Poezibao

Anthologie permanente : Danielle Collobert

Pour célébrer la parution d'une très belle anthologie, x poètes au féminin, chez l'Arachnoïde. Très bien édité, ce livre donne à lire huit poètes : Leonora Carrington (née en 1917), Danielle Collobert (1949-1978), Marie-Françoise Prager, Friederike Mayröcker (née en 1924), Gilberte H. Dallas (1918-1960), Alejandra Pizarnik (1936-1972), Nelly Sachs ( 1891-1970) et Laure Bataille (1903-1938). Beau parti de ce livre qui plutôt que de consacrer un chapitre à chaque auteur emmêle leurs textes.
Sur x poètes au féminin, admirablement préfacé par Muriel Richard-Dufourquet (court extrait ci-dessous), lire une très belle note de Jean-Claude Bourdais qui revient plus en détail sur tous les poètes, notamment la très mystérieuse Marie-Françoise Prager
Les éditions L'arachnoïde font partie d'une association dirigée par Olivier Cabière de Montpellier. X poètes au féminin a été tiré 500 exemplaires, dont les 50 premiers sont numérotés et signés par Muriel Richard-Dufourquet. On peut les commander en allant sur le site de l'arachnoïde ou (car il ne semble pas actualisé) en envoyant un mail directement à [email protected]

"On est au cœur de la nuit avec ces femmes….mortes presque toutes….Suicidées pour la plupart….on est au cœur d'un voyage d'ailleurs…Alors parler de voyage évidemment c'est un peu indiscret….On est dans l'indiscrétion avec ces femmes parce qu'on est au cœur noir de la fleur noire de l'âme…Tout ce qui transfigure et tout ce qui est beau et naturellement tout ce qui est l'horreur absolue de ce temps [...]… Elle meurt aussi la beauté elle meurt avec toi petite Laure avec toi petite Alejandra et toi petite Collobert et petite Nelly au fond du trou…Et toi aussi petite Dallas couchée sous une éternité volante peut-être…. en compagnie de cette femme à l'humour grinçant : Leonora Carrington…"
Muriel Richard-Dufourquet, préface de x poètes au féminin, l'Arahnoïde, 2005, p. 10 et 12.


je partant voix sans réponse articuler parfois les mots
que silence réponse à autre oreille jamais
si à muet le monde pas de bruit
fonce dans le bleu cosmos
plus question que voyage vertical
je partant glissure à l'horizon
tout pareil tout mortel à partir du je
à toutes jambes fuyant l'horizon
enfin n'entendre que musique dans les cris
assez assez
exit
entrer né sur débris à peine reconnu le terrain
émergé de vase salée le fœtus sorti d'égout
plexus solaire rongé angoisse diffusant poumons
souffle haletant

Danielle Collobert, extrait de œuvres I, P.O.L., 2004, p. 415, publié in x poètes au féminin, l'Arachnoïde, 2005, p. 41.

bio-bibliographie de Danielle Collobert

Anthologie permanente : Seamus Heaney

Pour célébrer la parution récente de deux recueils de Seamus Heaney, dans la collection Blanche de Gallimard, La Lucarne et L'étrange et le connu, tous deux parus fin 2005, en édition bilingue, dans une  traduction de Patrick Hersant.
Ainsi que la publication d'un article de Yves Leclair dans La Nouvelle Revue Française, n° 576 (janvier 2006), intitulé Heaney, la remontée des Enfers.

XXV
C'était un voyage à l'aube vers le sud, par la campagne
Bordée de hauts murs. Entre les rochers encore froids
Et les miroitements lointains de l'eau de pluie,

Au sortir d'un virage j'ai croisé le renard pétrifié :
Un face-à-face au milieu de la route.
Vif plongeon, demi-tour : la sauvagerie même

Était dans cette fauve fuite au ras du sol.
Ô la tête adorable, la queue fabuleuse, l'œil hagard
Embrasés au matin par ma Volkswagen bleue !

Laissez-moi renaître par l'eau, par le désir,
Par une course en arrière sur un sol de clinique :
Franchir à rebours cet iris effaré.

Seamus Heaney, La Lucarne, édition bilingue, traduction de Patrick Hersant, Gallimard 2005.

XXV
Travelling south at dawn, going full out
Through high-up stone-wall country, the rocks still cold,
Rainwater gleaming here and there ahead,

I took a turn and met the fox stock-still,
Face-to-face in the middle of the road.
Wildness tore through me as he dipped and wheeled

In a level-running tawny breakaway.
O neat head, fabled brush and astonished eye
My blue Volkswagen flared into with morning !

Let rebirth come through water, through desire,
Through crawling backwards across clinic floors:
I have to cross back through that startled iris.

Fiche bio-bibliographique de Seamus Heaney

Anthologie permanente : Silvina Ocampo

                                  

Mémoire des pluies

Combien de fois les pluies de l’aube m’emportèrent
en rêve sur leur chemin lentement et heureuse,
vers le cristal des champs, entre des files de pins,
recherchant les bienfaits d'une lumière étonnante ;

Combien de fois les ai-je vues revenir aux fenêtres
éteintes, parmi les arbres égarés dans les tumultes
purs de leurs ondes, enlacées aux rubans
du souvenir qui peuple ces murs transparents.

Je les entendis, éblouie, frapper sur les lucarnes
avec la suave insistance qui précède les éclairs,
alors que dans le feuillage luisaient les gemmes
liquides où baignent les fleurs et les tiges.

Toujours dans ces rumeurs je perçus l'écho d'un piano
qui séduisait le jardin de ses douces distances,
et découvris dans la façon de ces tissages
une profonde serre, bleu ciel en été,

Les colonnes et les statues asiatiques d'un temple,
des meutes qui dévalaient au pied d’une pente,
un Mercure entre platanes et senteurs extatiques
qui mouraient en désordre dans la nuit.

Je vis dans les trames troubles les déluges antiques
qui enfermaient les arbres, les tours et les hommes,
les villes naissantes et les champs blonds de blé.
dans des tombeaux de boue qui n’avaient pas de noms ;

Et dans les trames distinctes, seuls, prédestinés,
les noms préférés tournaient en cercle
jusqu'à trouver en dociles mètres amoureux
les vers remémorés, les vers promis.

Silvina Ocampo, Poèmes d’amour désespéré, édition bilingue, préface et traduction de Silvia Baron Supervielle, José Corti 1997. p. 113 et 115.

bio-bibliographie de Silvina Ocampo

Anthologie permanente : Henri Michaux et Jean-Marie Le Clézio

"Si lourds
si lourds
si mornes leurs monuments
si empires, si quadrilatères
si écraseurs barbares, si vociférants,
et nous si nénuphar
si épis dans le vent
si loin du cortège
si mal dans la cérémonie
si peu de notre âge et tellement toujours à la promenade…"
Extrait d'Iniji, poème d'Henri Michaux (in Moments, Gallimard 1973, p. 86)

à propos de ce texte  J.M.G. Le Clézio a écrit dans Vers les Icebergs :

"Il y a tant de savoir maudit qui embarrasse, qui obstrue. Ces mots, tous ces mots empoisonnés et menteurs qui engorgent, qui gonflent les muqueuses, qui empêchent l'air d'arriver. Tant de mots : tant de murs
Mais il y a d'autres mots qui libèrent, et on ne comprend pas pourquoi. Ne sont-ils pas les mêmes ? Ne sont-ils pas, eux aussi, du langage des hommes . Ils arrivent facilement, sans qu'on les cherche, ils sont légers, ils ne veulent rien, ils n'écrasent pas. Des mots aériens, suspendus sur le ciel blanc en escadres immobiles. C'est eux que l'on perçoit à présent, rien qu'eux. Comment un tel langage a-t-il pu s'inventer. On aimerait croire que c'est un mirage, un hasard, et pourtant on sait bien (à cause justement de tous les mots du langage lourd) que ce n'est pas une coïncidence. La musique ne trouble que la musique, et les mots d'Iniji retrouvent au fond de vous leur propre image, comme survolant un grand lac immobile.
Le poème est venu de loin, comme cela, calmement, avec ses gestes, avec sa vie, pour vous retrouver. "
(extrait du texte de J.M.G. Le Clézio sur Iniji d'Henri Michaux, in Vers les Icebergs,  Fata Morgana 1978, page 60)

Un beau texte de Danielle Puech sur ce texte de Le Clézio à propos d'Henri Michaux :

Henri Michaux dans Poezibao :
Fiche bio-bibliographique
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7,
lien vers un court documentaire en ligne,

Jean Marie Gustave Le Clézio est né à Nice en 1940 de père britannique et de mère française. Il fut révélé par son roman le Procès Verbal. Il a publié plus d'une cinquantaine de livres. Extraits de sa bibliographie : Le Procès Verbal (1963), La fièvre (1965), La Guerre (1970), les Géants (1973), Mondo et autres histoires (1978), L'Inconnu sur la Terre (1978), Le Chercheur d'or (1985), Voyage à Rodrigues (1986), Le Rêve mexicain ou la pensée interrompue (1988), Onitsha (1991), Diego et Frida (1993), La Quarantaine (1994), Poisson d'or (1997). A signaler aussi le bel essai de Gérard de Cortanze, Le Clezio, Vérité et légendes, paru aux Editions du Chêne en 1999.

Un très beau texte de Jean Michel Maulpoix sur l'Inconnu sur la Terre
Une belle page sur Le Clézio avec biographie et bibliographie.

J.M.G. Le Clézio vient de faire paraître Ourania, chez Gallimard

Anthologie permanente : Ingeborg Bachmann

                                  

Solitaires sont tous les ponts,
et la gloire leur est dangereuse
comme à nous, car nous croyons
sentir la marche des étoiles sur notre épaule.
Mais nul rêve ne nous arque au-delà des chutes de l’éphémère.

Mieux vaut vivre porté par une mission de rives,
de l’une à l’autre
et veiller la journée à ce que celui qui est appelé
coupe le ruban

Einsam sind alle Brücken
und der Ruhm ist ihnen gefährlich,
wie uns, vermeinen wir doch,
die Schritte der Sterne auf unserer Schulter zu spüren.
Doch übers Gefälle der Vergänglichkeit wölbt uns kein Traum.

Besser ist’s, im Auftrag der Ufer
zu leben, von einem zum andern
und tagsüber zu wachen,
dass das Band der Berufene trennt.

Ingeborg Bachmann, texte cité dans la revue Europe, n° 893, p. 57.
(il n'est pas fait mention de traducteur et j'en déduis que c'est l'auteur de l'article, Herta Luise Ott, qui a réalisé cette traduction) ; cet article, L'Autriche mythique d'Ingeborg Bachmann fait partie du dossier spécial  proposé par la revue Europe en  août-septembre 2003.

Et en contrepoint, ce texte d'Hélène Cixous, paru dans le même très important numéro d'Europe

On ne sort pas indemne d'une rencontre avec le texte appelé Ingeborg Bachmann. Est-ce une « lecture » cette force autre qui nous frappe et fouette dès les premiers mots, dès la première phrase, ou est-ce une rafale d'un vent supérieur, un coup d'esprit inouï ? Et ce vent est originaire : il devance toute habitude de pensée, il a toujours été là, il n'est même pas venu, ni arrivé, il est elle, dès l'aube de l'aurore, à peine prit-elle la plume, elle avait une vingtiane d'années, et déjà et pour toujours cette colonne d'air courait sur la terre, secouait les aîtres de la littérature, était sa trace, sa voix, sa signature absolument nouvelle, sa stupéfiante sans-précédence. Ingeborg Bachmann était un phénomène surnaturel. J'emploie le passé, je ne dis pas elle est, car elle n'est plus, sa mort aussi fracasse les choses connues et reconnues, elle est passée comme un orage dans la région assez confortable des étagères et des bibliothèques. D'elle, de ses coups de vents, d'ailes, de colère, restent des textes indomptables et des mystères"

Hélène Cixous, Au temps d'Anna, in la revue Europe, n° 893, p. 79

Anthologie permanente : Charles Dobzynski

Pour célébrer l'attribution de La Bourse Goncourt de poésie Adrien Bertrand 2005 à Charles Dobzynski ; elle lui sera remise ce mardi 7 février au Centre national du Livre, à Paris.

III
Longtemps levé tôt

Longtemps levé tôt dans les blés plus tard
Ensilé dans les granges plié en quatre ou mis
À plat hypothéqué de roue en feuille promis
En gage et démis de tout jumelage Mis en
Coupe réglée par adjudicateurs et éradicateurs
Non admis à l'oral recalé par l'orée Décalé
Par le cri venu jamais en temps utile mais
Malgré tout complice des ruptures des irruptions
 Et des naissances

Charles Dobzynski, Le réel d'à côté, L'Amourier, 2005, p. 37.

Charles Dobzynski dans Poezibao :
Fiche bio-bibliographique,
extrait 1, extrait 2,
fiche de lecture de Le Réel d'à côté

Anthologie permanente : Yerra Sugarman

                                    

Parce que
C’était du temps des jours couleur de chiffres,
des bavures d’encre sur les bras couleur d’iris
et d’orage, de marques au fer. Des jours où, petite,

je croyais qu’on pouvait être matricule de naissance.
Où des étoiles égrenaient le silence d’une voie claire
et constante. Où des souvenirs émanaient de nulle part :

Gedenkst du ? Souviens-toi ? Il était socialiste
avant la guerre. Gey shopyn. Allez… Des jours d’histoires
de la Torah, du chandelier de Shabbat (seul survivant).

Pourquoi ? Parce que notre esprit est terre cultivée.
Des bonbonnières cristallines roses et bleues. Des porcelaines.
Des Champs-Élysées (croûte achetée après mûre réflexion)

aux personnages à peine brossés. Des sablés du boulanger casher.
Des verres de thé très fort qu’éclaircissaient des rondelles
de citron. Des cadences bibliques à donner le vertige.

Pendant la prière tu dois remuer les lèvres. Pourquoi ?
Parce que Dieu doit entendre chaque mot.
Tu dois te balancer d’arrière en avant, osciller.

Pourquoi ? Parce que l’esprit de l’homme brûle
en chandelle. Il fallait courir à Yizko, l’office des morts,
d’où l’on faisait sortir les enfants en ordre et en silence.

Pourquoi ? Parce qu’y est demandée l’intercession des défunts.
Précoces, les cerisiers en fleurs pelotaient la clôture des pavillons.
Les crocus crevaient la dernière neige où des ectoplasmes

de pas révélaient la trace de ceux qui ont vécu
là auparavant, quand on sait qu’on occupe leur place.
La voix de mes parents, de leurs amis, résonnait

de langues dures comme fer, tendres comme chair.
Des rafales de conversation percutaient les vitres :
Je l’ai connu au camp, in lager.

Prosze Pani, vous reprendrez bien du gâteau, Madame ?
Bardzo ladny. Excellent.
Il avait l’air polonais, c’est pourquoi il s’en est sorti.

Belle Robe ! To jest piekna, Pani Regina. Sheyn.
Elle courait d’une planque à l’autre. C’est pour ça qu’elle a si peur.
Dizekuje bardzo. A sheyman dank. Thank you very much.

Ce qui m’échappe encore, c’est le simultané :
la beauté ourlée d’horreur, le quotidien
manteau doublé, d’extraordinaire. C’est le miroitement

des lacs, le velouté des arbres sur le parcours des wagons
à bestiaux de Drancy à Auschwitz. Dans le convoi 23
une jeune déportée avait exactement le même nom que moi,

mais parlait une autre langue. Convoi. J’ai cherché
dans le dictionnaire : Transport protégé par une escorte.
Force de protection. Il y avait l’opale de ciels

nacrés comme des coquilles d’huîtres,
de nuages en bancs de naissain.
Certains enfants n’étaient que des matricules. Pourquoi ?

Parce qu’ils étaient trop jeunes
pour dire leur nom. Pourquoi ? Parce que la lumière perçait
entre les barreaux des sièges dans la bibliothèque.

Parce que la lumière était.

Yerra Sugarman, Forms of Gone, The Sheep Meadow Press, New York, 2002, p. 5
Traduction inédite ©Jean Migrenne, 2006

A propos du traducteur, Jean Migrenne  que je remercie chaleureusement d'avoir accepté de traduire ce poème de Yerra Sugarman, pour Poezibao.

Because 
There were days the color of numbers, of runny ink
marks on the arms, the color of iris and storm,
of cattle brand. When I was small,

I thought some people come numbered.
There was the silent ticking of stars, their clear
constant trails, memories floating up from nowhere:

Gedenkst du? Remember? He was a socialist
before the war. Gey shoyn. Go on…There were stories
from the Torah, a Sabbath candelabra (the one thing saved).

Why? Because our minds are like planted fields.
Candy dishes of crystal, rose and blue, bone china,
a bad painting of the Champs Élysées (purchased with care)

the people in it just a few quick brushstrokes. Kosher
bakery cookies, tea served in glass cups, its darkness lightened
by wheels of lemon. There were the swirling rhythms

of the Bible. When you pray you should move
your lips. Why? Because God must hear
each word. You should shuckle back and forth,

sway. Why? Because the spirit of man
is a candle. There was the rush to Yizkor services
when children were hushed and filed out of the sanctuary.

Why? Because the dead are asked to intercede.
Early cherry blossoms pawed the suburban fences.
Crocuses speared through late snow where we found ghost

boot-holes, paths that made you know
someone had lived before and now you were taking
their place. The voices of my parents and their friends

hard as iron, soft as pulp. The languages
they spoke pellets of hail against a window.
I met him in the camp, in lager.

Prosze Pani, please Madam, take more cake.
Bardzo ladny. Very good.
He looked like a Pole, that’s how he survived.

Beautiful dress! To jest piekna, Pani Regina. Sheyn.
She ran from one hiding place to another. That’s why she’s so nervous.
Dziekuje bardzo. A sheyem dank. Thank you very much.

What I still don’t understand—the simultaneity:
beauty fringing horror, the everyday
lined like a coat with the fabric of the extraordinary. A glitter

of lakes, the plush of trees alongside the route of freight trains
from Drancy to Auschwitz. On Deportation Convoy 23,
there was a girl with my name, my name exactly,

just another language. Convoy, I look up
the meaning: To accompany on the way
for protection. A protecting force. There were skies

opalescent as the insides of oyster shells, clouds
like schools of newly hatched fish.
Some of the children were listed only by number. Why?

Because the infants were too young
to say their names. Why? Because there was light
reaching through the ribs of the library chairs.

Because there was light.


Yerra Sugarman, Forms of Gone, The Sheep Meadow Press, New York, 2002, p. 5.

Yerra Sugarman dans Poezibao :

Fiche bio-bibliographique extrait 1 À Miklós Radnóti, extrait 2

Anthologie permanente : Gustave Roud

Renaître avec le monde, naître ave lui…Que de vagabonds, que de sentinelles à travers les siècles ont connu silencieusement ce quotidien miracle ! Mais c'est en juin peut-être qu'il atteint ici sa toute plénitude, sa toute pureté. Annoncé par un chant d'alouettes très haut perdues et cette sorte d'aérien malaise, de pâlissement du ciel, cette transparence à son flanc où le regard peu à peu s'attache, et le coup d'aile aussi du vent d'aube glacé, il y a soudain un suspens universel d'une seconde à peine, un instant indicible où l'on ressent autour de soi le monde. Le monde déjà surgi de son sommeil, mal séparé de l'ombre, et qui attend d'être, immobile, silencieux, lourd de tout son poids terrestre, frémissant de tout ses feuillages, prêt à luire de toutes ses rosées dès que cette flaque d'or par un invisible rayon fomentée au creuset d'azur des montagnes jaillera le nouveau soleil. Instant où une interrogation profonde envahit l'âme : "Ce monde va-t-il retrouver son visage d'hier et sa fatigue, rentrer docilement dans l'ornière temporelle sous un soleil tout de suite vieilli ? OU va-t-il demeurer pur comme à cette seconde où il respire au bord même de l'être dans sa jeunesse éternelle, et redevenir ce qu'il fut jadis, à l'aube des temps : le Jardin ?" Vertige du possible ! Il se creuse lentement jusqu'à l'angoisse, mais la fatigue enfin l'endort et sommeil triomphe.

Gustave Roud, extrait de Halte en juin publié en 1942, cité in Gérard Titus-Carmel, Gustave Roud, Une solitude dans les saisons, Jean-Michel Place Poésie, 2005, p. 72.

Anthologie permanente : Marie Etienne

   

                                  

4. "il faut te dire, Boris, que je n'aime pas la mer" écrivait Marina à Boris Pasternak.
    Elle séjournait pourtant au bord de l'océan, à Saint-Gilles-sur-Vie.
    Venue là de Paris, pour passer des vacances ?
    Elle est déjà exilée, que venait-elle chercher au sud de Noirmoutier ?
    Dans ce bourg qui s'appelle à présent Saint-Gilles-Croix-de-Vie, "dénué de panache, buissons, sables et croix", elle court voir si laVie remonte ou redescend.
    La Vie est la rivière.
    On dit parfois : la vie est un long fleuve.
    Lorsqu'on est en Bretagne, elle est plutôt la mer qui arrive et repart, qui dénude la terre, qui la transforme en sol de lune, puis qui revient, qui la recouvre.
    Les yeux l'identifient quand elle a disparu, identifient le manque d'elle, à cause des presqu'îles et des îles bleutées qui marquent sa limite, ou le début du ciel.
    La mer, dit Marina, elle est insurmontable et humiliante.
    "…. la dictature, Boris, et la fierté blessée."
    En attendant qu'elle revienne, ce qui semble jamais, la vase a pris la place, elle miroite comme l'eau.
    Quelques rochers très noirs cassent sa platitude, on les croirait à contre-jour, on se croirait au crépuscule, près d'un cratère, d'une terre pétrifiée.
    Cependant la lumière vient d'en haut, à travers une brume invisible.

Marie Etienne, Roi des Cent Cavaliers, Flammarion, 2002, p. 12. 

fiche bio-bibliographique de Marie Etienne

Anthologie permanente : Jean Mambrino

Pour saluer la parution de Comme un souffle de rosée bruissant de Jean Mambrino aux Éditions Arfuyen.
(Une soirée de lecture-rencontre est organisée le 6 février à 20 h avec Jean Mambrino à l'Espace Poveda, 4, rue Léopold-Robert, 75014 Paris
Métro : Vavin, Raspail ou Port-Royal.
Contact : 06 70 52 18 62.)

37
Toute beauté brûle à petit feu, et se défait
avec tendresse, lentement, comme l'aster,
gloire de l'automne, et l'iris si fragile
qu'il faut le transporter dans ses langes.
Les chatoyantes ainsi se changent, se déguisent
en leurs couleurs aux odeurs de délices.
Certaines ne s'ouvrent que la nuit
On les dirait pressées de disparaître,
de s'effacer. La créature belle,
la grâce, la pensée, ne peut jamais
s'appartenir, elle consume son éclat
pour tout remettre à qui s'en vient vers elle.
Peut-on posséder un regard ? un baiser ?
Et celui qui l'accueille remet l'offrande
à l'instant qu'il la reçoit. La source
de ce don ne garde rien d'elle-même,
puisqu'elle n'existe que par son abandon.

Jean Mambrino, Comme un souffle de rosée bruissant, Arfuyen, 2006, p. 53.

fiche bio-bibliographique de Jean Mambrino