Poezibao

Anthologie permanente : Nelly Sachs

DÉSHÉRENCE ! peau
dont est enveloppé ce qui est nouveau-né,
et linceul
qu’empruntent encore dans leur sommeil blanc
les êtres partis à la recherche du pays.

Parfois sur l’isthme ultime
du sang
résonne la corne de brume
et le matelot noyé chante

ou sur le sentier sablonneux
courent des traces,
labyrinthes de nostalgie,
telles des coquilles d’escargot brisées
portant du vide sur leur dos –

Derrière le crépuscule
musique des merles

des morts dansent
fétus en fleurs de vent –

Nelly Sachs, Exode et Métamorphoses, traduction Mireille Gansel, Champ Vallon, 2002, p. 44.

Lire la fiche bio-bibliographique de Nelly Sachs,

et d’autres extraits de son œuvre :
extrait 1, extrait 2, extrait 3

Anthologie permanente : Gérard Titus-Carmel

De toutes les traces anciennes qui constamment
remontaient comme salpêtre, ne reste plus que
quelques marques irisées de ciel débordant le jonc
de la cicatrice. Il fallait contenir l’avancée de cette
pâle moisissure qui rongeait les bords ; à cet effet
nous devions sans relâche veiller sur ce jardin, comme
à toute heure nous devions nettoyer la blessure. Puis
laisser faire le temps, suivant l’expression, qui toujours
s’emploie à nous faire oublier le jour : car bientôt
l’herbe repousse, qui se mêle aux motifs du pavement,
elle le ganse d’un étroit liséré de fourrure rase, presque
soyeuse. Voilà donc que par esprit d’escalier, tu
évoques le creux des aisselles, où se loge l’ombre la
plus secrète du corps, à cette articulation du bras
qui commande les gestes larges et impatients, les
moins contrôlables. C’est notre façon, pensons-nous,
d’inscrire plus aisément nos plus noires fureurs, en de
tels quartiers.

Gérard Titus-Carmel, Epars, Le Temps qu’il fait, 2003, p. 178.

voir la fiche bio-bibliographique de Gérard Titus-Carmel

Lire un autre extrait de son oeuvre

Anthologie permanente : Sabine Macher (et Marie de France)

0 Mon polymorflaichevrefoil

1 Marie de France écrivait
2 je ne sais à quel heure quel lai
3 j’écris à vingt deux heures trente huit
4 et crains que d’ici à minuite
5 mes yeux se ferment sans avoir pu
6 dépasser cette ligne du
7 papier aux côtés perforés
8 attendant patiemment ce lai
9 ennuyeux dans ce qu’il promet
10 de dire d’instruire de raconter
11 déjà figé en huit syllabes
12 attirant quelques rimes minabes.
13 Marie de France dont on connaît
14 rien ou presque sauf ses lais
15 et fables dans lesquelles elle dit :
16 si sui de France, num ai Marie.
17 (Marie ai num), en vérité
18 le mistral dans la cheminée
19 de l’appartement rue Dragon
20 elle ne l’entendait pas autant
21 en Angleterre ou à Suhtwales
22 d’où elle nous cunta mut tales
23 si mut veut dire much mucho mas
24 à nouveau à cette ligne lasse
25 je me déclare, ai num Sabine
26 et tard il est dans la cuisine
27 l’ordinateur je veux l’éteindre
28 et demain à nouveau me plaindre
29 de cette aimable invitation
30 à l’automne au poètothon
31 on va écrire en tant de formes
32 dont l’internet nous donne les normes
82 pour ceux tout au moins moins lotis
81 en dictionnaires de poésie
76 ach té té pet poete.rebelle
54 confirme sun num cum cette nouvelle:
33 « On peut d'ailleure remarquer
34 d'une manière générale qué
35 la plupart des poèmes à forme
36 fixe ne sont pas absolument
122 fixes ou n'ont pas atteint leur fi-
44 xité du premier coup du di-
1160 xit dé »
1175 oyé

Sabine Macher, in Métamorphoses, Petite fabrique de poésie, Le printemps des poètes, Seghers, 2005, p. 88 et suivantes.

Lire la fiche bio-bibliographique de Sabine Macher

Rappel : ce recueil publié à l’initiative du Printemps des poètes est fondé sur une commande proposée à plusieurs poètes d’écrire un texte dont la forme est empruntée au vaste répertoire légué par la tradition. Sabine Macher avait choisi le lai, en écho au lai Chievrefoil de Marie de France (1154-1189) publié dans ce même livre et qui commence ainsi :

1 Asez me plest e bien le voil,
2 Del lai qu'hum nume Chievrefoil,
3. Que la vérité vus en cunt
4 Pur quei fu fez, coment e dunt.

(Article à venir dans le lexique de poétique de Poezibao sur le lai).

Anthologie permanente : Hédi Kaddour

Le serpent (extrait)

Il y a toujours quelqu’un pour se souvenir
d’une tranche de pastèque mangée à deux
quand la lumière est à pic
sur les fontaines et à Florence ;
alors, au fond d’un chagrin sans égal,
on peut tenir en respect le Vieillard Temps
et sa manie de tout racler contre les murs ;
mais lui, avec un savoir-faire plus précis
que toutes les insomnies, chope la carte postale,
pisse dessus, et entre deux rires :
« Crétin, ça un événement ? Tu n’es même pas
capable de te rejoindre, tu as livré
ton cul aux mouches et tu te plains de la destinée !
Tout le monde a, comme moi,
d’abord été ce jeune homme qui passe,
en équilibre sur la roue, avec la réussite
pour l’an qui vient ; la suite,
c’est ce qu’on perd entre les jours et l’ombre,
à trop tailler le buisson des voyelles,
et c’est toujours trop tard ;
[...]

Hédi Kaddour, paru dans Action poétique n° 116 (le vers en 1989), in Pascal Boulanger, Une « Action poétique » de 1950 à aujourd’hui, une anthologie, Flammarion, 1998, p. 506.

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Anthologie permanente : Armelle Leclerq

LA VIEILLE AUX CHATS

La vieille aux chats, adossée à la palissade, le  dos en voûte, soudain me parle, près de ce terrain vague où elle vient tous les jours apporter un plat pour les chats errants de la rue – un plat qui  contient de la viande, un peu de pain, des légumes bouillis parfois – soudain me parle, attristée par la rue et dans tous ses états.

La vieille aux chats, elle se plaint, un peu perdue, et montrant du doigt cette rue, là où demain se   construira un immeuble trapu sur le terrain des chats.
Où ira-t-elle les nourrir quand la palissade sera, où, soudain qui me parle, elle se tient, affalée sur la voie ouvrant passage aux grues ?

Car elle y tient, le vieille aux chats, qui parle le dos en voûte et les doigts tordus, à ce terrain vague où depuis longtemps déjà elle revient, à ses moments perdus, glisser entre les planches ce qu’elle tient bien, là dans ses mains, ces gamelles plastique écru qu’elle appelle « plats pour ses chats ».

A corps et cœur perdus, elle se plaint

Armelle Leclercq, Pataquès, Comp’Act, 2005, p. 16.

voir la fiche bio-bibliographique d’Armelle Leclercq

Anthologie permanente : Brice Petit

Pour soutenir Brice Petit et contribuer à faire connaître son travail poétique.
J’ai choisi ce poème, non seulement parce que le titre du recueil récemment publié par Brice Petit en dérive, mais aussi parce que c’est à cause des mots et pour des mots qu’il est mis en cause aujourd’hui. Mots qui lui sont attribués à tort et qu’il porte lourdement aujourd’hui, au point d’en être malade

Le mot qu’il porte

à la hauteur
dans l’épaisseur qu’il a saisie

terriblement le cal
de sa tête

pour le porter
pour en aérer le local

ouvrir le mot

tenir au courant d’air qu’il
a glissé

pour le porter
pour en avoir le libre port
le fret

dans la nuit

s’il n’est pas ralenti
il le tiendra

de toute sa tête

dans un emportement de l’incohérence.

Brice Petit, Le mot que je  porte, Éditions Grèges, 2004, p. 79. 

voir la fiche bio-bibliographique de Brice Petit

Anthologie permanente : Adrienne Rich

DÉDICACES

Je sais que tu lis ce poème
tard, avant de quitter ton bureau
avec l’unique halo jaune vif de sa lampe et sa fenêtre qui s’assombrit
dans la lassitude d’un immeuble noyé de silence
longtemps après l’heure de pointe. Je sais que tu lis ce poème
debout dans une librairie loin de l’océan
par un jour gris de début du printemps, de minces flocons chassés
à travers les espaces immenses des plaines autour de toi.
Je sais que tu lis ce poème
dans une chambre où tu as dû supporter trop de choses
où les draps traînent en anneaux inertes sur le lit
et la valise ouverte parle de fuite
mais tu ne peux pas partir encore. Je sais que tu lis ce poème
alors que la rame du métro ralentit et avant de grimper en courant l’escalier
vers un nouveau genre d’amour
que ta vie ne t’a jamais permis.
Je sais que tu lis ce poème à la lueur de l’écran de télévision
où des images silencieuses défilent en tressautant
pendant que tu attends le bulletin sur l’intifada
Je sais que tu lis ce poème dans une salle d’attente
de regards noués et dénoués, d’identité avec des inconnus
[...]
1990-1991

Adrienne Rich, extrait de An Atlas Of the Difficult World, 1991, traduit de l’anglais par Claire Malroux, in Le Nouveau Recueil, n° 49, décembre 1998-Février 1999, p. 59.

I know you are reading this poem
late, before leaving your office
of the one intense yellow lamp-spot and the darkening window
in the lassitude of a building faded to quiet
long after rush-hour. I know you are reading this poem
standing up in a bookstore far from the ocean
on a grey day of early spring, faint flakes driven
across the plains' enormous spaces around you.
I know you are reading this poem
in a room where too much has happened for you to bear
where the bedclothes lie in stagnant coils on the bed
and the open valise speaks of flight
but you cannot leave yet. I know you are reading this poem
as the underground train loses momentum and before running
up the stairs
toward a new kind of love
your life has never allowed.
I know you are reading this poem by the light
of the television screen where soundless images jerk and slide
while you wait for the newscast from the intifada.
I know you are reading this poem in a waiting-room
of eyes met and unmeeting, of identity with strangers.

lire la fin de ce poème en anglais

la fiche bio-bibliographique d’Adrienne Rich et un autre extrait de son œuvre
Rich Adrienne,  extrait 1,

Anthologie permanente : William Carlos Williams + Bernard Chambaz

Bousculées comme le sont les eaux qui gagnent
la berge, ses pensées
s’entrelacent, se repoussent et se recoupent,
s’élèvent en évitant les rochers et les contournent
mais toujours peinent plus avant – ou creusent
leurs remous et tourbillonnent, guettées par une
feuille ou l’écume caillée, comme
oublieuses .
Repartent plus tard à l’assaut et
suivies de hordes successives
qui les pressent – elles se fondent à présent
coulées comme la glace dans leur célérité,
se calment ou semblent se calmer tandis qu’enfin
elles se jettent et meurent et
tombent, tombent dans l’air ! comme si
elles flottaient, délivrées de la pesanteur,
se désunissent, en charpie ; hébétées, ivres
du désastre de la chute
elles flottent en porte-à-faux
pour heurter les rochers : jusqu’à ce grondement,
comme si l’éclair avait frappé

William Carlos Williams, Paterson, livre 1, Les contours des géants, traduction de Yves di Manno, José Corti, 2005, p. 16.

….et en contrepoint, parce que c’est à Bernard Chambaz que je dois la lecture de Paterson (Yves di Manno semble aussi avoir une dette envers lui à cet égard puisque tout à la fin de sa nouvelle traduction de Paterson, chez Corti, il nomme parmi les dédicataires « A Bernard Chambaz pour son Été »

    Essayer de reconnaître :

le poids des mots
le poids du silence
les mots du silence
le silence des mots
le pesant de tristesse
le cri
toujours
tourné
vers l’intérieur

     Et aussi poids/pesant = lois des graves = océan, vieil océan constamment rajeuni. Et encore tenter de repérer quelque chose dans cette zone indécise entre les mots et le silence parce que c’est là – pour une bonne part – que se joue la partie
    Demander un coup de main à Ez ou e.e. ou au bon docteur Williams en cas de besoin

Bernard Chambaz, Été, Flammarion, 2005, p. 139 et 140

voir la fiche bio-bibliographique de W.C. Williams

voir la fiche de Bernard Chambaz et d’autres extraits :
Chambaz Bernard, extrait 1 extrait 2 extrait 3 le compte rendu d’une lecture

Anthologie permanente : Béatrice Douvre

Pour rappeler la lecture, ce soir, d’œuvres de Béatrice Douvre à Paris

En double hommage à Béatrice Douvre et à Camille Claudel

[...]

Et le soir coulait soudain
Matière consommée
Loin de l’âtre sans secret
De nos pierres
là-bas moins obscures

Ô Terre c’est ici
Pays d’enfance
C’est toute nuit qui dort dans ta lumière

Et dans ce rêve encore
Les neiges
Profondes balbutièrent

Mais nous avons tourné dans le miroir sans réponse.

Extrait de Sous la sente neigeuse, in Béatrice Douvre, œuvre poétique, préface de Philippe Jaccottet, Voix d’Encre, 2000, p. 19.

Béatrice Douvre dans Poezibao, sa fiche et trois autres extraits de son oeuvre

Douvre Béatrice, extrait 1, extrait 2, extrait 3

photo prise à Dinan dans l'exposition Camille Claudel entre ombre et lumière. Une exposition Camille Claudel devrait se tenir prochainement au Musée Marmottan à Paris. 

Anthologie permanente : Mathieu Bénézet

    Le cœur serait-il, déjà, cette eau étale, ce
bleu dans les paupières ? Tu n’iras pas ; non.
Nul ne t’accompagne ; la lumière est un
poulpe aveugle.

     Puis-je vivre en dehors des mains d’une
femme ? Tu n’as rien dit. C’est vrai

*

    Que nul ne renonce à faire, marchant, le
détour du sentier, puisque je suis ce détour :
cela qui va s’éloignant, te rapprochant de ton
habitation.

     Vois, la lumière scintillait, j’écrivais !

*

     Ouvrir l’intérieur – si invisible sur les
lèvres qui ont chanté : l’intérieur – oursin
tranché en deux – et palpitant.

     Hautes branches dessous quoi nous
avions passé, courbés, enfants qui recher-
chaient le peu de choses qui demeuraient à
dire – si inquiets dans le deuil d’une
légende – si inquiets d’être si longtemps à
côté du cœur.

     Ô langue périssable ce fut le commence-
ment d’aimer !

Mathieu Bénézet, Ceci est mon corps, Flammarion / Éditions Léo Scheer, 1979, 1985, 2005, p. 240, 241 et 257.

Lire la fiche de Matthieu Bénézet et d’autres extraits de son oeuvre

Bénézet Matthieu,  extrait 1, extrait 2, Mais une galaxie,