Poezibao

(Anthologie permanente) David Brazil, Holy Ghost, dossier et traductions inédites de Jean-René Lassalle

 

Jean-René Lassalle propose ce nouveau dossier de traduction,
consacré aujourd’hui à David Brazil (lire la présentation de ce poète).






Canal du Saint-Fantôme

Splendide monde ainsi
passant quel cordon d’aube le ceint, sur quel
canal-temple à temps régler la fréquence,
massant la vigueur de l’herbe mais tes mille
formes d’égarement entravent le cœur, son
glanage dévoilé sur l’autel de terre battue,
puisque me suis devenu miroir, toi
l’homoncule fille de l’œil, selon mon
régime Kronos les esprits changent de sexe comme
les voyelles changent de nombre et oiseaux seront oiseaux réels

Source : David Brazil : Holy Ghost, City Lights, San Francisco 2017. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Holy Ghost channel

Splendid world so
passing what’s the cincture, what
channel temple in time to set tune,
massaging the vigor of grass but your thousand
shapes of the forgetfulness obstruct the heart, a
gleaning from it shown up to the altar of rammed earth,
for I became a mirror to myself, you the
small man daughter of the eye, according to
my Kronos rule the spirits change their sex like
vowels change a quantity, like birds become real birds
               
Source : David Brazil : Holy Ghost, City Lights, San Francisco 2017.

/

Parousie (l’esplanade)

Puis quand sur l’esplanade avec les gens,
            esplanade ou lieu quelconque & nous
            mourons tous, où la présente inter

action avec le passé veut nous rompre
            comme des pavés de chaussée je
            me tenais entre soleil & vent & havre & tu

agissais de même, élue par le flux pour être vue
            dans une histoire tissée par nous en réseau au sein
            d’un combat déduisant un amour de cette sur

charge qui ruisselait jusqu’aux barbes et dessus
            nos fringues salies & nos aspirations & les
            racines dans la pierre, cette

ville où nous étions venus et dans laquelle nous
            continuons d’arriver puisqu’on est là je
            lève ma main vers ton cœur pour

Source : David Brazil : Holy Ghost, City Lights, San Francisco 2017. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Parousia (the plaza)

And then when on the plaza with the people,
            plaza’s just a place & we
            all die, where present inter

change with past will rupture us like
            pavement stones I
            stood in sun & wind & fold & you

did too, elected by the flow to be seen by
            the woven history of us as net in
            side the war deducing love from over

flow which ran in to our beards and over all
            our dirty clothes & wishes & the
            roots in stone, this

city where we came and into which we
            keep on coming cause we’re here I
            put my hand up to your heart to

Source : David Brazil : Holy Ghost, City Lights, San Francisco 2017.

/

Être vivant tant qu’on est en vie

Être vivant
tant qu’on est en vie
s’avère une tâche plus vaste
que prévu et
tôt je me lève pour varier, la
lune est encore au ciel avec
Vénus en consort
mais le présent entraîne un peu plus tard & un
soleil oriental l’a déclarée
irrecevable,
traînées de condensation matinales avec
ce blues de Kensington,
une fumée ou est-ce la vapeur de
la maison derrière le chemin,
essuyant les buées sur une
grande fenêtre frontale du
plat de la main afin de pouvoir
voir au travers : drosos est
le mot que nous trouvons chez Eschyle à la fois
pour la rosée & le petit d’un animal,
kaïré Eos,
salve Aurora,
sur l’aube suis tombé au
seuil de la maison de mon père dans
la forêt vers Forest Home,
grand oiseau se ruant sur son terrain
de vent & la camionnette blanche toujours
garée face à la rue
par contre si Jack Rose
« Jack, jacasse, pauvre éclat de poterie »,
cinq oiseaux traversent à la suite
visibles au loin juste avant
de disparaître perpétuellement progressant
& j’avais tort la lune
persiste, le mouvement d’un
avion dans l’espace du firmament
avait attiré mon œil, à présent
laissez-moi assister, et même assumer,
« maintenant que j’ai atteint l’âge d’homme »
merci Papa, merci Jack, merci Aube.

Source : David Brazil : Holy Ghost, City Lights, San Francisco 2017. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


To be alive while you’re alive

To be alive
while you’re alive
turns out to be a taller order than
expected, I
get up early for a change & the
moon’s still out, with
Venus her consort,
but now it’s a little later & that
eastern sun has writ her into
ineligibility,
early morning contrails &
Kensington blues,
smoke or is it steam from the
house across the way,
I wipe condensation off the
big front window with the
flat of hand so I could
see through it, drosos is the
word we find in Aeschylus for both
dew & the young of an animal,
xaire Eos,
salve Aurora,
I met dawn just out the
threshold of my dad’s house in
forest, Forest Home,
big bird lopes by upon its ground of
wind & the white van’s still
parked across the street,
but if Jack Rose,
“Jack, joke, poor potsherd”,
five birds cross, now
visible in distance one last time before
they’re vanishing forever forward,
& I was wrong, the moon’s
still out, the movement of an
airplane thru the firmament
had drew my eye to it, so
let me attend, let me tend,
“now that I’m a man full grown.”
Thanks Dad. Thanks Jack. Thanks, Dawn.

Source : David Brazil : Holy Ghost, City Lights, San Francisco 2017.

/

Rythme du Saint-Fantôme

Appuyés sur un trône d’amour pénétrons la tempête.
La main gauche est d’or et l’or est
figure rythmique de ce monde, râclé des ruches,
puisque le rythme se justifie par les enfants. Que
le despote règle son couronnement en cette guise, elle est une
main de cruauté, pour un exil au sein de l’abondance.
Par dessus nos têtes la fleur dévorante du transit, que
nous oublions ou négligeons, nous
devions aller travailler. Apologie hors de question.
La droite est Sekhmet, elle ne contient rien, à l’opposé
de la vie où avant tu te trouvais en les amours et les places préparées
où tu as grandi, ces réflexions, sont exactement
l’étoffe bleue de ce jour, étoffe qui
t’est octroyée, un emblème de l’amitié, car si
nous sommes amis alors je t’offre protection, ainsi
donc entre dans le rythme o cœur je
vis dans ton transit, dans la prévalence de
ce portail qui graduellement s’est ouvert.

Source : David Brazil : Holy Ghost, City Lights, San Francisco 2017. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Holy Ghost rhythm

Founded on love’s throne we enter the storm.
The left hand is of gold, gold is
this world’s figure of rhythm scratched out of hives,
for rhythm is justified of children. Let
the despot run his coronation in this wise, it is
the hand of cruelty, to be expelled in the fulness.
Over our head the devouring flower of transit, which
we forget, which we neglect, we
had to go to work. Apology’s beside the point.
The right is Sekhmet, holding nothing, opposite of
life you stood before with loves and prepared places,
where you grew up, those reflections, are the
very blue cloth of this day, the cloth you’re
vouchsafed, one emblem of friendship, for if
we are friends then I shall shelter you, there
fore come into rhythm, o my heart, I
live in your transit, in the prevalation of
this portal that has opened by degrees.

Source : David Brazil : Holy Ghost, City Lights, San Francisco 2017.

Dossier préparé par Jean-René Lassalle, traductions inédites de Jean-René Lassalle.

(Anthologie permanente) Benoît Casas, Précisions

 

Benoît Casas publie Précisions. C’est un « livre de montage, écrit intégralement à partir de matériaux prélevés dans les notes en bas de page de très nombreux livres. Les sources et thèmes sont multiples, des personnages y insistent (Empédocle, Rachi, Lucrèce, Hopkins, Mallarmé, Warburg, Lacan...) Livre-labyrinthe, Précisions est une divagation faite de détails, tissée de bribes d'histoires, d'éclats de savoirs, de courts-circuits spéculatifs. On s'y confronte à de l'absence, de l'énigme et du nonsense. Mais de cette suite de notes disparates s'esquisse une pensée, à la fois impersonnelle et subjective. Précisions est ainsi le lieu d'une autobiographie en miettes, d'une langue en fragments, d'une pensée dispersée. » (4ème de couverture)

(...)
793.     La Bataille des livres.
794.     Je ne me suis pas astreint à la mise au point « scientifique » d'un ouvrage dont le sens est précisément d'avoir été un premier jet.
795.     Les poèmes ne sont pas de la culture — ils mènent une existence souterraine, subversive.
796.     C'est la méthode que recommande Épicure, elle s'appuie sur la prolepsis, l'anticipation.
797.     Que l’on a appelée plus tard geranos, ou danse des grues.

/

798.     Akzente.
799.     Le Terrain du dictionnaire.
800.     Il entendait placer la lettre H sous le signe d'une certaine gravité.
801.     La linguistique structurale consiste elle aussi à ramener toute propriété à une relation.
802.     « Le Néant condensé en Mystère, bulles du rien dans les choses... »
803.     Elle dut alors traverser son propre manque de réponses.
804.     « Je voulais que le lecteur crève de faim devant ça. »
805.     Jean Henri Fabre (1823-1915), le grand entomologiste.
806.     Capacité d'atteindre sa cible.
807.     Aucun détail indifférent.

/

808.     Déclaration sur l'incertitude.
809.     Cf. Tynianov, « Destruction, parodie » (1919), Change 2, 1969.
810.     Comprendre : les hommes « nomment » et acceptent la coutume antique et sacrée ; j'annonce, moi, un ordre nouveau.
811.     « Le billet de N. est colossal ; ou bien il est tout à fait toqué ou bien c'est une farce, mais absolument déplacée. »
812.     Même après la dernière lettre, Strindberg croyait que Nietzsche voulait simplement « faire une plaisanterie ».

/

813.     « L'heure est venue, la bataille fait rage ».
814.     Pour Friedrich Schlegel, le roman de Diderot Jacques le fataliste représente, par son rythme saccadé et les interventions nombreuses de l'auteur dans le récit, l'exemple de l'ironie appliquée à la littérature.
815.     Il évoque un poème en vingt volumes et un dispositif d'engendrement à deux niveaux successifs.
816.     Je souhaite que vous y apportiez toutes les retouches qu'il vous plaira.

/

Méthode, précisions

Lire.
            Lire des notes en bas de page.
            Lire les notes en bas de page de centaines de livres.
            Lire exclusivement les notes en bas de page de ces livres.
            Les lire un crayon à la main.
Prélever.
            Prélever et transcrire des éléments langagiers tirés de ces notes.
            Prélever et transcrire en suivant l'ordre des pages de ces livres.
Monter.
            Associer, déplacer, découper, écarter.
            Réduire.
Attendre.
            Laisser macérer.
            Oublier.
Relire.
            Reprendre avec délicatesse les opérations de montage. Affiner.

            Adresser la chose, la confier.

Ce livre n’aurait pas vu le jour sans L’interdit de Gérard Wajcman, inventeur d’un genre. Qu’il en soit remercié.

Benoît Casas, Précisions, éditions Nous, 2019, 385 p., 22€, pp. 126/129 et 377/379. Ce livre a reçu le soutien du CNL.


NDLR : Le livre compte 2458 fragments.

Benoît Casas dans Poezibao
[poètes] Benoît Casas,  [anthologie permanente] Benoît Casas, (Note de lecture) Benoît Casas, "L'agenda de l'écrit", par Cécile Riou, (Archive) Benoît Casas, "L'Agenda de l'écrit"

(Anthologie permanente) Hermann Hesse, C'en est trop

Les éditions Bruno Doucey publient un ensemble de poèmes d’Hermann Hesse dans une traduction de François Mathieu (en librairie le 17 janvier 2019.
Poezibao propose ici deux poèmes extraits de ce livre et pour le second donne une autre traduction et une explication des circonstances de sa rédaction, extraites d’un ouvrage paru en 1994 aux éditions José Corti.


Le dernier joueur de perles de verre

Son jouet, des perles de toutes les couleurs, dans la main,
Il est assis penché, autour de lui le pays
Ravagé par la guerre et la peste. Sur les ruines
Pousse du lierre, et dans le lierre bourdonnent des abeilles,
Une paix rouée de fatigue au psautier en sourdine
Résonne à travers le monde, une vieillesse silencieuse.
Le vieillard compte ses perles de toutes les couleurs,
Ici en saisit une bleue, une blanche,
Là il en choisit une grosse, une petite,
Et les accorde dans le cercle du jeu.
Il fut autrefois un champion du jeu des symboles,
Fut un maître d'arts, de langues en nombre,
Fut un connaisseur du monde, un grand voyageur,
Un homme célèbre, connu jusques aux pôles,
Entouré sans cesse d'élèves et de collègues.
Il est maintenant sur la touche, vieux, usé, seul,
Plus aucun disciple ne brigue sa bénédiction ;
Plus aucun professeur ne l'invite à une discussion ;
Ils sont révolus, et les temples, les bibliothèques aussi,
Les écoles de Castalie ne sont plus. Le vieillard se délasse
Dans le vaste amas des décombres, les perles dans la main,
Hiéroglyphes qui autrefois disaient beaucoup de choses,
Elles ne sont plus que débris de verre de toutes les couleurs.
Elles roulent sans bruit des mains de cet homme
D'un grand âge, se perdent dans le sable...
139

Der letzte Glasperlenspieler
Sein Spielzeug, bunte Perlen, in der Hand,
Sitzt er gebückt, es liegt um ihn das Land
Verheert von Krieg und Pest. Auf den Ruinen
Wächst Efeu, und im Efeu summen Bienen,
Ein müder Friede mit gedämpftem Psalter
Durchtönt die Welt, ein stilles Greisenalter.
Der Alte seine bunten Perlen zählt,
Hier eine blaue, eine wieße faßt,
Da eine große, eine kleine wählt
Und sie im Ring zum Spiel zusammenpaßt.
Er war einst groß im Spiel mit den Symbolen,
War vieler Künste, vieler Sprachen Meister,
War ein weltkundiger, ein weltgereister,
Berühmter Mann, bekannt bis zu den Polen,
Umgeben stets von Schülern und Kollegen.
Jetzt blieb er übrig, alt, verbraucht, allein,
Es wirbt kein Jünger mehr um seinen Segen,
Es lädt ihn kein Magister zum Disput;
Sie sind dahin, und auch die Tempel, Bücherein,
Schulen Kastaliens sind nicht mehr. Der Alte ruht
Im Trümmerfeld, die Perlen in der Hand,
Hieroglyphen, die einst viel besagten,
Nun sind sie nur noch bunte gläserne Scherben.
Sie rollen lautlos aus des Hochbetagten
Händen dahin, verlieren sich im Sand...

Hermann Hesse, C’en est trop, Poèmes 1892-1962, traduits de l’allemand par François Mathieu, postface de François Mathieu, Editions Bruno Doucey, 2019, 192 p., 17€, en librairie le 17 janvier 2019, pp. 138 et 139.

*

Poezibao propose aussi le tout dernier poème écrit par Hermann Hesse dans deux traductions. La première, de François Mathieu, est issue du livre publié par les éditions Bruno Doucey, la seconde vient d’un recueil publié par les éditions José Corti en 1994, Poèmes choisis et traduits par Jean Malaplate.


Grincements d'une branche tordue
Branche tordue fendue
Qui pend déjà d'année en année,
Sèche, elle grince dans le vent sa chanson,
Sans feuilles, sans écorce,
Blême et nue, fatiguée de vivre trop longtemps,
D'une trop longue agonie.
Sa chanson sonne dure, et endure,
Sonne obstinément, sonne un secret effroi,
Encore un été,
Encore un hiver entier.

Hermann Hesse, C’en est trop, Poèmes 1892-1962, traduits de l’allemand par François Mathieu, postface de François Mathieu, Editions Bruno Doucey, 2019, 192 p., 17€, en librairie le 17 janvier 2019, pp. 163.


Knarren eines geknickten Astes
Splittrig geknickter Ast,
Hangend schon Jahr um Jahr,
Trocken knarrt im Wind sein Lied,
Ohne Laub, ohne Rinde,
Kahl, fahl, zu langen Lebens,
Zu langen Sterbens müd.
Hart klingt und zäh sein Gesang,
Klingt trotzig, klingt heimlich bang
Noch einen Sommer,
Noch einen Winter lang.


Grincement d’une branche déchiquetée
Rameau déchiqueté, tordu,
Lançant là depuis mainte année
Au vent son chant sec et bourru,
Sans plus de feuilles ni d'écorce,
Las de cette vie surannée,
Las de ne pas mourir, sans force,
Inquiet en secret, mais fier.
Sa voix rauque sonne, obstinée,
Un été encore, un hiver.

Ce poème est le dernier qu'écrivit Hesse, la veille même de sa mort. La femme de l'écrivain nous en rapporte les circonstances : « Quelques jours avant sa mort, il reçut la nouvelle du décès d'un de ses amis, du même âge que lui, survenu dans le sommeil, sans maladie préalable. "C'est beau, s'était écrié Hesse, imagine-toi comme c'est beau !" Je sentis qu'il souhaitait la même chose pour lui. Le 8 août au matin, nous allâmes dans la forêt voisine de notre maison. Il aimait à ramasser du bois pour le feu qu'il entretenait dans le jardin. Il s'arrêta devant la branche morte d'un acacia et tira dessus comme il l'avait déjà fait plusieurs fois. "Elle tient encore", murmura-t-il. Dans l'après-midi, nous eûmes une visite pour le thé : la traductrice française de "Gertrude", avec laquelle il eut un entretien animé sur la littérature française moderne, Sartre, Camus, Beckett et d'autres auteurs plus anciens. Le soir, je trouvai dans ma chambre la poésie sur la branche. (Suit le poème)
Je lui dis quelque chose comme : "C'est un de tes plus beaux poèmes." Il sourit et repartit : "Alors, c'est bien." Je lui fis la lecture, comme tous les soirs, puis il écouta à la radio une sonate de Mozart (N° 7 en do majeur, K 309). Le matin, il mourut pendant son sommeil, d'une hémorragie cérébrale. La branche, dans la forêt, tient toujours." (Lettre de Ninon Hesse à Siegfried Unseld, octobre 1962

Hermann Hesse, Poèmes choisis et traduits par Jean Malaplate, José Corti, 1994, pp. 190 et 191.

Hermann Hesse (né le 2 juillet 1877 à Calw, Royaume de Wurtemberg, Empire allemand – mort le 9 août 1962 à Montagnola, Suisse) est un romancier, poète, peintre et essayiste allemand puis suisse. Il a obtenu le prix Goethe en 1946, le prix Bauernfeld en 1905 et le prix Nobel de littérature en 1946. Lire la suite dans la fiche Wikipédia d’Hermann Hesse.

(Anthologie permanente) James Sacré, Figures de silence

 

James Sacré publie Figures de silences aux éditions Tarabuste.


Bien sûr que j’ai lu des livres. Dans le désordre, et pas tant.
On y passe à travers le bruit des mots, paroles
Perdues pas comprises, rien de pensé n’importe quoi
Tout s’en va
Avec le temps qui va, topinambours, froid de janvier, plus tard
Les foins, le maïs à défeuiller, bien sûr qu’aussi la vie
Désordre encore, couleur des saisons, colères
Ou la douceur, livres qu’à la fin j’écris :
Ça continue, venu de je sais pas, rien
Pour aller où ?

/

N’importe quels mots c’est bon, tu peux tout recopier
Comme fait le peintre Chaissac, c’est
Nouvelles du monde et matière
A ses lettres qu’il envoie, et que répondre
Ça n’a pas d’importance.
Bout de papier journal pour envelopper un achat,
Ou le courant continu de la parole
Qui va de l’enfance à la mort
En traversant ton corps. C’est toujours de la copie
La poésie.

/

A force de penser que sans doute
On ne dit rien de ce qu’on voit ni
De ce qu’on aime, en poésie,
Et qu’aussi l’affaire de rythme et de mise en forme des mots
N’est qu’un léger engrenage de l’humeur qu’on a
Avec plein d’imprévues contingences,
À force,
On n’a plus pour écrire
Qu’un vague mais persistant souci
De proposer un poème. Encore un autre. Un autre et le même

/

On se dit, voilà je vais savoir
Savoir un peu plus, savoir
Qu’on ne saura pas. Écrire un poème
S’en va dans l’ignorance et des mots
C’est que façon de continuer pareil
Que tout là-bas travail
Autrefois dans les champs le dernier chou planté, demain
Faut tout recommencer, demain tu vas mourir
C’est tout ce qu’on sait
Pour finir

/

Jusqu’à Lucerne Valley
On a comme une belle dorne tendue de créosote
Qui s’en va dans la montagne basse
Et dans tout ce vert légèrement cuivré
De temps en temps un joshua tree solitaire
Fait un signe compliqué de branches. Bientôt des habitations
(Bourg éparpillé sans forme) défont le paysage.

On reprend sur la droite vers Barstow
Par des étendues de prairie mêlées de sécheresse
On va droit vers la montagne, ligne de poteaux électriques en bois maigre
Et des toits de tôle pour des bâtiments de fermes loin dans les côtés
Puis la créosote encore avec des touffes de vert plus gris, la solitude aussi
De quelque mobile home blanc. Et celle de la végétation
Qui va butter contre des levées de roche grise.

/

7

On n’y pensait pas.

Vivre te donnait le monde, des livres, des visages.
La confiance et le plaisir
Transportaient le passé
Dans le vert inépuisable du présent
Vers un demain qu’on allait cueillir...

On allait
Vers le mot silence :

*

Le silence du monde
(Même dans ses plus grands bruits de guerre)
Celui des livres (on peut relire)
Et le silence des visages, quand bien même
On les aimera toujours (comme on croit pouvoir dire)

*

Des mots qu’on avait, qu’on a toujours
Finissent par n’être on sait pas quoi
Dans l’absence qui les ignore.

On sait pas quoi
Dans le mélange de confiance et de temps
Qu’est la vie. La vie
Peut-être diminuée, elle diminue

Elle s’en va
Dans l’absence qui l’ignore
Qui la tient déjà
Par ces mots qui ne parlent pas.

Qui ne parlent plus ?

James Sacré, Figures de silences, Tarabuste, 2018, 164 p., 15€, pp. 20, 24, 25, 39, 103, 130.
Sur ce livre, lire dans Poezibao la note de Régis Lefort

Sur le site de l’éditeur.  

James Sacré dans Poezibao :
Trois anciens poèmes mis ensemble pour lui redire je t'aime (Cadex, 2006), recension de Aneries pour mal braire et de Broussaille de Prose et de vers (par Tristan Hordé), note sur la poésie, Extrait 1 (trois textes), extrait 2, extrait 3, Un Paradis de poussières (par T. Hordé), Khalil el Ghrib, note de lecture par Tristan Hordé, extrait 4, entretien avec Tristan Hordé (avec pdf) notes sur la poésie, extrait 5, extrait 6, extrait 7, D’Autres vanités d’écriture (par T. Hordé), extrait 8, Bernard Pagès, élancées de fêtes, mais tenant au socle du monde (par T. Hordé), Paroles du corps à travers, ton pays, Portrait du père en travers du temps, Bernard Pagès, élancées de fêtes, mais tenant au socle du monde (par A. Emaz), extrait 9, Le désir échappe à mon poème (par Alexis Pelletier), Le désir échappe à mon poème (par T. Hordé), En tirant sur les mots, (par Antoine Emaz), ext. 10 , America Solitudes (par A. Pelletier), America Solitudes (par A. Emaz), America Solitudes (par Yann Miralles), Mobile de camion couleurs (par A. Emaz), notes poésie, "Si les felos traversent par nos poèmes ?", par Yann Miralles, ext. 11, "Si les felos traversent par nos poèmes ?" (par Antoine Emaz), ext. 12, "Le paysage est sans légende " (par Antoine Emaz), ext. 13, ext. 14, ext. 15, nc2, "Donne-moi ton enfance", par Antoine Emaz, "Parler avec le poème", par Ludovic Degroote, ext. 16, ext. 17, James Sacré, "Ne sont-elles qu’images muettes et regards qu’on ne comprend pas ?", par Antoine Emaz, (note de lecture) James Sacré, "Un désir d'arbres dans les mots", par Yann Miralles, (note de lecture) James Sacré, "Figures qui bougent un peu", par Jacques Morin, (note de lecture) James Sacré, "Figures qui bougent un peu", par Ludovic Degroote, (note de lecture) James Sacré, "Figures qui bougent un peu", par Jean-Pascal Dubost, (revue Sur Zone), n° 36, James Sacré, « Un masque de poèmes », (notes sur la création) James Sacré, "parfois notre poème obsur", (Anthologie permanente) James Sacré, revue "Rehauts" n°40, (Brèves de lecture) Epaminondas Gonatas, James Sacré, Sylvie E. Saliceti, (Anthologie permanente) James Sacré, dans la revue "Rehauts" n° 40, (Note de lecture) James Sacré, "Écrire pour t’aimer ; à S. B.", par Régis Lefort, (Note de lecture) James Sacré, dossier de la revue "Europe", par Antoine Emaz, (Brèves de lecture) Christiane Veschambre, Geneviève Peigné et James Sacré, par Ludovic Degroote, (Note de lecture), Figures de silence, de James Sacré, par Régis Lefort

 

 

(Anthologie permanente) Laure Gauthier, Je neige (entre les mots de villon)

Laure Gauthier a publié récemment je neige (entre les mots de Villon), aux éditions Lanskine ;
Poezibao en propose aujourd’hui des extraits ainsi qu’une note de lecture.







Traversant la place de grève, voix de villon

Le vent sur la peau
La neige dans la veste
            Pourquoi
Entre la fille allongée
Qui sera contours chauds autour de mon désir froid
Et la tavernière aux grosses mains
N’y a-t-il aucune femme dans les rues


Sur les chemins de traverse ?
Toutes dans des pièces, closes ?

/

La neige aussi
Nous déborde

/

Je marche
                                                                                   dans le blanc
à toutes les angoisses
Et
j’aperçois les rues de la ville sans congère
Ma vie sans campagne
vers la place
de
                        grève


le chat y va sans couvre-feu
pas feutrés, et je souris sans gibet,
traverse ignorant le châtelet
Et suis les traces du chat


de côté je vois bien un endroit
où il neige moins
Sur un ou deux mètres,                                   le pavé dégagé,
protégé par ce que je ne vois,
Et une trace jaune sur la fine pellicule,
je passe,
étourdi de vent,
Mon présent gercé
je pense à mon pied encore chaud du vin
qui fait un peu fondre le froid
Crissement sourd

                        Ce que n’est pas la neige dans les livres

/

Voix 1 :
Il est toujours sorti
Vers un corps – jamais
De la taverne au lit
De la sorbonne à la taverne
Du lit à la taverne


Voix 2
L’amour est son détour

(...)

Laure Gauthier, je neige (entre les mots de villon), éditions Lanskine, 2018, 72 p., 13€, pp. 17 à 21.

Dire les mots absents de la poésie de Villon, parler depuis les interstices entre ses mots. S’enfoncer dans la béance
Faire entendre ce qui reste quand on met à terre les poèmes.
Le mouvement qui ondoie sous les mots, ou juste avant les mots. Cette impulsion d’écrire qui a été sienne
Ressaisir l’ondulation entre la vie du poète et son oeuvre, ce qui sourd juste entre les faits actés dans les nombreuses biographies et les ballades des Lais et du Testament.
Dire le devenir poème. Un espace blanc strié. Un trait d’énergie entre la personne de Villon et son œuvre rédigée. (sur le site de l’éditeur)

Laure Gauthier dans Poezibao
(Note de lecture) Laure Gauthier, "kaspar de pierre", par Florence Trocmé, (Anthologie permanente) Laure Gauthier, "kaspar de pierre", (Note de lecture) Laure Gauthier,"La città dolente", par Claire Tencin, (Entretien) avec Laure Gauthier et Núria Giménez-Comas, autour de "Back into nothingness", (Musique et littérature) "Back into nothingness" de Laure Gauthier (extraits)

(Anthologie permanente) Charles Racine

 

Les Carnets d’Eucharis viennent de publier un numéro spécial « Charles Racine, dans la nuit du papier ».
Poezibao donne quelques extraits de textes de l’écrivain
et propose simultanément une note de lecture de la revue, signée Isabelle Baladine Howald.


Poésie tu donnes lieu à la rescision
Tu l'accomplis cet acte
Que ne me reste-t-il quelque mie
sur la page Poésie tu es pulpe
jusqu'à même les contours de ton corps
présence tranchante d’avoisinage
du corps médiatif
qu'elle assume d'ailleurs incorpore
Non que ne me reste-t-il quelque mie sur la page
sinon que rapatriant qui ne vient
dans mes poches
le crayon se déploie dans l'hypnose sèche
moi au bas de ses moyens
du bas de ses moyens regardant vers le stylite
Je ne suis que cette girouette
qui parfois déploie un bras
qui l'attrape à la nuque qui ne laisse rien.

Charles Racine, Légende posthume, Grèges, 2013, p.74, cité in Les Carnets D’Eucharis, édition spéciale, « Charles Racine, Dans la nuit du papier », p. 31



Lorsque je viens
les cailloux craquent
sous mon pas
mes mains cherchent
ton endroit sur la pierre
ami où es-tu ami sous la pierre

le silence des fleurs blanches est-ce ta voix
le murmure de la feuille ta joie de me voir
est-ce la plume qui court
sur les ombres les feuilles couchées dans les fleurs
les mots que tu laisses

le souffle chaud qui s'appuie à mes jambes
est-ce la caresse d'une vie
les larmes qui baignent la fleur
est-ce l'ivresse de ces lieux
est-ce le long de ta mort
que s'incline ton ami

1953

Extrait de « Le Sujet est la clairière de son corps », in Légende Posthume, Éditions Grèges, 2013, p.21.


[AUTOBIOGRAPHIE]

Étant corps éclairé du sujet qui en est la clairière, corps abrégé qui danse à la lueur du sujet, eau versée corps versé dont le sujet est la clairière

L'eau me dompte me singe La nuit-le corps s'empare d'une corde dont elle joue Et l'heure tôt apparue Clairière de l'eau versée, du corps versé

Ériger la formule Stature de l'homme

Ainsi la nuit-le corps emportée par une lueur qui me révèle

Tout règne et songe La lettre pleure ailleurs parfois pleure sous une horloge, vacance du temps qui lui serait sujet, dont elle serait sujette ?

Le sujet se penche sur la vitre, d'où résulte un regard
Mourante qu'à travers un regard versé le chant me désigne

Extrait de « Rochepluie » in Le Sujet est la clairière de son corps, Légende Posthume, Éditions Grèges, 2013, p.189.
Ces deux textes sont cités par Les Carnets d’Eucharis, p.39

*

Sans cause je travaille — une rivière tranquille et subitement
la houle qui la grossit, emportant la vie et ses papiers de la berge,
prière auprès de la voirie toute-puissante —
quand la tristesse m'accable je traduis Hölderlin,
quand le sang émet sa fatigue, je traduis.

Pilotis, piquets, forêt de lances vers le ciel,
affirmations surgissant du sujet de la syncope.
Rien n'est moins lointain du voyage à travers lequel j'entrepris de me quitter.

1966/67

Extrait de « Ce qu'a tramé le pas », in Y a-t-il lieu d’écrire ?, Éditions Grèges, 2015, p.215, cité par Les Carnets d’Eucharis, p. 60.

Dans Poezibao on peut lire cette note : (note de lecture) Charles Racine, Y a-t-il lieu d'écrire", Œuvres II, par René Noël

Sur la revue :
Charles Racine : Dans la nuit du papier, numéro hors-série des Carnets d’Eucharis (2018) est une première monographie consacrée au poète suisse Charles Racine (1927-1995). Pour Nathalie Riera, Directrice de la revue, à l’initiative de cette publication, cet hommage monographique a été rendu possible grâce au concours de ceux qui ont été proches du poète, mais aussi de ceux qui ont pressenti une œuvre à venir.
Même si les signes de reconnaissance ont été nombreux, le nom de Charles Racine est resté dans l’ombre durant les années 1980/1990. Il faudra attendre 1998, trois ans après la disparition du poète, pour la parution de Ciel étonné (Éditions Fourbis), avec les préfaces de Jacques Dupin et de Martine Broda. Puis récemment, de 2013 à 2017, la publication des trois volumes des œuvres (presque) complètes aux éditions Grèges, avec les préfaces de Yves Peyré et de Jean Daive.
Toute la vie de Charles Racine sera une vie d’exil entre Zurich et Paris. Ses liens à Paris avec les poètes seront nombreux : Yves Bonnefoy et André du Bouchet le publieront dans la revue L’Éphémère (1967), André Dalmas dans Le Nouveau Commerce, Claude Esteban dans Argile et Michel Deguy dans Po&sie. Jacques Dupin l’introduira dans sa collection chez Maeght avec la publication en 1975 du recueil Le Sujet est la clairière de son corps (illustré par des gravures d’Eduardo Chillida).
Conçu sous forme de triptyque, Charles Racine : Dans la nuit du papier rassemble tous les textes publiés dans les numéros annuels des Carnets d’Eucharis des éditions 2016 et 2017, augmenté en 2018 de documents inédits, dont un long et passionnant entretien que Gudrun Racine (l’épouse du poète, dépositaire des Archives Charles Racine à Zurich) a bien voulu accorder à Alain Fabre-Catalan et qui, placé sous le signe de « À la rencontre de Charles Racine », est un document de toute importance, à dessein de nous éclairer autant sur la vie que sur l’œuvre de Charles Racine.
La coordination de cette édition spéciale assortie d’un cahier visuel en quadrichromie est assurée par le poète Alain Fabre-Catalan.
Des textes, des poèmes, des lettres, des notes, des manuscrits, des entretiens et des témoignages ont aidé à la réalisation de cet ouvrage exceptionnel diffusé en France et en Suisse.

Les Carnets d’Eucharis, édition spéciale « Charles Racine dans la nuit du papier », 2018, 104 pages (dont un Cahier visuel de 8 pages),26 € (frais de port compris) – pour commande la revue.

(Anthologie permanente) Volker Braun, Poèmes choisis

La collection Poésie/Gallimard publie une sélection de poèmes du poète allemand Volker Braun, choisis et traduits par Alain Lance et Jean-Paul Barbe.
Cette version n’est pas bilingue mais Poezibao propose ici trois poèmes et leur version originale.


Essentiellement poète, mais aussi romancier et dramaturge collaborateur du Berliner Ensemble, Volker Braun est né en 1939 à Dresde. Sa vie et son œuvre sont étroitement liées à l'histoire de la RDA dont il fut sans doute un des poètes les plus emblématiques malgré sa prise de distance critique très précoce avec les dérives du système bureaucratique qui trahissaient les principes initiaux. Dissident de l'intérieur en quelque sorte, surveillé par la Stasi, il développe une poésie intempestive, dans la tradition d'un Heine ou d'un Brecht, caractérisée par l'usage constant de l'ironie comme instrument d'analyse, virtuose et complexe dans ses formes. On y entend certes un désenchantement mais sans renoncement ni désengagement, le poète continuant jusqu'à aujourd'hui à réfléchir aux raisons de l'échec de la RDA comme aux impasses du modèle capitaliste occidental.


WALTER BENJAMIN DANS LES PYRÉNÉES

S'enfoncer calmement dans le mur de brouillard.
Les bras rament repliés mais régulièrement.
Selon les indications du papier au-dessus du précipice
L'explosif dans la sacoche
Le présent
Pas à pas, comme le hasard
Offre au pied un mince point d'appui
Dans le matériau. Chère Madame, le vrai risque
Serait de ne pas partir.
D'après la montre / une halte au bout de cinq lignes.
Des champs où ne pousse que la folie.
Progressant, hache plantée en tête
Je n'ai rien à dire. A montrer seulement.
Dans le plus petit segment précisément découpé.
Sans regarder à gauche ou à droite vers
L'horreur
J'y arriverai en suivant la méthode.
La vigne ruisselle, dévale à la verticale
Pleine de grappes sombres sucrées presque mûres.
Le plus important, c'est la sacoche ! Le corps entre les ceps
Respiration difficile, le cœur
Lutte, le moment critique :
Quand le statu quo risque de durer.
Squelette sous moi au-dessus de moi les vautours.
Plus courtes enjambées, pauses plus longues.
Ma patience me rend indépassable.
Hisser les voiles des concepts. Chère Madame,
Puis-je me servir ? Au sommet
Soudain comme prévu la violence

Du coup d'œil. Bleu profond des mers :
D'un seul coup j'en vois deux. Côtes de cinabre.
Sous les falaises, la liberté
...

À Port-Bou on ne passe pas. Mais nous les apatrides
Avons la dose mortelle
Voudriez-vous garder la sacoche — sur nous.

Sans doute pensa-t-il ne pas pouvoir faire une nouvelle ascension. Au matin les douaniers ont trouvé le cadavre dans mon texte. La construction suppose la destruction. La lourde sacoche de cuir, échappée à la Gestapo, UNOS PAPELES MAS DE CONTENIDO DESCONOCIDO, a été perdue. Trop rapide, le trait final, monsieur, à votre vie. La vie, si je puis dire, porte l'oeuvre sur cette pente abrupte.
Dans chaque œuvre on trouve cet endroit où le vent frais nous souffle au visage, comme l'aube qui vient.


BENJAMIN IN DEN PYRENÄEN
Ruhig schreiten in die Nebelwand.
Die Arme rudern eckig, aber gleichmäßig.
Exakt nach dem Papier über dem Abgrund.
In der Aktentasche Ekrasit, d.i.
Die Gegenwart

Schritt vor Schritt, wie der Zufall
Dem Fuße einen schmalen Stützpunkt bietet
Im Material. Gnädige Frau, Nichtgehn
Wäre das eingentliche Risiko.
Nach der Uhr / nach fünf Zeilen rastend.

Felder, auf denen nur der Wahnsinn wuchert.
Vordringen mit der Axt im Kopf
Ich habe nichts zu sagen. Nur zu zeigen.
Im kleinsten scharf umschnittenen Segment.
Ohne nach rechts und links zu sehen ins
Grauen

Nach der Methode werde ich es schaffen.
Der Weinberg rieselt, rutscht in die Senkrechte
Voll von fast reifen süßen dunklen Trauben.
Die Tasche ist das allerwichtigste! der Leib zwischen
    Rebstöcken
Schwer atmend, das Herz
Kämpft, der kritische Augenblick:
wenn der Status quo zu dauern droht.
Skelette unter über mir Aasgeier.
Kürzere Schritte, längere Pausen.

Meine Geduld macht mich unüberwindlich.
Die Segel der Begriffe setzen. Gnädigste
Darf ich mich bedienen? Auf dem Gipfel
Plötzlich wie erwartet die Gewalt

Des Ausblicks. Tiefblaue Meere:
Auf einmal seh ich zwei. Zinnoberküsten.
Unter den Klippen Freiheit.


Kein Durchlaß in Port Bou. Wir Apatriden
Haben aber die tödliche Dosis
Würden Sie die Tasche halten, bei uns.

Er dachte vermutlich, den Aufstieg nicht noch einmal zu
schaffen. Am Morgen fanden die Grenzbeamten den
Leichnam in meinem Text. Die Konstruktion setzt De-
struktion voraus. Die schwere Ledertasche, gerettet vor
dem Zugriff der Gestapo, UNOS PAPELAS MAS DE
CONTENIDO DESCONOCIDO, ging verloren. Zu rasch
der Schlußstrich, Herr, in Ihr Leben. Das Leben trägt das
Werk, wenn ich das sagen darf, an diesem Steilhang.
In jedem Werk gibt es die Stelle, an der es uns kühl anweht
wie die kommende Frühe

© Suhrkamp Verlag, Lustgarten,  Suhrkamp Verlag, 1996

/

ULTIMATUM À L'ÎLOT PERSIL
Quelques phrases dictées
À cet îlot sans défense... C'est quoi, ces traces ?
Du sel et des pieds indéfinis
Taillis, respiration impénétrable.
Falaises, ne relevant d'aucune puissance.
Et bancs de poissons tournant casaque.
Qu'y a-t-il à l'intérieur ? Déserts ? Mugissements
Traces de vie (les inspecteurs les trouveront).
Ces gestes nus et dissimulés, du pétrole en sommeil
Le désordre. Personne pour diriger la mer :
Saleté et entêtement, le séparatisme des sentiments.
Les patrouilles interceptent les bateaux qui coulent.
Que chuchote-t-on, un secret, YAKUZA, JACUZZI
Cela appelle des représailles.
Ces pensées, si mobiles, qui visent au plus simple
Un rivage à personne... Comment d'ailleurs
Peut-il rester là, étendu dans la mer remontée
Un blanc indépendant. Rends-toi, petite île
Laisse tomber tes réfugiés, tes chèvres chétives
Accepte l'ordre
Arrache ton persil
Et accueille les cavaliers blindés


ULTIMATUM AN DIE PETERSILIENINSEL
Diesem wehrlosen Eiland
Ein paar Sätze diktiert... Was sind das für Spuren
Salz und undefinierte Füße
Dickichte, atmend, undurchdringlich.
Klippen, keiner Macht zugesprochen.
Und Fischschwärme, welche die Seiten wechseln.
Was ist das im Innern? Wüsten? Getöse
Anzeichen von Leben (die Inspektoren werden es finden).
Diese nackten verborgnen Gebärden, schlummerndes Öl
Ungeregelte Zustände. Dirigiert denn keiner das Meer:
Schmutz und Eigensinn, der Separatismus deiner Gefühle.
Die Patrouillen greifen die sinkenden Boote auf.
Was flüstert man, ein Geheimnis, YAKUZA, JACUZZI
Das fordert Vergeltungsmaßnahmen heraus.
Diese leichtbewegten, Gedanken ans Einfachste
Ein Gestade ohne Besitz... Wie liegt es
Überhaupt da in der scharfen See
Ein unabhängiges Weiß. Ergib dich, Inselchen
Schüttle die Flüchtlinge ab, die schmächtigen Ziegen
Erkenne die Ordnung an
Reiße deine Petersilie aus
                        Und empfange die Panzerreiter.

/

THÉÂTRE DE VERDURE EN AUTOMNE
L'art est parti. La nature qui prend froid
Boucle la saison. Et tous les décors
Lui appartiennent, élimés de surcroît.
La brume entre en scène. Elle recourt encore
Aux vieux procédés du drame classique.
Vols de corneilles : des divas par douzaines.
Soleil fauve pour l'éclairage scénique.
Non qu'il rechigne aux ultimes travaux :
Le feuillage flamboie de toutes ses veines
Puis le premier givre réclame des bravos.

(Rheinsberg)

HECKENTHEATER IM HERBST
Fort ist die Kunst. Die fröstelnde Natur
Spielt die Saison zuende. Die Kulissen
Gehören ihr und sind zudem zerschlissen.
Auftritt der Nebel. Das bedeutet nur
Sie setzt die Mittel ein, die immer liefen.
Die falbe Sonne ist das Arbeitslicht.
Und Krähenschwärme wie zwei Dutzend Diven.
Nicht daß es ihr an letzter Kraft gebricht:
Noch einmal ist das Laub illuminiert
Bevor der erste Reif nach Beifall giert.

Volker Braun, Poèmes choisis, traduit de l'allemand par Jean-Paul Barbe et Alain Lance. Édition et préface d'Alain Lance, ollection Poésie/Gallimard (n° 536), Gallimard, 2018, 192 p., 8,30€, pp. 61/62, 131 et 143.
Fiche du livre sur le site de l’éditeur ;
Une note de lecture de la revue En attendant Nadeau.

Volker Braun dans Poezibao :
extrait 1, extrait 2, extrait 3, Phrase sans fond (parution), extraits 4, extrait 5, rencontre avec le poète, ext. 6, ext. 7, [anthologie permanente] & [Carte Blanche] Bertolt Brecht & Volker Braun, (anthologie permanente) Volker Braun sur la mort de Mohamed Ali/Cassius Clay, (Note de lecture), Volker Braun, Poèmes choisis, par Claude Adelen

(Anthologie permanente) Marc Blanchet, valses & enterrements

 

Marc Blanchet a publié récemment deux livres, un essai, Souffle de Beckett et des « proses fantasmatiques », valses & enterrements, tous deux à La Lettre volée.
Poezibao propose ici un des chapitres de valses & enterrements, accompagné d’une note de lecture de Michaël Bishop.





Je fis un pas ; elle accepta la danse. Sans avoir reçu de réponse, même un battement de cil, j'étais devenu son cavalier. La rapidité de ce consentement nous porta au-delà de l'heure. On devina dans l'assistance je ne sais quel tremblement à venir. Il advint. J'en éprouve le souvenir par mes mains moites, appliquées à raconter le corps de Grenade collé au mien.
À quelle époque cela se passa-t-il ? Je ne sais plus, et je dois, à ma manière, éloigner toute date, en divorcer comme d'une épouse rétive. Je me souviens du gris indécis des pénombres, d'appartements où l'on passe des journées à rêver de soi. Pas de cloche pour frapper le silence de ses gouttes saintes ; juste, dans le creux des mains, ce souvenir qui n'en finit pas d'être écrit : la belle Grenade dont on eût aimé dire que ses cheveux étaient de couleur rouge sang.
De cela, je ne me souviens pas. Métisse ? Esclave ? Rebelle ? Vous vous trompez. Cela n'eut pas lieu dans une cour couronnée. Ce fut dans un humble endroit où le piano s'étalait en résonances. Il y eut cette assistance qui vit nos gestes n'en faire qu'un. Plus nous tournions, plus Grenade avait affaire avec le ciel. Il y avait de la majesté dans cette ascension, également une manière très à elle de percer la figure en trompe-l'œil du temps. Grenade sut apprivoiser au-dessus de nos visages l'harmonie du monde. En sa compagnie, j'entrevoyais, redoutais, l'instant ô combien mesurable où les choses se séparent.
Je dis choses : le mot corps n'est plus à convier — ce serait en dire trop ou pas assez. On veut arpenter l'espace ; on invente une parole qui a les vertus d'un mètre. On l'assouplit pour qu'elle supporte nos intimes vérités ; rien n'y fait : l'élasticité du monde ne nous est pas donnée. Vous voilà veuf, ce n'est plus l'époque qui est devenue indésirable ; c'est l'ombre qui vous portait, le corps qui soutenait, l'esprit qui colportait. Dans votre vie, un chapitre s'écrit : une suite d'égarements, ou l'impossibilité de convoquer un souvenir sans bredouiller. Grenade était apparue. Elle avait joint son geste au mien, la parole à l'absence de parole, et nous dansions, messieurs-dames, nous dansions.
Quelle danse ? Doit-on la nommer ? Je vous l'ai dit : nous dansions, dansions, et vrillant sans la moindre monotonie Grenade perçait le ciel où — en avait-elle quelque certitude ? — sa mort l'attendait. Aussi m'est-il arrivé de me demander si un corps n'est pas le regard solide de la mort, sa forme de pesanteur parmi nous, là : tombé du ciel — ou d'ailleurs.
Oui, tout corps est une projection solide émanant du regard de la mort. Il vit sa vie, tantôt belle, tantôt morne. Comme si des pieds à la tête, nous n'étions que l'émanation d'un regard, d'un point de vue, d'un coup d'œil. Là, par exemple — et je m'en veux d'être en matière de mort le seul exemple — assis devant le luisant clavier des mots, tout en angles, dos droit et jambes pliées, ne suis-je pas projeté sur l'écran de la terre comme une image mouvante, appliquée à cette heure à écrire, et dont la tête sérieuse coule délicatement de l'œil de la mort ? Ensuite, ignoble vérité, je mourrais quand le regard fixe de la mort d'un coup sec se refermera. Clic clac. Adieu ma vie, et pas moyen, à moins d'être pourvu d'une âme, pour vérifier cette effrayante théorie.
Pas de tels encombrements dans le corps de Grenade ! Ni brune ni blonde, mademoiselle dansait, et le ferait encore si... D'où vient cette façon si particulière des femmes de mourir ? Elles ne cessent de fasciner en se tenant droites comme des statues ; on leur attribue toutes les paroles possibles au croisement de l'ombre et de la lumière ; soudain ce grand silence : on ne peut plus compter que sur nos larmes. N'avais-je pas été charmant avec elle ? Même étreinte, Grenade demeurait à l'envers de tout déchiffrement. Chacun son mystère. En creusant le ciel d'une tête ambitieuse, sans ne rien perdre au passage de sa grâce ni de ce léger rire d'où les mots poliment s'excluent, elle en vint à mourir.
C'est vrai : je ne fus jamais autre chose que l'élu préposé à l'étourdissement de ses hanches. Elle me désirait pour cela. Qui n'aurait pas aimé y prétendre ? Nous arrivions des grandes villes, les uns par le chemin de fer, les autres par des véhicules des plus divers ou ayant marché jour et nuit pour se présenter à l'heure pile où Grenade, le pied en pointe, la main en éventail, ouvrait le bal.
Étrange composition humaine, où se glissait un peu du vert des feuillages de ce château que le temps a depuis recouvert d'un voile. Élancée en elle-même, Grenade approchait l'art de la statuaire sans s'y enferrer. Qu'était-ce alors ? Une valse ? Un tango ? Messieurs-dames, cela se passe de nom. Je ne dis pas que cela n'en a pas, qu'il n'y ait pas d'intérêt à en prononcer : comment pourrais-je prétendre à pareils refus ? Mais vous n'y étiez pas à ce bal ouvert sur un parterre de fleurs excessives. Oh je ne suis pas accrédité à être le seul mémorialiste de ces soirées. J'ai toutefois vu la créature en mourir. À force de frapper à la porte du ciel, un jour elle s'ouvre. C'est l'Enfer qui en descend.
Toc toc, fit donc Grenade. Elle venait d'enchanter l'assistance ; chacun était mort à sa façon. La politesse fait que nous restions à ses côtés. Lors d'une telle pâmoison, la mort se satisfait des apparences. Toc toc. La porte s'ouvrit — l'œil se referma. Simultanément. Je vous ai raconté comment à peine en face l'un de l'autre s'inviter fut danser. Eh bien là, sachez-le : entre ces deux protagonistes, ce fut le même type d'aventure. La mort ferma son œil au même instant où Grenade fermait les siens. Il devait bien être minuit quand je me retrouvai avec un cadavre sur les bras.


Marc Blanchet, Valses & enterrements. La Lettre volée, 2018, 104 p., 17€. Fiche du livre sur le site de l’éditeur.

(Anthologie permanente) Claude Minière, Un enfant joue

 

Claude Minière publie
Un enfant joue
aux éditions Tarabuste.

LA NUIT

Bien avant Mallarmé, un mathématicien génial, Blaise Pascal, s'est penché sur le hasard et sur le « coup de dés ». Il écrivait : « Pensée échappée, je la voulais écrire. Je l'écris au lieu qu'elle m'est échappée ». Il jette sur le papier sa pensée en un coup de dés pour découvrir ce qu'elle produit. Voici bien l'indispensable jeu et enjeu de l'écrit : est-ce que la pensée échappe ? Est-ce que la pensée libre vient en s'échappant ?
Pascal est à relire non par goût antiquaire, mais, dans notre époque où les écrivains sont tellement sûrs de leurs effets, pour l'ouverture active qu'il pratique du hasard, pour la curiosité qu'il en a, la surprise et l'enseignement qu'il en attend et qu'il accueille. Au lieu. Il affronte un adversaire téméraire, contestataire.

&

Comment lit-on, comment abordons-nous un auteur, comment sommes-nous à son égard disposés ? Issues pour une part de la culture universitaire les classifications philosophe, savant, écrivain, poète, peuvent jeter un voile. Ainsi : qui lit Blaise Pascal en poète, produisant des « fusées », mettant en jeu sur le papier la « validité » d'une formulation lancée comme une sonde ? Isidore Ducasse l'a fait dans ses Poésies (il y a vu des proverbes). Francis Ponge, trop cartésien vraisembla­blement, l'a raté.

La sœur de Blaise, dans La Vie de M. Pascal, racontait : « Un jour, quelqu'un ayant à table sans y penser frappé un plat de faïence avec un couteau, il prit garde que cela rendait un grand son, mais qu'aussitôt qu'on eut mis la main dessus cela s'arrêta. » Ecrivant, Pascal ne vise pas à arrêter le son, il attend une réponse, ou au moins une résonance. Rien d'un discours, l'expectative. Ceux qui aiment la poésie comme roulement de dés liront Blaise Pascal à nouveau(x) frais.

« Hasard donne les pensées, et hasard les ôte... Pensée échappée, je la voulais écrire : j'écris au lieu qu'elle m'est échappée » (Pensées, 459) « J'écris au lieu » peut s'entendre comme « je remplace la perte par l'écriture » mais aussi comme ce que l'écrit « donne lieu » aux pensées. Pascal, pourrait-on dire, joue le hasard contre le hasard. Et il pense souvent sans dessein : « Dans ses grandes veilles il lui vint une nuit dans l'esprit, sans dessein, quelque pensée sur la proposition de la roulette. Cette pensée étant suivie d'une autre, et celle-là d'une autre, enfin une multitude de pensées » (La Vie de M Pascal).

L'écrivain jette ses notes sur les feuilles qu'il pliera et découpera ensuite pour les composer. S'il parle du Christ, il note « afin qu'on ne prit point l'avènement pour les effets du hasard, il fallait que cela fût prédit ». Le hasard est un grand perturbateur, à la fois négatif et positif, Blaise ira jusqu'à parler de la témérité du hasard. Par comparaison le fameux pari est bien plus raisonnable.

 « Quiconque n'ayant plus que huit jours à vivre ne trouvera pas que le parti est de croire que tout cela n'est pas un coup du hasard ? » (p.358).

&

 « Depuis environ dix heures et demie du soir jusques environ
                                               Minuit et demi
                                                                Feu »

Le « Mémorial » capte la fulgurance notée d'étonnement, de béatitude et d'effroi. On approche, on brûle. Pascal a eu un mot, le silence éternel de ces espaces infinis m'effraie, auquel il faut prêter l'oreille : « effraie » n'a rien de pathétique, il est le terme choisi pour dire la traversée du silence (éternel). Vous voyez Blaise griffer le papier, entouré des liasses « suspendues, selon l'usage de l'époque, à deux fils horizontaux » (Philippe Sellier). Il passe les obstacles, coup sur coup repris, relancés, infinis de part et d'autre. Il cherche la mise en scène exacte. Il a déclaré « Quand on lit trop vite ou trop doucement on n'entend rien ». Question de respiration, il connaît la flamme et l'air : « La flamme ne subsiste point sans l'air. Donc pour connaître l'un il faut connaître l'autre. » (p.230). Les répétitions ne lui font pas peur.

Les Pensées sont un laboratoire d'expérimentations rythmiques : versets, blancs, dialogues impromptus, variations, motifs, renversements, canons inversés, départs de sentences suspendues que le lecteur devra par lui-même prolonger. Dirons-nous prolonger comme un poème, « jusqu'à un point dernier qui le sacre » (Mallarmé) ? Dans les dernières années de sa vie, Pascal écrit dans la fièvre, dans la hâte, dans le feu. Sa sœur confiera encore : « Il nous a dit quelquefois que depuis l'âge de dix-huit ans il n'avait pas passé un jour sans douleur ». Il écrit vite et « sans soins », ce ne sont pas les répétitions qui vont lui faire peur, l'important est que la pensée n'échappe point, là sur le lieu du moment.

Après sa mort on trouvera des « liasses », difficiles à ordonner, on leur attribuera le titre de « Pensées », elles sont les fragments d'un compte total en formation. Etienne Périer, l'un des tout premiers éditeurs de ces « Pensées », dira que « tout cela était si imparfait et si mal écrit qu'on a eu toutes les peines du monde à les déchiffrer ». Toutes les peines du monde est une exagération sentimentale que jamais un poète ne se serait autorisée.

Claude Minière, Un enfant joue, Tarabuste, 2018, 92 p, 12€, pp.43 à 46

Claude Minière dans Poezibao :
fiche de lecture de Perfection (+ présentation de Traité du Scandale), Hymne (par P. Drogi), ext. 1, note sur la création : 1, 2, 3, ext. 2, feuilleton Cahier AA, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, ext. 3, [revue Sur Zone] #15, "Quand" de Claude Minière, (revue Sur Zone), n° 23, Claude Minière, « Un calendrier des mois », (note de lecture) Claude Minière, "Le divertissement (notes à l’arrivée)" par Brigitte Donat, (Carte Blanche) à Claude Minière : "Lire Melville (avec Mallarmé)", (note de lecture) Claude Minière, "Le divertissement (notes à l’arrivée)", par Antoine Emaz, (notes sur la création) Claude Minière, (anthologie permanente) Claude Minière, (Carte blanche) à Claude Minière : "Lecture de vacances", Dossier en hommage à Yves Bonnefoy, (Carte blanche) à Claude Minière : "Lecture de vacances", 2, (Carte blanche) à Claude Minière : "Logique de Claudel", (revue Sur Zone), n° 32, "Logiques de Melville", de Claude Minière, (Carte blanche) à Claude Minière : "Tous des drogués", (Carte blanche) à Claude Minière : "Logique de Lautréamont", (Carte blanche) à Claude Minière : Dante, par Danièle Robert, (Carte blanche) à Claude Minière : "un nouveau monde", (Carte blanche) à Claude Minière : "le poème comme théâtre de la cruauté", (Carte blanche) à Claude Minière : "la littérature falbala", (Chantier de poème) "Marée montante" de Claude Minière, état A, (Chantier de poème) "Marée montante" de Claude Minière, état B, (Archive sonore) Claude Minière, (Chantier de poème) "Marée montante" de Claude Minière, état C, (Carte blanche) à Claude Minière : "Les Cahiers de Tinbad" et James Joyce, (Carte blanche) à Claude Minière : "Centre" de Philippe Sollers, (Chantier de poème) Claude Minière invite à un jeu /1, (Carte blanche) à Claude Minière : "Des bénédictions particulières", (Note de lecture), Claude Minière, "Encore cent ans pour Melville", par Guillaume Basquin, (Carte blanche) à Claude Minière : "Relire Charles Olson", (Carte blanche) à Claude Minière : "Pourquoi la Chine", (Anthologie permanente) Claude Minière, "Météo des plages", (Note de lecture), Claude Minière, Encore cent ans pour Melville, par Frédéric Valabrègue, (Carte blanche) à Claude Minière, autour d'une anthologie de la poésie de Pascal Boulanger, (Carte blanche) à Claude Minière, Bartleby / barter, (Carte blanche) à Claude Minière, "Des enchaînements différents", (Entretien) avec Claude Minière, par Christian Tarting, (Carte blanche) à Claude Minière, "Orwell, hors du mal"

(Anthologie permanente) Pierre Vinclair, Sans adresse

 

Pierre Vinclair publie Sans adresse aux éditions Lurlure. C’est un recueil de sonnets écrits durant les derniers mois que l’auteur a passés à Shangaï.Après sept ans à l’étranger, le temps se fait long, l’auteur s’ennuie des siens ; en même temps la métropole chinoise continue de changer sous ses yeux, offrant un visage toujours renouvelé. Dans une double filiation, Les Regrets de Joachim du Bellay et les Tableaux parisiens de Baudelaire – le livre aurait pu s’appeler Regrets shangaïens.
Ce sont en fait des lettres adressées, offertes à ses filles, à des amis, des parents, des collègues. Il y raconte sa vie sans fard et sans posture : le livre est un recueil de doutes et de joies, de peines, d’ennuis mais aussi d’illuminations, d’idées loufoques, d’interrogations politiques ou esthétiques.
Le livre sera en librairie le 5 janvier. (Prière d’insérer de l’éditeur).
Il faut noter aussi que le livre comporte une section qui est une sorte de joute en sonnets entre Pierre Vinclair et Laurent Albarracin.


(42)
Je traduis du Shijing un long poème — ventre
vide, gorge irritée et poumons pleins de gaz :
un nuage (légère grappe aux mille fesses)
lâche sur l'avenue quelques vesses toxiques;

puis je marche jusqu'à rare, un banc, où j'avale
un sandwich de Dodu blanc de poulet-mayo
pendant qu'au casque dégoulinent les propos
de suspects candidats à la présidentielle.

Je vais boire un café à la boulangerie.
Au milieu des poupées offertes à l'ennui,
encombrées de désir inutile, je songe

que le poème est comme une couette : il protège
le fragile giron abandonné. Traduire,
se faufiler, c'est jouir — dans la muse d'un autre.


(43)
Je traverse la ville au milieu des sonates
de Beethoven — fin du vacarme. Les moteurs,
les cris ont disparu. Je suis devenu sourd
au-dehors, seul avec la musique au-dedans.

Seul, ou te regardant dans ton salon, Manu,
penché sur le laqué noir, étal, du piano
s'éveillant, rugissant, jument sous tes experts
chatouillis — c'est l'opus 106, "Hammerklavier"?

Je suis en train de l'écouter. On est déçu,
presque, à l'idée qu'un tel mouvement ait des règles,
réponde à une partition — à du solfège !

On se croirait plutôt en haut d'un précipice
où, de sa pointe infime, un affect libre trace
aux nuées les contours virevoltants de l'être.


(51)
Dans les campagnes, bleues comme des hématomes,
les touffes d'agnelets écrasés, poussant leur
part d'effroi, ou de haine, ou de joie — pauvres gens —,
élèvent en prière un bêlement ignoble.

Le chômage, la mort de Dieu, Dieu, la Finance,
mes frères, sauriez-vous d'où provient leur souffrance?
Quelque chose étourdit la France, endolorie,
qui s'en va, roulant sur elle-même, à l'abîme.

"Qui pleure ainsi ?", s'enquiert Iesus Triumphator
à l'avant de son char, dans son habit moulant
aux deux modernités bien visibles, de faune

par les nymphes chéri, célébrant le Spectacle
en Marché, — "qui ne jouit pas, qui pleure au concours
des suçons ? Je vous aime ! (Accélérons le pas)".


(60)
J'arpente dans Shanghai pour la dernière fois
les chemins engorgés de marchands de machins;
je salue les façades noircies, décrépites,
des maisons — je sais bien que leurs jours sont comptés

par l'administrateur autant que mes syllabes :
il préfère construire un immeuble idéal
que perdre son regard dans les rues inondées
de poussière inutile et de soupirs fétides.

Et moi je ne dis pas, d'orgueil, que le réel
me gifle de son fouet radieux ou me percute
comme un clavier d'orgue d'église où Dieu vient jouer

en même temps toutes les notes — non. Je souffle
doucement dans mon instrument bouché les pouëts
d'un air d'adieu reconnaissant et amusé.

Pierre Vinclair, Sans adresse, Lurlure, 2018, 136 p., 16€, en librairie le 5 janvier 2019.

Pierre Vinclair dans Poezibao :
extraits 1, Barbares (par J. Segura), Barbares (par F. Trocmé), un entretien (par Florence Trocmé), autour d’un fragment du Kojiki, entretien] avec Pierre Vinclair (par Matthieu Gosztola), 5/5 avec PDF de l’intégralité de l’entretien, ext. 1, ext. 2, "Une nouvelle célébration. Portrait(s) de Chongqing", par Guillaume Condello, feuilleton Terre inculte (sur the waste Land de TS Eliot) : 0 & 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, 13, 14, 15, 16, 17, 18, 19, 20, 21, 22, 23, 24, 25,  26, 27, 28, 29, 30, 31, 32, 33, 34, 35, 36, 37, (Anthologie permanente) Pierre Vinclair, "Le Cours des choses", (Note de lecture) Pierre Vinclair, "Le Cours des choses", par Gérard Cartier, (Notes sur la création) Pierre Vinclair, "Le Chamane et les phénomènes", (Feuilleton) Bumboat, de Pierre Vinclair et Claire Tching, #1, "Départ du Kim Seng Bridge", (Feuilleton) Bumboat, de Pierre Vinclair et Claire Tching, #2, "Robertson Quay", (Feuilleton) Bumboat, de Pierre Vinclair et Claire Tching, #3, "Clarke Quay", (Feuilleton) Bumboat, de Pierre Vinclair et Claire Tching, #4, "National Library", (Feuilleton) Bumboat, de Pierre Vinclair et Claire Tching, #5, "Pulau Saïgon", (Feuilleton) Bumboat, de Pierre Vinclair et Claire Tching, #6, "Boat Quay", (Feuilleton) Bumboat, de Pierre Vinclair et Claire Tching, #7, "Fullerton Hôtel", (Feuilleton) Bumboat, de Pierre Vinclair et Claire Tching, #8, "Marina Bay", (Feuilleton) Bumboat, de Pierre Vinclair et Claire Tching, #9, "Marina Barrage", (Note de lecture), le Cours des choses, de Pierre Vinclair, par Julien Boutonnier, (Feuilleton) Bumboat, de Pierre Vinclair et Claire Tching, #10, "Mount Faber",