Poezibao

(Anthologie permanente) Frank Smith, Pour parler

 

Frank Smith publie Pour Parler aux éditions Créaphis,
sous-titre, « 115 sonnets, avec des dessins » (de Julien Serve).







[20]

QUELQUE CHOSE A ÉTÉ

quelque chose a été laissé de côté
il y a dans les faits pour ainsi dire une
lacune un ciel où les astres n'auraient
pas été peints un tableau incomplet

qu'est-ce que l'image donne à
voir la proposition à comprendre
je ne voudrais rien laisser à cette
place où il manque quelque chose

la couleur en chaque endroit
la constance en chaque espace
je ne peux pas les penser seul

la description en chaque objet
la forme en chaque expérience
on ne peut pas les penser seul



[31]

À CHAQUE PAS

à chaque pas un mot m'accompagne encore plus
avant et ce point peut se trouver aussi loin en
dehors qu'on le veut on a ainsi sur chaque route
arpentée un accompagnateur qui accompagne

mais ceci me saute aux yeux je
ne pourrai jamais éviter le vide
passer outre le ponton à chaque
division sa coupure correspondante

comment en embarquer la présence
où est le plein qui le comblerait dans
l'écorce encore vive de l'arbre dépouillé

c'est une façon de voir presque inhabituelle
elle s'éparpille inadaptée entravée mais elle
ne laisse quand même pas l'autre derrière soi



[80]

JE DÉCOUVRE

je découvre une citation de Franz Kafka selon laquelle
ce que nous nommons chemin serait hésitation*
j'adhère à ce qu'il y a de vivant dans cette pensée
la pensée est ce qui est vivant dans cette phrase

ce sans quoi elle serait moribonde
rien qu'une suite de sons transpa-
rente je mémorise cette phrase
et je l'apprends même par cœur

je considère tous les mots pour les retenir
un à un chaque signe s'anime lui-même
dans le système établi entre Kafka et moi

je pourrais aussi traduire cette inquiétude
du chemin par un croquis dessiné
est-ce que cette image aurait en elle des couleurs



Désertant les préceptes du « Sonnet de mil huit cent trente », couramment employé pour traduire l'harmonie poétique du monde, cette série de cent quinze sonnets tente de creuser des brèches au sein des phénomènes de langue en interrogeant l'expérience de la signification, de la représentation mais aussi du savoir, de l'attente ainsi que le fait de voir, de dire ou encore de parler...

*Arthur Rimbaud, Ce qu'on dit au Poète à propos de fleurs,
Lettre à Monsieur Théodore de Banville, 15 août 1871.

Note du sonnet 80 :
« Il y a un but mais pas de chemin.
Ce que nous nommons chemin est hésitation. »
Franz Kafka, Préparatifs de noces à la campagne
traduction de Marthe Robert, Gallimard, 1957


Frank Smith, Pour Parler, dessins de Julien Serve, Créaphis Éditions, 2019. Couverture avec rabats et marquage à chaud. Fermeture avec attache en laiton. Bloc livre avec papiers calque et bouffant en alternance, 256 pages, 22€


POUR PARLER est une expérience de co-errance entre, d’une part, un ensemble de cent quinze sonnets de Frank Smith, qui tentent de creuser des brèches au sein des phénomènes de langue en interrogeant l’expérience de la signification, de la représentation mais aussi du savoir, de l’attente ainsi que le fait de voir, de dire ou encore de parler, et d’autre part, plusieurs centaine de dessins de Julien Serve, injectés dans les textes eux-mêmes. Faire commun ensemble.
Cette série de collusion entre les textes de Frank Smith et les dessins de Julien Serve est née sous l'impulsion de Barbara Polla. Elle a fait l’objet d’une exposition à la Galerie Analix Forever, à Genève, du 10 octobre au 12 décembre 2015.

Frank Smith dans Poezibao :
Guantanamo (LJ), [note de lecture] Frank Smith, "Le Film de questions", par Christian Désagulier, (anthologie permanente) Frank Smith, (Archive sonore) Frank Smith

(Anthologie permanente) Marie de Quatrebarbes, Voguer

 

Marie de Quatrebarbes publie Voguer, aux éditions P.O.L.  Le livre sera en librairie le 2 mai 2019.



Prière pour Pepper LaBeija, mère de la Maison LaBeija, décédé au Roosevelt Hospital de Manhattan en 2003.

Une maison est faite pour y vivre. Une maison est une famille pour ceux qui n'ont pas de maison. C'est une réalité quand on n'a pas de famille. C'est comme ça que naissent les maisons, là où une mère accueille les enfants rejetés par leurs parents biologiques. C'est important pour moi d'être la mère. Aussi, je mène ma maison d'une main de velours. Je prends soin de mes enfants, mes filles et mes fils. J'ai remporté tous les trophées. Et tant que je vivrai, mes filles et mes fils seront protégés, et je mènerai ma maison d'une main de velours. C'est comme traverser le miroir d'Alice. Comme se préparer pour un grand événement. Je me vois sur un lit de roses. Je me vois dans une robe de roses qui s'adapte à chacun de mes gestes. Je me déplace en montgolfière et je jette pardessus bord des poignées de pétales chiffonnés. C'est mon état d'esprit. Je vais quelque part. Je peux être agressive, mais la plupart du temps je reste calme. Je veille sur mes enfants, mes filles et mes fils. Je me consacre à l'observation des oiseaux et au sport. J'étudie la parade nuptiale des moineaux et leurs stratégies d'accouplement. Il y a six éléments. Les mains. Les rotations. Les plongeons. Les prestations au sol. La marche du canard et celle du chat. Je suis la mère des moineaux. Je vais quelque part. Je suis libre comme cette plage, comme cette ville et comme la ville comprise dans cette plage. Je suis cette personne, je veux dire, je voudrais être cette personne, je veux dire quelqu'un d'autre. Je veux dire, je suis quelqu'un, je suis cette personne. Je pourrais danser ici, dans votre révolution.

Il y a des oiseaux très maniaques qui ne dansent jamais que sur des surfaces planes. Des oiseaux raboteurs qui attaquent jusqu'au dernier petit nœud de l'arbre, le moindre bourgeon pour que rien ne dépasse. Miss Pepper retire sa robe. Les manches ballon tombent le long de ses bras et révèlent les gants remontés jusqu'au coude. Puis elle fait ça avec son bras [GESTE], elle tourne sur elle-même, en faisant toujours ça avec son bras [GESTE]. Sous la coiffe qui se soulève au-dessus de sa tête-montgolfière, tel un poumon doué d'une capacité respiratoire autonome, elle porte un petit chapeau surmonté d'une plume et d'immenses boucles d'oreilles qui frôlent ses épaules dans un froissement de métal et de soie. On dirait une mante religieuse ou un oiseau en parade, le jabot gonflé répétant la chorégraphie au pétale près. Tu veux savoir qui je suis ? Tu veux vraiment le savoir? Je suis Pepper LaBeija, mère de la légendaire maison LaBeija.

(...)

Marie de Quatrebarbes, Voguer, éditions P.O.L., 2019, 144 p., 13€, en librairie le 2 mai 2019.


Sur le site de l’éditeur :
Voguer est une série de performances poétiques inspirées entre autres du film Paris is Burning de Jennie Livingston (1991) sur la vie des danseurs du « voguing », à la fin des années 1980. Jeunes, pauvres, homosexuels, noirs et latinos. Leur danse s’inspire des poses des mannequins des magazines féminins (notamment le magazine américain Vogue dans les années 1960, et les défilés de mode), qu’ils reprennent et prolongent à travers des enchaînements chorégraphiques codifiés. Composé en cinq parties, qui sont autant de portraits, le livre explore à sa façon cette danse et ses adeptes avec 5 personnages : Venus, le jeune homme travesti assassiné dans Paris is burning, Pepper, autre personnage du film, un jeune homme anonyme, mais aussi Pasolini et Kleist. Chacun de ces poèmes-portraits est une prière, un tombeau pour se recueillir. Ce sont aussi de petites célébrations à la mémoire des corps en mouvement, chacun engagé à sa manière dans une lutte.

Marie de Quatrebarbes dans Poezibao :
bio-bibliographie, ext 1, "Transition pourrait être langue", par Antoine Emaz, [revue Sur Zone] "Point d'acclimatation", de Marie de Quatrebarbes, ext. 2, (Enquête) de Poezibao : l’art, un recours ? / réponse de Marie de Quatrebarbes et de Maël Guesdon, (notes sur la création) Marie de Quatrebarbes, (Anthologie permanente) Marie de Quatrebarbes, "Gommage de tête", (Brèves de lecture) Dominique Quélen, Marie de Quatrebarbes, Camille Loivier

(Anthologie permanente) Christian Ducos, Plic ! Ploc !

 

Les éditions Le Cadran Ligné publient Plic ! Ploc ! de Christian Ducos. Poezibao propose quelques extraits de ce livre et une note de lecture.

C’est sûrement le printemps
cette claire rosée
qui goutte

Le vieil étant
des silhouettes de pêcheurs
si changeants les reflets

je l’aimais tant
de l’érable roux
ne reste que ce haïku

/

sur la flaque
tout se reflète
sauf elle

aiguilles de pin
sur chemin blanc
tout est si simple d’un coup

sous ses grands airs
de tragédienne
une corneille

/

Elle est claire
avec elle-même
la luciole

combien de fois l’aurai-je pris
ce chemin
qui ne mène à rien

jusque dans la haie voisine
fermement raccompagnée
l’araignée du salon

Christian Ducos, Plic ! Ploc !, Le cadran ligné, 2019, 64 p ? 14€

(Anthologie permanente) Gérard Berréby, La Banlieue du monde

 

Gérard Berréby publie La Banlieue du monde.


4
à l’intersection des rites
les artistes perdent du champ
l’histoire en est une autre
dans un faisceau de lumière
des soldes à tous les étages
collections d’hiver et d’été
en une seule sont réunies
les projecteurs se rallument
quand l’idée même a disparu

/

6
des nuits où je cherche
sur les ondes de la radio
les courtes bien plus riches
des langues inconnues
des voix cristallines
des sons me révèlent
la langue comme instrument
une histoire qui babille
se dessine et s’installe
invention évasive

/

10
se préserver de l’incertitude
gangrène du corps de l’esprit
si loin de l’essence des choses
la crainte de la solitude
de l’effervescence bouleversée
havre de grâce
quand la douleur charnelle
anesthésie la blessure
d’une terre sans sel
sans pitié ni compassion
faite pour se perdre

/

36
l’or et le pourpre
dans le discours de la lumière
dans les rets de poussière
propagent l’énergie
nécessaire à la vision
le sens du réel
dont la rétine affine
la sensation des oppositions
des ombres limpides
dans la jeunesse du temps
frémissement de la clarté
manière de voir
que l’on devine

/

47
à petits pas
tout doucement
sans faire de bruit
le verbe s’éloigne
comme neige au soleil
et le silence s’installe
mis entre parenthèses
depuis les limbes
tout plein de sommeil
qu’un rêve

Gérard Berréby, La Banlieue du monde, éditions Allia, 2019, 112 p., 6,5€
sur le site des éditions

(Anthologie permanente) Etel Adnan, Surgir

 

Les éditions de l’Attente publient Surgir, d’Etel Adnan, dans une traduction de Pascal Poyet.


Les pluies retournent au son de leurs origines quand la nuit commence à s’étendre ; dans les terres, la nuit est aussi longue que les avenues désertes d’une ville,

ou le chemin vers les galaxies lointaines. Les animaux ressentent la désorientation.

Les pensées sont métalliques et fondent dans l’eau salée. Leur fréquence augmente la mélancolie, l’omniprésente mélancolie ;

Le sens est éphémère.

/

Comment rejeter les platanes centenaires ? Ils murmurent durant leur reprise printanière, en cette semaine sainte qui me dit que je ne ressusciterai pas, moi, pas comme eux.

Le paradis, ce doit être rasoir, à moins que ce ne soit encore un jardin. La solitude ne fait pas penser mieux. Hélas. Elle peut rendre l’air plus épais ; ça oui, elle peut.

/

Étrangement, ce qui était il y a quelques heures une réalité cotonneuse, devient un doux, long fleuve argenté englobant tout ; sa lumière circule.

Maintenant, c’est un abandon à la mer, même si, par inadvertance, quelque énergie subsiste. Il n’y a pas d’orages sur les dolines, mais des marées, oui, d’immenses marées, qui ne se hâtent jamais.

Je nage dans « la nuit », le plus grand des océans.

J’entends les sirènes, vois glisser les canards à la surface de l’eau ; réflexions profondes. L’eau suit les canards sans jamais s’arrêter. Ce sont les cœurs qui s’arrêtent, pas les flots, pas les rivières.

Les sons font taire le langage ordinaire, l’endorment. La musique est la vibration du temps lui-même en une poussée ininterrompue, ma modulation de la pensée, la face cachée de la lune, rendant le temps inévitable.
(...)

Etel Adnan, Surgir, traduit de l'anglais (États-Unis) par Pascal Poyet, coll. « Philox », Editions de l’Attente, 2019, 74 p., 10 €, pp. 9, 13 et 17. Livre soutenu par le CNL.

Sur le site de l’éditeur
Exploration fragmentaire de la réalité, voici un livre inondé de mouvements : le mouvement de l’esprit, du temps, de la mémoire et de l’amour. Un nouveau volume de prose aphoristique et de poésie philosophique d'Etel Adnan, dont le travail a été décrit par le New York Times comme « l’héritier méditatif des aphorismes de Nietzsche, du Livre d’heures de Rilke et des versets du mysticisme soufi ».

(Anthologie permanente) Gérard de Nerval

 

Gérard de Nerval publie en 1832 un poème intitulé Notre-Dame de Paris :

Notre-Dame est bien vieille : on la verra peut-être
Enterrer cependant Paris qu’elle a vu naître ;
Mais, dans quelque mille ans, le Temps fera broncher
Comme un loup fait un bœuf, cette carcasse lourde,
Tordra ses nerfs de fer, et puis d'une dent sourde
Rongera tristement ses vieux os de rocher !

Bien des hommes, de tous les pays de la terre,
Viendront, pour contempler cette ruine austère,
Rêveurs, et relisant le livre de Victor :
Alors, ils croiront voir la vieille basilique,
Toute ainsi qu'elle était, puissante et magnifique,
Se lever devant eux comme l’ombre d’un mort !  »

Gérard de Nerval, Odelettes

Source Wikipédia, à la toute fin du très grand article consacré à la cathédrale dévastée par le feu ce 15 avril 2019

Image : Notre-Dame de Paris dans une enluminure de Jean Fouquet (XVe siècle) : La Main de Dieu protégeant les fidèles - Heures d’Étienne Chevalier, New York, The Metropolitan Museum of Art.

(Anthologie permanente) Lucie Taïeb, Peuplié

 

Lucie Taïeb publie Peuplié aux éditions Lanskine.

à l'adresse d'un temps qui n'est pas encore venu

tu dis « nous »
il n'y a pas de nous

tu dis « peuple »
le peuple n'y est pas

tu dis « tu »
il n'y a que toi

tu dis tu
il n'y a pas de nous

tu dis peuple
il n'y a que toi

tu dis nous
le peuple n'y est pas

tu dis nous
il n'y a que toi

tu dis peuple
il n'y a pas de nous

tu dis tu
le peuple n'y est pas

*

forêt forêt noueuse où errer
trembles forêt noueuse tortueuse nouée tendre
forêt verts jeunes trembles hêtres & charmes
vos forêts de trembles et murmurantes en été fo
rêts où se perdre se prendre tendue forêt perdue tu
ne t'appelles un pas jour un pas un par un par un pas un jour
(un jour)
tremble forêt perdue de hêtres charme loin l'eau vive l'eau
un
jour
(un jour)
je me happe je halète je m'appelais un jour
tendre tendre forêt perdue ou me suis effacée essuyée
séchée me suis pollenisée me suis tendre tendre perdue me
suis forée un jour un pas un franchir un être un
jour
(un jour)
perdue me suis à force d'être frottée me suis à force usée
forcée contre l'écorce lisse
douce d'un bouleau bourreau solitaire un jour perdue forêt
de
trembles noueuse nouée la parole je l'avais simplement
nouée je l'avais simplement au
bout de mes doigts la lisse lisse du bouleau du bout d'eau
solitaire un jour
(un jour)
je me happais moi-même me suis dans cette forêt derrière
l'un d'eux
l'un d'eux devant
et entre eux deux
entre entre
un jour un jour
tremble tremble
forêt forêt noueuse où reflet
reflet d'une verdure dans une eau verdoyante ou
algue algue
quelqu'un quelqu'un
mais une forêt tes pas et personne
sonne
un jour un
jour
un jour, je m'appelais moi-même
moi-même m'appelais
me disais
perdue
perdue
perdue
entre les trembles ma palpitante poitrine de pinson et
joyeuse noueuse joyeuse un jour

(un jour)
-
-
-
-
il est temps que tu viennes


Lucie Taïeb, Peuplié, Lanskine, 2019, 136 p., 15€, livre soutenu par le CNL.

Écouter cet extrait lu par Lucie Taïeb sur le site de remue.net

Sur le site de remue.net encore :
Peuplié, c’est l’aventure d’un arbre devenu verbe.
Peuplié, c’est aussi l’histoire de Fredinand Man et Liesl Wagner, amants tragiques, partageant tous deux l’infortune d ́une naissance « entre deux siècles ».
Voici un autre extrait de Peuplié, et entendre quelques-unes des lettres post-mortem que Liesl adresse à Fredinand

Lucie Taïeb dans Poezibao :
bio-bibliographie, ext. 1, "Tout aura brûlé", par Katrine Dupérou, ext. 2

(Anthologie permanente) Oswald Egger, Triomphe des couleurs, dossier de Jean-René Lassalle

 

Le poète de langue allemande et de passeport italien Oswald Egger vient de sortir son nouveau livre, Triumph der Farben (triomphe des couleurs). Son écriture néologique à syntaxe décalée y crée des visions mentales liées à la perception des couleurs. Passé l’effet de surprise, on peut se laisser aller à parcourir avec un plaisir étrange ces paysages langagiers en constante transformation qui combinent une certaine mystique du flux du vivant avec une rationalité de composition mathématique. Le visuel du livre, toujours créé par l’auteur, est beau : chaque double page met en vis-à-vis les poèmes en prose d’un côté et des grilles de permutations de centaines de petits rectangles tricolores différents de l’autre côté. Dans la partie centrale les poèmes se contractent en de longues listes de noms de nuances chromatiques, imaginaires ou non, tandis que des triangles colorés s’ajointent en rubans multicolores formant des silhouettes dansantes. Ici un système complexe de contraintes transpose les mots de deux poèmes de Pétrarque, les triomphes du temps et de l’éternité, en combinaisons de couleurs. Les anciens défilés d’allégories se métamorphosent en cortèges de Carnaval avec des personnages monstrueux semblant déformés par des logiciels artificiels, qui dissocient leurs couleurs dans des kaléidoscopes.


triomphe des couleurs  110
Soudain cela s’illumine quelque part dans l’air en rouge bleu ou jaune ; apparaissent de petits visagets en bois chacun comme une petite pomme ou des visages jaunis plus petits avec des yeux en billes bleu vif, rouges sourcils, rouges oreilles ; soudain en voilà trois, quatre en rang, et par-dessus encore d’autres s’alignant ; les petites têtes éparses se regroupent et s’épaniculent en un crâne, finalement la tête s’édifie comme une pyramide en friche, angulochrome, non-figurative, en mouvement perpétuel, les rangées évoluent, les têtes fourmillent, luisent, pelotonnent, et se métamorphosaient, billes d’yeux sur-roulantes, yeux en hyper-rotation autour de leur axe visuel : de chaque cil jaillit un éclair reliant dessus la courbe du nez, rayon jaune vif en éventail ; puis le réseau d’éclairs se réduit à de maigres faisceaux qui eux-mêmes disparaissent. Voici un Dégringol, la tête droite et barbue, avec une haute capuche pointue et yeux protubérants ; les monstres prolifèrent ; que des chiens bariolés, parés de contre-couleurs ; on voit la scène depuis des hauteurs comme un animal ailé, cependant avec un regard tordu qui se retourne sur soi. Je ne devrais pas penser. – seulement ressentir et regarder.

Extrait de : Oswald Egger : Triumph der Farben, Lilienfeld Verlag 2018. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.


triumph der farben 110
Plötzlich leuchtet es irgendwo in der Luft rot, blau oder gelb auf; es erscheinen kleine Holzgesichtchen wie je ein kleiner Apfel, oder noch kleinere gelbe Gesichterchen, mit grellblauen Knopfaugen, roten Brauen, roten Ohren; plötzlich sind es drei, vier in einer Reihe, darüber ordnen sich wieder Reihen; die einzelnen Köpfchen ordnen und zerrispen sich in einen Schädel, und schließlich baut sich der Kopf zu einer flächenlosen Pyramide auf, eckfarbig, nicht bildhaft, in steter Bewegung, die Reihen wechseln, die Köpfe wimmeln, leuchten, knäueln und veränderten sich, rollendere Knopfaugen, die Augen überüberdrehen um sich, um die Sehachse: von einer Wimper zu den übrigen springt, über den Nasenrücken, ein Blitz, ein grellgelb gefächerter Strahl; dann verliert sich das Blitznetz bis auf wenige strahlende Bündel, die dann auch verschwinden. Jetzt ein Kobolz, kopfhoch mit Bart, mit hoher spitzer Kappe, stechenden Augen; die Unholden mehren sich; sie sind bunte Hunde, in kuntere Farben gekleidet; man sieht sie wie ein Vogeltier von oben, doch ist der Blick schief auf sich gerichtet. Ich sollte nicht denken. - Nur fühlen und schauen.

Extrait de : Oswald Egger : Triumph der Farben, Lilienfeld Verlag 2018.

/

triomphe des couleurs 142
Mon corps semblait se dissoudre, étant transparent. Des images comme poinçonnées, dans la forme d’une émeraude qui projetait des millions de petites étincelles, étirant les paupières, qui s’allongeaient à l’infini comme des fils d’or vaporisés sur bobines à jambettes, et cela tourne seul. À l’entour ruissellement, effondrement des masses murales, dans toutes les couleurs et une transformation constante qui peut simplement être comparée au jeu avec un kaléidoscope. Bacs meuniers de peintures à coulées en pétrification déversées de seaux ovales qui dans les myriades d’yeux de cyclope du kaléidoscope se confrontaient sur les roches à graisse, les facettant. J’étais encore moi mais altéré, mi-plante mi-humain, avec la contenance méditative de l’ibis debout sur une patte de pivert, secouant ses plumes. Seule la démarche est un peu incertaine, les pieds sont boursouflés, la main gauche manque, comme lourdement enveloppée de moufles. La calotte crânienne est absente, la tête paraît grossie, balance à droite et gauche comme un coussin d’air étanche empli de plumes ; serrement dans les joues, la peau se retend sur les os.

Extrait d  : Oswald Egger : Triumph der Farben, Lilienfeld Verlag 2018. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.


triumph der farben 142
Mein Körper schien sich aufzulösen und durchsichtig zu sein. Bilder, die wie gestochen sind,  in Form eines Smaragds, der Millionen kleiner Fünkchen sprühte, die Augenlider dehnten und verlängerten sich unendlich, wie Goldfäden versprüht auf kleinen Bein-Rollen, die dreht, ganz allein. Rings das Rieseln und Einstürzen der Wandmassen, in allen Farben und in stetem Wechsel, das nur mit dem Spiel des Kaleidoskops verglichen werden kann. Mühleimer versteinerter Schütt-Farben aus ovalen Kübeln, die mit zig Zyklopenaugen eines Kaleidoskops sich in die Specktfelsen verglichen und diese facettierten. Ich war noch ich, jedoch verändert, halb Mensch, halb Pflanze, mit dem besonnenen Aussehen des Ibis auf dem Vogelfuß eines Spechts stehend, mit den Federn schlagend. Nur der Gang ist etwas unsicher, die Füße sind wie dick, die linke Hand fehlt, wie wenn sie dick in Fäustlinge gewickelt wäre. Die Schädeldecke ist nicht vorhanden, der Kopf scheint vergrößert, schwankt hin und her, ähnlich einem federdicht gefüllten Luftkissen; Spannung in den Wangen, die Haut liegt straffer über den Knochen.

Extrait de : Oswald Egger : Triumph der Farben, Lilienfeld Verlag 2018.

Voir aussi 3 poèmes d’Oswald Egger avec dessins sur remue.net.

Oswald Egger dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, (revue Sur Zone), n° 24, Oswald Egger, "Album Nihilum", Extrait 2

Une vidéo en allemand tournée à Hombroich, par Marc Nordbruch. Poezibao recommande de visionner cette vidéo même si on ne comprend pas la langue allemande.

Ajoutons l’extrait disponible du livre Triumph der Farben avec les poèmes en allemand et les illustrations kaléidoscopiques en couleurs

Et rappelons enfin et évidemment l’anthologie en français d’Oswald Egger : Rien, qui soit, parue aux Editions Grèges.

[Jean-René Lassalle]

(Anthologie permanente) Stéphanie Ferrat, Côté ciel, notes d'atelier

 

Stéphanie Ferrat publie Côté ciel, notes d’atelier aux éditions La Lettre volée.


L’état doit être celui de l’absence. Geste reculant le corps, tête sinueuse ; comme rayer une phrase sur un cahier.
Ce sont les gestes qui, s’agitant, effacent la pensée.

/

Ce matin encore, tout est déjà trop tard. Formes à terre, rien ne se lèvera.
Trop tard car les mots ont occupé la place d’air pur.
Quand le temps s’étire, c’est que l’énergie est coincée en amont. Ce temps-là est un puits sans fond.
L’équilibre est rare. Rare de tout, pour tout.
Là-dessus, le ciel, son aspiration.

/

Pour travailler, 4 mains. Celles que l’on connaît, d’autres inventées.
Toutes doivent s’agripper à un même moment.
Lorsque tout est devant, comme est-ce ?
Un appel vide, une agitation liée à la peur brute ?
Que s’est-il passé dans cette absence ?

/

Chercher en premier une sensation.
Avant de condamner, laisser le regard entrer dans la forme, la digérer.
A un moment, le papier revient au visage, le hante.
Ici se trouve peut-être un départ.
Ou seulement la peur. Entière, murale.
Quelque chose de glacial qui absorbe tout le corps, l’enserre.

/

Je ne suis témoin que de l’échappée.
Le fer n’est qu’un petit support, à peine une consolation.
Je sacrifie la poésie à l’approche de la nuit, long fil de gestes à ne pas interrompre.
Je sacrifie la peinture aux matins trop courts, mangés de fleurs, de graines à orienter. Incapable de construire une résidence isolée, l’être dans l’être, main placée au centre de l’eau.
Tout glisse. J’ai travaillé à ouvrir, maintenant que tout est au dehors, je balaie mon ombre de face.

/

De moins en moins je fais confiance à la tête. De plus en plus, au regard aveugle. Formes émergentes, à peine des brouillards prononcés. Rien qui ne soit verbe, construction visible. Une partie du vrai se cache sous les mots. Dire est déjà perdre l’imprononçable.


Stéphanie Ferrat, Côté ciel, notes d’atelier, La Lettre volée, 2019, 62 p., 14€, pp. 11, 12, 21, 24, 40 et 51.

(Anthologie permanente) Denise Le Dantec, La Seconde augmentée

 

Denise Le Dantec publie La Seconde augmentée aux éditions Tarabuste.


L'histoire
Puis-je m'y fier ?
Mon cœur a le poids de l'univers

N'importe où
Du jour au lendemain
Plus tard
– Éblouissements

Une pensée donne un vers
Deux pensées font un vers
Trois pensées font la partie chorale
– Qu'est-ce qui a changé ?

J'ouvre les bras comme les pages
            d'un livre :
Tout le discours de toute une vie
– Sans point d'interrogation

L'oiseau à gorge rouge
chante
carmen dans les buissons
— Je chante avec lui

La partie est commencée
(Pas qu'un jeu)
– Décide aussi des fantômes

Dylan Thomas écrit qu'autrefois la bouchère mettait du
chien et du rat dans le hâchoir Aujourd'hui elle y met des
pixels et des petits oiseaux cui cui cui

L'air se brise
Dans les airs
Et dans le rouge
Quelqu'un pleure

Impossible de donner aux détails assez de force. Seulement
un petit point minuscule, misérable, sur le beurre de
l’asphalte

je te donnerai du lait
De la petite bouteille
Et de ta petite main
Deux bols de lait tout juste traits
Oubli n'efface rien
Poussière de météores
– Sous la glacière

Europe court
Échevelée
Par une nuit sans lune

La fillette
Fait tourner
Son ombrelle blanche
Bordée de lumière

Se souvenir du temps c’est brosser de la paille. Peste noire
Peste rouge. L’après-guerre a duré plus longtemps que prévu

Les femmes-des-ruines
Amassent des briques
Dans les rues

Europe
Apporte un pain
Que nous modelons
– Avec nos poings

Salomé danse entre lune et étoile clans une rue du ghetto.
Les violons se taisent.
Une voiture Ford s'arrête à l'entrée du champ

Peste brune
– Masquant la lune
A la lune

Le tournis des jours. Les soulèvements rimbaldiens.
Marina Tsvetaïeva : « Il n'y a pas de réponse / il y a des
apostrophes – des résonances »

Est-ce que tu entends
Ce que j'entends ?
– Des rumeurs sur une guerre
Proche.

Chemises rouges
Chemises noires
(Nos poches sont pleines
De petites cuillères
Dorées qui chantent)

Fox-trot ou charleston ?
Ô bordel !
Piocher ! Piocher !

« Ne dis rien à personne / Ce que tu as vu, oublie-le »
                                           (Ossip Mandelstam)

La nuit biblique
Les Psaumes
– Tu dors ?

Pégase passe en volant
Sa queue mangée par les mouches
– Pour aller où ?

Toi,
Ta nudité.
Plus bas :
Une contorsion obscène

« Erinnerung an dual der Herdglut, die michsott / Dab
ich zu sprëiden Stein geworden » Le souvenir et la torture
du feu qui me calcina / Faisant de moi une pierre rêche »
                                                      (Gertrud Kolmar)
Il est presque
Onze heures
Du matin :
La mer est verte

Les voitures volent
Sur une Seine néo-latine
Sea bubble    Sea bubble

Océans-villes
Mis à flot
Un arbre mort
Parmi les voies stellaires

« Un rien / nous étions, nous sommes / nous resterons en
fleur : la rose de rien de personne » (Paul Celan)

Roses Ô roses
Impitoyables
Avec une hâche !

De quelle couleur
La futaie ?
Le prépuce du lièvre
(...)

Denise Le Dantec, La Seconde augmentée, Tarabuste, 2019, 144 p., 19€.