Poezibao

Anthologie permanente : Valérie Rouzeau

Conque hélix lobe étrier marteau fenêtre ovale
ou ronde
Trompe d’Eustache valvule d’Eustachi grande
et petite circulation
Feuilles pour recueillir quelques notes lambeaux
ravis aux partitions aux fantaisies du sens du son

                                         pour les Phones[i] bien entendu

 

Ceux qui s’appelaient les bœufs attelés[ii] pour
quel voisin vieux vieux garçon ils étaient quatre
et dans le vent de Liverpool chez nos parents
Était-ce à cause des sillons des quarante-
cinq tours ?
Une ancienne histoire de labour ?
Ou ciel bleu et sous-marin jaune se rencontraient
dans le temps vert ?

Valérie Rouzeau, Kékszakállú (ovale ou ronde), Les Faunes, 2004, p. 7 et 19.

Valérie Rouzeau a lu des extraits de ce livre et notamment le second donné ici lors de sa lecture aux Parvis Poétiques de Marc Delouze, hier dimanche 17 décembre 2006. Elle a alors donné les précisions concernant les Faunes / Phones et les Beatles que je me suis permis de reproduire ici.

Pour davantage de détails sur ce livre, voir la note de lecture de Poezibao

note bio-bibliographique
fiche de lecture Récipients d’air,
fiche lecture de Kekzakkalu,
extrait 1, extrait 2, extrait 3,
fiche de lecture de Valérie Rouzeau, Sylvia Plath, un galop infatigable

---

[i] allusion à l’éditeur du recueil Les Faunes
[ii] En fait il s’agit du nom des Beatles, lus beatlés par un voisin de la famille

Anthologie permanente : Philippe Di Meo

La preuve par 9
                               

                                                       Pour Jude Stéfan
Neuf dont on suit le lien continu
dès le titre.
Aimants : taquins garnements. Tout nus.
Quels pitres.
Particules élémentaires d'un protocole
aux motifs semble-t-il chamarrés.
Caracolent, çà et là en chemin perdus,
en chemin retrouvés.
Tout est dit de la méthode employée.
Sous l'effet de ces esquisses,
ne guère se souvenir du
mais ne pas oublier le
et tout bien paisiblement plier et déplier.
"Ho, hisse !"
Phrases et phrases enfin déphasées
et puis de nouveau ensemble ajointées.
La manœuvre est à l'évidence
connue, praticable. Drôle de danse !
Mais un œil est bien écarquillé
et l'autre à dessein fermé.
Copeaux copains étonnés ?
Oui, nouveau-nés acoquinés.
"Toutes saisons confondues,
le temps n'existe plus."
Aliments naturellement roboratifs,
avec un bel entrain transitifs.
Ils ouvrent et recadrent.
Bref : sédiments, surrections
et plissements à foison.

Note de synthèse : il était une fois,
non, bêtise que dis-je ?
ERRATA CORRIGE :
il était deux fois [2 x foi] :
Une scène déserte baignée de violence lumineuse
pour nous éloigner un peu + du,
un peu, un plus,
un peu du plus...
Oui. Encore une fois, ça remue
Ca éternue !

"Innocents les mains pleines
les artistes sont bien sympathiques"

Philippe Di Meo, poème inédit.

note bio-bibliographique de Philippe Di Meo

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Anthologie permanente : Sylvia Plath

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

 Mort-nés

Ces poèmes ne vivent pas : c’est un triste diagnostic.
Ils ont pourtant bien poussé leurs doigts et leurs orteils,
Leur petit front bombé par la concentration. S’il ne leur a pas été donné d’aller et venir comme des humains
Ce ne fut pas du tout faute d’amour maternel.

Ô je ne peux comprendre ce qui leur est arrivé !
Rien ne leur manque, ils sont correctement constitués.
Ils se tiennent si sagement dans le liquide formique !
Ils sourient, sourient, sourient, sourient de moi.
Et pourtant les poumons ne veulent pas se remplir ni le cœur s’animer.

Ils ne sont pas des porcs, ils ne sont pas même des poissons,
Bien qu’ils aient un air de porc et de poisson —
Ce serait mieux s’ils étaient vivants, et ils l’étaient.
Mais ils sont morts, et leur mère presque morte d’affolement,
Et ils écarquillent bêtement les yeux , et ne parlent pas d’elle.

Stillborn

These poems do not live : it’s a sad diagnosis.
They grew their toes and fingers well enough,
Their little foreheads bulged with concentration.
If they missed out on walking about like people
It wasn’t for any lack of mother-love.

O I cannot understand what happened to them !
They are proper in shape and number and every part.
They sit so nicely in the pickling fluid !
They smile and smile and smile and smile at me.
And still the lungs won’t fill and the heat won’t start.

They are not pigs, they are not even fish,
Though they have a piggy and a fishy air —
It would be better if they were alive, and that’s what they were.
But they are dead, and their mother near dead with distraction.
And their stupidly stare, and do not speak of her.

Sylvia Plath, Arbres d’hiver, précédé de La Traversée, édition bilingue, présentation de Sylvie Doizelet, Traductions de Françoise Morvan et Valérie Rouzeau, Poésie/Gallimard, 1999, p. 88( texte anglais) et 89.

Sylvia Plath dans Poezibao :
Note bio-bibliographique,
extrait 1, extrait 2,
fiche de lecture de Valérie Rouzeau, Sylvia Plath, un galop infatigable,

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Anthologie permanente : Claude Esteban

en hommage à Claude Esteban (voir le compte rendu d’une très belle soirée en son souvenir hier, à la Maison des Écrivains, en présence de Yves Bonnefoy, Jacques Dupin, Michel Deguy, Jacqueline Risset, Lionel Ray, Florence Delay)


Revenir sur les traces, interroger ce qui fut dit. Un moyen de fixer son profil parmi les artifices des ressemblances. Je m’en inquiète, je poursuis. Protégé, enclavé dans l’île interne. Tous les fruits sont tombés. Quelqu’un parle d’une saison moins opulente. Je l’écoute, je relis les phrases d’un autre été. Ici, le vent ne souffle pas, les questions sont indemnes sur la table. Avec la glose par-devant, empilée contre le corps du texte. J’ai pensé, moi aussi, je suis l’auteur du texte, j’interprète. La trace ou le pourquoi des traces, il faut choisir. Avoir écrit ne confère aucun pouvoir sur la chose écrite. Pourtant, je le maintiens, des paroles furent là conjointes. Dans le rituel d’un éclair, le travail devenait plus facile. J’étais étranger à ce travail. Je croyais puis je ne croyais pas à l’inspiration, mais les lignes finissaient toujours par faire un semblant de témoignage. A chaque ligne, des analogies, le parcours sinueux du symbole. Et le poème, par-delà. Surface lisse, littérale, sans aspérités ni replis. J’ai traversé tout un jardin, en quête de planimétries rassurantes. Sur la table, aujourd’hui, ce froissement de vocables. Je l’écoute avec les yeux. Comme un souvenir de feuilles, ou la promesse de ne pas mourir tout à fait.

 

 
Un récit par fragments. Une prose qui s’accoutume à perdre le fil. C’est le détour obligé.


Claude Esteban, « Prose dans l’île », Le Jour à peine écrit (1967-1992), Gallimard, 2006, p. 212

Claude Esteban dans Poezibao :
Note bio-bibliographique, extrait 1, extrait 2, la disparition de Claude Esteban, extrait 4, Le Matricule des Anges n° 73, hommage de Hassan Sadfari, extrait 5, extrait 6, extrait 7, annonce colloque décembre 2006, soirée d’hommage à la Maison des Écrivains, décembre 2006

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Anthologie permanente : Jacques Roubaud / Marilyn Hacker

Aujourd’hui jeux d’échos entre Jacques Roubaud et Marilyn Hacker, eux-mêmes en écho d’Aragon !

Sonnet III

   « Cet après-midi là je fus rue de Bretagne
j’ai repensé souvent à cet après-midi »
J’entrais au Prisunic où je pris un caddy
J’y chargeai des sablés, du cidre de Mortagne
   (Mettons). Les gros marchés sont des lieux de cocagne
On y trouve de tout, le beurre et le candy
Le marshmallow vert tendre et le dessous hardi
Pour dames ou messieurs le parfum ou le pagne
   C’était un jour banal d’une époque banale
Il ne s’y passa rien qui mérite mention
Aucun événement à mettre en une annale
   C’était un jour de juin sans complicati-on
Et si je m’en souviens c’est que soudain ces vers
d’Aragon me retraversèrent l’esprit

Jacques Roubaud, La Forme d’une ville change plus vite, hélas, que le cœur des humains, Gallimard, 1999, p. 101

Rue de Bretagne
après Jacques Roubaud

that afternoon in the rue de Bretagne
(I think back often to that afternoon)
I pushed a shopping cart through Monoprix
where anything you’d like to eat or own-
Roquefort or bath FA, shrink-wrapped lots of three
bottles of Badoit, pâté de campagne,
a coffeemaker engineered by Braun,
is there to contemplate, covet and buy.
Fulfillment in a supermarket’s fast :
would that it were desire’s paradigm,
I thought, in line, sure that a stretch of time
could, like the summer’s evening sunlight, last
on an uncomplicated day in June
remembering those lines of Aragon

Marilyn Hacker, Desesperanto, W.W. Norton & Cie, 2003, p. 63


Rue de Bretagne
après Jacques Roubaud
libre traduction de Florence Trocmé avec la complicité de Marilyn Hacker

Cet après-midi là j’étais rue de Bretagne
(j’ai repensé souvent à cet après-midi)
J’allais poussant un caddy dans le Monoprix
cherchant dans les travées un pâté de campagne
le nouveau Routard des célèbres montagnes
Rocheuses ou d’Uncle Ben un grand paquet de riz
fruits à contempler, désirer, acheter si
possible avec une bouteille de champagne
Exaucé en hâte comme au supermarché
s’il pouvait en être ainsi toujours du désir
pensais-je dans la queue, sûre que ce laps de temps
pourrait, tel le soleil un soir d’été, perdurer
tout au long de ce jour de juin sans complications
(je me ressouvenais de ces vers d’Aragon)

Traduction inédite Florence Trocmé

Jacques Roubaud dans Poezibao :
note bio-bibliographique
lecture Double Change (05),
fiche lecture de l’essai de Véronique Montémont Jacques Roubaud ou l’amour du nombre,
extrait 1,
extrait 2,
extrait 3 et parution Poésie/Gallimard La forme d'une ville…,
extrait 4,

 

Marilyn Hacker dans Poezibao :
Note bio-bibliographique,
aux 20 ans du Nouveau Recueil,
une rencontre avec Marilyn Hacker,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8, extrait 9, extrait 10 (à Geneviève Pastre), extrait 11 (Rune de la finlandaise)
une traduction de Follain,
article ghazal,
une intervention sur la sextine,
rencontre avec Claire Malroux sur la traduction réciproque,
un article inédit sur Adrienne Rich,
une lecture chez Village Voice pour la sortie de Essays on Departure,

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Anthologie permanente : Vadim Kozovoï

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

Il reste

Seul mon pin qu’il soit près de ta montagne
les ailes rognées ni ne tourne la tête
limpide est sans cils la merveille citadelle
aux aiguilles des yeux en coulisse de colombe
est-ce au fils de bâtir par vallées décrépites ?
leurs saisons s’enlisent et leur siècle croule...
ériger à nouveau sous l’orage proche ?
les lointains on y touche foules se resserrent...
si tant est vu tordu dilapidé en miettes
filouté flûté tout sauf la limpide
près de ta montagne seul mon pin reste
sans tourner les yeux au passé quittes
à scruter quelle merveille et rien tête à dire
rien de plus aux ailes rognées au cimeterre
Vadim Kozovoï, Hors de la colline, Hermann, 1984, p. 37.
 

[Après la lecture de L’Instant de ma mort, de Maurice Blanchot ]

La mort en instance, serait-elle toujours la même devant le même jeune homme ou le même enfant ? Et en lui toujours aussi légère ?
Je la vis sans peut-être la voir (car je fermai les yeux, on le sait) à l’âge de sept ans ou, pour être plus précis, de six ans et demi, dans une petite gare, devant notre train qui devait repartir. Ce fut un lourd obus d’artillerie, trop lourd pour moi, qui gisait à même le sol, couvert d’immondices, (je le remarquai au dernier instant), que je levai péniblement, puis jetai (ou plutôt laissai tomber). Et qui s’enfonça dans mon œil gauche, quasi déchiqueta ma jambe gauche, couvrit ma tête, ma poitrine et mes bras de maintes traces indélébiles de souffrance. Je m’assis, la tête penchée.
Je la revis (si seulement ce « je » m’appartient) de nombreuses fois encore sur les corps mutilés de ces enfants qu’on apportait à l’hôpital, inertes et mugissants, pour les soigner un peu ou plutôt pour les laisser mourir. Je savais, me semble-t-il, que la douleur et l’agonie d’autrui me concernaient de près, qu’elles me promettaient ma propre fin.
Je la revis métamorphosée (mais toujours la même, celle que je croyais connaître, si ce n’est avoir connue) dans mes rêves illuminés, en prison, (deuxième ou troisième année), à travers le feu de plusieurs fins du monde les unes plus fantasmagoriques que les autres.
Je la vis une fois pour toutes (toujours en prison) bien plus calme, voire impassible, pendant une nuit d’adieu et d’extrême épouvante, après une expérience particulièrement lourde de hachisch, une mort qui me rendait mon moi stratégique, affreusement émietté, dispersé par l’effet du poison [...].
Correspondance Maurice Blanchot –Vadim Kozovoï, Lettre à Maurice Blanchot du 3 novembre (1994 ?), dans Po&sie, n° 112-113, éditions Belin, 2005, p. 110.

bio-bibliographie de Vadim Kozovoï
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Anthologie permanente : Oliver Apert

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

 Drame

 quelque chose s’est cassé
- quoi & depuis quand
quelque chose gît se réfugie
comme ces mères qu’on imagine à l’hospice, visitées par leurs enfants, et se grattant furieusement le sexe
quelque chose meurt & ne veut pas mourir
la volonté la foi l’amour le moi comme dispensés au ciel d’un crash-Mirage
quelque chose guette & rit sur la tristesse
ici sur les galets, carlingue écrouie, la mémoire ; là, les débris, souvenirs métalliques qui hantent comme autant de perfusions – cockpit faisant saigner la voûte nocturne
quelque chose mime
- dans les bars, l’alcool caresse la frivolité d’un verre comme ces créatures magnifiques vivant la peau d’un autre
quelque chose attendrait
- un geste au détour comme dans un lit une peinture le pli de la violence éphémère
si quelque chose s’est cassé
          ce serait quoi & depuis quand
Olivier Apert, Infinisterre suivi de Crash, éditions Apogée (Rennes), 2006, p. 45.

 Pavane pour une infante disparue, 3

SI loin de toi (je) pense à toi
près de toi )je( t’oublie
oui puisqu’IL – le monde – existe
avec & sans eux
SI loin de toi )je( pense à (toi)
c’est parce que près de toi
je L’oublie dans )toi(
SI tu m’oublies en IL
c’est parce que loin de moi
tu existes loin de )toi(
id., p. 75.

COMMENT,

COMMENT POURRAIS-JE NE PAS TE VOIR quand
la langue du chat – rose ô si rose boudoir –
avidement lèche le lait coulant des étoiles
avant qu’il aille du balcon se jeter comme la mouette
tridactyle que je recueille (stoïque la mouette) blessée
mais encore voulant marcher vers sa mort (bancale
notre mort) juste pour me donner leçon digne et
drôle avec la gueule (rose ô si rose le gosier) ne
miaulant pas à sec son cri : ne m’oublie pas :
COMMENT NE POURRAIS-JE PAS TE VOIR ?
id., p. 108

note bio-bibliographique d’Oliver Apert

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Anthologie permanente : Anne Parian

Je remercie Anne Malaprade pour cette proposition.

Au dessus du bassin bas nuageux plusieurs filins d'anciens navires noués partiellement décrochés se balançaient. J'avais cet idéal d'éclipse : Saute, saute et reviens reviens et saute encore. Et balance, tranquille filature, d'un pied sur l'autre forcément haletant sous la rubrique intérieure la peur-l'envie, l'excitation en quelque sorte d'éclairer le champ d'une matière insoumise, la réduire, repliée, compactée, invisible, aiguisée et stridente, pas saute un deux reviens, remonte saute pas, et j'y allais".

F. Nom de ville, Éditions au figuré, 1999, non paginé).

Décembre. La chaise déplacée est entre nous une habitude déserte. Le sol entre nous éparpillé.
Qu'on laisse coucher où il y a peut-être le sable, peut-être le granit, peut-être la pelouse et autour le parc.
Morte d'entre nous. C'est le poème d'enfin.

Fig. 3, 1990, p. 44

Un risque inconnu guette, en effet, les défauts de mon observation.
Parce que la vitesse, la quantité des événements, peu à peu, me submergent et que, pour ne pas céder au vertige, à la torpeur ou au vertige, je dois malgré moi reprendre, vérifier, et qu'il m'arrive de confondre, d'anticiper, ou plus exactement d'attribuer à tort tel coup de l'un à l'autre, ainsi d'emmêler tout. Je peux trahir alors, à tort tout interrompre.

Untel, Contrat main, 2005, p. 8

Exemple révolutionnaire.
verte chantait phase oiseau. restant collé hamac. punaise. cages. cahiers. bouliers. bocaux. vases. boîtes. fourchettes. aplats.
cherchait le classement modèle. cherchait surtout l'inédit. propageait depuis pour demain. il développait les maquettes dont il arpentait le décor.

LeTroisième, Éditions de l'Attente, 2003, p. 31.

note bio-bibliographique d’Anne Parian 

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Anthologie permanente : Marianne van Hirtum

avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

Le somnambule

c’était un si jeune homme. je l’ai vu passer dans les branches — un tout petit — un souterrain passage — quelque chose comme une marche à travers les arbres avec ce qu’il y a de nuit — de refus — de rigueur. certes on ne sait pas — on n’est plus de chaleur vivante. ému en plus — au-delà de toute espérance et dans la main déjà légère — transparente — déjà — le testament des feuilles qui vont partir.

          un tunnel — un passage petit.

          venant du citadin marais.

mais allant où ?
Marianne van Hirtum, Les Insolites, collection Métamorphoses, Gallimard, 1956, p. 47.
 

Poème

j’étais un chant de corbeau dans la vallée éteinte dit l’obscur — le corbeau — la chevrette —les hurlements de la perdrix blessée — celui qui vint dans la vallée —avait au doigt la bague du destin — moi qui écris des mots comme des anneaux d’or — aujourd’hui c’est l’été — je pars — j’écarte les chansons de la porte — l’été assis au milieu de mon lit — la liqueur rouge dans la main.
id., p. 80.
 

je commence à bercer mon temps
j’ai couturé un vêtement de tes absences
l’ai revêtu contre le mal
contre la faim.
j’ai cueilli des fleurs apaisantes
pour chanter la soif
qui pleurait si bien.
j’ai coiffé mon front de collines blondes
j’ai tout changé.
j’ai mené paître mes désirs à pas de chagrin
dans les plaines rondes où le soleil
est pour demain.
avec des brins de toi
au vent volés
l’un après l’autre
j’ai bâti une tout
qui double
est sans fatigue
dans le ciel.
id., p. 129-130.

note bio-bibliographique de Marianne van Hirtum

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Anthologie permanente : Philippe Boisnard

                                                                                            Axiome

il y a dans le crâne « il y a »
il y a la peau, les os, les veines, les intestins,
il y a dans le crâne, sous la peau, le foie, les artères, les veinules, le cœur aussi, les testicules parfois
il y a dans le crâne « il y a »
il y a dans le crâne les nerfs, les synapses, les diodes, les réseaux neuro-cognitifs, les autoroutes de l’information,
il y a pariétal, frontal, paléo ou néo cortex,
il y a la complexion cerveau dans l’os du crâne
il y a dans le crâne la nourriture, le manger, le dormir, le marcher, courir, bondir,
il y a dans le crâne le sommeil le sentir, l’affecter, le souffrir, le rire ou le bégaiement, l’hésitation contraire à la précipitation
il y a dans le crâne aussi les mots des choses, qui sont les choses du crâne quand le crâne pense qu’il y a
il y a dans le crâne, les verbes, phrases, exclamations, interjections, virgules et encore compléments en tout genre, mais en ordre, dans l’ordre du crâne qu’il y a
il y a dans le crâne, le point, le point d’interrogation aussi, la suspension, le retour à la ligne, le justifié, toute sorte de polices ou de mises en page
il y a dans le crâne aussi des mythes, des histoires des preuves et des témoignages, il y a la lenteur des attentes et la rapidité des trajets ou des liaisons
il y a dans le crâne aussi des fantômes, chimères versatiles ou revenants impératifs, il y a les autres ceux qui hantent, les 6 milliards d’hommes qui ont aussi un crâne derrière la meurtrière des yeux
il y a dans le crâne 6 milliards d’hommes qui dans leurs 6 milliards de crânes me font tourner en bouche dans leurs 6 milliards de mondes qui tournent en boucle tout autour du monde sans terre

Philippe Boisnard, Atome-Z. Atome-Z est monté actuellement par Georges Gagneré dans la création Espaces Indicibles, à la Filature de Mulhouse, repris ensuite au TNS. Le texte sera publié ultérieurement

 

Fiche bio-bibliographique de Philippe Boisnard

toutes les illustrations de Poezibao peuvent être agrandies par simple clic sur l’image

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lire un autre texte de Philippe Boisnard en cliquant sur le lien ci-dessous :