Poezibao

Anthologie permanente : Louise Herlin

Le temps où j’avais tout le temps de chérir
le principe, l’ordre, la symétrie
– ou l’inverse – en toute chose la clé,
la règle du jeu, le fin mot
    (je haïssais le récit long, les photos,
    la conversation, le roman – sa prolixité)
au temps où j’aimais le chiffre plus que l’évènement,
le nombre, l’équation – non l’émotion, l’alchimie….

 

Ce temps un jour a passé où j’ai vu sous l’arbre
la forêt nombreuse, dans l’essence
le singulier – le détail fourmillant
sous la pierre
                     et le désir m’est venu
d’en dire
               la lente, fabuleuse profusion

 

Louise Herlin, Les Oiseaux de Méryon, Éditions de la Différence, 1993, p. 42.

 

Louise Herlin dans Poezibao

Bio-bibliographie de Louise Herlin

extrait 1 :

 

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Anthologie permanente : Christophe Tarkos

Les noms sont hantants, me hantent. Ils sont utilisés, ils n’entrent dans aucune généralité, ils ne servent pas une cause, ils ne veulent pas se plier à une règle simple, générale, commune, ils ne veulent pas se décomposer et s’allonger s’assouplir et se modifier et tourner et faire en sorte qu’ils servent à plusieurs occasions différentes et variées. Je dois ranger tous ces noms qui me hantent. Je ne sais pas à quoi ils servent, je m’en sers, ils sortent instinctivement sans avertir, ils proviennent d’un fond où ils ne trouvent pas le sommeil, où ils continuent à bouger, à tourner en essayant de s’agglomérer à des termes usuels, utilisables, à des phrases, à des morceaux de phrases, ils ne veulent pas rester seuls en eux-mêmes, dépourvus de toute attache, il faudrait que je les attache, qu’ils ne viennent plus d’eux-mêmes se glisser dans les phrases au beau milieu des phrases que je suis en train de prononcer mêlés à des mots normaux, bien glissés, bien à l’intérieur des mots normaux comme s’ils venaient de la même profondeur, je ne peux pas faire une phrase sans que ces noms indéclinés viennent se glisser comme si de rien n’était, dans le flot continu des paroles, comme s’ils avaient le droit de venir dans ma bouche comme tous les autres mots qui en ont le droit parce qu’ils sont mots communs, mots de tout le monde, mots qui se découvrent, qui n’existent pas, qui se changent, qui e déclinent. Je ne veux pas les enregistrer là où tous les mots qui n’existent pas sont enregistrés, je ne veux pas qu’ils aient une puissance autre, un effet serein, une certitude, comme si tout ce que je disais ne servait qu’à mettre en relief des noms.

 

Christophe Tarkos, Anachronismes, P.O.L., 2001, p. 74

 

Note bio-bibliographique de Christophe Tarkos

 

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Anthologie permanente : Patrizia Cavalli

Parution récente aux Éditions des Femmes d’un fort volume de la poésie de Patrizia Cavalli sous le titre mes poèmes ne changeront pas le monde.

 

 

Cette fois je ne laisserai pas le bleu entrevu
et vu de derrière la fenêtre, du bord d’un toit
à l’autre, dans l’unique grandiose déploiement
de la répétition, transportant le regard par-delà
toute limite par-delà la vision des distances,
tentation et chantage de légèreté et mouvement, cette fois
je ne le laisserai pas me corrompre par la promesse de la lumière.

 

Je ne laisserai pas l’envolée des odeurs, l’air
baratté par les sons et par les ailes, les rapides éclairs
d’un pigeon qui se reflète dans l’ombre
de l’avant-toit, qui en festonne le bord
en se promenant, m’entraîner dans les rues
pour toucher mon corps, mutilé de toute géographie,
oublieux de toute inclination, pour toucher
en moi la plaie endormie de la stupeur.

 

Patrizia Cavalli, mes poèmes ne changeront pas le monde, préface de Giorgio Agamben, traduction de Danièle Faugeras et Pascale Janot, édition bilingue,  Editions des Femmes, 2007, p. 198 et 199<

 

Questa volta non lascerò che l’azzurro intravisto
e visto da dietro la finestra, dal margine di un tetto
all’altro, nell’unico grandioso spiegamento
della ripetizione, trasportando lo sguardo oltre
ogni limite oltre la visione delle distanze,
tentazione e ricatto di leggerezza e movimento, questa volta
non lascerò che mi corrompa nella promessa della luce.

 

Non lascerò che il volo degli odori, l’aria
sbattuta dai suoni e dalle ali, i rapidi baleni
di un piccione che si rispecchia nell’ombra
della grondaia, che ne ricama il bordo
passeggiando, che si getta nel vuoto per poi
risalire, mi trascinino nelle strade
per colpire il mio corpo, mutilo d’ogni geografia,
smemorato d’ogni inclinazione, per colpire
in me la piaga addormentata delle stupore.

 

Note bio-bibliographique de Patrizia Cavalli

 

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Anthologie permanente : Paolo Maccari

Le traducteur et poète Philippe Di Meo m’a envoyé cette traduction inédite d’un jeune poète italien, né en 1975, Paolo Maccari. Je l’en remercie vivement.

 

Mes mains

 

Confiées à des mains chaudes
(nous ne savions pas alors de quelles fièvres),
à de confortables seins hospitaliers
(on le sut par la suite, sournois,
les aspics scrutaient depuis leurs mamelons),
aux protestations de discrétion
(n’incluant pas, comme nous
l’avons vu, de susurrement),
à des yeux tendres, tuméfiés et vibrants
(envieux, ils fixaient un horizon
boueux, situé derrière nous),
à la tolérance de l’expérience
(qui n’apprend jamais rien, de cela
nous sommes maintenant sûrs et certains),
à l’amitié, à la complicité
(qui existent mais qui existent
entre deux heureux et deux malheureux),
à l’amour, à la fidélité
(dans la forêt, tanières peuplées
par tous les égarés, les apeurés),

 

confiées à des mains chaudes,
à des yeux tendres, à des seins chauds,
à des discrétions, à des tolérances,
à des complicités, à des amitiés
et à de fidèles amours
sait-on pourquoi
avec la maladresse
des faibles,
des êtres fantastiques,
nous ne vîmes pas d’emblée
comment se conduisent
les sages, les brillants intellects :
rien que des requêtes ou des confidences :

 

une belle paire de gants imperméables.

 

Traduction inédite de l’italien par Philippe Di Meo

 

Le mie mani

 

Affidate a mani calde
(non sapevamo allora di che febbre)
a confortevoli seni ospitali
(gli aspidi, si seppe poi,
scrutavano sornioni dai capezzoli)
alle proteste di discrezione
(non comportante,
come s’è visto, il sussurro)
a occhi teneri tumidi e vibranti
(figgevano un orizzonte melmoso
dietro a noi, vogliosi)
alla tolleranza dell’esperienza
(che non insegna niente mai,
di questo ormai siamo esperti)
all’amicizia, alla complicità
(che esistono, ma esistono
tra due felici o due infelici)
all’amore, alla fedeltà
(tane abitate da ogni sperso
impaurito nella foresta)

 

affidate a mani calde
a occhi teneri a caldi seni
a discrezioni e tolleranze
a complicità e amicizie
e fedeli amori
le mie mani fredde screpolate
a mani occhi seni
a fedeli, complici amori
chissà perché
con la malaccortezza
dei deboli
dei fantastici
non si vide da subito
come si comportano
i saggi gli intelletti brillanti:
niente richieste o confidenze:

 

un bel paio impermeabile di guanti.

 

Bio-bibliographie de Paolo Maccari

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Anthologie permanente : Sofia Queiros

Sofia Queiros vient de publier son quatrième livre, Carabines, une co-édition L’Idée bleue et Ecrits des Forges.

 

D’ici je peux voir tous les bateaux les tout premiers. J’en reconnais beaucoup à leurs cheminées. Puisque je suis des deux rives. Et qu’aucune fumée bleuâtre encore ne s’échappe
de mes jambes belles à raccourcir mes jupes.

 

•••

 

J’essaie de me rappeler cette douceur d’infini. A la tombée. La tête plongée dans des fenêtres sans vitre. Le halo d’une lampe à pétrole et ce souffle d’air déchirant la nuit. Sous ce ciel bientôt plus noir que tout.

 

De là je tiens mon écorce
de ces tout premiers jours.

 

Je pensais. Éclater en bouquet.

 

Tout juste le temps d’être. Un peu plus en avant. Un peu plus à se prendre pour vivre mieux

 

•••

 

Elle parle ma bouche. Elle me coupe la pensée. Des sornettes. Seulement des enfants et des vieilles personnes je supporte. Don de silence et vie de rires. Qu’elle se taise. Place à ma langue au plus loin que je supporte
l’absence

 

Je porte mes oreilles aux vitres fines aux murs que l’on dépasse.

 

Et je m’installe avec un chat

 

Sofia Queiros, Carabines, L’Idée bleue et Ecrits des Forges, 2007, p. 38, 39, 63.

 

Bio-bibliographie de Sofia Queiros

 

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Anthologie permanente : Claude Esteban

En ce premier anniversaire de la mort de Claude Esteban, ces deux poèmes extraits de Le jour à peine écrit

 

Blanche.

 

Elle divise le temps
en deux
              Sceptre et cilice.

 

L’écume ne meurt pas

 

lèvres ouvertes
aux lèvres.

 

Blanche

 

Emmurant l’oiseau.
Tranchant le nerf fragile des coquilles.

 

Sans que la voix
revienne.

 

Nue dans le sel.

 

••••••

 

Par bribes.
               Et comme le soleil
éprouve la candeur
des herbes

 

Nous avons habité l’aire
exacte
           les mots.

 

Nommé ce qui demeure et
meurt

 

– terrasses vers le temple.

 

Ô dans l’ébranlement
immense du désir

 

tous ces chemins lancés aux heures neuves

 

telle
enfance –

 

Poudreuse maintenant. Avec
les yeux brûlés.

 

L’obole froide sous la langue

 

 

Claude Esteban, Le jour à peine écrit, (1967-1992), Gallimard, 2006, p. 77 et 80

 

Claude Esteban dans Poezibao :
Esteban Claude,
extrait 1, extrait 2, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8
la disparition de Claude Esteban,
Le Matricule des Anges n° 73,
hommage de Hassan Sadfari,
annonce colloque décembre 2006,
hommage à Claude Esteban,

Anthologie permanente : Hélène Dorion

Tu descends et tout fait silence
dans l’ultime profondeur, le temps
n’est qu’une poignée de pierres
un vent y oscille
– grésil, orage, éclaircie.

 

Tu ne cherches rien
mais te fauche une vague, puis une autre.
A la descente, tu ne peux te dérober
âme tendue au fleuve
– vois ce visage, épure qui te précède.

 

Tu consens à ce jour d’obscurité
d’où la lumière, sais-tu
comme larve, bourgeon, éclot
et le vent meurt et renaît

 

•••••

 

 

le remuement des eaux, un trait d’écume
qui va et vient, la vague montante
descendante, l’éboulement des nuages là-bas
là-bas, l’invisible, l’étendue plus loin que soi
et tout ce que l’on ne comprend pas
du monde, cette exacte mesure des choses
– brouillard, ronce, averse et lave –, pure balance
de notre présence indéchiffrée

 

Hélène Dorion, Portraits de mers, Éditions de la Différence, 2000, p. 61 et 77.

 

Hélène Dorion dans Poezibao :
Bio-bibliographie d'Hélène Dorion,
au Grand Parquet (mars 06),
remise du prix Mallarmé au centre culturel canadien (mars 06),
lecture-rencontre au cercle Aliénor,
carte blanche à Sylvestre Clancier, discours de remise du prix Mallarmé,
extrait 1, extrait 2 , extrait 3, extrait 4, extrait 5, extraits 6 et présentation de Mondes fragiles, choses frêles,
élection à l'Académie des lettres du Québec,
Le prix du Gouverneur Général (nov. 06)

 

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Anthologie permanente : Paul Celan

• Pour saluer la sortie de Partie de Neige, de Paul Celan, édition bilingue, traduit de l’allemand et annoté par Jean-Pierre Lefebvre.

 

• En ouvrant ce livre : livre magnifiquement édité par le Seuil, avec un beau parti pour la version originale (voir image) ; chaque poème est complété, à part, par une importante notice qui rapporte la genèse du poème et permet souvent d’en expliquer les aspects obscurs. Je choisis intentionnellement un poème court et donne en regard la version originale et la note de Jean-Pierre Lefebvre car chez Paul Celan « chaque mot, voire chaque syllabe se charge de connotations infinies et Celan, qui avait commencé en France des études de médecine, aime employer les termes techniques, si délicats à traduire, les termes spécialisés de la géologie, de la physiologie, de la mine, de la marine, voire de cette ancienne technique qu’était l’alchimie » (Jean Lacoste)

 

• Je signale aussi la très belle richesse du dernier numéro de la Quinzaine Littéraire en termes de poésie, avec notamment un article de Jean Lacoste sur ce livre de Paul Celan (qui a déterminé ma décision de l’acheter !), mais aussi des articles sur Pierre Reverdy, René Char et Jean-Pierre Faye, respectivement de Marie Etienne, de Odile Hunoult et de Norbert Czarny. J’y ajouterai un article de Jacques Fressard sur Silvia Baron Supervielle (QL du 1^er au 15 avril 2007, n° 943, actuellement disponible en kiosque).

 

• A noter aussi que du même Paul Celan, traduit et présenté selon les mêmes critères par Jean-Pierre Lefebvre, on peut lire, en collection de poche, Renverse du Souffle, collection Points.

 

 

Archipaillettes de minerai, tout au
fond de l’effervescence, patriarches.

 

Tu t’en tires
en faisant
comme si, avec eux, parlaient
des angiospermes, leur disant
une parole
franche.

 

Trace calcaire trompette.

Le perdu trouve
dans les dolines karstiques
pauvreté, clarté.

 

Erzflitter, tief im
Aufruhr, Erzväter.

 

Du behilfst dir
damit,
als sprächen, mit ihnen,
Angiospermen
ein offenes
Wort.

 

Kalkspur Posaune.

 

Verlorenes findet
in den Kartswannen
Kargheit, Klarheit.

 

Paul Celan, Partie de Neige, édition bilingue, traduit de l’allemand et annoté par Jean-Pierre Lefebvre, Seuil, 2007, p. 75.

 

Note de Jean Pierre Lefebvre, ibid, p. 143 et 144
[les chiffres renvoient au numéro du vers]

 

Paris, rue Tournefort, 20 juillet 1968

 

Écrit le même jour que le précédent. Publié dans le numéro du Merkur de décembre 1970*.

[1] Erz est le préfixe qui à la fois traduit le grec archè (Erzbischhof ; archevêque ; Erzväter : patriarches) et exprime une sorte de puissance originelle qui peut servir à construire de pseudo-superlatifs plutôt négatifs, et c’est aussi le substantif (das Erz) qui désigne le minerai métallifère en général, et parfois le bronze. Il se pourrait que Erzflitter (consonant avec Erzväter) joue avec ce second réseau sémantique, dès lors que Flitter désigne les minces plaques de métal brillant (de flittern : scintiller) cousues sur les vêtements ou des objets décoratifs (d’où un sens péjoratif dominant qui peut faire système avec la fonction majoritairement négative du préfixe archi.). Les patriarches (ou archipères) sont ceux de la Bible : Abraham, Isaac et Jacob.
[2] Aufruhr connote aussi la révolte.
[6] Les angiospermes sont des semences protégées, recouvertes par une enveloppe (un fruit). Le manuel de géologie Brockhaus (voir le poème précédent) signale le rôle fondamental des angiospermes dans le développement « explosif » (Aufruhr) des formes de vie animale supérieure : mammifères, oiseaux, insectes supérieurs (p. 472 et 408). Le terme convoque donc le paradigme de la dissimulation et donne aux vers 5-8 une dimension paradoxale, mais reprend la figure des mondes premiers convoqués par Moorboden dans le poème précédent.
[11]Kartswannen : outre la ressource sonore du terme, qui consonne avec les deux suivant (a fortiori associé à Posaune, qui désigne aussi les trompettes du Jugement dernier), l’univers géologique évoqué est celui des plateaux calcaires gorgés d’eaux enfouis, dits karstiques, où domine l’érosion chimique.

 

*Schneepart, Partie de Neige, a été publié de façon posthume en 1971, après le suicide de Paul Celan qui s’est jeté dans la Seine du Pont Mirabeau en avril 1970 (aux alentours du 20 avril sans doute, son corps n’ayant été retrouvé que le 1^er mai).

 

Paul Celan dans Poezibao :

Celan Paul, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4 (correspondance avec Nelly Sachs), extrait 5

 

Toutes les illustrations de Poezibao peuvent être agrandies par simple clic sur l’image

 

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Anthologie permanente : Marie Ponsot

a la muse des seuils des marges et des lisières

 

Grande sur le seuil se tient
La douce visiteuse.
J'en ai le souffle coupé.

 

(Elle est tout à fait sourde,
et ne s'intéresse pas
aux détails de mon décor.
Ses quelques mots me stupéfient.
Ses visites sont irrégulières,
brèves. Quand nos regards se croisent,
Comme je suis attirée vers elle.
J'ai en réserve des gâteaux au miel
Dans le congélateur, au cas. Une fois,
Elle est restée pour le thé.)

 

Elle sourit. Parle fort, un peu.
Chaque mot enchante,
éclairé par ses connaissances
en matière de musique.

 

« Un jour, quand tu ne seras plus muette,
il faudra que tu viennes
chez moi, » dit-elle
et disparaît.

 

Marie Ponsot, Traduction Jean Guiloineau in revue Siècle 21, n° 6, printemps-été 2005, p. 105.

 

to the muse of doorways edges verges

 

Tall in the doorway stands
the gentle visitor.
I catch my breath

 

              (She's quite deaf,
              not interested in
              details of my decor.
              Her few words amaze me.
              Her visits are irregular,
              brief. When our eyes meet,
              how I am drawn to her.
              keep honey cakes, in case,
              n the freezer. Once
              she stayed for tea.)

 

She smiles. She speaks up, some.
Each word ravishes,
bright with the sciences
she practices
in the music business.

 

"One day, when you're not dumb,
you must come
to my place," she says,
and vanishes.

 

from Springing, Alfred A. Knopf & Co, 2002

 

Marie Ponsot dans Poezibao
Ponsot Marie, extrait 1 , extrait 2 (suite et fin de extrait 1)

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Anthologie permanente : Renaud Ego

le sujet fugitif

1

Les boeings se suivent vers la piste d’envol
un rideau de scène mauve se lève sur les aérogares
décor de nefs vides où l’on couche les carlingues de côté
et que hantent des djinns en sarouels de gazoil.
Derrière New York est une palissade rouge qui étincelle.
Alors en poussée diagonale on s’arrache à l’ici-poids sans songe du tarmac
notre biologie fragile serrée dans le fuselage qui diminue à sa folle vitesse
on monte en nuées de cellules on a des formules de spirites inquiets
Muhammad et la chance sont appelés en altitude
un christ portoricain se pose sur une tablette où tremblent
un gobelet d’orange et une pomme de terre chips
mais c’est à toi Whitman que je demande la grâce de deux lignes
« Crowds of men and women attired in the usual costumes,
how curious you are to me ! »
seize mots talismans pour comprendre ce pays de furieuse bible
où la société protectrice des armes a 100 millions d’adeptes
et où des refuzniks passent en contrebande des icônes sévères
pour gagner le paradis des chauffeurs de taxi

 

//

 

A 13 000 pieds s’allume le carnet du bas. Page de nuit.
D’opalescentes méduses calmes dérivent dans un éclat vieux rose.
C’est le scénario de l’Amérique avec ses quadrilatères obscurs
et ses routes au cutter pour les films de poursuite
les films à revolvers et assassins précoces
les films de filatures où la caméra est un œil qui espionne
les films du « Rien ne va plus ! » et du « Les jeux sont faits ! »
— long travelling
une ambulance emporte la partition d’un encéphalogramme
où sautent les demi-soupirs les soupirs et les pauses
mais les lettres du mot fin ne s’écrivent pas
même si les poches-revolver portent vraiment leur nom, plus bas,
même si l’on fabrique des édens serviles, plus bas,
même si Wako, Texas et Huntsville, Texas
et la langue partout plongée dans des sacs de chaux vive
la bobine est une géodésique qui relie tout
je vole à l’altitude des métamorphoses
et Dieu lui-même n’est qu’un arbre au fond d’une crevasse
il est cette ombre qui se déplace dans une forêt de hêtres
et ce nuage égaré dans un parc public
que la police capture au filet dérivant.
Je le vois lui qui ne me voit pas
le monde est posé sur la rétine d’un cyclope
qui demande qu’on fasse la lumière

 

//

 

Orée d’un soleil veuf à huit minutes-lumière
étal des tranches de ciel pendues dans des canyons livides
ma tête est un service cristal au bout d’un filin de grutier
où tangue l’utopie des continents indécouverts
je vois le livre qui rayonne dans le bleu d’un tiroir
avenir grenade sans goupille — il va se déployer
je lis le message attendu de nuit blanche dans une nasse de signaux
oxygène feu — il va se déployer
des attaques à mains ailées se préparent dans les lignes de chant jaillies d’un soupirail
l’alphabet des tambours relie déjà les danses écarlates jamais encore dansées
la philosophie non-née se tient dans l’ombilic d’une nymphe qui zigzague en roller
elle dénoue ses cheveux et la foudre dégringole comme une échelle de corde
quatre adolescents la considèrent sous l’angle d’un phénomène objectif
l’un dit c’est une galaxie, un autre c’est un couteau, ils tombent d’accord :
c’est la voie volupté des aurores pubiennes, ils disparaissent
dans l’amour ils déchiffreront le dictionnaire d’un tigre

 

//

 

Une nuit j’ai vu Lester Young monter dans un anneau de fumée
et depuis je tente des ascensions intimes dans tous les anneaux de fumée
j’ai vu Bob Kaufman glisser dans une ombre cool
et depuis les ombres cool fomentent des poèmes éruptifs
je suis le bris de vitrine de ce poème lancé à la volée des colères juvéniles
je suis la panne électrique qui plonge alors la ville dans la stupeur
et je suis l’éclat de congère du tanker qui luira seul dans la rade
comme un atome de liberté déconcertante
à la première seconde de l’ère imaginaire
où j’habite déjà depuis trente-neuf années
(amériques)

Renaud Ego, La Réalité n'a rien à voir, Editions du Castor Astral, 2006, p. 59 à 62.

 

Note bio-bibliographique de Renaud Ego

 

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