Poezibao

Anthologie permanente : Jean-Paul Michel

« Plusieurs fois j’ai porté à mes lèvres un livre… »

 

Plusieurs fois j’ai porté à mes lèvres un livre l’ai
baisé dans cette façon enfantine comme
on ferait du visage d’un bienfaiteur et
mû de quelque reconnaissance obscure ou lumineuse
remercié
tant la lecture arrache si
passionnée et pure elle enlève à ce qui pèse
ou
au contraire aggrave de vigoureuse présence ce qui
demande pour être exactement senti d’être
ainsi avivé.

Dans ces instants je me demande si tant d’innocence n’est pas
simple ridicule d’une âme faible et crains
qu’un mouvement d’enfance naïve ne prenne
sur moi tant d’empire qu’alors
rompent les digues de la lucidité mâle
(je crois m’y être aguerri assez pour en connaître la matière et le prix)
j’hésite
à me simplement réjouir d’un pareil
penchant : remercier d’un baiser la couverture d’un livre le Nom
d’un poète et presque
je craindrais qu’un censeur à bon droit puisse
me croire le dernier
des simples touché déjà de l’idiotie des
vieillards ou mal encore sorti de l’ignorance des
tout-petits.

 

J’ai quelque honte à confesser, homme mûr,
des mouvements de si peu de maturité virile
lors même que je prétends avoir atteint maintenant cet état, mais
j’aurais une honte plus grande à les taire
Si bien
que je m’avance ensemble confus et fier et qu’avec dignité je voudrais
demander à mes pairs
d’accepter ensemble mon ridicule et son aveu
s’il y a du ridicule à remercier naïvement ce qui donne réconfort, élève, à
le baiser comme ferait d’un visage paternel un
enfant et sans prétendre m’exempter du reproche demande
que l’on accepte chez moi mouvement pareil
le temps au moins d’en faire
confession.

 

Porté à mes lèvres vos livres, Pères,
reçu avec tant de tendresse tels dons,
ils éloignent, allègent, sauvent ou d’un coup
brusque font contre le mur re
bondir comme une balle de mousse mon âme
Je, comme un enfançon, vers Vous lève un visage augmenté de larmes
ou de ce sourire que les livres seuls dispensent lors
que l’enfance est passée.

 

À coup sûr une étrange faiblesse commande
que si vite jaillissent les pleurs à la première beauté
lue
– mais peut-être aussi la reconnaissance
grandit-elle d’une gratitude pure l’émotion
de celui qui n’est plus un enfant et qui
à quarante-sept ans bientôt devant votre livre
William Butler Yeats
comme à dix ans salue les exploits des Héros et
bat des mains.

 

Pardon, mes pairs, si je baise le Nom d’un Poète en Père et tiens
pour tel celui dont la bonté enjoint de relever
le gant
lancer les dés encore et crâne, parier
sur des beautés tombées de mains plus faibles maintenant comme
laissées aux chiens.
Et si je dis merci pour votre orgueil, Pères, votre
fierté, telle
incroyable bonté qui plus ne peut paraître devant les hommes sinon
sous les dehors d’une déraison sembler folie de nerfs malades lors
qu’elle est la juste Loi, même, justement dite,
impitoyable à proportion qu’amour –  sans bassesse à proportion que
moquée.

 

Comment nous autres qui nous fîmes ces Héros de la froideur, voulûmes
dans d’orgueilleuses jeunesses conduire
la syntaxe au fouet, comment, oui,
comment pouvons-nous avouer dans notre âge mûr qu’ensemble
cédant à notre fureur nous pleurons
à la seule surprise d’un peu de beauté juste
au seul geste d’un don par-delà tout
calcul bénissons d’amour cela même qui
porte notre cœur à nos lèvres en nausées, boitons dans les hoquets de la vie
réelle et
baisons le Nom d’un poète sur
l’éclatante couverture d’un livre ?
Je l’ignore.
Mais le taire serait mentir. Et mentir, ici, cela
ne se peut.

 

(à W.B. Yeats)
Menjoy, 17 juin 1995.

Jean-Paul Michel, Le plus réel est ce hasard, et ce feu, poèmes 1976-1996, Flammarion, édition nouvelle, revue et corrigée, 2006, p. 225

Je remercie Bernard Bretonnière pour cette proposition

Jean-Paul Michel dans Poezibao :
Bio-bibliographie, lecture d'Alain Marc, extrait 1,

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Anthologie permanente : Hélène Sanguinetti

                                               Filles,

à vos mémoires criblées de pluie derrière la grille de
l'hôpital,
aux va-et-vient dans l'armoire en fer sous les pâtes
de fruits,
à ce peigne toujours mouillé,
à vos jupes qui ne tiennent qu'à vos doigts, vos
bijoux.
Vos cheveux sur l'oreiller.
N'attendez pas d'être nuages,
la lucarne pleine de nuit, les petits mots sucrés
précipités, qui clôturent la bouche



Elle appelle elle appelle elle appelle Lucie
aux beaux yeux, la disparue aux fesses
promptes, par tous les noms qu'on donne à la
petite sœur, Cachée, Figue, Barbeuse,
Agglutinée,
                         Ô Lugia,
je suis couchée vieille et démente. Je compte
jusqu'à 7, je multiplie par 7, j'envoie un 7
dans ton dos, un coureur et un danseur, un 7
en flamme dans l'oreille, comme hier.

 
Hélène Sanguinetti, D'ici, de ce berceau, Poésie / Flammarion, 2003, p.48


                  D'ici,
                         D'une bassine fumante, en tôle, avec des anses
                         posée sur les tomettes
                                    Voguant au fond de la bassine
                                          sur les tomettes éclatées de la cuisine


                                                    (Cuisine perchée dans le vent du 47!)


                   De ce berceau
                                             Tire le pouce et meurs.


                  Belles fées, odorantes fées,
                  Voici le jour, on vous étrangle,

                  Malgré la petite gourde, malgré les croûtes du plâtre, l'humidité
                  sous les boîtes à lettres où le mur gonfle et gonfle
                  ivre

                                                                                   (ivre mur du 47!)

Hélène Sanguinetti, D'ici, de ce berceau, Poésie / Flammarion, 2003, p.49

Je remercie Maryse Hache pour cette proposition

Note bio-bibliographique

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Anthologie permanente : Eugenio de Andrade

parfois

Parfois j'entends mourir le silence –
c'est la mer qui s'éloigne,
une branche qui s'est brisée avec
le poids insupportable

du monde sur le vert de ses
feuilles, le sifflement de la lune
nouvelle déchirant le sol des eaux
réveillées en sursaut, la rauque

respiration de la maison
étouffée par l'air
glacial des rues, les pas d'avril
descendant les dernières marches

Eugenio de Andrade, Les lieux du feu, traduit du portugais par Michel Chandeigne, L'Escampette 2001, pages 42 et 43.


as vezes

As vezes oiço morer o silêncio –
é o mar que se afasta,
um ramo que partiu com
o insuportavel peso

do mundo sobre o verde das suas
folhas, o silvo da lua
nova rasgando o chão das águas
stremunhadas, a rouca

respiração da casa
sufocada pelo glacial
ar das ruas, os passos de abril
descendo os ultimos degraus

Eugenio de Andrade dans Poezibao :
Bio-bibliographie, sa mort, choral, extrait 1, extrait 2

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Anthologie permanente : Laure

La vie répond – ce n’est pas vain
on peut agir
contre – pour
La vie exige
le mouvement
La vie c’est le cours du sang
le sang ne s’arrête pas de courir dans les veines
je ne peux pas m’arrêter de vivre
d’aimer les êtres humains
comme j’aime les plantes
de voir dans les regards une réponse ou un appel
de sonder les regards comme un scaphandre
mais rester là
entre la vie et la mort
à disséquer des idées
épiloguer sur le désespoir
Non
ou tout de suite : le revolver

il y a des regards comme le fond de la mer
et je reste là
quelquefois je marche et les regards se croisent
tout en algues et détritus
d’autres fois chaque être est une réponse ou un appel

Laure, Écrits de Laure, précédé de Ma mère diagonale, par Jérôme Peignot, avec une « vie de Laure » par Georges Bataille, Pauvert, 1971, p. 150.

je remercie Tristan Hordé pour cette proposition

Laure dans Poezibao : note bio-bibliographique, extrait 1 

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Anthologie permanente : Claude Roy

Leçon de ténèbres

Faire des provisions de savoir
Ajouter à son expérience
Prendre des notes qui pourront servir
un jour        Faire des projets
ou projeter de faire des projets
Apprendre encore   Se préparer à ...

J’aurais aimé laisser la tâche achevée
les outils rangés   la maison en ordre   tenues les promesses
et personne pour dire
« Il avait dit oui mais il a oublié »
De quoi se plaindre ? On m’avait prévenu qu’il faudrait partir
J’ai eu bien le temps de faire mes paquets
de répondre aux lettres   de demander pardon à ceux
que j’ai pu offenser          et de mettre du linge propre
pour la traversée

                                              Mais l’épervier déchire la trame du temps
brouille ma vue   Il y a un faux contact       la lumière s’éteint
et s’allume   le courant saute puis faiblit      Inachevé
j’inachèverai  Le jour baisse        Pourtant c’est mon jour
                                           Dieu fait son travail d’épervier
Mais la femme (Kuan-yin   Marie    la Déesse mère) la douce
la donne-vie  fait le travail de la pitié    et toi
patiemment   tu défais le travail de l’épervier
qui le refait   obstinément

                                                     Hôpital Marie Lannelongue
                                                                 5 juin 1983

Claude Roy, À la lumière du temps, Gallimard, 1984, p. 103-104.

•••••

Plus loin

Plus profond          plus profond             la nuit et le silence
la nuit qui se tait     le silence qui s’éteint

Aller         Aller plus loin                Descendre encore descendre
On n’entend plus les pas des passagers du jour

Mais au fond de la nuit la nuit n’est pas plus nuit
et l’écho du silence résonne dans le silence

                                                     Le Haut Bout
                                                   11 octobre 1983


Claude Roy, À la lumière du temps, Gallimard, 1984, p. 169.

je remercie Tristan Hordé pour cette proposition

Claude Roy dans Poezibao :
Note bio-bibliographique, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7

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Anthologie permanenente : Denise Desautels

Ecrire

Je ne veux pas décrire. Ni commenter ni fabuler. Je dis simplement écrire. Avec des nœuds, des fils d’acier qui se seraient agglutinés au fond de ma langue. Écrire, mais d’abord guetter, œil et main à l’affût sur la page, à proximité de la marge, avec l’intention de saisir, de secouer et de traduire ce qui s’y hasarde. Les exaspérations de toutes sortes, petites ou grandes, et les plus anciennes au même titre que les plus récentes. Me tenir aux abords du soupçon, sous haute surveillance, plus près du sombre et de la vase que de l’éclaircie.

     Écrire. Quoi ? La vérité ? Mais laquelle ? Celle qu’on a égarée dans les placards de l’enfance ? Celle qui vient d’en haut, de la science, de la rumeur, des rêves, des signes, des sens, du silence, du désenchantement ? Celle qui a cours au présent, à droite ou à gauche, qui change de visage chaque matin à la une du journal, versatile ou mutante, qui se donne des airs, qui se contredit, qui ment ? Celle de l’horreur, de l’infamie, de la fatigue, de l’avancée ou du repli stratégique ? Laquelle ? Quelle vérité au juste ? La leur, la nôtre ? La mienne que je n’entrevois plus, entravée la plupart du temps par ces fils métalliques qui se sont enchevêtrés au fond de ma langue ? Quoi écrire ? Me taire, mentir à mon tour peut-être, à l’une ou l’autre des ses manifestations du moment consentir, m’ajuster, en bricoler une, de toutes pièces, une vérité ?
     Non.
     Alors quoi ?
     Cela….je veux écrire cela…. l’impossibilité justement, l’absence de certitude uniforme, de dogme. Ni vide ni trou. Ambiguïté, imbroglio, faille, à tout coup blessure. Écrire ce qui souffre et fait souffrir, de temps à autre s’en va, échappe – non seulement à mon œil et à ma main, mais à mon humanité totale, âme comprise - ; puis revient, à peine reconnaissable, appuie plus lourdement encore au fond de ma langue. Notre barbare, notre précieuse humanité.
[…]

Denise Desautels, Ce désir toujours, un abécédaire, Leméac, 2005,  p. 30

Denise Desautels dans Poezibao :

Note bio-bibliographique, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4

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Anthologie permanente : Eric Sautou

Je remercie Valérie Rouzeau qui a attiré mon attention sur Eric Sautou.

envolé
comme du sable d’or sur les toits
je pense
à des mots comme sable
fleurs blanches qui saignent un peu
barrière
ouverte qui bat
fenêtre
escalier rompu
grands arbres
à son apparition

•••••

assise avec vous je n’entends pas mes idées je tremble un peu
le soir est un vieil abîme je voudrais
mon hôtel est gigantesque j’y entre la nuit
c’est long d’être ici
les dernières années d’ici
quelque choses est plus triste dans le soir je sens que je rêve

•••••

s’asseoir devant et voir devant la même chose
je construis comme un peu quelqu’un d’autre qui vient
comme ici pour chacun je tombe avec la clef
plus rien pages de blanc
l’enfance ouvre la clef je défais à la main
je m’assieds je défais

•••••

forêt de pluie
dans la ville ici qui ralentit
dans le désert où marcher encore
je vois dans la nuit n’existe plus
dans l’eau dans les roseaux le petit tas de pierres
un feu auprès duquel
la pomme assise sur le bois
le temps regarde parmi nous il y a
c’était le peu à savoir
dans la ville elle éclaire
parmi les ponts sur les quais
ce sont des mots qui tremblent

Eric Sautou, La Tamarissière, Flammarion, 2006, p. 14, 23, 90, 171

bio-bibliographie d’Eric Sautou

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Anthologie permanente : Florence Pazzottu

                                     à ma mère
 
alors poème
– enfant en moi de sept mois n’était pas un
non-parlant mais ce
tout-oreille
qu’effondra en lui-même
aussi bien commença
l’extrême silence d’une
(bien que revenue) disparue – mère
l’indispensable qui (don de langue)
fait sol
et
sens – a
lors poème
(persiste
ce mouvement tiers cette absence
– réel l’impossible retour n’efface
pas le manque fracturant et fondant
aujourd’hui)
ce tout multiple – poème – possiblement
disjoncte
 
Florence Pazzottu, L’Inadéquat (la  langue crée le dé), Flammarion, 2005, p. 87.

je remercie Tristan Hordé pour cette proposition

Pazzottu Florence, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4,
lecture de l'Inadéquat,
lecture en trio à la Maison de la Poésie de Paris (mars 06),
entretien avec Elke de Rijcke,

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Anthologie permanente : Jean Follain

Jardin des plantes

   Dans le Jardin des Plantes, les troupiers nostalgiques vont se pencher au-dessus de la fosse aux ours. Ce jardin symbolise désœuvrement, tristesse et douceur des encyclopédies.
    Le petit vent aigre d’automne qui, vers les cinq heures du soir, secoue les étiquettes à noms latins fichées dans les massifs souffle bien pour donner le frisson d’anxiété voluptueuse à tel garçon obsédé, dans la cervelle de qui tout se confond, dont la mémoire défaille, et qui sous la lumière blonde d’une lampe à pétrole rêva de savoir.
    Les ours offrent l’image d’une tranquille lourdeur animale par les beaux soirs propices aux disputes philosophiques ; les paysans exilés ne sauraient reconnaître aucune de leurs bestioles familières dans certains oiseaux solennels aux bigarrures vertes et rouges, à huppes et aigrettes.
   Au Muséum, les visiteurs contemplent des moulages de cire alors qu’arrivent lointains des cris de camionneurs. Les ailes des papillons épinglés répandent une poussière impalpable.

Jean Follain, Paris, éditions R.-A. Corréa, 1935, p. 63-64.

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition
Jean Follain dans Poezibao :
Note bio bibliographique, extrait 1, extrait 2

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Anthologie permanente : Véronique Vassiliou

16. La machine

Certains écrivains travaillent encore en écrivant à la main, certains sont attachés à leur machine à écrire, au bruit des touches, à la composition lettre à lettre du mot, de la phrase, du vers, du texte. D’autres qui parfois ont fait leur apprentissage dans une imprimerie, savent «lever », c’est-à-dire choisir les caractères mobiles avec une vitesse de virtuose. Ils écrivent sans brouillon, sans manuscrit.
D’autres oscillent du carnet à l’ordinateur. D’autres encore n’utilisent que leur ordinateur.

L’ordinateur est un outil merveilleux qui lève un grand nombre d’obstacles :
On lit en même temps qu’on écrit.
Tout le monde écrit.
On écrit n’importe où.
On écrit avec tout : captations diverses du réel, images, textes, sons, copies diverses et généralisées.
On peut écrire en utilisant tous les outils (son, image, texte)
On diffuse sans entrave (blog, mails, micro-édition, photocopies, etc.)

Parfois, l’ordinateur n’est plus un outil, c’est un moteur. Ne le laissez pas vous conduire par le bout du nez. A vous de choisir les outils adéquats et nécessaires à votre projet, le blog plutôt que le journal ou le carnet de notes, X Press plutôt que Word, Excel plutôt qu’une calculatrice.

17. La ponctuation

Les virgules servent à marquer de brefs temps d’arrêt.
Les points servent à marquer de longs temps d’arrêt.
Les points-virgule ont une fonction ambivalente.

La ponctuation peut changer le sens d’une phrase :

Le poète, dit le cochon, fait des vers
Le poète dit : le cochon fait des vers

 

18. Orthographe

Une simplification du langage s’impose-t-elle? Voici quelques codes qui vous permettront de réfléchir à cette question embarrassante :

Eau                 o
Oh                   o
Mot                mo
Maux              mo
Chaud             cho
Défaut            défo
Manchot         mancho
je t’adore        jtd
fort fort fort    444
je t’aime          jtm
desolé             dsl
ta gueul           tg
t’est                t
pédé                pd
c’est                c
plus                 +
que                  ke
qui                   ki
pourquoi         pk
parce que        pck
quoi                koi
quand              kan

Exemple de phrases :

Ect.kand j’en voi d’otre je te les envoies
bisouuuuuuuxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Jtd!
Les mo ou c ecri bizar (enfaite sur msn on ecri souvent komme les son il se
mette! Tu a compri??) bisou

19. Correspondance

La correspondance est un exercice codé. Il est parfois peu aisé de trouver la bonne formule. Voici donc trois tableaux (l’adresse, la finale, la signature) qui vous permettront de savoir comment conclure.

 

Véronique Vassiliou, « l'art d’écrire¹ », chapitres 16 à 19  (extrait inédit de Almanach de tout le monde)

1.Cet art d’écrire est librement inspiré des Petits secrets de l’art d’écrire de Paul Reboux

bio-bibliographie de Véronique Vassiliou

lire aussi sur le site la note de lecture de Le + et le – de la gravité, par Anne Malaprade

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