Poezibao

Anthologie permanente : Paul Celan

Qu’est-il arrivé ? La pierre est sortie de la montagne.
Qui s’est éveillé ? Toi et moi.
Langue, langue. Étoile-sœur. Terre-voisine.
Plus pauvre. Ouverte. Natale.

 

Où ça allait ? Vers du sonne-encore.
Avec la pierre, avec nous deux.
Cœur et cœur. Trouvé trop lourd.
Devenir plus lourd. Être plus léger.

 

 

 

Was geschah ? Der Stein trat aus dem Berge.
Wer erwachte ? Du und ich.
Sprache, Sprache. Mit-Stern. Neben-Erde.
Ärmer. Offen. Heimatlich.

 

Wohin gings ? Gen Unverklungen.
Mit dem Stein gings, mit uns zwein.
Herz und Herz. Zu schwer befunden.
Schwerer werden. Leichter sein.

 

 

Paul Celan, La Rose de personne (Die Niemandsrose, 1963), édition bilingue, traduction de Martine Broda, Le Nouveau Commerce, 1979, p. 111 et 110, réédition José Corti, 2002.

 

contribution de Tristan Hordé

 

Paul Celan dans Poezibao :
Note bio-bibliographique,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4 (correspondance avec Nelly Sachs), extrait 5, extrait 6 (avec présentation de Partie de Neige), extrait 7,
Celan sur parole (R. Klapka)

 

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Anthologie permanente : Jean-Yves Masson

Jean-Yves Masson a tout récemment publié ses Neuvains du sommeil et de la sagesse, deuxième volet d’une trilogie inaugurée par les Onzains de la nuit et du désir. Je viens de recevoir le livre et je suis particulièrement heureuse de rouvrir une nouvelle saison de l’anthologie permanente, après ces quinze jours d’interruption estivale avec deux textes extraits de ce livre publié par Cheyne Éditeur. 

 

 

L

 

Soudain il fut midi sur ce chemin de terre
   où je m’étais aventuré, et la lumière
      trop lourdement pesait sur les blés alentour.

 

Et partout dans le frémissement du monde j’entendais
   les voix de la folie amère qui guettait
      ma pauvreté errante.

 

Hélas, je tends l’oreille et je cherche à entendre
   ta voix qui maintenant dans les vallées de l’outre-monde
      erre très lentement et peut-être se perd.

 

 

***

 

 

LXXIV

 

En d’autres temps peut-être, à la source vague des larmes
   il m’aurait suffi de puiser. Ou j’aurais obéi à des mensonges,
      cru au progrès, renoncé à l’esprit qui vivifie

 

pour complaire à un siècle de verre qui ne parla jamais
   que de la transparence et qui voulut violer tous les secrets.
      Mais je crois aux bienfaits de l’ombre, à la très sainte

 

et souple opacité du corps, aux lignes courbes plus humaines,
   à la fermeté de l’esprit qui unit le nombre et la chair.
      Et donc, je ne me tairai pas.

 

Jean-Yves Masson, Neuvains du sommeil et de la sagesse, Cheyne Éditions, 2007, p.62  et p. 86.

isbn : 978-2-84116-127-0, 15, 50 €

 

Jean-Yves Masson dans Poezibao :
Notice bio-bibliographique,
extrait 1,
lettre-hommage à Michèle Desbordes (03/06),
lecture Meschonnic chez Tschann en dec. 06,
essai Hofmannsthal, renoncement et métamorphoses (recension T. Hordé)

 

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Anthologie permanente : e.e. Cummings

60

 

plonge au fond du rêve
qu’un slogan ne te submerge
(l’arbre est ses racines
et le vent du vent)

 

fie-toi à ton cœur
quand s’embrasent les mers
(et ne vis que d’amour
même si le ciel tourne à l’envers)

 

honore le passé
mais fête le futur
(et danse ta mort
absente à cette noce)

 

ne t’occupe d’un monde
où l’on est héros ou traître
(car dieu aime les filles
et demain et la terre)

 

e.e. Cummings, 95 poèmes, traduit de l’anglais et présenté par Jacques Demarcq, Points, 2006,p. 93.

 

e.e. Cummings dans Poezibao :
Bio-bibliographie de e.e. Cummings,
extrait 1, extrait 2,

 

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Anthologie permanente : Jean-Pierre Chambon et quelques autres piétons de Paris

Me voilà à nouveau parti en randonnée
dans les rues de Paris, abandonné
au seul petit plaisir de me désorienter,
ma boussole simplement aimantée
par le rythme auto-hypnotique de la marche,
par la pensée de Queneau et de Fargue,
et par la promesse éberluée d’un jardin
perdu au creux du rêve citadin.
Et je m’enfonce très loin dans le labyrinthe,
jusqu’à ce que la fatigue m’éreinte
ou que la tombée du soir me fasse songer
au chemin du retour : prenant congé
de ma rêverie de promeneur singulier,
je me faufile enfin dans l’escalier
du métro et rentre par la voie souterraine,
sachant combien ma course a été vaine.
Avec de la chance, j’aurais rencontré Jacques
Réda. Il m’aurait monté comment chaque
rue peut, de la manière dont on la contemple,
donner vie à l’espace et par un ample
mouvement entraîner toute la perspective
dans une euphorie communicative.
Ou alors j’aurais pu croiser Jacques Roubaud,
k-way bleu et casquette noir corbeau,
occupé à consigner les menus hasards
objectifs avec lesquels il prépare
déjà, au gré des rues, son poème futur,
sans se faire écraser par les ouatures.

 

Jean-Pierre Chambon, Labyrinthe, Cadex Éditions, 2007, pp.11.12

 

notice bio-bibliographique de Jean-Pierre Chambon

 

Un petit florilège de citations pour renvoyer la balle à Jean-Pierre Chambon !

 

Il y a des années que je rêve d’écrire un "Plan de Paris" pour personnes de tout repos, c’est-à-dire des promeneurs qui ont du temps à perdre et qui aiment Paris

Léon-Paul Fargue, Le Piéton de Paris, Gallimard, 1932, 1939, L’Imaginaire / Gallimard, 1993, p. 17

 

 

Le Paris que vous aimâtes
n’est pas celui que nous aimons
et nous nous dirigeons sans hâte
vers celui que nous oublierons

 

Topographies ! Itinéraires !
Dérives à travers la ville
[…]

 

Raymond Queneau, in Anthologie de la Poésie française du XX^e siècle, Tome 1, de Paul Claudel à René Char, 1983, p. 402

 

 

Avançant comme deux glaneurs dans ces ruines aplaties de la rue de Belleville, nous ne cherchons rien, puis nous ramassons n’importe quoi, enfin des châssis de fenêtre peut-être bien inutilisables mais presqu’intacts.

 

Jacques Réda, Les Ruines de Paris, Gallimard, 1977, p. 18

 

 

D’après Raymond Queneau

 

Le Paris où nous marchons
N’est pas celui où nous marchâmes
Et nous avançons sans flamme
Vers celui que nous laisserons.

 

Jacques Roubaud, La Forme d’une ville change plus vite, hélas, que le cœur des humains, Poésie / Gallimard, n° 418, 2006, p. 11

 

Je rappelle aussi que Marie-Claire Bancquart a consacré un livre aux écrivains et à Paris, Paris dans la littérature française après 1945, La Différence, 2006. On y retrouve les poètes cités ici mais aussi Perec, Butor, Modiano, Prévert, Cendras, Deguy, Claude Simon, etc.

 

 

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Anthologie permanente : Guy Goffette

Dans la livraison du printemps 2007 de la revue Traversées qui lui est en partie consacrée, Guy Goffette a donné sous le titre Épilepsie force douze 12 poèmes écrits en 1981 qui, précise-t-il, « ne ressemblent à rien de ce que j’ai fait, ni avant, ni après, mais qui me sautent au cou dès que je les approche. »

 

I

 

La parole
Un seul soir ivre
Le petit ramoneur ne passera plus
Demandez le matin
La logique où est la logique
Elle boit un verre
au café de la gare
La mer vomit pas loin
contre un poteau indicateur
Si seulement les tickets
L’antipode dit que c’est l’heure
périodiquement

 

 

XI

 

 

Écrire ah
La tête que font les gens pressés
dans les vitrines
Combien en voulez-vous
Un peu de mou pour vos chats Madame
Le sergent de ville passe
dans les portefeuilles
L’identité du bonhomme de neige
est confuse
Glisser dans le Moyen Âge
est une question de souplesse
Quant à écrire
la putain se méfie

 

Guy Goffette, Épilepsie force douze, dans Traversées, n° 46, printemps 2007, p. 4 et 14.

 

Traversées, Faubourg d’Arival, 43, 6760 Virton, Belgique ; patricebrenoarobasehotmail.com

 

contribution de Tristan Hordé

 

Guy Goffette dans Poezibao :
Bio-bibliographie de Guy Goffette
fiche de lecture Auden ou l’ombre de la baleine
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 5, extrait 6, extrait 7
rencontre autour d’Auden avec Guy Goffette et Michael Lonsdale
"Lecture" poétique 1, "Lecture" poétique 3, "Lecture" poétique 5, "Lecture" poétique 6, "Lecture" poétique 7, "Lecture" poétique 8
Aux mercredis du François Coppée, lecture et présentation par Bernard Fournier (06)

 

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Anthologie permanente : Vera Feyder

Voici Mélancolie ma prise de voilure
J’entre, profil perdu, dans tes asiles tièdes
tout suturé de pluies, d’Alençon, de chaînettes et de points
ajourés : il y file au travers nocturnes vents coulis et sable
si rapide au ciment des ténèbres qu’elles ont pris sur moi
manteau des épouvantes.

 

 

Bâtiment d’eau qu’errance mène en ruine
je roule sur vos ponts mes têtes mutinées
– butins d’amers déportés par grand fond –
je garde d’un narval la longue dent sorcière
et je monte sur boucle l’anneau blanc des atolls
à mes doigts coraliers

 

Pour moi tout est dérive

 

 

***

 

 

Avec (extrait)

 

à Vladimir Jankélévitch

 

Avec quelque chose qui aurait mis longtemps
pour arriver au but, mais aurait su depuis
toujours la mesure d’un pas, et le nord incertain
où les doutes reviennent
comme limaille au fer

 

Avec quelque chose qui aurait marché droit
à travers le langage et les mots si petits
qu’ils n’iront jamais seuls sans main pour
les coucher et les mener, par encre interposée,
sous la lampe du soir où ils
pourront grandir

 

Avec quelque chose qui s’en va loin dans un
ailleurs plus grand où l’absolu enfin voyage
seul à bord de ses vaisseaux et n’a cure
des eaux qu’il lui faut traverser tant
océan jamais n’eut large
si ouvert

 

Avec quelque chose toujours qui revient sur
ses pas dire le chemin, l’air entendu,
la couleur et le soupir des choses qui n’ont
pas trouvé nom, maison dans la pensée,
arbres dans la forêt où l’on puisse renaître
du sang tumultueux
à la douceur des sèves
[…]

 

 

Vera Feyder, Contre toute absence, poèmes (1960-2003), Le Taillis Pré, 2006, p. 307 et pp. 335.336

isbn 2-87450-010-0, 438 p., 30 €

 

Bio-bibliographie de Vera Feyder

 

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Anthologie permanente : René Char

ma feuille vineuse

 

Les mots qui vont surgir savent de nous ce que nous ignorons d’eux. Un moment nous serons l’équipage de cette flotte composée d’unités rétives, et le temps d’un grain, son amiral. Puis le large la reprendra, nous laissant à nos torrents limoneux et à nos barbelés givrés.

 

René Char, Sept saisis par l’hiver, dans Chants de la Balandrane, Gallimard, 1977, p. 16.

 

 

J’ai été élevé parmi les feux de bois, au bord de braises qui ne finissaient pas cendres. Dans mon dos l’horizon tournant d’une vitre safranée réconciliait le plumet brun des roseaux avec le marais placide. L’hiver favorisait mon sort. Les bûches tombaient sur cet ordre fragile maintenu en suspens par l’alliance de l’absurde et de l’amour. Tantôt m’était soufflé au visage l’embrasement, tantôt une âcre fumée. Le héros malade me souriait de son lit lorsqu’il ne tenait pas clos ses yeux pour souffrir. Auprès de lui, ai-je appris à rester silencieux ? À ne pas barrer la route à la chaleur grise ? À confier le bois de mon cœur à la flamme qui le conduirait à des étincelles ignorées des enclaves de l’avenir ? Les dates sont effacées et je ne connais pas les convulsions du compromis.

 

René Char, Le bruit de l’allumette, dans  Chants de la Balandrane, p. 23.

 

une contribution de Tristan Hordé

 

René Char dans Poezibao :
Bio-bibliographie de René Char
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7,
Lettera Amorosa en Poésie / Gallimard,
notes sur la poésie, 1,
exposition R. Char à la BNF (par T. Hordé),

 

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Anthologie permanente : Georg Trakl

Occident

 

Ô vous, grandes villes,
érigement de pierres
parmi la plaine !
Muet, le sans-patrie
s’en va, front sombre, où vont le vent
et les arbres chauves de la colline…
Ô fleuves qui là-bas vous perdez dans la nuit !
Un immense effroi se convulse
aux lueurs cramoisies
des nues catastrophiques !
Ô peuples en agonie !
Une lame blême
se fracasse au bord des ténèbres,
– des étoiles tombent –

 

Georg Trakl, in Anthologie de la Poésie allemande, des origines à nos jours, tome 2, choix, traduction, notice par René Lasne, édition bilingue, Stock, 1951, p. 217.

 

Ce texte  est la troisième strophe du poème « Abendland »

En voici une autre traduction, suivie de l’original allemand

 

Occident

en hommage à Else Lasker-Schüller.

III

Ô grandes villes
Bâties de pierre
dans la plaine !
Avec quel mutisme il suit
Le vent, l’apatride
Au front sombre,
Et les arbres dépouillés sur la colline.
Ô fleuves s’enténébrant au loin !
Angoissant
L’atroce soleil couchant
Dans la nuée d’orage.
Ô peuples qui meurent !
Vague blême
Qui se brise sur la grève de la nuit
Chute d’étoiles

 

Georg Trakl in Anthologie bilingue de la poésie allemande, Gallimard / La Pléiade, édition établie par Jean-Pierre Lefebvre, 1993, traduction Marc Petit et Jean-Claude Schneider, p. 973

 

Abendland

III

Ihr großen Städte
Steinern aufgebaut
In der Ebene !
So sprachlos folgt
Der Heimatlose
Mit dunkler Stirne dem Wind,
Kahlen Bäumen am Hügel.
Ihr weithin dämmernden Ströme !
Gewaltig ängstet
Schaurige Abendröte
Im Sturmgewölk.
Ihr sterbenden Völker !
Bleiche Woge
Zerschellend am Strande der Nacht,
Fallende Sterne

 

 

Georg Trakl dans Poezibao :
Bio-bibliographie de Georg Trakl,
extrait 1, extrait 2,

 

Le musicien Philippe Hersant s’est inspiré de Georg Trakl pour Der Wanderer, une pièce du disque Œuvres chorales (par le chœur de chambre « Les Eléments » sous la direction de Joël Suhubiette) dans sa version choeur d’hommes et piano, une sorte de « barcarolle funèbre qui s’achève sur une vision de fin du monde » autour des vers :
« Il s’en revient et chemine sur la rive verte,
se balançant sur une petite gondole noire
à travers la ville en ruine »
« Jener kehrt wieder und wandelt an grünem Gestade,
Schaukelt auf schwarzem Gondelschiffchen
durch die verfallene Stadt.

 

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Anthologie permanente : Sylvie Fabre G.

La fuite des nuages et des pierres, ininterrompue
ressemble à la mienne qui s’attache à un pays
où rien de se passe, sauf le plus lointain – fuite
vers l’altitude où les fleurs sont rares, et rare
le sapin marquant l’assombri – fuite et accalmie
le long de la crête ou poussent les mots, beaux
cristaux taillés en soi pour une lumière comme
accrochée à l’adret du plein, au versant du vide
– fuite vers un pays où rien de ne passe hormis
l’inouï des pierres, des nuages et des âmes unies

 

***

 

Passe le mois, le mois divin tout d’herbes
folles fait du temps herbe rase – rejointe
la fantaisie du rêve, il razzie au fond de toi
la passion simple, lie en gerbes tes questions
tond les réponses, fait l’étendue pour que tu
cries de douleur et de joie en butant sur le ciel

 

entreras-tu, défaillante, dans sa lumière ?

 

Sylvie Fabre G. Les Yeux levés, L’escampette, 2005,  pp. 50 et 53.

 

Sylvie Fabre G. dans Poezibao :
Note bio-bibliographique,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5,extrait 6,extrait 7
fiche de lecture de Quelque chose, quelqu'un,
carte blanche :  Pourquoi écrire,
carte blanche :  Une tâche terrestre, la poésie de Fabio Scotto, ,
En mémoire de Frédéric Benrath

 

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Anthologie permanente : Vladimir Holan

En tout premier lieu, parce que Vladimir Holan n’est pas encore dans l’anthologie permanente et la base de Poezibao. Mais aussi pour signaler que le vendredi 27 juillet sera diffusée à 14h sur France Culture une émission de la série "Une vie, une œuvre", consacrée au poète et traducteur tchèque (rediffusion d’octobre 2006, voir le site)

 

Pendant la fête

 

Je ne crois pas qu’il se mette à pleuvoir,
mais restez, la pluie est proche.
Et bien que le jour baisse, on voit encore
les recueils des nuages
brûlés par le bourreau du soleil couchant,
on voit encore le verger,
l’arpent des pommes, le châssis des fenêtres
et les mots avoués et tus.
S’agit-il d’illusions ou de chimères
Lorsqu’on s’inquiète de l’intégrité du réel ?

 

Il y a plus de mort que de morts.

 

Vladimir Holan, L’Abîme de l’abime, poèmes traduits du tchèque par Patrick Ourednik, présentation de Laurent Grisel, édition bilingue, Plein Chant, 1991, p. 65.

 

 

Le masque

 

   Je cherchais le chemin pour aller au manoir et passant par ailleurs trouvai le manoir sans trouver le chemin.
   Je puis maintenant le rebrousser, ou bien l’éviter et le retrouver par-dessus le marché, et pourtant
   je ne retrouverai jamais ici le premier chemin vers le manoir car le but en fut découvert une fois pour toutes.
   Mais de quelle terreur suis-je payé quand j’apprends que ce manoir n’est pas ce que je cherche, et quand du bois ricane l’heure tardive du soir, l’heure bossue et boitillante, en habit de chasse !

 

Vladimir Holan, revue Plein Chant n° 46-47, Vladimir Holan, 1990/1991, p. 67

 

Igitur I

Pour que sa solitude puisse
parler, il faudrait
qu’elle connaisse le silence.
Pour que l’harmonie choisisse
au sein de l’antécédent,
il ne faudrait pas que la tête de ses fruits
renie la racine du sexe.
Lui cependant a renoncé,
aujourd’hui même, à la vie pour
être celui qu’il restera,
devenu néant…

 

Vladimir Holan, Pénultième, traduction Erika Abrams, présentation André Velter, collection Orphée/La Différence, 1990, p.25

 

et le même poème dans la traduction de Patrick Ourednik

Igitur

 

Pour pouvoir parler, sa
solitude aurait dû
connaître le silence.
Pour que l’harmonie eût choisi
parmi ce qui avait précédé,
la tête de ses fruits aurait dû éviter
de condamner la racine du sexe.
Pourtant aujourd’hui
il refuse la vie afin
d’être celui qui sera
dans la disparition

 

Vladimir Holan, L’Abîme de l’abime, poèmes traduits du tchèque par Patrick Ourednik, présentation de Laurent Grisel, édition bilingue, Plein Chant, 1991, p.12

 

bio-bibliographie de Vladimir Holan

 

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