Poezibao

Anthologie permanente : Fabio Pusterla

Esquisses en poudre de gypse
Bozzetti per scagliola

6
L'oreille qui écoute ne voit pas la voix qui parle
dans la nuit, perdue; elle guette le bruissement
de l'air, par les rues
où quelqu'un marche peut-être.

La voix qui parle n'attend pas qu'on l'écoute,
elle espère pourtant que son soliloque n'est pas vain,
que s'ouvre pour elle une porte en silence,
offrant une lumière, une branche de forsythia.

6
L'orecchio che ascolta non vede la voce che parla
nella notte, perduta, ma attende il brusio
dell'aria, attraverso le strade
che forse qualcuno percorre.

La voce che parla non cerca nessun ascolto,
eppure spera che il suo soliloquio non sia vano,
che un uscio l'accolga in silenzio,
offra una luce, un ramo di forsizia.

••••••

Epitaphes pour Armand Robin
Epitaffi per Armand Robin


3
Pendant mes longues écoutes
je sentais que les marguerites
courbaient la tête, patientes
au-dessus de la force des racines :
terre noire, fossé.
Motte après motte, elle dispense
un souffle pesant, profond.
Les voix de mes poètes
montaient d'en bas,
parlaient bas
à partir du fond.

3
Durante i miei lunghi ascolti
sentivo le margherite
chinare la testa pazienti
sul flusso delle radici :
terra nera che infossa.
Zolla su zolla dispensa
un alito greve, profondo.
Le voci dei miei poeti
salivano sempre dal basso,
parlavano piano
dal fondo.

Fabio Pusterla, Deux rives, traduit de l'italien par Béatrice de Jurquet et Philippe Jacottet, Édition bilingue, p.61 et p.95
En postface, quelques pages de Pusterla sur l'art de la traduction Entre contrebande et jardinage.

 

Je remercie Maryse Hache pour cette proposition.

bio-bibliographie de Fabio Pusterla

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Anthologie permanente : Françoise Clédat

1


visage des yeux dans le visage des yeux te me
déverse prend
moi pour toi par ce voir de toi
                                           que j’ai à voir en toi te me
plonge
déborde que le vocabulaire coure si des yeux faut-il infans
matière à
langue que s’ouvre sans fond
                                           bleue derrière bleue
                                           des yeux
                                                 indéfiniment faut-il
l’injonction

qu’une larme puis une déborde roule ronde sur rond
de la joue ronde
mouillée
              infans
intangible en mon enfant excède l’impudeur de s’émouvoir
ou la facilite est-ce blessure
                  ou mythe nous souvenir
                                           d’avoir eu une enfance
                                           n’en sommes pas consolés
                                                                           faut-il
qu’à son humanité enjoint
c’est à l’inenfance
en mon enfant comme au lever d’un astre veut croître
refuse
mon enfant à son inenfance l’abandon
consenti déjà
est-ce mythe ou faute ce que chacun croit
                                                    savoir du monde
et c’est désir et c’est refus
en mon enfant la lutte vers ou contre d’avoir en langue
mère ou moi
à son inenfance
consenti déjà

qui nous souvenons d’une enfance heureuse
                                           nous voulions reine

                                                en chaque enfant roi

d’éden intenable à ce sommet vita somnium breve que le
peintre au jardin pissenlits en fleurs et pâquerettes puis capi-
tulation

ou d’un autre le nénuphar le né nu pharaon fragile comme
de vieux doigt sur potelé pétale vieille main et petite main
d’enfant ou leurs deux visages

le cœur s’en brise on a pitié ne peut qu’avoir pitié d’où
vient
                                                                           la phrase

implant d’étoile placenta rhyzome nutritif vers quel sang
ou fleur éclat sans nom des pissenlits le jardin la verte prairie

qu’avancer toujours tienne de la fuite à contre temps ne
peut cet enfant
et en chacun
est-ce mythe ou blessure l’enfance heureuse tant d’inenfants
inconsolables
d’enfances perdues au plus intime du plus intime n’en finit pas

                                           poucet à jamais perdu de l’enfance
                                           perdue poucet impossible à perdre

Françoise Clédat, le Gai nocher, Tarabuste, 2006, p. 85

Note bio-bibliographique

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Anthologie permanente : Gérard Haller

Gérard Haller vient de publier Fini mère aux éditions Galilée. Livre bouleversant auquel je tente de rendre grâce par ce choix d’extraits


c’est le soir. C’est dans la chambre devant la forêt ici où elle regarde le noir maintenant venir.

le ciel noir dedans tomber sur les champs ocre et jaunes de son enfance tout près lumineux encore /oh / et la brume dessus pâle déjà / et l’herbe / les blés le soir transis bleuissant oh et les grands sapins au loin où vont les animaux se terrer à la fin jusqu’à la fin comme ça se tenir avec tout dans la lumière.

••••••

chaque fleur oui et chaque chose comme ça / pierre / plante / bête / âme / chaque âme / chaque corps dedans abandonné déjà nu sans nom au bord de la lumière

regarde elle disait : portant déjà sa propre poussière

••••••

c’est pour ça. Tu étais l’éternité

vous lui dites maintenant. Tu étais la vie pour moi toutes les vies là-bas de la vie et les mots pour la sauver. Tu savais déjà. Tu étais les mots déjà pour garder les morts d’avant avec nous dans la vie

••••••

du tu disais dou dans ta langue : tu et c’était là le ciel la maison où être ensemble tout le ciel. C’est pour ça. Il n’y avait pas la mort. C’est parce que tu étais les mots qui sont pour les morts toute la vie après la vie où aller.

••••••

vous regardez : celle-là qui part et l’autre d’elle venir


personne oui. Souverain à la fin visage de personne

Gérard Haller, Fini Mère, Galilée, 2007, p. 17, 28, 49, 51, 107

Bio-bibliographie de Gérard Haller

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Anthologie permanente : Sophie G. Lucas

1
à la cuisine je compte mes pieds et petits carreaux sur un bout de papier tords mes mots la table qui en désordre peaux de pêches

2
le drap main mise sur sa tête à peine ses cheveux je vois d’un geste sec balaie l’air me remballe aux casseroles et à la nappe scène de chasse

3
il ne tiendra plus longtemps la fille en blouse blanche la fenêtre du jour posée sur son front et moi dans l’ombre d’une porte entrouverte

4
le corps d’un homme enveloppé dur hein que je ressemble à une momie sous la sirène et les peupliers ses yeux multiplient les dernières fois

5
le tue-mouches à la poutre pendu balance des heures à la lutte j’observe comme ça s’épuise comme ça ne tient à rien quatre pattes et des ailes

6
lou reed et moi dans l’atelier chat ventre à terre me rejoint nous dansons coney island baby l’établi maille à partir avec mes pieds

7
sous l’ombre des feuilles au mur faire surgir bison girafe et lion me dire à trois si c’est un chat je pars mais toujours des animaux sauvages

8
il fait pffff avec sa bouche de la fumée tchou chou sur le bord de son lit alignons les roulées pouf pouf ça sera toi qui me fera mou-rire-heu

9
voitures sur les gravillons par petits virages arrivent les voisins alcool sous les vestes jour ordinaire s’habituer nous regardant mourir aussi

[…]

Sophie G. Lucas, Nègre blanche, le dé bleu, L’idée bleue, 2007, p. 7-15.

je remercie Tristan Hordé pour cette proposition

Note bio-bibliographique

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Anthologie permanente : Pierre-Albert Jourdan

En prélude au compte-rendu d’une rencontre autour de Pierre Albert-Jourdan, hier, dimanche 11 mars, à la librairie Tschann. Pour signaler aussi la parution d’un cahier Pierre-Albert Jourdan dans la revue Europe, mars 2007, n° 935 (j’y reviendrai plus en détails dans le compte rendu de la rencontre d’hier)

Les nuages parfois s’enlisent
sur des terres trompeuses.
L’orage oublie ses étranges pouvoirs.
Nous sommes là,
perpétuant par des plaintes absurdes
cet oubli d’un jardin.
Les dieux nous sont maintenant
comme ce duvet de chardon dans l’espace.
Pierres éclatées le champ rendu –
ouvert au délire –
la nuit trop lourde bascule.

L’aube, encore, sublime,
la pièce de soleil jetée par compassion
dans l’aveugle écuelle.

Pierre-Albert Jourdan, poème inédit, 1962, publié dans la revue Europe, mars 2007, n° 935, p. 192.

•••••

Amandier
enfoncé dans le froid
avec cette foi toujours neuve
ce cri adolescent
sauteriez-vous ainsi ?
arbre des vieux talus
il est de ceux qu’on pille et casse
mais les rejets sont tenaces
et qui dénonce le premier la douceur de l’air ?
la patience est dans l’obscur
ce regard longuement tissé
de clarté insoumise

Pierre-Albert Jourdan, extrait de « L’Ordre de la lumière », in Le Bonjour et l’adieu, Mercure de France, 1991, p. 378

•••••

Arbre

Tu restes dans ton coin, guettant, et la musique tourbillonne autour de toi, la java du sens. Tellement sollicitée la danseuse du sens !
Alors tu te tournes vers la vitre noire du salon et tu sais que dehors les arbres frémissent de cette solitude particulière qu’ils ont acquise et qui est toute leur vie d’arbres.
Frémissent, hors du sens, jetés là comme des signes qu’il nous faut interroger. Écorces du vouloir.
Les arbres frémissent, ils sont aussi danseurs. On voudrait se jeter dans cette assemblée, cette silencieuse épaisseur, cet épanouissement. Mais la danseuse du sens est ici interdite, clouée.
La musique vient d’ailleurs, c’est-à-dire que personne ne l’entend. On subit cet autre danse parce qu’elle semble soudain visible. On s’avance
mais l’ombre dit :
« N’allez-vous pas regretter d’alourdir encore ces branches ? N’y a-t-il pas mieux à faire qu’à rançonner ce fruit ? »
Et tout ce bruit des racines, soudain, cette noire musique, pousse à l’allègement.
C’est à un arbre de brouillard que je songe.
Un arbre pour passer au travers.

Pierre-Albert Jourdan, extrait de « Espace de la Perte », in Le Bonjour et l’adieu, Mercure de France, 1991 p. 544.

Pierre-Albert Jourdan dans Poezibao :
Bio-bibliographie (mise à jour)
extrait 1, extrait 2

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Anthologie permanente : Armelle Leclercq

Brick
Dératés,
Nous courons sous les échafaudages.
Le ciel verse
Tant d’orage
Que la gare de l’Est
Est sous l’eau comme un brick démâté.

Sur l’arche en réfection,
Toiles vertes.
Tant d’orage
Fait ce soir frémir la construction,
De vert sombre couverte,
Où claquette un tremblant arrimage.

Nous courons comme des dératés
Vers des marches.
Tant d’orage
Que les ondes vont nous arrêter
À, rivage,
Un resto maghrébin qui fait arche.

Tant d’orage
Qu’aux feuilles de salade s’imbrique,
Voile verte,
Sur nos lèvres laissant un sillage,
Bouche ouverte,
Le moelleux frit d’un brick.

•••••

Un mec

Jour de biture au carrefour, près du marché aux voleurs, hurle un mec qui bloque quatre voies.
Jour de bitume, il pète les plombs et sa voiture, ben y refuse de la bouger, qui est en double file. Les conducteurs derrière, il les engueule. Ça s’enguirlande à haute voix.
Jour de ribote, le nez en pointe, rouge bien vif, v’là qu’il s’énerve au carrefour et y’en a, y’en a sur toute la rue des bagnoles qui klax, qui klax, et qui klaxonnent.
Quatre voies sont bloquées, mais non, non, non ma caisse, je la bougerai pas de là. Je reste et vous emmerde.
Et même il a croisé les bras.
Pouët pouët, pouët pouët, et de nouveau, l’autre énergu, énergumène, s’énergumènise et s’énerve. Jour de bavure, à chaque klaxon il a les nerfs.
Mais son tomb’reau qui fait hiatus ne bougera pas d’un iota.

Armelle Leclercq, Pataquès, Comp’Act, 2005, p. 36 et 29.

Brick
Armelle Leclercq dans Poezibao :
Leclercq Armelle, extrait 1,

Brick
voir aussi le texte de présentation de Jean-Pascal Dubost, en introduction à la lecture de larges extraits de Pataquès par Armelle Leclercq, ce mercredi 7 mars 2007 au Pannonica à Nantes (soirée organisée par la Maison de la Poésie de Nantes et où les autres invitées étaient Edith Azam et…Poezibao).

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Anthologie permanente : Paul Celan

bruit la fontaine

vous couteaux aiguisés de prière,
de blasphème, de prière,
de mon
silence.

Vous mes paroles, qui vous estropiez
avec moi, vous
mes paroles droites.

Et toi :
toi, toi, toi,
de vérité chaque jour plus vraie
écorché, mon plus-tard
des roses – :

Combien, ô combien
du monde. De
chemins.

Aile, tu es béquille. Nous ––

Nous chanterons la chanson d’enfant, celle,
entends-tu, celle
avec les « hom », avec les « mes », avec les hommes, oui, celle
avec la broussaille, avec
la paire d’yeux, qui restait prête là-bas :
larme-et-
larme.

Paul Celan, La Rose de Personne, traduction de l’allemand et postface de Martine Broda, édition bilingue, Points Poésie, 2007, p. 58 et 59

…rauscht der Brunnen

Ihr gebet-, ihr lästerungs-, ihr
gebetscharfen Messer
meines
Schweigens

Ihr meine mit mir ver-
krüppelnden Worte, ihr
meine geraden.

Und du :
du, du, du
mein täglich wahr- und wahrer-
geschundenes Später
der Rosen–:

Wieviel, o wieviel
Welt. Wieviel
Wege.

Krücke du, Schwinge. Wir ––

Wir werden das Kinderlied singen, das,
hörst du, das
mit den Men, mit den Schen, mit den Menschen, ja das
mit dem Gestrüpp und mit
dem Augenpaar, das dort bereitlag als
Träne-und-
Träne.

Paul Celan dans Poezibao
Note bio-bibliographique, mise à jour le samedi 10 mars 2007
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4 (correspondance avec Nelly Sachs)

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Anthologie permanente : Maria Luisa Spaziani

Attends ton empreinte

L’indifférence est un enfer sans flammes,
choisissant parmi mille coloris
ton gris fatal, souviens t’en.
Si le monde est dépourvu de sens,
C’est uniquement de ta faute :
Attends ton empreinte,
Cette boule de cire.


Aspetta la tua impronta

L’indifferenza è un inferno senza fiamme,
ricordalo scegliendo fra mille tinte
il tuo fatale grigio.
Se il mondo è senza senso
di te solo è la colpa :
aspetta la tua impronta
questa palla di cera.

••••

La pépite

Je voudrais mordre le temps comme le pain.
Trouver une résistance, laisser l’empreinte de mes dents.
Avaler l’essence, sentir la nourriture
Qui doucement envahit le sang.
Mais, fleuve invisible, le temps s’écoule.
Il murmure à mes côtés. A portée de main
Il me passe un poisson-fable, une pépite d’or
Déjà réabsorbée par des tourbillons.


La pepita

Vorrei mordere il tempo come il pane.
Trovare ressitenza, lasciare il segno dei denti.
Inghiottire l’essenza, sentire il nutrimento
Che dolcemente invade il sangue.
Ma il tempo scorre, invisibile fiume.
Mi fruscia intorno. A portata di mano
Mi passa un pesce-favola, une pepita d’oro
Già risucchiata in vortici.

Maria Luisa Spaziani, deux poèmes extraits de I fasti dell’ortica, traduction inédite de Philippe Di Meo que je remercie vivement pour cette proposition.

bio-bibliographie de Maria Luisa Spaziani

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Anthologie permanente : Fernando Pessoa

Parmi les hétéronymes de Fernando Pessoa (voir la note bio-bibliographique)*, il y a Alberto Caeiro, le prosaïque heureux, poète de l’évidence et du ravissement qu’elle produit et Ricardo Reis, latiniste, médecin, nourri de culture antique, poète de la réalité évanescente, de l’instant fugitif et du destin inexorable. C’est à eux que Fernando Pessoa attribue ses Poèmes païens qui font l’objet d’une édition en poche dans la nouvelle et très belle collection Points qui vient de proposer rien moins qu’un Paul Celan (La Rose de Personne dans la traduction de Martine Broda et en édition bilingue) et un Antoine Émaz (une anthologie de poèmes 1990-1997 établie par François-Marie Deyrolle et publiée sous le titre de Caisse Claire,  aux côtés de ce Pessoa.

 

       Le plaisir, oui, mais lentement
Lydia : le sort n’est point favorable à celui
       Qui le lui arrache des mains.
Ravissons furtifs du monde verger
       Les fruits à marauder.
N’éveillons point, là même où elle dort, l’Erynnie
       Dont tout plaisir s’aigrit.
Comme un ruisselet, passants silencieux,
       Jouissons en secret.
Le sort est envieux, Lydia. Faisons silence.

••••

Je n’arrive pas à comprendre comment on peut trouver un couchant triste.
À moins que ce ne soit parce qu’un couchant n’est pas une aurore.
Mais s’il est un couchant, comment pourrait-il bien être une aurore ?

••••

Je ne suis pas pressé. Pressé pour quoi ?
La lune et le soleil ne sont pas pressés : ils sont exacts.
Être pressé, c’est croire que l’on passe devant ses jambes
Ou bien qu’en s’élançant on passe par-dessus son ombre.
Non, je ne suis pas pressé.
Si je tends le bras, j’arrive exactement là où mon bras arrive.
Pas même un centimètre de plus.
Je touche là où je touche, non là où je pense.
Je ne peux m’asseoir que là où je suis.
Et cela fait rire comme toutes les vérités absolument véritables,
Mais ce qui fait rire pour de bon c’est que nous autres nous pensons toujours à autre chose
Et sommes en vadrouille loin d’un corps.

Fernando Pessoa, Poèmes païens de Alberto Caeiro et Ricardo Reis, traductions du portugais de Michel Chandeigne, Patrick Quillier et M.A. Camara Manuel, présentation de M/ Aliete Galhoz, P. Quillier et J.A. Seabra.  Poésie / Points, 2007, p. 151, 102, 94

Fernando Pessoa dans Poezibao :
*Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3

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Anthologie permanente : Nelly Sachs

Et tu as traversé la mort
comme en la neige l’oiseau
toujours noir scellant l’issue…
Le temps a dégluti
les adieux que tu lui offris
jusqu’à l’extrême abandon
au bout de tes doigts
Nuit d’yeux
S’immatérialiser
Ellipse, l’air a baigné

a rue des douleurs…


Und du gingst über den Tod
wie der Vogel im Schnee
immer schwarz siegelnd das Ende –
Die Zeit schluckte
was du ihr gabst an Abschied
bis auf das äusserste Verlassen
die Fingerspitzen entlang
Augennacht
Körperlos werden
Die Luft umspülte – eine Ellipse –
die Strasse der Schmerzen –

Nelly Sachs, Brasier d’énigmes et autres poèmes, traduit de l’allemand par Lionel Richard, Denoël, 1967, p. 258-259.

avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

Nelly Sachs dans Poezibao :
bio-bibliographie
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6 (correspondance avec Paul Celan) extrait 7, extrait 8, extrait 9,
rencontre autour de,
un entretien épistolaire avec Lionel Richard (1968),

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