Poezibao

Anthologie permanente : Paul Celan

Avec toutes les pensées je suis sorti
hors du monde : tu étais là,
toi, ma silencieuse, mon ouverte, et —
tu nous reçus.

 

Qui
dit que tout est mort pour nous
quand notre œil s’éteignit ?
Tout s’éveilla, tout commença.

 

Grand, un soleil est venu à la nage, claires,
âme et âme lui ont fait face, nettes,
impératives, elles lui ont tu
son orbe.

 

Sans peine,
ton sein s’est ouvert, paisible,
un souffle est monté dans l’éther,
et ce qui s’est nué, n’était-ce pas,
n’était-ce pas forme, et sortie de nous,
n’était-ce pas
pour ainsi dire un nom ?

 

 

Mit allen Gedanken ging ich
hinaus aus der Welt : da warst du,
du meine Leise, du meine Offne, und —
du empfingst uns.

 

Wer
sagt, dass uns alles erstarb,
da uns das Aug brach ?
Alles erwachte, alles hob an.

 

Gross kam eine Sonne geschwommen, hell
standen ihr Seele und Seele entgegen, klar,
gebieterisch schwiegen sie ihr
ihre Bahn vor.

 

Leicht
tat sich dein Schoss auf, still
stieg ein Hauch in den Äther,
und was sich wölkte, wars nicht,
wars nicht Gestalt und von uns her
wars nicht
so gut wie ein Name ?

 

Paul Celan, La Rose de personne (Die Niemandsrose), édition bilingue, traduction de Martine Broda, Le Nouveau Commerce, 1979 (S. Fischer Verlag, 1963), p. 31 et 30.Et La Rose de personne, édition bilingue, traduction Martine Broda, José Corti, 2002, pp. 30, 31.

 

Une contribution de Tristan Hordé

 

Paul Celan dans Poezibao :
Bio-bibliographie de Paul Celan,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4 (correspondance avec Nelly Sachs), extrait 5, extrait 6 (avec présentation de Partie de Neige),
Celan sur parole (R. Klapka)

Après avoir mis en ligne ce texte de Paul Celan, Poezibao a reçu cette lettre :

En écho au poème de Paul Celan que j'aime et que j'admire infiniment, cet extrait de Béliers (Galilée, 2003), commentaire de Jacques Derrida (que j'aime et que j'admire infiniment) à partir du vers de Paul Celan "Der Welt ist fort, ich muss dich tragen", "le monde est parti, il faut que je te porte" Atemwende, trad. Jean-Pierre Lefèbvre, Renverse du souffle, Seuil, 2003).
Le monde étant l'autre, quand l'autre meurt, le monde disparaît :

"... si (là où) il y a nécessité et devoir envers toi, si (là où) je dois, moi, te porter, toi, et bien, alors, le monde tend à disparaître, il n'est plus là ou plus ici (die Welt ist fort). Dès lors que je suis obligé, à l'instant où je te suis obligé, où je dois, où je te dois, me dois de te porter, dès lors que je te parle et suis responsable de toi ou devant toi, aucun monde, pour l'essentiel, ne peut plus être là. aucun monde ne peut plus nous soutenir, nous servir de médiation, de sol, de terre, de fondement ou d'alibi. Peut-être n'y a-t-il plus que l'altitude abyssale d'un ciel. Je suis seul au monde là où il n'y a plus de monde. Ou encore : je suis seul dans le monde dès lors que je me dois à toi, que tu dépends de moi, que je porte et dois assumer, en tête à tête ou face à face, sans tiers, médiateur ou intercesseur, sans territoire terrestre ou mondial, la responsabilité à laquelle je dois répondre devant toi pour toi. Je suis seul avec toi, seul à toi seul, nous sommes seuls : cette déclaration est aussi un engagement". (p 68/69)

 

un courrier de Isabelle Baladine Howald

 

 

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Anthologie permanente : Gertrud Kolmar

art

 

Elle prit le crayon à pointe d'argent
Et lui ordonna de glisser sur la blanche surface mate, Son
pays. Il traça
Et créa des montagnes.
Des montagnes pelées, fronts nus de sommets aux arêtes pierreuses,
         méditant sur le désert;
Enveloppés,
Leurs corps s'estompaient, disparaissaient derrière le blême cocon D'un
nuage.
   Ainsi pendait le tableau sur fond de gouffre noir, et
          des gens le regardaient.
Et ces gens disaient:
« Où est l'arôme ? Où est le jus, l'éclat saturé ?
Où le vert luxuriant des prairies, jaillissant plein de vigueur Et
le rouge brun du récif cramoisi, où sa sourde
        tristesse grise ?
Pas un faucon aux aguets pour l'ébranler, pas un berger ici pour flûter.
Jamais ne tintent avec fracas dans le bleu plus suave du soir les cornes
        joliment élancées de chèvres sauvages.
Sans couleurs, sans âme, sans voix est tout cela qui ne nous parle pas.
Passez votre chemin. »
Mais elle s'arrêta et se tut.
Petite, inaperçue, elle s'arrêta dans la multitude et se tut. Seule son épaule tressaillit, son regard fondit en larmes. Et le nuage que l'esquisse de sa main avait fait s'envoler Descendit et l'enveloppa, la souleva et l'emporta
Jusqu'à la crevasse de ses montagnes pelées.

 

Un guetteur,
À qui deux basilics vert bronze tressaient une couronne, Se leva dans la pénombre, rougeoya et s'inclina pour la
       saluer.

 

 

 

Art clôt le cycle de dix-sept poèmes « Mondes » composé en 1937 par Gertrud Kolmar (1894-1943). L’édition Seghers (2001) restitue l’agencement des poèmes tel qu’il avait été prévu par la poète, au contraire de l’édition allemande. Le traducteur, Jacques Lajarrige, précise dans sa postface à l’ouvrage :

 

         « L'affirmation de l'artiste sous les traits de la femme peintre et poète complète l'élévation dans une sphère supérieure. S'inspirant là encore de la tradition picturale chinoise (monochromie, motif de la montagne, accentuation de la dimension verticale), le poème Art transpose en vers une anecdote racontant qu'un vieux peintre rejoint le tableau qu'il vient d'achever. En se fondant littéralement dans le décor de la toile surgie de son pinceau, il peut en devenir un élément discret, mais ineffaçable. Face à la déréliction de l'amante trahie, en résistance aux sombres heures de l'histoire présente, Kolmar montre ici la voie d'une possible échappée qui permet encore d'affirmer une identité propre et de survivre malgré tout quand tout autour de soi la vie est inexorablement bafouée. »

 

         On peut présumer que Jacques Lajarrige fait ici allusion à Wang-Fô, le héros d’une des « Nouvelles orientales » de Marguerite Yourcenar.

 

***

 

La traduction de l’œuvre de Gertrud Kolmar en français est récente :
soit
deux romans :
Susanna (Farrago, 2000)
La mère juive (Farrago, 2003)
un recueil de Lettres (Bourgois, 2001 )
et les poèmes de Mondes chez Seghers (2001),
Susanna, La mère juive, et les Lettres viennent d’être repris en « poche » chez Bourgois : collection Titres, 2007

 

Deux études universitaires dans Quatre poétesses juives de langue allemande aux éditions du conseil scientifique de l’université de Lille III (2003), sont des plus précieuses pour aborder la « poétologie » de Gertrud Kolmar.

Brièvement disons que née au sein de la bourgeoisie juive assimilée, Gertrud Chodziesner (Kolmar est le nom allemand de la ville natale, Chodziesen en Poméranie), sera marquée autant que son cousin germain, Walter Benjamin, par l’influence de leur grand-mère maternelle. Elle aura une formation d’éducatrice et obtiendra les diplômes en langues qui lui permettraient d’enseigner les langues anglaise et française et dans lesquelles elle lira les poètes (par exemple Milton, Valéry). Elle sera passionnée par la révolution française et attachée au personnage de Robespierre. Après la Nuit de cristal, elle refusera d’émigrer et d’abandonner son père. A cet égard les lettres de cette période à sa sœur Hilde réfugiée en Suisse sont un modèle de résistance par l’understatement.

 

Pour ce qui est de Mondes, Patrick Kéchichian écrivait en 2001 :
Les dix-sept longs poèmes de Mondes ont été écrits un an plus tôt. Là non plus, les événements ne sont pas directement évoqués. La richesse des images, le recours à des univers exotiques, mais en même temps le sentiment d'urgence et de danger apparentent Kolmar aux grands expressionnistes, à Trakl, ou encore à Else Lasker-Schuler.

 

Gertrud Kolmar disparaîtra à Auschwitz en 1943, un an après son père.

 

Ressources : Gil Pressnitzer sur Esprits nomades, offre un dossier conséquent.

 

Contribution et notes de Ronald Klapka

 

 

Compléments :

Gertrud Kolmar est née le 10 décembre 1894 à Berlin et elle est morte en mars 1943 à Auschwitz.

 

Ses œuvres en allemand :
Gedichte, Berlin 1917
Preußische Wappen, Berlin 1934
Die Frau und die Tiere, Berlin 1938
Welten, Berlin 1947
Das lyrische Werk, Heidelberg [u.a.] 1955
Das lyrische Werk, München 1960
Eine Mutter, München 1965
Briefe an die Schwester Hilde, München 1970
Susanna, Frankfurt am Main, 1993; auf 2 CD Berlin: Herzrasen Records, 2006
Nacht, Verona 1994
Briefe, Göttingen 1997

 

voir aussi une belle page sur le site de l’éditeur Christian Bourgois

 

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Anthologie permanente : Carson McCullers

Alain Suied propose à Poezibao cette traduction inédite en cette année 2007 qui marque le quarantième anniversaire de la mort de Carson Mc Cullers mais aussi le quatre-vingt dixième anniversaire de sa naissance.

 

Trinite perdue

 

Il y eut un temps où la pierre
était la pierre
Chaque visage dans la rue était perfection
Entre Dieu, la Chose et Moi
l'Harmonie régnait

 

Tu as changé mon univers
et la trinité s'est perdue:

 

la pierre n'est plus
la pierre
à chaque visage, il manque quelque chose
comme aux êtres vus en rêve
et même sur le visage imparfait d'un enfant
je n'ai pas reconnu ton regard d'exilé

 

Le soldat monte l'escalier de lumière
où ton ombre se perd

 

Cette nuit, la chambre éclatée
dormira dans le brasier d'étoiles
que tu fais s'élever.

 

Carson McCullers, 1957, traduit et adapté de l’anglais (États-Unis) par Alain Suied, à l’occasion du 40^e anniversaire de sa mort

 

 

Carson McCullers (Lula Carson Smith) est née le 19 février 1917 à Colombus en  Géorgie aux États-Unis. Elle publie son premier roman, Le Cœur est un chasseur solitaire, en 1940. Elle épouse Reeves McCullers en 1937 et rencontre aussi Anne-Marie Schwarzenbach dont elle sera profondément éprise. Elle meurt le 29 septembre 1967 d’un cancer, après une vie très douloureuse et marquée par l’alcool.

 

Éléments de bibliographie en français
Quelques livres disponibles en français, Romans et nouvelles, LGF, la Pochothèque, 1994, Écrivains, écriture et autres propos, Stock, 1998, Frankie Addams, LGF, 2000, Illuminations et nuits blanches, autobiographie inachevée et correspondance de Carson et Reeves McCullers pendant la seconde guerre mondiale, 10-18, 2001, Reflets dans un œil d’or, Stock, 2001, La Ballade du café triste et autres nouvelles, LGF, 2004, Le Cœur est un chasseur solitaire, LGF, 2005

 

Un très bel ensemble (en anglais) sur Carson McCullers et un autre, en français

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Anthologie permanente : Florence Pazzottu

Trop, dure, trop, sèche, la terre, n’accueille pas la pluie,,
L’eau enfle,,, et glisse,, désormais inutile et néfaste,,, dévaste
Tout – ce dont elle avait le plus grand besoin
Trop dure trop sèche  la terre ne peut le recevoir.
De même en va-t-il pour les âmes sans vie, les chairs lassées
D’attendre – les cœurs qui n’en sont plus (Silence :
Pierre ou glace). Aussi
Quand surgit devant eux le visage qui est tous les visages
(Le geste qui ne semble fait que pour eux), certains, tremblants,
Ont la terrifiante sagesse – si peu humaine– de détourner
Les yeux… Une autre saison viendra….

 

                                                                  (peut-être,)

 

Florence Pazzottu, La Place du sujet, Carnet du Panier, avec des photographie de Giney Ayme,  l’Amourier, 2007, p. 40, isbn, 978-2-915120-37-0, 19 €

 

Florence Pazzottu dans Poezibao :
Pazzottu Florence,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5
lecture de l'Inadéquat,
lecture en trio à la Maison de la Poésie de Paris (mars 06),
entretien avec Elke de Rijcke,
extrait 6 et revue Amastra-N-Gallard
Présentation de La place du sujet

 

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Anthologie permanente : Raymond Queneau

Jardin oublié

 

L’espace doux entre verveines
entre pensées entre reines-
marguerites, entre bourdaines
s’étend à l’abri des tuiles

 

l’espace cru entre artichauts
entre laitues entre poireaux
entre pois entre haricots
s’étend à l’abri du tilleul

 

l’espace brut entre orties
entre lichens entre grimmies
entre nostocs et funaries
s’étend à l’abri des tessons

 

en ce lieu compact et sûr
se peut mener la vie obscure
le temps est une rature
et l’espace a tout effacé

 

Raymond Queneau, Battre la campagne, Gallimard, 1968, p. 83.

(une contribution de Tristan Hordé)

 

Raymond Queneau dans Poezibao :
bio-bibliographie de Raymond Queneau,
extraits 1 (Murs musternés, aller chercher au fond des mers),
Découvrir en ligne les manuscrits de Raymond Queneau

 

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Anthologie permanente : Georges Perros

Comment sont les autres
Font les autres
Vivent les autres
Si c’est comme moi
Et qu’ils font cette tête souriante quand je les vois
Alors oui nous sommes tous damnés
Car mes jours et mes nuits
Je ne les souhaite à personne
Je ne suis pas malheureux
Restez calmes je vous en prie
Non ce n’est pas cela
Que je veux dire
Mais nous sommes vraiment seuls
À penser certaines choses
Qui nous empêchent
De croire en qui
En quoi que ce soit
Vraiment seuls
À se croire seuls à les penser
C’est que tout le monde les cache
Et comment allez-vous
Cher ami
Beau temps et pluie
C’est la saison
Ce n’est pas mépris
Même l’amour y a sa part
Si l’on n’aimait pas
On ne penserait pas ces choses
Non c’est tout simple
Et positivement horrible
Se suicider
En devient ridicule.

 

Georges Perros, Poèmes bleus, Gallimard, 1962, p. 120-121

Une contribution de Tristan Hordé

 

Georges Perros dans Poezibao :
Bio-bibliographie de Georges Perros,
fiche lecture de Une vie ordinaire,
extrait 1, extrait 2

 

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Anthologie permanente : Jean-Pierre Chevais

Il a cru voir l’oiseau sortir du tablier de la cheminée voleter dans la pièce il est sûr – l’air d’ailleurs on le sent est moins épais le cœur est plus léger la pièce tangue tourne se retourne sur elle-même – exultate jubilate – suffit il ne faudrait tout de même pas croire encore que.

 

 

Lehr mich reden, Gras – enseigne-moi la parole, herbe – lehr mich tot sein und hören, lange, und reden – enseigne-moi à être mort et à entendre, longuement, et à parler – Stein, lehr du mich bleiben – pierre, enseigne-moi à demeurer – Wasser, frag mir, und Wind, nicht nach – eau, ne te soucie pas de moi, ni toi, vent.

(poème de Johannes Bobrowski)

 

 

Barque qui t’a faite si légère que tu verses avant même d’aborder le détroit sur des mers inconnues – barque qui t’a faite si lourde que tu racles les fonds sans même pouvoir atteindre la source où tu fus mise à l’eau – regarde tu dérives depuis quand et tu cognes d’un côté le pays des vivants de l’autre le pays des morts.

 

 

Jean-Pierre Chevais, Précis d’indécision, Atelier La Feugraie, 2007, p.14, 38, 54
80 pages, isbn, 978-2-905408-77-8, 12 €

 

Sur ce livre, lire dans Poezibao la note de Georges Guillain

 

Note bio-bibliographique de Jean-Pierre Chevais

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Anthologie permanente : Jean-Michel Maulpoix

Mourir fut un cliquetis de soleil sur les feuilles
crible           coups de fusils        grêle de petits cris
plaies vives avant l’averse tiède
qui essuie la résine et le sang

 

Le vent dans le tilleul
se dispute avec lui-même
les feuilles curieusement naïves
boivent les paroles de la pluie

 

La terre est blanche
d’aube et de givre jusque vers midi
glacée de ne rien croire
de n’attendre personne

 

On voit le ciel dans l’échancrure des branches
ce sont de petites mers sans rives
avec un nuage qui dérive
et s’accroche au croisillon noir

 

Peu de ciel             L’aube
brise une étoile
les mots parfois n’ont plus de désir
le temps qu’il reste est passé depuis longtemps

 

Il fait doux
dans l’embellie du soir
aux étages différents
de nos vies

 

Jean-Michel Maulpoix, Minuscules tombeaux, orné par Christian Gardair, Hautécriture, éditions Jean-Claude Valin, 1987, non paginé

 

Contribution de Tristan Hordé

 

Jean-Michel Maulpoix dans Poezibao :
Bio-bibliographie de Jean-Michel Maulpoix,
aux 20 ans du Nouveau Recueil,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4,
rencontre au cercle Aliénor (avec Alain Duault)

 

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Anthologie permanente : Ludovic Janvier

Ramuz écrit que la pensée remonte les fleuves. Qui les descend, c’est la rêverie.
Sans doute quelque part un gourmand de rivière et de langue aura-t-il déjà dit que rivière et rêverie (presque anagramme et mieux qu’anagramme) sont comme les deux faces opposées d’un bruit semblable et qu’on aurait accolées pour jouer avec. Mises en regard pour se laisser descendre au fil du rêve.
Le silence, il y a des jours où on dirait que c’est un gaz. Et que, devenu liquide, il forme la rivière.
Elle fait du bruit, d’accord, mais un bruit qui passe au-dessous des autres, une espèce de bruit par défaut, basse fondamentale mais enfouie, un sous-bruit, un rien de bruit, un bruit à blanc, un silence de bruit.
Un bruit qui froisse tous les autres et les broie, mais par la douceur. Et les crible. Et les vanne.

 

Réfléchir écoute l’herbe
le silence a goût de froid
le pays tient sa femme d’eau
la rivière qui scintille
éternelle au long de l’instant

 

 

 

 

 

 

 

Courcelles sur Voire                                              Étrelles sur Aube

 

Ludovic Janvier, Des rivières plein la voix, l’Arbalète / Gallimard, 2004, p. 14.

 

Ludovic Janvier dans Poezibao :
extrait 1, extrait 2

 

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Anthologie permanente : Pierre Reverdy

Là ou là

 

Les ailes sont restées prises, entre les volets clos.
C’est un énorme oiseau qui se débat pour fuir ou la
nuit qui tire sur les gonds. Le vent pousse plus fort.
On ne tient plus debout entre les murs, le plancher
remuant et les lustres qui dansent. La poussière
revient. On dit une prière. Les mains sur le pavé.
La clarté en arrière. Et, pour calmer l’esprit qui
partait au hasard, l’air plus pur redescend. L’éclair
se pose à toutes les surfaces, les meubles aux angles
durs. Et les fleurs ranimées, qui flottent dans la
glace, sortent des coins obscurs.

 

Pierre Reverdy, La Balle au bond (1928), in Main d’œuvre, 1913-1949, Poésie / Gallimard, n° 342, 2000, p. 60.

 

Pierre Reverdy dans Poezibao :
Note bio-bibliographique
dossier Reverdy (dossier composé par T. Hordé, biographie, bibliographie et très nombreux extraits de l’œuvre)
la future édition complète chez Flammarion
notes sur la poésie, 1
extrait 1

 

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