Poezibao

(Anthologie permanente) Dominique Fourcade, "Deuil"

 

Dominique Fourcade publie deuil aux éditions P.O.L. A la toute fin du livre, ces mots : non sans une pensée, non sans la pensée la plus respectueuse et la plus affectueuse pour les siens, deuil est dédié à tous ceux qui ont connu Paul Otchakovsky-Laurens et en garderont à jamais le souvenir. 3 janvier – 23 mars 2018




Dickinson pour toi maintenant :

There's a certain Slant of light
Winter Afternoons
That oppresses, like the Heft
Of Cathedral Tunes —

Heavenly Hurt, it gives us —
We can find no scar,
But internal difference —
Where the Meanings are —

None may teach it — Any —
`Tis the Seal Despair —
An imperial affliction
Sent us of the Air —

When it comes, the Landscape listens —
Shadows — hold their breath —
When it goes, 'tis like the Distance
on the look of Death

ainsi se parle-t-elle ainsi te parle-t-elle du plus profond du neutre
elle n'a pas à crier tu es si proche
essentiellement, elle te déclare sa profession :
je suis écrivain, je participe du même neutre que le neutre d'éditeur dont vous êtes l'incarnation, je me rallie à l'honnêteté impérieuse de ce mot, nous sommes très peu nombreuses, nous les femmes, à nous y rallier, et les hommes guère plus, Rilke mis à part. mais Rilke est une femme, et le grand poète, français je crois, qui s'appelle Baudelaire-Mallarmé-Rimbaud est également une femme. le neutre est plus ou moins strident à l'approche de la mort, qui ne sait pas qu'il sait qu'elle approche

Paul where the meanings are we do find a scar

maintenant c'est à moi qu'elle parle : pourquoi diffères-tu ? en quoi diffères-tu ? je ne diffère en rien

je travaille instamment le neutre de toutes choses. tout frein de langue ôté (tu te trompes- dit-elle, c'est le neutre qui te travaille. toi tu ne fais rien)
le neutre et autre chose. cet autre chose est le mortel. au double sens de ce qui tue et de ce qui doit mourir
le neutre est un besoin éperdu et central
pas trop de toutes mes forces ma tendresse pour comprendre et faire mien l'être pour la mort, ayant pour guides Cézanne, Rilke, Heidegger
mais l'une des conditions du moderne est que j’annule toute métrique en moi, même la métrique de la mort

toi qui m'as donné mes livres, et en échange moi jamais rien. aujourd'hui voici quelque chose, le plus beau qui se puisse donner : a certain slant of light. il est bien temps, je le lis dans tes yeux, ce n'est pas de moi, et c'est justement ce qui rend possible de te l'offrir. cependant, j'ai tellement intégré ce poème dans l'élaboration du mien improvisée sur tant d'années ou arrangée dans l'instant même que c'est comme s'il était de moi. si tu veux je te donne aussi de mon chocolat amer, du Puerto Cabello. pardon de m'être permis ce dialogue que rien dans la mort n'autorise. je dois revenir au il par quoi tout a commencé, ce il qui seul convient à l'évocation de toi qui est mon angoisse

les narcisses des bois, éléments de février

dans certaines phases, on écrit vingt-quatre heures sur vingt-quatre, les écrivains ont l'expérience de ça, et lui connaissait le travail autant que tout éditeur au monde. à l'aube, en fait bien avant l'aube, il faut faire le tri de l'arrivage de la nuit, avec une obéissance démonique à plusieurs registres du texte en cours, registres de nous-mêmes auxquels l’écriture nous plaque, tout indique qu’il savait ça

ces nuits où l'on s'enfile un tampax luisant de lune

je ne puis m'ôter de la tête que c'est nous, les deux cent cinquante-six, qui sommes responsables de ce qui est arrivé. nous ne l'avons pas assez protégé. nos livres auraient dû faire rempart, ils ne l'ont pas fait cette idée m'est insupportable. j'en viens à me demander si ce n'est pas de les avoir publiés qui l'a exposé à la mort. qu'un livre expose son auteur, il est fait pour ça. mais nos livres sont censés protéger ceux qu'on aime, autrement ce sont des petits salauds d'égoïsme

l'existentiel de l'écriture, les mots carotide, aorte
à la base du ventricule gauche du cœur
cherchent une rime dans l’après-midi
trouvée morte

Dominique Fourcade, deuil, éditions P.O.L., 2018, 64 p., 9€, pp. 27 à 32.

On peut lire ici dans Poezibao deux traductions du poème d’Emily Dickinson.

Dominique Fourcade publie également improvisations et arrangements, aux éditions P.O.L.

Dans Poezibao :
présentation du numéro spécial (n° 11) du CCP, extrait 1, in notes sur la poésie, extrait 2, Citizen Do (par A. Malaprade), extrait 3, Eux deux fées (par A. Malaprade), ext. 4, ext. 5, "manque" (par Claude Pérez), "manque" (par Anne Malaprade), notes création, (archive) Dominique Fourcade, (Archive) Dominique Fourcade, "Manque"

 

(Anthologie permanente) Jean-Marie Gleize, "Trouver ici"

 

Jean-Marie Gleize publie Trouver ici, Reliques et lisières, aux éditions du Seuil.

IL FAUT CONSTRUIRE DES CABANES.
OUI, NOUS HABITONS VOS RUINES, MAIS.
OUI, CECI EST UN PROJECTILE.
J'UTILISE POUR ÉCRIRE LES ACCIDENTS DU SOL.
ALLER VERS UN ARBRE.
LA POÉSIE N'EST PAS UNE SOLUTION.
BOIRE UN OISEAU.
NOIR ÉCRAN.
MANGER UN POISSON DE SOURCE.

« À peine s'avança-t-il vers le bois, que tous ces grands arbres, ces ronces et ces épines s'écartèrent d'elles-mêmes pour le laisser passer. »



                   Alors j'ai cru que ta direction du vent avait changé,

que la direction du vent dans le monde avait changé, mais il n’y avait plus de vent

ou bien que le monde était désorienté, qu'il n'y avait plus de 
rampes entre les nuages et les sommets couverts d'arbres et de rochers,

maintenant je marche à l'intérieur du couloir, à l'intérieur du
sommeil, je marche et je suis comme ces nuages de poussière ou
de sable noir ou comme ces feuilles d'arbre

et c'est dans tous les sens que le vent ne souffle pas, il tourne sur lui-même

il fait tomber des branches c'est tout, il transporte le sable d'un bout à l'autre des terrains vagues

         - dans le bassin les bateaux de bois vont d'un bord à l'autre
        en quelques secondes sans se toucher

et je suis loin ici, dans la province de l'eau noire et grise, sur les chemins du lac

le lac de Wuhan, l'eau brune et grise du lac de Wuhan de plus en plus dans le fond, à l'est, invisible, mais tout dépend de l'endroit où l'on se trouve autour de ce bassin circulaire, le vent tourne en petites rafales sèches et les morceaux de bois creusés viennent se cogner et se cogner contre la courbe et quelques feuilles se poser à la surface de l'eau,

c’est ici       et le vent ne souffle pas, il tourne       et tu m’attends en regardant comment au bout de la jetée les yeux perdus dans la mer      mais c’est le bassin et l’eau qui tremble et le vent qui tourne en silence fait voler le sable jusque dans tes yeux.




(1. La politique des ronces)

1. Temps réel

Quand on apprend à parler on commence des phrases, on lance des mots. Parfois elles se cassent, parfois ils tombent. On ne fait rien ensuite pour tout recoller dans l'ordre.

L'enfant regarde sur le sol tous ces fragments cassés et il les replace à partir de quelques désirs. Maladie chronique et incurable. La grammaire nous fatigue, elle capte l'énergie, il faudrait plonger à la verticale dans le dictionnaire comme dans un puits. Un jeu d'enfant en territoire hostile (société, production, commerce, banques). Maintenir l'absence de réponse, ou les fausses réponses, ou les réponses à côté (poésie).

: « vous partirez un peu comme mourir », et je ne sais pas si je partirai un peu ou si ce sera un peu comme mourir. On part un peu, comme on meurt, lentement, invisiblement. Le ralenti n'existe pas, c'est le temps réel. Partir vraiment, comme mourir. Le temps n'existe pas, elle tourne (la terre) si insensiblement qu'on la dirait immobile. Le souffle dans les phrases, on ne le voit pas.

La grammaire fait partie de la nature. Le lexique est planté un peu partout en touffes et massifs. On ne voit pas non plus l'herbe pousser. Je connais cette rivière. Le climat change très souvent, il est silencieux mais il peut taper aussi contre les murs ou les rochers, faire un bruit sourd, lancer tout contre nous, notre peau fragile et nue.

S'il y a de la poésie c'est à cause de la fausse musique et des meubles en carton qu'ils ont mis un peu partout pour nous faire croire à des choses (ou à des idoles). Opposer quelques barricades (sonnets en prose, en acier, en métal rouillé, politiques), photographier le sol, les accidents du sol, dresser des listes, de simples listes. Tenir, ne pas se laisser impressionner par leurs mélodies stupides et inconsistantes.

Une autre façon de ne pas s'abandonner au stupéfiant lyrique, aux drogues douces ou dures de la poésie en sachets, c'est de faire des trous (creuser, trouer). Ou bien encore de « parler aux arbres ».

J'ai deux arbres, ils sont géographiquement éloignés l'un de l'autre mais chaque fois que je vois le premier l'autre est présent ; puisqu'ils sont deux nous (eux et moi) sommes trois, et lors de chaque rencontre un seul (à nous trois). Une simplification. Un rituel.

... à creuser des trous (à parler aux arbres, à tourner autour, à fermer les yeux en descendant à la rivière, à collectionner les mots). Cet enfant est un enfant, ce chien est un chien, ce jardin un jardin, et cet arbre un ou deux arbres ou bien moi, on creuse jusqu'à trouver de l'eau, du sel et de l'or et le passé, c'est à la fois un jeu et un travail, un exercice. Une histoire de vie et de mort (à la fin on est enterré). On commence et on continue sans programme, on improvise (slalom entre les obstacles), on apprend à creuser en creusant.

Il semble qu’il suffit d’y croire et d’y penser fortement, c’est-à-dire précisément, alors le brouillard se dissipe et c’est finalement ça qui arrive. A quoi ça sert ?

Pas pour se cacher, non. Au contraire.

                                               A Tarnac, le 7 mars 2016

Jean-Marie Gleize, Trouver ici, Reliques et lisières, Seuil, 2018, 224 p., 20€, pp13 à 21. sur le site de l’éditeur

Dans Poezibao :
Sorties (par A. Malaprade), un entretien avec Philippe di Meo.

 

(Anthologie permanente) Olivier Apert, "Si et seulement si"

 

Les éditions Lanskine publient Si et seulement si d'Olivier Apert.






usine à parfum *

Usine à parfum —
tropicale moiteur & suie de bouc (suif
de cochons en débandade, en vérité)
usine à parfum — comme au temps de
la chasse à courre vous convoitiez les bouvreuils, leur
spermatozoïdes élastiques jusqu'à l'épopée du lit !

Usines à parfum — miennes chasse guerre :
rien n'existait — vous le saviez — que vous &
moi peut-être )si le diable le veut bien( —
et le monde aussi

Usine à parfum — vôtre maintenant :
vous cultivez bouffons (mysère ! mysère) — mon coeur d'alors
cousu de fil et d'épines : de quoi faire
dormir N.S.J.C & pleurer les vierges fondues
comme cierges d'antan

*Avec possiblement en arrière-plan la silhouette de la Parisienne passante telle que modélisée par Giuseppe de Nittis dans La parfumerie Viollet, boulevard des Capucines et en surimpression une eau de violette dont le bleu, toujours mystérieux, des flacons d’éther.



scène de jour dans un jardin américain

overground marque déposé                                                / on reste
inutile d'y revenir puisqu'on n'en part pas :
fruits and vegetables ratinés par le soleil la sueur la charité : :
alignés sur les présentoirs coréens — jardins
sauvages recyclés par d'inoffensifs aborigènes sous perfusion : : :
que chacun dorénavant se déguise en ex-newyorkdolls

/

toussaint l'ouverture (sous réserve)

de quelques sens que nous avons perdus —
(odorat calciné)
        bec en l'air la poupée magnétique dérive
sur le radeau : elle n'en
revient pas de couler aussi vite : :
le suicide de la mer la sombre.

•

trouver le poing de départ     )et par-là même oublier(
: PENSER EST UN ACTE D'AUTRE FOI :
        (rien à la place pour autant)

•

de la voix & du coffre rouge que diable ! — sans
passeport : k temps des vrais héros commence

/

chut !

rien qu'une goutte d'eau sur la tempe : hyacinthe
corneille sur un tapis de glycine :
merci hanns heinz ewers* — mais on (« on c'est un con ») ne
rêve plus comme autrefois : : : des lèvres, l'odieuse
commissure à bave d'escargot jusqu'à la moue
(still alive and well) un tantinet méprisante —
MAIS le coupable possède un secret, enterré sous
les querelles inutiles : : : : chut                                    )e(


Ce n'est pas pour toi, blonde petite sœur que j’écris. Tes yeux sont bleus et bons et ne connaissent rien du péché. Tes jours sont comme de lourdes grappes de glycine qui tombent sur un délicat tapis de verdure (...) Prélude à Mandragore

/

(autrefois) présent

a.
« les petits cadeaux entretiennent l'amitié » et les restes,
miettes de chiens & de chevaux jaunies sous la table.
vacuité : ô bel entretien de-ce-qui-n'est-pas

b.
dictionnaire — fontaine(s) des saints innocents : héros
mal constants mal mangés mal digérés mal défigurés :
il faut commencer par la fin pour récolter les moyens.


c.

/

encore

beau noir aux facettes —
                                               diamant diamant (ivresse)
souvent la tristesse vous prend « comme une mer »,
à l'ombre les souvenirs somnolent : ici le cristal se
désabuse


Olivier Apert, si et seulement si, Lanskine 2018, 112 p., 14€, pp.32à37.
Lire une note de lecture de ce livre

Dans Poezibao :
extrait 1, Upperground (P. Drogi et A. Vasiliu), ext.2, [note de lecture] Anthologie "Women" d'Olivier Apert, par Geneviève Huttin

 

(Anthologie permanente) Aurélie Foglia, "Grand-Monde"

 

Aurélie Foglia publie Grand-Monde aux éditions José Corti.







je vous suis
bourgeons de feuilles mortes

survivant l'eau aux gouttières
classiques

        chute

des arbres tout bas
percutent les tubes

        chutent

de tout ce haut

l'un fastigié
avec ses feuilles lamentables
d'ébaucher la chute moi

qui me suis enfouie
écorcée

        chute

dans leurs liasses



on se demandera

je ne sais pas vous

ce que ça fait d'être
arbre

si ce monde vous semble parlant
entre vos branches basses

ou vous étouffe

si ça demande un certain courage

une forme de grandeur ou
d'ab
        négation

                                c'était bien



qui te figurent

en rideau fin

la même vie est

à l'horizon d'un voyage
n'aura pas lieu

                                faute de liberté


l'arrachement seul



n'avoir pas leur façon de subir le ciel

ciel cloche

mettre quelque chose qui occulte

adossé au montant        rien rêve

avec des ouvertures

marcher avec les arbres me va

n'avoir rien d'un récit risqué
entre les fougères

sous les plus grands voûtés
ne feront pas obstacle

parfois ils parapleuvent et c'est alors

Aurélie Foglia, Grand-Monde, 2018, 144 p., 18€, p. 67 à 70.
Fiche du livre sur le site de l’éditeur

Aurélie Foglia dans Poezibao :
[entretien] Aurélie Foglia et Mathieu Brosseau autour de "Gens de peine", [note de lecture] Aurélie Foglia, "Gens de peine", par Mazrim Ohrti, Entrées en matière (par JP Dubost)

 

(Anthologie permanente) Pierre Vinclair, "Le Cours des choses"

 

Pierre Vinclair publie Le Cours des choses aux éditions Flammarion. Laurent Albarracin a écrit cette recension à propos de ce livre et a proposé à Poezibao ces extraits :





47.
Au pied de l’autoroute aérienne il y a
un parc où les enfants dans la lumière rase
de l’hiver jouent et crient ; l’une grimpe un rocher
l’autre vole sa balle à un bébé dodu

et s’enfuit en courant face aux vieillards pliés
dans leur fauteuil roulant ; nous marchons sous les arbres
contournant les danseurs piliers dominicaux
poussés par la techno au milieu des statues

— cela fait quelques jours que je te trouve absent
tu as l’air dans ta bulle… est-ce la perspective
de passer à Shanghai une année de plus sans

ami, dans cette bulle où l’air est vicié ?
as-tu quelque regret ? que se passe-t-il donc
dans ta tête ? — j’écris, dans ma tête j’écris :

j’écris que les enfants traversent l’herbe bleue
sous les stridulations éraillées du sifflet
d’un gardien face aux vieux divertis du soleil
par un arbre, en passant j’écris que leur peau est

une feuille froissée et constellée de taches
juste posée sur le bois poussiéreux du crâne
comme un masque d’art brut dans un musée désert
attend dans l’ombre un visiteur resté chez lui —

pâles entortillés, assis sous les branchages
décharnés, leurs yeux gris ouvrent mal leurs paupières
purulentes ; leur bouche exhale un râle amer

crachoté dans l’effort par leurs lèvres tombant
comme un ruban de scotch où se sont pris épars
de longs poils morts ; ils parlent de Mao Zedong

(mais que Shanghai ou non soit polluée, les gardiens
du parc fument leur clope en face de l’entrée
et plus loin, d’autres vieux font du tai-chi, des mains
se frictionnent ; Shanghai persévère en Shanghai ;

quand la pollution tombe, on va se promener
dans les odeurs de pneu de ciment brûlé d’huile
de voiture et je cherche un rythme pour mes frères
mes vers — tournez, quatrains, purificateurs d’air !

les rues sont vides je traverse le matin
d’hiver où tout peut avoir lieu dans la lumière,
certes ocre — la pollution adoucit tout,

engourdit tout — avant l’explosion d’un autre
printemps ; tout de cette vie semble ouvert… so what ?
les moteurs en ronflant redoublent le silence…)

j’écris… c’est le printemps dans la bibliothèque
mais de l’autre côté de la longue fenêtre
déjà la ville a pris la forme d’une ville
sous les fragments tombés d’un nuage fragile

qu’on épouille : une pluie de pollen — en silence —
à part le tapement sans rythme des claviers
— mais toi, que fais-tu là ? — j’écris, je fais un livre.
— des gesticulations ! que tu es plein de toi !

je sors — dehors, on n’entend pas non plus le cri
des oiseaux paradant, excités — les voitures
troussent leur fumée maigre et grise — et les humains ?

le front haut du richard à être riche, ils bougent
en pensant, le pouilleux à sa purée, la belle
au temps qui va passer : ils tremblent au néant.

Une vieille, à la fin, me regarde depuis
un visage immobile, affaissé, lave sèche
et ses yeux évidés, aux marins disparus
depuis longtemps, comme des coques qui dérivent —

puis la fille au visage identique vingt-cinq
ans plus tôt — comme sur le cercueil on dépose
un portrait de l’artiste en jeune homme — elles passent
bras dessus bras dessous telle une allégorie,
 
et moi, je me promène au contraire, amusé,
inconséquent, absurde au milieu de Shanghai
comme à prévoir l’album de photos touristiques

qu’est ma vie, au futur antérieur, vers ailleurs
déjà, passant léger, aussi libre que l’ombre
d’un cerf-volant — que le fantôme — ou que la mort.

Pierre Vinclair, Le Cours des choses, Flammarion, 2018, 218 p., 18 €, pages 163 à 165.

Pierre Vinclair dans Poezibao :
bio-bibliographie, extraits 1, Barbares (par J. Segura), Barbares (par F. Trocmé), un entretien (par Florence Trocmé), autour d’un fragment du Kojiki, entretien] avec Pierre Vinclair (par Matthieu Gosztola), 5/5 avec PDF de l’intégralité de l’entretien, ext. 1, ext. 2, "Une nouvelle célébration. Portrait(s) de Chongqing", par Guillaume Condello, feuilleton Terre inculte (sur the waste Land de TS Eliot) : 0 & 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, 13, 14, 15, 16, 17, 18, 19, 20, 21, 22, 23, 24, 25,  26, 27, 28, 29, 30, 31, 32, 33, 34, 35, 36, 37

(Anthologie permanente) Dagmara Kraus, par Jean-René Lassalle

Jean-René Lassalle a composé pour Poezibao un dossier sur la poète allemande Dagmara Kraus. On peut lire ici sa note bio-bibliographique sur la poète. Le dossier comporte des traductions inédites de poèmes de Dagmara Kraus réalisées par Jean-René Lassalle. 


Pour en respecter la disposition, ces traductions et leurs versions originales sont publiées ici au format PDF à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

(Anthologie permanente) Gérard Haller, "mbo"

 

Gérard Haller publie mbo aux éditions Harpo &






oh mbo pourquoi, mbo

pourquoi le thot est dans toi déjà

pourquoi l'eau noire dans ton ventre
et ta peau fendue
haut d'en haut foudroyée
oh là là
et pourquoi le battement
ô 'hh 'hh ! ô mbo !
et le sang sur tes lèvres
et la division des animaux
vois : deux par deux
qui descendent l'ouémé
vois qui viennent
de l'autre bord du ciel
ici où c'est fini le ciel

ils viennent ils reviennent
vois : essoufflés déjà
et faibles faibles
et fuyant déjà
le feu mauvais
vois tu ne vois pas
ils mâchent ta cendre
et le schlecht premier
ils errent dans ta cendre, mbo
et la remâchent en pleurant
ô mbo mbo !
maa'n mbo
m'hallaj dou aana mbo
m'haana oun
m'haana èch
m'haana 'hh
ô 'hh ! ô mbo!
vois remourant déjà deux
par deux et demandant

ils demandent maintenant
le rassemblement et la prairie

ils demandent le 'hèm premier
là-bas où sont l'herbe et le lait
répandu au commencement
et l'enclos de la lumière
oh là là
où la mort n'est pas
où la mort n'est pas
où paissaient les bisons
autrefois et vont les images
à la fin avec les manquants
ô mbo mbo !

vois : foudroyés maintenant
haut d'en haut le mâle
puissant & la femelle
de chaque espèce deux
par deux foudroyés

ceux du fleuve

ceux des étangs et des eaux hantées

ceux qui appartiennent à la forêt
vois qui habitent les ténèbres
et ceux de la prairie

ceux qui s'allaitent
et les mangeurs de chair

ceux qui tuent

ceux qui rampent
ceux qui parcourent le ciel
et ceux des trous sous la terre
et des grottes peintes
vois : mâle & femelle
tout ce qui respire
vois insauvables tous les vivants
et les morts avec à porter

l'aï gardeur des fantômes
et le caïman mauvais le moquifi
et l'iguane et l'araignée originaire
deux par deux foudroyés

le hurleur noir
et le hurleur rouge

l'aigle nourricier
pourvoyeur du soleil
et l'indicateur de miel
foudroyés

la manne dite éphémère
foudroyée

la mante prie-dieu
et le diable de tasmanie
foudroyés

le panagée à grande croix
foudroyé

le grand labbe et la louvette

l'anthrène des musées dit amourette
et la grande vrillette dite horloge
de la mort & celle des bibliothèques foudroyés

le grand paon de nuit
le grand mars changeant
le grand porte-queue
foudroyés

la pipistrelle
et l'ouistiti pygmée
foudroyés
(...)



chaque autre : le saluer
comme si c’était un dieu
chaque fois qui nous fait
signe en passant


Gérard Haller, mbo, Harpo &, 2018, sans pagination, 15€

Gérard Haller dans Poezibao : extrait 1, Fini Mère, note de lecture, Deux dans la nuit (par Anne Malaprade), [revue Sur Zone] #17, Gérard Haller, « Il arrive quelque chose, encore », (Anthologie permanente) Gérard Haller, "Le grand unique sentiment", (Note de lecture) Gérard Haller, "Le grand unique sentiment", par Anne Malaprade, (Entretien) avec Gérard Haller, par Isabelle Baladine Howald, autour de "Le grand unique sentiment",

(Anthologie permanente) Caroline Bergvall, "L'Anglais mêlé"

 

Caroline Bergvall, née à Hambourg en 1962, est une poète, artiste audio-visuelle, éditrice et professeur d’université franco-norvégienne, elle enseigne à l'Université de Southampton. Caroline Bergvall est née d'une mère française et d'un père norvégien. Elle a grandi en Suisse, France et Norvège avec des séjours aux États-Unis et en Grande-Bretagne ce qui lui a donné une aisance multilingue. La thématique des publications, installations, expositions, spectacles de Caroline Bergvall est diverse : questions d'appartenance culturelle, le genre et la politique sexuelle, le rôle de l'artiste et de l'art, la poétique multilingue et l'impact des nouveaux médias pour l'écriture. (source)

Les éditions Les Presses du Réel ont publié récemment L’Anglais mêlé, traduit de l’anglais par Vincent Broqua, Abigail Lang et Anne Portugal.


Sous la pression mes mains gonflent jusqu'à la taille d'une petite
bombe à eau après la traversée de 8 fuseaux horaires, n'ai pas dormi
depuis 26 heures, depuis 3 mois, depuis que j'ai reçu cette invitation :
écrivez un texte en norvégien, please. Est-ce que j'en suis capable
après tant d'années au loin. Petit à petit j'en viens à penser qu'une
année bissxtile avec son jour intercalaire est le moment propice pour,
comme on dit, vider son sac, faire retour s/ moi, tous mes mois.

Le J intercalaire étant l'occasion idéale pour les archives et le hiatus
temporel, je décide d'entremêler brouillons et pensées afin de tester
et de mettre en évidence ce qui suit, esquisse de mon autoportrait
en écrivain franco-norvégien, bilingue, binational, dispersé, issipé.
Personne limitrophe, jamais installée, qui change de codes comme de
pays, à la façon des blancs européens qui vont et viennent à leur guise,
jamais contrainte à partir pr des raisons politique ou sociale, bien
qu'au niveau psychologique cela soit discutable, faut que je bouge,
pas que je me range, maintenant qu'il m'est impossible d'écrire en
français, ayant été prise au dépourvu par sa structure en le-la, xpulsée
de son fameux tra-la-la. Voilà comment ça c'est passé –

Elle m'est apparue dans toute sa candeur. M'a soustraite aux bécots
de l'enfance, m'a montré le champ l'aube l'aurore au-delà des verts
éclatants de la French vallée, et tout autour les arbres en charmilles
nous aveuglent de leurs éclats de verre dans la lumière surgissant
des oiseaux d'argent qui fusent. Voilà, elle m'a guidée vers la rivière,
eau eau s'est allongée sur moi a levé mes bras brassières vers le
seau du ciel d'été, lifté ma chemise et hop épluché couche à couche
mes vêtements et ma peau, m'a étendue bien à l'abri bien profond
sur cette terre. Puis a déposé un blob de salive sur ma langue et
m'a donné le langage. A ouvert les portes du port, le buisson de la
bouche m'a saigné enseigné le sang, le sang est premier chant, a
parcouru exploré tout mon corps, fiévreusement. M'a donné le feu
du langage. Splendeur lumière pas facile d'être soudain éveillée à sa
propre langue. J'étais en éveil dans le langage. Carcasses saisissantes écartelées dans le jour solaire, ni partielles ni incomplètes, ni parties
ni partantes, l'une dans l'autre contenue et tout subsumé dans tout.
Ce n'est pas du français qui est venu par le français, pas du langage tel
qu'on le perpétue, pourtant est venu avec le langage ce qui est venu
avec elle. La lumière dissipe nos formes jusqu'à l'évanescence
des conques pulvérisées —

Être faite en moins d' 1 min en 2 s. Prendre corps en une lettre puis
être mise en pièce par la suivante. Être saisie kom soulevée par
une tempête électrique, une préhistoire de vertèbres qui sortent de
l'intérieur de la colonne, puis voir sa vie débouler. Nager dans son
propre courant, puis être jetée s/ le ponton, essorée pour mieux
sécher. Nonnonnon ont fait les voix chorales a fait la loi. Obstacles
verbaux tonitruants, ils ravagent mes mystèrs. Nonnon aucun corps
non n'a le droit d'être langue sexé de cette façon, une foule s'avance,
annule cette surxposition à la lumière. Dévastent les années à venir,
réorganisent mes organes. Je perds mon unique, corps déserté, ma
première langue chassée violemment de mon corps. Comment parler
désormais. On ressent le besoin d'allégoriser, puis sont venus des
années de chagrin, de dissimulation, de lutte intérieure et de misR
spirituelle etc. Quand je réapparais je suis muette, languissante. Tjrs
corsetée après des années passées à articuler la langue, la bouche
pleine de pièces et de cailloux. Je passe au norvégien, soulagée bien
que méfiante de cette deuxième lang dans mon courant, désormais
on sait les règles de conduite, l'efficacité de la surveillance maison.
Comment aimer —

Écrire c d'un geste traverser l'espace, laisser des traces de ski dans
un paysage gelé, un long hiver revigorant, en lang norsk vinter.
Apprendre à endurer le froid rend auto-suffisant le 6lence protecteur,
tous les indicateurs calés en mode repos. L'émotion est atténuée,
répartie pr favoriser une dormance régulée, un isolement référencé,
une attente méthodik. On imagine que dans un tel environnement
l'xpérience de la catalepsie se mettra à répandre du vocab.
Ça marche pakomsa, mais ça donne du champ à la manœuvre. Déracinement fait
le printemps. Déracinement lève une lèvre. Des amis apportent une
table de cuisine, provisions et primeurs, et un sound system. On se
bouge. Désormais tout ce que je suis et tout ce que je fais est aXentué.
Faut que je parle tant que je le peux. Que je respire tant que je respire.
Au début il faut que mes langues soient petites et localisées, précises
et tangibles. Les langues pourraient facilement se spliter entr mes
dents. Faut que je garde chq élément, chq fragment pour une parole
à venir. Des sons difformes ou distordus peuvent êtres assemblés
par des traits d'union, 1 nouveau timbre intégré librement dans
l'élasticité de mon être, phase nouvelle d'adoption et d'intégration.
Oui, un anglais familier fera l'affR, ça signe facile, semble adaptable,
éloquent, chq étape rendue provisoire pour aider à construire un
avant-poste physique et mental, ma physiologie linguistik —

(...)

Caroline Bergvall, L’Anglais mêlé, traduit de l’anglais par Vincent Broqua, Abigail Lang & Anne Portugal, Les Presses du Réel, 2018, 176 p.,17€
Fiche du livre sur le site de l’éditeur


Quatrième de couverture :
Artiste, écrivaine et performeuse, Caroline Bergvall travaille au croisement des disciplines artistiques, des médias et des langues. Son œuvre se noue autour de la question de la matière et de sa manipulation comme prise de conscience du monde. Promouvant l'entremêlement des langues et le bricolage queer, elle a inventé un usage politique du bilinguisme qui contribue à renouveler la poésie-performance contemporaine. Polymorphe et polyglotte, foisonnant et satirique, L'anglais mêlé combine savamment un entrelacs de textes dans lesquels Bergvall dialogue avec Hans Bellmer, Louise Bourgeois, Roberta Flack, Felix Gonzalez-Torres, Gordon Matta-Clark, Carolee Schneemann, Robert Smithson, et où elle réinvente la langue de Chaucer avec celle de Riddley Walken

(Anthologie permanente) James Sacré, dans la revue "Rehauts" n° 40

 

Numéro après numéro, la revue Rehauts continue à proposer ses riches sommaires. A celui du numéro 40, on note notamment la présence de Giuseppe Bonaviri, Christine Bonduelle, Daniel Cabanis, Jean-Claude Caër, Jean-Pascal Dubost, Billy Dranty, Christiane Veschambre et James Sacré dont voici trois poèmes.



Ecrire empêche, qu’on dirait

Avant un récital de poésie à la Comédie Française
J'ai beaucoup marché, depuis la rue des Fossés-Saint-Bernard
Jusqu'à des endroits pour y voir
Des dessins d'Alexandre Holan., de ses peintures aussi
Passés par des arbres que le peintre connaît,
Par de vieux récipients émaillés
Et pas loin dans une autre galerie
Des morceaux de bois qu'a peints Tal Coat.
Ça m'était facile de penser à toi, à tes champs, au rond de tes granges
À ton artisanat de bricoleur utile, maintenant
Me voilà dans un McDo avec en face
Une longue rangée de statues, niches sombres, sur ce côté sale du musée du Louvre
Et dans le T de rues, sur lequel donne le vitrage (rues de l'Échelle et de Rivoli)
Les bandes blanches des passages pour piétons
Sont comme pour annoncer
Les colonnes de Buren pas loin desquelles tout à l'heure
Des comédiens diront cent ans de poésie française
Et peut-être qu'à des moments
J'y entendrai quelque chose de ce que tu as pu penser
En regardant des arbres
Ou quelque ancienne bassine que tu n'allais pas jeter.

8 mars 2016



Il y a le bruit de conversations nombreuses
Parce que tellement du beau temps en cette à peine mi-mars.
Le carillon grêle du beffroi suivi de quelques coups graves qui disent l'heure.
Seize heures place des Héros,
Un chocolat chaud, petit fauteuil en rotin et légère fraîcheur de l'air, à deux pas
Au bout de la courte rue de la Taillerie
L'espace nu de la Grande place, ses arcades portant plus à l'écart des murs
Et quelque chose de plus vif dans l'ensemble brique et parements de pierre blanche.
Quelqu'un me dira que les Arrageois ont beaucoup reconstruit
Après des bombardements. On se demande comment de semblables bombardements
Peuvent continuer aujourd'hui, d'autres villes de par le monde,
monuments, maisons qu'on efface, pillages, et des gens qui meurent
On finit par ne plus trop savoir penser...
La beauté
De ce qu'on a reconstruit aide un peu, j'aime
Entendre les gens causer de rien, je suis bien
Dans mon fauteuil en rotin — et si mon poème
Qui voulait parler de mon père en cette ville d'Arras
Reconstruit quelque chose qui ressemble
À des moments de sourire dans l'imparfait de sa vie?

10 mars 2014


Chacun sait qu'en vieillissant
(Du moins les gens d'un certain âge)
On voit de plus en plus les autres qui s'en vont
Au large de notre vie continuée,
Des noms ou des visages, des livres et des gestes:
Tout récemment par exemple ceux de poètes
Dont j'aimais la parole, ou peut-être
La seule sonorité de leurs noms et prénoms.

Ton -visage qui s'en va, mon père, celui d'un frère, ceux
De ma mère et d'autres
Qui maintiennent vivant celui de mon village.

Le monde comme une charpie livrée au vent.

23 février 2015

James Sacré, in revue Rehauts, N°40, automne-hiver 2017, pp. 43 à 45.

James Sacré dans Poezibao : Trois anciens poèmes mis ensemble pour lui redire je t'aime (Cadex, 2006), recension de Aneries pour mal braire et de Broussaille de Prose et de vers (par Tristan Hordé), note sur la poésie, Extrait 1 (trois textes), extrait 2, extrait 3, Un Paradis de poussières (par T. Hordé), Khalil el Ghrib, note de lecture par Tristan Hordé, extrait 4, entretien avec Tristan Hordé (avec pdf) notes sur la poésie, extrait 5, extrait 6, extrait 7, D’Autres vanités d’écriture (par T. Hordé), extrait 8, Bernard Pagès, élancées de fêtes, mais tenant au socle du monde (par T. Hordé), Paroles du corps à travers, ton pays, Portrait du père en travers du temps, Bernard Pagès, élancées de fêtes, mais tenant au socle du monde (par A. Emaz), extrait 9, Le désir échappe à mon poème (par Alexis Pelletier), Le désir échappe à mon poème (par T. Hordé), En tirant sur les mots, (par Antoine Emaz), ext. 10 , America Solitudes (par A. Pelletier), America Solitudes (par A. Emaz), America Solitudes (par Yann Miralles), Mobile de camion couleurs (par A. Emaz), notes poésie, "Si les felos traversent par nos poèmes ?", par Yann Miralles, ext. 11, "Si les felos traversent par nos poèmes ?" (par Antoine Emaz), ext. 12, "Le paysage est sans légende " (par Antoine Emaz), ext. 13, ext. 14, ext. 15, nc2, "Donne-moi ton enfance", par Antoine Emaz, "Parler avec le poème", par Ludovic Degroote, ext. 16, ext. 17, James Sacré, "Ne sont-elles qu’images muettes et regards qu’on ne comprend pas ?", par Antoine Emaz, (note de lecture) James Sacré, "Un désir d'arbres dans les mots", par Yann Miralles, (note de lecture) James Sacré, "Figures qui bougent un peu", par Jacques Morin, (note de lecture) James Sacré, "Figures qui bougent un peu", par Ludovic Degroote, (note de lecture) James Sacré, "Figures qui bougent un peu", par Jean-Pascal Dubost, (revue Sur Zone), n° 36, James Sacré, « Un masque de poèmes », (notes sur la création) James Sacré, "parfois notre poème obsur", (Anthologie permanente) James Sacré, revue "Rehauts" n°40, (Brèves de lecture) Epaminondas Gonatas, James Sacré, Sylvie E. Saliceti.

(Anthologie permanente) Aleš Šteger, "Le Livre des choses"

 

Les éditions Circé ont publié récemment Le Livre des choses du poète slovène Aleš Šteger, dans une traduction de Guillaume Métayer et Mathias Rambaud avec l’aide de l’auteur.
Trois poèmes extraits de ce livre :




Pierre

Personne n'entend ce que la pierre garde en elle-même.
Imperceptible, ce n'est qu'à elle, comme la douleur.
Prise entre le cuir de la chaussure et la plante du pied.

Quand tu t'en allèges, les feuilles virent dans les allées dénudées.
Ce qui était ne sera plus jamais ;
Et des tas d'autres signes en décomposition.
L'odeur des hôpitaux tout près. Tu poursuis ta marche muette.

Ce que tu gardes en toi-même, personne ne l'entend.
Tu es l'unique habitant de ta pierre.
Tu viens juste de la laisser tomber.

*

Manteau

Te souviens-tu de l'archiviste qui s'est suicidé
Pour une feuille mal rangée ?
Des trois bibliothécaires jamais revenues des magasins ?

De l'étudiant en histoire qui mordit le professeur au cou pendant un examen
Parce qu'il ne se rappelait pas le prix d'une soupe de pommes de terre en mai 1889 ?
Du perroquet qui cria sans arrêt Stalingrad, sexe libre, souveraineté ?

Mais il y a une autre mémoire, avec laquelle tu ne retiens rien.
Un manteau fait par personne, qui ne peut appartenir à personne.
Mais tu peux l'emprunter pour t'y réchauffer, y faire des rêves.

Pour être un invité dans ta propre maison. Locataire d'une deuxième personne du singulier.
Avec la première mémoire, tu essaies en vain de te souvenir de tout.
Mais à la seconde, qui te tire du néant, tu songes rarement.

*

Hippocampe

Êtres de lumière liquide, vagabonds des courants sous-marins,
Étudiants en danse du ventre, fiancées dévouées aux volontés de l'océan.

Des dieux phéniciens oubliés ont gonflé de leur dernier souffle
Des corpuscules de verre, pour qu'ils brillent comme des clepsydres vides.

Leurs queues espiègles s'entortillent dans les mailles des pêcheurs,
L'oscillation de leurs ailettes dessine des coussins d'éternité dans le rêve inquiet d'un noyé.

Princes de la confiance. Quand les femelles déposent leurs œufs dans le mâle,
Pour qu'il les porte et leur donne naissance, ils sont l'idéal social-démocrate de la reproduction.

Trop fragiles pour la culpabilité, mais assez visibles
Pour que l'œil jaloux de la moule songe à la beauté et à l'amour.

Parmi les ombres des hommes, les corpuscules des hippocampes s'assèchent,
Perdent leur transparence, deviennent grossiers et émoussés.

Entre tes deux doigts, tu les émiettes, beauté et amour,
En ce qui n'est pas beau, en ce qui — tu as oublié quand — a cessé d'aimer.

Aleš Šteger, Le Livre des choses, traduit du slovène par Guillaume Métayer et Mathias Rambaud avec l'aide de l'auteur, préfacé par Guillaume Métayer Circé, 2017, 96 p., 12€

Aleš Šteger (né à Ptuj en Slovénie, en 1973) est l'une des grandes voix de la littérature slovène contemporaine. Poète avant tout, mais aussi essayiste et romancier, il a été traduit en de nombreuses langues et distingué par de nombreux prix littéraires internationaux. Il est aussi éditeur et le créateur du grand festival international de poésie, les « Journées du vin et de la poésie ».
Le Livre des choses (publié originellement à Ljubljana en 2005) est son premier livre traduit en français. Ce recueil nous convie à rien moins qu'à une révolution par le verbe sous la forme d'un corps-à-corps de nos imaginaires avec le concret et le quotidien. Il nous incite à ne plus considérer les choses comme des entraves au rêve, et à y placer le levier d'Archimède d'un réenchantement lucide et d'une libération nouvelle.

Poezibao publiera prochainement un entretien avec Guillaume Métayer sur le travail de traduction de ce livre.