Poezibao

Anthologie permanente : Joyce Mansour

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

 

               Du doux repos

Prends vite une plume
Écris
Je volerai je volerai
L’orbite de la lune sauvage
Les grêles sanglots des vagues
Venues de l’autre rive
Vagues vaguelettes bandelettes et babillage
Écris
Roule entre mes bras
Ainsi qu’un caillou entre le ciel et le fond
D’un puits
Le sable sauvegarde de l’aveugle
Sur le parchemin de sa nuit
Prends vite du papier
Écris
Suis-moi entre les plates-bandes
Tranchées béquilles épines
Écoute
Les confidences de la rose
Mâchées hachées anodines


Joyce Mansour, Carré blanc, éditions Le Soleil noir, 1961, p. 121.


               Herbes

Lèvres acides et luxurieuses
Lèvres aux fadeurs de cire
Lobes boudeurs moiteurs sulfureuses
Rongeurs rimeurs plaies coussins rires
Je rince mon épiderme dans ces puits capitonnés
Je prête mes échancrures aux morsures et aux mimes
La mort se découvre quand tombent les mâchoires
La minuterie de l’amour est en dérangement
Seul un baiser peut m’empêcher de vivre
Seul ton pénis peut empêcher mon départ
Loin des fentes closes et des fermetures à glissière
Loin des frémissements de l’ovaire
La mort parle un tout autre langage

id., p. 94.

Bio-bibliographie de Joyce Mansour

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Anthologie permanente : Israël Eliraz

Le jour est passé. Je l’ai vu passer
sur le mur de la vieille maison, derrière la fenêtre.
Passé le jour.

Penser et repenser à toi : mais quoi ?
à ce que j’écris ici sur toi.

Je dois parler de moi à toi.
Le silence est inutile.
Te verrai-je demain ?

Tu es à nouveau avec moi derrière la fenêtre
remplie de feuilles. À la vue de mon corps tu commences
doucement à voir ton corps.

Ce qui passe n’est pas seulement l’hiver.
Le jour passe, meurt dans la fenêtre, je l’ai vu
passer, passé le jour.
Israël Eliraz, Promenade, édition bilingue, traduit de l’hébreu par Esther Orner, Le Nouveau Commerce, 1994, p. 121.
Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

•

Attendre dans l’invisibilité
du visible.

Savoir : tout est là dès le début,
même s’il n’a jamais été prononcé.

Ne confonds pas dedans et
éternité dans les puits
des poches.

Plonge dans l’obscur et
détermine le clair

« Le ciel traversant les arbres »
de beaucoup de façons.
Israël Eliraz, Est-ce que ça bouge dedans, Le Taillis Pré, 2006, p. 81

•

Dans nos poches des insectes
virguliens

dans leurs bouches
bouts de poèmes
qui me touchent, me soulagent

Rappelle-moi les sept derniers mots
et tiens-toi bien droit
Israël Eliraz, « Bientôt quelque chose va se passer », Revue Moriturus, n° 5, 2005, p. 260.

Fiche bio-bibliographique d’Israël Eliraz

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Anthologie permanente : Jacqueline Cahen

            Une vague
Chargée d’algues
Charrie les odeurs
Portées par le mouvement

            Les vagues
Soulevées par le vent
Produisent des sons

            Des algues
Charriées par les vagues
Diffusent des odeurs
Portées par le vent

            Le vent
Bouscule les vagues
Porteuses d’odeurs

            Des sons
Portés par le vent
Emphasent les odeurs
D’algues portées par les vagues

            Le mouvement
Sans fin des vagues
Porte les sons d’autres rivages

            Des rivages
Où la même vague
Transmet les odeurs
Émises par les algues

Les sons
Les vagues les algues le mouvement


Lire l'intégralité du poème en cliquant sur le lien ci-dessous

Anthologie permanente : Samuel Beckett

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

Elles viennent
autres et pareilles
avec chacune c’est autre et c’est pareil
avec chacune l’absence d’amour est autre
avec chacune l’absence d’amour est pareille

Samuel Beckett, Poèmes suivi de mirlitonnades, éditions de Minuit, 1978, p. 7.

                                La mouche

entre la scène et moi
la vitre
vide sauf elle

ventre à terre
sanglée dans ses boyaux noirs
antennes affolées ailes liées
pattes crochues bouche suçant à vide
sabrant l’azur s’écrasant contre l’invisible
sous mon pouce impuissant elle fait chavirer
la mer et le ciel serein

id., p. 11.


musique de l’indifférence
cœur temps air feu sable
du silence éboulement d’amours
couvre leurs voix et que
je ne m’entende plus
me taire

id., p. 12.


                                Dieppe

encore le dernier reflux
le galet mort
le demi-tour puis les pas
vers les vieilles lumières

id., p. 15.


[Ces poèmes, ont d’abord été publiés en français dans Les Temps modernes, n° 14, novembre 1946, respectivement p. 288, 290, 290 et 291 (ce dernier sans titre)].

que ferais-je sans ce monde sans visage sans questions
où être ne dure qu’un instant où chaque instant
verse dans le vide dans l’oubli d’avoir été
sans cette onde où à la fin
corps et ombre ensemble s’engloutissent
que ferais-je sans ce silence gouffre des murmures
haletant furieux vers le secours vers l’amour
sans ce ciel qui s’élève
sur la poussière de ses lests

que ferais-je je ferais comme hier comme aujourd’hui
regardant par mon hublot si je ne suis pas seul
à errer et à virer loin de toute vie
dans un espace pantin
sans voix parmi les voix
enfermées avec moi

Samuel Beckett, id., p. 23.

[L’ensemble des poèmes a été traduit de l’anglais par l’auteur.]

bio-bibliographie de Samuel Beckett

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Anthologie permanenente : Esther Tellermann

Ne marchez pas en captif
mais au jour
ce que la ville ombrage

Vous serez dénudé jusqu’au temps :
comment couvrir
ce que nous ne sommes pas ?

 

•

 

La nuit suppose la pesée.
Le cri.
La lente négation.

– Ou la légende.

 

•

 

Maintenant
cela fleurit en pauvre lieu
en hiver rouge.

Probablement
outil nous arracha au sable.
Probablement
étoile fixa
et l’eau fut repoussée.
Fleurit en pauvre lieu
     hymne.
     Nubie probablement

 

•

 

Ceux qui habitent
et comment furent
les couteaux
les sacrifices
comment
n’apparaît pas le mont
comment fut
     l’étreinte
     l’ocre
     la circumbulation.

 

•

 

On t’avait donné
le nom d’une lueur
et tu fermais la mienne
     prends-la
dis plus lentement
comme si
rien n’avait
crié   rien n’avait
flétri    rien

que le vent cisèle

…

Esther Tellermann, Guerre extrême, Flammarion, 1999,  p. 10, 25, 48, 75 et revue Moriturus, n° 5, p. 49.

fiche bio-bibliographique d’Esther Tellermann

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Anthologie permanente : Jude Stefan, Georg Trakl, Bashô

Trois poèmes pour le mois de janvier, avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette contribution

p[oème] de janvier

jusqu’à l’extinction de leurs fêtes
     jusqu’au cri du jars
     nous pâtirons
sur la lunette
à vomir ou à
chauffer nos voix au désert
priant la mère et le diable
     enfer mitigé
à l’aide de nos quelques trente-six sons :
le vers Holophernien s’est vu décapiter
     par l’intègre prose
et son ange épée
puis le brandirent
hirsute crêpé épique calamistré avant
reprendre leur plat travail de tissage
le noyer s’est abattu sans une plainte

Jude Stéfan, Génitifs, Gallimard, 2001, p. 38.


en hiver

Le champ brille blanc et froid.
Le ciel est solitaire et immense.
Des choucas tournent au-dessus de l’étang
Et des chasseurs descendent de la forêt,

Un mutisme habite les cimes noires des arbres.
Le reflet d’un feu s’échappe des cabanes.
Parfois très loin sonne un traîneau
Et lentement monte la lune grise.

Un gibier saigne doucement sur le talus
Et des corbeaux pataugent dans des rigoles sanglantes
Le roseau frémit jaune et haut.
Gel, fumée, un pas dans le bois vide.

Georg Trakl, Œuvres complètes, traduites de l’allemand par Marc Petit et Jean-Claude Schneider, Gallimard, 1972, p. 41.



Dernier jour de l’an
mais rien ne peut amender
le cœur de l’homme

Bashô, Le Manteau de pluie du Singe, traduit du japonais par René Sieffert, POF, 1986, p. 33.



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Anthologie permanente : Marina Tsvétaïeva

En liaison avec la revue Terres de Femmes qui a publié ce 20 décembre un poème de Marina Tsvetaïeva : Ils sont là, écrits dans la hâte….. (lire la suite)

 
Il en tomba combien dans cet abîme
Béant dans le lointain !
Et je disparaîtrai un jour sans rimes
Du globe, c’est certain.

Se figera tout ce qui fut, - qui chante
et lutte et brille et veut :
Et le vert de mes yeux et ma voix tendre
Et l’or de mes cheveux.

Et la vie sera là, son pain, son sel
Et l’oubli des journées.
Et tout sera comme si sous le ciel
Je n’avais pas été !

Moi qui changeais, comme un enfant, sa mine
- Méchante qu’un moment, –
Qui aimais l’heure où les bûches s’animent
Quand la cendre les prend,

Et le violoncelle et les cavalcades
Et le clocher sonnant…
– Moi, tellement vivante et véritable
Sur le sol caressant.

A tous – qu’importe. En rien je ne mesure,
Vous : miens et étrangers ?! –
Je vous demande une confiance sûre,
Je vous prie de m’aimer.

Et jour et nuit, voie orale ou écrite :
Pour mes « oui », « non » cinglants,
Du fait que si souvent – je suis trop triste,
Que je n’ai que vingt ans,

Du fait de mon pardon inévitable
Des offenses passées,
Pour toute ma tendresse incontenable
Et mon trop fier aspect,

Et la vitesse folle des temps forts,
Pour mon jeu, pour mon vrai…
– Ecoutez-moi ! – Il faut m’aimer encore
Du fait que je mourrai.

                                                  8 décembre 1913

Marina Tsvetaïeva, Tentatives de jalousie et autres poèmes, traduits du russe et présenté par Eve Malleret, La Découverte, 1986, p. 79.

Marina Tsvétaïeva dans Poezibao :
Note bio-bibliographique,
concert-lecture (05),
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6,  extrait 7,

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Anthologie permanente : Reiner Kunze

Avec mes remerciements à Maryse Hache pour cette proposition

 

comme les objets de terre

 

mais je recolle mes morceaux tel un pot de terre brisé

(Jan Skácel, lettre de février 1970)

     I

Nous voulions être comme les objets de terre

Être là pour ceux qui, le matin à cinq heures, boivent leur café
dans la cuisine

Appartenir aux tables simples

Nous voulions être comme les objets de terre faits
de la terre des champs

Et aussi, que personne ne puisse tuer avec nous

Nous voulions être comme les objets de terre

Au milieu

de tant

d’acier

qui roule

Reiner Kunze, Un jour sur cette terre (1956-1971), (Ein Tag auf dieser Erde), traduction Mireille Gansel, préface d’Emmanuel Terray, Cheyne éditeur, 2001, p. 27

wie die dinge aus ton

 
 

aber ich klebe meine hälften zusammen wie ein zerschlagener topf aus ton

(Jan Skácel, brief vom februar 1970

 
I

Wir wollten sein wie dinge aus ton

Dasein für jene,
die morgens um fünf ihren kaffee trinken
in der küche

Zu den einfachen tischen gehören

Wir wollten sein wie die dinge aus ton, gemacht
aus erde vom acker

Auch, daß niemand mit uns töten kann

Wir wollten sein wie die dinge aus ton 

Inmitten

 soviel

           rollenden

                 stahls 

Chardon argenté

S’en tenir
à la terre

Ne pas jeter d’ombre
sur d’autres

Être dans l’ombre des autres
une clarté

 1978

Reiner Kunze, Un jour sur cette terre (1956-1971), (Ein Tag auf dieser Erde), traduction Mireille Gansel, préface d’Emmanuel Terray, Cheyne éditeur, 2001, p. 47

silberdistel

Sich zurückhalten
an der erde

Keinen schatten werfen
auf andere

Im schatten

der anderen
leuchten

 
bio-bibliographie de Reiner Kunze

Mireille Gansel
Outre l’œuvre de Reiner Kunze, elle a traduit de l’allemand le poète Peter Huchel, Nelly Sachs et la correspondance entre Nelly Sachs et Paul Celan.
A également traduit le poète vietnamien Too Huu, in : Mille ans de littérature vietnamienne (Philippe Picquier, 1996)

dans Poezibao, voir cet article relatant une rencontre autour de Nelly Sachs

 
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Anthologie permanente : Edna Saint Vincent Millay

En ces temps où la peine de mort et plus précisément encore, son application révoltante aux États-Unis, fait une fois encore la Une des journaux, cette protestation de la poète Edna Saint Vincent Millay, publiée dans le New York Times, le jour même de l’exécution des anarchistes Sacco et Vanzetti, le 22 Août 1927

Déni de justice au Massachusetts

Allons, abandonnons notre jardin et rentrons
Nous asseoir au salon.
Le delphinium fleurira-t-il, le maïs poussera-t-il sous cette nuée ?
Hostile à la graine fertile
Est la terre froide sous cette nuée.
Elle produit le chiendent, l’herbe folle que nous avons foulés sans en venir à bout.
Nous avons tordu les lames de nos houes contre leurs tiges.

Rentrons chez nous nous asseoir au salon.
Ce n’est pas au cours de nos vies
Que la nuée s’éloignera, que le soleil se lèvera comme avant
Nous inondant de ses rayons
Jaillis de la baie étincelante,
Que les vents tièdes souffleront de la mer,
Agitant les épis de maïs
Avec un bruissement paisible.

Abandonnée, abandonnée
La botte de foin bleu près de la moisson vide.
Et les pétales gisent à terre,
Laissant l’arbre infécond.
Le soleil qui chauffait nos échines courbées et desséchait l’herbe arrachée,
Nous ne le sentirons plus.
Nous mourrons dans le noir et serons enterrés sous la pluie.

Ce que, des morts splendides,
Nous avons hérité
– Des sillons accueillant la graine et l’herbe folle éliminée –
Voici que maintenant la limace et le mildiou les pillent.
Le mal s’est emparé
Du delphinium et du maïs.
Nous les avons vus disparaître sous terre.

Restons ici assis sans bouger,
Ici, dans le salon, jusqu’à ce que mort s’ensuive.
Au pas de la Mort sur l’allée, levons-nous et partons.
Nous laisserons aux enfants de nos enfants cette belle entrée
Et cet orme,
Et une terre dévastée à cultiver
Avec une houe ébréchée

Edna Saint Vincent Millay, in Europe, n° 914-915, juin / juillet 2005, p. 216, traduction de Claude Dandréa.
Cette traduction est publiée dans un bel ensemble dédié à Edna Saint Vincent Millay par la revue Europe.

 

Edna Saint Vincent Millay dans Poezibao :

Note bio-bibliographique, extrait 1,

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Anthologie permanente : Pierre Maubé

« Que l'agencement des mots parle, certes. Mais aussi qu'il laisse parler, qu'il laisse monter la rumeur, biologique, géologique, sève et lave et bruit de fond. L'accord ne doit pas seulement être juste, il doit résonner, livrer le passage à un son très lointain, qu'il nous rend soudain proche. Et il y a de la violence dans cette soudaineté, cette éruption, cette irruption. »
Je reprends cette note d’un échange récent avec Pierre Maubé parce que ces mots me semblent s’appliquer parfaitement au recueil qu’il vient de faire paraître, Nulle Part (Prix Troubadours 2006) et dont je propose ici deux extraits.

 

les morts oublient les vivants

Aride vérité que celle du silence,
inaccompli sommeil que celui de l’oubli.

Notre marche est muette,
notre langage est immobile
notre effort,
notre lent, notre lourd, notre indistinct effort
est inutile

****

Nos bouches sont des puits,
nos bouches sont des failles.
Y coule une rivière
de silence épaissi.


Nous apprenons à taire une voix souterraine,
à sceller de nos mains la blessure têtue,

l’aube de notre nuit se recouvre d’écailles
et la mue de nos yeux a des reflets de boue,

nous apprenons à voir la splendeur de l’abîme
et du corridor nu aux échos oubliés.



Une sueur épaisse a recouvert nos rêves,
lisière grêle où fermente le temps.


un paysage nouveau se dessine,
à perte de vue

Pierre Maubé, Nulle Part, Cahiers de poésie verte, supplément au numéro 94 de la revue Friches, automne 2006, p. 31 et 20

Sur Pierre Maubé, voir la fiche bio-bibliographique mais je rappelle qu’il anime le site de poésie contemporaine Poesiemaintenant

Pierre Maubé dans Poezibao :
Note bio-bibliographique
extrait 1, extrait 2
comment publier ses poèmes,

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