Poezibao

Anthologie permanente : Marilyn Hacker

Hiver de cancer (extrait)

[...]

Nul corps ne cesse de rêver d’avoir vingt-cinq ans
ou douze, ou dix, alors que le possible est
un long chemin abrité du deuil par des peupliers,
nager dans le fleuve, suivre la sente, pénétrer
par le portail ouvert, trouver la ruche dorée
ruisselante de miel liquide. Risible
fantasme si, entre-temps, d’invisibles
entropies barrent les routes, et si l’on atteint
une ruine, où des arbres frappés de calvitie
s’étiolent au bord d’un fleuve qui s’envase.
Le soleil couchant a affreusement l’air de sang.
L’essaim flottant n’a rien à pardonner.
Ta voix implore l’indifférente nuit :
"Je ne sais pas encore mourir. Laisse-moi vivre. "

Marilyn Hacker, La Rue palimpseste, traduction Claire Malroux, Éditions de la Différence, 2004, p. 51 et 52.

No body stops dreaming it’s twenty-five,
or twelve, or ten, when what is possible’s
a long road poplars curtain against loss, able
to swim the reiver, hike the culvert, drive
through the open portal, find the gold hive
dripping with liquid sweetness. Risible
fantasy, if, all the while, invisible
entropies block the roads, so you arrive
outside a ruin, where trees bald with blight
wane by a river drained to sluggish mud.
The setting sun looks terribly like blood.
The hovering swarm has nothing to forgive.
Your voice petitions the indifferent night :
”I don’t know how to die yet. Let me live.”

Marilyn Hacker sur Poezibao : (le premier lien renvoie à une fiche qui contient de nombreux liens, notamment en anglais)

bio-bibliographie et photo de Marilyn Hacker,
aux 20 ans du Nouveau Recueil,
une rencontre avec Marilyn Hacker, 
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5,
article ghazal,
une intervention sur la sextine,
rencontre avec Claire Malroux sur la traduction réciproque,
une traduction de Follain,

Anthologie permanente : Brice Petit

                              

En solidarité avec le poète Brice Petit (voir les derniers développements de l’affaire Brice Petit/Jean-Michel Maulpoix sur le site Maulpoix.net ) ; mais aussi pour la force de sa poésie. Un bon moyen de le soutenir est d’acheter son livre Le Mot que je porte.

Tu dois venir d’un avenir obstrué

sourire aux choses obscures
ici ou là le même vide
s’entraîne à renoncer

à boucher

cette épaisseur est simple
ce qui brille
c’est le silence

il ne s’entend lui-même

cette errance soufflée elle aussi
éclaircit

enfin tout est en deux pour perdre

l’orientation

ou descendre en rappel –

mais que de mots voulant rejoindre
le fondement du rien

plus bas se rouvrent comme orifices.

Brice Petit, Le mot que je porte, Éditions Grèges, 2005, p. 39.


Bio-bibliographie de Brice Petit , extrait 1 (Le mot que je porte)

Affaire Brice Petit/Jean-Michel Maulpoix :
Les faits, deux écrivains face à la justice,
une lettre de Jean-Michel Maulpoix,
une lettre de Brice Petit,
lettre de JM Maulpoix (fin octobre 2005),

Anthologie permanente : Florence Pazzottu

alors oui
; fini la ronde des pronoms
l’ode grammaticale la secousse
pour rire l’éloquence qui signe le silence
après-crime l’opacité des coups ; oui : de fin hurlement
une pointe opérant jusqu’au plus petit point
(distinguant-réparant) ouvrant loin
la racine ; le futur déploiement
d’(réservé) infini
> oui <

Florence Pazzottu, l’Inadéquat (le lancer crée le dé), Flammarion, 2005, p. 90

voir la fiche de Florence Pazzottu

Anthologie permanente : André Ughetto

Pour saluer la parution récente d’un nouveau livre d’André Ughetto, Rues de la Forêt Belle, ches Le Taillis Pré. (Ci-dessous, quatrième de couverture de ce livre)

                               

Arbres passant votre chemin,
solitaires disant le but de notre marche
feuillages lumineux, numineux, loquaces
prophéties de ces troncs abattus, foudroyés,
je nommerai vos régions vos régimes,
Oliviers couronnés de pâleur
Lauriers cernés d’une gloire odorante,
Bouleaux médecins,
Peupliers miroitants télégraphes,
Mélèzes masqués d’hivernale transparence,
Sapins priant sous la capuche,
Chênes seigneurs du Temps,
Forêts, vergers, jardins,
Syllabaires de la nature.

André Ughetto, Rues de la Forêt Belle, le Taillis Pré, 2005, p. 25.

voir la fiche d’André Ughetto

Anthologie permanente : Marina Tsvétaïeva

                                    

Voici – de nouveau – une fenêtre
Où – de nouveau – on ne dort pas.
On y boit du vin – peut-être -,
On n'y fait rien – peut-être - ,
Ou alors, tout simplement,

Deux mains ne peuvent se séparer.
Il y a dans chaque maison,
Ami, une fenêtre pareille.

Le cri des séparations, des rencontres –
Toi, fenêtre dans la nuit !
Des centaines de bougies – peut-être - ,
Trois bougies – peut-être… -
Pas cela, et pas de repos
Pour mon esprit.
Et cela – cette chose même –
Dans ma maison.

Prie, mon ami, pour la maison sans sommeil,
Pour la fenêtre éclairée !

23 décembre 1916

Marina Tsvétaïeva, L'offense lyrique, présentation et texte français de Henri Deluy, Fourbis 1992, p. 64.

Bio-bibliographie de Marina Tsvétaïeva,
concert-lecture (05),extrait 1, extrait 2,

Anthologie permanente : Bernard Noël

Pour saluer la parution aux Editions de l’Amourier de La Vie en désordre.

l’inconnu veut traverser l’œil
le sens efface le visible
racle même la ride verbale

sous le manque seul absolu
l’unique est un désir latent
toute apparition tremble en vain

la divine évidence du rien
brutalement montre le trou
soudain creusé en pleine face

Bernard Noël, La vie en désordre, Éditions de l’Amourier, 2005, P. 36

bio-bibliographie de Bernard Noël

Anthologie permanente : Emily Dickinson

Nous nous habituons à la Ténèbre –
Quand la Lumière manque –
Comme lorsque, pour attester son Bonsoir
La Voisine lève la Lampe –

Un Instant – Nous marchons incertains
Dans la nouveauté de la nuit –
Puis – au Noir adaptons notre Vue –
Et tête haute – trouvons la Route –

Ainsi de Ténèbres – plus vastes –
Ces Crépuscules du Cerveau –
Quand nulle Lune ne se manifeste –
Nulle Étoile – au-dedans – ne perce –

Les plus Braves – tâtonnent un peu –
Et parfois heurtent un Arbre
En plein Front – mais à mesure
Qu’ils apprennent à voir –

Ou bien la Ténèbre s’allège –
Ou quelque chose dans la vue
A la Minuit s’adapte –
Et la Vie va presque droite. (419)

Emily Dickinson, Une âme en incandescence (poèmes), traduction Claire Malroux, Éditions José Corti, 1998, Cahier 15, P 123.

                               

We grow accustomed to the Dark –
When Light is put away –
As when the Neighbor holds the Lamp
To witness her Goodbye –

A Moment – We uncertain step
For newness of the night -
Then – fit our Vision to the Dark –
And meet the Road – erect –

And so of larger – Darknesses –
Those Evenings of the Brain –
When not a Moon disclose a sign –
Or Star – come out – within –

The Bravest – grope a little
And sometimes hit a Tree
Directly in the Forehead –
But as they learn to see –

Either the Darkness alters –
Or something in the sight
Adjusts itself to Midnignt –
And Life steps almost straight. (419)

Emily Dickinson sur Poezibao :
Bio-bibliographie d'Emily Dickinson

extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5,

Compte rendu du livre de Claire Malroux, autour d’Emily Dickinson, Chambre avec vue sur l’éternité,

entretien avec Claire Malroux autour d’Emily Dickinson

Anthologie permanente : Lionel Richard

Deux textes de Lionel Richard :

arbeit macht frei

j’oublie le matin qui s’ouvre sur votre rosée
fleurs sans grâce mots défigurés

sur la terreur et le mensonge
nuit de silence nuit sanctifiée
les cœurs de noël leur sont bien arrivés

comme des blattes sur un mur
les ont écrasés

et la lumière c’est la nuit
car les mots se sont perdus avec eux
dans l’anus du monde qu’ils se sont inventé

(p. 22)
(faut-il rappeler que "arbeit macht frei" autrement dit, "le travail rend libre", était l’inscription portée par les nazis à l’entrée des camps de concentration ?

                                    

L’oubli des lâches

un monstre aux dents de fer mord ma mémoire
m’éclabousse de noms qui n’ont pas d’histoire

modèles où je plie dettes de survie
simples noms sur lesquels ma force vacille
et dont je n’ai pourtant que fumée pour images

milliers de souvenirs qui êtes miens
sans m’appartenir
cessez donc
de me picorer le foie

vous ne succomberez pas à l’oubli des lâches
(29)

Lionel Richard, Marchandises non dédouanées, Didier Devillez éditeur, 2001.

voir la fiche bio-bibliographique de Lionel Richard

Anthologie permanente : Geneviève Pastre

                   

Le poème dont je donne un extrait ici a été publié dans le numéro 7 de la revue Siècle 21, dans un dossier compilé par Marilyn Hacker et dédié au thème de la rue.

 

PAR PARIS ME PROMENANT

à Charles d’Orléans et à Marilyn Hacker

Par Paris me promenant, un samedi après-midi
                En revenant de la manif’,
                quittée place de la République
                Je flânais en solitaire
                avant d’aller à un
                rendez-vous ; secret.            
                J’avais tant et tant bavardé,
rencontré d’amis, discuté,
et battu le pavé,
                que je m’étais rassasiée
de bruits de rires et de cris bien scandés.

Par Paris donc me promenant, goûtant l’instant
de paix de flânerie, selon mon habitude,
J’allais sans savoir où et suivant mon instinct, comme on va sur le Causse, au soleil et au vent,
vers quelque arbre lointain,
Tournai à quelque arête ou angle de maison, et traversai, je m’en souviens, la rue de Bretagne,
refusai la rue de Saintonge, trop sombre,
pris la rue Vieille-du-Temple, quand

au Bourg-Tibourg
                je tombai en arrêt
sur un marché en plein air
ombre et soleil un peu de vent,
un marché des
                "provinces gourmandes de France"
[...]

Geneviève Pastre, in Siècle 21, n° 7, p. 92.

Lire la fiche bio-bibliographique de Geneviève Pastre

Anthologie permanente : Jacques Ancet

En écho à la citation incluse dans le texte de Jean-Gabriel Cosculluela choisi pour l’anthologie permanente, le dimanche 30 octobre, un texte de Jacques Ancet

Au même instant – n’importe où – , ce qui se
déchire. Sous le ronflement du tracteur
poussière et hurlements. Au bord du toit, le
trille du pinson. L’arrosoir près de la porte.
Tout ce qui rassure. L’ombre passe derrière la
vitre, le visage s’arrête. Dans la sandale, le pied
remue. Le soleil est une porte entr’ouverte.
Celui qui va parler ne parle pas. Seule sa main
bouge. Et ses cheveux, avec le vent. J’écoute.
Je n’entends rien et j’entends tout : la porte
qui grince, le chat, la mobylette, les mouches
le cœur posé sur la main, l’avion, la montagne
qui vibre et le silence par dessous. Fourmis et
pucerons rivalisent dans l’infime. Je suis
perdu en plein milieu du jour.

Jacques Ancet, Diptyque avec une ombre, Arfuyen, 2005, p. 64.

Bio-bibliographie de Jacques Ancet,

d’autres extraits sur Poezibao
extrait 1, extrait 2, extrait 3,

A propos de du livre La dernière phrase, un texte de Jacques Ancet et la fiche de lecture du livre un texte de JA sur La dernière phrase,

fiche lecture de la Dernière Phrase