Poezibao

Anthologie permanente : Fleur Adcock

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

 Poème qui se termine par une mort

Ils laveront sur toi tous mes baisers, effaceront mes marques
et mes pleurs – je pleurais plus facilement
lors de cette folle vie toute pimentée – et les taches plus heureuses,
fines écailles de papier de soie... Il est merdique ce début
de pacotille, et faux en plus – toutes les traces de ce genre
tu les as toi-même poncées, il y a des années de cela
quand tu m’as renvoyé mes lettres, la semaine où j’ai épousé
ce singe anecdotique. Donc je recommence. Donc :

Ils ôteront les tubes, les goutte-à-goutte, les pansements
que je censure dans mes rêves. Ils ne manqueront pas, c’est vrai,
de te laver ; et ils te déposeront dans une boîte.
Après quoi tout ce qu’ils pourront faire d’autre
n’aura pas d’importance. C’est ça, mon style laconique.
Tu le louais, tout comme je louais la complexité
de tes broderies perlées ; ces liens nous entrelaçaient,
mailles endroit, mailles envers tissées sur la charpente de l’univers...

Poem ended by a death

They will wash all my kisses and fingerprints off you
and my tearstains – I was more inclined to weep
in those wild-garlicky days – and our happier stains,
thin scales of papery silk... Fuck that for a cheap
opener, and false too – any such traces
you pumiced away yourself, those years ago
when you sent my letters back, in the week I married
that anecdotal ape. So start again. So :

They will remove the tubes and drips and dressings
which I censor from my dreams. They will, it is true,
wash you ; and they will put you into a box.
After which whatever else they may do
won’t matter. This is my laconic style.
You praised it, as I praised your intricate pearled
embroideries ; these links laced us together,
plain and purl across  the ribs of the world...

Fleur Adcock, traduction de Bernard Brugière, dans Anthologie bilingue de la Biographie :poésie anglaise, Pléiade/Gallimard, 2001, p. 1496-1497.

Bio-bibliographie de Fleur Adcock

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Anthologie permanente : Ernst Meister

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

Des orages
en marche au-dessus
du lac ont heurté
la fenêtre en grondant.
La foudre a lu
l’écriture de nos visages.


Gewitter
wandelten über
den See und stießen
ans Fenster mit Donner.
Blitze lasen
unsrer Gesichter Schrift.

Ernst Meister, Espace sans paroi, traduit par Jean-Claude Schneider, 1992, Atelier La Feugraie, n.p.
Ernst Meister, Wandloser raum, Luchterhand Verlag, Rimbaud Verlag, 1979.


Tu dis que c’est
l’unique chose, cet
Ici, et c’est
vrai, à coup sûr.

Rares pourtant ceux
qui vraiment se chargent
du souffle.
La plupart ne cherchent

pas à penser,
et beaucoup
sont pris
par la détresse.


Du sagst, es sei
das Einzige, dieses
Hier, und das
ist wahr, gewiß.

Doch nehmen sich
wenige wirklich
des Atems an.
Die meisten suchen

das Denken nicht,
und viele
sind gefangen
in Not.

id., n. p.

bio-bibliographie de Ernst Meister

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Anthologie permanente : Margherita Guidacci

Avec mes remerciements à Philippe Di Meo pour cette proposition et ses traductions inédites

 

Noir avec mouvement

Ombres convulsées autour d'une flamme,
noirs lambeaux de nuées déchirées
herbe dolente, fouettée par le vent,
et l'horreur
d'oiseaux pris au filet
qui, la poitrine affolée en un vol
toujours avorté, une impétuosité sans trêve
ni issue, se jettent en battant des ailes
dans les mailles  (depuis un buisson proche,
un chasseur les épie avec une joie féroce).

Le Seuil

L'âme frissonnante
de froid
(dehors ce serait le geste
de qui se blottit dans son manteau)
nous hésitons sur ce seuil vide
(faut-il entrer ? faut-il fuir ?)
avec la sensation d'être épiés,
dès que nous tournons le dos
par une oeillade, furtive,
décochée depuis un rideau ou un abat-jour,
prompte à se retirer comme une lame
de canif se refermant en un déclic.

Qui nous attend et pourquoi ? Viendra-t-il à notre rencontre
en hôte amical
pour nous conduire à son feu à sa table ?
Ou jaillira-t-il de l'ombre pour nous saisir aux poignets
et nous étouffer de chaînes ?

Déchirant la trame des minutes,
brouillant les images,
le vent règne
désormais sur tout :
un vent innombrable
affole les girouettes,
disperse nos pensées
jusqu'à l'orée de l'enfance,
jusqu'aux visions encore plus confuses
d'un futur qui ne parvient pas à éclore.

Nous sommes ici (y resterons-nous toujours ?)
cloués devant un seuil
que nous n'osons franchir ou quitter :
incertains du choix
et de la possibilité même de choisir.
Mais qu'est-ce donc qui importe là où nous sommes,
si, étant, ce que nous sommes,
nulle part nous ne connaissons la paix.

Trad. de l'italien par Philippe Di Meo

©Philippe Di Meo
(extraits de Neurosuite)

"Avec Neurosuite Margherita Guidacci transporte un enfer plus ou moins inspiré de Dante dans l'univers des cliniques psychiatriques."
Philippe Di Meo

Bio-bibliographie de Margherita Guidacci

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Anthologie permanente : Dino Campana

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

 

La chimère

Je ne sais si entre des rochers ton pâle
Visage m’apparut, ou si un sourire
De lointains ignorés
Tu fus, baissé le front
D’ivoire éblouissant ou une jeune
Soeur de la Joconde :
Ou des printemps défunts
Pour tes pâleurs mythiques
La Reine ou la Reine adolescente :
Mais pour ton poème ignoré
De douleur et de volupté
Musique jeune fille exsangue,
Marqué de lignes de sang
Dans le cercle des lèvres sinueuses,
Reine de la mélodie :
Mais pour ta vierge tête
Penchée, moi poète nocturne
J’ai veillé les vives étoiles dans les prairies du ciel,
Moi pour ton doux mystère,
Moi pour ta démarche taciturne.
Je ne sais si des cheveux la pâle
Flamme fut la marque
Vivante de sa pâleur,
Je ne sais si ce fut une douce vapeur,
Douce sur ma douleur,
Sourire d’un visage nocturne :
Je regarde les rochers blancs les sources muettes des vents
Et l’immobilité des firmaments
Et les ruisseaux gonflés qui vont pleurant
Et les ombres du travail humain penchées sur les margelles souffrantes
Et toujours dans de tendres cieux des lointaines claires ombres courantes
Et toujours je t ‘appelle je t’appelle Chimère.


Non so se tra roccie il tuo pallido
Viso m’apparve, o sorriso
Di lontananze ignote
Fosti, la china eburnea
Fronte fulgente o giovine
Suora de la Gioconda :
O delle primavere
Spente, per i tuoi mitici pallori
O regina o Regina adolescente :
Ma peril tuo ignoto poema
Di voluttà e di dolore
Musica fanciulla esangue,
Segnato di linea di sangue
Nel cerchio della labbra sinuose,
Regina de la melodia :
Ma per il vergine capo
Reclino, io poeta notturno
Vegliai le stelle vivide nei pelaghi del cielo,
Io per il tuo divenir taciturno.
Non so se la fiamma pallida
Fu dei capelli il vivente
Segno del suo pallore,
Non so se fu un dolce vapore,
Dolce sul mio dolore,
Sorriso di un volto notturno :
Guardo le bianche rocce le mute fonti dei venti
E l’immobilità dei firmamenti
E igonfii rivi che vanno pliangenti
E l’ombre del lavoro umano curve là sui poggi algenti
E ancora per teneri cieli lontane chiare ombre correnti
E ancora ti chiamo ti chiamo Chimera.

Dino Campana, Chants orphiques, édition bilingue, introduction de Maria Luisa Spaziani, postface et traduction de l’italien de Michel Sager, Seghers, 1977, p. 46-49.
 

note bio-bibliographique de Dino Campana

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Anthologie permanente : Emmanuelle Favier

Pour attirer l’attention sur une jeune poète (née en 1980) et sur la revue Sarrazine* qui publie son numéro 8bis, « Sens ».
Je reproduis ici un extrait de l’éditorial :
« Sommes-nous devenus des prolétaires du sens totalement dénués de conscience de classe et allons-nous, de ce fait, dériver immanquablement vers une implosion de l’être jusqu’au fond de lui-même, immobile et muet d’avoir tant usé de communication fulgurante et figée ? Abstraction absolument réussie puisqu’elle conduit irrémédiablement au vide.
Nous faisons l’hypothèse que l’art et, singulièrement ici, la littérature, la poésie et l’écriture sont de nature à conduire à une aurore boréale »

Au sommaire de ce numéro des textes de François Richard, Emmanuelle Favier, Claire Paulhan (pour introduire à quelques pages de Mireille Havet dont elle édite le Journal), Armelle Leclercq, Pascal, Bernard Stiegler, Lucien Suel, Pierre Clavillier, Alain Laraby, Philippe Blondeau et des textes bibliques, égyptiens, inuit, indiens.
 

••••••

La nuée se forme derrière la montagne
vient sucer les ondulations marines,
absorbe la pierre haute,
dévore les hommes et les galets de métal.
Un chat aveugle, petit, peut alors s’avancer
parmi les algues,
grimper sur le mont blanchi de brume,
offrir ses yeux lisses aux rayons du vent,
lécher ses pattes meurtries,
souffler sur le nuage et poursuivre son envol,
se jeter, éperdument, dans la valse des falaises,
décomposer ses faibles membres
au long du dédale escarpé
Restituer enfin l’âge de son regard mort à la face du silence.

A ses pieds s’étend l’indifférence de la lande, la chute des ajoncs d’or au flanc d’une falaise, le bain d’une bruyère aride aux pointes déchirant la peau. Il conçoit à quel point ce lieu doit être celui de la rencontre perpétuelle avec ceux dont les larmes se confondent avec la marche, avec l’immensité toujours renouvelée de la détresse, la rencontre enfin des pierres usées par les averses et des débris que rejette la folie humaine. C’est parce que son pied en heurtant quelque roche éboula le ciel jusqu’à son terme, déchirant l’herbe blessante au passage qu’il crut bon de s’élancer – mais le ciel en tombant ne put que rejoindre la mer

Emmanuelle Favier, « L’obligée de ton souffle », in Sarrazine, n° 8bis, p. 16.

••••••

*On peut se procurer la revue Sarrazine, revue de l’A.I.C.L.A. Association pour l’Incitation à la Création Littéraire et Artistique à l’adresse suivante :
3, rue de la République, 78100 Saint-Germain-en-Laye
Abonnement pour deux numéros, 24 €.
Le prochain numéro aura pour thème « Nuit ». Il est annoncé en mars 2007.

Fiche bio-bibliographique d’Emmanuelle Favier

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Anthologie permanente : Jean-Paul de Dadelsen

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition
 

Bach en automne
IV

Le ciel au soir est vert. À la lisière du bois les chevreuils
Viennent humer au loin les villages roux de feuilles et de fumées.
Bientôt, quand avec la nuit tombera le vent de Pologne,
     La brume montera des prés.

Le regard du faon découvre trois lieues de plaine sans refuges.
Autour du sommeil des hameaux les barrières vermoulues n’arrêtent
     Ni les reîtres ni la peste.

Le monde dans l’espace et la durée étale sa placidité.
J’ai lu longtemps dans ce livre perpétuel. Autrefois j’ai décrit
Les gambades au mois de mai du jeune agneau,
     Le vol instable des émouchets.

Je ne décrirai plus. Tout est nombre. L’arbre,
Rivière de feuilles ou noir de gel, entre la terre et le ciel instaure
     Une figure permanente.

Le monde est en repos, dit-on ; les princes sont en paix, peut-être.
Entre la nue basse et l’horizon convexe s’éloigne une gloire exténuée
De lumière inaccessible. Le monde à travers fastes et largesses demeure
     Établi dans l’exil.

Il faut rentrer. L’haleine de la nuit descend sur nos visages aveugles.
L’âme écoute approcher tes pas ; entre chez nous, Seigneur ;
     Il se fait tard.

Jean-Paul de Dadelsen, Bach en automne, IV, dans Jonas, préface d’Henri Thomas, Poésie/Gallimard, 1986, p. 28-29.

Jean Paul de Dadelsen dans Poezibao :
Fiche bio-bibliographique
extrait 1 (Bach en automne II)
Jonas (fiche de lecture),
extrait 2 (Bach en automne VI)
extrait 3
extrait 4 (Les Ombres)

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Anthologie permanente : Anise Koltz

Pour saluer la parution d’un nouveau livre d’Anise Koltz, L’ailleurs des mots, chez Arfuyen.

 

 

Pour comprendre la poésie
il faut sept fois
la ruminer
avant que le jour
ne fasse éclater
le gosier des oiseaux

•••

Si le caillou
que je porte dans ma main
était un autre univers
semblable au nôtre

Où le soleil se couche
et se lève
selon que j’ouvre
ou ferme la main

Ou si c’était un enfant
pétrifié
d’avoir vécu

•••

Brève fut ma vie
face à l’éternité

Mais je repasse sur terre
avec la régularité
des oiseaux migrateurs
déchirée
entre l’endroit de ma couvée
et de mes périples

Anise Koltz, L’Ailleurs des mots, Arfuyen, 2007, p. 28, 52, 101

Anise Koltz dans Poezibao
Note bio-bibliographique (mise à jour aujourd’hui)

extrait 1

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Anthologie permanente : Hugo von Hofmannsthal

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

Instant vécus

De vapeur grise et argentée était emplie
La vallée du crépuscule, comme lorsque la lune
Perle à travers les nuages. Pourtant, ce n’était pas la nuit.
Dans la vapeur grise et argentée de la vallée obscure
S’estompaient mes pensées crépusculaires,
Et doucement je m’enfonçai dans le tissu mouvant
De la mer transparente, et j’abandonnai la vie.
Là, comme elles étaient merveilleuses, les fleurs,
Avec leurs corolles obscurément phosphorescentes ! Un entrelacs
                                                                 [de plantes
À travers lesquelles une lumière orangée comme celle des topazes
Pénétrait par vagues brûlantes, luminescente. Et tout
Était empli du flot profond d’une musique
Qui montait, mélancolique. Et je savais,
Bien que ne pouvant le comprendre, je le savais cependant :
Cela, c’était la mort. La mort devenue musique,
Animée d’une nostalgie puissante, suave, profonde et brillante,
Parente de la mélancolie la plus profonde.
                                          [Mais, chose étrange !
Un inexprimable regret pleurait sans bruit
Dans mon âme, désirant retrouver la vie, pleurait
Comme pleure un voyageur lorsque sur un grand vaisseau
Aux gigantesques voiles jaunes, à l’approche du soir,
Sur l’eau bleu sombre il passe devant la ville,
La ville de son père. Alors il voit
Les ruelles, il entend bruire les fontaines, il respire
Le parfum des bosquets de lilas, il se voit lui-même,
Un enfant qui se tient sur la rive, avec des yeux d’enfant
Qui sont inquiets et qui veulent pleurer, il voit
Par la fenêtre ouverte de la lumière dans sa chambre –
Mais le grand vaisseau l’emporte plus loin,
Qui glisse sans bruit sur l’eau bleu sombre,
De ses gigantesques voiles jaunes aux formes étrangères.

Erlebnis

Mit silbergrauem Dufte war das Tal
Der Dämmerung erfüllt, wie wenn der Mond
Durch Wolken sickert. Doch es war nicht Nacht.
Mit silbergrauem Duft des dunklen Tales
Verschwammen meine dämmernden Gedanken,
Und still versank ich in dem webenden,
Durchsichtigen Meere und verlieb das Leben.
Wie wunderbare Blumen waren da
Mit Kelchen dunkelglühend ! Pflanzendickicht,
Durch das ein gelbrot Licht wie von Topasen
In warmen Strömen drang und glomm. Das Ganze
War angefüllt mit einem tiefen Schwellen
Schwermütiger Musik. Und dieses wubt ich,
Obgleich ichs nicht begreife, doch ich wubt es :
Das ist der Tod. Der ist Musik geworden,
Gewaltig sehnend, süb und dunkelglühend,
Verwandt der tiefsten Schwermut.
                                              Aber seltsam !
Ein namenloses Heimweh weinte lautlos
In meine Seele nach dem Leben, weinte,
Wie einer weint, wenn er auf grobem Seeschiff
Mit gelben Riesensegeln gegen Abend
Auf dunkelblauem Wasser an der Stadt,
Der Vaterstadt, vorüberfährt. Da sieht er
Die Gassen, hört die Brunnen rauschen, riecht
Den Duft der Fliederbüsche, sieht sich selber,
Ein Kind, am Ufer stehn, mit Kindesaugen,
Die ängstlich sind und weinen wollen, sieht
Durchs offene Fenster Licht in seinem Zimmer –
Das grobe Seeschiff aber trägt ihn weiter
Auf dunkelblauem Wasser lautlos gleitend
Mit gelben fremdgeformten Riesensegeln.

Hugo von Hofmannsthal, Le Lien d’ombre, [édition bilingue] traduit de l’allemand, annoté et présenté par Jean-Yves Masson, Verdier poche, 2006, p. 32-35.

bio-bibliographie de Hugo von Hofmannsthal

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Anthologie permanente : Emily Dickinson

Sur le flot étrange du Temps
Sans rame
Nous devons naviguer
Notre Port un secret
Notre Hasard une Tempête
Quel Capitaine
Prendrait le Risque
Quel Pirate prendrait la Mer
Sans assurance du Vent
ou horaire des Marées –

Down Time's quaint stream
Without an oar
We are enforced to sail
Our Port a secret
Our Perchance a Gale
What Skipper would
Incur the Risk
What Buccaneer would ride
Without a surety from the Wind
Or schedule of the Tide –

Emily Dickinson, Vivre avant l'éveil, traductions de Gérard Pfister et William English, en collaboration avec Margherita Guidacci, postface Margherita Guidacci, Arfuyen 1989, p. 47.

Emily Dickinson dans Poezibao :
Note bio-bibliographique

extrait 1, à une grande douleur, succède un calme solennel
extrait 2, j’ai souvent cru la paix venue et le pressentiment est cette ombre longue, sur le pré
extrait 3, je compte, quand cela m’arrive (569)
extrait 4, Ne sachant quand viendra l’aube (87)
extrait 5, les mois ont une fin (423)
Compte rendu du livre de Claire Malroux, autour d’Emily Dickinson, Chambre avec vue sur l’éternité
entretien avec Claire Malroux autour d’Emily Dickinson,
extrait 6, nous nous habituons à la Ténébre(419)
extrait 7, il est certain biais de lumière (258)
extrait 8, je ne voudrais pas peindre un tableau (505)
extrait 9, le vent se mit à bercer l’herbe

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Anthologie permanente : Malcolm Lowry

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition 

Le passé

Comme une veille échelle pourrie
Qu’on a jeté d’une scierie désaffectée
Et qui flotte, émergeant seulement par le haut,
Tandis que, tout imprégné d’eau, le reste baigne,
Rongé par les tarets, encroûté de bernacles
Et de moules accrochées en papillotes bleues ;
Puante, alourdie d’algues et de ces curieux êtres
Qui vivent de la mort et de la marée basse,
Route vermiculée, en proie à l’helminthiase :
Telle est ma conscience.
De temps en temps, je la sèche au soleil,
Je l’appuie (contre rien du tout,
Puisqu’elle ne monte nulle part) ;
Mais je la garde, on ne sait jamais, ça peut servir.
Qui sait si elle n’est pas récupérable,
Si on ne pourrait pas la radouber un peu 
Et chaque nuit sans raison ma cervelle
Monte et descend les barreaux de l’échelle.

Malcom Lowry, Pour l’amour de mourir, traduction de J.-M. Lucchioni, préface de Bernard Noël, éditions de La Différence, 1976, p. 97.

Malcolm Lowry dans Poezibao :
Note bio-bibliographique, extrait 1,

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