Poezibao

(Anthologie permanente) Ron Silliman, choix et traductions inédites de Jean-René Lassalle

 

On peut lire ici la notice bio-bibliographique de Ron Silliman

Tjanting (extrait)

Pas ceci.
Quoi sinon ?
Ai recommencé encore & encore. Pas ceci.
La semaine dernière ai écrit « les muscles dans ma paume si douloureux d’avoir fendu le croupion rôti que je pouvais à peine tenir le stylo. » Sinon quoi ? Ce matin lèvre boursouflée.
D’à propos vers en lequel. Je débutais redébutais. La lumière grise du jour remplit la pièce jaune d’une sombre façon. Pas cela. La graisse brûlante s’était répandue à la surface de la cuisinière.
Pas cela non plus. Semaine dernière ai écrit « le muscle à la base du pouce si tendu en découpant le bœuf que j’ai pensé avoir une crampe ». Pas ainsi. Alors quoi ? Arriverais-je à commencer ? Ce matin ma lèvre est tendre, défigurée. Étais assis dehors dans une vieille chaise derrière l’anis. Aurais pu l’aborder autrement.
Avec stylo différent ce serait différent ? D’à propos vers en lequel quoi. Des coquelicots poussaient sur le tas de vieux ciment craquelé. Je re- & re-commençai. Ces nuages ne sont pas capables de flamboyer. La pièce jaune a une teinte sobre. Chaque phrase rend compte de sa place. Pas ceci. Vieilles chaises dans l’arrière-cour que l’hiver pourrissait. La graisse sur la cuisinière grésillait & giclait. Même chose mais distincte. L’odeur d’ammoniaque en suspension dans l’air. Pas pas ça.
Analogies avec le sable mouvant. Cela non plus. Livre de cambrioleur. La semaine dernière ai écrit « je peux à peine tenir ce stylo ». Papillon blanc au sommet du béton gris. Pas ainsi. Exactement. Alors quoi ? Ce qui s’appelle « gratter » une guitare. Ai découvert que j’avais commencé. Un orange, un blanc, deux gris. Ce matin ma lèvre est enflée, douloureuse. Aucune chose n’est discrète. J’enfourchai une vieille chaise dehors derrière l’anis. Un brin un bout un comme. Aurais pu le faire différemment. Pilotes & météorologues s’opposent quant au ciel. Chiffre cinq s’y inclut. Manière dont les nouvelles pousses s’étendent. Chaque doigt a une fonction particulière. Comme choisir la forme de sa propre exécution. (…)

Source : Ron Silliman : Tjanting, The Figures 1981. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Tjanting (extrait)

Not this.
What then?
I started over & over. Not this.
Last week I wrote “the muscles in my palm so sore from halving the rump roast I cld barely grip the pen.” What then? This morning my lip is blistered.
Of about to within which. Again & again I began. The gray light of day fills the yellow room in a way wch is somber.  Not this.  Hot grease had spilld on the stove top.
Nor that either. Last week I wrote “the muscle at thumb’s root so taut from carving that beef I thought it wld cramp.” Not so. What then? Wld I begin? This morning my lip is tender, disfigurd. I sat in an old chair out behind the anise. I cld have gone about this some other way.
Wld it be different with a different pen? Of about to within which what. Poppies grew out of the pile of old broken-up cement. I began again & again. These clouds are not apt to burn off. The yellow room has a sober hue. Each sentence accounts for its place. Not this. Old chairs in the back yard rotting from winter. Grease on the stove top sizzld & spat. It’s the same, only different. Ammonia’s odor hangs in the air. Not not this.
Analogies to quicksand. Nor that either. Burglar’s book. Last week I wrote “I can barely grip this pen.” White butterfly atop the grey concrete. Not so. Exactly. What then? What it means to “fiddle with” a guitar. I found I’d begun. One orange, one white, two gray. This morning my lip is swollen, in pain. Nothing’s discrete. I straddled an old chair out behind the anise. A bit a part a like. I cld have done it some other way. Pilots & meteorologists disagree about the sky. The figure five figures in. The way new shoots stretch out. Each finger has a separate function. Like choosing the form of one’s execution.

Source : Ron Silliman : Tjanting, The Figures 1981.

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Paradis (extrait)

            Parfois je rentre à la maison du travail tellement fatigué que je ne sais pas si je dois pleurer ou vomir ou rester couché au sol en tremblant.
            La pente est appelée ligne de chute et on remonte la butte avec les skis perpendiculaires à elle. Dans les refuges les boxes sont comme des petites cellules de prison construites en bois. Le moniteur de cross a décidé quelle fille pour le week-end. Je ne dis pas une femme. Neige aveuglante.
            Avion à réaction gros et lent, bas sur l’horizon. Ses yeux à elle sur moi larges et marron. Aucune douleur n’égale le souvenir d’une douleur. Suis impatient de sentir comment chaque mot prendra son temps à s’écrire. Comme lorsque dans le journal un article sur l’art de chevaucher un chameau nous tire des larmes. Sergés plissés pour chinos pur coton. Ma vie n’est pas ton symbole. Les historiens extraient leurs rimes des faits. Alias voulant, verbe transitif. Tu te souviens des jours où Bob fumait de l’herbe tout le temps ? Eh bien Masanori Murakami a été transféré. Toi aussi t’es un coco. (…)


Source : Ron Silliman : Paradise, Burning Deck 1985. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.

Paradise (extrait)

            Sometimes I come home from work so tired that I don’t know whether to cry or throw up or lie on the floor, shaking.
            The slope is called the fall line and you proceed up hill with your skis perpendicular to it. In the cabin, the cubicles are like small jail cells composed of wood. The cross country instructor has decided which girl for the weekend. I don’t mean woman. Snowblind.
            Big slow jet, low over the horizon. Her eyes on me wide and brown. There is no pain equal to the memory of pain. I’m impatient that each word takes so long to write. As when, in the newspaper, an article on how to ride a camel brings tears. All cotton pleated chino twills. My life is not your symbol. Historians eke rhyme from fact. Aka will, verb transitive. Remember the days when Bob smoked dope all the time? Well, Masanori Murakami has been released. You’re a commie, too.

Source : Ron Silliman : Paradise, Burning Deck 1985.

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Débris de crépuscule (extrait)

Est-ce que tu ressens ça ? Cela fait mal ? Est-ce trop doux ? Tu aimes cela ? Plutôt ceci ? C’est ainsi que tu l’aimes ? Et c’est correct ? Il est là ? Il respire ? Est-ce lui ? Est-ce proche ? Est-ce dur ? Il fait froid ? Cela pèse vraiment ? Est-ce que c’est lourd ? Tu dois le transporter loin ? Ce sont ces collines ? C’est là qu’on descend ? Lequel es-tu ? On est déjà arrivé ? On aura besoin de pulls ? Où est la frontière entre bleu et vert ? Le courrier est passé ? Es-tu déjà passé ? C’est parfaitement relié ? Tu préfères les stylos billes ? Est-ce que tu sais à quel insecte tu ressembles le mieux ? C’est le rouge ? Est-ce ta main ? Veux sortir ? Et le dîner ? Combien il coûte ? Tu parles anglais ? A-t-il enfin trouvé sa voix ? Ceci c’est de l’anis ou du fenouil ? Tu es déjà défoncé ? Mal à la gorge ? Tu peux distinguer l’aneth si tu en vois ? Tu sens quelque chose qui brûle ? Tu entends une sonnerie ? Tu n’entends pas un gémissement, un miaulement, des pleurs ? (…)

Source : Ron Silliman : Sunset Debris, Ubu Editions 2002. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Sunset Debris (extrait)

Can you feel it? Does it hurt? Is this too soft? Do you like it? Do you like this? Is this how you like it? Is it alright? Is he there? Is he breathing? Is it him? Is it near? Is it hard? Is it cold? Does it weigh much? Is it heavy? Do you have to carry it far? Are those the hills? Is this where we get off? Which one are you? Are we there yet? Do we need to bring sweaters? Where is the border between blue and green? Has the mail come? Have you come yet? Is it perfect bound? Do you prefer ballpoints? Do you know which insect you most resemble? Is it the red one? Is that your hand? Want to go out? What about dinner? What does it cost? Do you speak English? Has he found his voice yet? Is this anise or is it fennel? Are you high yet? Is your throat sore? Can’t you tell dill weed when you see it? Do you smell something burning? Do you hear a ringing sound? Do you hear something whimpering, mewing, crying? (…)

Source : Ron Silliman : Sunset Debris, Ubu Editions 2002.

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You (extrait)

Rêves durs. L’instant où tu reconnais que ta propre mort est tapie quelque part en attente dans ton corps. Un bateau solitaire définit l’horizon. La pluie n’est pas sûre à boire.

A Grozny, à Bihac, l’idée de l’histoire frissonne à chaque nouvelle explosion. La rose est couchée abandonnée, piquants farouches en bordure d’une fosse commune. Entre les classes buvant café fort, des hommes jeunes discutent la valeur d’un pronom.

Quand cela tu vois, rappelle-toi. Une note dans une bouteille ballotte sur une mer de dessin animé. Le nom de l’opérateur radio est L’Étincelle.

Main esquissée en peinture sur un mur de briques. Orage changeant un terrain de jeu en marécage. Enfin nous repérons le canard en bois sur le lac médian.

Le tableau de bord de ma voiture tel le clavier d’un piano. Partout des animaux-jouets.

Soleil qui s’enfle dans le ciel matinal.

Type avec trois bics clippés au col de son sweat traîne les pieds d’une table à l’autre, cherchant à s’éloigner de l’air froid de janvier qui perce par la porte du café, un haut gobelet en styromousse dans une main, De la Grammatologie dans l’autre. Dehors un chien est attaché à quelque banc désert, un vélo enchaîné au panneau Défense de Stationner.

Source : Ron Silliman : The Alphabet, University of Alabama Press 2008. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


You (extrait)

Hard dreams. The moment at which you recognize that your own death lies in wait somewhere within your body. A lone ship defines the horizon. The rain is not safe to drink.
 
In Grozny, in Bihac, the idea of history shudders with each new explosion. The rose lies unattended, wild thorns at the edge of a mass grave. Between classes, over strong coffee, young men argue the value of a pronoun.
 
When this you see, remember. Note in a bottle bobs in a cartoon sea. The radio operator’s name is Sparks.
 
Hand outlined in paint on a brick wall. Storm turns playground into a swamp. Finally we spot the wood duck on the middle lake.
 
The dashboard of my car like the keyboard of a piano. Toy animals anywhere.
 
Sun swells in the morning sky.
 
Man with three pens clipped to the neck of his sweatshirt shuffles from one table to the next, seeking distance from the cold January air out the coffee house door, tall Styrofoam cup in one hand, Of Grammatology in the other. Outside, a dog is tied to any empty bench, bike chained to the No Parking sign.

Source : Ron Silliman : The Alphabet, University of Alabama Press 2008.


Choix et traductions inédites de Jean-René Lassalle

(Anthologie permanente) Nietzsche, Poèmes complets, traduits par Guillaume Métayer (2ème sélection)

 

Rappel : Guillaume Métayer vient de proposer en un gros et beau livre rien moins que l’œuvre poétique complète de Nietzsche dont il dit qu’en fait il n’en existe pas une seule édition, même en allemand. Les poèmes sont éparpillés, n’ont pas été regroupés, ceux que l’on peut trouver dans l’édition moderne de référence de l’œuvre du philosophe sont souvent fautifs par rapport aux manuscrits, etc. : « Il a fallu d’abord constituer le corpus en allant chercher les poèmes au milieu des notes diverses en allemand, latin, grec, parfois de simples fragments, des dessins. Surtout, je me suis vite rendu compte que la transcription des manuscrits avait été mal faite. Le texte allemand de référence comportait, à ma grande surprise, des fautes de langue due à une mauvaise copie ! J’ai donc consulté les manuscrits de Nietzsche à Weimar mais aussi, heureusement, une édition allemande plus ancienne, l’édition Mette, qui a en général confirmé mes corrections et dont j’ai presque toujours suivi les leçons. Les anomalies étaient assez nombreuses. Par exemple, tel morceau de prose – j’y ai découvert des rimes intérieures – était un poème versifié… Tels autres n’étaient pas de Nietzsche : il les avait simplement recopiés et les éditeurs, à commencer par sa sœur, s’y sont trompés. Bref, j’ai dû faire un peu de ménage dans un massif mal aimé de son écriture et qui, par conséquent, avait été négligé. ». Il ajoute « un tel volume n’existe dans aucune langue, pas même en allemand. Toutes les éditions existantes des poèmes sont lacunaires de plusieurs dizaines et même centaines de pages. Bien sûr, dans les œuvres complètes de Nietzsche il y a tout le matériau, mais il est disséminé, publié de manière non critique, contient des erreurs, des répétitions, des fausses attributions et ne permettait pas de se faire une idée bien précise de Nietzsche poète »
Or Guillaume Métayer dit avoir voulu « mettre en lumière l’importance de l’écriture poétique dans la vie et la pensée de Nietzsche et, par là, c’est aussi pour la poésie en général que j’ai voulu accomplir ce travail, pour qu’elle prenne toute sa place comme force d’exploration du monde par l’expression, pour que l’on comprenne sa portée intellectuelle indissociable de sa dimension émotionnelle. »
Sur ce livre, on peut lire l’excellent article (avec entretien avec le traducteur) du site Diacritik

Poezibao a publié déjà des poèmes extraits de ce livre.
Voici une nouvelle sélection.


Le soleil plonge

1.
Tu n’auras pas soif longtemps,
   cœur consumé !
Une promesse est dans l’air,
je la sens souffler de bouches inconnues,
   – la grande fraîcheur arrive…

Mon soleil se tenait brûlant au-dessus de moi à midi :
Salut à vous qui arrivez,
   vents soudains,
frais esprits de l’après-midi !

L’air va, étranger et pur.
La nuit ne me lorgne-t-elle pas
   avec un oblique regard
de séducteur ?...
Reste fort, mon cœur intrépide !
Ne demande pas : pourquoi ?

2.
Jour de ma vie !
le soleil plonge.
Le fleuve à présent s’arrête,
   étale et doré.
Le rocher souffle de la chaleur :
   le bonheur a-t-il bien dormi
sur elle son sommeil de midi ?
   Dans des lumières vertes
L’abîme brun fait chatoyer encore le bonheur.

Jour de ma vie !
cela vient le soir !
Déjà ton œil brille,
   à moitié brisé,
jaillissent déjà
   le ruissellement de pleurs de ta rosée,
déjà court sur les mers blanches
le pourpre de ton amour,
ta dernière béatitude hésitante…

3.
Joie, ô dorée, viens !
   toi de la mort
le plus doux et secret avant-goût !
– Ai-je parcouru trop vite mon chemin ?
À présent, où le pied a fatigué,
   ton regard me rattrape,
   ton bonheur me rattrape.

Autour, rien qu’onde et jeu.
   Tout ce qui fut lourd jamais
sombre dans le bleu oubli.
ma barque reste oisive à présent.
Tempête et voyage – comme elle a désappris tout cela !
   Souhait et espoir noyés,
   mer et âme sont étales.

Septième solitude !
   Je n’ai jamais senti
plus proche de moi la douce sécurité,
plus chaud le regard du soleil.
– La glace de mon sommet ne brille-t-elle pas encore ?
   Argentin et léger, un poisson
  vogue à présent ma nacelle…


Die Sonne sinkt.

1
Nicht lange durstest du noch,
   verbranntes Herz!
Verheissung ist in der Luft,
aus unbekannten Mündern bläst mich’s an
   — die grosse Kühle kommt…

Meine Sonne stand heiss über mir im Mittage:
seid mir gegrüsst, dass ihr kommt
   ihr plötzlichen Winde
ihr kühlen Geister des Nachmittags!

Die Luft geht fremd und rein.
Schielt nicht mit schiefem
   Verführerblick
die Nacht mich an?…
Bleib stark, mein tapfres Herz!
Frag nicht: warum? —

2
Tag meines Lebens!
die Sonne sinkt.
Schon steht die glatte
   Fluth vergüldet.
Warm athmet der Fels:
   schlief wohl zu Mittag
das Glück auf ihm seinen Mittagsschlaf?
   In grünen Lichtern
spielt Glück noch der braune Abgrund herauf.

Tag meines Lebens!
gen Abend gehts!
Schon glüht dein Auge
   halbgebrochen,
schon quillt deines Thaus
   Thränengeträufel,
schon läuft still über weisse Meere
deiner Liebe Purpur,
deine letzte zögernde Seligkeit…

3
Heiterkeit, güldene, komm!
   du des Todes
heimlichster süssester Vorgenuss!
— Lief ich zu rasch meines Wegs?
Jetzt erst, wo der Fuss müde ward,
   holt dein Blick mich noch ein,
   holt dein Glück mich noch ein.
Rings nur Welle und Spiel.
   Was je schwer war,
sank in blaue Vergessenheit,
müssig steht nun mein Kahn.
Sturm und Fahrt — wie verlernt er das!
   Wunsch und Hoffen ertrank,
   glatt liegt Seele und Meer.

Siebente Einsamkeit!
   Nie empfand ich
näher mir süsse Sicherheit,
wärmer der Sonne Blick.
— Glüht nicht das Eis meiner Gipfel noch?
   Silbern, leicht, ein Fisch
   schwimmt nun mein Nachen hinaus…

/

Vieille petite mère

Dans le feu du soleil, dans midi apaisé,
S’étend mutique l’hôpital ;
La vieille petite mère auprès de la croisée,
Est assise, livide, pâle.

Son œil est brouillé, ses cheveux neigeux
Son corset simple, immaculé,
Elle arbore, muette, un sourire joyeux,
Dans la chaleur ensoleillée.

À la croisée, un rosier en fleurs
Autour mille menues abeilles
Leur industrieuse rumeur
Ne trouble-t-elle donc cette paisible vieille ?

Dans l’été joyeux, sans un mot
Son regard bienheureux se perd :
Au ciel ce sera bien plus beau
O chère et vieille petite mère !


Alt Mütterlein

In Sonnenglut, in Mittagsruh
Liegt stumm das Hospital;
Es sitzt ein altes Mütterlein,
Am Fenster bleich und fahl.

Ihr Aug′ ist trüb, ihr Haar schneeweiß,
Ihr Mieder rein und schlicht,
Sie freut sich wohl und lächelt still,
Im warmen Sonnenlicht

Am Fenster blüht ein Rosenstock
Viel Bienlein rings herum,
Stört denn die stille Alte nicht
Das emsige Gesumm?

Sie schaut in all’ die Sommerlust
So selig stumm hinein:
Noch schöner wird’s im Himmel sein,
Du liebes Mütterlein!

(Mars-Août 1861)

/

Le promis de la vérité ? L’as-tu vu ?...

Le promis de la vérité ? L’as-tu vu ?
Muet, fixe, froid, plat,
Devenu statue et colonne, érigé
Devant les temples — dis
Cela te fait envie ?
Non, tu cherches des masques
Et des peaux d’arc-en-ciel

Malice de chat sauvage, qui saute par les fenêtres,
dans la jungle de tout hasard !
Non, tu as besoin de forêt vierge,
pour siroter ton miel,
sain et beau comme le péché
comme des carnassiers mouchetés de couleurs

(automne 1884)


Der Wahrheit Freier? Sahst du ihn?…

Der Wahrheit Freier? Sahst du ihn?
Still‚ starr‚ kalt‚ glatt‚
Zum Bilde worden und zur Säule‚ aufgestellt
Vor Tempeln — sprich‚
Deß gelüstet dich?
Nein‚ Larven suchst du
Und Regen-Bogen-Häute
Wild-Katzen-Muthwille‚ der durch Fenster springt‚
hinaus in allen Zufalls Wildniß!
Nein‚ Urwald brauchst du‚
deinen Honig zu schlürfen‚
sündlich-gesund und schön
gleich buntgefleckten Raubthieren

Nietzsche, Poèmes complets, traduction de l’allemand, introduction et notes de Guillaume Métayer, édition bilingue, « Bibliothèque allemande », Les Belles Lettres, 2019, 920 p., 45€. Extraits de Poèmes, Dithyrambes de Dionysos, pp. 64-66, de Poèmes de jeunesse, 1854-1870, p. 249 et de Époque de Zarathoustra, 1883-1885, p.382.

Voir cette page très documentée sur le site de l’éditeur.
Lire cet article de Diacritik, où Guillaume Métayer explique ses choix de traduction et notamment en ce qui concerne la forme des poèmes.

(Anthologie permanente) Sereine Berlottier, Habiter, traces et trajets

 

Sereine Berlottier a publié récemment Habiter, traces et trajets, aux éditions Les Inaperçus, avec des peintures de Jérémy Liron.

Ailleurs

Les maisons de passage. On ne réussit à y inscrire que des empreintes partielles, indécises, troublées par le désir qu'on aurait parfois de s'y enraciner plus profondément, d'une inscription vouée à s'approfondir, se transformer, dans une durée pacifiée, partageable.
Ce nœud de broussailles percées, qu'épuisent les restes d'enfance, ou plutôt ce qui d'enfance s'obstine sous la forme du manque.

D'abord la piste. Une route étroite. Les virages. Des lames de silence, d'inquiétude, d'aggravations.
Un mince lacet caillouteux serpente entre les chênes et les châtaigniers. Au débouché de l'avant-dernier raidillon, bordé de ronces, semé d'un gravier mêlé d'ardoises cassées, se dresse l'austère façade de pierre qui n'offre, sur ce versant, aucune ouverture. Un escalier de grosses pierres irrégulières mène à une porte qui ouvre sur un couloir desservant deux chambres, une douche taillée à même la roche, un WC. Un escalier intérieur, bordé d'un garde-corps construit de minces tiges de pin frais, mène à l'étage supérieur, de plain-pied avec la terrasse d'où l'on aperçoit, au loin, la vaste étendue de vignes. L'étage supérieur n'est pas aménagé. S'y empilent cartons, meubles, vaisselle. Un évier est placé au centre de la pièce, des lits de camp empilés au fond. Une vieille luge en bois, surmontée d'une lampe, semble avoir servi de table de chevet. Un buffet est recouvert d'un drap blanc.
Quelqu'un, en marche, écarte une ronce.
Depuis la petite terrasse un sentier mène à la deuxième maison, un mazet d'une trentaine de mètres carrés.
Cette maison est secrète.
L'intention qui la désire n'est pas lisible.
La vision n'est pas adaptée à cette dimension du paysage.
Ce défaut protège les plus vulnérables.
Au loin la plaine, les plis du paysage, vignes et châtaigneraies, une rivière court.
Matière de temps, pâte à faire, une suite de gestes sans autre destination que le temps lui-même.
La maison appartient à un homme seul.
Il est possible que son habitant soit un lointain descendant de Thoreau.
Compost humain de rêves, de projets, mêlés d'odeurs, de lumières, mêlés de regrets, d'évitements, de refus peut-être.

As-tu vu l'écureuil ?
Le faisceau de la lampe de poche glisse sur les murs, à la recherche d'une ombre.
Le scorpion tombera au fond d'une bouteille en plastique.
Une espèce très rare de libellule a été observée près de la rivière.
Quant à l'utilité de l'âne en de telles équipées, Stevenson a écrit là-dessus tout ce qu'il y avait à savoir, me dit-on.
Ceci est mon corps dit le maçon.
Mon rêve n'est pas terminé. J'ai laissé cette fenêtre ouverte, répond l'architecte.
« Il y a toujours à faire ».
Le pont, pourtant, ne s'enjambe pas les yeux fermés.
(Y regarde-t-on de trop près)
Les murs épais comme trois hommes solides retiennent la fraîcheur d'autres souvenirs.
Volume de paysage, la plaine, la roche, les vignes.
De quelle durée, poncée aux angles
(La variation des pertes.)
Forces, insectes, enfouissements.
Courbures.
Clous rouillés.
Blessures potentielles sur de vieilles portes retournées en guise de table.
S'il se penche moins vite, indiquant par où fuir en cas de brasier :

                                                                                    (les vignes !)

Arbres couchés.
L'horizon des châtaignes vertes.
Insectes nommés sans exactitude.
Façade de langage.
Habitants multiples dans l’invisibilité.
Et si l'on contourne la masse fenêtres — meurtrières — où feuilles bougent.
Dans le sable — les pierres.
L'eau de la rivière pourrait monter rapidement, submerger les berges, faire vaciller les embarcations, lit-on sur les panneaux de la centrale hydraulique installée à quelques centaines de mètres de là.
On se baigne pourtant dans cette eau parfaite.

Plus tard, on devinera la maison, vue du ciel, sur des images trop pixellisées. Le mot exclusivité barre l'image. Certains arbres ont conservé leurs feuilles, d'autres non, on en déduira que la photographie a été prise en hiver. La terre est étrangement grise. Sur l'une des photographies qui montrent l'intérieur du mazet, on remarque que la porte du frigidaire est ouverte. Il ne contient que quelques bouteilles de bière, un pot de cornichon, de moutarde. L'annonce précise que le terrain s'étend sur 17 088 mètres carrés.

Sereine Berlottier, Habiter, traces et trajets, peintures de Jérémy Liron, éditions Les Inaperçus, 2019, 144 p., 17€, pp. 121-124.


Sereine Berlottier dans Poezibao :
extrait 1, fiche de lecture de Chao Praya, extrait 2, extrait 3, ext. 4, Attente, partition (A. Emaz), ext.5, (note de lecture) Sereine Berlottier, "Louis Sous la terre", par Ludovic Degroote, (entretien) avec Sereine Berlottier, par Florence Trocmé, (Revue Sur Zone), n° 38, Sereine Berlottier, "Ciels, visage" (extraits), (Note de lecture) Sereine Berlottier, "Au bord", par Véronique Pittolo, (Anthologie permanente) Sereine Berlottier, "Au bord", (Archive) "Louis sous la terre" de Sereine Berlottier, lu par l'auteur, (Note de lecture) Sereine Berlottier, "Au bord", par Antoine Emaz

(Note de lecture), François Cheng, Enfin le royaume, quatrains, par Matthieu Gosztola

 

« De l’eau naît la flamme, / De la flamme l’air / Mêlé au pur souffle / D’une biche endormie », reconnaît François Cheng. La psychanalyste Anne Dufourmantelle décrit ainsi la douceur, réveillée par le poète dans le quatrain que nous venons de citer : « Le ventre d’un animal. La palpitation d’une veine qui affleure sous la peau. Une peau très âgée comme un galet translucide. Une peau de très jeune enfant, sa joue encore couverte d’un imperceptible duvet. Calme de la respiration, de ce qui contient le vivant et le protège. Et qui s’offre au toucher. » Puis elle ajoute : « La douceur est une force de transformation secrète prodiguant la vie, reliée à ce que les anciens appelaient justement puissance. Sans elle, aucune possibilité que la vie s’augmente dans son devenir. Je crois que la puissance de métamorphose de la vie elle-même se soutient dans la douceur. Quand l’embryon devient un nouveau-né, quand la chrysalide laisse éclore le papillon, quand une simple pierre devient la stèle d’un espace sacré dans les jardins de Kyoto, il y a, au minimum, la douceur. »
Et François Cheng d’écrire : « Toi le féminin / Ne nous délaisse pas, / Qui n’est point douceur / Ne survivra pas. » Dominique Fourcade n’a-t-il pas été jusqu’à affirmer dans Outrance utterance : « Nous les poètes, les meilleurs d’entre nous tout au moins, nous sommes des femmes. […] Baudelaire était une femme. »
Enfin le royaume. La page blanche. Ici comme ouverte. Ombrée de signes. Légère ombre qui passe, sans rien emporter avec elle du blanc, du silence. Sans rien esquinter, sans rien rudoyer. « Quelque part, la vie vécue reste entière. […] Lorsque nous nous parlons, écrit François Cheng, le rêve est à venir ; / Lorsque nous nous taisons, / Il est là, à cueillir. » Jean-Pierre Faye parle ainsi de Dürer dans un texte qu’il consacre à Balthus : « Les Holzschnitte, les gravures sur bois de la Vie de la Vierge chez Dürer nous dessinent cette oblique rampe d’escalier au fond de la pièce où a lieu la naissance, et ce fond de silence vient tracer le contraste avec le bruit des formes dans les premiers plans ». Pareillement, il y a dans les poèmes de François Cheng, telle une rampe d’escalier oblique, un silence qui vient « tracer le contraste » avec la musique – discrète – des images poétiques employées. 
Enfin le royaume, du fait des images que nous venons d’évoquer, ressemble, en une certaine manière, à une toile de Chao Ta-nien (début du II^e millénaire) mentionnée par Jean Mambrino dans Lire comme on se souvient (Phébus), ou à certains Anonymes des Song, au Musée de Pékin, d’une délicatesse violente et apaisée, dont les vides (n’a-t-on pas, dans ce livre de la collection Poésie / Gallimard, affaire uniquement à des quatrains ?) occupent presque tout l’espace de la toile où s’entrelacent à peine quelques feuillages, ou ailes d’oiseau, pour nous attirer insensiblement ailleurs. De l’autre côté, telle une Alice qui s’enquerrait du rêve qui est en elle ? Ailleurs : nous voulons dire dans une forme de clarté débarrassée de tout ce qui freine son couronnement. « Au sommet du mont et du silence, / rien n’est dit, tout est. / Tout vide est plein, tout passé présent, / tout en nous renaît », écrit François Cheng. Une fois que nous y serons parvenus, à ce « sommet », dans cette clarté, qui sera aussi façon que nous aurons de faire notre nid dans notre propre lumière, ces paroles de Monelle (in Le Livre de Monelle de Marcel Schwob) pourront-elles, avec une douceur particulière, résonner en nous : « Que toute douleur soit en toi le passage d’un insecte qui va s’envoler. Ne te referme pas sur l’insecte rongeur. Ne deviens pas amoureux de ces carabes noirs. Que toute joie soit en toi le passage d’un insecte qui va s’envoler. Ne te referme pas sur l’insecte suceur. Ne deviens pas amoureux de ces cétoines dorées. Va en paix avec la lumière rouge du matin et la lueur grise du soir. Sois l’aube mêlée au crépuscule. » Et François Cheng d’ajouter : « Ne quémande rien. N’attends pas / D’être un jour payé de retour. / Ce que tu donnes trace une voie / Te menant plus loin que tes pas. »

Matthieu Gosztola

François Cheng, Enfin le royaume, quatrains, édition revue et augmentée [première parution en 2018], Gallimard, collection Poésie/Gallimard, n° 542, 2019, 224 pages, 7,40€.

Extraits (choix de la rédaction)

Nous ne te suivrons pas jusqu’au bout, ô chemin !
Le soir nous tient auprès du feu couleur de vigne.
L’horizon des oiseaux migrateurs est trop loin,
Vers l’ouest nous irons, où un lac a fait signe.
(p.11)

A l’apogée de l’été
Revient ce qui a été :
Tous les fruits hauts suspendus,
Toute la soif étanchée
(p.19)

(Anthologie permanente) Jean-Paul Bota et David Hébert, Chartes et environs, choix de Matthieu Gosztola

Matthieu Gosztola a proposé à Poezibao une note de lecture de Chartres et environs de Jean-Paul Bota et David Hébert, accompagnée de ces extraits pour l’anthologie permanente du site.


J’assassinerai un jour mes tableaux.
Chaïm Soutine

Tourmenté, fier, ambitieux pour son œuvre, rarement satisfait, sa vie de peintre a été une progression inquiète mais continue vers la réalisation de cet ordre interne qui donne leur poids aux œuvres inspirées […]
Marcellin Castaing in Marcellin Castaing et Jean Leymarie, Soutine, Paris, Lausanne, la Bibliothèque des arts, 1963 

Lèves et couteau en main la nuit ô Soutine pour lacérer ses tableaux...

*

Votre maison est trop belle, je ne pourrai jamais la peindre.
Chaïm Soutine

Natif de Smilovitchi, la maison des Castaing qu’il n’a jamais voulu peindre... cette autre, à Lèves, qu’il eut envie de représenter : La Maison du Mousseau, une atmosphère sereine qu’exprime, baignant un ciel de bleu* et l’or de la façade, maison et végétaux, une palette illuminée... le feuillage des arbres qu’allument de fines touches dorées...

*Guillevic

*

La maison de Lèves que fréquentèrent Satie, Cendrars... Soutine donc qu’y hébergeaient les Castaing...
À songer encore Utrillo et par là-même Valadon, elle la seule relation connue d’E. Satie, au Centre Pompidou, son portrait par S.V... et Vexations qu’il composa après leur rupture, mélodie courte destinée à être jouée 840 fois de suite, découverte par J. Cage après la mort de Satie...
Cela encore identiquement à Pessoa-sa malle, les deux pianos désaccordés attachés ensemble emplis de correspondances non ouvertes retrouvées par ses amis au décès d’E.S. dans son studio d’Arcueil auquel il refusait l’accès à quiconque et derrière lesquels se trouvaient des partitions inédites jusqu’alors dont celle de l’opéra Geneviève de Brabant qu’il pensait avoir égarée... et la collection de parapluies et de faux cols dans un placard ; celle de costumes gris pareils à celui qu’il portait en permanence, ceux-là donc d’avance, etc.

Pensée des Nocturnes et Gymnopédies d’après la lecture de Salammbô (période Montmartroise) ou celles publiées à Paris en 1888, ô l’année de naissance de Pessoa, pensée d’elles disais-je & Nocturnes, 1 odeur de peinture à Ch. touchant l’Apostrophe...

*

Cliché de 31 à Lèves : les ramasseurs de tilleul parmi lesquels, enfant de L. dont les parents tenaient un bistrot au centre du village, Charlot Cissé que peindra Soutine en 1935-36... Et l’âne qui broutait dans leur maison que vendit, devenu adulte, Charlot à la mairie de Lèves, transformée en restaurant scolaire... Soutine, la fenêtre de sa chambre que l’on voit en haut à gauche...

*

Il faut remonter à Giotto pour camper l’âne avec autant de naturel, et la modulation laiteuse des bleus et des verts est une réussite chromatique aussi difficile qu’exquise.
Jean Leymarie in Marcellin Castaing et Jean Leymarie, Soutine, Paris, Lausanne, la Bibliothèque des arts, 1963

Ou les animaux vivants, période chartraine de Soutine ou nouveau dans son œuvre du thème ou ça d’après les natures mortes, dépouilles de lapins et volatiles des années 20 ou la ferme qui jouxtait le parc dans la propriété des Castaing à Lèves, elle dont peignit à plusieurs reprises Soutine les animaux et L’âne, 1934, pendant du petit Veau référencé dans la collection Castaing... Portraits d’animaux des années 30 que réalisa Soutine à Lèves ou plus tard. Ainsi encore des Porcs, 1942 conservé au Musée d’Art Moderne de la Ville de Paris... L’âne bleu donc, un rien de rouge ou elle de la signature et l’écho aux touches de rouge (peu) ou quoi de Corot, Constable... ou Le Veau..., tendresse d’eux comme on la retrouve désormais dans les œuvres de cette période de Soutine...

*

Soutine – les deux versions qu’il donna de La Cathédrale et celle de Faibisch Zarfin, l’ami de Smilovichi... sa Communiante à l’égal de La Communiante de Soutine...

*

Peintre des bords de la Volma-sa série des Communiants et Le grand enfant de cœur au musée de Chartres qu’achetèrent en 1925 les Castaing pour la somme de 30 000 francs, à rappeler celui-là de Courbet dans l’Enterrement à Ornans, debout au premier plan, ô tableau de Courbet dont on dit qu’il inspira à Soutine série sienne des Enfants de cœur... rouge et blanc et les surplis de la robe avec ça de Courbet donc et Chardin...

`*

La Maison à Oisème, proche Lèves un village au Nord-Est de Chartres et les deux versions, celle-là, vue plus éloignée, le muret d’enceinte de la propriété au premier plan et le blanc avec ça d’Utrillo, verts et bleus et les bruns, une sorte de synthèse entre Cézanne et Courbet dit Jean Leymarie au propos de l’autre version quoiqu’à songer pareillement celle-là... ou Courbet à souvenir Soutine et l’Enterrement à Ornans vers lequel il retournait toujours au Louvre. D’avec Chana Orloff, Louvre et Fouquet, Corot, Rembrandt, Chardin...

*

Visage ridé de O. au marché le samedi et de F. encore & femme aux flancs, battant leur octave, de mousseline, c’est là, Chemin de Mémoire, dessous l’ogive des branches en allant vers la Chocolaterie, les masques africains à hauteur de genou près le kiosque à musique & d’elles – ici méditant O. et F. –, à la tombée du soir souffle emporté, et la cuillère du déclin, subitement plongée dans la nuit aveugle presque, inspiratrice, taillant dans le froid sa part d’obscurité, jaune et rose et blanc des lys au Marché aux Fleurs... H. : elle chante un plant de lys à la fenêtre de la cuisine, devisant avec l’hier et les roses trémières, rue Muret ou proche l’Eure, fleur de Sainte Gudule dit Nerval, une voix sous l’averse en allant vers la Chocolaterie – pourquoi penser cela ? – J’aurais voulu humer chaque angle d’étal, remuer mes doigts comme cithare au faîte invisible du chant des gerbes.

*

Parce qu’allant, en tête une musique sacrée de Bach, elle aurait joué de cet orgue, ahh, mêlée aux jets d’eaux, place des Épars, le roucoulement des corniches dessus les toits, à pas paisible, elle va ou s’en vient sans doute depuis la Cathédrale et le moût de la neige au parvis, brillant son chiffre dessous l’or des candélabres et là encore aux ramures imaginaires des catalpas et le port vrillé des pampres, qui filtre, un or absorbé presque, ou carte pilée d’étoiles, une constellation de pistils ferme les yeux au sommeil des vitraux, c’est en pensée comme elle avance, parlant à son âme, pensionnaire de sa solitude, cela qui à souffles-saccades l’habite, un verger bleu s’enfonce, par le front, en tous sens, gagnant les artères voltaïques – où se retranche-t-elle ?, entre un mur d’enceinte déjà, une longère frileuse où elle s’abrite, une cuisine au dimanche donnant sur les berges et les tilleuls, vieux, c’est ailleurs, ahh l’éclair de rien sur la rivière tremblant du désordre d’aller qu’on devine, intensément, ce qu’elle pétrit fut un gouffre ou noir au gouffre cramponné tel polype et le silence, rompu : un train tranchant sa courbe épaisse dans la pluie cristallographique, elle avance, parlant à son âme s’emplissant d’un abîme, encore, et la cathédrale, j’entends le Minotaure à la lieue et Thésée, un chenal de l’existence mêlée au flou des années, ahh fil tiré de vie, et les décors du Chœur, dessus le maître-autel une Vierge de l’Assomption, mémoire du Titien autrefois à Venise ou..., cela qui trébuche en elle-même derrière le vent levé du poème...


Jean-Paul Bota et David Hébert, Chartres et environs, Éditions des Vanneaux, collection Carnets Nomades, 2019, 15€.

(Anthologie permanente) Nietzsche, Poèmes complets, traduits par Guillaume Métayer

 

Guillaume Métayer vient de proposer en un gros et beau livre rien moins que l’œuvre poétique complète de Nietzsche dont il dit qu’en fait il n’en existe pas une seule édition, même en allemand. Les poèmes sont éparpillés, n’ont pas été regroupés, ceux que l’on peut trouver dans l’édition moderne de référence de l’œuvre du philosophe sont souvent fautifs par rapport aux manuscrits, etc. : « Il a fallu d’abord constituer le corpus en allant chercher les poèmes au milieu des notes diverses en allemand, latin, grec, parfois de simples fragments, des dessins. Surtout, je me suis vite rendu compte que la transcription des manuscrits avait été mal faite. Le texte allemand de référence comportait, à ma grande surprise, des fautes de langue due à une mauvaise copie ! J’ai donc consulté les manuscrits de Nietzsche à Weimar mais aussi, heureusement, une édition allemande plus ancienne, l’édition Mette, qui a en général confirmé mes corrections et dont j’ai presque toujours suivi les leçons. Les anomalies étaient assez nombreuses. Par exemple, tel morceau de prose – j’y ai découvert des rimes intérieures – était un poème versifié… Tels autres n’étaient pas de Nietzsche : il les avait simplement recopiés et les éditeurs, à commencer par sa sœur, s’y sont trompés. Bref, j’ai dû faire un peu de ménage dans un massif mal aimé de son écriture et qui, par conséquent, avait été négligé. ». Il ajoute « un tel volume n’existe dans aucune langue, pas même en allemand. Toutes les éditions existantes des poèmes sont lacunaires de plusieurs dizaines et même centaines de pages. Bien sûr, dans les œuvres complètes de Nietzsche il y a tout le matériau, mais il est disséminé, publié de manière non critique, contient des erreurs, des répétitions, des fausses attributions et ne permettait pas de se faire une idée bien précise de Nietzsche poète »
Or Guillaume Métayer dit avoir voulu « mettre en lumière l’importance de l’écriture poétique dans la vie et la pensée de Nietzsche et, par là, c’est aussi pour la poésie en général que j’ai voulu accomplir ce travail, pour qu’elle prenne toute sa place comme force d’exploration du monde par l’expression, pour que l’on comprenne sa portée intellectuelle indissociable de sa dimension émotionnelle. »
Sur ce livre, on peut lire l’excellent article (avec entretien avec le traducteur) du site Diacritik

Poezibao proposera cet été plusieurs poèmes, toujours en version bilingue puisque tel est le livre publié par les Belles-Lettres.

Au mistral
Chanson à danser
 
Vent du mistral, chasseur de nuages,
Tueur de trouble, balayeur d’orages,
Comme je t’aime, ô rugissant !
Ne sommes-nous pas d’un même sein
Les deux prémices, au même destin
Prédestinés éternellement ?
 
Sur ces chemins de rocs glissants
J’accours vers toi tout en dansant,
Dansant au gré de tes sifflements, tes ramages :
Toi qui sans rame ni voilier,
Le plus libre ami de la liberté,
Bondis sur les mers sauvages.
 
À ton appel, à peine éveillé,
Sur les falaises je me suis hâté
Jusqu’au mur ocre sur les flots.
Salut ! Tu y roulais comme un
Torrent clair et diamantin
Vainqueur des sommets les plus hauts.
 
Sur les aires planes, là-haut,
J’ai vu tes coursiers au galop,
J’ai vu le char que tu conduis,
J’ai vu même ta main dressée,
Quand sur le dos de tes coursiers
Comme un éclair ton fouet jaillit–
 
Au bas du char t’ai vu bondir,
Pour plus prompt encore accourir,
T’ai vu, comme en flèche écourté,
Tomber à pic au fond du val, —
Aux primes roses aurorales
Tel un rayon d’or te jeter.
 
Danse à présent sur mille dos,
Dos de flots et ruses de flots –
Vive l’auteur de neuves danses !
Dansons donc de mille façons,
Libre – que notre art ait ce nom,
Gaie – soit le nom de notre science !
 
Arrachons donc de chaque fleur
Une corolle en notre honneur
Et deux feuilles pour le diadème !
Et comme entre saints et souillons
Dansaient les troubadours, dansons
Entre le monde et Dieu lui-même !
 
Qui dans les vents ne sait danser,
Qui de bandes doit se panser,
Infirme vieillard et momie,
Qui est un vrai patte-pelu,
Rustre honorable, oie de vertu,
Ouste, hors de notre paradis !
 
Remuons la poudre des rues,
Au nez de tous les mal fichus,
Dans la couvée des souffreteux semons l’angoisse,
Libérons le rivage entier
Du souffle des torses émaciés,
Et des yeux dépourvus d’audace !
 
Chassons les gâcheurs d’empyrées,
Ombreurs du monde, aimants à nuées,
Illuminons le paradis !
Mugissons… quand suis avec toi,
Esprit d’esprits libres, ma joie
Comme la tempête, mugit.
 
– Et pour une mémoire sans fin
D’un tel bonheur, son legs soit tien,
Oui, prends la couronne avec toi !
Jette-là plus haut, plus loin, mieux,
Prends d’assaut l’échelle des cieux
Et – aux étoiles accroche-la !


An den Mistral ⁽¹⁾
Ein Tanzlied.

Mistral-Wind, du Wolken-Jäger,
Trübsal-Mörder, Himmels-Feger,
Brausender, wie lieb’ ich dich!
Sind wir Zwei nicht Eines Schoosses
Erstlingsgabe, Eines Looses
Vorbestimmte ewiglich?

Hier auf glatten Felsenwegen
Lauf’ ich tanzend dir entgegen,
Tanzend, wie du pfeifst und singst:
Der du ohne Schiff und Ruder
Als der Freiheit freister Bruder
Ueber wilde Meere springst.

Kaum erwacht, hört’ ich dein Rufen,
Stürmte zu den Felsenstufen,
Hin zur gelben Wand am Meer.
Heil! da kamst du schon gleich hellen
Diamantnen Stromesschnellen
Sieghaft von den Bergen her.

Auf den ebnen Himmels-Tennen
Sah ich deine Rosse rennen,
Sah den Wagen, der dich tragt,
Sah die Hand dir selber zücken,
Wenn sie auf der Rosse Rücken
Blitzesgleich die Geissel schlägt, —

Sah dich aus dem Wagen springen,
Schneller dich hinabzuschwingen ⁽²⁾,
Sah dich wie zum Pfeil verkürzt
Senkrecht in die Tiefe stossen, —
Wie ein Goldstrahl durch die Rosen ⁽³⁾
Erster Morgenröthen stürzt.

Tanze nun auf tausend Rücken,
Wellen-Rücken, Wellen-Tücken —
Heil, wer neue Tänze schafft!
Tanzen wir in tausend Weisen,
Frei — sei unsre Kunst geheissen,
Fröhlich — unsre Wissenschaft!

Raffen wir von jeder Blume
Eine Blüthe uns zum Ruhme
Und zwei Blätter noch zum Kranz!
Tanzen wir gleich Troubadouren
Zwischen Heiligen und Huren,
Zwischen Gott und Welt den Tanz!

Wer nicht tanzen kann mit Winden,
Wer sich wickeln muss mit Binden,
Angebunden, Krüppel-Greis,
Wer da gleicht den Heuchel-Hänsen,
Ehren-Tölpeln, Tugend-Gänsen,
Fort aus unsrem Paradeis!

Wirbeln wir den Staub der Strassen
Allen Kranken in die Nasen,
Scheuchen wir die Kranken-Brut!
Lösen wir die ganze Küste
Von dem Odem dürrer Brüste,
Von den Augen ohne Muth!

Jagen wir die Himmels-Trüber,
Welten-Schwärzer, Wolken-Schieber,
Hellen wir das Himmelreich!
Brausen wir… oh aller freien
Geister Geist, mit dir zu Zweien
Braust mein Glück dem Sturme gleich. —

— Und dass ewig das Gedächtniss
Solchen Glücks, nimm sein Vermächtniss,
Nimm den Kranzhier mit hinauf!
Wirf ihn höher, ferner, weiter,
Stürm’ empor die Himmelsleiter,
Häng ihn — an den Sternen auf!

Nietzsche, Poèmes complets, traduction de l’allemand, introduction et notes de Guillaume Métayer, édition bilingue, « Bibliothèque allemande », Les Belles Lettres, 2019, 920 p., 45€.
Voir cette page très documentée sur le site de l’éditeur.
Lire cet article de Diacritik, où Guillaume Métayer explique ses choix de traduction et notamment en ce qui concerne la forme des poèmes.

1. Apparaît d’abord dans la lettre n°557 à Heinrich Koselitz du 22 novembre 1884.
2 Var. : « Wogen peitschen, Meere zwingen » (« Fouetter les ondes, dompter les mers ») dans la lettre n°557 à Heinrich Koselitz.
3. Var. « Rückwärts mit der Ferse stoßen, / Daß dein Wagen in die Rosen » (« Frapper du talon en arrière, /Que ton char dans les roses ») dans la lettre n°557 à Heinrich Koselitz.

(Anthologie permanente) Henri Droguet, Quatre poèmes inédits

 

Poezibao publie aujourd’hui quatre poèmes inédits d’Henri Droguet.




QUITUS

1

nuit de cocagne
le grand soufflet le vent
tremblé bouscule et déménage
le roulis doux des cumulo
nimbus la cabane au loin sur la dune


2

la mer berceuse patiente chevelue
matraque la falaise accore
déjuque au quai
déjuque au dock numéro 22
            à la digue emboutie
le ciel c'est de l'épais de l'oiseau
coupé dans l'arbre c'est
un nuage orge et seigle
ça passe


3

les hommes ont fait silence
et blanchi leurs mains
ils affûtent leurs lames
partagent la corde des pendus
goûtent l'herbe noire
boivent au broc du cidre amer
reconnaissent l'odeur crue des juments
jamais ils n'écoutent les aveugles
ils ne regardent pas les sourds
et déchantent: "Voilà dimanche
                        désossé saccagé l'homme est
                        à choir en pièces détachées
                        de la nue sauvage
                        chair d'auge et d'armoire
                        bidoche à cercueil
                        bidoche à Dieu
                        c'est bientôt nous".


4

les geais filent bas
les chiens traversent la forêt hors sol
hors temps des présages et des songes
un cheval rit près d'une pompe
un étang miroir presque bleu tari sédimente
les biefs intersectés flamboient
à la rivière les fagots sont jetés
les gendarmes pyrrhocoris apterus
aux chevrons rouges et noirs grouillent dans un parterre
les paquebots glissent au large des ilôts


5

il est 20h et des poussières T.U.
et le sempiternel poucet rêveur à sa vadrouille
ouvre très grand ses petits bleus yeux
zyeute et balbutie marmonne
son action de grâce 

19 mars 2019

/

CHARIVARI, p.c.c.

Badaud musard et coi
que les lassitudes et la mélancolie 
démangent et désemparent
il parle d'autre chose aux quatre coins
du fabuleux monde
aboli dépoli peuplé
d'attentes incertaines
le temps mort mord
à vif sa viande (et la vôtre)
et ses mains à tendre au petit feu

la bruine se dissipe inévitablement
sur un chien jouasse et quasi bleu
le taillis abrupt ouvert où les amants s'aiment
un chaudron fendu parmi les épilobes
l'osmonde et les digitales
la bauge par en-bas où se vautrent les porcs
un chalutier en pêche au large
l'enclume d'un cap à lande fleurie
que le crépuscule oblitère

le ciel débarbouillé s'entasse
le vent hors d'âge désherbe

ce que l'on voit c'est l'ombre
une femme qui passe puis une autre et puis
une autre encore et des enfants
qui bientôt seront tretous cendre et poudre
au grand tout le grand trou
le Grand Trou là là itou
et le temps marteau-pilonne

Adieu les beaux jours noirs et roses
adieu les vivants
adieu les mots auxquels je cause
adieu le vent
adieu son ronron juste avant
l'éternité ni
paralysée ni décalcomaniaque.

20 avril 2019

/

GRAND BEAU

La grêle tacatac   tchac
a mitrailllé les orges l'opaque étang
le lieu-dit du loup perdu pendu
un pré gris où les corbeaux s'abattent
et démantèlent
la redoutable cicinde lle
aux extravagants mandibules
tout le grand beau désordre
des centaurées caille-lait gratterons
vains ornements   préhistoire naturelle
et tout le jadis ciel absent échancré
grantouvert
guenille et roncier mécompte et déchirure

un sécheron séche sur la falaise
les eaux fument dans les eaux-
delà d'herbages vieux comme
les chemins la nuit le vent
sauvage et la mer
aux vives-eaux dissymétriques
intérimaires

imminent
surgi dans les dérinçures un embardement
d'ombre et le repli
d'un nuage ébréché décousu
flotte un semblant de sourire
noir dont la grâce tout-à-coup
désopile
            puis plus
                        ou moins s'efface

ici l'imparfait délivre
et Dieu c'est le petit enfant scribouilleur
et perdu cloué

11 mai 2019

/

PARADE

La mer c'est pré gagné
champ d'écailles & placenta croustillé
sourcier   fulgurant misérable miroir
paillasse à compagnons et gamelle aux étoiles
l'énorme crépitant fossoyeur mémoriel
chaudron des métaphores et route
dans l'ouvert
pour le partage et le dénuement la besogne
malgré les toujours incertains savoirs
ça mûrit vaguement dans les grains
les bruines les songes
                                    pour aller

            si tu pars
            n'oublie pas la lumière

au fond d'un enclos un homme bleu
se laboure et pleure
ricane rigole et pleure

Le vent épais(sement) découche
roule dans l'île aux cent promesses
le gratte-cul le laiteron
la salicorne et le cresson
un peuplier verdit
l'aube confuse et laiteuse
c'est.

30 mai 2019

Henri Droguet, quatre poèmes inédits.

(Anthologie permanente) Tristan Felix, Ovaine, la saga

 

Tristan Felix a publié récemment Ovaine, la saga, aux éditions Tinbad.

On peut lire sur le site une note de lecture de ce livre, signée Christophe Esnault.





7/12/2008

Ovaine est mousse à bord d'un morutier. Elle vit avec un petit cochon bicolore qu'elle bourre d'épluchures pour Noël.

Comme elle ne sait pas nager, la nuit, elle descend dans le saloir, pour contempler les abysses dans l'œil des morues.

Mais le sel a tout brouillé ; il n'a conservé que la mort.

Alors ils vont trouver le capitaine qui se dresse à deux mètres au-dessus de la barre :

—Apprends-nous à plonger, de grâce !

Le capitaine, confondu, se liquéfie immédiatement ; son jus indigo se renverse dans la mer.

Dans ses yeux, les abysses font des spirales comme les épluchures.

9/12/2008

Les araignées du soir s'élancent des poutres pour emporter Ovaine dans un hamac de colle.

Elles la suspendent entre deux toiles pour la bercer au ras du ciel. Mais elle ne s'aperçoit de rien et rêve qu'elle fait du trapèze volant.

Sur la piste, tout en bas, une grosse guêpe accrochée au fesson d'un cheval, s'époumone : c'est un piège, file !

Ovaine, éveillée en sursaut par la douleur de la piqûre, hennit si fort que les araignées lâchent leur proie.

Ovaine, les quatre fers en l'air dans la sciure, commence son règne.



7/3/2010

Ovaine croise dans la Somme un homme des tranchées, complètement inachevé. Sa gourde rouillée fait gling gong toc.

Pour abréger sa mort, elle l'assassine au râteau, sans bavure. Puis elle le découpe à la craie afin de mener son enquête. (Elle doit bien s'y reprendre à plein de fois car le corps déborde toujours un peu.)

A la fin, le dessin est très ressemblant : il lui sourit presque, une main tendue parmi les betteraves.

Ovaine le relève en tapotant sa capote de brave pour faire tomber la craie.

Tout engourdi, il lui faut pourtant la quitter pour achever sa guerre, là-bas, derrière le talus couvert de gros escargots violets.


14/3/2010

Comment voir de face le dos d'un soldat ?

Il suffit de le doubler, puis de se tourner ; mais le soldat peut vous tuer.

Ovaine ne se démonte pas. À hauteur du soldat, elle s'élance et pan, tombe sur le champ. Le brave soldat pivote pour lui ôter la balle qu'elle a reçue dans le cœur. (Comme son ombre est tiède et gigantesque en cette fin du jour...)

Mais sur le ventre elle a chu, avec tout son barda. Le soldat n'a la force ni le temps de la retourner.

Il continue sa marche et Ovaine reste dans la boue, ventousée au souvenir tiède d'une ombre.

On ne peut voir de face le dos d'un soldat (à copier cent fois pour demain).



28/1/2016

Un jour qu'Ovaine interroge les augures, elle note que le ciel est encombré de dieux et qu'il n'y a plus de place pour les oiseaux.

Avec célestitude et signalement précis des intrus, elle alerte son pote haruspice 

— Ruktator de Trucidie, Thanatop Le Pire, Vulgar Putrav, Violace Le Queutard, Obskar Fèce, Mollar Krash, Termitator Mec, et des pièces de rechange en pagaille ! Sans compter les poils !!! C'est le bazar !

L'haruspice de rire se pisse dessus en pleine rue : les dieux sont pipés, hi hi !

Le loup grêle d'Ovaine, un instant distrait, reprend sa conversation avec un bébé rouge-gorge si ému du poitrail de sa maman

qu'il est tombé du nid.


30/I/2016

Ovaine, sans sa blouse de travail, a la biglouse : les formes de l'univers fondent, l'intérieur du dehors se confond avec l'extérieur du dedans, les crêtes s'émoussent et les creux bombent le torse.

Que faire ? Remettre sa blouse et le sens dessous dessus ?

Voilà qu'en le flou de l'univers, un fou tente de fourrer tout dans ses fouilles.

Alors ne plus bouger... Laisser filer en douce les images tombées de ses poches jusqu'à ce qu'elles recouvrent un reste de mémoire.


Bientôt Ovaine remet sa blouse car, dans sa poche à elle, une famille de pipistrelles s'est installée, la bouche pleine de moustiques.

Tristan Felix, Ovaine, La saga, Tinbad, 2019, 226 p., 23 €, pp. 79, 11 et 200.
Lire cette note de lecture de Christophe Esnault.

(Anthologie permanente) Franz Josef Czernin, La Clef d‘or et autres métamorphoses, par Jean-René Lassalle

 

Franz Josef Czernin : La Clef d'or et autres métamorphoses

En Autriche le poète Franz Josef Czernin (né en 1952) a publié sa nouvelle œuvre, liant comme à son habitude une poésie complexe à une réflexion poétologique et métaphysique. Un premier volume Der goldene Schlüssel (la clef d’or) offre des poèmes en prose résultant de transformations énigmatiques de contes populaires allemands, tandis que le deuxième tome, Das andere Schloss (double sens : l’autre serrure, ou l’autre château), analyse les textes des Frères Grimm (qui sont eux-mêmes des transformations littéraires de l’oralité) et explicite (apparemment) les métamorphoses qu’il y induit. Concentrons-nous sur le premier livre : Czernin choisit des contes peu connus (insolites, mélancoliques, émouvants, ou quasi-surréalistes) – dont les originaux sont placés en regard de ses propres poèmes – et en tresse, étire, transmute, détraque les mots et motifs pour obtenir de petits textes poétiques très denses qui s’autonomisent. Les expressions idiomatiques sont prises à la lettre, la syntaxe devient serpentin, les répétitions obsédantes, et la pensée polysémique, avec parfois un humour noir kafkaïen ou des réflexions postmodernes sur les morales ambigües et les profondeurs psychanalytiques des contes ainsi que sur la perspective de l’enfant qu’on fut peut-être, vue depuis l’autre bout de la vie adulte. A ceci s’ajoute en filigrane une évocation du drame existentiel qui peut se jouer dans une création artistique voulue radicale.
(Rappelons le seul livre de Franz Josef Czernin traduit en français, chez Grèges en 2011 : Le Labyrinthe d’abord invente le fil rouge.)



Le petit chanteur de l’étoile

Voici que tombent les étoiles, mais à peine l’une apparaît-elle dans la main tiède qu’il est déjà trop tard d’un seul fondant. Moi-même je devrais être de glace ou neige afin que ce qui sans cesse me tomba dessus puisse être bien rendu. Cependant ainsi les mains se vident au premier reflet, et vous me méprisez moi et ma pauvreté ou me laissez faire l’enfant.
Peut-être cela ne tient-il pas qu’à moi mais à vous. L’éclair de temps où quelque chose se tient entre les mains vous est aussi lointain et indistinct que les étoiles elles-mêmes, ce vieil espace de rêve nocturne.
S’il en était autrement je voudrais richement vous le faire payer. Mais tel que c’est, nous n’avons rien qu’un pur rien d’autre à partager.

Source : Franz Josef Czernin : Der goldene Schlüssel, Matthes & Seitz 2018. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle


Sternsänger

Da fallen die Sterne, doch kaum liegt eins auf der warmen Hand, ist es schon um einen Schmelz zu spät. Ich soll selbst wohl Eis und Schnee sein, damit das, was mir andauernd zugefallen ist, wiedergegeben zu sein vermag. So aber sind die Hände schon mit dem ersten Abglanz leer, und ihr verachtet mich und meine Armut oder lasst mich ein blödes Kind sein.
Vielleicht liegt es aber nicht nur an mir, sondern an euch. Der Augenblick, da es auf der Hand liegt, ist euch so fern und undeutlich wie die Sterne selbst, der alte Nachtraum.
Wäre es anders, wollte ich euch reichlich heimzahlen. So haben wir nichts, rein gar nichts anderes füreinander übrig.

Source : Franz Josef Czernin : Der goldene Schlüssel, Matthes & Seitz 2018.



Bois de rose

Si tu coupes le bois longtemps finement la rose pourra éclore. En est-il ainsi ? L’enfant chercha à rassembler les petits blocs, les partagea entre soi, enfin rejeta tout pêle-mêle, ensuite on recommence encore. Le chemin est quand même tracé depuis toujours et reconduit au cœur de la forêt s’assombrissant solitaire comme une âme sans mère. Alors tu tâtonnes à l’aveuglette dans les éclats d’ardoise ou les épines afin d’obtenir plus tard tous les clous dans la main comme les ongles aux dix doigts. Oui ce sont histoires autant vieilles que bêtes, et leur partage et re-, non, contre-découpage n’en sera peut-être jamais assez tenté dans sa propre chair ou celle d’autrui. C’est pourquoi sans doute chaque enfant déjà pressent depuis toujours combien le prix à payer une fois venu sera haut. Il est pourtant d’une complexité terrifiante à mourir que de glaner le nécessaire dans la forêt, de menuiser la caisse pour y inclure tout et le reste sans que ce soit de nouveau pêle-mêle. Car du bois doit maintenant se dégager la rose, comme cela est écrit et sera par conséquent tenté. Un jour tu te retrouves comme Moïse dans sa caisse ou la tienne, poussé dans la rivière en compagnie des tables et des lois. C’est alors que chaque copeau, fracture, éclat d’ardoise et donc chaque lettre prend son importance. Et en est-il vraiment ainsi ? Est-ce bien là mon ancienne, ta nouvelle, notre dernière, volonté depuis toujours ?

Source : Franz Josef Czernin : Der goldene Schlüssel, Matthes & Seitz 2018. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle


Rosenholz

Spaltest du Holz lange und klein genug, kann die Rose blühen. Ist das so? Das Kind suchte die Klötzchen zusammen, teilte sie durch sich selbst, warf dann wieder alles durcheinander, und dann gehts von Neuem los. Der Weg ist immerhin seit jeher vorgezeichnet und führt wieder tief in den Wald, dorthin wo er dunkel ist und mutterseelen allein ist. Da greifts du dann blindlings in Schiefer oder Dornen, damit du später einmal auch die Nägel in der Hand und an den zehn Fingern hast. Ja, das sind Geschichten, so dumm wie alt, und das Teilen und Wieder-, nein, Widerspalten wird vielleicht nie weit genug getrieben, ob in eigenem oder fremdem Fleisch. Daher vielleicht ahnt schon jedes Kind seit jeher, wie hoch der Preis eins gekommen sein wird. Es ist aber zum Todeerschrecken schwer, das Nötige aus dem Wald herauszubekommen, die Kiste zu zimmern und noch alles und jedes unterzubringen und nicht gleich wieder durcheinander. Denn das Holz soll jetzt die Rose freisetzen, so stehts geschrieben, und so sei es auch getrieben. Einst bist du dann, wie Moses in seiner, in deiner Kiste in den Fluss gestoßen, mitsamt allen Tafeln und Gesetzen. Und dann kommt es erst recht auf jeden Span, Schiefer, Spalt und also jeden Buchstaben an. Ist das wirklich so? Ist das mein alter, dein neuer und unser letzter Wille seit jeher?

Source : Franz Josef Czernin : Der goldene Schlüssel, Matthes & Seitz 2018.



Cristal

Il était, il est, et il sera une fois un, multiplication créant souffle en puisant l’air, lorsque s’étendant à l’infini du ciel, la boule gonfle son verre, tournant et basculée encore mais se laissant peu seule immobiliser ou observer sa beauté, pourtant un enfant aura pu en toute clarté limpide se rendre compte comment la boule, par ses yeux et en eux, se voyait regarder cristallinement brèches et fissures, étoilant scintillamment les brisures, et comme il est une fois un, le fut et l’aura été, cela s’était recréé plus avant vers l’enfle du ciel puisant air et souffle, quand pivotant et tournée encore s’était soufflée en verre la boule dans laquelle l’enfant peu restera ou laissera seul regarder comme avec limpide clarté une belle boule de verre, dans ses yeux et par eux, se laissa refléter en brèches et fissures étoilant les brisures, et ainsi ne s’était plus laissée revoir seule retournée pirouettant, puisque puisant air et souffle, et recréée en ciel enflant sa voûte, la boule de verre se gonflera tant qu’il fut une fois un, qu’il l’aura été et est.

Source : Franz Josef Czernin : Der goldene Schlüssel, Matthes & Seitz 2018. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle


Kristall

Es war, ist und wird da einmal eins sein, Atem schöpfend und Luft holend, als es sich, himmelweites Wölben, gläsern die Kugel bläst, drehend und wieder gewendet, aber kaum allein sich schön sehen und bleiben lassend, und also wird es ein Kind sich glasklar deutlich gemacht haben, wie es durchsichtig die Kugel durch seine Augen und sich in ihnen Sprünge, Brüche, sternleuchtend und -splitternd Scherben schauen sah, und da es einmal eins ist, war und gewesen sein wird, hatte es sich, Luft holend und Atem, himmelwölbend weiter geschöpft, als es, wendend und wieder gedreht, sich gläsern die Kugel blies, in der es das Kind kaum bleiben und allein schauen lassen wird, wie es sich, durchsichtig und deutlich, eine schöne Kugel gläsern, in seinen Augen und durch sie sich klar in Brüchen, Sprüngen, sternsplitternd Scherben leuchten ließ, und es also nicht allein, gedreht und wendend, sich wieder sehen gemacht hatte, da es, Luft und Atem holend und geschöpft, Himmel weiter wölbend, sich die gläserne Kugel blasen wird, als es einmal eins war, gewesen sein wird und ist.

Source : Franz Josef Czernin : Der goldene Schlüssel, Matthes & Seitz 2018.

Franz Josef Czernin dans Poezibao :   
biobibliographie
extrait 1  
extrait 2  
Extrait 3 


Choix, présentation et traductions inédites de Jean-René Lassalle.

(Anthologie permanente) Gérard Pfister, Ce qui n'a pas de nom

 

Gérard Pfister publie Ce qui n’a pas de nom. Poezibao en donne aujourd’hui également une note de lecture, signée Marc Wetzel.

3
Ce qui n’a pas de nom
n’est qu’absence

mais rien
n’est aussi proche


12
Dire
ce qui n’a pas de nom

est-ce encore dire un nom
ou déjà ne rien dire


22
Jour après jour
le silence s’est fait

où était
l’éphémère d’une vie


26
Quels mots
quelles formes

pour retenir
ce qui n’est qu’écoulement


138
Ici
ce bouquet de myrtille :

ce qui l’a fait croître
puis dessécher


280
Mais toujours
nous fuyons le présent

les mots chaque matin
inventent un nouveau songe


519

Ainsi le poème qui ne dit
ne sait dire que ce qu’il est

cette incertaine avancée
dans le vide


617
Comme au pays des formes
la magie des figures

fait oublier
l’infini des matières


620
Comme au pays des sons
les règles de l’harmonie

font oublier
l’infini des vibrations


825
Via Malpighi via Saragozza
la foule est une mer

les hommes les femmes
n’ont plus de visage


956
Rien qu’un jardin
le ruissellement secret

de la lumière
dans chaque tige dans chaque feuille


Gérard Pfister, Ce qui n’a pas de nom, Coll. Les Cahiers d'Arfuyen, Arfuyen, 2019, 384 p., 19,5 €


« 1000 poèmes, 4000 vers résonnant en un unique chant pour dire l’essentiel, l’insaisissable, Ce qui n’a pas de nom. Résonnant avec les paysages, les musiques, les peintures, les souvenirs. Pour dire, dans le scintillement des couleurs, le mystère en pleine lumière. Comme les feuillages infiniment miroitants de Klimt (en couverture) ». (lire la suite sur le site de l’éditeur)