Poezibao

(Anthologie permanente) Benjamin Fondane, Paysages

 

Les éditions Le Temps qu’il fait publient Paysages de Benjamin Fondane, dans une traduction d’Odile Serre.


 « "Le présent volume appartient à un poète mort vers 1923 à l'âge de vingt-quatre ans. [...] Mort ? Non, assassiné selon toutes les règles de l'art [...]. J'ai survécu à celui qui est tombé à terre. Le moment n'est pas encore venu pour moi de décider si je suis le mort ou l'assassin." Ainsi le Fondane de 1929 s'exprime-t-il dans sa préface, intitulée "Mots sauvages". Ces poèmes, écrits entre 1917 et 1923, évoquent les paysages de sa Moldavie natale, un univers qui n'existe plus que dans sa mémoire. Fondane se penche avec une ironie tendre sur ce « paradis perdu » auquel il ne croit plus, un paradis déjà miné de l'intérieur. Comment ne pas lire le pressentiment de son destin dans ces vers ?
"Mais un soir viendra où je partirai d'ici,
sans savoir très bien où je vais ni même
si m'attend la mort putride ou la semence d'une autre vie." »
(Prière d’insérer des éditions Le Temps qu’il fait)



IV
De leur ancienne maison, les vieux sont sortis,
jusqu'au portail, près du grillage rongé de lierre;
dans leurs yeux un sourire d'étang de plaine, serein.
T'en souviens-tu ? T'en souviens-tu encore
Le verger jetait des pierres aux mirabelliers.
Les coings à la peau lisse, derrière les carreaux,
jouaient sur deux claviers pour échanger leurs propos.
Le divan mollissait comme une poire, mon matou,
et on était bien dans le vieux fauteuil moldave,
aux feuilles de bois toujours plus ternies par les ans.
Ils cachent si bien notre jeunesse, les albums
au fermoir de cuivre ! Le passé gît sous la lampe
et comble est le miroir au visage ridé.
Il est si long le temps depuis qu'aujourd'hui n'est plus,
stérile et languissant comme une convalescence.
Tu attends tous les soirs la même diligence
qui débarque toujours les mêmes juifs de retour.
Dans les foyers je sais des navires en partance
et des plages vers New York que l'océan charge d'os.
Un phare fait encore des signes apeurés à travers les volets ;
C'est tout. Te voici devant la claie rongée de lierre :
deux jeunes gens frappent au vieux portail. Tu es sorti,
tu as dans les yeux un sourire immobile, serein,
d'étang de plaine, en automne. T'en souviens-tu encore ?

                                                                                         1922

LE SPLEEN
Dans la maison de silence, de lierre et d'ortie,
pleine du sommeil de hiboux camus, aux yeux petits,
personne ne sait quand l'automne a franchi le seuil,
quand les années se mirent à forcer les murs, pour sortir.
Une cloche sourde appelait au repas et au coucher ;
lors, son airain était déjà fêlé et se couvrait de vert-de-gris ;
je l'écoutais, la bouche contre les dalles, geindre
pour retenir le mortier et la fuite du temps.
Des matous de porcelaine, aux yeux verts, ont ronronné
le départ de ceux qui ne sont plus revenus;
mais on entendait, le soir, dans des gémissements d'accouchées,
les touches s'attarder sur les mains, comme des lèvres.
Peut-être maman est-elle ici, somnolant dans son fauteuil –
elle tricote des bas de douce laine, pour les grands-parents.
Si les pluies rousses soudainement tombaient,
elles couleraient encore dans mes membres, comme dans des gouttières,
et tu serais dans la maison seul, vide et monotone –
comme dans l'île de quelque farouche Robinson.

                                                                                         1921


L'HEURE DE VISITE
                                                                      à Gala Galaction

Ce soir, ma tête comme une lampe
brûle les vestiges fumants de l'huile –
et quelqu'un a posé la main sur la poignée,
et quelqu'un m'effleure la joue.

En ce soir sans fin, quelqu'un
tousse en moi, crache et rend l'âme,
mais pour rien au monde je ne voudrais fuir – ni
toucher de nouveau le ciel de mes mains !

Je suis dans la chambre comme dans un train
attendant qu'un paysage brise le carreau,
et je tiens à la main mon âme solaire –
mon malheureux passeport de voyage.

Le silence qui s'est levé en moi me fait mal –
l'obscurité qui s'est levée me fait mal,
comme un sol boueux où dorment, recroquevillés,
les buffles noirs de l'inconnu.

On dirait qu'une ombre en moi a pris la fuite,
et ce soir je me sens si bien,
que j'ai presque envie d'arracher de mes mains
les orties qui ont assailli mon corps.

Benjamin Fondane, Paysages, poèmes traduits du roumain par Odile Serre, Avant-propos de Monique Jutrin, préface de Mircea Martin, Le Temps qu’il fait, 2019, 104 p., 14€, pp. 37, 63 et 81

Sur le site de l’éditeur :
Les poèmes de ce volume ont été écrits entre 1917 et 1923 — date du départ de Fundoianu pour la France, à l’âge de 24 ans — et publiés de 1920 à 1930 dans différentes revues roumaines. C’est donc de Paris que le poète compose son recueil, en effectuant un choix parmi de nombreux textes. On trouve dans Poèmes d’autrefois (Le temps qu’il fait, 2010) un certain nombre de « paysages » d’inspiration similaire.

Cette poésie n’est traditionnelle qu’en apparence; les paysages, où la nature semble toute-puissante, sont minés de l’intérieur par une mélancolie, un désenchantement qui ne s’affirmeront pleinement que plus tard, dans les œuvres à venir. Dans la singulière introduction que Fondane donne en 1929 au recueil de Fundoianu, le poète explique : « En ce temps-là, j’étais nu et ne me savais pas nu »; la poésie a révélé son impuissance à concurrencer le monde réel, ses laideurs et ses turpitudes. Mais il poursuit cependant : « La poésie n’est pas une fonction sociale mais une force obscure qui précède l’homme et qui le suit. »
Dans les vers de Fundoianu, que le Fondane de 1929 semble renier, percent les accents si justes et profondément humains du Mal des fantômes.

Benjamin Fundoianu est né en 1898, en Moldavie (Roumanie). En 1923, il s’établit à Paris, où il deviendra Benjamin Fondane, poète, essayiste et philosophe, disciple du penseur russe Léon Chestov, « non pas tant fidèle qu’inspiré », comme le disait son ami Cioran. Il meurt à Auschwitz en 1944.
Parmi ses œuvres, citons Le Mal des fantômes (Verdier poche), Rimbaud le voyou (Non Lieu), Baudelaire et l’expérience du gouffre (Complexe), La Conscience malheureuse et Faux Traité d’esthétique (Paris-Méditerranée).
Avec cet unique recueil de poèmes, publié en 1930 à Bucarest, Benjamin Fundoianu est devenu un classique des lettres roumaines.

(Anthologie permanente) Philippe Mac Leod, Variations sur le silence

 

Les éditions Ad Solem publient deux livres de Philippe Mac Leod, Variations sur le silence et Supplique du vivant.

VI

Gonflée de silence l'eau monte plus haut que la rive. Du vieux mur de pierre le chemin se décolle et ondule avant de sombrer. Les talus boursouflés grimacent en agitant de longs bras d'herbe dans la bulle d'ombre et d'onde.

Et le silence finit par tout recouvrir : la terre, l'heure et le ciel maintenant plus bas que les arbres, qui flottent avec les nuages comme des mâts dévêtus dans l'étendue solitaire et s'étirant d'infini.

Maître de l'espace le silence file un drapé sans couture, d'une maille de lumière, le ciel tendu et l'eau comme la peau d'un tambour, le gong d'une seule note, immensément longue, l'envers indéchiffrable de la tapisserie, les fils d'univers, l'étalement, un battement sourd loin dans le proche du cœur.

Silence comme un sillage, l'inespéré dans le trait de la fuite.

Muette la contemplation nous rapproche du réel en le sauvant d'une indiscrétion. Elle reprend le paysage un point à l'envers, pour renouer le fil perdu et rendre au plus simple motif sa couleur de lointain mystère.

La prière naît d’un rien. On va son pas puis on glisse on ne sait comment. On tombe sans se faire mal, une chute qui nous remet droit.

Quel est ce rien – nous ne le saurons jamais, comme dans les flaques d’un tremblement qui avale le regard, un rien qui s’ouvre, un tout qu’il faut lâcher pour saisir ce rien qui nous échappe et nous entraîne longtemps après.

Silence comme un écho, l’éternité relève ses filets.
(extrait de « Terres du silence »)
/

XVI

Le silence – rugueux et bosselé comme un mur de vieilles pierres. Le silence – lisse et léger comme la pâleur du rayon nocturne qui vient s'y poser. Le silence – imperceptible comme le grain des voix éteintes.
Le silence n'est pas de la terre –il n'a ni âge ni visage, silence des commencements, silence d'un premier monde devenu le cœur et le noyau de ce monde.
Nous le recevons en héritage, il est notre mémoire la plus ancienne, la fraîcheur d'un matin encore à venir, que nous mûrissons dans la paix des soirs, auprès des fenêtres aux clartés fuyantes.
Il n'habite nulle part qu'en nos cœurs, lové au creux de notre âme, tendu à la fine pointe de l'esprit, vaste dans le regard égal ou ponctuel comme l'étoile et la goutte de rosée où l'univers tout entier se reflète.
Nous en sommes les ignorants dépositaires - les vases fêlés et la moisson engrangée – la partition et la musique inaudible – le rouleau précieux et le scribe aveugle – les lecteurs en même temps que le poème qui s'écrit dans le secret, les lèvres muettes, le grand mystère et la langue tout contre qui se tait.
Le silence n'est pas seulement l'envers du monde –sa trame autant que son appui – son socle inattingible, ses invisibles soubassements, sa géologie secrète, son noyau de feu et de glace, ou encore sa lumière aveuglante, sa vertigineuse transparence, son condensé, sa toile comme sa mémoire toujours vivante, son principe, son point d'origine – mais son unique réalité, le réel le plus pur et le plus dense que l'on puisse atteindre – l'être en sa puissance, son nom imprononçable – sa suprême vibration.

C'est sa main, cette nuit – le frisson de sa présence, tout ce grand ciel qui glisse – le frôlement des airs, le vent qui soulève la peau et la fait battre comme une voile, trois oiseaux, trois petites ombres sur l'ombre plus grande, sautillant d'une branche à l'autre, et tout le silence de la terre remontant comme une sève chaude, la nuit sur l'herbe, le baiser de l'infini et l'étoile qui s'allume comme un œil au fond de la chair tranquille, répandue loin avec l'espace étale, l'air invisible qui circule sans bruit.

Nous entendons mais du réel nous n'écoutons rien. Nous écoutons mais nous n'entendons pas. Parce que le cœur n'est pas tourné vers le silence. Parce que la parole ne penche pas vers le cœur. Parce que la bouche n'est pas cette oreille qui lui répond et la rejoint d'un même mouvement. Le regard se brouille d'un fourmillement de bruits décousus et insatiables. La vérité ne s'y trompe pas et n'a pas voulu de mot. Elle les décourage tous. Un petit reste renaîtra de cette exigence nouvelle.
(extrait de « Demeures du silence »)

Philippe Mac Leod, Variations sur le silence, Editions Ad Solem, 2019, 96 p., 14,5€, pp. 27/28 et 77/78

Philippe Mac Leod, Supplique du vivant, Editions Ad Solem, 2019, 88 p., 14€.

(Anthologie permanente) Jean Sénac, Oeuvres poétiques

 

Les éditions Actes Sud rééditent, en un fort volume de 840 pages, les Œuvres poétiques de Jean Sénac.









Légende

Maçon, je pourrais bien essayer de l’être.
Les pierres ne manquent pas ici.
Il suffit de s’habituer aux chardons bleus, aux chardons jaunes, il y en a de mille espèces.
Mais il ne pleut jamais.
Jamais non plus n’émerge le soleil.
Terre froide et aride.
Il suffirait d’un peu de salive, et même cela nous fait défaut
                                                            samedi 4 février 1961

L’adret

La solitude n’est pas une arme, elle est la mort.
Vous comprenez pourquoi je cogne, pourquoi je m’agrippe à ces corps
qui passent.
Une caresse contre ma vie !
Allez courir après cette eau qui casse !
Allez vous baigner dans tout ce verglas !
Il n’y a rien ce soir que des regards qui se croisent très vite,
des mains qui se désunissent, surprises,
un hiver qui dresse ses quartiers.
La solitude n’est pas une arme
                                                            dimanche 5 février 1961



Pardon à René Char

mon maître, tandis que je coule
vers Armand Sully Prudhomme

Un grand poète se remarque à la quantité
de pages insignifiantes qu'il n'écrit pas. Il a
toutes les rues de la vie oublieuse pour distri-
buer ses moyennes aumônes et cracher le
petit sang dont il ne meurt pas.
R. C.

1
Cette écritoire, cette fresque,
Pour tout dire ce drap sale,
Fallait-il en faire la voile
De mon radeau amiral ?

Et cette plaie mauresque
Fallait-il en faire un blason
Au lieu d'aller à l'hôpital
Guérir ou presque ?

Fallait-il ouvrir mes poubelles
Avec ces morceaux de cervelle
Plus ou moins blancs

Et ces syllabes qui se traînent
Comme des chiennes
Vers l'horizon ?

2
La colère et le tact,
Cet éclair dans un bol,
Ce volcan tenu exact,
Cet équateur dans ce pôle.

Tout Rimbaud, tout Antonin
Dans l'aphorisme sans transe.
Et moi dans tout mon purin :
"Qu'est-ce que René Char en pense ?"

Ai-je truqué le mystère
Douce poésie malade ?
Pourra-t-il dans cette terre
Encore pousser un arbre ?

C'est bien mauvais (oui Robert),
Certains disent que ça sent,
Il aurait suffi pourtant
D'ouvrir le balcon sur la mer...

J'habite une cave.

3
Qu'es-tu, arbre à la renverse, Racine moelle et sang
De l'éclair arborescent ?

4
Silence.

Jean Sénac, Œuvres poétiques, réédition, préface de René de Ceccatty, postface de Hamid Nacer-Khodja, Actes Sud, 2018, 840 pages, 29€, pp. 378/379 et 677/678


Dans Poezibao
bio-bibliographie, ext. 1

Prière d’insérer d’Actes Sud :
Déjà éditeur de trois recueils du poète — Dérisions et Vertiges (1983), Le Mythe du sperme-Méditerranée (1984) et Poèmes (1986) — les éditions Actes Sud décident, en 1999, de rassembler dans un même volume, outre ces trois titres, les textes poétiques de Jean Sénac parus chez différents éditeurs.
En rééditant cet ouvrage essentiel, il s'agit de donner à ré-entendre la voix du grand poète pied-noir, algérien, homosexuel, ami d'Albert Camus et de René Char, dans tous les registres que sut déployer sa langue âpre et forte. Hugolâtre à douze ans, verlainien à dix-sept, Jean Sénac devait par la suite s'employer à trouver, issue du symbolisme et des théories nouvelles - Apollinaire et le surréalisme -, une expression artistique personnelle, de forme classique quoique très indépendante, recherche qu'il qualifiait de "crucifixion permanente de soi", tribut à payer au "don maudit" de la poésie, conçue par lui comme mission et apostolat dus aux hommes, ses frères.
Tellurique et sensuelle, l'œuvre de Jean Sénac est à lire "comme un long poème de sable et de sang", écrivait Patrice Delbourg en 1989.
En exil des deux côtés de la Méditerranée, en France comme en Algérie, Sénac fit sien l'écartèlement de sa terre natale, ne reculant devant aucune exigence, hantant avec ivresse et passion sa double mémoire. Cet exilé de l'intérieur, rêveur incorruptible, admirateur fou de René Char, de Jean Genet et d'Antonin Artaud, qualifiait l'écriture de "fortifications pour vivre". L'écriture fut, de fait, sa seule victoire qui, par une grâce rare, parvint à ne pas être évincée par un nationalisme au fond contre-nature, puisque Sénac, refusant "le Mamamouchi de la conversion à l'Islam", revendiquait haut et fort sa "pied-noirdise".
D'une rive à l'autre de la Méditerranée un livre à tout jamais nécessaire.

Né en Algérie, à Beni Saf en 1926, de père inconnu, écrivant à quatorze ans son premier poème, très tôt introduit dans le milieu intellectuel algérois d'alors, correspondant activement avec Albert Camus à partir de 1948, Jean Sénac vécut une jeunesse éperdue de poésie et éblouie par la peinture. En 1953, il a ses premiers contacts avec les nationalistes, fonde le cercle "Lélian" à Alger, devient k premier défenseur de l'art abstrait en Algérie, et entre à l'Association des écrivains algériens. Il fonde, en 1963, l'Union des écrivains algériens, dont il est le secrétaire général jusqu'à sa démission en 1966. Il produit une émission pacifique sur Radio Alger et fonde une revue, Terrasses, dont l'unique numéro publie des textes de Francis Ponge, Albert Camus, Kateb Yacine, Jean Daniel, Albert Cossery, etc. Remarqué à Paris dès 1954 avec ses Poèmes préfacés par René Char et publiés par Gallimard dans la collection "Espoir" de Camus, il connaît alors la célébrité et est traduit puis étudié un peu partout dans le monde, après l'indépendance de l'Algérie en 1962. Il avait rejoint le FLN en 1962. En août 1973, Jean Sénac meurt assassiné dans la cave d'Alger qui lui servait de domicile.

(Anthologie permanente) Jean-Paul Honoré, Pontée

 

Jean-Paul Honoré publie Pontée aux éditions Arléa.
On peut lire une note de lecture de ce livre en cliquant sur ce lien.


La vision doit apprivoiser la disproportion, se dilater, changer d'échelle, appliquer aux objets les cotes qu'elle réservait aux éléments naturels. C'est une conversion difficile. Vous êtes accoutumé à la taille imposante des falaises, à l'horizon immensément vide, à l'abîme insondable : c'est dans l'ordre, et le langage en est comme aimanté. Mais l'œil se scandalise de voir, dans un grand port, un tel fourmillement de machines, et tout ce métal manufacturé qui s'étend loin sous les nuages pour se confondre avec le ciel, à perte de vue.

Alors que vous allez et venez sur l'aileron, le bras d'un portique se lève.
Sensation d'être une mouche au bord d'une table.

Il y a dans le mot grue quelque chose de maigre qui lui interdit de décrire ce qu'est un portique. Il faut pour cela faire appel aux mythes : vus de loin, ces engins forment de petits groupes familiaux qui dominent les autres structures rangées le long des quais. Avec leurs flèches de levage en position verticale, ce sont des lestrygons dressés, le cou tendu, pour surveiller la mer.
Pendant le déchargement, ils apparaissent davantage comme des charognards monstrueux qui se repaissent côte à côte. Ils ont quatre pieds cyclopéens, une tête petite et mobile qui balance derrière elle une crinière de câbles, un bras de prédateur, unique et colossal. Ils l'abaissent sur la coque décarcassée et arrachent la marchandise par quartiers de trente tonnes.
À la fin, ils se déplacent en crabe sur leurs rails pour se serrer les uns contre les autres. Le chant bitonal d'une alarme prévient de cette progression ; il accompagne le hululement qui jaillit de leur architecture, quand les poutres d'acier vibrent sous l'effet des contraintes mécaniques énormes.

Le cerveau de ces créatures est un homme.
Il n'est pas monté jusqu'à son poste par l'échelle infinitésimale tendue sur l'un des piliers, mais par un ascenseur dans celui-ci. Il a pris place dans sa cabine vitrée, suspendue sous le bras du portique. Logé dans cette bulle, il n’est pas plus gros qu’un insecte hydrophile accroché au rameau d'une plante aquatique. Sous lui, un à-pic de soixante mètres au bout duquel deux câbles maintiennent suspendue une boîte en fer de la taille d'un autobus.
Il est assis, penché en avant, les pieds à plat sur le panneau de verre qui le sépare du vide. Entre le compas de ses genoux, il guide avec tact les mouvements du conteneur qui se balance comme un plomb, très loin, à fond de cale.

Au chargement, la masse du conteneur s'élève au-dessus du quai avec facilité et souplesse. Il s'agit pourtant d'un mouvement complexe. Le trajet de la charge n'est pas vertical, mais oblique. Loin au-dessus d'elle, accrochée à un chariot, la cabine du grutier a pris de l'avance pour lui imprimer à bout de câbles une impulsion pendulaire. Le conteneur accélère. Il vole et rattrape ce retard, fuit vers l'avant, tire à lui et déséquilibre l'échafaudage du portique qui accuse le coup, fléchit et tremble. Mais le grutier suit ce mouvement pour l'amortir, contrarie le retour de l'oscillation en dépassant à son tour le point d'aplomb du fardeau, et ralentit enfin pour neutraliser cette fois l'amplitude du retour vers l'avant. Au final, la charge se soumet, pend immobile et d’équerre, puis descend avec docilité dans son logement.

Il faudrait écrire de la même façon.
Il y a de l’élégance et de la sauvagerie dans la relation du grutier au bloc qu’il maîtrise : elle tient à la fois du tango, de la passe de torero et de la lutte. La vigilance et le danger imposent de relever les hommes toutes les deux heures. On le fait plus ou moins selon les longitudes.

/

La nuit allongé sur le dos, dans la bannette.
La coque, les cloisons, le plancher, la literie propagent à h charpente intime l'état de la mer. À la sortie du port, c'était une oscillation brève qui résonnait dans les épaules et dans les reins ; plus au large, les ondes s'ordonnent, s'allongent, parcourent toute l'échine. Puis les genoux se déplacent indépendamment de la volonté : dans l'insomnie, on les avait relevés, les pieds posés à plat sur le matelas ; ils s'animent à présent d'eux-mêmes et se balancent.
À droite, lentement. Temps mort. À gauche, lentement. Temps mort.
Un mouvement léger, mais puissant.
Le cargo roule. C'est un phénomène souverain, diffus, trompeur, qui modifie la gravité familière et met tout le corps en état – comment dire – de perplexité.
Lorsqu'il vous saisit dans un lieu aveugle où aucun repère extérieur n'aide le cerveau à interpréter l’espace, le mouvement de la houle soulève le corps et le comprime à la fois. On est en proie à des sensations paradoxales : lourd et léger, retenu et projeté, aimanté par les cloisons dont une force contradictoire, en même temps, repousse. Le centre de gravité se déplace dans l'abdomen de façon imprévisible. Les muscles du pied et de la jambe envoient des messages interrogateurs. Ils s'alarment de ce que le sol de la cabine ou de la coursive n'adopte pas l'inclinaison attendue et bouge en dépit de la fixité qu'il affiche pour les yeux. Si ce désordre débouche sur la sédition des organes, c'est le mal de mer.
L'attitude qu'il faut alors adopter confine à la spiritualité : ne pas penser, ne pas analyser, ne pas se bloquer psychologiquement. Éviter toute protestation. Se faire objet tolérant, ataraxique. Accepter d'être à la fois compressé et détendu, pencher à gauche si la pesanteur porte de ce côté-là, à droite dans le cas inverse, accueillir avec docilité les sollicitations de l'espace et l'habiter sans révolte, à la façon du mobilier.
Une occupation absorbante est l'idéal : le skipper d'un voilier est moins exposé au mal de mer que ses équipiers ; installé au bureau que soulève une trajectoire pendulaire, on se sent mieux de se balancer sur les vagues, les yeux à l'écran, en scrutant les alignements d'un texte.

Une infusion du gingembre rouge acheté exprès dans un port chinois, parce qu'on a lu que ce remède était autrefois en vigueur sur les jonques. Y tremper de fines tranches de pain occidental prélevées au mess sous le regard compréhensif du steward, et qu'on aura laissées rassir dans une assiette, près de l'ordinateur. À défaut, un ou deux biscuits secs.
« Une gorgée mêlée de miettes... » : séduit par ce mélange littéraire, l'estomac ouvre discrètement sa soupape et s'apaise dans un soubresaut de satisfaction.
On rote, quoi. Et c'est comme si les viscères revenaient à l'horizontale.

Dans chaque cabine, une horloge affiche ce qu'on appelle l'heure du bateau. Un décorateur a voulu qu'elle contribue à recréer une atmosphère confortable et terrienne, comme le tableau sur la cloison et les embrasses des rideaux. C'est pourquoi elle est en faux bois et d'une forme que l'on devine pensée, intermédiaire entre le rectangle pur et le trapèze trop marqué.
Toutes les soixante secondes, la grande aiguille toussote. Cela ne gêne pas pendant la nuit mais contrarie l'endormissement à l'heure de la sieste.

Dans l'océan Indien, la traversée hâtive des longitudes a déclenché trois fois cette semaine le même message. Vers dix-sept heures, les haut-parleurs encastrés à l'intérieur des cabines ont émis quatre coups de cloche, suivis d'une annonce nasillée à tout le bâtiment 
Attenncheune plize ! Attenncheune plize! Tounaïte, ze clococ ouil bi ritardide ouane oweure. Ripite : tounaïte, ze cloc ouil bi ritardide ouane oweure. Senkyou.

Jean-Paul Honoré, Pontée, Arléa 2019, 148 p., 16€, pp. 29/32 et 41/43. Sur le site de l’éditeur.
En librairie le 7 février 2019
Lire une note de lecture à propos de ce livre.

Jean-Paul Honoré dans Poezibao :
(Entretien croisé) avec Cécile Riou, Jacques Jouet et Jean-Paul Honoré, (Note de lecture) Jean-Paul Honoré, "Comment le Japon est venu à moi", par Florence Trocmé, (Anthologie permanente) Jean-Paul Honoré, "Comment le Japon est venu à moi"

(Anthologie permanente) Marie-Claire Bancquart, Terre énergumène et autres poèmes

 

La collection Poésie / Gallimard accueille une importante anthologie de poèmes de Marie-Claire Bancquart. L’anthologie a été composée et est préfacée par Aude Préta-de Beaufort. Ce volume donne à lire Dans le feuilletage de la terre, Belfond, 1994 ; Verticale du secret, Obsidiane, 2007 et Terre énergumène, Le Castor Astral, 2009. Le livre est en librairie ce jeudi 31 janvier 2019.
Les trois textes ci-dessous ont été choisis respectivement dans les trois ouvrages cités ci-dessus.



Voyageur
Territoires furtifs du voyage
avec leurs reflets sur les vitres du compartiment
les mots du voisin d'une fois, le lac entrevu l
le petit garçon à ses devoirs dans une fenêtre éclatante.

Vignette au fond des yeux qui disparaît
revient
intermittente
pour se projeter sur l'écran de nos derniers murs.

Nous mourons — tout s'efface
le monde
l'instant
le vide même.

L'ampoule
sans abat-jour
dans un trou de notre mémoire
projette un ancien petit garçon étonné.

Vient la nuit massive.
C'était donc pour cela, les roues, la pluie oblique sur le train ?

///

Quel est-il, ce visage
apparu dans le fond des lavoirs, en province
sans que nulle femme soit agenouillée sur le bord ?

Quel est ce visage, sinon
le souvenir de tant de laveuses, qui tremble ?

Lâchés par un bec d’oiseau, par le vent,
nous apercevons aussi des pétales sur l’eau

mais le visage, son sourire mouillé,
il vient d’un autre fond du temps

ainsi les craquelures de certaines pierres,
ou l’odeur très atténuée d’une bête
dans la pâture à l’abandon

*

Ce n'est pas toute la montagne
mais une seule de ses pierres
qui jaillit rejaillit
d'une vibration
pareille
aux battements d'un cœur

élan
vers moi l'inconnue, qui passe au large
du large paysage.
Voici venue la nuit,
le silence est atteint au tournant de la route,
ce que j'ai appris à aimer brille enfin dans mon ciel

à cheval sur la mort
nous jouons l'univers
à qui perd gagne
pour qu'a la fin   le temps de tout    vienne et pénètre

*

On voudrait
mettre à l'épreuve
l'horizon, son charroi de secrets

trouver un encorbellement

le piéger.

On sauterait
la balustrade.

On parviendrait
à l'outre-espace, avec ses lunes naissantes,
sa terre
autre et semblable, et toute chose serait complète.

*

Qui dort dans le temps ?
L'île
emmitouflée de vagues.

Qui se dresse ?
Le fétiche
autour duquel
s'activent des oiseaux
qui ne craignent plus d'être brûlés en offrande.

Qui demeure ?
un présage
que le ciel n'est pas illisible mais nu
comme un corps d'immense nageur

il plonge
dans l’écume aux odeurs de sel
quelques frisures de mystère
proche de notre main, si nous savions
(...)

///

J'ai peur.
Oui, souvent
j'ai peur

alors je tends la main vers le ténu.

Ce soir,
j'attrape au vol mon arrière-grand-mère
femme de presque rien, illettrée, ferme basse,
sept enfants, peu de mots (en patois) pour les utilités.

Parlant d'elle, grand-père était bref à son tour.

Dans la minute
elle vient de s'imposer à moi.

Puisque je connais
son sexe, de légers mouvements de sa vie

me voici
comme enceinte d'elle

le souvenir du souvenir
a cessé de se rencogner
reclus
dans une photographie cérémonieuse
pour adopter la vitesse de mon sang.


Marie-Claire Bancquart, Terre énergumène et autres poèmes, préface d’Aude Préta- de Beaufort, Poésie / Gallimard n°541, 2019, 400 p., 9€, pp. 50, 174/176, 306

Marie-Claire Bancquart dans Poezibao :
extrait 1,  extrait 2,  extrait 3,  extrait 4,  extrait 5,  extrait 6, extrait 7, extrait 8, extrait 9,  Aux 20 ans du nouveau recueil,  Lecture chez Tschann (05),  fiche de lecture : Avec la mort, quartier d’orange entre les dents, Carte Blanche à (sur Bonnefoy au programme de terminale L), extrait 10, voir aussi les Cartes blanches, extrait 11, extrait 12, extrait 13, réponse à l’enquête sur les femmes-poètes, extrait 14, extrait 15, extrait 16, La Verticale du secret (parution), dossier 2008, 1, dossier 2008, 2, dossier 2008, 3 (un article de B.Bonhomme), extrait 17, extrait 18, Terre energumène (par F. Trocmé), Le Printemps des poètes au Luxembourg, « Marie-Claire et Alain Bancquart, une gémellité du sens du temps » (par F. Trocmé), note création, ext. 17, Violente vie (par A. Emaz), ext. 18, ext. 19, ext. 20, ext. 21,  "Mots de Passe", par Jacques Morin, "Mots de passe", par Florence Trocmé, "Mots de passe", par Antoine Emaz, (anthologie permanente) Marie-Claire Bancquart, (note de lecture) Marie-Claire Bancquart, "Qui vient de loin", par Antoine Emaz, (note de lecture) Marie-Claire Bancquart, "Qui vient de loin", par Jacques Morin, (Note de lecture) Marie-Claire Bancquart, "Tracé du vivant", par France Burghelle Rey, (Anthologie permanente) Marie-Claire Bancquart, "un très, très peu d'amour / mendie et rôde"

(Anthologie permanente) Christine Jeanney, Ici Même En Cryptées

 

Christine Jeanney publie Ici Même En Cryptées,
texte qui s’est écrit l’Abbaye d’Ardenne
qui abrite L’Institut Mémoire de l’Édition Contemporaine, l’IMEC.






premier pilier_segment un

. ce lieu, à la périphérie de c., est destiné aux spécialistes
. ce sont des chercheurs, des chercheuses
. enquêteurs, investigatrices, érudites, connaisseurs
. toutes sortes d'autorités autorisées qui viennent ici
. poussent les portes, soulèvent les couvertures des livres
. elles s'y plongent, ils consultent le contenu des pochettes
et des dossiers gonflés de formats en tous genres
. elles lisent des articles, brouillons, lettres, feuillets
intimes, publics
. ce que d'autres ont laissé, ils les comparent, elles les
fouillent
. ils en extraient du sens, elles formulent des conclusions
. tu n'es pas spécialiste (c'est ce que tu te dis, souvent)
. tu n'as rien à faire là (c'est ce qu'il te semble)
. tu t'incrustes, tu te forces à trouver très normal d'être ici
. tu présupposes qu'ici, en crypté, quelque chose te
concerne


premier pilier_segment moins un

. sur le plan que tu as trouvé, il y a du vert, du jaune
. du noir, du blanc, et l'emplacement de chaque pilier, ils
sont quatorze
. il y a aussi des commencements de chapelles (st n, st v)
. ou leurs restes, et les mentions "secteur fouillé, secteur
inaccessible pour la fouille
. secteur à risque pour la fouille, secteur non fouillé"
. des formes de haricots surmontés d'une épingle
. indiquent les endroits où ont été retrouvés des cercueils,
cloutés ou non
. tu ne savais pas en marchant dans l'abb d'ard
. en t'installant à une table sans faire de bruit
que tu marchais sur un cimetière
. sur des pierres tombales, plusieurs
. en forme de losanges, de rectangles, incomplètes
. s'y inscrivent des rip
. des dates et des mains jointes pour la prière


troisième pilier_segment un

. autour ce sont des courbes
. elles suivent un chemin indistinct qui prend pour centre
la mort
. la mort de la mouche, la mort de la phalène de vw
. la mort de jeunes soldats à la tête écrasée, et m., nimbée
de vif
. puisant dans son élégance, rose, rouge rose
. couleur de rose cuisse-de-nymphe-émue, s'endort
. les soldats meurent en naïveté et en douceur sous les rocs
lancés par le hasard
. m. a soupiré comme un chat avant de partir
. la phalène a vrombi, la mouche s'est immobilisée
. chaque mort porte sa couleur
. tout comme chaque pilier de pierre blonde
. porte ses marques, ses propres scarifications
. et les bâtiments, autour de l'abb d'ard, conservent leurs
noms :
. farinier, boulangerie, pressoir ; du temps où les moines les destinaient à cet usage


double_porte&rosace

. les sons ici, dans la bibliothèque
. voyagent
. se répercutent dans les pierres
. et les cercles découpés dans le bois pour adoucir l'écho
. les pensées et les gestes voyagent aussi
. de l'un à l'une à l'autre et au suivant
. tentaculaires – rhizomes
. est mort celui, est morte celle
. qui voudrait contenir
. les passages d'un son à l'autre
. d'une pensée à un geste, etc
. élever des murs est un acte de mort
. qui n'apporte que la destruction, réellement
. (dans la réalité, ni rhétorique ni théorique)


notice d'Ici-Même-En-Cryptées
– les initiales du titre correspondent aux lettres de l'IMEC (Institut Mémoires de l'Édition Contemporaine) dont les locaux se trouvent à l'Abbaye d'Ardenne, lieu d'écriture de ce texte entre novembre 2017 et mars 2018
– Ici Même En Cryptées est constitué de 1121 lignes, en contrepoint ou contre-chant à l'Abbaye d'Ardenne fondée en 1121
– l'abbatiale de l'Abbaye, qui est aussi la bibliothèque, comporte quatorze piliers
– chacun de ces piliers est fait de cinq segments superposés
le segment moins un est au sous-sol, dans les fondations, relié au passé
le segment un donne sur le rez-de-chaussée, le jardin, les bâtiments
le segment deux est à l'étage de la bibliothèque (avec les livres à emprunter)
le segment trois est à la hauteur de l'étage où sont entreposées les revues de poésie, consultables sur place
le segment quatre est la partie du pilier la plus élevée, et se trouve à hauteur du ciel, donnant un aperçu plus large du monde
chacun de ces segments s'écrit en fonction de la hauteur qu'il occupe
(...)
– chaque nom propre cité (nom, ville) est réduit à son initiale, dans un souci d’évitement de name-dropping
– le "tu" auquel ce texte s’adresse est tout autant lisant qu’écrivant.


Christine Jeanney, Ici Même En Cryptées, Tangerine Nights, 2019, 90 p., 10€, pp. 8, 9, 18, 75. Sur le site de l’éditeur.

Christine Jeanney écrit, traduit, dessine. Elle a publié à ce jour une vingtaine de livres. On peut consulter son site, Tentatives, véritable atelier portes ouvertes.

(Anthologie permanente) Basil Bunting, Villon, traduction inédite de Gilles Jallet

 

Dans le prolongement du livre de Laure Gauthier je neige (entre les mots de villon), Éditions Lanskine (novembre 2018), et en complément des extraits et note de lecture déjà parus ici-même, Poezibao publie dans une traduction de Gilles Jallet un poème de Basil Bunting, intitulé « Villon », inédit en français, et écrit à la même époque (1930) où Ezra Pound composait son premier opéra Le Testament De Villon  que l'on peut écouter aussi en cliquant sur ce lien .
Même si Bunting est assez largement méconnu en France (on lira une courte biographie de l'auteur en prélude à la traduction), quelques traductions sporadiques ont vu le jour, notamment Briggflatts par Jacques Darras, dans la revue Po&sie numéro 7, et dans Traduire, journal par Jacques Roubaud, aux Éditions Nous.
La mise en page du poème en format PDF respecte la première publication parue dans la revue Poetry de Harriet Monroe. Elle est suivie d'un appareil de notes établi à partir de l'édition des œuvres complètes de Basil Bunting par Don Share chez Faber & Faber (2016).
(Gilles Jallet)

Pour accéder à la traduction et au poème de Basil Bunting, cliquer sur ce lien.

(Anthologie permanente) Trois poètes de Taïwan

 

Les éditions Circé viennent de publier trois livres dédiés à la poésie de Taïwan. Il s’agit d’ Une lampe dans la forêt dense de Zhou Mengdie, de Le Passe-Muraille de Hung Hung et de Je te l’ai déjà dit de Chen Yuhong.
Poezibao propose aujourd’hui un extrait de chacun de ces livres.


1. Zhou Mengdie, Une lampe dans la forêt dense, poèmes choisis et traduits du chinois (Taïwan) par Alain Leroux


Cendres

                                    L'homme, même au plus fort de la joie, ne peut faire durer
                                    son ivresse ; alors, il pense à la souffrance.
                                    Goya

Ils ont été réduits en cendres
Le jour des vœux et du crâne rasé
Brûlés sur le givre d'une feuille qui tournoyait

Très beau très soudainement
L'automne cette année-là, et le givre venu vraiment tôt !
Mais moi je suis accoutumé à la solitude et aux frimas ;
Je n'aime guère être dérangé, qu'on se colle à moi
Être mis en feu
Même si c'est par le plus tendre des incendies.

Peut-être est-ce le reproche du ciel. Peut-être sont-ce les restes brûlés d'un univers
Sortis d'une fumée froide.
La route est à faire et à faire, usée par la résignation des semelles !
Face à ces jours passés
Comme une dépouille après la mue
Qu'on reconnaît et ne reconnaît pas
Lorsqu'on tourne la tête. Sans savoir vraiment ce qui est le mieux
Les porter à ses lèvres, avec des larmes de remords et de joie ?
Ou les garder dans la distance, comme un miroir qu'on a traversé ?
Blessure insinuante, pénétrante :
Séparé par des montagnes plus éloignées à mesure que l'on va

Ils ont été réduits en cendres. Autrefois
Je fus le vent
Brûlé sur une feuille prise de givre et qui tournoyait.

Zhou Mengdie, Une lampe dans la forêt dense, poèmes choisis et traduits du chinois (Taïwan) par Alain Leroux, 2018, 128 p., 12 €, pp. 74 et 75.
Lire la fiche du livre et la présentation de l’auteur sur le site de l’éditeur

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2. Hung Hung, Le Passe-muraille, traduit du chinois (Taïwan) par Camille Loivier


Le thé des sherpas le sait *

            En l'honneur du cinquantième anniversaire de la résistance du Tibet

Un bouillon de thé au lait
Les lèvres tremblent
Pourquoi un rêve tendre s'enflamme-t-il encore
Le thé des Sherpas le sait

Ces caillots de sang congelés
Ont depuis longtemps perdu la couleur du sang
Ces indications touristiques collées sur les colonnes des temples
Le thé des Sherpas le sait

Le vélo glisse rapidement sur les dalles
L'enfant montre du doigt le pain derrière la fenêtre de la cuisine
Ceux qui ont aimé et n'ont pas eu le temps d'aimer
Le thé des Sherpas le sait

Ces berceuses intermittentes derrière la porte tournante
Ces rires et ces querelles en différentes langues
Ce qui est perdu et encore perdu
Le thé des Sherpas le sait

Un bol de thé refroidi enflamme à nouveau la gorge
Peu importe son nom, je connais bien son goût
Ceux qui ont combattu et veulent combattre encore
Le thé des Sherpas le sait

2009

*Sherpa, ethnie tibétaine de l'Himalaya. Le thé est traditionnellement un breuvage sacré pour stimuler dans le froid. (NdA)

Hung Hung, Le Passe-muraille, traduit du chinois (Taïwan) par Camille Loivier, 2018, 127 p. 12€, p. 72.
Lire la présentation du livre et de l’auteur sur le site de l’éditeur

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3. Chen Yuhong, Je te l’ai déjà dit, traduit du chinois (Taïwan) par Marie Laureillard

Les cloches sonneront-elles encore ?

Les cloches sonneront-elles encore ?
Le bac reviendra-t-il ?
Le train, le train passera-t-il encore ?
Une petite ville au bord d'un lac
Les cerisiers couverts de fleurs blanches
En juin, en juin dit-on
Les cerises juteuses seront très sucrées
Reviendrons-nous ?

Le temps attend toujours à la fenêtre
Immobile
Et le vent continue à souffler continue à souffler
Les fleurs délicates pétale après pétale
Juin viendra
Juin viendra
Les cloches sonneront-elles encore ?
Reviendrons-nous ?

*

Orchidée papillon blanche

Tu l'entends choir
Le froissement sec ressemblerait plutôt
À du papier, chiffonné et jeté
Tu la ramasses, tu lis
Les mots déjà indéchiffrables

Gracieux mais indéchiffrables
Pétales charnus incolores
Le cœur jaune clair n'a jamais reçu le baiser
D'un papillon
A-t-elle senti une perte légère

Et comme sa vie est passée
L'instant où elle a quitté la tige
Dans un chuchotement qui ressemble
À une litanie, écrite
À la fenêtre crépusculaire ?

Chen Yuhong, Je te l’ai déjà dit, traduit du chinois (Taïwan) par Marie Laureillard, 2018, 128 p., 12€, pp. 29 et 33.
On peut lire la présentation du livre et de l’auteur sur le site de l’éditeur.

Lire cette note de l’éditeur sur la présentation de sa collection Poésie de Taïwan qui compte désormais six ouvrages.

(Anthologie permanente) Serge Pey, Le Carnaval des poètes

 

Serge Pey publie
Le Carnaval des poètes
aux éditions Flammarion.
Poezibao  propose aujourd’hui quelques extraits de ce livre
et une note de lecture.




77
Seigneur
caché des métaux
un comédien épuisé
s'est déguisé
en Verlaine

Il est derrière
les barreaux
d'une prison
pendant
qu'une mouche verte
tire le chariot

Arthur
danse avec un ange
en boitant
le genou scié
par une sauterelle
Il a un poignard
de plastique enfoncé
entre la première et la deuxième
vertèbre

Il titube
sur une seule jambe
Il est un ex-voto
aux cheveux frisés

Je ne sais
si c'est vrai
mais sur une étagère
sa mère
garde des fœtus
dans des bocaux
qui sourient d'un rire
tranquille et beau

Il porte à son cou
un pistolet
pour tirer sur l'amour
qui aime l'amour
de toute sa haine

Il arrange
dans un vase
des bouquets
de roses futures
et non prononcées

Le char
des poètes absolus
le suit
dans un vertige liquide
laissant couler
derrière lui
une traînée de sable vert
et un boxeur guitariste

La lumière
s'est arrêtée
de faire de l'ombre
et les yeux de la mer
se crèvent
à chaque sirène

Un mot d'ordre
d'Alfred de Vigny
extrait de Stello
est bombé sur les barreaux
d'une grille

Une parenthèse inconcevable
au milieu du froid

C'est poète absolu
qu'il fallait dire
pour rester
dans le calme
mais outre que k calme
n'est guère de mise
en ces temps-ci
notre titre a cela
pour lui qu'il répond
juste à notre haine et
nous en sommes sûrs
à celle des survivants

78
Des oiseaux-scaphandriers
fument
dans des assiettes

Thierry venu d'une lointaine
ville de l'Est
regarde un enfant
traversant la chaussée
comme un anniversaire

Dino Campana
avance seul
avec un singe
suicidé
par un accordéon
et des doigts
de maïs

Pablo de Rokha
nettoie des portemanteaux

Maïakovski
scrute le monde
à travers le canon de sa Kalatch
pas encore née

La poésie
est une chaise blanche
qui monte au ciel

Une pirogue
laboure les champs
Les lapins ensanglantés
des boussoles égorgent
les merles

Le costume debout
de Ghérasim
conduit l'attelage
Il vomit
de l'eau d'égout
Ses poumons
sont percés
par les yeux des poissons

Hova
Hova
Jean-Joseph
laisse tomber
de la morve noire
depuis un hélicoptère

hain-teny
hain-teny

Car la poésie
est parfois un sacrifice
où la vie
tue un seul mot
qui retourne
la poésie

Serge Pey, Le Carnaval des poètes, Flammarion, 2019, 476 p., 22€, pp. 141/145
Lire cette note de lecture.

Sur le site de l’éditeur : « Héritier du surréalisme international, attaché à ses racines sudistes, Serge Pey se réclame de plusieurs traditions – provençale, amérindienne, anarchiste, sans parler du cante jondo ou de l’hérésie cathare – et d’un archaïsme fondamental : celui du chamanisme sans patrie qui est l’axe central de la poésie telle qu’il la pratique et l’entend. Le Carnaval des poètes vient s’inscrire comme en point d’orgue au terme de quatre décennies d’écriture et de poésie-action. En faisant défiler une cohorte de chars et de masques grotesques ou graves dans un joyeux chaos temporel, le livre renoue avec une veine satirique qui ne s’interdit ni la louange ni la trivialité, perpétuant la tradition du carnaval où les valeurs s’inversent et où la "bassesse" reprend ses droits pour proférer d’autres mystères. Que la poésie puisse se permettre de semblables fêtes – à l’encontre des cérémonies confites qui la guettent – a quelque chose de rassurant. Même si c’est toujours vers une lumière plus secrète que tendent les flammes noires du poème de Pey. »

Serge Pey dans Poezibao :
extrait 1, Albert Birot Arlette, Serge Pey, la bouche est une oreille qui voit (fiche de lecture), ext. 2, ext. 3, (anthologie permanente) Serge Pey, "Le soleil et la loupe", (Anthologie permanente) Serge Pey, "Mathématique générale de l'infini", (Brèves de lecture) Luc Bénazet, Serge Pey, Pierre Chappuis (par Camille Brantes, Antoine Emaz et Laurent Albarracin), (Carte blanche) à Catherine Zittoun : "Serge Pey et la boîte aux lettres du cimetière"

(Anthologie permanente) Edith Azam, Bernard Noël, Retours de langue

 

Les éditions Faï fioc
publie Retours de langue
livre à quatre mains
d’Edith Azam et de Bernard Noël.





la main tendue recrée du Nous
et voici le cœur dans la tête
le jour soudain change de goût
le présent ne va pas moins vite
mais il se mêle à nos caresses

je me souviens des premiers mots
des miens que je ne savais plus
du grand livre qui s'écrivait
mais en dessous mais... jusqu'aux os
et mes yeux ne savaient plus lire

un sourire efface l'obscur
le temps pourri n'est plus en nous
car l'amour l'a jeté dehors
la face tournée vers la face
les yeux font lever le bonheur

/

je me souviens de ce regard
que tu avais en me parlant
on aurait dit tu souriais
d'avoir tout simplement au bord
des lèvres des mots... et l'espoir

le passé a fait notre dos
le présent veut la station droite
l'avenir se cache alentour
et nul ne sait qu'ils se mélangent
quand le regard te fait l'amour

je me souviens aussi ta main
qui me tenait m'a ramenée
vers toi... mon corps vers toi
mon corps que tu tenais soudain
et moi j'avalais le vertige

/

la vie demeure une surprise
quand on s'étonne d'être là
comme un poisson est dans l'espace
sentir qu'on respire sa vue
nous fait l'âme plus attentive


l'Autre y gagne de la présence
laquelle est toujours réciproque
le mouvement de la rencontre
est le début d'une clarté
tandis que tombent les peaux mortes

je me souviens... tu t'en rappelles?
avant, Tu, ne s'existait pas
ni dans ton crâne ni dans le mien
puis les têtes se sont ouvertes
pour mêler l'âme : à la pensée

Edith Azam, Bernard Noël, Retours de langue, éditions Faï fioc, 2018, 55p., 8€, pp. 23/25.