Poezibao

(Anthologie permanente) Laurent Fourcaut, "Joyeuses Parques"

 

En lien avec la note de lecture de Jean Renaud, trois sonnets extraits du livre Joyeuses Parques de Laurent Fourcaut.





En pleine dépression rendu plus bas que terre
j'échoue au Vieux Saumur où l'atroce music
en remet une couche on dit le cimetière
de Bône envie de mourir il donne le hic

c'est que c'est loin et que ce merveilleux cautère
a changé de nom il devenu amnésic
se dénomme Annaba or ce nom oblitère
le cimetière marin pied noir dans l'eau (sic).

une teuf se prépare ici premier étage
ah ! l'abomination plutôt crever vraiment
que de subir cette hystérie de bas étage
tous insectes aspirés par le pauvre aimant.

le printemps est glacial et la lumière est froide
la question : au tombeau ou de sang être roide ?

                                                                  DÉPRIME



Passant devant le 89 rue de Rome
« Mallarmé Stéphane en cet immeuble vécut
il n'était pas heureux professeur ce brave homme
Verlaine et Huysmans effacèrent sa rancu

ne en le faisant célèbre » non tant pour sa pomme
que pour l'obscurité au règne des écus
d'un poème émacié et sonore qu'on nomme
mallarméen pardi nulle sibylle à Cu

mes n'en donne la clé — puis en horlogerie
me suis rendu boutique Le Temps retrouvé
(au 123) dernière en la folle série
des lubies qui font de mézigue un réprouvé :

la vieille montre au sang confit et mécanique
(un péché supérieur aux crimes sataniques)

                                                                  UNE HORLOGE



Gould joue les Partitas de Bach c'est une mate
jubilation ça chante dur dévide avec
extatique scansion la bobine écarlate
cette pastille si dense d'essence élec

trique qu'elle irradie ravie sa casemate.
lui égrène impartial sans nuls salamalecs
les milliers de particules qui ne se matent
pas par les yeux : les muscles enfouis ? le fin bec ?

il embrasse et resserre le ciel de septembre
sans corps invertébré à hébéter le cœur
pas de pathos une joie noire qui se cambre
rien qui soit plus funeste à l'esprit de langueur

— célébrant bouche cousue la joyeuse essence
de l'être il initie gratis à sa cadence

                                                                  ESSENCE DE L'ÊTRE

Laurent Fourcaut, Joyeuses Parques, Éditions Tarabuste, 2017, 214 p., 18€, pp. 107, 113 et 157.

 

(Anthologie permanente) Lionel Richard, "Débris sur le rivage"

 

Lionel Richard a publié récemment Débris sur le rivage.





fanal sous la brume

vidés les aplats d’azur
aux enjolivures de palmes
où s’illuminait le calme
contre la rouille des murs

occident aux mille conquêtes
à tous les points cardinaux
sur la corne de ta peau
qui donc peut rire à tue-tête

rouge est toujours l’aventure
et pour demain comme hier
postulat de l’univers
restent à saigner les blessures



sel de l’air sel du vent

chantier majeur dans les jardins de mitchourine
sous l’ouragan des steppes où ronronnent
aux rougeurs du matin
les voix des gardes-barrières du paradis

à l’horizon la neige fond sur les montagnes
et jaune soleil s’irradie un topaze
tour d’église transparente en pleine lumière

crip crap trallala chante
une grive-ermite de la toundra
au milieu des vulpins
et les savanes en écho prolongent son refrain



ni vent ni voile

n’est jamais de corps terraqué
voguant le même à tout instant

tourbillon guette qui l’hameçonne
et le viatique du néant à ses talons

fuyez avec vos crayons gens de main-d’œuvre
ne voulons être nous autres
que papillons



éternels passants

autour d’une table
ils jouent aux cartes pour un soir

ensemble rient
boivent ensemble
et se séparent

famille au pied du lit
naît l’enfant
meurt le vieillard

ici et là tous laissent de l’un à l’autre
trois ou quatre maillons de leurs attaches
tissées de certitude
qu’elles ne s’useront jamais

qu’une main trouvera toujours du fil
pour les recoudre



impossibles bornes

jaune des blés d’or sur mon papier
sous la fenêtre de la cuisine il rayonne

et le soleil qui tremblote le verdit
et la nuit qui se faufile
par la porte de la chambre
le noircit

en ma tête un jaune plus vrai
jaune si pur

mieux vaut encore
le gris toujours plus ou moins sale
dont je n’attends rien

Lionel Richard, Débris sur le rivage, éditions Pétra, 2018, 164 p., 10€, pp. 60 à 65

Lionel Richard dans Poezibao
bio-bibliographie,
précisions concernant la traduction de Nelly Sachs,
un entretien épistolaire avec Nelly Sachs (1968)
extrait 1,
(Brèves de lecture) Dominique Quélen, Lionel Richard, Olivier Domerg

 

(Anthologie permanente) Luc Bénazet, "Incidents"

 

Luc Bénazet publie Incidents aux éditions Nous. On peut lire aussi à propos de ce livre cette note brève de lecture.



Sans hiérarchie, les objets tels qu'ils
traversent les paroles et
tels que les paroles ne les possèdent pas.
Les paroles elles-mêmes sont choses communes. Elles sont l'eau de la mer et la bande
du rivage.

On n'exerce pas de pouvoir sur la conjoncture, —
tel tranchant, ou bien telle régularité.
On est dans la salle, où la physique de l'auditorium est légère.

Le mouvement est là pendulaire, — il n'est pas réduit à rien et donc,
les paroles quittent toute conception religieuse et quittent toute conception mathématique
de la distance.


Les paroles ne mènent pas les foules. Elles ne sont pas un bonheur à sucer.
Les paroles viennent et, le meurtre en elles se dérobe.

Nous cuisons de beaux animaux bien gras. Les paroles créent un parler énorme,
dans lequel elles basculent.

Un homme touche le tronc d'arbre au fond de l'eau,
un homme a la poitrine percée,
une femme a de longs bras,
une femme lance son épée dans le trou d'un rocher. Les paroles chantent l'une au-dessous de l'autre.
Elles signifient l'unité des morts du lignage et
de la pièce principale
de la maison.


Les paroles se donnent ensemble des justifications de leur existence.

Les paroles exhibent les indices de leur identité.
Pour elles, dire n'est pas faire.
Elles désignent devant leurs destinataires la dernière figue d'un bol
et elles expliquent comment elles ont désigné les précédentes.
Aussi, elles répètent ce qu'elles ont dit dans le passé pour le dire au présent
afin d'avancer dans le temps.
Et ainsi de suite.

Aussi, les paroles conquièrent l'égalité communautaire par la division.
Elles ne se rapportent pas aux saisons, non plus
aux formes de gouvernement.

                                                    la répartition du sorn, du sol et
         elle ets      elle est tirée au sort .    un partage pa rt^te
                                                        par tête . et tous els les ans
                                    en sorte qeu le rto
le orulelme nt      le rouleme,nty     le roulement est continuel
                                                — néglige-t-on d'améliore r l'inst    a
                                                                                    l'install      a
                                                                                l'instalation?
                            L'aire est véra véritablemùeny véritablement joue jouie par tous.

                                    yi oun        ou bione
ou bien l'air e      est jouie séparément y pa r de petitds goupes ou bien de très petits
                                    grp groupes de s d s de prsonn es
                                                            de personnes


Luc Bénazet, Incidents, éditions Nous, 2018, 96 p., 15€, pp. 41 à 44.

Luc Bénazet dans Poezibao :
bio-bibliographie,  nÉcrit (par B. Fern), ext. 1, (anthologie permanente) Luc Bénazet : "Les paroles s’amplifient. Moins elles savent."

 

(Anthologie permanente) Gérard Cartier, "L'ultime Thulé"

 

Gérard Cartier publie aux éditions Flammarion L’ultime Thulé qui s’inspire du voyage légendaire de saint Brendan, parti à la recherche des îles les plus reculées, et entraîne son lecteur dans une traverse géographique et temporelle qui témoigne aussi d’une enquête plus inquiète au profond de soi.



.48.

Îles vagues dans le brouillard. à l'ouest une baie. des étangs dans la lande. brebis et béliers-lyres au versant des coteaux. VÀGAR ! leur cœur se serre. tant de merveilles assombries.

Aller en titubant, les yeux fermés. nostalgie sans rémission. la beauté enivre. la pluie bat la vitre du Kristianshùs. bière rousse, carnet raturé. des mots épris d'ailleurs. soyons grands par la patience.

Ils creusent des bains. 40 jours et plus dans leurs robes puantes. taillent leurs barbes. rapiècent caleçons et chemises. un feu de bruyères sur la plage. truites. agneaux des prés salés. orties et cressons.

Des orages passent en nuée. des escarbilles dans le vent. ils tirent l'Hibernia sur la pente. une chambre basse dans la montagne. l'enfant les rejoint, l'enfant au chien rouge. frêle amitié qui adoucit la terre.

L'hiver les ensevelit. psaumes, songes, dévotions. et des courses dans la neige — la mollesse corrompt. collines nues, étincelantes. impitoyable grammaire, conserve-nous un peu de cette beauté sévère.

L'année revient sur elle-même. landes et prairies brodées au petit point. et la lune d'équinoxe. Brendan montre la mer. au large un monolithe, noir comme la suie.



.50.

Hautes falaises vibrant dans la brume comme un orgue

qui prétend que le nord est stérile ? une VILLE D’OISEAUX

au fond d'une baie une prairie oblique MyKines-Bygd

20 maisons coiffées d'herbe ou de tôle un temple un phare au loin

qu'ai-je cru trouver ici sentiment si tôt éventé

le soir face à la mer latinant dans la lumière émiettée solitaire

je les imagine l'un à son désir l'autre à sa mélancolie

regrettant l'est ou l'ouest se querellant

un bruissement confus d'ailes et de cris ki kiii           ki kiii

toutes les passions violemment débridées

sondant le monde vierge de la langue et des ailes kiti-ouèk

semblables et multiples         libres dans leur nécessité

plus que nous ne savons l'être



.L'URNE.

Brendan. de lui à nous, quel legs ? la vertu ou l'égarement ? quel au-delà des actions qui nous justifiera ? lui, à le briguer résolument ; nous, à le chercher à tâtons. quel présent est enfoui dans le très-ancien ? quelle leçon ? qu'ai-je dit là-dessus à la radio de la chambre 108 ? à fuir le siècle, ai-je oublié mon devoir ? Brendan sur l'Hibernia plutôt que le mollah Omar sur sa bécane ou les forcenés d'Edgware Road — et tant d'autres depuis ?

Ce saint vagabond qui s'échappe et nous défie, qu'en auraient dit nos maîtres ? le vieillard orgueilleux de la Calle Querini, enfermé dans son mutisme, dédaigneux des leurres de l'après-guerre ? le crucifié de la plage d'Ostie ? et l'autre vagabond, déchiré par l'absolu — Une saison en paradis, comment ? trop vieux, trop étranger. on ne peut pas. attaquer le Voyage à la hache. tailler. déchiqueter. réduire le livre à une charpie.

Mieux. après 7 ans à peiner sur mes pages, l'Atlantique sillonné en tous sens. en vérité un peu, en cartes le reste, et en mensonges. autant d'aventures qu'on est peuplé d'affections diverses. 7 versions d'affilée. puis tout brûler. 7 liasses charbonneuses. pelures agglomérées, cendres. les enfermer dans une urne et graver sur le marbre, en belles romaines : L'ULTIME THULÉ. ce serait toute l’œuvre. n'aurais-je pas tout dit ?


Gérard Cartier, L’ultime Thulé, Flammarion, 2018, 180 p., 18€, pp. 81, 83 et 119.

Gérard Cartier dans Poezibao :
bio-bibliographie, Le Petit séminaire (parution), extrait 1, (note de lecture) Gérard Cartier, "Le Voyage de Bougainville", par Geneviève Huttin, (note de lecture) Gérard Cartier, "Le voyage de Bougainville", par Claude Ber, (anthologie permanente) Gérard Cartier, "priser tout ce qui hante", (Note de lecture) Gérard Cartier, "Les Métamorphoses", par Claude Adelen, (Note de lecture), Gérard Cartier, "Les Métamorphoses", par Antoine Emaz

 

(Anthologie permanente) Béatrice Bonhomme "Dialogue avec l'anonyme"

 

Béatrice Bonhomme publie Dialogue avec l'anonyme aux éditions Collodion.





5.

Un kaki sur la neige


Je suis descendue dans le jardin.

La neige avait recouvert les mimosas et pesait sa fleur de coton sur les branches.

La poussière odorante des mimosas se mêlait aux cristaux des flocons.


J'avais si rarement vu la neige et respiré sa fraîcheur.


Elle s'était déposée sur les branches des oliviers et sur la fleur de l'agave.


J'ai voulu la saisir dans ma main.

La neige avait lavé le matin



6.

Le temps arrêté


Le paysage est arrêté dans le temps, resté intemporel.

Comme si nous passions sur ce paysage à la fois sensible et impassible.

Il est demeuré un pays d'enfance et de passé. C'est ce temps arrêté sur le paysage qui lui confère cette profondeur, ce feuilletage et nous amène à l'idée de la mort.

C'est comme si le temps refusait de passer ici. Les gens passent et meurent sur les saisons, épinglés sur le paysage, mais le paysage demeure.

Il est là, tel une chape sur le lieu, un sentiment de silence et d'éternité, comme si tout s'était bloqué et avait désormais refusé d'avancer.

La rose est toujours rouge, mais les gens sont passés sur les saisons, papillons qui grésillaient autrefois sur notre lampe,

Et plus personne n'allumera la lampe du soir pour la promenade du champ de foire sous les étoiles de l'été.

Le temps est resté le même, impassible et bleu foncé, sur notre être qui s'en est allé, un peu de poussière à la main, sans une trace, sans une empreinte.



8.

Stèle


Elle est un autre ou l'autre ou tous les autres. Quand s'ouvre le matin, elle part s'exprimer dans un jasmin de fleurs où la nuit n'a plus cours.

Elle dévale le long des espaliers, les yeux écarquillés sur l'aube qui se lève.

Elle est poreuse à l'autre, au monde et devient l'arbre qui explose au soleil des blessures.

Elle est un tout petit être avec quelques cils d'une délicatesse extrême posés sur un visage de pêche.

Elle est une fillette qui court comme une folle cachée dans ses cheveux de gitane.

Elle est cette énigme que tous les hommes interrogent, posée, par la grâce de sa beauté, comme une idole dans un carrefour de mythes.

Elle est cette femme vieillie dans les sarments de vigne, aussi foncée que la terre.

Elle est cette terre où s'éparpille un peu de sa poussière.

Elle n'est qu'un passage, la réunion de quelques cellules devenue splendeur au printemps, cette question devant l'univers, cette interrogation au monde dans l’émouvance parfaite d’un arc de paupière.

Et puis posée au détour d’un chemin, elle est une stèle oubliée sur un corps

nu.


Béatrice Bonhomme, Dialogue avec l’anonyme, éditions Collodion, 2018, sans pagination.

Béatrice Bonhomme dans Poezibao :
bio-bibliographie, extrait 1, article MC Bancquart, "une écriture du « presque »" (à propos d’antoine Émaz), Pierre Jean Jouve, la quête intérieure, biographie (T. Hordé), En mémoire d'Henri Bauchau, deux articles de Béatrice Bonhomme, [reportages et rencontres] « Le partage des voix », Annecy, 15 et 16 mars 2013 /II, autour de Béatrice Bonhomme, [reportages et rencontres] « Le partage des voix », Annecy, 15 et 16 mars 2013 /I, autour de Béatrice Bonhomme, [Entretien] Béatrice Bonhomme avec Claude Ber, Sous la direction de Peter Collier & Ilda Tomas, "Béatrice Bonhomme, le mot, la mort, l’amour", "Variations du visage & de la rose", par Jean-Paul Louis-Lambert, (Carte blanche) à Arnaud Beaujeu : "Béatrice Bonhomme-Villani, une voix en clair-obscur"

 

(Anthologie permanente) Anna Jackson (un dossier de Luc Arnault)

 

Trois traductions inédites de poèmes de la poète néo-zélandaise Anna Jackson (dossier préparé et traduction Luc Arnault).

Un dieu à sa façon

Je suis Sappho, comme tu aimes dire – c’est toi, non,
le corps brûlant, cœur qui tonne, les yeux aveugles,
tympans qui sonnent, enfin muet, plus un mot
        pour d’autres baisers,

toute ton attention sur un autre, pas sur moi
mais sur lui, qui sait me parler, qui, quand tu
files chez toi, sera, tu supposes, rien qu’à moi,
        mari oublié…

Ce répit est louable ! Je remplirai mes
strophes pendant que, pour une fois, tu te tairas
stylet baissé, tes doigts, j’espère, inactifs,
        papier non souillé…

Qui sait commander une pause si douce
me semble un dieu à sa façon ! Si j’étais
moins comme Sappho, mais plus fille, je penserais
        que c’est ça, l’amour…


A God in his Way

I am Sappho, you like to say – it’s you, though,
body burning, thundering heart, your eyes blind,
ear drums ringing, who’s mute at last, no more talk
leading to kisses,

all your focus on someone else, not on me
but on he who can talk to me, who when you
drift off homewards will, you suppose, be all mine,
husband forgotten…

This respite is something to praise! I’ll fill my
stanzas up while you can be silent for once,
pen laid down, your fingers, I trust, not working,
paper unblotted…

He indeed who can command such a sweet pause
seems to me a god in his way! If I were
less like Sappho, more of a girl, I might think
love is what this is…

Anna Jackson, I, Clodia, and Other Portraits, 2014, AUP, traduit de l’anglais néo-zélandais  par Luc Arnault

/

Takahē

Depuis le temps,
c’est étrange

de les retrouver
non pas disparus

après tout, petites
familles

transmettant l’art
de la survie,

père et mère
professant

les subtilités
de manger

tussock, fougère,
comment

tenir ces mets
sur un pied.

Son bec, point
d’exclamation

rouge, le takahē
sait trouver

la cosse douce
connaissant tout

du rude extérieur,
quoi manger

de quoi
laisser:

regarde-moi manger
la cosse de tussock

si sucrée
et si froide.

C’est juste pour dire,
takahē.


Takahē

For so long gone,
how strange

to find them again
not extinct

after all, small
families

passing on skills
for survival,

mother and father
teachers

in the intricacies
of tussock eating,

fern rooting,
and how

to hold food
with a foot.

Its beak a red
exclamation

mark, the takahē
shows how to find

the sweet core
through knowing

the tough exterior,
what to eat

through what
to leave:

watch me eat
the tussock core

so sweet
and so cold.

This is just to say,
takahē.    

Anna Jackson, The Pastoral Kitchen, 2001, AUP, traduit de l’anglais néo-zélandais par Luc Arnault

/

Cheveux salés
Le matin mon oreiller est trempé jusqu’aux
draps. Je dois essorer
le sel de mes cheveux avant
de pouvoir lever la tête
et boire cinq tasses de café
avant de pouvoir parler – mais quand j’ouvre
la bouche un océan se déverse
de mes yeux. Je sais exactement
ce que les glaciers doivent ressentir
quand arrive le printemps, quand tout lâche
de l’intérieur, quand tous
ces centimètres durement gagnés fuient
d’un coup dans la mer,
et la mer, oh je sais ce que
la mer ressent, elle qui avale, avale et
avale encore tout ce qui coule sur elle, pas d’espoir
de calme plat quand tout déborde, quand ton
intérieur chavire sans cesse
et s’échoue sur chacun
de tes rivages.
Tu voudrais que le rivage s’en aille.
Mais merci quand même, c’est bien aimable,
de m’avoir tendu tes sables.

Salty Hair
In the morning my pillow is wet through
to the sheets. I have to wring out
the salt from my hair before
I can lift my head
and drink five cups of coffee
before I can speak – but when I open
my mouth an ocean pours out
from my eyes. I know
just how glaciers must feel
when spring comes on, loosening
from the inside out, leaking all
those hard-won centimeters
out in a rush to the sea,
and the sea, oh I know how
the sea feels, swallowing more and more
with more still coming at it, not a hope
of lying still when you are overflowing, your
own insides turning themselves on each
and every shore.
You wish the shores would go away.
But thank you, all the same,
for holding out your sands.

Anna Jackson, Thicket, 2011, AUP, traduit de l’anglais néo-zélandais par Luc Arnault.

Traductions inédites, dossier conçu et réalisé par Luc Arnault.

bio-bibliographie d’Anna Jackson

 

(Anthologie permanente) Jean-Luc Parant "La découverte du vide"

 

Jean-Luc Parant publie La découverte du vide, suivi de Toi qui as ouvert les yeux, et Des têtes.

Extrait de Toi qui as ouvert les yeux :



Toi qui as ouvert ce livre pour faire glisser tes yeux sur mes lignes, tu as allumé le feu sur les pages pour faire naître le jour sur mes mots, la lumière sur mes phrases. Il fait nuit, heureusement il fait nuit dans tes yeux, car sinon tout brûlerait dans tes mains en ouvrant tes yeux. Il fait nuit dans tes yeux, tes yeux que tu ne vois pas dans leur nuit, dans leur nuit qui t'aveugle et qui te rend voyant devant toi pour voir le monde.
Tu ne te vois pas parce que tu ne vois pas tes yeux pour voir le monde. Tu ne vois pas tes yeux pour ne pas rester sans cesse devant eux, pour ne pas rester sans cesse devant toi. Tu as choisi le monde pour ne pas t'arrêter à tes yeux seulement et rester figé devant eux. Tu as choisi de voir le monde plutôt que de voir tes yeux. Tu as choisi le dehors plutôt que le dedans, comme si le dehors égalait le dedans, le dessus le dessous, comme le jour la nuit, et que le monde valait tes yeux, et tes yeux le monde, et qu'il y avait sous la terre autant de nuit et de jour qu'il y en a au-dessus dans le ciel sans fin.
Tu as choisi de voir le monde comme si tu avais déjà vu tes yeux et que tu avais été si loin en eux dans leur nuit et que tu étais arrivé à creuser en eux jusqu'à trouver le jour et le monde.
Tu ne te vois pas parce que tu ne vois pas tes yeux. Voir les yeux c'est voir le corps entier, c'est pouvoir voir autant la face que le dos, le devant et à la fois le derrière, le dessus et à la fois le dessous. C'est pouvoir avoir accès au tout.
Tu ne vois pas tes yeux pour voir le monde, pour ne pas ne voir que toi, le tout de toi, et ne plus rien voir du monde, pour ne pas ne plus voir que le rien du monde, et chercher en toi ses yeux comme si toi et le monde étaient deux touts qui se rejoignaient en un seul, et que l'homme avait choisi de se tourner vers le monde pour aller à la rencontre de son sommet, du visage du monde, de ses yeux et de son regard, pour trouver en lui sa propre image et pouvoir faire le tour du monde. Plutôt que de passer par toi, tu es passé par le monde, non pas que tu sois plus dans le monde que le monde est en toi, mais par le monde le chemin est plus court, non pas qu'il soit plus proche mais parce qu'il est dans le jour et que, dans le jour, tu peux te mettre debout et te déplacer, courir et parcourir un espace infini plus vite que dans la nuit où tu ne peux pas te lever mais seulement ramper pour essayer encore d'avancer couché en t'aidant de tes mains plus que de tes pieds, touchant plus que voyant, revenant sans cesse sur tes pas, restant au sol plus que t'échappant dans l'espace.
Nous nous sommes levés pour quitter la nuit. Debout seulement nous avons vu le jour, nous avons pu avancer droit devant nous et aller plus loin. Nous ne sommes plus restés à faire du sur-place sur nos quatre membres, nous n'avons plus touché le sol, nous avons arrêté de tourner en rond. Nous avons vu et nous nous sommes éloignés de tout (1), si loin de tout que nous avons lu, lu et relu ce que les mains ne touchaient pas, ce que les mains ne voyaient pas. Si loin de tout que nous avons vu et revu ce qui restait inaperçu sous nos doigts, indéchiffrable sous notre peau, invisible sous nos mains(2). 
Nous voyons où notre corps ne peut pas aller parce que nous allons avec nos yeux là où la terre va dans le vide tout autour du soleil. Nous allons avec nos yeux aussi vite que la terre va dans le ciel. Nous tournons avec eux tout autour du feu. Mais si les animaux ne vont jamais plus loin que là où leur corps peut aller, c'est parce qu'ils ne vont jamais plus vite que la terre qui tourne sur elle-même et qui fait naître le jour et la nuit.
Si nos yeux suivent le mouvement de la terre tout autour du soleil, le mouvement de translation qui fait naître le printemps et l'été, l'automne et l'hiver, les yeux des animaux suivent le mouvement de la terre sur elle-même, le mouvement de rotation qui fait naître le jour et la nuit, la nuit et le jour. Si les yeux de l'homme suivent le mouvement de la terre tout autour du soleil, les yeux des animaux suivent le mouvement de la terre sur elle-même.       
Si nous pouvons aller avec nos yeux là où notre corps ne va pas, c'est parce que nous avons séparé nos yeux de notre corps et que, avec eux seulement, nous avons pu tourner tout autour du soleil, et que tout autour du soleil notre corps aurait non seulement brûlé mais il aurait aussi chuté dans le vide sans fin. Car si nos yex transforment le soleil en lumière comme ils transforment le vide sans fin en cieux, notre corps le laisse en flammes et en feu.
Sans nos yeux, nous serions dans la nuit et le soleil ne serait plus que de la chaleur qui brûlerait notre corps, comme l’espace serait le vide où nous ne pourrions pas tenir debout et dans lequel nous tomberions sans ne plus nous arrêter de tomber, sans ne plus pouvoir nous arrêter de tomber, le vide sans fin serait sans fin.

Jean-Luc Parant, La découverte du vide, suivi de Toi qui as ouvert les yeux, et Des têtes, Dernier Télégramme, 2018, 77 p.,12,00 €


1. Je touche, je fais des boules, je tourne en rond. Je vois, j'écris, j'avance devant moi.
2. Mes livres sont écrits dans une langue étrangère que personne ne connaît, une langue que personne n'a jamais apprise et que j'ai moi-même inventée pour pouvoir dire quelque chose que personne n'avait jamais dit. Mes livres sont intraduisibles ; je suis un étranger, un vrai étranger qui ne vient d'aucun pays connu, qui vient d'un pays qui n'existe pas sur la carte du mondé Je suis le seul étranger à venir de ce pays inconnu qui est le mien, ce pays où je vis et dont je suis le seul habitant encore en vie.

Jean-Luc Parant dans Poezibao :
ext. 1, (Note de lecture), Jean-Luc Parant, "Le miroir aveugle", par Eric Darsan, (Archive sonore) Jean-Luc Parant

 

(Anthologie permanente) Jean-Paul Honoré, "Comment le Japon est venu à moi"

 

Jean-Paul Honoré publie Comment le Japon est venu à moi aux éditions Nous. Ces textes incluant des caractères japonais, Poezibao propose ici des extraits sous forme d’un fichier PDF, regroupant quelques pages choisies dans le livre (les textes 2, 22, 45 et 52)



Voici la transcription-traduction des caractères japonais qui ouvrent chacun de ces textes :
2. furasshubakhu
22. kamikaze & bonsai
45. jogen, suggestion
52 kanshano shirushi, témoignage de reconnaissance.

Pour lire ces extraits, cliquer sur ce lien

Jean-Paul Honoré, Comment le Japon est venu à moi, éditions Nous, 2018, 80 p., 12€.
Poezibao publie simultanément une note de lecture de ce livre

 

 

(Anthologie permanente) Armand Dupuy, "Ce doigt qui manque à ma vue"

 

tu poses du vert
pour salir pour exister

parce qu'il faut ces taches
étalées ces gouttes
où penser —

penser pas
rêver ni plaire il faut

peut-être ou pas
marcher longtemps
sur l'herbe les planches
s'étouffer par la
peine
laisser monter
tourner

tu penses en pinceau
large
à travers les yeux
tête épaisse encore
tu tournes et lèves
des ombres
en tournant

des estropiés
des copeaux

tu vois ce vert
qui pense et tache
et scrute
à travers tes yeux

s'étale mouille
fripe autre chose

t'excède et bave

tu tournes
avec

tu répètes radotes
la couleur les mâchoires
pas tranquilles il ne faut
pas

tu empiles recommences

et sur la tête
tout ne fait que découdre
à coups de crocs de
laine coups de poils
ou d'écailles
de langue et tout ce qui peut
vraiment tout

cogne

sans courage
regarder rester face
ne pas toucher

on laisse faire défaire
ce nid
tout ça

j'étouffe
contre moi

à respirer fort
à me tenir près
de la figure et sans

je m'évacue

tu
n'est pas toi ni moi
mais

ce fantôme aux yeux
doubles et doux
dans les couleurs
celles qui t'habillent
un jour puis
l'autre       te déchirent


se détachent

je laisse faire ces coups
ces couleurs
de becs de crocs de
laine coups de poils
ou d'écailles
de langue et

l'archet sur les tripes
encore

à croire qu'il a scié

la peur l'espoir tout plié
dans l'attente
d'une boîte

sûre et serrée

je ramasse j'archive
des bouts de verre
des clous brûlés
les restes
d'un nid massacré

j'assemble avec

des armes étranges
qui ne servent
qu'à mes yeux

Armand Dupuy, Ce doigt qui manque à ma vue, peintures de Philippe Agostini, coll. voix de chants, Aencrages & co, 2015, sans pagination, 18€

Armand Dupuy dans Poezibao :
bio-bibliographie, Les paensements d’arrière-arrière grand maman (par Yann Miralles), La tête pas vite (Y. Miralles), ext. 1, "Mieux taire" par Florence Trocmé, ext. 2, Par mottes froides, par Antoine Emaz, entretien avec Yann Miralles, ext. 3, (Note de lecture) Armand Dupuy, "Ce doigt qui manque à ma vue", par Antoine Emaz, (Enquête) de Poezibao : l’art, un recours ? / réponse d’Armand Dupuy, (entretien) avec Armand Dupuy, par Emmanuèle Jawad, (Note de lecture) Armand Dupuy, "Ce doigt qui manque à ma vue", par Yann Miralles, (anthologie permanente) Armand Dupuy,

 

(Anthologie permanente) Serge Pey, "Mathématique générale de l'infini"

Les éditions Gallimard publient Mathématique générale de l’infini, de Serge Pey dans leur collection Poésie / Gallimard. (En librairie le 15 mars 2018)






L’HABITUDE DE L'INFINI

BÂTON XXVII
NOUS

Nous
l'homme qui cache la pierre dans la pierre
Nous
la pierre écoutée de la pierre
Nous
la pierre qui tombe dans la pierre
Nous
la pierre qui sort de la pierre
Nous
la montagne sans pierre
de la pierre
Nous
l'abeille
qui divise le mouvement de la pierre
dans l'ordre pur
de la pierre
Nous
le vent
qui noue le silence où passe la pierre



BÂTON XXVIII
TUTOIEMENT

La montagne boîte
de trop d'infini
Viens ici
Je te tutoie

Comment éviter d'être noué
par la lumière
sinon en sortant de la nuit
avec un autre noeud

Une mouche flotte
au bout d'une corde
comme un gibet
pendu au cou d'un pendu

L'histoire ce matin
est l'infini des cordes

Viens ici
Je te tutoie
Les papillons ne boivent
que dans les miroirs


BÂTON XXIX
PAIN ET COUTEAU

Les baisers
inclinent les arbres On se dit vous
en s'aimant

pour ne pas modifier
la beauté générale de la beauté

Deux hommes s'échangent un pain
pour couper leurs couteaux

Le ciel s'est posé
doucement sur une table
Une femme tire la tête de la nuit
soleil par soleil

La lumière coule sur son oeil
La beauté qui se perd
nous aime toujours de nous
avoir perdus


BÂTON XXX
LA MONNAIE D'UNE ÉTOILE

En chantant
on se sépare
sans bouger les lèvres
de ce qui nous embrasse
car nous avons faim d'avoir faim
et nous vengeons le vent
d'être la feuille
qu'il n'a pas choisi
de faire tomber

En jetant
nos yeux dans le ciel
nous voyons l'infini
marcher comme un mendiant aveugle

La nuit lui donne parfois
et avant nous
la monnaie d’une étoile

Serge Pey, Mathématique générale de l’infini, préface d’André Velter, Poésie/Gallimard, 2018, n°530, 8,30€, 432 p.

Serge Pey dans Poezibao :
extrait 1, Albert Birot Arlette, Serge Pey, la bouche est une oreille qui voit (fiche de lecture), ext. 2, ext. 3, (anthologie permanente) Serge Pey, "Le soleil et la loupe"