Philippe Jaffeux vient de publier Mots aux éditions Lanskine.
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Philippe Jaffeux, Mots, éditions LansKine, 2019, 176 p., 20€.
Maxime H. Pascal publie L’Usage de l’imparfait aux éditions Plaine Page
(...)
après l'aire frigorifique les cils translucides l'eau cubique les lèvres cristallisées
après 0 Virginia l'eau se met à me penser c'est le moment de garder la tête froide
après reflux coulures d'irrigations ménageries métalliques insipides écartées
après courbure frontale durant glaçons et gouttes sournoises minces torrents
après les plans givrés de ma tête
après la réalisation de ne pas être vague limon début d'embruns les fenêtres se révèlent dormantes depuis leur occlusion par les coquillages agglomérés collés
est-ce qu'ils ont gardé tes empreintes
après temps mou temps rapiécé
j'ai essayé de réparer une libellule
c'est un jour de mauvais jour
on a l'idée qu'il y a des choses à faire
on promène l'idée elle est au tiède elle est dans la tête elle n'est que dans la tête un peu à l'étroit parfois en tête à queue on reprend de ses nouvelles seulement un peu seulement guère que disgrâce accompagne seulement dilettante cependant pas le temps le temps est occupé
trituré tri tué exploité l'idée se réplique par tête de plus qu'elle vient de trouver c'est qu'elle
est alerte c'est une idée courante elle est toute faite têtue toupie butée elle vomit des
statistiques dégorge des rognures de burgers vite vides elle compte à rebours s'assoit sur
les pavés veut prendre l'air attriste des poumons sort des paroles de doutes bouches
ce qu'il faut de vacarmes pendant qu'elle court d'un sourd à l'autre
qui ne sait pas quoi faire
par quoi commencer
il y a des morceaux à récupérer
des morceaux qui empêchent de dormir
des sections d'abdomen légèrement mortes dans les regards craquelés
le sceau de sécheresse persiste à soulever les poussières soulever les lièvres les questions
les montagnes changer l'emploi du temps
cette vie de retours mécaniques pis-aller routiniers vues bloquées
y a-t-il des présences derrière les fenêtres réalistes l'incision des paupières
ne débride pas la portée de longue vue
comment regarder la totalité d'une expérience
comment ne plus être descendants du sommeil
incendié où retombent escarbilles fourbis des mondes connectés
je voudrais des yeux multipliés
je voudrais revoir une eau évidemment limpide
je continue d'échapper aux cloisons
je ne ferme pas les lèvres
j'habite dans les mots
parfois entre des langues étrangères
je tends les mains elles imaginent l'eau que je pourrai porter aux autres animaux
parfois les animaux savent me trouver
comment me ramener du pays nocturne
récapitulation de ce corps
cerné par les colonnes de gaz qui se déplacent
l'air est fréquenté
de plus en plus troublé
je ruunis des segments du thorax insecte et des radios transmetteurs électroniques et des
neurones pilotes amplifiés et les matériaux pourpres démembrés et les images précédentes
mes yeux se font mal
comment maintenir le défilé des mots voyants rupture des ailes
les mots entre ocelles et pupilles et tous les adjectifs ont déguerpis et
les mots entre eux est-ce qu'ils se continuent dans les stalles de commémorations
est-ce qu'ils me constituent les énormes rassemblements de mots pendant le souvenir des
herbes aquatiques qui pourrait repousser entre eux moi et libellule sans plus tige fronde
ou brin
fétu où se poser et les ramures des rennes sont sciées et les cervidés viennent aux blessures des
artères fluviales recalibrées et les coupantes phrases de petit format
je me rappelle qu'il est confirmé que je ne suis pas un insecte
je ne suis pas antérieure pas préalable
je reviens des longues lignes
j'essuie des confusions avec 10 doigts
je partage l'asphyxie chimique de la compression des ruisseaux
l'empêchement du saut du bond de l'écart
(...)
Maxime H. Pascal, L'Usage de l'imparfait, Plaine Page, 2019, 170 pages, 15€
Poser un genou à terre et y coller son visage. Maxime Hortense Pascal écoute les derniers souffles de la nature, ces petits peuples de bruits qui expirent. L’oreille tendue, elle sismographie, prend la température des mers mortes, enregistre l’effacement des signatures acoustiques et les séries des disparitions discrètes. Chaque goutte évaporée ou polluée irrigue la catastrophe annoncée. L’Usage de l’imparfait retranscrit les bruits de fond naturels que l’on étouffe sous les signaux industriels et commerciaux (4e de couverture).
Maxime Hortense Pascal est écrivain et poète. Vit dans le Sud de la France. Sa production couvre un spectre allant du poème au roman, du vers à des formes plus accidentées. Ses collaborations avec des chorégraphes, des musiciens et des artistes contemporains éclairent son travail d’écriture et en approfondissent les marges.
Parmi ses publications :
Never, éditions du Scorff, roman, 2000.
Point typographique délaissé́, Fidel Anthelme X, poème, 2011.
Beyond, CD, commande du Studio Instrumental, produit par le Groupe de Musiques Vivantes, Lyon.
L’invention de la soif, Le temps des cerises, « Action Poétique », 2013.
Nostos, Plaine Page, 2013.
Le tambour de Pénélope, Plaine Page, 2015.
L’Usage de l’imparfait, Plaine Page, 2019
Publications en revue, anthologie :
La Revue Littéraire, Action Poétique, Anthologie Voix de la Méditerranée, Gare Maritime, Anthologie Voix Vives de la Méditerranée, Les Bacchanales, Invecce…
Lectures et performances :
Voix de la Méditerranée, Actoral, cipM, les Écritures Croisées, Festival Les Eauditives, Maison de la Poésie de Nantes, Cité du Livre Aix-en-Provence, Festival Les Bruissonnantes, Voix Vives de la Méditerranée.
(source CipM)
Les éditions le Castor Astral publient Toute minute est première, suivi de Tout derniers poèmes, une anthologie de poèmes de Marie-Claire Bancquart. N’ayant plus la force de réaliser ce travail, Marie-Claire Bancquart en a confié le projet à Claude Ber. Elle a pu le superviser avant sa disparition ce 19 février 2019.
Cette édition, qui vient compléter le Poésie/Gallimard (Terre énergumène) récemment paru, permet de découvrir l’unité et la diversité de l’œuvre de Marie-Claire Bancquart, autour de quelques-uns des grands thèmes qui la traversent de part en part, méditation sur la mort, célébration du sensible, expérience essentielle du corps.
Hors du plan
Feuille infime du buis. Un peu de pluie sur elle :
ses nervures
grossies
décalées hors du plan.
A la surface de la goutte
notre maison gonflée
en miroir de sorcière
au bord
minuscule
tu marches
Monde impossible et vrai
collé avec la feuille
sur une lèvre de statue
Elle sourit
connaissant
ce qui la sépare de nous
pour toujours
/
Onze heures du matin, sans toi, septembre
Tout fait semblant
voitures dans la rue
créatures minces, araignées, insectes, sur le balcon.
La clef tourne, les œufs se cassent.
On peut même penser à Ulysse, au Talmud, à Venise.
La vérité, pourtant, c’est qu’on se tient
sur un rebord très approximatif des choses._
/
ça triste
autour de toi ?
ça déjà meurt ?
Écoute un peu chanter ta plèvre
avec le vent,
commence un feuillage d’amitié avec l’arbre,
prends-toi pour une paraphrase de l’automne.
Opération vitale
réussie,
tu ne seras plus l’étranger des germes.
/
Ne descends pas
plus profond
que la douleur
elle a des paliers où se reposer
parfois elle révèle une infime partie du corps, jusqu’alors
inconnue de toi
mais plus bas
c’est insaisissable.
Tu serais pris au piège
d’un grand claquoir
tu seras
aplati
annulé.
Prends garde.
/
Et ces deux poèmes extraits de la séquence « Tout derniers poèmes ». Le deuxième est l’ultime texte du livre.
Ce sont mes « Tristes » que j’écris,
non ceux de l’exil et de l’expatriation ordonnée
à Ovide,
mais ceux du corps souffrant qui souvent connaît
l’exil d’un lit dont il est interdit de sortir.
/
Tout à l’heure, je ne serai plus, tu ne seras plus.
La vraie douleur c’est que de jour en jour ce jour approche, mais ce qui persiste, c’est notre ignorance à son propos.
Demain, ou dans une semaine, un mois...
Et sous la terre des incroyants ne règne que le silence, ou peut-être le bruit d’une brisure par tel qui était un animal minuscule.
– Mais le « n’y sera plus » ne masque rien, car dans aucun langue, me semble-t-il, ce bruit n’existe.
Ah, serre-moi tant que tu peux, musicien. Tu as rempli de caresses mon existence qui s’en va.
Marie-Claire Bancquart, Toute minute est première suivi de Tout derniers poèmes, anthologie préparée par Claude Ber et supervisée par l’auteur, préface de Claude Ber, Le Castor Astral, 2019, 160 p., 15€, pp. 29, 67, 77, 119, 194 et 208. Sur le site de l’éditeur.
Dernières parutions consacrées à Marie-Claire Bancquart dans Poezibao :
(anthologie permanente) Marie-Claire Bancquart, (note de lecture) Marie-Claire Bancquart, "Qui vient de loin", par Antoine Emaz, (note de lecture) Marie-Claire Bancquart, "Qui vient de loin", par Jacques Morin, (Note de lecture) Marie-Claire Bancquart, "Tracé du vivant", par France Burghelle Rey, (Anthologie permanente) Marie-Claire Bancquart, "un très, très peu d'amour / mendie et rôde", (Anthologie permanente) Marie-Claire Bancquart, Terre énergumène et autres poèmes, (Disparition) Marie-Claire Bancquart, (Dossier) Marie-Claire Bancquart, (Note de lecture), Marie-Claire Bancquart, Terre énergumène et autres poèmes, par Christian Travaux, (Note de lecture), Marie-Claire Bancquart, Terre énergumène et autres poèmes, par Michaël Bishop
Les éditions Corti ont publié tout récemment Archéophonies de Peter Gizzi, traduction de Stéphane Bouquet. On peut lire une note de Matthieu Gosztola à propos de ce livre.
Jours pluvieux et lundis
Au-dessus de tout ceci et
au-dessous de tout cela
entre ce oui-ci
et ce oui-là
ce qui hante
entre la fille
et les flèches
le jadis
et le lointain
entre galaxie
et litière
me parlant à moi-même
pour l’instant
une chanson
/
phrases dans un champ de synapses
Car je voulais du son / en-
foncer dans le son
Car la neige et le sang / car
le vin et les miroirs / car
les électrons / et l'électricité
Car les déchets / car l'art endommagé / notre
futur / fortune communautaires
Car tant qu'il y avait des soldats / il
y avait des poètes / car tant que des poètes
il y avait un pont
Car je voulais conserver une pièce silencieuse
Car des déchets refluaient par vague
Car tant que des particules / une charge / car
il devait y avoir l'incrédulité / d'être vivant
Car ces choses qui peuvent être dites / et puis
le mystère devient élégie
Car c'était mars qui touchait à avril / car
le jour / exprimait le jour
Car ce que tu pensais / car
ce que tu enterras / car
qui tu es
/
Crépuscule civil
La vie est grandiose ces jours-ci et il est difficile d'en
prendre la mesure.
C'est une phrase compliquée
que cette planète où l'on vit.
Et si en fait c'était pas autre chose que de l'eau
sur des pierres, splash.
Des décos en sapin grincent comme des cordes
sur un clipper
au cours d'une de ces météos de merde de jadis.
Cette balle dans l'espace émettant des cris
à travers l'espace.
Si je te voyais et que le je dise
ma poésie est en train de changer,
je dirais que ma vie est en train de changer.
Je vois ça clairement comme des lignes à haute tension
au-dessus d'une gare de triage où joue le vent.
Les notes sont là où je prends forme
et puis débarque dans la station-monde
du présent, salut.
Ça n'avait pas d'importance que la volute
n'ait pas eu lieu comme avant.
Que l'horizon moucheté
ne puisse être autrement.
C'est pile ce que je suis en train de dire,
donc je m'enfonce et ça brûle,
un meilleur whisky,
le ciel commuant le monarque en nuit.
Mais avant la lumière était sorcière,
instamatic et brillante, 6 degrés au-dessus
de l'horizon chaque jour.
Le soleil dans ce monde en chemin
démarrant de mon porche à l'ouest.
Il y a une chanson dans l'herbe
sur fond de gémissement du jet.
Tout s'évapore et pourrit,
non dans le silence mais dans la vie.
Et si tout était musique ?
Et si le jour était un contreténor
nous informant, battant la bureaucratie,
offrant de quoi subsister dans mon affaire contre les punks.
Allez, en voiture, ça ne te conduira pas au bout.
Le soleil dans la rue ou suis-je juste chanceux.
Le jour était ainsi.
Et le fait établi du soleil.
Peter Gizzi, Archéophonies, traduction de Stéphane Bouquet, « série américaine », éditions Corti, 2019, 80 p., 16€, pp. 43, 51, 53/54, sur le site de l’éditeur. On peut lire une note de Matthieu Gosztola à propos de ce livre.
Les éditions Joca Seria publient Mes beaux habits au clou de Langston Hughes, dans une traduction de Frédéric Sylvanise.
Mort du Filou : ta chanson d'un clodo
Ah, c'est dur d'trouver un copain
Qui soit toujours près d'vous
Pour vous v'nir en aide
Quand z'avez pas l'sou.
C'était un ami à moi.
Ils l'appelaient l’Filou
Passqu'il était noir de peau
Qu'il avait tailladé sa copine
Et tiré sur un homme, en plein dans l'dos.
Mon ami à moi.
Mais quand j'avais faim
Et rien à manger,
I' m'achetait du pain d'maïs
Et d’la viande en civet.
Mon bon ami à moi.
Et quand les flics m'attrapaient
Et m'mettaient en prison
Si l'Filou l'avait d'l'argent
J'étais libéré sous caution
Oh, mon ami à moi.
La nuit qu'il a été r'froidi
J'me t'nais sur l'pavé
Quelqu'un passe
Et m'dit ton pote s'fait tabasser
Mon ami à moi.
Mais quand j'suis arrivé
Et qu'j'ai vu l'ambulance
Un gars m'a dit
I' va pas en réchapper.
Mon meilleur ami à moi.
Quant à ceux qui l’ont r’froidi,
Qu’leurs âmes brûlent en enfer,
J’vais prendre mon flingue
Et en faire du gruyère.
Mon ami à moi.
Death of Do Dirty: A Rounders’ Song
0, you can't find a buddy
Any old time
'Ll help you out
When you ain't got a dime.
He was a friend o' mine.
They called him Do Dirty
Cause he was black
An' had cut his gal
An' shot a man in de back.
Ma friend o' mine.
But when I was hungry,
Had nothin' to eat,
He bought me corn bread
An' a stew meat.
Good friend o' mine.
An' when de cops got me
An' put me in jail
If Dirty had de money
He'd go ma bail.
0, friend o' mine.
That night he got kilt
I was standin' in de street.
Somebody cornes by
An' says yo' boy is gettin' beat.
Ma friend o' mine.
But when I got there
An' seen de ambulance
A guy was sayin'
He ain't got a chance.
Best friend o' mine.
An' de ones that kilt him, —
Damn their souls, —
I'm gonna fill ‘em up full o'
Bullet holes.
Ma friend o' mine.
///
Rieurs
Chanteurs du rêve,
Conteurs d'histoires,
Danseurs,
Grands rieurs entre les mains du Destin,
Mon peuple.
Plongeurs,
Garçons d'ascenseur,
Femmes de chambre,
Joueurs de dés,
Cuisiniers,
Serveurs,
Jazzmen,
Nourrices,
Dockers,
Noceurs,
Auteurs de revues,
Comédiens de cabaret,
Et musiciens de cirque
Des chanteurs du rêve, tous,
Mon peuple.
Des conteurs d'histoires, tous,
Mon peuple.
Danseurs
Et Dieu ! Quels danseurs !
Chanteurs
Et Dieu ! Quels chanteurs !
Chanteurs et danseurs
Danseurs et rieurs.
Rieurs ?
Oui, rieurs ... rieurs ... rieurs
Rieurs aux éclats entre les mains
du Destin.
Laughers
Dream-singers,
Story-tellers,
Dancers,
Loud laughers in the hands of Fate—
My people.
Dish-washers,
Elevator-boys,
Ladies' maids,
Crap-shooters,
Cooks,
Waiters,
Jazzers,
Nurses of babies,
Loaders of ships,
Rounders,
Number writers,
Comedians in vaudeville
And band-men in circuses—
Dream-singers
My people.
Story-tellers all,—
My people.
Dancers—
God! What dancers!
Singers—
Gad! What singers!
Singers and dancers
Dancers and laughers.
Laughers?
Yes, laughers… laughers… laughers—
Loud-mouthed laughers in the hands
Of Fate.
Langston Hughes, Mes beaux habits au clou, Traduit de l'anglais (États-Unis) par Frédéric Sylvanise, Joca Seria, 2019, 149 pages, 13,50 €,, pp. 46/49 et 118/119
Sur le site de l’éditeur
Mes beaux habits au clou compte parmi les œuvres américaines majeures des années 1920. Ancrée dans la culture et le parler populaires noirs, elle donne ses lettres de noblesse au blues comme genre poétique à part entière. Tournant le dos aux formes traditionnelles, imposant une langue profondément américaine, Langston Hughes s’inscrit dans la lignée d’un Walt Whitman, érigé en modèle absolu, en même temps qu’il conçoit son recueil comme un manifeste pour toute une génération de jeunes écrivains noirs soucieux de ne pas complaire à la bourgeoisie de Harlem. Ses poèmes, récits de cœurs brisés, de misère et de malheur poisseux, gardent l’esprit du blues autant que la lettre. Ici, on rit pour ne pas pleurer, pour continuer à vivre malgré tout.
Langston Hughes (1902-1967), un des principaux animateurs du mouvement de la Renaissance de Harlem dans les années 1920 et 1930, est un poète, dramaturge, essayiste et romancier africain-américain. Il a également été le traducteur de Federico García Lorca en anglais. Nul n’a poussé aussi loin que lui l’exercice d’écriture de blues et de poèmes inspirés par le jazz : son influence sur la littérature américaine a été considérable.
Citoyen (extrait 1)
Debout hors de la salle de conférence, invisible pour les deux hommes qui attendent l’arrivée des autres, tu entends l’un dire à l’autre qu’être en compagnie de noirs est comme regarder un film étranger sans traduction. Étant donné que tu vas passer les deux prochaines heures autour de cette table ronde qui rend la discussion plus aisée, tu songes à attendre quelques minutes avant d’entrer dans la pièce.
Source : Claudia Rankine, Citizen, Graywolf Press 2014. Traduction de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.
Citizen (extrait 1)
Standing outside the conference room, unseen by the two men waiting for the others to arrive, you hear one say to the other that being around black people is like watching a foreign film without translation. Because you will spend the next two hours around the round table that makes conversing easier, you consider waiting a few minutes before entering the room.
Source : Claudia Rankine, Citizen, Graywolf Press 2014.
/
Citoyen (extrait 2)
Dans cet instant assombri un corps gratifié d’une lumière bleue, une lampe-torche, s’avance insouciant, avec ou sans préconceptions, et doutes, avec un désir, le cœur battant, une déception, avec des désirs –
Tiens-toi où tu es.
Tu commences par te déplacer en quête des quelques pas qui seront nécessaires avant que tu sois rejetée à l’intérieur de ton propre corps, rejetée dans ton besoin d’être trouvée.
La destination est illusoire. Tu soulèves tes paupières. Personne n’est en train de chercher.
Tu t’épuises à regarder vers la lumière bleue. Toute une journée le bleu creuse l’atmosphère. Ce qui ne te sied pas ne sera pas vu.
Tu pourrais construire un monde à partir du besoin ou tu pourrais tenir toute chose en noir et voir. Tu renvoies le vernis.
Tu gardes tout le noir. Tu te restitues jusqu’à ce que rien ne reste que le blues bleu s’estompant d’une métaphore.
Source : Claudia Rankine, Citizen, Graywolf Press 2014. Traduction de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.
Citizen (extrait 2)
In the darkened moment a body given blue light, a flashlight, enters with levity, with or without assumptions, doubts, with desire, the beating heart, disappointment, with desires —
Stand where you are.
You begin to move around in search of the steps it will take before you are thrown back into your own body, back into your own need to be found.
The destination is illusory. You raise your lids. No one else is seeking.
You exhaust yourself looking into the blue light. All day blue burrows the atmosphere. What doesn’t belong with you won’t be seen.
You could build a world out of need or you could hold everything black and see. You give back the lack.
You hold everything black. You give yourself back until nothing’s left but the dissolving blues of metaphor.
Source : Claudia Rankine, Citizen, Graywolf Press 2014.
/
Citoyen (extrait 3)
Sur le bout d’une langue une note qui en suit une autre est un autre chemin, une autre aube où le ciel rose est l’injecté de sang d’un choc, d’une insomnie, d’excuses, d’un absurde, chut. Ces années d’avant et durant moi et mes frères, les années de passage, plantation, migration, de la ségrégation à la Jim Crow, de la pauvreté, des centres-villes, profils-types, d’un sur trois, deux boulots, garçon, hé garçon, chacun un crime, s’additionnent dans les heures à l’intérieur de nos vies où nous nous retrouvons tous pendus, la corde étant en nous, l’arbre en nous, ses racines sont nos membres, une gorge tranchée et quand nous ouvrons la bouche pour parler, des fleurs, oh des fleurs, aucun endroit où sortir, frère, cher frère, ce bleu kind of blue. Le ciel est le silence des frères tous les jours qui mènent à mon appel.
Source : Claudia Rankine, Citizen, Graywolf Press 2014. Traduction de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.
Citizen (extrait 3)
On the tip of a tongue one note following another is another path, another dawn where the pink sky is the bloodshot of struck, of sleepless, of sorry, of senseless, shush. Those years of and before me and my brothers, the years of passage, plantation, migration, of Jim Crow segregation, of poverty, inner cities, profiling, of one in three, two jobs, boy, hey boy, each a felony, accumulate into the hours, inside our lives where we are all caught hanging, the rope inside us, the tree inside us, its roots our limbs, a throat sliced through and when we open our mouth to speak, blossoms, o blossoms, no place coming out, brother, dear brother, that kind of blue. The sky is the silence of brothers all the days leading up to my call.
Source : Claudia Rankine, Citizen, Graywolf Press 2014.
Choix et traductions inédites de Jean-René Lassalle
Bio-bibliographie de Claudia Rankine.
Jean-Pascal Dubost publie Compositions aux éditions Rehauts.
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Écris toujours, tu m'intéresses.
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Écrire, et rechercher activement le hasard.
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Je ne suis pas indifférent à ce qui ne se passe pas, et toute occasion est bonne pour que.
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Tout est logique dans le pire des mondes.
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Il tue je
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Quelques hésitations avant que cela ne reparte.
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Se délivrer de soi pour se livrer.
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Où est-ce que tout ça finira ?
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Il faut libérer le fleuve.
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Un excès de questions peut éliminer les réponses.
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Sans doute, mais alors.
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Et quand c'est fait, revenons en avant.
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Une once de rien avec beaucoup de pas grand-chose.
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S'empresser de ne pas aller trop vite.
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Ne soyons pas prudent voyons, soyons-le après.
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Et quand c'est fait, revenir en avant.
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Avoir son mot à dire à propos de rien.
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Ne cherchant pas, ne trouvant pas ; trop évident.
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Il n'est pas certain que je puisse l'affirmer, mais c'est fort possible.
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C'est à n'y pas croire, dont acte.
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Chaque jour devenant imprévu.
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Je n'ai aucun pouvoir sur ce qui n'arrive pas.
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Ce qui ne vient pas est toujours bon à prendre.
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Chaque jour risquer gros. D'où vient cela ?
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Si c'est quoi que ce soit, ça n'aboutira pas.
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Comme la mort est toujours imminente.
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Mais peut-être, et puis sûrement ; je ne vais pas assez loin.
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Je fais avec ce que je n'ai pas.
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Mais je ne fais pas avec ce qui manque.
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Tiens, peut-être, mais non ; ce qui est fort dommage.
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Un peu de surenchère dans la mauvaise foi.
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« Et la vie n'est qu'un jeu enfantin d'une puérilité déconcertante » (Mireille Havet).
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Toujours la même chose dans le même principe variant à chaque instant.
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Or, rien de tout cela ne me laisse songeur.
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Même si, mais si.
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Ce rien, qui fait écrire.
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Le nombre de fois où ça arrive n'est pas sans conséquences.
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Toujours quelque chose, même rien, même si rien.
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Je me rapproche, je me rapproche de rien, si peu.
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Partagé sur la suite à me donner.
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N'étant jamais sûr de rien, avancer certainement.
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Il sera toujours temps, le moment venu, de.
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Ne pas, mais tout de même, et surtout, jamais ; si possible.
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Attendre sans plus attendre, dites-vous.
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Et n'attendre plus rien d'autre alors que beaucoup plus.
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Je ne dis pas que, ni le contraire.
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Mais ça recommence.
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Quelques fourmillements dans les doigts, ce jour, seulement.
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Être mort, et continuer d'écrire.
(...)
Jean-Pascal Dubost, Compositions, éditions Rehauts, 2019, 128 p., 16€, pp. 75 à 78.
Jean-Pascal Dubost dans Poezibao !
extrait 1, extrait 2, fiche de lecture de Monstres Morts, extrait 3, note de présentations de Nerfs, une présentation d’Armelle Leclercq, Vers à vif (parution), extrait 4, Vers à vif, note de lecture (T. Hordé), entretiens infinis (1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8 ), Terreferme (par T. Hordé), extrait 5, Intermédiaires irlandais (par Antoine Emaz), Le Défait (par Antoine Emaz), "Écrivain, et à part ça, vous faites quoi ?", revue 303, par Jean-Pascal Dubost, Le défait (par P. Drogi), "Et Leçons et coutures" par Antoine Emaz, "Et Leçons et coutures" (par Pierre Drogi), "et leçons et coutures" par Georges Guillain, Nouveau Fatrassier par Pierre Drogi, "Nouveau fatrassier" par Antoine Emaz, "Nouveau fatrassier" par Jacques Morin, "Et Leçons et coutures", par Jacques Morin, [note de lecture] Jean-Pascal Dubost, "Sur le métier", par Antoine Emaz, (note de lecture) Jean-Pascal Dubost, "Fantasqueries", par Laurent Albarracin, (anthologie permanente) Jean-Pascal Dubost : "la poésie travaille jour et nuit", (Note de lecture) Jean-Pascal Dubost, "Fantasqueries", par Eric Darsan, (Anthologie permanente) Jean-Pascal Dubost, "& leçons & coutures, II", (Note de lecture), Jean-Pascal Dubost, "& Leçons & Coutures II", par Antoine Emaz,
Cette liste ne comprend pas les très nombreuses notes de lecture de Jean-Pascal Dubost pour Poezibao.
Jean Daive publie La Troisième aux éditions des crépuscules.
LA TROISIÈME
27 Le rêve est épanchement du songe
dans la vie réelle
Le carnet de 1908
REVIENT.
Où s’élabore le projet
du grand roman de Marcel Proust note :
« Aller plus loin que Gérard. »
Ainsi :
Gérard de Nerval – La Troisième revient
Jacques Lacan – La Troisième : Discours de Rome de 1974
Jacqueline Risset – Marcel Proust : Une certaine Joie
Construire une cabane
Il faut construire une cabane
Nécessité de construire une cabane
devant les Annales de Quintus Ennius
devant L’Énéide de Virgile
devant la Divine Comédie de Dante
devant Les Trois discours de Rome de Jacques Lacan
Les Sept passages de la vie d’une femme de Jacqueline Risset
Les bouvreuils
reviennent.
Dante exemple d’écriture
jusque dans le chant musical
du hors-sens
MODERNITÉ
parmi les pierres des éboulis.
HORS ...
CHAMP
HORS ...
SENS
Charme argotique qu'il trouve
devant la fondation de Rome
et même qu'il dégage : La « chose »
Le « truc » --
devant le chaos
les éboulis de pierre
une manière de parler à
toutes les vies
même ordinaires.
Les fouilles archéologiques
devant lesquelles ils — tous les deux — renvoient
le chiffre d'une solution.
Dans un chantier de fouilles
un bouvreuil leur apparaît
comme trace :
à l'abri et passé le silence
il chante un chant hors-sens.
Nous leur apprenons dit-elle
l'expression « j'ai rêvé »
qui introduit le récit.
Seul compte le récit
que le rêve suscite
plus que son vécu
c'est-à-dire sa nature.
Le rêve comme jeu de langage.
28 Elle se maquille sans doute
près d'une coiffeuse.
Elle s'habille sans doute près d'une malle.
Plaisirs de l'intelligence
lorsqu'une lumière s'allume
sur la terrasse.
Urgence parfois nécessité
de se verser dans l'âme du potage chaud
sous une grise lampe
près d'une source ou d'une bouteille d'eau.
27 – Pour Jacques Lacan et peut-être aussi pour Jacqueline Risset, se rendre à Rome n’est pas aller là où le Père n’a pas pu se rendre.
Rome, c’est aller plus loin que le Père.
Quelque chose d’injuste et d’interdit est lié à Rome. Rome est une surestimation infantile de sa personne. Rome contient en soi-même une allusion à la supériorité des fils.
Le père de Sigmund Freud était négociant.
Le père de Jacques Lacan était vinaigrier
28 – Jacqueline Risset détaille sa toilette et le fameux Discours de Rome de 1956 — un des points de départ, selon elle, de la psychanalyse. Elle détaille Rome où Jacques Lacan trouve trace de Sigmund Freud qui aimait tellement Rome qu'il voulait même s'y retirer s'il n'y avait pas eu des événements comme l'Anschluss.
Rome, Rome, toujours Rome.
Maltraitée, sale, noire, immonde, vouée aux rats et aux chats. Rome des années 60 et Rome des années 70 qu'ils découvrent tous les deux, Jacqueline Risset et Jacques Lacan. Rome qui correspond à une citation de Georges Bataille dans L'Histoire de l'érotisme que je garde en mémoire : « La place de l'immondice est dans l'ombre où les regards ne peuvent l'atteindre. Le secret est la condition de l'activité sexuelle comme il est celle de l'accomplissement des besoins naturels. »
Jean Daive, La Troisième, éditions des Crépuscules, 2019, 130 p., 20€, pp. 96 à 99 (notes pp. 134 et 135).
Sur le site de l’éditeur :
Au commencement est la connaissance – dès que le pied humain se pose dans la vie, l’homme y cherche sa place, appelle à l’aide, désigne le personnage du guide. C’est Homère qui apparaît sous la forme d’un rêve dans le sommeil et Les Annales de Quintus Ennius, père de la poésie latine. Virgile dans L’Énéide reprend l’idée et se met à voyager avec Énée. Dante conçoit le projet de La Divine Comédie et s’approprie l’idée du guide en s’exposant au souffle de celui qui montre le chemin, Virgile.
Jacques Lacan, parce qu’il ne peut découvrir Rome seul, cherche un guide qui l’aide à se frayer un chemin à travers un trouble. Lequel ? Jacqueline Risset apparaît – jeune inconnue, belle agrégée. Elle s’est exilée à Rome, ville qui a troublé profondément Sigmund Freud.
Au fil des années, de rencontres en promenades et découvertes, de parcours en révélations, guide et docteur arpentent, regardent, écoutent, déchiffrent. Histoire séparée pour elle et pour lui dans l’Histoire. Histoire parallèle avec enjeu poétique et enjeu psychanalytique. Histoire unique, surabondante de vie où ils se découvrent tout entiers.
Un dimanche matin, printanier de 2018, l’auteur compose normalement le numéro de téléphone de Jacqueline Risset alors décédée depuis 4 ans. Sonnerie normale. Sonnerie sonne et soudain lui saute à la figure la preuve. La Troisième s’écrit comme un jeu de construction.
Les éditions Le Bruit du temps publient Chemins faisant de Philippe Denis. Une sélection de poèmes des années 1974 à 2014 choisis par l’auteur.
[NDLR : le premier texte a été choisi tout particulièrement en ces jours où l’on apprend la menace qui pèse sur plus d’un million d’espèces]
Nommer
À une certaine époque de ma vie, je me suis soucié, tout en arpentant les chemins de traverse, de la flore, dans le département du Tarn en particulier. N'avais-je pas dans ses terres d'un beau rouge d'où provient le brasier de la cathédrale d'Albi, n'avais-je pas loisir d'évaluer la diversité et la profusion des fleurs ! Mais celles qui m'arrêtaient, sans que cela signifiât un rejet pour les autres, étaient les orchidées,
Elles abondaient. L'Orchis mâle de toute sa hauteur se signalait de très loin avec sa grappe tirant sur le violet et le pourpre ; le Sérapias rubis, dans les herbes rares, tirait une petite langue qui faisait songer à celle des poussins... puis, l’Orchis abeille déployait sur une courte hampe cinq ou six fleurs avides de confirmer le mimétisme flagrant qui existe d'un règne à l'autre.
Quelques années plus tard, sur la même lancée, de l'autre côté de l'Atlantique, vers les lacs du Middle West, je découvris le Sabot-de-Vénus (Lady' s slipper).
De rare qu'il était de ce côté-ci, là-bas il foisonnait dans les sous-bois auprès des chanterelles — louis d'or généreusement perdus par une fée. Il se mêlait à une autre fleur que je n'avais jamais vue dans nos contrées.
Le nom de cette fleur — aujourd'hui oublié — je l'ai employé dans un petit texte : ... sous un plafond orageux, puis biffé parce que savant. Ces jours-ci, il me manque, sans que la fleur, dont je garde l'entier souvenir (une corolle à trois pétales blancs émergeant au ras d'une feuille à trois folioles d'un vert sombre, découpée), me manque précisément.
Il est certain que je n’ai aucune utilité du nom. La fleur fleurit, fleurira où je ne suis plus... mais le nom, lui, entre les pages d’un livre de botanique se dessèche...
Ce nom qui ne résonnera peut-être plus à mes oreilles, en ses syllabes perdues mystérieusement, m’obsède. Quelque part la fleur n’est-elle pas définitivement froissée ?
/
(Hors
comme l’herbe se penche dans l’herbe
/
Puis il y a cette mort dans l’air, trouée comme un chemin de ronde, la docilité parfois de l’inverse...
où la route se fend,
dévitrée comme une face
...la nuit
les maisons écrites, altérées
sur la route, blessées
jusqu’au bleu dernier
qui me dévisage.
/
Tout est toujours là, comme si tout toujours tout avait
été là, à ce point de commencement obscur.
Resté sourd, sur cette route, à la foudre –
Ai-je, aujourd’hui, la sévérité d’un nuage ?
Papillon un instant replié. Papillon qui presse
entre ses ailes le souvenir de la fraîcheur des
trèfles.
Comme lui je me souviens à l’aveuglette.
/
3 novembre
Comme une vieille et honorable anglaise, tous les jours
en milieu d’après-midi, mon five o’clock – et le goût de
la mine de plomb, se tenue en bouche...
« D’une manière inexplicable, j’ai encore quelques
souvenirs... »
Pasternak
C’est moi qui souligne.
...des tercets (le plus souvent) en lieu et place d’un affranchissement. Les aérogramme de Cid Corman.
/
5 novembre
...le poème est ce qui n’arrive pas.
Au nord du sud
à l’est de l’ouest –
c’est un point en villégiature
un colimaçon qui musarde
sur l’espagnolette.
...Liqueur plumeuse fluant
Roch le Baillif
/
9 nov.
Toi, le vaurien de cette phrase, à quel étal as-tu
chapardé son etc. ?
Révolte
puis récolte.
Alla breve.
Le faucheur accorde sa faux (E.D. J’identifie –
dans les alpages qu’il aimait – Anton Webern.
Philippe Denis, Chemins faisant, Poèmes 1974-2014, Préface de John E. Jackson, Le Bruit du temps, Collection poche n°3, 2019, 250 p., 8€ (en librairie le 17 mai 2019), pp. 27, 72/73, 183, 267/269.
Sur le site de l’éditeur :
Ce volume élégant et accessible à tous permettra enfin, après l’important dossier spécial qui lui a été récemment consacré par la revue L’Étrangère, d’avoir à portée de main une sorte d’« anthologie personnelle » des poèmes de Philippe Denis.
Le présent choix a en effet été établi par l’auteur, en collaboration avec John E. Jackson, longtemps professeur de littérature française à l’Université de Berne, qui fut parmi les premiers à saluer, dans la revue Critique dès 1976, « l’errance lumineuse » du poète. L’anthologie couvre, dans un ordre qui n’est pas strictement chronologique, quarante années d’écriture, depuis le premier recueil, Cahier d’ombres, paru au Mercure de France en 1974, jusqu’au plus récent, Si cela peut s’appeler quelque chose, paru en 2014. C’est à dessein, cependant, qu’elle privilégie les premiers livres, devenus indisponibles en librairie avec les années.
Comme l’écrit le préfacier : « Si Philippe Denis ne s’est jamais renié poétiquement, s’il est à la fois encore l’homme blessé de Cahier d’ombres et l’ironiste d’aujourd’hui, c’est assurément à l’obstination d’une sorte d’intégrité qu’il le doit, intégrité qui, à travers toutes les errances de ses pérégrinations (aux États-Unis, en Turquie, au Portugal) lui a servi de point fixe comme de mesure, une mesure grâce à laquelle ce poète parvient à rester fidèle à lui-même jusque dans le détachement avec lequel il est capable de considérer la nature de ce qu’il écrit :
Toute la nuit, la pluie a tapé un texte. Au point du jour s’est évaporée la littérature. »
Les éditions Le Cadran Ligné publient Ode au paillasson d’Eugène Savitzkaya.
Prière d'Hégésippe Moreau devant Saint-Médard avant d'accéder au paradis sous la forme d'un bièvre.
Petite dame plus bleue que l'azur, petite fille toute menue, Madone des baies rouges, des oranges et des grenades, maîtresse des poissons et des castors, livre-nous ton sang comme miel, donne forme à nos corps défaits, insuffle vie en nous par les os de nos crânes.
Joies ! Joies ! Mille Joies !
Au-dessus du fleuve bouillonne le sang qui est feu, fer et sérum jaune, jaune comme la pierre soufrée. Et le fil noir de la petite mère coud les corps morcelés de la grande hécatombe des anges.
Joies ! Joies ! Mille Joies !
Ils tombent comme mouches, étourneaux asphyxiés par les fumées s'élevant du cratère où on mêle le vin et l'eau, poissons tirés tordus de la fournaise, feuilles enflammées, chauves-souris s'échappant des cheminées avalées par le soleil dévorant comme l'éternelle cible que visent tous les tueurs de la terre de toujours.
Joies ! Joies ! Mille Joies !
Et leur sang coule dans la coupe et descend dans les entrailles de la planète, participant à ses lentes moisissures, à ses diastases et cristallisations. D'abord la puanteur des fosses et des salles souterraines, puis odeur de famille de toutes les progénitures terrestres se bousculant, se recouvrant, se stratifiant dans la belle paix des profondeurs, dans la neutralité générale des abîmes d'où les expulsera le feu fondateur...
Joies ! Joies ! Mille Joies !
... Le grand feu qui marche vers le néant des choses, des êtres, des éléments, des transformations, vers le néant du feu lui-même, producteur de fumées et de scories, créateur d'astres de pierre et d'eau, se nourrissant de poussière et de gaz comme d'autres se nourrissent de rats, de grenouilles et de menu fretin, de porcs, de canards, de navets jaunes ou d'hommes et de femmes.
Joies ! Joies ! Mille Joies !
La mort sort des caves au grand air pour secouer ses vieux habits et des nuées d'anges l'accompagnent pour prendre un bain dans le fluide du ciel et pour contempler les étoiles issues de la déflagration primordiale, et leurs excréments angéliques tombent dans les flots, sur les arbres et sur les toits. Tous les enfants sont aux fenêtres ou sur les terrasses pour assister au spectacle des volatiles se croisant et se heurtant comme lors des grands balais d'étourneaux en janvier.
Joies ! Joies ! Mille Joies !
Dans les rues pavées en grès, je vois la lumière, elle est noire comme certains chiffons qu'on agite face aux événements que les humains ont pris l'habitude de nommer fléaux, noire comme le sang coagulé dans les muscles du cœur en repos létal et dans les canaux figés de la vie.
Joies ! Joies ! Mille Joies !
J'entends les froissements de leurs ailes et les craquements de leurs os. On dirait qu'ils sont vides comme des automates, creux et vides comme si une couturière les avait confectionnés avec les rebuts de son atelier, avec ses vieux moulages, ses armatures cassées et ses tissus dépareillés. Leurs cris, ce sont les loques qui se déchirent, des caleçons usagés qui braient, qui sifflent, qui hoquètent et dont la chaîne cède en pétant, crachant poussière noire comme suie, et les êtres humains et les chiens suffoquent dans cette pluie pulvérulente plus sèche que la plus sèche des farines.
Mère, tendre petite fille, ma douce protectrice, donne-nous ton sang qu'il reflue dans nos artères, et tes liqueurs qu'elles nous fleurissent, qu'elles donnent humidité à nos moelles, que ton frêne renaisse de l'hiver, que crie ton coucou, que mûrissent tes cerises, que fermente ton vin, que ton sang nous revienne.
(...)
Eugène Savitzkaya, Ode au paillasson, Ed. Le Cadran Ligné, 64 p., 14€, pp27 à 29. Lire une note de lecture de ce livre.
Eugène Savitzkaya dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extraits 1, Nouba (parution), extrait 2, extrait 3, extrait 4, Alain le Bras, portrait en pied… (par T.Hordé), note création, [note de lecture] "Fraudeur", d'Eugène Savitzkaya, par Véronique Pittolo, ext.5, (note de lecture) Eugène Savitzkaya, "à la cyprine" et "Fraudeur", par Jean-Pascal Dubost