Poezibao

Anthologie permanente : Maryse Hache

il fait juillet à n’y pas croire
elle tombe
la petite pluie

 

fine
et tendre

 

sur le noisetier
le pin
les lauriers-palme
les rhododendrons
les orangers du mexique
les cerisiers
les ardoises

 

et là jusqu'où mes yeux ne vont pas

 

sûrement
elle tombe aussi
sur les tilleuls
les aubépines
les lavandes
les rosiers
le cerisier
les lauriers-palmes
les merisiers
le noyer
les hémérocalles
les bleuets
les bignonias

 

sûrement
elle tombe
sur toutes les graminées
dont je ne connais pas le nom
ni les petites herbes
dont je ne connais pas non plus le nom

 

elle tombe
dans le bassin
dans les grandes lessiveuses en zinc
dans les arrosoirs
sur les marches en pierre des perrons
sur la marquise

 

elle tombe
dans les gouttières
jusqu'au grand réservoir
elle entre dans la terre

 

elle coule
jusqu'aux rivières
jusqu'aux rus
jusqu'aux sources

 

 

 

 

elle vit sa vie de pluie
sans nulle préoccupation
de météorologie

 

 

ni du mois où elle
tombe

 

 

en compagnie de
Yves Charnet, Petite chambre, La table ronde, 2005, p.112
cueilli ici
orsay mardi 3 juillet 2007

 

©Maryse Hache, texte inédit, droits réservés.

Bio-bibliographie de Maryse Hache

 

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Anthologie permanente : Wislawa Szymborska

Dans le fleuve d’Héraclite

 

Dans le fleuve d’Héraclite
poisson pêche poissons,
poisson équarrit poisson avec poisson tranchant,
poisson construit poisson, poisson habite poisson,
poisson s’enfuit de poisson assiégé.

 

Dans le fleuve d’Héraclite
poisson aime poisson,
tes yeux, dit-il, brillent comme poissons au ciel,
je veux nager avec toi jusqu’à la mer commune,
ô, toi, la plus belle du banc .

 

Dans le fleuve d’Héraclite
poisson inventa poisson des poissons,
poisson se met à genoux devant poisson, et chante,
et prie pour que poisson lui accorde une nage légère.

 

Dans le fleuve d’Héraclite
moi poisson singulier, moi poisson distinct,
(ne serait-ce que de poisson-arbre et de poisson-rocher),
j’écris à mes heures précises petits poissons
à l’écaille si furtivement argentée,
que c’est peut-être la nuit qui cligne des yeux, perplexe ?

 

***

 

Certitude

 

-Es-tu certain que notre navire
vient d’accoster aux déserts de Bohême ?
- Certain, monseigneur.
C’est de Shakespeare, qui, j’en suis certaine,
ne fut pas quelqu’un d’autre. Quelques faits, une date,
Un portrait presque de son vivant…Est-ce si peu ?
Faut-il attendre une preuve, que la mer emporta
pour la jeter sur les plages bohémiennes de ce monde ?

 

 

Wislawa Szymborska, De la Mort sans exagérer, traduit du polonais par Piotr Kaminski, Fayard, 1996, p. 26 et 55

 

Je propose de lire à la suite de ce second poème, celui d’Ingeborg Bachmann, La Bohème est au bord de la mer.

 

 

Wislawa Szymborska dans Poezibao :
Bio-bibliographie,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4

 

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Anthologie permanente : Henri Droguet

Pour une fois, une petite note personnelle ! J’ai choisi ce poème pour plusieurs raisons en plus bien sûr de sa qualité littéraire. Il a été écrit un 10 juillet et il se trouve que le 10 juillet est la date de mon anniversaire. D’autre part Henri Droguet vit à Saint-Malo et ses évocations du paysage breton, de la lande, du vent me sont chères. On notera enfin que ce poème est bien en accord avec le temps qui règne sur la moitié nord de la France !

 

Ode à l’alouette

 

(la jubilante à l’azur alouette
à décollage vertical
elle s’envoie sur place en l’air
et s’égosille

 

 

                l’en-ascension planeur
jaune fluo glisse
embouque un couloir
une cheminée d’impalpable vapeur)

 

Ces prairies à surprises et dru l’aveugle
vent braillard
                  ses portées de paroles en miettes
(du rail    hebdomadaire / ça va
du crépuscule élémentaire à l’arbre /
der’s Digest et La vie / What’s on
mon cher ? / coupez…) cet embrun
qui tremble à même un volet
                                         ces jours
à travers le mur et l’odeur
de ce mur même
                       le cap doigt de cambouis
doigt violet crochu      chaudron
de bruyère     socle à chaumes
tricot d’ajonc     enclume des sorcières
et la pierre à lever / coucher
sur un édredon de fougères

 

et cet algèbre enfin      ce corps
encore chaud
                  momentanément songes-y
                  c’est ton lot

 

Tu avances englouti farfadet livide
tu regardes
                t’éloignes dans
le froid les dents de l’abîme qui gagne

 

                                                10 juillet 2001

 

 

Henri Droguet, 48°39’ N – 2°01’ W (et autres lieux), poèmes, Gallimard, 2003, p. 59.

 

 

Henri Droguet dans Poezibao :
Droguet Henri 
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4 (Avis de passage), extrait 5,
fiche de lecture de Avis de Passage,

 

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Anthologie permanente : Marcel Migozzi

mis de l’ordre, passé maigre, si peu moi

 

et maintenant face au poème à répéter
ainsi qu’un talus de juin au soleil
                                    genêt valériane genêt va

 

(je taime)

 

sans pour autant te faire apparaître

 

qui
enfanta le premier l’autre
avec (je t’aime)

 

toi ou moi
nous accordant morte et vivant
vivante et mort

 

alors que vient l’ange comptable des présences
(aimer) sans pronoms personnels

 

Marcel Migozzi, A qui le corps, Tarabuste, 2006, p. 17

 

***

 

Et l’ancolie (déjà
que regrette le passé gris,
quand on dira
c’était le cœur
au col d’aorte
infranchissable
déjà nuit) la
mélancolie.

 

Marcel Migozzi, Vers les fermes, ça fume encore, Éditions Potentille, 2007, p. 15

 

Note bio-bibliographique de Marcel Migozzi

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Anthologie permanente : Kiril Kadiiski

Bibliothèque

 

À Dimitar Milanov

 

Tu te tais, muré de livres de tous côtés,
si dur est le mortier d’illustres pensées
que jamais tu n’arriveras à percer les murs épais
de cette tour de Babel.

 

Le feu flambe. Des reflets jouent sur les murs :
une main invisible court et s’acharne
à tracer : Mané, Thécel, Pharès…. Le cœur gémit,
Car il sait : demain il y aura encore des ruines.

 

De qui triomphons-nous et pourquoi, qui osa le premier
se rendre au festin de minuit –
si la joie qui suit toute victoire est anticipée…

 

La nuit… Le vent se précipite dans la cheminée et se déchaîne,
feuilletant le feu – anthologie ensanglantée –
mais qu’y lira-t-il de toi, de moi, de nous tous ?…

 

 

Kiril Kadiiski, poèmes poems, traductions françaises par Sylvia Wagenstein et Nicole Laurent-Catrice en collaboration avec l'auteut, traductions anglaises de Ann Diamond, L'Esprit des Péninsules en collaboration avec les Presses universitaires St Clément d'Okhriden,  2006, p. 382.
792 pages, 25 €.

 

Quelques semaines avant que les éditions L’Esprit des péninsules annoncent la cessation de leur activité (triste temps pour l’édition indépendante !), cette maison, en coopération avec les Presses Universitaires St.Clément d’Okhrid, publiait un volume de presque huit cent pages rassemblant l’œuvre poétique du grand poète bulgare Kiril Kadiiski. C’est une édition trilingue qui présente les textes originaux ainsi que les traductions en anglais d’Ann Diamond et les traductions en français dues à Sylvia Wagenstein et à Nicole Laurent-Catrice, en collaboration avec l’auteur. C’est de ce livre qu’est tiré le poème ci-dessus.
Cette édition soignée, pourvue d’informations précises sur la vie et l’œuvre de Kadiiski, est introduite par quelques pages éclairantes de Stéphane Baquey sur le parcours de Kiril Kadiiski. Une approche différenciée de sa dissidence.
Kadiiski, qui dirige depuis 2005 le Centre culturel bulgare de Paris, n’est pas un inconnu pour les lecteurs français. Plusieurs recueils de ses poèmes étaient déjà parus en France, chez divers éditeurs, dont Fata Morgana. En mai 2001 il était l’un des écrivains bulgares invités en France dans le cadre des Belles étrangères et en 2002 il recevait le Prix Max Jacob étranger.
Ce poète, né en 1947, a connu des conflits avec l’Union des écrivains bulgares. Aussi n’a-t-il que peu publié officiellement jusqu’en 1989, faisant paraître en revanche ses traductions de Villon, Verlaine, Mallarmé, Rimbaud, Apollinaire et d’autres poètes français.
Ce volume Poèmes publié par l’Esprit des péninsules permet donc de prendre toute la mesure de cette œuvre.

Choix du poème et présentation par Alain Lance

Anthologie permanente : Déborah Heissler

instruments ? Oubliés
remaillée
la pluie en rameaux de lumière

 

Schubert 
la dernière sonate
comme

 

arceaux légers d’allées

 

Et comme à nous
ce que la parole dit

 

ou quand encore la langue parle

 

Et ce
à quoi aussi nous
nous

heurtons

 

***

 

La question posée
aux instants – rares

 

esquissant l’ombre
au monde
à la lumière
hier
aux dernières neiges
dans la dernière sonate

 

que le cœur touche
frappé à même la tempe
– comme une ombre

 

et retrouvant les ombres
et ombre
elle-même
au monde

 

à la lumière
l’hiver

 

Déborah Heissler, Près d’eux, la nuit sous la neige, éd. Cheyne, 2005, (Prix de Poésie pour la Vocation 2005, Fondation Bleustein), page 39 et 40

 

Note bio-bibliographique de Déborah Heissler

Anthologie permanente : Jacques Dupin

Grand vent

 

Nous n’appartenons qu’au sentier de montagne
Qui serpente au soleil entre la sauge et le lichen
Et s’élance à la nuit, chemin de crête,
À la rencontre des constellations.
Nous avons rapproché des sommets
La limite des terres arables.
Les graines éclatent dans nos poings.
Les flammes rentrent dans nos os.
Que le fumier monte à dos d’hommes jusqu’à nous !
Que la vigne et le seigle répliquent
À la vieillesse du volcan !
Les fruits de l’orgueil, les fruits du basalte
Mûriront sous les coups
Qui nous rendent visibles.
La chair endurera ce que l’œil a souffert,
Ce que les loups n’ont pas rêvé
Avant de descendre à la mer.

 

Jacques Dupin, Gravir, Gallimard, 1963, p. 23.

 

(contribution de Tristan Hordé)

 

Jacques Dupin dans Poezibao :
Bio-bibliographie de Jacques Dupin
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7
hommage à Claude Esteban,
numéro spécial de Faire Part,
lecture chez Tschann,

 

 

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Anthologie permanente : Henry Bauchau

Les promeneuses du soir

 

Éloge
Éloge des sommeils d’amies

 

Éloge d’épouses de doges
Et de stratèges villes grèges
Ocrées de ceinturons de briques

 

Éloge à pas de somnambule
Des noctambules promeneuses
Noires cavales de bijoux
Plus grandes, couples sans époux
Que des reines prostituées

 

Éloge de la mélancolie

 

Femme pour un temps d’avène
Femme pour un temps d’exil
Est-ce que l’enfance était plus claire
Était plus sombre que mémoire

 

Que les pas
             les palais
                      les pavés du hasard

 

Henry Bauchau, La Mer est proche, Dix poèmes inédits sur des tableaux de Paul Delvaux (1972-1973), dans Poésie 1950-1986, Actes Sud, 1986, p. 181.

 

Je remercie Tristan Hordé pour cette contribution

 

Fiche bio-bibliographique d’Henry Bauchau

 

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Anthologie permanente : Alain Suied

L’enfant qui appelle au fond de chacun
reste tapi dans l’obscurité de l’abandon.
Il faudrait le prendre dans les bras
et lui murmurer la berceuse du retour.
Mais non, d’emblée nous avons choisi
de ne pas entendre la profondeur de son cri

 

L’adulte qui ment au cœur de sa vie
reste sali sous la fausse lumière du pardon.
Il faudrait le tirer de sa nuit
et lui crier la colère du premier jour.
Mais non, longtemps nous avons choisi
de ne pas rejeter la noirceur de son silence.

 

Alain Suied, Laisser partir, Arfuyen, 2007, p. 71.

 

Alain Suied dans Poezibao :
Bio-bibliographie d'Alain Suied,
extrait 1,
le doute favorable (inédit),
notes sur la poésie 1,
Laisser partir (R. Klapka),

 

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Anthologie permanente : Henri Droguet

Camera oscura

 

Un soir j’étais au pied d’une colline jaune
trempée d’ombres et glus    cendre à tout prendre
à merveilles    clouée de cistes
barbelée de lavandes roseaux
dans le foutoir sempervirens
le déchant fourbu d’une averse
la haie flambant – quel ennui ! – neuve
et le charivarime à quoi des bourrasques
le vent jeté grand ouvert par mottes
sur les toits pansés de zinc ou d’alu

 

on s’endormait (bis)
là-bas les vacarmes là-bas le
discipliné désordre des océans rodomonts
fumants aveugles éboulis où vont grondant
bossues jubartes et mégaptères
qui ravalent décrachent l’inaperçu Jonas
lointains lointains chantiers    ruisseaux
chevelus  collines mes précieux coffrets
mes greniers perdus et rouges
                                             là-bas
les eaux maisonnées    rives et fondements
les escaliers en cage   raffuts et mauvais songes
où des faquins s’échinent et les soudards
gueule ouverte   trogne à casque
comme des sourds cognent tranchent
s’épongent fendent le fruit fessu
béni de vos entrailles    tuent
tuent   tuent
(prossima fermata dit la voix suavement : la Morte
next stop : Death)
                      alors on s’éveillait (bis)

 

l’à la fin dérobée lumière
des nuits 1000 et 2
3 ou 4 rouges vin coulé ou noires
crépite à sa guise
dans le viandis incinéré des cieux
délestés la limpide opacité des nuages
c’est l’ouest    une aube tuméfiée   les foudres
zézaient s’abattent
aux givres et l’oiseau vole dans le bois vert
un temple est jeté bas dans l’herbe
à neige pelure   et sent le cheveu    c’est la hutte
d’or où dort quelquefois Galatée
qui s’enfuira – ainsi va la vie –
sous les saules

 

il fut midi     l’arbre rajustait ses tignasses
je quittai mon retrait
j’ai chanté    oui
je chantais qu’on part
                                 et la suite

 

                                                      24 avril 2001

 

Henri Droguet, 48°39’N–2°01’W (et autres lieux), Gallimard, 2003, p. 41.

 

Henri Droguet dans Poezibao :
Bio-bibliographie d'Henri Droguet
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4 (Avis de passage),
fiche de lecture de Avis de Passage

 

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