Poezibao

Anthologie permanente : Marilyn Hacker

Pluie de janvier, son bruit
de percussion sur les carreaux, puis le vent
nettoie le ciel, le rend bleu.

De forts blizzards paralysent
le Québec : l'hiver n'en finit pas
de l'autre côté de l'océan.

De grosses gouttes
luisent dans la jardinière sur les feuilles
de blanches primevères.

*

J'ai changé les draps de mon
lit, bien qu'il ne me reste à y dormir
qu'une poignée de nuits.

Un mois ou quelques semaines,
trois ou quatre mois, font en miniature
une vie pleine et entière.

Chaque départ, à mesure
qu'il approche, me rappelle le départ
définitif.

Alors je bondis d'avance
en haut de mes quatre étages pour ouvrir
la porte du retour.

Marilyn Hacker, La Rue palimpseste, édition bilingue, traduit par Claire Malroux, Éditions La Différence, 2004, p. 108 et 109.



January rain
percussive on the panes ; then
wind scours the sky blue.

Ice storms paralyse
Quebec : winter will be long
across the ocean.

Fat drops glow on the
leaves of wet white primroses
in the window box

*

I've changed the sheets on
the bed I'll sleep in only
another six nights.

A month or six weeks,
three months or four, make a life
in miniature.

Each departure, as
it approaches, reminds me
of the final one.

So I leap ahead
to come back up the four flights
and unlock the door

Marilyn Hacker dans Poezibao
bio-bibliographie
aux 20 ans du Nouveau Recueil,
une rencontre avec Marilyn Hacker,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7
une traduction de Follain,
article ghazal,
une intervention sur la sextine,
rencontre avec Claire Malroux sur la traduction réciproque

Anthologie permanente : Claude Vigée

                                  

La barque dans le vieux Rhin

Es wààrt schun làng
e schwàrzes schiffel im Ried :
es schlooft im schilf
àn de roschtiche kett.
Fer wenne denn ? fer wenne denn ?
fàhrt's endli helluf sunnewärts,
odder rutscht's bàll runter
bis én de blinde sumpf ?
Wer weiss es denn ? wer weiss es denn ?

Depuis longtemps, longtemps,
la barque noire attend
amarrée immobile
au cœur du Ried brumeux.
Entre les joncs elle somnole
au bout de sa chaîne rouillée.
Mais qui donc attend-elle, sur la rive déserte ?
va-t-elle bientôt fuser, faucon, vers le soleil,
ou sombrer dans la boue
jusqu'au fond du marais -
qui le saura jamais ?
qui le saura jamais ?

Claude Vigée, Dans le creuset du vent, Parole et silence, 2003, p. 164 (version bilingue, alsacien et français)

Claude Vigée dans Poezibao :
Bio-bibliographie
lecture Village Voice (05),
extrait 1, extrait 2

Anthologie permanente : Elke de Rijcke

Pour saluer la parution en 2005 du livre troubles. 120 expériences. précisions.

                                                                                                                                        venir et s'en aller II
                                                                                                                                         (DESIR ET SENTIR)

II

1

s e s e n t i r   m i e u x.                     oser sentir à travers la nuit.

                  sous les lampes le long du canal,


              vers la Bottelarij oser sentir, et
                                                    la sentir et te sentir,
l'ancre branlant du passé se sentir déliée,
                      laisse-moi te sentir tout au long de la soirée déliée.


et être auprès de toi plus qu'en moi,

                                     tentatives,            tenter,                tentatives,

                        nos doigts durant Blush

                                     te sentir autour de moi embrassé, vouloir
       sentir différemment

              mais les épuisés, et les aiguilles sur le disque en métal,

les sentir     e n c a d r e r,           d é c a d r e r

                                                   h or s c a d r e r
                                                   et les chaises nous appuyant au mur,

nous penchant.
                                 sentir la même chose
                                 : aller

Elke de Rijcke, troubles. 120 expériences. précisions, Tarabuste, 2005, p. 77

Voici ce que dit Elke de Rijcke à propos de ce livre :

un premier travail d'inventorisation poétique de perceptions sensorielles et sensuelles troubles, issues du matériau pluriforme du désir, dans son acception large d'aimer et de penser passionnément. Or ce livre, dont l'enjeu principal est d'ordre existentiel et éthique, est également l'espace du défi de briser et de transformer une certaine conception castratrice du désir et de la passion, définis en termes d'amour et de pensée exclusifs, en vue d'un dégagement et surtout d'une proposition de redéfinition poétique du penser et de l'aimer, dans le sens d'une communion/communauté mystique et érotique avec le monde environnant. C'est à travers des formes d'écriture fluctuantes, correspondant au nombreuses couches, options, virtualisation et imaginaires des vécus, et par une réflexion sur la question de l'adresses poétique, que je tente de faire face à ce défi. L'écriture comme une forme d'affrontement du vécu, comme un instrument de connaissance, mais qui respecte l'étrangeté de ce qui inquiète et désire la réintégrer dans l'organicité du vivre.

Anthologie permanente : Claude Roy

                                  

Ceux qui….

Celui qui sourit garde son calme dans l'angoisse et dont la voix ne tremble pas pour que cet autre ne pleure pas et ne cède pas à la détresse.

Celui qui au tard de la nuit dangereuse laisse la clef sur la porte afin que celui qui s'est attardé trouve la maison ouverte.

Celui qui avec un soin extrême et beaucoup de temps peint de lapis et saupoudre de grains d'or l'intérieur d'un placard qu'on n'ouvrira jamais.

Pierre Bonnard qu'un gardien surprend dans un musée en train de retoucher la minuscule tache de vert d'une feuille d'arbre d'un tableau de sa jeunesse.

Celui qui triche aux cartes et s'applique à perdre à la perfection afin que le petit garçon croie qu'il a gagné seul et rie aux éclats.

Graham Greene qui donnait de l'argent à un producteur de cinéma en lui demandant de faire semblant d'acheter les droits du roman d'un écrivain pauvre et malade.

Celui qui ment si bien à l'homme qui va mourir que celui-ci reprend espoir et meurt sans s'en apercevoir.

Celui qui dit si bien la vérité à l'homme qui va mourir que celui-ci s'en va les yeux ouverts et réconcilié.

(Hôpital Marie Lannelongue, 7 juin 1983)

Claude Roy, A la lisière du temps, suivi de Le voyage d'automne, préface d'Octavio Paz, Poésie/Gallimard 1990 (n°239). p. 112

Claude Roy dans Poezibao :
Bio-bibliographie
extrait 1, extrait 2,

Anthologie permanente : Alejandra Pizarnik

                                 

Je voulais que mes doigts de poupée pénètrent dans les touches. Je ne voulais pas effleurer le clavier comme une araignée. Je voulais m'enfoncer, me clouer, me fixer, me pétrifier. Je voulais entrer dans le clavier pour entrer à l'intérieur de la musique pour avoir une patrie. Mais la musique bougeait, se pressait. Quand un refrain reprenait, alors seulement s'animait en moi l'espoir que quelque chose comme une gare s'établirait ; je veux dire : un point de départ ferme et sûr ; un lieu depuis lequel partir, depuis le lieu, vers le lieu, en union et fusion avec le lieu. Mais le refrain était trop bref, de sorte que je ne pouvais pas fonder une gare puisque je n'avais qu'un train un peu sorti des rails, qui se contorsionnait et se distordait. Alors j'abandonnai la musique et ses trahisons parce que la musique était toujours plus haut ou plus bas, mai non au centre, dans le lieu de la rencontre et de la fusion. (Toi qui fus ma seule patrie, où te chercher ? Peut-être dans ce poème que j'écris peu à peu.)

Alejandra Pizarnik, extrait de "Figures du pressentiment", in l'Enfer musical (1971), Œuvre poétique, traduction de Silvia Baron Supervielle, Actes Sud, 2005, p. 229

Alejandra Pizarnik dans Poezibao :
Bio-bibliographie,
extrait 1

Anthologie permanente : Jacques Dupin

rien ne m'empêchera d'avoir tort – même si l'autre

est une vague de fougères, une oscillation

la caille étape, le geai cajole, le raisin

mûrit – j'écris sur le vide, j'écris dans la nuit

une araire défonce et sculpte le dos des dieux

personne, ni toi, ne lira ce qui est transparent

la métonymie du fond, le partage des dépouilles

Jacques Dupin, "l'Esclandre", Rien encore, tout déjà, Seghers >Poésie d'abord, 2002, p. 107

Anthologie permanente : Anne Talvaz

LA MORT ET LE PSYCHANALYSTE

La mort en avait assez.
Assez de sentir autour d'elle
ces gens qui la fuyaient, ou la recherchaient,
et puis qui changeaient d'avis au dernier moment,
ces gens qui l'avaient frôlée de près et avaient cessé de la craindre.
Assez de sentir qu'elle était combattue sur tous les fronts.
Assez d'entendre promettre à certains une vie après la mort
(qu'est-ce qu'ils en savent ceux-là).
Assez de sentir qu'on lui en voulait à mort.

Le psychanalyste avait l'air bienveillant.
La mort trouva son expression agréable quoiqu'un peu trop professionnelle.
La mort trouvait un peu étonnant
qu'on pût faire des relations humaines un métier,
elle qui n'aimait pas beaucoup les relations humaines
ni les gens en général.
Le psychanalyste se rendait bien compte de la gravité de la situation.
Il fallait débarrasser la mort de cette peur
qu'elle portait en elle. L'amener à devenir elle-même.
Amener la mort à devenir elle-même, vous vous rendez compte ?

Le plus simple
aurait été d'envoyer la mort se faire pendre ailleurs.
Ni vu, ni connu. Mais ce n'est pas une conduite à tenir.
Le psychanalyste aurait également pu lui dire :
"Faites ce que vous voudrez".
Mais dire cela à un patient, et a fortiori à la mort
ce n'est pas une conduite à tenir, d'autant plus que dans le cas de la mort
les conséquences eussent été assez prévisibles.

Le psychanalyste fit donc parler la mort. De tout,
de son passé (elle n'avait pas eu
une enfance particulièrement malheureuse), de son désarroi présent,
de ses projets d'avenir. La mort n'avait pas de projets d'avenir.
Cela faisait partie de son problème.

La mort se mit à attendre ses rendez-vous avec impatience.
Elle préparait ce qu'elle allait dire
et parfois se trouvait en train de dire tout autre chose.
Parfois aussi elle faisait des confidences
qu'elle avait pensé ne jamais pouvoir faire à personne.
La mort, ensuite, tomba amoureuse du psychanalyste.
Elle chercha son nom dans l'annuaire.
Elle chercha et lut ses publications.
Elle s'abstint tout de même d'aller faire les cent pas devant chez lui.

En d'autres termes, la mort avait cessé de s'emmerder.
Elle se sent beaucoup plus heureuse. Quand elle marche dans la rue,
elle se sent le coeur ensoleillé, à l'unisson de la lumière
qui filtre à travers les feuilles des marronniers. Quand elle a quelque chose sur la patate,
elle sait le dire. Il lui arrive de temps en temps
d'écrire un poème.

La situation dans le monde n'a guère changé, il est vrai.
Les gens continuent à mourir et à redouter la mort.
Mais la mort s'en fiche.
Elle est heureuse,
c'est l'essentiel.

Anne Talvaz, poème inédit, extrait de Confessions d'une joconde

Anne Talvaz dans Poezibao :
Bio-bibliographie,  extrait 1,

Anthologie permanente : Antoine Emaz

                                  

corps écrasé les mots tournent et le corps vite n'est plus qu'un mot
écrasé lui aussi – ce bruit dans le mot et ce poids dans le corps brus-
quement – et d'autres mots remontent dans l'œil submergent effacent
le lac d'après-midi l'hiver calme

déblayé vide un moment seul le silence d'une veille avec ce corps à voir
sans rien pouvoir

Il y a bien un lac, le soleil, l'hiver calme. Des enfants jouent, plusieurs
vieux se promènent un peu avant d'aller danser : on entend l'accor-
déon. on peut s'appuyer, cela a lieu, dans cette lumière transparente
et paisible. Le corps écrasé aussi, également, dans la même lumière,
calme. À nouveau les mots s'affolent dans l'entre-deux, tâchent de
relier sans pouvoir, s'agitent pour trouver comment joindre.

Antoine Émaz, C'est, Deyrolle Éditeur, 1992, p. 101.

Antoine Emaz dans Poezibao :
Bio-bibliographie
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4,
fiche lecture de Jusqu’à l’os

Anthologie permanente : Heather Dohollau

                                  

Effleuré par l'oiseau de l'instant
Le jardin rentre dans son ordre présent
Dans la lumière grise
Les couleurs viennent du rose de son cri
Le tapis que l'ombre tisse
Dans l'éclaircie soudaine
Est pour le regard une partition connue
La fraîcheur sur la joue gauche
Le main droite étendue
tout est peut-être retrouvable
Et nous sommes des statues familières
Sous les doigts légers du lieu

Heather Dohollau, Matière de lumière, Éditions Folle Avoine 1985, sans pagination.

Heather Dohollau dans Poezibao :
Bio-bibliographie
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4
 

Anthologie permanente : Bernard Chambaz

                                    

…février

Comme au jeu de cosmail
La densité le partage
Stockholm accomplit Melbourne
La nuit s'arrête
Joviale Quito fait le tour du monde
(mais Thèbes mais Thèbes)
Philéas Fogg était poète pour la seule Yokohama

épode :
…comme celui qui s'asseyant sur la terre s'étonnait, le premier, qu'elle continuât à tourner.

….

Si froid
Que la folie le gagnait
…désir nuitamment….ce fleuve
Qui rêve des orangers
Montés sur de grands chevaux de neige
Rebroussant les portes d'une ville désertée
Où beuglait le tocsin
Comme buffles des rizières

épistrophe
dite épistrophe des silence) :
L'Ob –, et toute l'histoire des Russies. Cet admirable vernis que nous portons, nous qui sommes passés par hic & nunc puis naguère par les bords d'Alaska de Jutland et de Marne : vous tracez une ligne de Nantes à Amiens, montez dans le transsibérien et parvenez à…Strogonoff –  me souffle-t-on (alors que je déchaussais mes belles bottes verstes).

Bernard Chambaz, & Le plus grand poème par-dessus bord jeté, Seghers, 1983, p. 14 et 15


note de Poezibao : le cosmail est un jeu de société de parcours et de commerce créé après la seconde guerre mondiale. Les règles sont complexes et assez modernes pour l'époque.
L'Ob est un fleuve de Sibérie

Bernard Chambaz dans Poezibao
Bio-bibliographie
extrait 1 , extrait 2, extrait 3 , extrait 4 (Eté),extrait 5 (Eté)
le compte rendu d’une lecture aux Parvis Poétiques
fiche de lecture de Eté (Flammarion 2005)