Poezibao

Anthologie permanente : Nicole Brossard (7)

 

 

Je rappelle la toute récente parution d’un livre de Nicole Brossard, Ardeur, aux éditions Phi

 

 

Nuques

 

Nous avons tous un silence
qui galope en nous les soirs de chagrin

•

Nuque 1

 

être ce corps à grande vitesse de présent
effleurant
la douleur au toucher
les gestes d’autrui et leurs pétales
de mémoire et de scintillement

 

et devant le « mauvais infini »
allons tout droit aux étreintes
imprimer
le bond de l’animal
stoïque aperçu
dans nos poitrines

•

Nuque 2

 

pas la peine
de se plier en dés de fiction pour déjouer
la vitesse du tourment
si le hasard fragmente
sons très longs de gorge et d’obscurité
la langue à la sortie d’une obsession

 

 

Nicole Brossard, Ardeur, éditions Phi, 2008, pp. 47 à 49.

 

 

Nicole Brossard dans Poezibao :
bio-bibliographie,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6,
au Grand Parquet (mars 06), prix Molson 2006, Ardeur (parution)

 

 

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Anthologie permanente : Paul Louis Rossi (3)

 

 

De Paul-Louis Rossi est paru tout récemment Les Ardoises du ciel (avec des dessins de François Dilasser) aux éditions Le Temps qu’il fait.

 

 

Quelle tendresse des articulations
quelle pitié pour les blocs
désemparés
quel regard sur des formes
enveloppées de drap blanc

 

Quelle économie de douceur
pour celui qui ouvre
d’un coup de poing dur
le visage d’un homme désarmé
quel effort pour saisir la clef

 

Quelle félicité
le veilleur qui repose
dans un rêve de toute chose
quel effort pour le tirer
de son sommeil incorruptible

 

•

 

Quelle cruauté
de la ronce enroulée
dans l’infinie bonté
d’une ligne horizontale

 

museo
je suis
moisi

 

roccella
tinctoriale rouge
piquante

 

cornicularia
capillacées d’un beau
vert épinard

 

•

 

Quel effort du vent
pour caresser la
petite Isalda et
la Boiteuse de Biscar

 

À faire l’important
comme il se gonfle
dans sa cape grise
le vent est insultant

 

le vent
il faut que des gendarmes
viennent l’arrêter que
les douaniers viennent le
prendre comme un
contrebandier

 

 

Paul Louis Rossi, Les Ardoises du ciel, Dessins de François Dilasser, Le Temps qu’il fait, 2008, pp. 38,44, 45

 

Paul Louis Rossi dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2 (L'imprononçable),
lecture au Divan (mars 06), Les Ardoises du ciel (présentation)

 

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Anthologie permanente : Denis Roche

 

 

Flagornerie, faucon, fornication foutaise
Mais fesse et flûte aussi, tout cela comme des
Efes, des èfes (puisque la majuscule m’empêche
De faire apparaître l’accent grave. Ici : coin –
La parenthèse est à l’eau elle me ferait remarquer
Continuellement ma complaisance. La pire, je peux
Mettre trois ou quatre complaisances par poème.
Femelle du refus aux beaux italiens qui va encore
Me pomper toute chaleur tout fort vent exécrable
Ingurgitation furieux trope sans mot que celui
qui tend à l’accumulation de mots consternants
Ficelle que celle qui sort des lèvres, signet
Menstruel, floculante agitation témoin.
Ce qui est passé, je n’atteindrai plus l’affliction.

 

Denis Roche, La Poésie est inadmissible, Seuil, 1995, p. 575.

 

La Poésie est inadmissible, d’ailleurs elle n’existe pas a d’abord été publié dans la revue Mantéïa n° 4, à l’automne 1968, puis dans le Mécrit, collection Tel Quel, éditions du Seuil, en septembre 1972

 

Bio-bibliographie de Denis Roche

 

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Anthologie permanente : Hélène Sanguinetti (4)

 

 

Et que j’aime

 

Vésuve ne cesse pas de chuchoter avec le
ciel. Du vent venu de là et du silence qui
râpe, une invasion de fourmis lentes, les
Infatigables. Qu’en vois-tu depuis ta petite
Fenêtre que je ne connais pas ?
Que reste-t-il de moi dans tes poumons
quand tu plonges, suis-je air ou vide brûlant,
déjà éponge et corail, déjà douceur et
douleur, et toujours le bienvenu retour au ciel,
là, retour enfin aux yeux, aux miens ?
Les petits pains dorés fabriqués par tes
doigts, déposés par tes doigts,
sont sur la coupe, je mords, l’oranger, tes
doigts. Collés à mon nord et mon sud, plus loin
que les boucles parfumées. Plus
qu’envahie. Ennoiement.

 

Hélène Sanguinetti, D’ici, de ce berceau, Flammarion, 2003 p. 66

 

 

V

 

Brillante nuit dans la maison,
astiquée nuit mieux qu’avec
chiffon de laine.

 

Elle est nue
bouclée, qu’on ne voit pas,
qu’on sent derrière le bois
des volets, l’hiver,
quand c’est l’hiver,
escargot prend ses cornes
et rentre,
écoute,
la nuit,
aspirée par le bout
des cornes,
tirée avec ses étoiles

 

Il a gardé du jour dedans,
replié jour dans son ventre,
mélangé la nuit avec des cornes
ah !gourmandes étoiles !
Coureuses !

 

Hélène Sanguinetti, Alparegho, Pareil-à-rien, Comp’act, 2005, p. 50.

 

 

Contribution de Sylvie Durbec

 

Hélène Sanguinetti dans Poezibao :
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3,

 

 

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Anthologie permanente : Jude Stefan (8)

 

 

Pour saluer la sortie aux éditions Argol de Les Commourants, un long poème de Jude Stéfan, Jude Stefan qui vient aussi de publier Pandectes chez Gallimard

 

 

adieu jusqu’au revoir
à dieu vous recommande
à Lucifer son ange
sidis et spahis
tandems et side-cars
firent l’enfance
sévices et fillettes
comme nord et sud
neiges et sodas
est et ouest
le suroît la toundra
main de la nourrice
à l’orée des fleurs
sur trottoir de l’aïeule
tapioca et tombola
en la vie brève et lente
oubliés le sampi le kappa
        au pré fluvial
Gitanes étendent leur linge
Vaches défient l’abattoir
perdu le nom des Anges
une cloche hèle les vivants
voltigeurs dans les cintres
avant le gras des cadavres
        mais
poussières s’amoncellent
ongles repoussent ou bien
        Si
l’on rattrape la lune basse
la boule de feu est la même
        chaque matin
ou si jamais apparut œil à double pupille
        par ces gels tempestifs
né jadis à la mort de Répine & Pascin
        1930
situable entre Pascal et Pascin
– du Néant aux Fesses replètes –
et les Agents aux crampons escaladeurs
les poteaux blancs dégarnis de filets
        Cheminées comme une angoisse
        hurlant au Vide
en sarraus noirs et pompons
les Enfants morveux ahuris
[...]

 

Jude Stéfan, Les Commourants (ou longpoème d’adieu), éditions Argol, 2008, p. 11-15.

 

 

contribution de Tristan Hordé

 

Jude Stefan dans Poezibao :
Bio-bibliographie,  Livre Jude Stefan, rencontre avec T. Hordé, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, Desespérance, déposition de Jude Stéfan par Tristan Hordé, extrait 5, recension numéro spécial revue NU(e), Grains & issues (par T. Hordé) extrait 6, extrait 7, in Notes sur la poésie,, Pandectes (parution)

 

 

 

 

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Anthologie permanente : Jean-Luc Steinmetz

 

 

15

Trop j’ai souhaité comprendre
à mesure m’éloignant.
Certains reliefs d’ombre adressent un regard.
Les eaux pures retenues sous la terre
parfois coulent par une bouche infime
et le bassin révèle des salamandres aux lignes d’or.
Cris d’un corbeau, le premier sorti de l’arche.
Pour combien de temps suis-je voué au fini ?
On m’a jeté dans l’infini

 

º

 

Nombre aux prises avec les nombres.
« Dressez l’état de toute communauté. »
Rappel en force par l’un de l’innumérable,
cette soif d’infini qu’ouvre la nuit
par chacun de ses yeux
et le jour par chaque espèce vivante.
Tables, carnets et listes. Quiconque a son histoire,
son acte de naissance, son destin.
Il ne peut être perdu pour tous.
Il ne peut mourir,
même seul, quand se brise
l’unique faisceau de His de son inassimilable cœur.

 

º

 

Je ne pensais pas les heures glisser
si vertigineuses
vers un chaos de fin des temps.
Elles furent pourtant celles que j’appelai sans relâche
tirant de là toute illusion.
Et certain jour je vis briller d’intelligence
pure
               leur passage
« Dolce color d’oriental zaffiro. »

 

 

Jean-Luc Steinmetz, Le Jeu tigré des apparences, Le Castor Astral, 2008, pp. 26, 42 et 131.

 

Bio-bibliographie de Jean-Luc Steinmetz

 

 

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Anthologie permanente : Hélène Mohone

 

 

Dramaturge et poète Hélène Mohone est morte hier. Voici quelques textes dont les deux premiers, extraits du livre Torpeur ont été choisis et recopiés pour Poezibao par Valérie Rouzeau qui était une amie proche d’Hélène.

 

5
(ou est-ce perdu)

je t’ai vu toi à aimer renoncer à cueillir ce qui restait jambes brisées j’ai ramassé les lettres les ai pliées tout assourdie avec l’enfant autrefois qui me ressemble ou est-ce perdu s’écoule la sangle des baisers au flanc crépu des amants à dégringoler vlan l’étendue repue du silence Amen grignotent les dents de souris sous l’oreiller les perles récitées en bafouillant perdu perdu où est-ce caché

 

9
(pas souri)

pas souri pas chanté petit oiseau pas triste juste os de seiche peignoir fripé à l’hibiscus paysage très folklorique avec du soleil autour et des persiennes aussi la peau jeune fille aime le parfum mêlé au carnassier passent tranquilles à cette musique d’autres histoires qui la vieillissent rengaines pour voix flûtée petit oiseau déplumé ressemble au vieux décor cage dorée rubans de mots ensorcelés il est écrit douceur un peu amère des chants d’amour très acérés

 

Hélène Mohone, Torpeur, La Cabane, 2007

 

•

 

(rêve)

tout le soir une solitude à infuser pour moins de froid dans le salon couchée sur dos il pleut du noir un deux un deux font tas d’enfants ça court à chamaillerie beaucoup de bruit deux trois à tire-couettes ne trouve pas les édredons bien autre chose une salle de bains avec des dents frotti-frotta course à fond dans escalier et la toute nuit pour rêve sous traversin un deux à infuser tout seul boitement des épines sous voûte plantaire.
on marche mieux seul

 

(passant)

vieil homme passant n’a pas été aimé œil de verre traînant limonaire rubans sonores dans toute la rue sonne roule mascotte avec chicots orteils rouillés s’y baignent bien des oreilles et des ventres aussi bien en vie presque alourdis de trop de viande vieil homme et défaites si parfaites racle badigeon un sourire de rien tournant manivelle s’y déroule chevelure un tralala bien guimauve à faire pleurer motif effiloché.

 

Hélène Mohone, De Loin, Atelier de l’Agneau, 2008, p. 37 et 54

 

Bio-bibliographie d’Hélène Mohone

 

 

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Anthologie permanente : Luciano Erba

 

 

Le public et le privé

 

Dans la maison est entré avril avec le merle
qui siffle au-dessus des fils pour le linge
en ville est entré le vent, il est passé
sur les gazons les plus jaunis, sous les ponts
de fer, comme le vol par défi
d’un biplan des premiers aviateurs.
Sur les parapets du viaduc
où des hommes en bleu ont fixé
de longs bacs de ciment
pour planter du vert, quelques fleurs
et faire plus humaine la grande ville
(mais si même l’herbe sauvage
n’a pas envie de prendre et de fleurir
dans les pots d’un maire social !)
le vent a tout balayé
a fait voler terre et poussière
et maintenant des drapeaux flottent sur les hampes
là-bas à la foire internationale.
Plus tard quand ferment les marchés,
que s’en vont les femmes avec des légumes frais
(elles écosseront des petits pois sur les balcons
parmi des plantes couleur de violettes
fleuries dans des marmites d’émail bleu)
il me semble que roule le disque solaire
parmi les toits d’une autre ville.
(année 1960-70)

 

 

Il pubblico e il privato

 

È entrato aprile in casa con il merlo
che fischia sopra i fili del bucato
è entrato in città il vento ed è passato
sui prati piú ingialliti , sotto i ponti
di ferro, come un volo per scommessa
di un biplano dei primi aviatori.
Sulle spallette della sopraelevata
dove uomini in blu hanno fissato
dei lunghi cassoni di cemento
per piantare del verde e qualche fiore
e far piú umana la grande città
(ma se neppure un’erba selvatica
ha voglia di attechire e di fiorire
nei vasi del sindaco sociale !)
il vento ha spazzato tutto quanto
sollevato la polvere e la terra
e ora alza bandiere sui pennoni
laggiú alla fiera internazionale.
Piú tardi quando chiudono i mercati
e vanno donne con fresche verdure
(sgusceranno piselli ai ballatoi
tra piante color delle viole
fiorite in pentole smaltate di blu)
mi sembra ruoti il disco solare
tra i tetti di un’altra città.
(anni 1960-70)

 

Luciano Erba, L’hippopotame, traduction par Bernard Simeone, préface de Philippe Jaccottet, Verdier, 1989, p. 25 et 24.

 

Contribution de Tristan Hordé

 

Note bio-bibliographique sur Luciano Erba

 

 

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Anthologie permanente : Henri Thomas

 

 

La fumée descend dans la rue

 

 

La fumée descend dans la rue
Sur la chanteuse infirme
Et l’accordéoniste,
La ville aux naseaux qui fument,
Aux yeux de vitrage et d’ombre,
La ville avec sa crinière de pluie,
La ville incompréhensible,
Est comme une femme assise
Dans une chambre au plafond bas.

 

Cependant je me mêle aux jeux froids de la nuit,
Pâles foulards noués et défaits sur les parcs,
Vacillement de l’ombre au sommet des toits gris,
Corde rompue, il m’est resté le poids de l’arc.

 

Les barrières debout dans la neige salie,
Les longues grilles dans la brume de minuit,
Semblent me ramener, au fond des avenues,
Vers une nuit totale et vraiment inconnue,
— Non, c’est la chambre où l’air est comme lézardé
D’anciens malheurs qui se pressent vers la clarté.

 

 

Henri Thomas, Sous le lien du temps, dans Poésies, Poésie/Gallimard, 1970, p. 236.

 

 

contribution de Tristan Hordé

 

A signaler : Claire Paulhan vient de publier Carnets 1934-1948 d’Henri Thomas.

 

Henri Thomas dans Poezibao :
Bio-bibliographie d'Henri Thomas, extraits 1
Je rappelle aussi ce site très riche consacré à Henri Thomas. Il est dû à Patrice Bougon, Maître de conférences, Université d'Iwate, Japon, responsable de trois sites consacrés à des écrivains :Jean Genet, Michel Deguy, Henri Thomas.

Un colloque sur Henri Thomas s’est tenu en 2003. Les Actes ont été publiés en 2007 :
Henri Thomas, L’Écriture du secret, sous la direction de Patrice Bougon et Marc Dambre, Champ Vallon, mars 2007

 

 

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Anthologie permanente : Patrick Beurard-Valdoye (3)

 

 

Si l’ouest, le sol s’ardille, argileux ferreux, couvert de bois ; l’eau. Si l’est, l’entame dénudée du plateau ; les pentes viticoles, la forterre. Le sol la carte blanchissent. Ce qui divise les paysages c’est la rivière-de-la-butte, la rivière-de-la-motte, la rivière-de-la-forge. Ce qui partage la parole, c’est la rivière des paroisses boueuses qui multiplient ses noms. Dans l’entre-deux dans l’hésite, les pays plutôt super – que juxtaposés paraissent, et paraissent enchevêtrés. Là-bas était étale ; à la lisière l’ici surgit dans la faille, dépressif, par le relief compressé, en sorte qu’un paysage se couche sur l’autre et que l’accident se révèle dans l’épaisseur des sédiments.

 

•

 

Aux confins du champ devers dont la moitié inférieure seule fut moissonnée, suggérant l’abandon d’une collerette de blé atarmi sur le tertre, l’ardille argent disparaît (l’argile sombre et s’écoule, paraît-il, par le chemin vicinal) qui relaie à l’autre car de la voie un terreau absorbant, basique du calcaire, brunard, dans lequel les tiges-paille foulées mêlées à l’humus clairdissent, mouillées puis pétries, enfouies à la terre qu’elles nourrissent, neutralisée, qu’elles lient en écartant les gravenduses dans le sol asséché.

 

•

 

L’eau en bordure que brindilles rameaux freinent, est vitreuse, cassante. Des pellicules glissent prises en gélatine au gré de la dévallée. Dans le glacis apposé sur fond sombre se réfléchissent hêtres, aulnes, derlins. Si le gui, si les mousses se gorgent du jaune-à-ras des rais, leurs troncs verdissent, aveuglent. Lorsque la chênaie survient, le temps s’inscrit dans le tapis par le berdig-berdog des semelles-caoutchouc. Il sent le compost de feuillées, les zodors.
C’est la rigole qui mesure et distancie, et qui engendre le paysage. Ses ponts marquent le temps. Les pas par ce biais résonnent autres. Ce jeu de rigoles, de sentiers qui les dédoublent et lient les étangs solidaires selon un canevas engendrant le pays, ce rhizome sans fin fatigue l’arpenteur, harcèle l’errant par de multiples bifurques, sources d’erreur, démobilise la théorie qui croit tourner sur ses pas, et croit contourner un centre mouvant et croit enfin le convoi cerné, que l’approche a peu de chance de réussir, que fuit le but à mesure que l’on croit l’apprivoiser, et que tout marcheur balaierait sans toucher aucune limite le pays gradué d’étangs, de gourds d’eau grossis, forcés en lacs, élargis au paysage ainsi étendu, ouvert aux vents humide qui flaquent les visages découverts. Dans le regard qui contre-court, ce qui voit est liquide, ce qui est  perçu est lu à fleur d’eau, pas de route. Une fois doublée l’image se renverse imbibée de silence, lorsque la sente cesse d’être, en couleur, feuille-morte. Le beau-chêne arqué qui enjambe en pont la rigole baigne et clôt la boucle du 0 mouillé d’ovale, plus obscur, moins portant, plus métaphore.

 

 

Patrick Beurard-Valdoye, Diaire, Éditions Al Dante / Niok, 2000 pp. 87, 75 & 65.

 

Patrick Beurard-Valdoye dans Poezibao :
Bio-bibliographie,
extrait 1, extrait 2 (Le Narré…),
Le Narré des îles Schwitters (parution),
Le Narré des îles Schwitters, fiche de lecture,
entretiens infinis (1, 2, 3, 4)

 

 

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