Poezibao

Anthologie permanente : Wislawa Szymborska

LA FIN ET LE COMMENCEMENT

Après chaque guerre
quelqu'un doit faire le ménage.
L’ordre quel qu'il soit
ne se fera pas tout seul.

Quelqu'un doit repousser les gravats
sur les bords des routes
pour laisser passer
les voitures remplies de cadavres.

Quelqu'un doit s'embourber
dans la fange et la cendre,
les ressorts des canapés,
les échardes de verre,
et les chiffons sanglants.

Quelqu'un doit traîner une poutre
pour soutenir le mur,
quelqu'un doit vitrer la fenêtre
et raccrocher la porte sur ses charnières.

Ce n'est pas photogénique
et demande des années.
Toutes les caméras sont parties déjà
pour une autre guerre.

Il faut refaire les ponts
et les gares.

Les manches vont s'effilocher
à force d'être retroussées.

Quelqu'un, le balai à la main,
se souvient encore comment c'était.
Quelqu'un écoute
acquiesçant de sa tête non arrachée.
Mais déjà à côté d'eux
il y en aura
qui vont s'ennuyer.

Quelqu'un parfois encore
déterrera de dessous un buisson
des arguments rongés par la rouille
et les portera sur un tas d'ordures.

Ceux qui savaient
de quoi il s'agissait ici
doivent céder la place
à ceux qui en savent peu.
Et moins que peu.
Et enfin rien du tout.

Dans l'herbe qui a recouvert
les causes et les effets,
quelqu'un doit se coucher,
un épi entre les dents,
et bailler aux corneilles
dans les nuages.

Wislawa Szymborska,  Dans le fleuve d’Héraclite, traduction de Christophe Jezewski, Maison de la Poésie Nord/Pas de Calais, 1995, p. 203

Wislawa Szymborska dans Poezibao :
Note bio-biliographique, extrait 1, extrait 2, extrait 3

Ajout effectué le 22 décembre. Une lectrice de Poezibao que je remercie très vivement m'a envoyé une autre traduction de ce poème, par Piotr Kaminski, parue aux éditions Fayard en 1996

 

Fin et début

Après chaque guerre
il faut bien nettoyer.
Un peu d'ordre dans tout ça
ne se fera pas tout seul.

Quelqu'un poussera les gravats
sur les côtés des routes,
pour qui puissent passer
les charrettes de cadavres.

Quelqu'un devra patauger
dans la fange et les cendres,
dans les ressorts des divans,
dans les débris de verre,
dans les haillons sanglants.

Quelqu'un doit traîner la poutre
qui calera le mur.
Quelqu'un doit replacer la vitre
et regonder la porte

Tout ceci n'est guère photogénique
et dure des années.
Toutes les caméras sont déjà
parties voir une autre guerre.

Il faut des ponts encore
et des gares à nouveau
Les manches seront en lambeaux
tant on les retroussera.

Quelqu'un, balai à la main,
se souvient comment c'était.
Quelqu'un d'autre écoute
opinant du chef qu'il n'avait pas perdu.
Mais tout près de ces deux-là
tournent déjà quelques autres
que leurs histoires embêtent.

Parfois encore quelqu'un
déterre sous un buisson
de vieux arguments rouillés,
et les jette sur le tas d'ordures.

Ceux qui sont au courant
du pourquoi du comment
céderont bientôt la place
à ceux qui en savent peu.
Puis à ceux qui en savent prou.
Et enfin, rien du tout.

Dans l'herbe qui couvrira
les causes et les effets
il faudra que quelqu'un se couche
un épi entre les dents
à regarder les nuages.

Anthologie permanente : Guillevic

Difficile à comprendre

Est à quoi tend
Le mouvement, sinon

A l'arrêt définitif,
Avec

De temps en temps la grâce
De quelque halte partagée"

Étier, poèmes 1965-1973, Gallimard 1979, p.46 (ce recueil, suivi de Autres est également disponible en Poésie/Gallimard).


Pourtant je ne sais pas
Ce que mon regard, ce soir,

Va choisir dans cette masse de choses
Qui est là,
Dehors.

Ce qu'il va retenir
Pour son bien-être.

***

J'espère que ce soir
Il va trouver de quoi :

Par exemple
Un toit, du ciel.

Et que je vais pouvoir
Agréer ce qu'il a choisi,

L'accueillir en moi,
Le garder longtemps

Pour la gloire
De la journée

Étier, poèmes 1965-1973, Gallimard 1979, p. 116 et 117 (ce recueil, suivi de Autres est également disponible en Poésie/Gallimard).

Anthologie permanente : Andrée Chedid

À part le temps
Et ses rouages
À part la terre
En éruptions
À part le ciel
Pétrisseur de nuages
À part l’ennemi
Qui génère l’ennemi

À part le désamour
Qui ronge l’illusion
À part la durée
Qui moisit nos visages

À part les fléaux
À part la tyrannie
À part l’ombre et le crime
Nos batailles nos outrages

Je te célèbre Ô vie
Entre cavités et songes
Intervalle convoité
Entre le vide et le rien.
Andrée Chédid, Rythmes, Gallimard 2001, p. 71.

 

Andrée Chedid dans Poezibao :

Note bio-bibliographique,

extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8

 

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Anthologie permanente : Bernard Vargaftig

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

Encore un versant d’acacias
Une route presque une syllabe
La clairière s’est dénouée
Ciel tout à coup et nudité voici comme
La ressemblance disparaît
La plage sans désolation
Sable éraflé un mouvement
Dans les profonds paysages qui s’étendent
Jardin et lointain emportés
Et hâte dont l’immensité nomme
Et le trou autour de l’aveu
Le cri le linge les dahlias d’être épars
Chaque fois l’alouette après
L’alouette est-ce où tout dérapait
L’ombre m’abandonne entre enfance
Et frémissement que le silence fuit
Bernard Vargaftig, Le monde le monde, André Dimanche, 1994, p. 75.

La fugacité disparaît
Toujours la même déflagration je t’aime
La hâte obstinément éclaire
Ton souffle où je tombe encore une fois

Quel dénuement n’ai-je pas dit
Un souvenir sans souvenir aucun ciel
N’a l’étendue de l’abandon
Un cri l’impudeur pensive

Le sens et l’effacement bougent
Le désir avec les oiseaux qui respirent
Tellement le jour était vaste
Comme quand l’aveu n’a plus d’ombre et roule

Quand la ressemblance sans cesse
Si ensevelie se sépare de moi
L’enfance changée en pitié
Dans les rochers que l’apaisement forme
Bernard Vargaftig, Dans les soulèvements, André Dimanche, 1996, p. 51.

Ô parole indivisible
Est-ce l’herbe des charniers

L’immobilité d’un mur
Ou la mort criblée d’images

L’aveu même d’être là
Comme l’énumération

D’un étang et d’un village
Tourbe neige cuivre école

Jusqu’au nom de chaque jour
Dans le signe sur les portes
Bernard Vargaftig, Éclat & Meute, action poétique, 1977, p. 39.

note bio-bibliographique de Bernard Vargaftig

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Anthologie permanente : Mireille Fargier-Caruso

on a muré les fenêtres

des chiens sifflants
surveillent l’herbe tondue

la vie en flaque
dans les trous des parkings
des mémoires
l’air poisseux des trottoirs
le vent sec des klaxons.

plus aucun signe de transparence

à cisailler les liens
les semaines s’écaillent
parmi les passagers
à la voix de silex
Mireille Fargier-Caruso, Contre-ciel, Le Pré de l’âge, 1991, sans pagination.

bruit noir des machines
étranglant les rues
striant les banlieues des villes

regards fermés
fausse lumière obligatoire

la pluie contre les volets

                                               un ciel
                                    sans hirondelle
                                              pétrifié

Mireille Fargier-Caruso, Ces gestes en écho, Paupières de Terre, 2006, p. 24

Mireille Fargier-Caruso dans Poezibao :
Notice bio-bibliographique, extrait 1, extrait 2,

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Anthologie permanente : Jacques Dupin

Trois extraits de l’œuvre de Jacques Dupin (avec mes remerciements à Tristan Hordé pour les deux derniers), pour attirer l’attention sur une récente parution, Coudrier, chez P.O.L.

 

la page lustrée, le pelage du loup

être tiré par les mots
pénétrer dans la caverne
imprégner le tissu de l’écoute

le mal de vivre, la soif
de la couleur
                et le geste qui la répand

L’espace est à l’oiseau, à la femme
qui danse, le sol est dur
l’air vibre comme un caillou

il fallait pincer les plantes
comme il est écrit dans un livre

le ciel tournait à l’orage
le martinet volant bas
                 était l’éclaireur
le confident de la foudre

l’apprenti de la douleur

Jacques Dupin, Coudrier, P.O.L., 2006, p. 15.

Romance aveugle

Je suis perdu dans le bois
dans la voix d’une étrangère
scabreuse et cassée comme si
une aiguille perçant la langue
habitait le cri perdu

coupe claire des images
musique en dessous déchirée
dans un emmêlement de sources
et de ronces tronçonnées
comme si j’étais sans voix

c’en est fait de la rivière
c’en est fini du sous-bois
les images sont recluses
sur le point de se détruire
avant de regagner sans hâte

la sauvagerie de la gorge
et les précipices du ciel
le caméléon nuptial
se détache de la question

c’en est fini de la rivière
c’en est fait de la chanson

l’écriture se désagrège
éclipse des feuilles d’angle
le rapt et le creusement
dont s’allège sur la langue
la profanation circulaire

d’un bout de bête blessée
la romance aveugle crie loin

que saisir d’elle à fleur et cendre
et dans l’approche de la peau
et qui le pourrait au bord
de l’horreur indifférenciée

[...]
Jacques Dupin, Romance aveugle, dans Chansons troglodytes, Fata Morgana, 1989, p. 21-23.

Dans la nuit, un corps. De l’écriture le combustible et le conducteur. Un corps. Terre immense, ouverte, qui embaume. Qui n’a pas de mesure. Ni centre, ni aiguilles, ni lisières. Une terre, ou un corps, sans origine – insomniaque, inhumain – offert à la jouissance des monstres, et déréglant les rythmes, bousculant les vides de la feuille et les espacements du souffle.

La nuit remue, écrivait un ami lointain et le plus proche, lointain intérieur, vraie voix des écorchés vifs et la plus sensitive des fleurs nyctalopes. La nuit écrit. Ne cessera jamais d’écrire selon lui. Énigme compacte contre le ciel. Contre les dieux. Phosphore d’une trace d’encre tirant la plume ou le pinceau entre précipices et météores.

La nuit écrit. Élargissant l’espace, extravaguant la page, pulvérisant le cercle de pierres. Et enrôlant la mort. On lui doit un surcroît de force, et l’aggravation du silence. On lui doit de toucher l’extrême fond de la faiblesse, et la cime de nos plissements.

Jacques Dupin, Écarts, P.O.L., 2000, p. 32.

Jacques Dupin dans Poezibao :
Note bio-bibliographique
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5,

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Anthologie permanente : Eeva-Liisa Manner

On ne dira jamais assez le magnifique travail de passeur que faisait la petite collection Orphée / La Différence, en raison en particulier de son ouverture sur des poésies étrangères très peu publiées en France. On trouve encore chez certains libraires d’occasion les livres de cette collection, souvent à des prix de l’ordre de 2 € l’exemplaire.

Tableau d’une arrivée de l’automne

J’ai vu le lagopède et le faucon, bel et fier oiseau,
intelligente image royale d’un dieu animal,
j’ai vu un jeune cheval, un poulain au front étoilé
qui jouait dans la prairie de fragile tréflée,
la crinière claquante, claquante,
époustouflante bannière de liesse et de liberté,
et au-dessus de tout cela les oiseaux, servants du dieu aérien, maillaient
leur vibrant filet.

Et alors
le vent s’écroula
la neige tomba à travers les espaces,
la source s’enfuit L’écho du matin
se glaça à l’air comme pour l’oiseau stupéfait
son cri rentré aux yeux.
La nouvelle anticipée a couru le long des froids méridiens,
l’hiver a déployé ses ailes sur le toit de ma demeure
comme un grand cygne égaré qu’on abat.

Et la frange de la froidure a submergé le paysage en fleur
et ouvert comme un couteau la gorge sonore de l’automne ;
en ont tourbillonné des feuilles sèches,
chacune marquée du brillant poinçon de la mort,
en a déboulé un escadron entier, destriers cuirassés,
armures fracassantes, piques et lances en garde,
toutes forgées dans le soleil d’un clin d’œil,
les fanfares dernières sonneries du soleil,
les flèches ses derniers élancements, elle s’embrasaient
et charbonnaient tout à la fois.

Et ainsi mourut l’automne, jaune et vert,
fendu comme une prime olive amère,
privé de la pleine maturité et de l’intelligence, dédié à la mort,
l’automne, défilé de fanions et drapeaux, forêt d’exclamations,
jaunes clairons du soleil, cœur mature des saisons,
tente ronde emplie de mots à recoins,
chacun contient la maison des échos, froide à présent, froide,
la basse cabane humide, à la porte embrumée,
dans la brume un craquement de charrette vide
sur le chemin par-delà les granges vides.

Eeva-Liisa Manner, p. 63 et 65, Le Rêve, l’ombre et la vision, choix, traduction du finnois et présentation de Jean-Jacques Lamiche, Orphée / La Différence, 1994.

« De ma vie je fais un poème, du poème une vie »
Eeva-Lisa Manner est née le 5 décembre 1921 à Helsinki. Son enfance se déroule à Vyborg, dans l’Est du pays, dans la maison de ses grands-parents qu’elle doit fuir lors de bombardements en 1939. Elle publie en 1954 un roman autobiographique La fille sur le quai du ciel. Auparavant avaient paru deux livres de poèmes élégiaques qu’elle reniera par la suite. Son premier grand livre de poésie est Ce voyage, publié en 1956 qui fait d’elle une figure marquante des Modernistes finnois des années 50. Elle séjourne souvent en Espagne et publie Chants Orphiques en 1960, Ainsi changèrent les saisons en 1964, Pierre gravée en 1966, en 1968 deux livres écrits en réaction aux évènements de Prague, Si le chagrin fumait et Fahrenheit 121. En 1971, paraît Fuyez, esquifs aux voiles légères, en 1972 un roman poétique Gare à vous, les vainqueurs et en 1977, Eaux mortes. Elle est également auteur de pièces de théâtre et de dramatiques radiophoniques. Enfin il faut signaler son importante œuvre de traduction (Shakespeare, Büchner, Andersen, Hesse, Kafka, T.S. Eliot.
En 1980 (révision 1988), elle publie Poèmes, version autorisée de son travail poétique
Elle est morte le 7 juillet 1995.

Une présentation de la littérature finlandaise et une autre

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Anthologie permanente : Henri Thomas

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

L’invisible chemin des longues plages, tout de suite effacé, regagne le temps. Marcher contre le vent, sans penser, tu reviens un peu sur l’enfance, les compagnons surprenants sont là, par instants, la longue vague, les oiseaux en équilibre sur l’eau qui monte et descend, l’horizon qui est après l’horizon, la myriade de débris, les témoins arrêtés des années…
Jeunes femmes vêtues d’un sac crevé, tenant aux épaules maigres, creuses, mais belles, par deux rubans en ficelle, et le haut du sac vient à mi-dos. Un slip en dessous, c’est parfait. « Je vous vois, mes filles, mes reines. » Il faudra décidément que je vérifie toutes mes citations de Rimbaud.

Henri Thomas, La joie de cette vie, Gallimard, 1991, p. 36.

Les couleurs de la mer changent en une journée, les étendues vert clair, et celles plus sombres et l’air fraîchit, et les îlots jaunissent, s’intensifient. Des bandes brumeuses s’étirent sur l’horizon. L’esprit change, un autre esprit s’approche dans l’air, une balise gémit par intervalles.
Cette herbe déjà jaunie, en pente sur la mer, c’était ma place. J’y ai fait de bonnes lectures, et je descendais dans l’eau transparente. C’était une place pour moi, raisonnablement. Aujourd’hui, je n’y parviens plus, je ne l’ai même pas revue.
Même pas de pluie, qui rafraîchirait mon pauvre esprit et ses souvenirs, et ferait peut-être frissonner l’avenir.

id., p. 53.

note bio-bibliographie Henri Thomas

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Anthologie permanente : Anne-Marie Albiach

En écho à la recension par Olivier Goujat du livre de Jean Daive, Anne-Marie Albiach, l’exact réel

Dialogue épisodique
sur la prise de conscience
ou les reliefs du regard
(Heinrich von Kleist, Les Marionnettes)

 

 

La matière inerte effleure le sol, puis remonte en dépit de la loi de la pesanteur : la marionnette se déplace dans cette droite au-dessus du sol, qui la libère de tout poids, sous l’œil rêveur du danseur –tandis que celui qui manipule les fils danse, suivant de ses doigts le centre de gravité de la poupée dont les membres en toute liberté effectuent diverses courbes, dans le sens du mouvement de la danse, déplacement qui semble un défi à l’arbitraire. Cette légèreté viendrait de l’air, d’une arithmétique ou d’une algèbre du mouvement, amenant cette densité oscillatoire dans le déplacement ; la matière ignorante de toute prise de conscience et de toute interprétation donne à la danse un déplacement graduel de la fragilité et de la grâce suprême : il n’est plus d’endroit où l’âme intervient comme une tache, pesante au repli du coude ou au creux des reins d’un danseur.
Ici, l’épure inerte dénie toute l’affectation, fruit vénéneux d’une science des gestes, et bientôt l’automate désiré par le danseur ne saurait tarder à survenir, se survivant à lui-même dans ses circonvolutions toujours justes et où la grâce le rendra pur de toutes élaboration corporelle.
Un élément du sol s’évade ; le sol sur lequel le danseur revient sans cesse en dépit de ses efforts disparaît pour la marionnette qu’une ligne d’horizon maintient dans la perspective de l’air.

Ainsi le fruit de l’arbre de la connaissance est pervers à celui qui le prend : le regard diffuse une conscience mortelle, insinue une paralysie de la grâce. Sans doute, pour pallier ce regard inquisiteur et perdu dans son savoir, faudra-t-il goûter une seconde fois au fruit de la connaissance.

Le jeune homme qui se contemple dans le miroir perd peu à peu son corps, après avoir pris conscience de la grâce et de l’élégance de ce corps adolescent : en vain le recherchera-t-il dans des gestes désormais aveuglés. L’escrimeur le plus fin trouve plus fort que lui chez un ours blanc qui ne prend même pas la peine de parer les feintes : ainsi environnés de l’innocence de la matière, le danseur et son interlocuteur évoluent-ils dans la disgrâce du savoir, admirant cette ligne fragile le long de laquelle évoluent les marionnettes et leurs simples fils.

« Seul un dieu pourrait se mesurer avec la matière »

Anne-Marie Albiach, Anawratha, éditions Al Dante, 2006, p. 45.

bio-bibliographie d'Anne-Marie Albiach

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Anthologie permanente : Andrea Zanzotto

Avec mes remerciements à Philippe Di Meo pour la version originale du poème et ses notes

AUTRES COQUELICOTS

Fiers d'une fièreté et d'un rut barbare,
surabondants en tout pétale,
rouge+rouge+rouge+rouge
        coup de dés maudit,
        sanglantes ^puissances débordantes,
        presque chacune de vous pour couvrir un pré entier -
depuis quels,
depuis quels mondes massacrifères,
massacrifère coquelicots,
        flambant, ici, vous campâtes
        four effronté du rouge,
        qui en mystériques taches
        ne cesse de jaillir, de se répandre
        soufflant deçà delà ses habituels mois de mai gris-bleu ?

Comme les frelons se font toujours plus énormes
          CRABRO, CRABRO¹
et presque difformes vis-à-vis de tout destin,
et les escargots boyaux soufflant deçà delà sur la végétation :
allez ! allez ! il est temps de se débarrasser de ce printemps
de mares de sang, de salves de tireurs d'élite
Courir, courir
en se couvrant, anxieux, essoufflés, têtes et bras et corps aveugles,
courir, courir pour qui
court et court sous les frelons, les tireurs d'élite
et en effroyables coquelicots finit

                                                 (1993-95)

¹ Nom latin du frelon.

Andrea Zanzotto, Météo, traduit de l'italien et du vénitien  par Philippe Di Meo, postfacé par Stefano Dal Bianco, Maurice Nadeau, 2002, p. 35


ALTRI PAPAVERI
Fieri di una fierezza e foia barbara
sovrabbondanti con ogni petalo
rosso+rosso+rosso+rosso
         coup de dés maledetto
         sanguinose ^potenze dilaganti,
         quasi ognuno di voi a coprire un prato intero -
da che
da che mondi stragiferi
stragiferi papaveri
           qui vi accampaste avvampando,
           sfacciato forno del rosso
           che in misteriche chiazze
            non cessa di accedere sgorgare su
            straventando i soliti maggi grigioblù ?

Come i calabroni si fanno sempre più enormi
            CRABRO CRABRO¹
e quasi difformi da ogni destino
e le limacce budella a stravento su verzure :
via ! via ! è tempo di togliere via questa primavera
di pozze di sangue da tiri da cecchini
Correre correre
coprendosi in affanno teste e braccia e corpi orbi
correre corerre per chi
corre e corre sotto calabroni e cecchini
e in orridi papaveri fini
                                      (1993-95)

¹ Nome latino del calabrone.


Andrea Zanzotto dans Poezibao :
Notice bio-bibliographique,
extrait 1

Je renvoie aussi à la revue Terres de Femmes qui a publié de nombreux extraits de Andrea Zanzotto
• Zanzotto (Andrea), "Cantilene londinese", Filò, La Veillée pour le Casanova de Fellini, Editions Comp’Act, page 53. (EXTRAIT)(BIO-BIBLIOGRAPHIE)
• Zanzotto (Andrea), Filò, la Veillée pour le Casanova de Fellini, Éditions Comp'act. (ARTICLE)(EXTRAIT) (LIEN VERS ARCHIVE SONORE et ARCHIVE VIDEO)
• Zanzotto (Andrea), Idiome, José Corti, 2006, pp. 144-145. (EXTRAIT)
• Zanzotto (Andrea), « Ticchietto » (extrait), Météo (édition bilingue), Maurice Nadeau, 2002, pages 48-50. (EXTRAIT)

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