Poezibao

(Anthologie permanente) Jean-Claude Pirotte, Ajoie

 

La collection Poésie/Gallimard (dont on rappelle qu’elle est désormais dirigée par Jean-Pierre Siméon) publie un volume Pirotte, avec Ajoie, précédé de Passage des ombres et de Cette âme perdue, avec une préface de Sylvie Doizelet.





                                    (André Pieyre de Mandiargues)

le premier accord d’un trio d’Arensky
dans le si lourd crépuscule douloureux
où meurent et renaissent les incendies
ce soir encore tu l’entends alors qu’
il vient une dame éclatante et funèbre
ta voisine oubliée ta promise ardente
et glaciale Eurydice prétendais-tu
dans les éclats de rires et les cris de bêtes
Orphée, toi donc ? Indigne du violoncelle
et des sanglots de la fidèle captive
tu erres maudit dans les années sordides

/

si je n'ai rien perdu
rien n'aurai-je gagné
à répéter l'indu
l'on se mange le nez

mon père m'a donné
ce que m'a pris ma mère
avant que d'être né
j'aurai goûté l'amer

picon de l'agonie
je serai mort souvent
sans souci d'harmonie
et la chemise au vent

que dire sinon couac
il ne fait pas beau temps
dans l'enfer des familles
et le feu est au lac

/

si mon regard s'aventure
jusqu'au sommet de la crête
voici venir Sylvie et Gérard
sur le chemin bariolé d'herbes

puis un chien de berger fureteur
et les cyclistes de passage
grâce au chemin de halage
en roue libre comme Cingria

un jeune couple marche au pas
peut-être a-t-il lu le récit
de la Guerre de la Vache
à l'ombre des murs de Poilvache

un moine copiste a frémi
devant les serfs aux doigts tranchés
mais au tribunal domestique la vache fut acquittée

nous piétinons nos souvenirs
au lieu d'observer l'eau lente
et ses fidèles images
d'une vie entre d'autres rives

Jean-Claude Pirotte, Ajoie, précédé de Passage des ombres et de Cette âme perdue, avec une préface de Sylvie Doizelet, Poésie / Gallimard, n°529, 2018, 43é p., 7,30€, pp. 92, 193 et 297. (fiche du livre)

Jean-Claude Pirotte dans Poezibao :
bio-bibliographie courte, bio-bibliographie commentée par les textes, Hollande (note de lecture de B. Moreau), Passage des ombres (parution), extraits 1, Revermont, extrait 1, le prix Kowalski, extrait 2 ; Le Promenoir magique (par F. Trocmé), extrait 3, ext. 4, ext. 5, prix Apollinaire 2011, ext. 6, ext 7, sa mort, "Gens sérieux s’abstenir", par Jacques Morin, (anthologie permanente) Jean-Claude Pirotte

 

(Anthologie permanente) Dominique Quélen, Revers

 

Dominique Quélen a publié récemment Revers aux éditions Flammarion.






La moitié de ta phrase me reste cachée et ça me déçoit. Il faut le tout. Pas de lecteur vidéo ? Si. Il donne du son ? Oui. Quel sens irait mais n'est pas là où est ta phrase ? Pas dedans ? Ou ce n'est pas ça qu'on entend si on respire. Que pensait-on dire et faire ? A-t-on été ? La vie espérait un peu mieux de nous ! Quoi ? Le mieux de qui espérait en vérité qu'on en finirait. Et qui n'y pensait pas. Apprend-on jamais ? Et qu'était-ce que ce délire ? Un pas en biais. D'est en ouest. Il n'y a pas de sens à chercher. Son = sens. Oui. Si un seul lecteur le croit. On le dit. On déçoit. Soit ici cachée quelque phrase. Bon. Énonce-la.


Le mouvement du vent ou quoi se lève ? Appareil à insectes ? De la pluie tombe. Fenêtre. Filin. Un être sous le rideau de pluie mystérieux plie et s'élance. On le devine à son sac de toile où d'un corps naît un gars sans un kilo superflu ! Et pur comme un demi-dieu ! Qui ne change ni ne bouge en vain ! Pas adulte. Pas adolescent. Pas vieux. Ça bouge en lui et il ne s'est qu'à demi élevé. Envoi et reçu d'un kilo. Récitation d'un poème. Stock d'eau dans un sac de sable. Et le dé de plomb. Et l'or mystérieux comme un rideau cousu contre un mur. La fenêtre n'y est pas. La voici en rêve à la fin qui lève un pan. Le vent entre. Sors-le.

/

La poésie ? Une mécanique. Trop de gras. Rendue telle. Mauvaise condition. Pue. Se sclérose. Ne reconnaît rien. Au chômage. Ira ou va même déjà dans le mur. On le devine. Elle sombre puis son éclat disparaît de notre champ. Sa loi comme sa nature sortent. Et tu continues de l'employer ? Son cas sent l'être et ça sent la fin. Un être neuf réduit son élasticité à de la faiblesse et à de la nature. Il faut dire sa plasticité ! De quel rare éclat vient la sombre réminiscence le rappeler ! Dans un cas ça va ou se dégonfle. Au dé on reconnaît le coup ? Ça se dit à condition d'aller à telle vitesse loin de toute mécanique à donner le la.


La boîte a une capacité ? Pas du tout. Et un langage ? Rien à dire. Rien à convoquer sous le crâne. Tout réel est là où est tel oiseau sans os. Où un égale un et un ou un et deux. N'aie crainte. A-t-on deux et pas quatre tas d'air ? Un tas équivalent gît dans la boîte. La tête est en réalité finie. Quelle réalité n'est pas à la fin jetée dans son équivalent ou opposé ? D'où n'as-tu pas tiré ça ? On a déjà lu. On n'a pas ? Gis ou ici ou à égale distance. Sans lire. Ce n'est ni dur ni réel à exécuter. Le lu à convoquer se soustrait à rester langage ou musique. Du si ma capacité va vers le la.

Dominique Quélen, Revers, Flammarion, 2018, 140 p., 16€, pp. 55 et 56.

Dominique Quélen dans Poezibao :
le temps est un grand maigre (note par R. Klapka), extrait 1, Comme quoi (parution), extrait 2, Système (par Bruno Fern), Loque (par F. Rannou), ext. 3, Finir ses restes (JP Dubost), ext. 4, Câble à âmes multiples (S. Macaigne), ext. 5,  "des second & premier (1)" (par Ludovic Degroote), "Énoncés-types", par Vianney Lacombe, [revue Sur Zone] "Wazo", de Dominique Quélen, (musique et littérature) Entretien croisé avec Aurélien Dumont et Dominique Quélen, ext. 6, (note de lecture) Dominique Quélen, Basses contraintes, par Antoine Bertot, (anthologie permanente) Dominique Quélen, "chaque pas réduit le précédent qui le contenait", (Archive) "Wazo" lu par Dominique Quélen (2014), (Brèves de lecture) Dominique Quélen, Lionel Richard, Olivier Domerg

NB : D. Quélen lire des extraits de ce livre, en compagnie de Philippe Beck, qui lui lira des extraits de Dictées. Paris, le 13 mars, rencontre animée par Laure Gauthier.

 

(Anthologie permanente) Lionel Fogarty, un dossier de Jean-René Lassalle

 

Magie Gibar
Un jeune homme-magie remarqua
qu’il ne restait aucune montagne dans
ce pays à cause des destructions humaines
Aussi il souffla magie et dit
Bajeirjeir jungamu
qu’une montagne soit face à moi
Et une magnifique montagne surgit
où les gens pouvaient se réunir contre son corps
pour danser depuis les herbes
les arbres et les vies des animaux
Alors il plut et l’eau descendit
la pente de la montagne créant
un fondement d’harmonie
Ensuite après une foule d’années un
grand orage venu en trombe
déluge ruissela sur chaque hutte
et la foudre frappa les arbres causant
des incendies, tout ressemblait
à un pays bombardé où la population
est sans défense et la montagne
mourait, donc le jeune
homme-magie retourna
de ses voyages et chanta
pour son peuple : ici ici
venez vivre dans un Nala Nala,
car c’est un trou où vous serez
en sécurité pendant un temps
Voilà cet homme-magie
asséna un si fort choc
de magie que les trombes de vent
les eaux de déluge la foudre
disparurent et l’air glacé
devint frais et plus pur les
gens et les animaux sortirent
pour offrir des mercis à ce
jeune homme-magie.
Lui écouta leurs mercis en
souriant et ce sourire vous le
découvrirez dans chaque Aborigène

Source : Lionel Fogarty : Yerrabilela Jimbelung, Keeaira Press, 2008. Traduit de l’anglais australien par Jean-René Lassalle.


Gibar Magic
A young magic man saw there was
no mountains left by this
land cos of man’s destruction
So he blow magic and said
Bajeirjeir jungamu
be there a mountain in front of me
And there was a great mountain
where people gather at the body
of it, to dance from grass
trees and animal lives
So it rained and water came
down from the mountain creating
a foundation of harmony
Then after many years a
big storm come rushing
flood flowed over every hut
and lightning hit trees causing
fires, everything was like
a bombed land where people
are helpless and the mountain
was dying, then the young
magic man came back
from his travels and sang
out to the people, here here
live in a Nala Nala
it is a hole, where you will be
safe for a while
Now here the magic man
gave a powerful blowing
magic that all storm wind
and flood waters lightning
disappeared and cool air
became fresh cleaner and
the people and animals came
out giving thanks to this
young magic man.
And he heard their thanks and
smiled and a smile you will
see in any Aboriginal

Source : Lionel Fogarty : Yerrabilela Jimbelung, Keeaira Press, 2008.

/

Pour lui je mourus – Bupu Ngunda que j’aime
Pour lui j’ai aimé
Pour lui je fus colombe
Pour lui j’ai subjugué un jeu
Pourquoi a-t-il pris mon amour
En vin qui détraque mon repas
Houle douleur trouble ma table
Quel son grandiose il appelle
Quelle gravité ça résonnait
Éponge le sapant son cœur
Avec duquel il fut chanté
Pour lui j’ai aimé
Pardonne le déchirement
quatre visages il a contemplé
Saoûle maboul débagoule
Pour lui j’ai vécu Il été dans un corps
J’été sous lbouteilleur
Car un jour il versa
Sur moi le pêché
En pêcheur désormais je me rends
Aux égouts j’adore pauvrement
Pour lui j’ai aimé Juré que pour joie
doux oiseaux qu’à jouir
folles bagarres que pour rire
un solitaire fréquente son sexe
un deux-pignes fournit ses sens
un trois-trésors fête sa souillure
Pour lui j’ai aimé
ses mythes à pommade de silence
son chercheur seigneur calmant en moi
ses abeilles apaisées toutes épreuves intérieures
moi aussi je propage sa volonté de joie
moi aussi je prolonge son mal-papa
moi aussi je poursuis ses éternels jusqu’à
Pour lui j’ai aimé.
I gîtait dedans derrière mon âme
I gîtait en la bienaimée conscience
I gîtait dans le méchant du mendiant
Pourquoi a-t-il pris mon mensonge
À gagner qui dans les vents balayeurs
Que c’en bénit mon amour mon amour généreux
Pour lui j’aime ici et Pour lui j’ai aimé
Quel son grandiose il appelle et appelle

Source : Lionel Fogarty : Munaldjali, Mutuerjaraera, Hyland House 1999. Traduit de l’anglais australien par Jean-René Lassalle.


For Him I Died — Bupu Ngunda I Love
For him I loved
For him I became a dove
For him I tamed a game
Why has he taken my love
Wine as shaking my dine
Woe who outer my dinner room
What great sound he calls
What graving sound it gave
Wrap sapping his heart
With dem he got sung
For him I loved
Forgive the tearing
four faces he has seen
Funk hunk drunk
For him I lived He been in a body
I been in a bottler
Since once he send
Sin onto me
Now sinly I surrender
Sewer poorfully I adore
For him I loved Swear back just to glad
sweet birds just to grand
sweeping fights just to game
a one lone feels his sex
a two cone feeds his senses
a three owns feasts his sick
For him I loved
his silence liniment myths
his sires searcher meek in me
his resting bees many inner tests
even I forward his happy wills
even I forever his papa ills
even I forever his everlasting tills
For him I loved.
He bin in behind my soul
He bin in beloved mindness
He bin in beggar meanness
Why has he taken my lying
Win who in the taken winds
Will be bless my love my love giving
For him I love For him I loved
What great sound he calls calls

Source : Lionel Fogarty : Munaldjali, Mutuerjaraera, Hyland House 1999.

/

Mortel à immortel
Matin crache le soleil en l’air
Et sous le lit pèlent mé lèvres
Yo voici notre gosse grabuge-partout
Qui préserve nôte ancestrale culture Abo
Les arrière-terres rasées de frais
Nous insolés de palabre incolore par des Americanos
L’après-midi crache la nuit étoilée
Et sous ma tête des zieux couchés qui lorgnent
Vers le nez bout-du-cul de ce monde
Un premier zhôm me dit « ça brigue l’inconscience »
« quel but ? » ce scrutage de midi pour
intrusif sur le territoire des Murri
Champ de rumeurs la maison des Esprits de chak Peuple ;
« comment un croissant lune peut embrasser la terre et découvrir quel cœur »
Cri accordé assis l’amour se fait
Ok fuck l’amour pour les débris d’hier
Va bercer ailleurs les rêves qui sréalisent jamais
Ces Murri leurs talents sont du restant
Futur à flancher gauche avec le bizeness
Ces Murri zenfoncent clou pour tout nommer
Chacun zone calme à chercher sou dans la caisse de l’autre
Les rituels gentille sorcellerie des Murri
Abreuvent les anciens visages burinés
De stout à tasser le truand ?
Réveillez-vous liseurs ensemencez basiques
La vie éternelle humblement transbordée
Hors des tristes zaffairs humaines
Les vieux Murri lont commandé à nous nous
Les jeunes Murri lont commandé à nous nous
Et le matin m’envole au sacrifice suprême
D’après ceux qui ont succombé

Source : Lionel Fogarty : Best Australian Poems , Melbourne 2010. Traduit de l’anglais australien par Jean-René Lassalle.


Mortal To Immortal
The morning spits up the sun
Below my bed my lips peels
Yo our childs Hullabaloo over
Keeping our first abo culture good
Clean shaven back lands
And we sunstruck by a colourless talk by Americanos
The afternoon spits up the starred night
Below my head lays eyes looking
At the noses arse-end of this world
A first fella said I want to be oblivious
‘what for?’ cos midday squinting toward
a trespassive on Murri land
Rumour field the house of every Peoples Spirits of;
‘how come a sickle moon kisses earth and found out what heart’
Toned cry sitting love makes
So fuck love for yesterdays dump
So lullaby away dreams that don’t come true
Those Murri skills remain are
Future clumsy flinch with business
Those Murri hobnailed on naming
Each other cabs calm in drawer for a bit of money
The rituals gentle Murri sorcery
Gives ancient weathered faces
Stout to taut the looter?
Awake now readers and seed basic
Eternal life humble shipped out
Of man’s sorrow affairs
Murri old commanded us us
Murri young commanded us us
The morning wings me to supreme sacrifice
According to the perished

Source : Lionel Fogarty : Best Australian Poems , Melbourne 2010.

Dossier établi par Jean-René Lassalle (choix et traductions inédites)

Bio-bibliographie de Lionel Fogarty

 

(Anthologie permanente) Anne Perrier, "Le Livre d’Ophélie et La Voie nomade"

 

Les éditions Zoé publient, en un recueil unique dans leur collection de poche, deux livres importants de la poète suisse Anne Perrier, décédée en 2017, Le Livre d’Ophélie et La Voie nomade.





Quelle importance
Dit-elle
Que je parle
Que je me taise pour toujours
Le vent souffle vers le désert
Y aura-t-il même
Un palmier qui m’entende

/

La poésie fruit défendu
Belladone mortelle
Dans la débordante
Mangeoire universelle

/

Passe le bel ici-bas
Passent les jours si longs
Blessure immonde
Je porte en moi comme le plomb
La mortelle contradiction
D’être et de n’être pas
Au monde

*

Ce n’est pas l’ombre que je cherche
Ni l’humble signe
De la halte sous les palmiers
Tranquilles ni l’eau ni l’ange
Gardien d’oasis
Je cherche le chemin qui dure
Toujours toujours toujours

/

Si nous devons tomber
Que ce soit d’une même chute
Étincelants
Et brefs comme l’oiseau
L’arbre
La foudre


Anne Perrier, Le Livre d’Ophélie et La Voie nomade, préface de Doris Jakubec, Zoé poche, 2018, 160 p. 9€, pp. 29, 32, 47 (Le Livre d’Ophélie) et 109, 219 (La Voie nomade).

Bio-bibliographie d’Anne Perrier (mise à jour ce vendredi 2 mars 2018)

 

(Anthologie permanente) Valérie Rouzeau, "Sens averse (répétitions)"

 

Double évènement éditorial à la Table ronde : la parution simultanée du nouveau livre de Valérie Rouzeau qui n’avait publié que deux textes courts depuis l’important livre Vrouz en 2012 (Prix Apollinaire), Sens averse (répétitions) ; et l’édition de Soir de la mémoire de Christian Bachelin, préfacé par Valérie Rouzeau (légataire universelle) de Christian Bachelin)


Pincez bien les groseilles et puis écoutez-les
Vingt-et-deux décibels de calme rondement
Mené dans le boucan à la baguette des sourds
Rincez mieux vos oreilles elles aimeront la scie
Qui se moque du mauvais bois des mortes langues
On en perd nos abeilles avec notre latin
Fruits rouges de rêve dans un vrai bol de chance
Et puisse la veine nous tenir la grappe
En l'époque moche j'émets des vœux légers
Des sons furtifs au milieu du vacarme
Et glissent la peine le patin artistique
Tel un baiser roulé heureux de s'être fait
Avoir par gourmandise et sans paroles.

/

                                             D'après Kay Ryan

La poésie est une monnaie en quelque sorte
Quelle idée drôle d'idée
La poésie de la monnaie
Une espèce de façon de fric
Quelle valeur d'échange par exemple
Celle d'un troc : un pain contre un sonnet
Une ode contre un repas complet
Cela me plaît bien cette idée
Laquelle est gratuite presque en l'air
Gros billets petites pièces voici
Mon limerick mon épopée
Voici mon haïku ma page blanche
Quant à mes larmes c'est du liquide
Du cash-cash rien que pour tes yeux
Trouve-moi si tu peux.

/

poème glané 2

Plein de confiance en mon cœur et dans les dictionnaires
Je persiste à narrer mes petites affaires
L'amour a mis en pièces toutes mes théories
Depuis le champignon jusqu'au paradis bleu
Je suis ce que tu crois et suis tout le contraire
Un vaste et pauvre type d'un pessimisme heureux
C'est-le-son-d'une-clochette-qui-traverse-le-mur
Pendant qu'à l'héliotrope Melpomène se parfume
C'est la fleur dont l'odeur triomphe du temps
Qui viendrait une nuit dévorer mes oreilles...

/

Enfin devant la beauté pure et dure du monde
Je m'envisage tête nue au clair de lune
Au grand soleil sans confession tout est donné
Les étoiles continuent comme si elles nous aimaient
Peut-être que les astres se moquent éperdument
De nos affaires humaines nos amours et nos guerres
Nos joies et nos terreurs nos oiseaux disparus
Nos abeilles qui meurent ne trouvent plus les fleurs
Qu'allons-nous devenir avant que tout s'achève
Il va falloir chanter à la barbe de l'horreur
Il va falloir danser sous petite et grande ourses
Grand et petit chariots bien mieux que les autos
Comme de bonnes casseroles et de bonne volonté.

Valérie Rouzeau, Sens averse (répétitions), La Table Ronde, 2018, 144 p., 16€, pp. 22, 38, 42 et 121.

« Le "Poème glané 2" (page 42) réunit au hasard heureux des vers de Sacré, Laforgue, Šalamun, Corbière, Noël (Marie), Bachelin, Albert-Birot, Desnos, Péret. » (note p. 127)

Valérie Rouzeau dans Poezibao : bio-bibliographie, fiche de lecture Récipients d’air, fiche lecture de Kekzakkalu, extrait 1, extrait 2, extrait 3, fiche de lecture de Valérie Rouzeau, Sylvia Plath, un galop infatigable, extrait 4, extrait 4bis, extrait 5, extrait 6, extrait 7, Quant je me deux (par Ariane Dreyfus), Quand je me deux (notes de F. Trocmé), extrait 8, Pas Revoir et Neige rien (en poche, par B. Moreau), ext. 9, Venaille, Desbordes-Valmore et Rouzeau en poche (par A. Emaz), ext. 10, Vrouz (A. Emaz), Vrouz (J. Morin), Vrouz (J.Demarcq), ext. 11, "Ecrire pour augmenter la vie" (avec Ariane Dreyfus et Valérie Rouzeau), par Georges Guillain, [Entretien] Jacques Demarcq avec Valérie Rouzeau, ext 12, [Note de lecture] "Valérie Rouzeau, Télesco – pages", par Antoine Emaz, [Note de lecture] Valérie Rouzeau, Télesco-pages, par Jean-Pascal Dubost, (Archive) Valérie Rouzeau parle de Sylvia Plath (2009),

 

(Anthologie permanente) Ceija Stojka,"Nous vivons cachés"

 

Le livre de Ceija Stojka que publient les éditions Isabelle Sauvage, Nous vivons cachés, est surtout composé de proses.
Le livre contient cependant deux poèmes :




Auschwitz est mon manteau

Tu as peur de l'obscurité ?
Je te dis: là où le chemin est sans hommes,
Tu n'as rien à craindre.

Je n'ai pas peur.
Ma peur est restée à Auschwitz
Et dans les camps.

Auschwitz est mon manteau,
Bergen-Belsen ma robe
Et Ravensbrück mon maillot de corps.

De quoi devrais-je avoir peur ?

/

J'ai la liberté

Et bien des années après,
une fois libérés,
c'était très difficile
de revenir dans le monde,
dans le beau monde,
où le vert pousse,
où personne ne nous menace
et désire nous assassiner.

La peur est toujours en nous.

Je ne réussirai jamais
à oublier cela.
Jamais.
Tant que je vivrai
je penserai à
ce qu'ils ont fait de nous,
ce Hitler et ses gens.

Ce que je désire du monde
est que les gens fassent attention
et qu'ils gardent les yeux ouverts
sur le monde qu'ils traversent et qu'ils veillent
à ce que cela
ne se reproduise jamais.

Chacun doit penser en soi :
j'ai la liberté
de tuer quelqu'un d'autre
et de lui prendre sa vie.

Slobodoj Mange

Taj gadaj but bersch pala godo
so mukle ame, kana avri avilarn,
igen pharo sas o trajo
pale palpale te rakhas andi luma,
andi schukar luma,
ka o selenimo barol,
ka tsch' avel manusch pre amee
kon pale ame mundarel.

De mindig i dar andi ame si.

Me schoha tschi birij
te me kado te bistrav.
Schoha nitschi.
Taj mek trajij
no mindig pe kado si te gindij,
so kerde amenca,
o Hitler taj leske manuscha !

Me a lumatar mangav,
hot e manuscha aminti te len
puterde jakhenca
te schana perdal paj luma taj te dikhen,
hot kecavo
aba schoha te na avel pi luma.

Sako manusch si te gindij ande,
slobodoj mange,
me avres te mundarav
taj te lav lengo trajo.
(langue de ce texte, le romani)


Ceija Stokja, Nous vivons cachés, récits d’une Romni à travers le siècle, traduit de l’allemand (Autriche) par Sabine Macher, suivi de deux entretiens et d’un essai par Karin Berger, 2018, 296 p. 27€, pp. 17 et 78/79.
Titre original : Wir leben im Verborgenen. Aufzeichnungen einer Romni zwischen den Welten, publié originellement par Picus Verlag, Vienne, 2013
Édition enrichie d’un cahier de 19 photographies

Avec Je rêve que je vis ?, Nous vivons cachés (de nouveau traduit par Sabine Macher) permet au public francophone de découvrir l’ensemble des écrits de témoignage de Ceija Stojka publiés de son vivant. Paru en Autriche en 2013, pour les quatre-vingts ans de son auteure, ce volume rassemble les récits écrits par Ceija Stojka et originellement publiés en 1988 et 1992, revus et enrichis par Karin Berger (réalisatrice et documentariste autrichienne qui a accompagné Ceija Stojka tout au long de son travail de mémoire) de deux poèmes de Ceija, deux entretiens menés avec elle en 1987 et 1992 et d’un témoignage sur l’importance de cette rencontre.
Dans les deux premiers chapitres, « C’est ça le monde ? » et « Voyage vers une nouvelle vie », les souvenirs se concentrent sur l’effarement de l’enfant déportée, sa vision du monde basculé dans l’horreur des camps de concentration, mais aussi sur la vie d’avant (les planques dans la Vienne occupée) et de l’après-déportation (le long voyage de retour à Vienne, les retrouvailles avec les autres membres de la famille et le monde des Gagjé, plus ou moins bienveillants, l’adversité de ce retour dans l’indifférence, sinon l’hostilité, de l’administration autrichienne après guerre). Puis nous découvrons l’adolescente ayant retrouvé la liberté — et les difficultés — de la vie itinérante de sa famille à travers l’Autriche, et la jeune et moins jeune femme, au fil des décennies, se battant pour vivre décemment avec trois enfants à charge.

Bio-bibliographie de Ceija Stojka - (note de lecture) Ceija Stojka, Je rêve que je vis ?, par Vianney Lacombe

 

(Anthologie permanente) Gérard Bocholier, "Tisons"

 

Les Editions de la Coopérative publient Tisons de Gérard Bocholier.






Il doit bien y avoir un fond
Quelque part
A cette souffrance

La fenêtre ne répond rien
Mêmes murs
Et mêmes étoiles

A moins que cette lumière …

/

Dans un coin
Sur sa chaise basse
Elle regarde
Sans rien dire
Avec son air de petite orpheline

Si vieille pourtant
Si lasse

La pitié
De chacun pour l’autre

/

L’aube venue
Fuir l’inconnu
Qui m’interroge
Dans les miroirs
Au bord des larmes

Le fuir
Sans me retourner

/

Le train file vers le sud
Nous restons là
Côte à côte

Ta main parfois
Cherche encore
Ma main
Pour lui faire l’aumône

/

Le poème
Que pourrait-il encore
Qu’il n’a déjà en vain
Tenté ?

Saisir un contour invisible
Lâcher ses ailes
Et le regarder se perdre

/

Il suffit de si peu
Retrouver la clairière

Savoir qu’attendait là
Une source perdue

Accueillir son absence
Se serrer dans sa peur

Gérard Bocholier, Tisons, Editions de la Coopérative, 2018, 112 p., 15€,  pp. 58 à 61 et 64/65.

Dans Poezibao
Bio-bibliographie (mise à jour), ext. 1

 

(Anthologie permanente) Franck André Jamme, "L'Apprenti dans le soleil"

 

Les éditions Isabelle Sauvage publient L’Apprenti dans le soleil de Franck André Jamme







les appels
en forme de spirales
chaque fois un peu éméchées

à la pointe de la langue

l’examen
en toute confiance
des points culminants dans le paysage

la part
délicieusement louche
de tant d’actes

/

la sensation désagréable
que vos oreilles
fonctionnaient de temps à autre
à l’envers

qu’elles ne percevaient plus
que ce qui se passait en vous

l’envie folle
que les songes fussent
presque tous étourdissants

les moments qui glissaient

à peine

manquaient même
de tomber

mais ce n’était pas une raison
pour les rejeter

/

les aiguilles valsant
à notre poignet

les nuits
pleines de style

quand rien
n’y expliquait rien

les fauves de ma rue
soudainement rouges
pour quelques jours

qui sautaient
d’un balcon à l’autre
avec une nonchalance
idéale

/

l’infini délassement
à vivre seul

un peu comme à écrire

la plupart du temps

pas toujours

les grands vases d’étude

qui n’étaient
que des pieds de nez
à l’infamie

les remords

insistants cousins
de la mort

/

l’aubaine
de toucher au but
par surprise

alors qu’au vrai
ce n’était pas vraiment
l’heure prévue

les zébrures qui passaient
d’un œil à l’autre des rapaces
juste avant la chasse
ou les fiançailles

quelques danses
au bon moment :

elles aidaient
à omettre
les blessures

(...)

Franck André Jamme, L’Apprenti dans le soleil, dessins de James HD Brown, éditions Isabelle Sauvage, 2017, 134 p., 17€, pp. 59 à 63. Fiche du livre sur le site des éditions.

Bio-bibliographie de Franck André Jamme (mise à jour ce mercredi 21 février 2018)

Autres extraits dans Poezibao :
extrait 1, extrait 2, extrait 3, ext. 4, ext. 5, ext.6

 

(Anthologie permanente) Claude Mouchard, "Entangled Papers ! Notes"

 

Claude Mouchard publie Entangled Papers ! Notes, aux éditions Contra Mundum Press, New York, London, Melbourne. Le livre est bilingue et le texte original de Claude Mouchard est donné en français dans la seconde partie du livre.




Au BORD DE LA LOIRE (rive sud, à un ou deux kilomètres peut-être à l'est de la ville), à l' écart de la route,

dans une de ces zones confuses où semble régner une vacance des contrôles (mais trop éloigné, cet endroit-ci, de la ville pour que s'y passent, comme dans d'autres comparables, des trafics, des affaires, entre autres, sexuelles)

saules, osiers, masses qui, sous le vent, dans le courant, se renversent
soudain
si clairs (unis alors au ciel),
hautes broussailles,
bandes de sables variables,
odorante boue de Loire nuancée et merveilleusement fine
(comme celle puisée au creux d'un sabot
dans quel conte d'Andersen ?)
et oiseaux, rongeurs de toute taille

rives qu'on apercevait, à la fin des années quarante
(pont cassé, effondré: blocs obliques, tiges de métal),
depuis de longues barques noires

ou bien, à vélo, quelques années plus tard,
dans la ;ni-obscurité où les chemins se perdaient,
sentir (sol déroulé sous le halo des phares) le réel
grésiller en possibles

ou (puissance ocre granuleuse du continu)
sortir de lui-même en myriades émerveillantes d'intermédiaires

— là où nous (H. et moi) avons été appelés là un dimanche matin (en quel froid début de printemps ?), par G., correspondant du Monde à Orléans, non loin d'un établissement où de vieux Maghrébins sans famille
vivent leur retraite —

combien sont-ils à s'être réfugiés — clandestins —
et à s'entasser, la nuit, dans d'étroits édicules en béton (probablement des cabanes de jardins ouvriers abandonnés)
La plupart nous regardent, debout, en silence ...

Il y a là — nous l'apprenons sans avoir demandé les identités ou appartenances — quelques Algériens, un Égyptien, des Africains (une femme, une seule, logée — nous montre-t-on, en ouvrant l'une des cabanes ... matelas et couvertures entassés ... — avec l'un des hommes). Et se font connaître (par l'intermédiaire de l'Égyptien) quelques jeunes hommes du Darfour.

On erre un peu (sacs ou bouteilles en plastique dans les herbes, inévitablement, papiers, matelas pourris) ... sans réclamer, certes, de tout voir.

Pas de point d'eau, constatons-nous.
Il semble que celui qui, à quelques centaines de mètres de là, au bord de la route, aurait pu être utilisé, a été fermé — sur l'initiative de quelle autorité par quelle décision de les dissuader de rester là ?
Que boivent-ils Ce que des membres d'associations leur donnent, avec de la nourriture.

Dans l'énorme bidonville de Nanterre, durant les années 60-61,
au bord d'une route « nationale » (voitures, le dimanche soir),
champs de boue sans aucune installation, baraques édifiées de débris, bouts de planches, cartons, tôles et tissus)
(et aussi: menaces [contradictoires], contrôles ... couvre-feu, tirs, dans la nuit, à « balles réelles »)

c'était, pour les enfants,
un long chemin
jusqu'à l'unique point d'eau accessible
 — au-delà, juste, de « leur » espace, de cet « entre »-là malgré tout, frustement,
constitué là —

avec de petites carrioles
à grandes roues à traîner et pousser dans les ornières puantes,
et de lourds bidons en alu
(récupérés dans d'archaïques épiceries d'« arabes »)

Pour se laver (et leurs vêtements), ils ont l'eau de la Loire :
« on » (un Algérien traduit pour tous — même s'il avoue mal comprendre l'arabe des gens du Darfour), « on sent mauvais » ..
et ils nous font, en effet, sentir, non sans manifester par gestes leur humiliation, l'aigreur qu'exhalent les plis de leurs vêtements imprégnés des particules de boue
(celle qui — sur les plans d'eau glissant tournoyant ou dans les torsions et malgré les arrachements soudain blancs — brunit le fleuve.)

(...)

Claude Mouchard, Entangled Papers ! Notes, translated and with an introduction by Mary Shaw, préface de Michel Deguy, Contra Mundum Press, 2017, livre bilingue.
En raison de la complexité de la mise en page, Poezibao n’a pu donner ici la version en anglais.

Claude Mouchard dans Poezibao :
bio-bibliographie, ext. 1, journée Maison de la poésie 2011, feuilleton Et si c’était cela vivre, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12 ; feuilleton avec la peau d’une autre vie : 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, note création, ext. 2,

 

(Anthologie permanente) Olivier Domerg, "La Sainte-Victoire de trois-quarts"

Olivier Domerg publie La Sainte-Victoire de trois-quarts au éditions La Lettre volée.
Extrait de la section II, Couleuvre, « Sciure et copeaux »





« On a dit souvent qu'IL
peignait ce qu'IL
savait et non ce qu'IL
voyait, car IL
connaissait cette montagne

                                            depuis son enfance,

vallons et vallées qui y
mènent, plissements du
terrain, vagues successives
des collines jusqu'aux
premiers contreforts. »

/

On a dit, mais on s'est trompé. L'expérience appelle l'expérience. Le désir de peindre ou d'écrire ce qui est, appelle la peinture on l'écriture. Et le réel, devant vous, ne cesse de se renouveler. Vous marchez jusqu'à n'en plus pouvoir. Vous regardez jusqu'à n'en plus rien voir. Chaulée, bleutée, ou carrément transparente, la montagne, chevillée au pays, vous oppose son immanence. Et, quelquefois, sa rémanence. Même lorsqu'elle s'absente, qu'elle est sur le point de se dématérialiser, de basculer dans cet en deçà perceptible, elle reste ce phare, ce « sémaphore rustique », ce « signal géographique », éclairant le mouvement de la phrase engagée à sa suite.

Brute, sans arrêt changeante, ravalée, ravivée, recontextualisée, elle force l'expression, provoque la pensée, par la place qu'elle prend, la vague qu'elle suspend :
                                                        modelé de sa face, racé de sa trace, faste et multiplicité de ses métamorphoses.

/

Modulant son attrait, ses tons, son aspect, selon l'angle, le ciel, la lumière, elle n'en obère ou n'en modère pas moins les poncifs qu'elle fait naître, quand elle ne les réduit pas radicalement en copeaux, capucinades, coquecigrues, sciure de Mouche ou de Croix.


N'y voyez là rien de personnel. Aucune espièglerie, afféterie ou posture ! Elle est, comme toute chose, indifférente. Et, en cela, n'en est que plus attirante, plus intéressante, plus parlante.


C'est pourquoi vous venez. N'avez de cesse d'y venir ou d'y revenir. C'est pourquoi vous cherchez à l'atteindre, à l'étreindre, tout en sachant cette démarche vouée à l'échec. Tout en sachant que « la vie est en elle-même sa propre visée ». Tout en sachant le réel sans fin.

/

Partout la rumeur du monde vous précède et vous encercle. Vous êtes au chevet de la montagne. Vous êtes au pied de son lité frontal, fractal, devant ce monstrueux linteau de pierre long de vingt kilomètres, haut de plusieurs centaines de mètres.


                                                                                          Ou alors, vous
êtes au pied de son lit. Dans ses rognures rognaciennes, ses plumes, ses pluches, ses pelures. Devant ses veines étranges nuancées de rouges et d'oranges. Ou encore, au bord de l'étang, « pile dans l'axe », comme souvent ces derniers temps.


                                                                                     Et vous entendez,
constamment autour de vous, tout ce qui bruit : frémissement des feuilles, sifflet des rossignols, irruption des poissons à la surface, cris mornes des goélands, craquement des coquilles sous les chaussures, discussions enjouées des lycéens assis en rond près de la cabane de chantier.

/

Des algues ont poussé dans le ruisseau. Verdâtres, elles s'étalent dans le courant : longues chevelures luisantes, emmêlées. Un colvert esseulé barbote près de la source, n'osant passer devant vous pour rejoindre l'étang. Vous vous levez, faites le tour de l'ancêtre, quittant l'orbe et l'ombre du platane pour fixer l'étendue.


La lumière est franche, inouïe. En face, la rive mutilée rutile. Les eaux de Bene brillent sans commune mesure. Midi, le paysage s'exaspère sous un soleil exact. Bientôt la brume de chaleur émiettera les flancs des collines, atténuant lignes, masses et profondeur ; opacifiant peu ou prou tout l'arrière-plan.


Mais pour l'heure, la Sainte fait front. Résiste même crânement, du fait de son unicité (altitude, charisme, entêtement). Résiste, certes, mais pour combien de temps ?

Olivier Domerg, La Sainte-Victoire de trois-quarts, éditions La Lettre Volée, 2017, 120 p., 18€, pp.77 à 81.

Dans Poezibao :
○ (note de lecture) Olivier Domerg, "Le Temps fait rage", par Laurent Albarracin,
○ (anthologie permanente) Olivier Domerg,
○ (Anthologie permanente) Olivier Domerg, "Rhônéo-Rodéo",
○ (Note de lecture) Olivier Domerg, "Rhônéo-rodéo. Poème-fleuve" par Michel Collot,