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Anthologie permanente : Philippe Jaccottet

Sur tout cela maintenant je voudrais
que descende la neige, lentement,
qu’elle se pose sur les choses tout au long du jour
      – elle qui parle toujours à voix basse –
et qu’elle fasse le sommeil des graines,
d’être ainsi protégé, plus patient.

Et nous saurions que le soleil encore,
cependant, passe au-delà,
que, si elle se lasse, il redeviendra même un moment
visible, comme la bougie derrière son écran jauni.

Alors, je me ressouviendrais de ce visage
qui demeure, lui aussi, derrière
la lente chute des cristaux humides,
qui change, avec ses yeux limpides ou en larmes,
impatiemment fidèles...
                          Et, caché par la neige,
de nouveau, j’oserais louer leur clarté bleue.


Fidèles yeux de plus en plus faibles jusqu’à
ce que les miens se ferment, et après eux, l’espace
comme un éventail peint dont il ne resterait plus
qu’un frêle manche d’os, une trace glacée
pour les seuls yeux sans paupières d’autres astres.

Philippe Jaccottet, À la lumière d’hiver précédé de Leçons et de Chants d’en bas, Gallimard, 1977, p. 96-97.

avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

Philippe Jaccottet dans Poezibao :

Bio-bibliographie
Fiche de lecture De la poésie,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5,

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Anthologie permanente : Gabrielle Althen

Je remercie Gabrielle Althen qui m’a confié tout récemment ce poème inédit et je lui joins un autre poème extrait de son tout dernier livre Cœur Fondateur.

le don des larmes

Rocher debout tout droit comme un rempart,
Larme non pleurée de la douleur,
Ô étourdis, étourdis !
Les larmes sont pierres dans le désert,
Lorsque l’été s’écrase au sol,
Il ne faut pas les laisser seules.

Le verre du ciel a coupé la montagne au poignet
Que cette peine dite nous protège !

Gabrielle Althen, inédit

Et toujours cette dure fatigue
Des jours pliés contre les jours
Et le matin tous les matins
Les tilleuls saturés de feuilles
Obstruent chaque fenêtre devant chaque pensée
Quand pèse l'absence de lumière
Tu ranges les objets
Le long des quatre murs
Tu as aussi rangé des évènements
Aux quatre coins de ta mémoire
Si une écharde te demeure
Elle ressemble à un phare
Forgeron sans un pleur qui forges ton amour
Tu te crois séparé de l'amour
Avec effort tu relèves la tête
Et regardes si dans le temps pauvre
Passe un oiseau désert
Et derrière les tilleuls tu fais face
Et les jours passent après les jours
Et s'il persiste une parole
Le tout premier des tiens à traverser la chambre
Te confiera depuis la courbe de son corps
Le chiffre d'un infini
Couché
Qui se relève

Gabrielle Althen, Cœur fondateur, dessins de Pierre Mézin, Voix d’Encre, 2006, sans pagination.

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Anthologie permanente : Joseph Brodsky

Nature morte
« Verra la morte e avrà i tuoi occhi »
Cesare Pavese

2.

Voilà. Je suis prêt. Commencer.
Peu importe par où. Ouvrir
la bouche. Je peux me taire.
Mais mieux vaut que je parle.

De quoi ? Des jours, des nuits,
ou bien encore de rien.
Ou encore des choses.
Des choses et non des

gens. Ils mourront.
Tous. Je mourrai aussi.
Vaine entreprise.
comme d’écrire au vent.

8.

Arbre. Ombre. Terre
sous l’arbre pour les racines.
Monogrammes enlacés.
Argile. Rangée de pierres.

Racines. Leur entrelacs.
Pierre dont le propre poids
arrive à libérer de
tout ce système de nœuds.

Elle ne bouge pas. Impossible
de la déplacer, de l’emporter.
Ombre. Homme dans l’ombre,
comme un poisson dans la nasse.

Joseph Brodsky, traduction de Véronique Schiltz, extrait de Poèmes, 1961-1987, Gallimard, 1987, in L’Horizon est en feu, Cinq poètes russes du XXe siècle, Poésie / Gallimard, n° 428, 2007, p. 91 et 94.

un autre extrait de Joseph Brodsky

bio-bibliographie

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Anthologie permanente : Anna de Noailles

Plainte

Mets les mains sur mon front où tout l’humain orage
        Lutte comme un oiseau,
Et perpétue ainsi qu’au creux des coquillages
        Le tumulte des eaux.

Ferme mes yeux afin qu’ils soient clos et tranquilles
        Comme au fond du sommeil,
Et qu’ils ne sachent plus quand passent sur la ville
        La lune et le soleil.

Parle-moi de la mort, du songe qu’on y mène,
        De l’éternel loisir,
Où l’on ne sait plus rien de l’amour, de la haine,
Ni du triste plaisir ;

Reste, voici la nuit, et dans l’ombre croissante
        Je sens roder la peur ;
Ah ! laisse que mon âme amère et bondissante
        Déferle sur ton cœur...

Anna de Noailles, Le Cœur innombrable, Calmann-Lévy, 1901, p. 157-158.

avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

Bio-bibliographie d’Anna de Noailles

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Anthologie permanente : Benoît Conort

          On écrit des poèmes après tant de massacres. Tant de morts. Elles ont pourtant,
          depuis toujours déjà, eu
          lieu. Nous connaissons, hélas, la phrase d’Adorno. Hélas aussi incompréhensible inadmissible que compréhensible admissible. Une seule réponse. Plus que jamais écrire la poésie (non de la poésie) écrire la poésie. Mener le sourd travail du deuil et de la parole, elle qui œuvre la déchirure le combat de la mémoire et de l’oubli étroitement enlacés.
          Le sourd travail de la mort en nous. On ne guérit pas. On n’en guérit pas

« J’appelle “poésie ” la symbolisation paradoxale d’un trou. Ce trou, je le nomme “réel”. Réel s’entend ici au sens lacanien : ce qui commence « “là où le sens s’arrête”. La “poésie ” tâche à désigner le réel comme trou dans le corps constitué des langues (…), corps n’est que le nom du défaut que vous introduisez dans la langue »
Christian Prigent

          Pourtant quel
          est le nom de la mort    du corps ? Et le trou s’incarne, paradoxale mise en défaut du défaut, le défaut que par défaut elle nomme, au défaut du corps la mort par défaut,
          au défaut de la langue la poésie.
          Et le réel commence là où le sens ne cesse pas.
          Trou, terre trouée, nous passerons, là, notre au-delà (à moins d’être réduits en cendres, par crémation quelconque, ou abandonnés, cadavres fermentant au bord de quelque déroute, après longtemps, poussières et par le vent     portées),
          nous passerons, espace de la dissolution, terre…terre…dont nous serons le nutriment, terre elle dissout, un lent mouvement d’ingestion, « Terre !… Terre !… » Les tombes sont creusées pour cela : nier le trou, protéger du béant, illusoires défenses, et refus du défaut, le corps de la digestion, dilution, par terre-mère, cloaque avide, bouche-terre nous réduit à nourriture, marâtre terre, chair à mère comme on dit chair à canons,
          notre avenir, « toujours plus bas »
          il y a
          la     dissolution.

          Je ne conçois pas de poésie qui ne soit funèbre parce que, justement, un trou attend, dans cette terre, qu’un corps le comble, parce que cela même, qui lui a donné naissance, attend sa mort pour se régénérer, parce que j’attends j’insiste
          arc-bouté aux mots adossés aux morts par une forme une manifestation particulière dans la langue
          je l’appelle poésie.
Et c’est cela que peut la poésie. Dire l’immense toujours recommencé tissage de la voix des morts ; entre trame et drame
          il y a
          perte et mémoire et souvenir et oubli, vertige de ce trou
          il affole la langue le cœur qui dans la langue meurt
          il
          dévoie la boussole, en efface le nord, et persistance pourtant (certains l’appellent espoir ou espérance).
          Rappeler inlassablement, « j’y suis, j’y suis toujours ».

Benoît Conort, Écrire dans le noir, Champ Vallon, 2006, p. 19 et 20

Benoît Conort dans Poezibao :
note bio-bibliographique
extrait 1

je remercie Chantal Colomb-Guillaume pour cette proposition

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Anthologie permanente : Catherine Pozzi

Ave

Très haut amour, s’il se peut que je meure
Sans avoir su d’où je vous possédais,
En quel soleil était votre demeure
En quel passé votre temps, en quelle heure
Je vous aimais,

Très haut amour qui passez la mémoire,
Feu sans foyer dont j’ai fait tout mon jour,
En quel destin vous traciez mon histoire,
En quel sommeil se voyait votre gloire,
Ô mon séjour…

Quand je serai pour moi-même perdue
Et divisée à l’abîme infini,
Infiniment, quand je serai rompue,
Quand le présent dont je suis revêtue
Aura trahi,

Par l’univers en mille corps brisée,
De mille instants non rassemblés encor,
De cendre aux cieux jusqu’au néant vannée,
Vous referez pour une étrange année
Un seul trésor

Vous referez mon nom et mon image
De mille corps emportés par le jour,
Vive unité sans nom et sans visage,
Cœur de l’esprit, ô centre du mirage,
Très haut amour.

Catherine Pozzi, Très haut amour, Poèmes et autres textes, édition de Caire Paulhan et Lawrence Joseph, Poésie/Gallimard, 2002, p. 23-24.

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

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Anthologie permanente : Antoine Emaz

25.02.98


serrer les mots comme une ceinture bien sûr on peut jusqu’à plus guère rien que du blanc et quelques cailloux

caillots

il y a tout cet effort pour soulever
du vent

respirer au large

et l’air soulevé
ne suffit pas


après on est à la même place – table toile cirée – petit arrangement de choses du jour – minuscules rites comme débarrasser passer l’éponge ou se laver les mains

au même point mental pendant que reviennent vomissures et vin bleu
la saveur du réel un jour de plus
augmenté d’un jour

vierge forêt de mots ah rien tendre
langue comme main
sur du vent
serrée

après
on se rappelle ceux qu’on a vus
et perdus de vue vite

on bouge on est bougé on se fait un thé on prend une bière histoire de s’écarter un peu seul dans un pays avec dunes et ciel vaste


l’enfance à ce point floue mais
dans ce tournant le plus souvent partant
sur un chemin de terre

tête aiguillée sans écran de contrôle
ni maître ni marteau
tête chercheuse
museau presque reniflant
au ras des mots allant cherchant
une piste ou s’égarant
à force de vue de nez

au bout du compte
on y est

on se tait

c’est calme

on sait


Antoine Émaz, Soirs, éditions Tarabuste, 1999, p. 84-87.

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

 

Antoine Émaz dans Poezibao :

Emaz Antoine, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, fiche lecture de os, extrait 5, note de lecture de De l’air, Nu(e) n° 3, note de lecture (T. Hordé)

 

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Anthologie permanente : Anise Koltz

Écrire contre la mort
Même si la bataille est perdue d’avance


Mes mots prêts à frapper
Tentent de capter
Des fragments de vie


• • • • •


Aujourd’hui
Rien ne se passe dans mon écriture


Comme la neige qui noircit
Sous nos pas
Le papier se couvre de traces
Qui mènent nulle part
Pas même à la mort

Anise Koltz,  Le Mur du son,  Collection  G.R.A.P.H.I.T.I, Editions PHI (en coédition avec L’Orange Bleue Éditeur), 1997, p.13 et 24.

Anise Koltz dans Poezibao
Koltz Anise, extrait 1, extrait 2

Je remercie Myriam Prevot pour cette proposition

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Anthologie permanente : Charles Dobzynski

                   Le message

Il y aurait douceur    Il y aurait descente
Il y aurait l’éboulis qui n’en finit plus
Le règne du granuleux puis l’émergence
Du torsadé dans les alluvions de l’aube
Vous ne sauriez pas qu’en vous l’univers
Est un ruban qui se déroule avec le blé
Dénudé de la nuit   Tout serait à revoir
À réapprendre    À relancer comme une
Bouteille à la mer    Vous êtes le message
Vous ne sauriez nier que ce qui fut
Revient en filigrane dans les choses
Dérivations sur nos cartes périmées
Seul résiste l’enchevêtrement des désirs
Comprenez que vous êtes effacée réinventée
Par le code des érosions    Le frottement
De la langue sur les pierres   Votre barque
Lentement se détache du littoral
Et son sillage est votre unique identité

                    Traces tressées sur neige
                         des noix semées
                     que fait craquer la nuit

Charles Dobzynski, La Scène primitive, Éditions de la Différence,2006, p. 14

 
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, fiche de lecture de Le Réel d'à côté, extrait 3, au Grand Parquet, extrait 4, note de lecture de A revoir la mémoire

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Anthologie permanente : Claudine Bohi

Pour signaler la parution de la revue Multiples n° 70, revue que dirige depuis longtemps Henri Heurtebise, qui organise aussi des lectures intéressantes et très suivies à la librairie Ombres Blanches, à Toulouse.
Au sommaire de ce numéro 70, des textes de Claude Saguet, Claudine Bohi, Colette Gibelin, Christian Glace, Monique Rosenberg et Etienne Ruhaud

Effroyable est dans l’heure
son vide son envers
le gouffre qui s’y creuse
Toute forme ainsi se déshabille
épouse sa propre disparition
inutile est ce temps qui n’est plus qu’à lui-même
et le monde comme un gant est retourné

Aridité du sel sa blessure quand la mer se retire
minutes désertiques que personne n’habite
hormis l’homme sa désespérance pugnace
quand brûlent tous les mots toutes les bouches
quand acharné sans pitié contre lui-même
il se fait holocauste du sens
quand il se désincarne.

Claudine Bohi, in revue Multiples, n0 70, p. 23.

bio-bibliographie de Claudine Bohi

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