environnées de lumière

 

je devrai traverser dans toute naissance      traverser toute occasion de naître

 

                           de façon que le fleuve s’en retourne de son propre gré

 

que les eaux remontent se dégager
                                                     d’elle tout d’un coup

 

c’est à moi de décider d’appeler à l’être tout ce qu’il y a lieu d’être

 

Nathaniel Tarn, "Les Belles Contradictions", traduction inédite d’Auxeméry.

© N. Tarn & Auxeméry.

 

(version originale du poème dans la suite de note)

 

bio-bibliographie de Nathaniel Tarn

 

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Anthologie permanente : Ivar Ch'Vavar

 

 

Hölderlin au mirador (suite)

 

24.
John Cage : Sixty-two mesostics re Merce Cunningham. - Hat Hut Record Ltd. -
hat ART CD 60951. - 93 mn.04. – Pendant longtemps et très
longtemps, il n’y a rien, que des disques qui tournent
sur un même plan, apparemment infini (on n’en voit pas
les limites). Puis ça tourne autrement, tout, et c’est tout
autre chose. Un monde dont la familiarité est terriblement fausse, mais
dont la réalité, et réalité familière – est (terrible) indubitable. Ce monde
est là. oh la terre verte sous un ciel gris-bleu dans
les yeux rouges pleins de pollen. Les fétus d’paille crasse
sa sous-tasse est sur la table. Elle passe dans les chambres
se déplace au bord d’un trou

 

                                                 les bouteilles s’empilent
jusqu’à l’ampoule. De vastes plaques de torchis calaminées s’
agenouillent dans le ciel blanc. O ciel ! ma maison s’écroule
Aussi suis-je obligé d’escalader sans fin des murets, des
barrières, des grillages. Il y a des chiens qui aboient, des
phares de voitures…. culs de poule des siècles la paille du
prie-Dieu le servant dort encore dans l’amidon blanc tavelé la
Terre est un cercle pour les mots piétinant moisissures et terre
des murs irrespirables. Mais contrôlez périodiquement la lisibilité
                                                [Leurs fenêtres poussiéreuses
ne nous regardent plus. alla dans le garage parce qu’il
entendait un étrange bruit de battement, de froissement, pareil à celui
d’une sorte de ventilateur. A l’intérieur du garage plongé

 

dans la pénombre, il s’aperçut qu’un oiseau battait des
ailes contre la fenêtre de derrière encombrée de toiles d’araignées,
essayant de sortir. Cela vient du ciel ou d’ici (oui)
Arraché au soleil dilacéré Notre âme se déchire aux confins de
l’univers Sur la table de la cuisine ça sent le
fagot oh oh la fumée monte Il s’agit d’incorporer
l’air, que le blanc respire, de creuser dans la dureté,
de conserver le trou (ch’treu-we) l’habitat du visage et
le chaos des murs. et du plâtre aussi (que prennent les
pieds à terre) De l’autre côté de la fenêtre, le
ciel est d’un bleu violent, avec douceur ; la verdure
[...]

 

Ivar Ch’Vavar, Le Jardin Ouvrier, Flammarion, 2008, p. 102

 

Bio-bibliographie d’Ivar Ch’Vavar

 

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Anthologie permanente : Bernard Vargaftig (2)

 

 

Je ne me souviens pas de ma mère pourtant
Je l’ai connue Quatre mois j’ai gardé l’étoile
Qu’elle a cousue sur mon manteau Quatre mois ne
Grandir que la nuit Vivre et que sais-je du temps

 

C’est long un homme qu’on engouffre dans le cri
D’une voiture J’aurai gardé de mon père
Quelques semaines ce regard Je marchais derrière
Toi qui pleurais à tâtons Quelqu’un vite prit

 

Ta main De moi ce qu’il advint ne l’oublie pas
Si j’étais quelques fleurs ne serait-ce qu’un peu
D’herbe là Le vent sur ces champs noirs où rien ne
Croît Rien Très lourd comme un silence dans la voix

 

Bernard Vargaftig, L’aveu même d’être là, éditions au diable vauvert, 2008, p. 87 ; poème paru dans Les Temps modernes, juin 1963.

 

 

Ô parole indivisible
Est-ce l’herbe des charniers

 

L’immobilité d’un mur
Ou la mort criblée d’images

 

L’aveu même d’être là
Comme l’énumération

 

D’un étang et d’un village
Tourbe neige cuivre école

 

Jusqu’au nom de chaque jour
dans le signe sur les portes

 

                                                   C’est soudain
                                                   Comme un lézard
                                                              un chemin sous chaque bras
                                                                               une échelle
                                                                               où tu étais
                                                                                      un dicton
                                                   Pour te poursuivre
                                                                      différente
                                                   De tes preuves

 

Bernard Vargaftig, Éclat & Meute, Action Poétique, p. 39 ; repris avec une autre disposition des vers dans L’aveu même d’être là, éditions au diable vauvert, 2008, non paginé (et le recueil divisé en 3 parties) : III, XXX.

contribution de Tristan Hordé

 

 

 

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Anthologie permanente : Huguette Champroux

 

 

Andante

 

Peur d’une autre peur
des demeures semblables
de la chanson parfaite

 

Peur cloisonnée
hâtive
des heures malades
Peur mutilée
derrière les murs
Dépendant de l’amour

 

Peur de toute peur
obligée

L’insurrection de la première
ne plus se nommer

 

Peur

 

Non
de la réalité médiane
qui blasonne mon cœur
Non de l’espace conjugué
défi de défaites

 

•

 

Le son est-il signe  virtuel/visuel ?
   1460 m. seconde est sa vitesse et sa disparition. Autrefois était-il solaire ; maintenant plusieurs anneaux (un seul) et maintenant calebasse     grand     cabas     calorus     très fraîches.
La bande passera trois     chut.
Il manque un temps une lésion inaugurale et la voici : l’oreille devenue marbre (et) oraculaire. Ignore tout de sa divination et de sa position.
Il y a même une contradiction noire.
Il     y     a     même pas d’etc. Et ce sera
   Un point     un vide     un point     un     .

 

Huguette Champroux, Off, Le Bleu du Ciel, 2008, pp. 47 et 251

 

•

 

Reine cinq

 

Parle pas de raisin tout l’après-midi
tulipes je n’ai pas cent ans je ne peux ni glisser
ni arrêter je n’ai pas de chemise je file en
arrêt autant que certaine fois retourner le
papier dans le sens horizontal écrire comme
si j’allais tourner je vois que rien ne tourne
sinon moi je vois le jaune est la couleur de
l’immortalité là-dessus le jaune selon
qu’il y a sans doute ailleurs un bleu épais
qui fait ouate d’abord ou d’abord S – Tel quel ou impos
sible de parler à la métaphore je ne crois à
aucune rapidité j’oriente deux valoirs
pour le vent et l’habitude de ne pas éclaircir
éclaire l’identité on s’appelait dans les
roues dans les mots de vieux amnésie mais
je brode entre mes dents autant qu’une fanfare
pendant que l’inquiétude ne cesse si j’écrivais
vraiment un texte si je l’avais déjà écrit une
fois comme (pour toutes) et je serais parmi
(une) lézarde quelques jours après objet de
balancement violence à ne pas excuser.

 

1982

 

Huguette Champroux, in Action Poétique n° 183 de mars 2006p. 27 (texte également présent dans Off, Le Bleu du Ciel, p. 97.

 

Bio-bibliographie d’Huguette Champroux

 

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Anthologie permanente : Philippe Jaccottet (10)

 

 

Un livre de Philippe Jaccottet, Ce peu de bruits, vient de paraître aux Éditions Gallimard

 

 

 

Jour de janvier, ouvre un peu plus grands les yeux,
fais durer ton regard encore un peu
et que le rose colore tes joues
ainsi qu’à l’amoureuse.

 

Ouvre ta porte un peu plus grande, jour,
afin que nous puissions au moins rêver que nous passons.

 

Jour, prends pitié.

 

 

 

   J’assiste avec une sorte de bonheur à l’envol rapide des feuilles détachées des branches par un vent du nord très violent qui fait scintiller celles qui restent encore aux arbres. Cela me rappelle quelque chose à propos des oracles de la Sibylle.

   Au chant VI de l’Énéide, en effet, Virgile fait dire à Énée, venu consulter la Sibylle de Cumes : « Seulement, ne confie pas tes vers prophétiques à des feuilles qui peuvent s’envoler en désordre, jouets des vents rapides. »

   Ainsi s’enrichit notre vision des choses de ce monde. Ces feuilles éparpillées, « jouets des vents rapides », n’avaient plus été rien que des feuilles ; elles portaient en elles, pour mon regard du moins, l’élan des essors d’oiseaux, leur apparence d’ébriété joyeuse, dans un mouvement d’aventure et de conquête bien plus que de fuite et, surtout, de chute. Ce rapprochement suffisait à expliquer « cette sorte de bonheur » que j’avais éprouvé, instinctivement, sans chercher plus loin.

   Plus tard seulement, le vague souvenir des vers de Virgile viendrait charger ce bref instant d’automne d’un sens plus lourd ; au-delà du monde visible dont font partie les feuilles et les oiseaux, le regard découvrirait en quoi les paroles peuvent leur ressembler, celles de la poésie et celles qu’un dieu arrachait aux lèvres d’une femme élue par lui pour éclairer les consultants sur l’avenir ; paroles comme les feuilles nourries par une sève montant de l’obscur puis livrées au vent, paroles comme les oiseaux lancées en avant d’elles-mêmes, vers l’inconnu qu’elles prétendaient mesurer.

 

 

Philippe Jaccottet, Ce peu de bruits, Gallimard, 2008, p. 25, 50-51.

 

 

contribution de Tristan Hordé

 

Philippe Jaccottet dans Poezibao :
note bio-bibliographique
Fiche de lecture De la poésie,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6,extrait 7, extrait 8, extrait 9,

 

 

 

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Anthologie permanente : Ariane Dreyfus (5)

 

 

Un livre d’Ariane Dreyfus, Iris, c’est votre bleu, vient de paraître aux Éditions du Castor Astral

 

 

Je vois le chemin
À chaque fois

 

Ligne vive,
Magique un doigt le long d’une main, déjà.
Justesse
De la petite chambre hissant sa seule fenêtre à la montagne.
Tu simplifies mon corps en me tirant à toi.

 

Les yeux font les doux remous, l’étonnement.

 

Nous regardons la mer que le soleil plus bas
Fait pâle, elle brille, d’un bleu remué (éclairé) de rose.
Le sable rougit un peu.

 

De dos si tendrement.

 

Tout ce qui ne se dit pas
Les yeux le gardent pour les yeux inlassables.

 

•

 

Ils ont tiré assez fort pour que sa tête s’en aille

 

Shama Rezayee
N’a pas voulu crier ni plier
Malgré l’interminable décapitation d’une, et encore une…

 

Femmes sous la burqah,
Fantômes bleuissant les rues de leur supplice

 

Le beau soleil de venu qu’on étouffe durement,
Bleu lourd, couronne d’ensevelissement.

 

« Et la menthe criait entièrement différente
Et l’herbe chantait comme un velours triste »

 

Tout à l’heure, assise près de lui j’ai vu
Un gros escargot
Magnifiquement pas écrasé !

 

Repu, tranquille et bien humide.

 

Attention.
Je l’ai posé un peu plus loin
Avec sa rondeur de cœur vivant.

 

Ariane Dreyfus, Iris, c’est votre bleu, Le Castor Astral, 2008, p. 97 et 82.

 

 

contribution de Tristan Hordé

 

Ariane Dreyfus dans Poezibao :
Bio-bibliographie,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4,
aux Mercredis du Poète (oct. 06),
Un chantier de poème (Poezilabo),
prix des découvreurs 2007,
note de lecture de Les Iles britanniques d’Eric Sautou,
un atelier d’écriture, 07,
note de lecture de Je, Cheval d’Albane Gellé,

 

 

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Anthologie permanente : Alain Borne

 

 

Aucun émoi
on dirait que j’écris comme le cerisier
sur le ciel noir des mots de neige

 

Rites
sales massacres
la lyre en main il chante
il chante
il rit
le sang sort de sa voix
le sang sort de sa main
il chante

 

Un regard
et tous les livres sont au bûcher
et tous les mots grelottent
dans les longues casernes
de l’hiver sans pitié

 

Alain Borne, Encres, Atelier du Hanneton, 2003

 

contribution de Sylvie Durbec

 

 

Bio-bibliographie d’Alain Borne

 

 

 

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Anthologie permanente : Jacques Roubaud (7)

Mort

 

 

Ta mort parle vrai. ta mort parlera toujours vrai. ce que parle ta mort est vrai parcequ’elle parle. certains ont pensé que la mort parlait vrai parceque la mort est vraie. d’autres que la mort ne pouvait parler vrai parce que le vrai n’a pas à faire avec la mort. mais en réalité la mort parle vrai dès qu’elle parle.

 

Et on en vient à découvrir que la mort ne parle pas virtuellement, étant ce qui arrive, effective au regard de l’être. ce qui est le cas.

 

Ni une limite ni l’impossible, dérobée dans le geste de l’appropriation répétitive, puisque je ne peux aucunement dire : c’est là.

 

Ta mort, de ton propre aveu, ne dit rien ? elle montre. quoi ? qu’elle ne dit rien. mais aussi qu’en montrant elle ne peut pas non plus, du même coup, s’abolir.

 

« Ma mort te servira d’élucidation de la manière suivante : tu pourras la reconnaître comme dépourvue de sens, quand tu l’auras gravie, telle une marche, pour atteindre au-delà d’elle (jetant, pour ainsi dire, l’échelle). » je ne crois pas comprendre cela.

 

Ta mort m’a été montrée.     Voici : rien     et son envers : rien.

 

Ni ce qui arrive ni ce qui n’arrive pas. tout le reste demeurant égal.

 

Dans ce miroir, circulaire, virtuel et fermé. le langage n’a pas de pouvoir.

 

Quand ta mort sera finie. et elle finira parcequ’elle parle. quand ta mort sera finie. et elle finira. comme toute mort. comme tout.
Quand ta mort sera finie. je serai mort.

 

 

Jacques Roubaud, Quelque chose noir, Gallimard, 1986, p. 66-67.

 

contribution de Tristan Hordé

 

Jacques Roubaud dans Poezibao :
Bio-bibliographie
lecture Double Change (05),
fiche lecture de l’essai de Véronique Montémont Jacques Roubaud ou l’amour du nombre,
extrait 1, extrait 2, extrait 3 et parution Poésie/Gallimard La forme d'une ville…, extrait 4, extrait 5, extrait 6,
autour du Cahier Critique de Poésie,

 

 

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