j'ai lutté.
Frappé les mots, froissé
les mots
dans leurs jointures.
Qu'ils résistent, qu'ils
cèdent,
je reste seul.
Je
recule
jusqu'au silence.
tout le jour,
sans jamais savoir. Sans
voir plus loin.
Claude Esteban, Le nom et la demeure, Flammarion 1985, p. 68
Esteban
Claude, extrait
1, extrait
2, la
disparition de Claude Esteban, extrait
4, Le
Matricule des Anges n° 73, hommage
de Hassan Sadfari, extrait
5,
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traduction inédite, droits
réservés
Dahlia Ravikovitch dans Poezibao :
Bio-bibliographie
de Dahlia Ravikovitch
extrait
1
Emmanuel Moses dans Poezibao :
Bio-bibliographie,
extrait
1, atelier
de traduction à la Maison des Ecrivains (2/06),
Siècle
21 (revue), présentation
du n° 6, numéro 7,
numéro
8 et sommaires de 7 premiers numéros en téléchargement
Pour saluer la parution dans la nouvelle collection de poche Poésie / Points d’un recueil consacré au poète argentin Roberto Juarroz.
174
Ouvrant les hublots du sommeil,
me réveille le fantôme d’une musique
où je ne reconnais pas même
la mélodie ou les instruments qui l’exécutent.
Je ne m’éveille pas vraiment,
mais seulement ce qu’il en faut pour l’écouter
et comprendre que cette musique est faite
des fantômes de tous les sons
et des sons de tout ce qui se tait.
Je ne m’éveille pas vraiment.
Mais cette musique fantôme,
de filiation plurielle comme la nuit,
vient aussi me dire
qu’il est des choses intenses à l’excès
qui ne sont pas faites pour le souvenir,
car la condition de leur intensité est l’oubli.
Peut-être que cette musique fantôme
est alors ce que j’ai tant cherché :
la musique de l’oubli. (VI,14)
Roberto Juarroz, Poésie Verticale, traduit de l’espagnol par Roger
Munier, Points / Poésie, 2006, p. 115.
Fiche bio-bibliographique
de Roberto Juarroz
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de Poezibao
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je dis la rumeur comme on dit l’âme
les choses séjournent en nous
objets discrets et lents
selon le jour et l’heure presque oubliés
avant de resurgir un à un
tout accord rompu
étrangement
[…]
parfois je me retourne lentement
au dernier moment
le passé ne renonce pas à ses images
mon corps mis à nu indiscret
mon corps avance dans la rumeur
il contemple le monde pendant que tu regardes ailleurs
je ne suis évidente que pour moi-même
[…]
je m’absorbe dans les murmures
- je ne sais pas encore ce que je sais -
j’écris pour entrouvrir
« la lettre avant la mort, juste avant la mort »*
quand le danger suscite la quête
je suis passagère je suis émouvante
emportée par ce qui se brise
le dernier mouvement
le bruit que l’on fait en traversant la rue
dans l’obscurité le corps provoque les mots
note
bio-bibliographique, extrait
1
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RISQUE
Tu aimais le risque.
De l'avis de certains, une enfance difficile
aurait définitivement gravé des ruisseaux taris dans les paumes de tes mains,
d'où cette tendance à briser les limites, à t'approcher de la marge, de
l'abîme.
Les camions venaient d'Irlande, du Danemark, embarquer le poisson.
Tu aimais grimper en marche sur les pare-chocs arrière
et sauter quand ils prenaient de la
vitesse,
faire deux ou trois pas, et te jeter à terre.
Tu prenais entre tes mains ces anciennes bombes
que l'on trouvait sur le front d'une guerre passée;
entre les buissons on apercevait des tranchées,
pareilles à des blessures trop profondes pour guérir un jour.
Tu aimais le risque,
et j'ai réalisé que, sans risque, on ne fait rien :
ni franchir une porte, ni embarquer, ni aimer.
Le temps a passé depuis ces années
et aujourd'hui, les yeux qui prédisaient ta fin
sont ceux des chardonnerets tués par l'hiver.
Kirmen Uribe, Entre-temps, donne-moi la main, traduit du basque par Kattalin Totorika, préface de Jean Portante, Le Castor Astral, 2006, p. 28 et 29.
Bio-bibliographie
de Kirmen Uribe
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ci-dessous texte original en basque.
Petit clin d’œil au Tour de France, occasion de
signaler la sortie de Éloge du coureur, Comment faire le Tour ?
de Josée Lapeyrère qui est un régal de
finesse, d’observation et de travail sur l’écriture. Du cyclisme comme
métaphore de l’écriture : « le discours, la parole se construisent
eux-mêmes comme une course ».
Extraits des premières pages, puisqu’après tout nous n’en sommes qu’aux
préliminaires…
Mais aussi le passage du peloton avide, cliquetis huilé, murmure que casse le
métal, et sa fuite insolente qui nous laisse les mains vides.
(10)
Ici tout est rythme, coups symétriques du pédalier dans le tressage allongé du
glissement et l’andante général qui tout à coup se brise, se hâte ou s’alourdit,
se déhanche, et se casse, là où s’engouffre l’écart, l’écart qui ici se creuse,
arrache de l’espace pour en faire du temps
(10)
Partis groupés, ils arrivent un par un, la course visant à passer du cardinal,
à l’ordinal, c’est-à-dire à transformer un « paquet » en une
succession, à ordonner logiquement des forces antagonistes tout d’abord
juxtaposées, cela en produisant une série ou une suite – comme on écrirait une
phrase en opérant une coupe à travers la langue -, série ordonnée comme un
comptage à partir du premier.
(18)
Pas d’or et de sang, mais une bataille rugueuse où il faut s’enfoncer au cœur de
la houle pour l’ouvrir, une bataille âpre surgie de la douleur mêlée à la joie
d’exister, pour façonner le temps.
(21)
Josée Lapeyrère, Éloge du coureur, Comment faire le Tour ?; Éditions
Al Dante, 2006.
Josée Lapeyrère dans Poezibao :
note
bio-bibliographique, extrait
1, Marquise
vos beaux yeux,
fiche de lecture, une
lecture chez Michèle Ignazi,
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de Poezibao
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Pour célébrer une double parution Serge Pey. En premier lieu, dans la collection anthologique de l’éditeur Jean-Michel Place, Serge Pey, la bouche est une oreille qui voit, par Arlette Albert-Birot. En second lieu, chez l’éditeur le Castor Astral, Poésie publique poésie clandestine, poèmes 1975-2005, anthologie personnelle composée des principaux textes que Serge Pey récite, profère et incarne en tous lieux depuis une trentaine d’années.
Le poème n’est évidemment pas tout à fait choisi au hasard !
tu n’es rien
1
le ballon que je
pousse avec mes pieds
est une tête perdue
qui cherche au hasard
un corps décapité
pour l’habiter
avec le rire de sa bouche
Je ne peux toucher
ton rêve avec mes mains
car sa tête est un chemin
que tracent mes pieds
dans toutes mes chaussures
Parfois c’est ma tête
qui roule à mes pieds
et un gardien aveugle
la laisse passer dans le filet
quand la foule jette
son silence de vieil os
à un seul chien dans
la poussière
Tu le sais
quand nous jouons
ensemble nous avons deux
têtes
et nous ne savons laquelle
nous devons tirer dans le ciel
en titubant entre
nos pieds nus et nos souliers
Ce ballon que je tiens entre
mes mains
est la tête
que tu veux placer
sur un homme
pour inventer un dieu absent
dans la foule en cendre
d’un seul chapeau
La fenêtre dans laquelle
je tire devient doucement
le corps immense
de ce que je ne sais pas.
Serge Pey, Poésie publique poésie clandestine, poèmes 1975-2005, Le
Castor Astral, 2006, p. 187
note
bio-bibliographique de Serge Pey
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