Poezibao

Anthologie permanente : Lina Zerón

PAPILLONS PARME

Je fus graine du soleil plantée en terre,
Mise au monde par une tempête d’eau
entre poussière stellaire et cri plaintif coloré.

Je voulais naître papillon,
aigle
et que des plumes dorées me poussent,
mais je suis née figuier aux racines énormes
et des branches me sortirent
et, des feuilles, de ces branches
et des yeux me naquirent dans l’écorce.

Des feuilles, poussèrent des colombes
et elles bercèrent mes doigts rougis de soupirs
et mes mains éventèrent les obscurités
et je goûtai la pomme de l’Eden.

Je connus la saveur du sang
et les os me déchirèrent
et j’appris à pleurer avec mon ombre
et à charger la croix du fruit de Marie
mais je goûtai aussi le miel sacré de la rose
et la viande de l’agneau
et dans les veines j’eus du sang vierge
et, entre mes jambes, le jus d’Adam courut.

Mon ventre mis au monde des papillons parme
que je nourris de sève pure de l’abeille
et je me transformai en Orme
pour ne défendre ni les fruits
ni les sécheresses
ni les orages
on arracha de la terre mon tronc.

De nombreux printemps avec leurs hivers chantèrent
les figues mûrirent et tombèrent à la vie
elles s’oublièrent de cet arbre
et mes branches restèrent nues

Je cessai d’être figuier et Orme,
Des ailes me poussèrent
et dans les plumes de couleurs
et dans les eaux colorées
et je me transformai poisson-hirondelle

Mes larmes humidifient les écailles
et les soupirs font voler mes ailes
lorsque je vois les graines que mes fruits donnèrent.

Je suis heureuse de n’être pas née figuier,
De devenir Orme
et maintenant être poisson-hirondelle
sans nid fixe et sans chaînes.

© Lina Zerón
Traduction Pierre Clavilier

MORADAS MARIPOSAS

Fui semilla de sol plantada en la tierra,
parida por un tornado de agua,
entre polvo estelar y alarido de colores.

Yo quería nacer mariposa,
águila
y que me crecieran doradas plumas,
pero nací higuera de enormes raíces
y me salieron ramas
y de las ramas hojas
y me nacieron ojos en la corteza.

De las hojas brotaron palomas
y acunaron suspiros mis rojos dedos,
y mis manos abanicaron tinieblas
y probé la manzana del edén.

Supe del sabor de la sangre
y me punzaron los huesos
y aprendí a llorar con mi sombra
y a cargar la cruz del fruto de María
pero también probé la miel sagrada de la rosa
y la carne del cordero
y tuve sangre virgen en las venas
y entre mis piernas el jugo de Adán corrió.

Mi vientre parió moradas mariposas
que alimenté con savia pura de abeja
y me convertí en Olmo
para defender los frutos
y ni sequías
ni tempestades
arrancaron mi tronco de la tierra. 

Cantaron muchas primaveras con sus inviernos,
maduraron los higos y a la vida cayeron
y se olvidaron de este árbol
y desnudas quedaron mis ramas.

Dejé de ser higuera y Olmo,
me crecieron alas
y en las plumas colores
y en los colores agua
y me convertí en pez-golondrina.

Mis lágrimas humedecen las escamas
y los suspiros hacen volar mis alas
cuando veo las semillas que mis frutos dieron.

Soy feliz de haber nacido higuera,
volverme Olmo
y ahora ser pez-golondrina
sin nido fijo y sin cadenas.

© Lina Zerón

voir la fiche bio-bibliographique de Lina Zerón

Anthologie permanente : Jean-Michel Maulpoix

En soutien à Jean-Michel Maulpoix et Brice Petit

En attendant de pouvoir, dans quelques jours j’espère, introduire Brice Petit dans l’anthologie permanente de Poezibao, j’ai choisi aujourd’hui un texte de Jean-Michel Maulpoix.
Car comme le rappelle François Bon, il n’est meilleur moyen de soutenir des écrivains en difficulté que d’acheter leurs livres.
J’en profite pour annoncer qu’un recueil de Jean-Michel Maulpoix Une histoire de bleu suivi de L’instinct de ciel paraîtra en Poésie/Gallimard à la fin du mois de novembre 2005.

L’affaire Brice Petit/ Jean-Michel Maulpoix sur Poezibao :
Les faits, deux écrivains face à la justice, une lettre de Jean-Michel Maulpoix, une lettre de Brice Petit (en suivant ces liens vous trouverez tous les détails de cette affaire ainsi que le moyen de soutenir les deux écrivains)

Le bleu ne fait pas de bruit.

C’est une couleur timide, sans arrière-pensée, présage ni projet, qui ne se jette pas brusquement sur le regard comme le jaune ou le rouge, mais qui l’attire à soi, l’apprivoise peu à peu, le laisse venir sans le presser, de sorte qu’en elle il s’enfonce et se noie sans se rendre compte de rien.

Le bleu est une couleur propice à la disparition.
Une couleur où mourir, une couleur qui délivre, la couleur même de l’âme après qu’elle s’est déshabillée du corps, après qu’a giclé tout le sang et que se sont vidés les viscères, les poches de toutes sortes, déménageant une fois pour toutes le mobilier de nos pensées.

Indéfiniment, le bleu s’évade.
Ce n’est pas, à vrai dire, une couleur. Plutôt une tonalité, un climat, une résonance spéciale de l’air. Un empilement de clarté, une teinte qui naît du vide ajouté au vide, aussi changeante et transparente dans la tête de l’homme que dans les cieux.

L’air que nous respirons, l’apparence de vide sur laquelle remuent nos figures, l’espace que nous traversons n’est rien d’autre que ce bleu terrestre, invisible tant il est proche et fait corps avec nous, habillant nos gestes et nos voix. Présent jusque dans la chambre, tous volets tirés et toutes lampes éteintes, insensible vêtement de notre vie.

Jean-Michel Maulpoix, Une histoire de bleu, Mercure de France, 1992, p. 47.

voir la fiche bio-bibliographique de Jean-Michel Maulpoix

Autres textes de Jean-Michel Maulpoix dans Poezibao : aux 20 ans du Nouveau Recueil, extrait 1, extrait 2

Anthologie permanente : June Shenfield

Le deuil (extrait)

[...]

J’étais l’enfant aux chants d’ailleurs
A m’en tuer l’entendement
Une étoile jaune
Me torturait la langue.

Fuyant la chambre à gaz grand-père
A gagné la Russie à pied
Dans son vieux manteau
Femme et fille l’y ont rejoint.

Hantée par le poids de mon ombre
collée au plancher, des années durant
J’ai dormi dans le lit où mon père est mort
Pelotonnée contre grand-mère
En notre mortalité.

Je suis cela je suis et rien de plus

Un champ qui fait corps
Avec ma carcasse
Ensanglantée s’y cramponne

Les pierres sont trop lourdes
Pour bouger dans mon cimetière où
Les morts amoncelés me hantent

Et grand-mère chaque nuit mourait
A rêver de sa Pologne
Dans ce Nouveau Monde étriqué
de ma mère

June Shenfield, Tristesse, traduction de Jean Migrenne, éditions l’Inventaire, Paris, Centre Régional des Lettres de Basse Normandie, Caen, 2004, p. 13 et 15.

(voir le texte original en dessous de l'image)

                               

Mourning (extrait)

[...]

As a child I sang songs of another country
Killer of my understanding
A yellow star
On my twisted tongue.

To escape the gas my grandfather
Walked into Russia
Wearing an old coat
His wife and child followed.

Haunted by the weight of my shadow
that clung to the floor – for years
I slept on my fathers’s death bed
And cuddled my grandmother
In our mortality.

I am that I am and nothing more

The field within my body
Holds onto a bloodied
Carcass and will not let go.

The stones are too heavy
To move in my graveyard where
The dead walk cluttered in my mind.

And grandmother died each night
Dreaming of Poland
In a small room of my mother’s
New world.
[...]

June Shenfield, Sorrow, traduction de Jean Migrenne, éditions l’Inventaire, Paris, Centre Régional des Lettres de Basse Normandie, Caen, 2004, p. 12 et 14

   

            

Anthologie permanente : Jean-Paul de Dadelsen

Je reviens à Jean-Paul de Dadelsen, en raison une fois encore du choc provoqué par la découverte de son œuvre mais aussi pour conseiller l’écoute, possible en différé sur France Culture, de l’émission qui lui a été consacrée vendredi dernier. Passionnante de bout en bout, émaillée de lectures qui donnent une bonne idée du souffle de cette œuvre et rassemblant autour de Mathieu Bénézet, auteur de l’émission, rien moins de Claude Vigée, Jacques Réda, Baptiste-Marrey, Gérard Pfister et Alain Suied. Avec en plus de très belles archives INA permettant d’entendre Henri Thomas qui a joué un très grand rôle dans l’édition de l’œuvre de Dadelsen. Et la seule des émissions BBC de Dadelsen enregistrée et qui a donné ensuite naissance au très beau poème Ombres. A signaler aussi la très émouvante intervention de Anne de Dadelsen, la fille de Jean-Paul de Dadelsen.

Ecouter l’émission

Je propose un nouvel extrait de Bach en automne (extrait lu dans l’émission cité ci-dessus)

VI
SUR LE NOM DE BACH¹

Dans la gamme couleur d’automne de si bémol mineur, descend
Cette première marche jusqu’à la note sensible ! Le nom alors se hisse
Jusqu’à do, le niveau de la réalité. Et, de nouveau, du même demi-ton
                        Retombe
Sur ce si dont la vibration suspendue appelle une nouvelle ascension.
Le clavier est l’image du monde. Comme l’échelle de Jacob
            Il nous traverse de bout en bout.

Regarde la corde tendue sur son frêle berceau de bois : chaque montée,
Même d’un dièse, augmente son effort. Mais pour descendre, simplement
            Relâche sa contrainte !
Gamme qui s’élève avec peine, telle la femme de Loth, regardant en arrière, et
Sitôt qu’elle cède à sa pente, devient plus lasse encore, plus tendre aussi plus
Condamnée, plus entraînée vers les eaux de l’amertume et de la séparation.
            Que suis-je, livré à moi-même ?

¹Dans la notation allemande, B = si bémol ; A = la ; C = do ; H = si naturel. Ainsi traduit le nom de Bach constitue un thème en si bémol mineur, qu’il a utilisé comme comme troisième thème dans la grande fugue inachevée de l’Art de la Fugue.

Jean-Paul de Dadelsen, Jonas, suivi de Les Ponts de Budapest et autres poèmes, Poésie/Gallimard n° 405, 2005, p. 31

Voir la fiche de Jean-Paul de Dadelsen

Lire un autre extrait de Bach en automne

Lire la fiche de lecture du Poésie/Gallimard Jean-Paul de Dadelsen qui vient de sortir

Anthologie permanente : Neide Archanjo

                                                                                                    C’était Août
                                                                                    et on eût dit septembre
                                                                                                    C’était Août

À la manière
de qui lit le poème
en caressant des cicatrices.

À la manière
de qui parcourt un livre
illuminant chapitres
entrelignes intrigues.

Je lus l’Ange

Neide Archanjo, Petit oratorio que le poète dédie à l'ange, traduit du brésilien par Véronique Basset, texte bilingue, Editions Eulina Carvalho, 2003, p. VI.

(version originale sous l'image)

                                                                                                       Era agosto
                                                                                     e parecia ser setembro.
                                                                                                        Era agosto.

À maneira
de quem lê poesia
acariciando cicatrizes.

À maneira
de quem lê um livro
iluminando capítulos
entrelinhas enredos

Li o Anjo.

Neide Archanjo, Petit oratorio que le poète dédie à l'ange, traduit du brésilien par Véronique Basset, texte bilingue, Editions Eulina Carvalho, 2003, p. VI. 

 
voir la fiche de Neide Archanjo

Anthologie permanente : Yves Bonnefoy

 

                                                            UNE PIERRE

                                                             Il se souvient
                                        De quand deux mains terrestres attiraient
                                                        Sa tête, la pressaient
                                            sur des genoux de chaleur éternelle.

                                         Étale le désir ces jours, parmi ses rêves,
                                            Silencieux le peu de houle de sa vie,
                                       Les doigts illuminés gardaient clos ses yeux.

                                           Mais le soleil du soir, la barque des morts,
                                               Touchait la vitre, et demandait rivage.

Yves Bonnefoy, Les Planches courbes, Mercure de France, 2001, p. 38.

voir la fiche bio-bibliographique d’Yves Bonnefoy

 

Anthologie permanente : Marianne Moore

Séjour dans la baleine

Tentant d’ouvrir des portes verrouillées avec une épée, enfilant
        les pointes d’aiguilles, plantant des arbres ombrageux
        à l’envers ; avalée par l’opacité d’une autre que les mers
aiment plus que toi, Irlande –

tu as connu encore et toujours toutes sortes de pénuries.
        Des harpies t’ont obligée à fabriquer
        des fils d'or avec de la paille et tu as entendu les hommes dire :
« il y a en elle un tempérament féminin en opposition directe avec le nôtre

qui lui fait faire ces choses-là. Circonscrite par un
        héritage de cécité et d’incompétence
        naturelle, elle deviendra raisonnable et sera forcée de renoncer.
Contrainte par l’expérience, elle rebroussera chemin :

l’eau veut retrouver sa bonace » :
        et tu as souri. « L’eau agitée est loin
        de la bonace ». Tu l’as vue, quand les obstacles vinrent barrer
la route, se lever automatiquement

Marianne Moore, Poésie complète, Licornes et sabliers, édité et traduit par Thierry Gillyboeuf, José Corti, 2004, p. 109

voir la fiche de Marianne Moore

Anthologie permanente : François Cheng

A l’occasion de la publication toute récente en Poésie/Gallimard, d’une anthologie de sa poésie composée par François Cheng lui-même et regroupant des extraits provenant de cinq recueils (voir la fiche de François Cheng et la bibliographie) : Double Chant, Cantos toscans, Qui dira notre nuit, Le long d’un amour, Le livre du vide médian.

Antique vaisseau un jour sauvé des eaux.
Antique cité : lieu de notre fondation,
De notre volonté de demeurer
Ici, et d’accéder à l’au-delà.
Tours et coupoles toujours plus élevées ;
Pour qui, pour quoi ? Où sont-ils à présent,

Oiseaux surnaturels, monstres marin ?

( extrait de Cantos Toscans, p. 115)

Car ce qui a été vécu
        sera rêvé
Et ce qui a été rêvé
        revécu

Nous n’aurons pas trop de nuits

Pour brûler les branches tombées
        à notre insu
Pour engranger l’odeur durable
        des fumées

(extrait de Qui dira notre nuit, p. 224)

François Cheng, A l’Orient de tout, Poésie/Gallimard n° 403, 2005

Fiche bio-bibliographique de François Cheng

Anthologie permanente : Marie-Florence Ehret

11

Corbeaux corneilles choucas ou freux
oiseaux d'hiver
de noire beauté
qui tournaient sur
les terres grasses
comme des entrailles.

Corbeaux corneilles choucas ou freux
oiseaux d'hier
de haute enfance
témoins sans témoins
du pus blanc qui bouche
l'œil trop bleu du ciel

avec vous je croasse et craille.

22

Au bord des terres noires
les freux soulèvent
le poids blanc du ciel
de leurs ailes puissantes.

Ils tournent en criant
mais personne ne lève plus
la tête comme on lève
un verre pour trinquer à la mort.

Marie-Florence Ehret, Plus vite que la musique, inédit

voir la fiche de Maire-Florence Ehret.

Et un autre extrait du même recueil inédit.

Anthologie permanente : Jean-Paul de Dadelsen

Pour saluer la parution d’un tout nouveau et indispensable Poésie/Gallimard, qui met à la portée de tous une œuvre extraordinaire et bien trop tenue dans l’ombre, celle de Jean-Paul de Dadelsen. Une émission lui est consacrée vendredi soir sur France Culture.

extrait de Bach en automne

II

J’ai connu jadis les jours de marche, les ormes vers le soir énumérés
        De borne à borne sous le soleil chromatique,
L’auberge à la nuit où fument quenelles de foie et cochon frais.
Jadis à libres journées j’ai marché jusqu’à Hambourg écouter le vieux maître.
        Haendel en chaise de poste s’en est allé
Distraire le roi de Hanovre ; Scarlatti vagabonde dans les fêtes d’Espagne.
            Ils sont heureux.

Mais à quoi serviraient les pédales des orgues, sinon
        À signifier la route indispensable ?
Sur ce chemin de bois, usé comme un escalier, chaque jour, que ce fût
Sous les trompettes de Pâques ou les hautbois jumeaux de Noël,
        Sous l’arc-en-ciel des voix d’anges et d’âmes,
De borne à borne répétant mon terrestre voyage, j’ai arpenté
        La progression fondamentale de la basse.

Au-dessus de la route horizontale par où les négociants partent non sans péril
        Marchander aux échoppes de Cracovie
les perruques, les parfums, les peaux apportées des éventaires de Novgorod,
Seule l’alouette s’élance dans la verticale divine.
        Avant qu’à la suite de son Soleil
Hors de la tombe, de l’ordre, de la loi, l’âme éployée ne parvienne à jaillir.
        La terre apprise avec effort est nécessaire.

Jean Paul de Dadelsen, Bach en automne, in Jonas suivi de Les Ponts de Budapest et autres poèmes ; présenté par Henri Thomas et Denis de Rougemont. Édition des Ponts de Budapest et autres poèmes par Baptiste-Marrey , Collection Poésie/Gallimard N° 405, 2005,  p. 25.

voir la fiche bio-bibliographique de Jean-Paul de Dadelsen