Poezibao

(anthologie permanente) Marilyn Hacker et la revue "Siècle 21"

 

La revue Siècle 21 consacre, dans son trentième et unième numéro, un beau dossier à la poète américaine Marilyn Hacker. Marilyn Hacker qui a par ailleurs réalisé pour ce même numéro et le précédent un grand ensemble autour des Écrivains contemporains de New York.
Il faut signaler la qualité du travail de la revue Siècle 21 en faveur des littératures du monde entier, chaque numéro étant axé sur un pays donné. La revue sera présente au Salon de la revue, à Paris.


Réflexions sur le départ

Et puis quand tu t'en vas, sans personne à quitter,
est-ce que tu quittes un désordre, une fenêtre avec vue
sur le zinc d'une toiture, sur d'autres mansardes ? Est-ce que
tu quittes une alignée d'érables, un fleuve qui te roule
dans les veines la nuit, une lune tard levée qui vogue
dans l'argent que les nuages reflètent au-dessus
de ponts illuminés ? Est-ce que tu quittes
les chaises cannées que le patron du bistro empile
à minuit et demie quand il ne reste plus qu'une tablée :
deux filles et un garçon qui fument et parlent
de ce dont peuvent parler les jeunes de vingt ans
après minuit, dans un pays sans guerre ? C'est cela
et ceci que tu quittes : les huit allées de rayons
du vingt-quatre-heures-sur-vingt-quatre, les quatre clones
de pharmacies au kilomètre en haut de Broadway.
Tu laisses partout quelque chose en ne quittant personne
quand tu pars dans le déclin d'une saison et perds
le piquant éveil annoncé de la prochaine,
avant qu'elle ne goutte en pluie d'or sur les passages
glissants qui mènent par-dessus les ponts,
sur la porte cochère repeinte de la cour d'école :
retours de mémoire. Tu n'es plus là-bas.
Que laisses-tu après toi, quand il ne reste plus
que de la monnaie sur la table et une tasse vide ?
Alors c'est la vacance d'août ; les stores tombent
et se bloquent ; tout le reste n'est que conjecture.
C'est le point final brutal, punitif, la mâchoire
du piège sur sa proie, alors que le même mécanisme
qu'on relève au matin déclenchait l'espoir,
soulageait l'insomniaque, ouvrait
sur le possible, sur la présence d'un jour.
Quand tu quittes les lieux, tu refermes la parenthèse
sur le temps que tu y as vécu, qui fait maintenant
partie du passé amorphe et se détaille
en diaporama d'images épiphanes.
Tu ne sauras jamais si ce que tu oublies
tombe pile sur le problème majeur, sur la clef...
sauf que la porte ne t'appartient plus,
sur un intérieur entrevu dans le matin clair
où s'éveille une silhouette quand le bleu
du ciel se reflète sur les hauts murs bleus,
quand l'ombre engloutit le vrai comme le faux,
fait store aux fenêtres, enrobe les rayons de poussière,
retient un arrière-goût âcre et repousse le baiser,
s'accroche à l'atmosphère vidée de toute parole.
Tu emportes le présent du récit. Les lieux
que tu quittes s'arrêtent, se fondent dans un passé
qui a peut-être, ou n'a peut-être pas, été
(cohérent mais bel et bien parti),
les lieux où tu étais, le moment du départ.


Marilyn Hacker, In Desesperanto (W. W. Norton, 2003). Repris dans Essays on Departure : New and Selected Poems (« Réflexions sur le départ », Carcanet Press, Manchester, 2006). Traduction Jean Migrenne. Revue Siècle 21, n° 31, p. 102.

/

Rue des Ecouffes
                                                     Pour Marie-Geneviève Havel

La rue est étroite, elle relie
la rue de Rivoli à la rue des Rosiers
une rue d'où les enfants sont partis
cramponnés à leurs mères, cherchant leurs amis —
dans des autobus utilisés à d'autres fins
un matin pas encore humide de juillet.
Maintenant des bouchers casher coexistent avec des boutiques gay
sans gaieté. Des éphèbes se tiennent par la main.
Des garçons à papillotes suivent des barbus —
j'ai tenu à placer de nouveau cette histoire
et vais comparer inévitablement à présent
les rideaux du balcon grinçant
qui sent l'exil femelle, la prière exhalée
avec les stores discrets du bar pour femmes.

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Nulle part

Les rainures élégantes du graveur : douces audaces
à suivre jusqu'au quai abrité par une verrière, monter
dans la dernière voiture du dernier train qui file dans le tunnel
sombre resplendissant ici et là de signaux
alizarine, émeraude. Illuminée par les feux
une silhouette androgyne, au travail
plaçant (à Paris ? Londres ? Prague ? New York ?)
les carreaux d'une mosaïque. Elle te conduit par un escalier à vis
dans l'explosion bleue de l'éclat matinal
de l'air. Mais elle disparaît —
chair avide, avatar vif
envoyé par le désir ou l'imagination ?
Et tu sais alors exactement où tu es :
la rue est étroite, tu vois où elle finit .

Marilyn Hacker, « Rue des Ecouffes », traduit de l'anglais par Emmanuel Moses, revue Siècle 21, n°31, p.114

Site de la revue Siècle 21

Marilyn Hacher dans Poezibao :
bio-bibliographie, aux 20 ans du Nouveau Recueil, une rencontre avec Marilyn Hacker, extrait 1, extrait 2, extrait 3, une traduction de Follain, extrait 4, extrait 5, article ghazal, une intervention sur la sextine, rencontre avec Claire Malroux sur la traduction réciproque, extrait 6, extrait 7, extrait 8, extrait 9, un article inédit sur Adrienne Rich, extrait 10 (à Geneviève Pastre), une lecture chez Village Voice pour la sortie de Essays on Departure, extrait 11 (Rune de la finlandaise), extrait 12, ex. 13

 

(anthologie permanente) Rosmarie Waldrop, par Jean-René Lassalle

 

À l’occasion des 80 ans de la poète nord-américaine Rosmarie Waldrop, ainsi que de son anthologie rétrospective Gap Gardening, chez New Directions (2016), voici un hommage traduisant deux extraits de sa poésie récente.

 

Densité augmentée

Devrait-il m’inquiéter que la pensée, dans mes phrases, ne semble jamais complètement présente à aucun moment ? À fortiori l’amour, dans ma vie ? Même ma peau n’a aucune forme précise, qui soit sinon touchée. Par les vêtements ?

Une vapeur brunâtre s’avère en formation. Venant de feux de forêt ?

Mon sentiment pour toi paraît circuler (tel un trafic ?) sous ma peau. Je veux qu’il franchisse mes pores et te touche. Inflige des blessures si petites que tu ne sauras ce qui te tue ?

La manière dont un mot peut transpercer ? Pour l’usage qu’il a eu dans ta vie ? Parce qu’il provient d’un puits profond ? Parce qu’une guerre s’ensuit de l’ouverture des bouches ?

Tu n’es jamais face à moi, comme un objet. Et si je tente de te retenir par côté la mélodie s’enfuit renvoyant une simple note. Comme un reflet dans un miroir mouvant ? Un phonème s‘échappant entre les sutures de mon accent ?

Que puis-je d’autre que laisser mes pensées errer dans le champ autour d’un mot ? À la façon dont le désir erre à travers mon corps ? Cela s’appelle le sens d’un mot car nous ne pouvons atteindre l’eau souterraine autrement.

Faisons-nous un objet quand nous faisons l’amour ? Espérons-nous qu’il restera face à nous pour nous permettre de l’observer ?

Il m’est sans doute insuffisant de contempler une surface aimée. Ou les parties adjacentes.


Source : Rosmarie Waldrop : cycle „Impossible Object“ dans Love, like Pronouns, Omnidawn 2003. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Enhanced density

Should it worry me that thought, in my sentences, seems never wholly present at any one moment? Let alone love, in my life? Even my skin has no precise shape, that is unless touched. By clothes?

There seems a brownish mist under construction. From forest fires?

My feeling for you seems to flow (like traffic?) under my skin. I want it to break through the pores and touch you. Inflict wounds so small you don’t know what’s killing you?

The way a word can pierce? Because of the use it has had in your life? Because it comes out of a deep well? Because war follows the opening of mouths?

You are never in front of me, like an object. And if I try to hold you sideways the melody slips away leaving a single note. Like a reflection in a shifting mirror? A phoneme escaping between the sutures of my accent?

What can I do but let my thoughts roam in the field around a word. The way desire roams through my body? It’s called the meaning of the word because we cannot touch the groundwater in any other way.

Are we making an object when we make love? Do we hope it’ll stay in front of us and allow us to observe it?

It may not be enough to look at a surface I love. Or parts adjacent.


Source : Rosmarie Waldrop : cycle „Impossible Object“ dans Love, like Pronouns, Omnidawn 2003.

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Inventions de l’infini

Si zéro marque le lieu de quiconque-compte, alors la perspective celui de quiconque-voit. Qui projette son ombre. Dont l’âme prend son envol avec le point. De vue, d’ancrage, de fuite. Plutôt comme dans la mort que comme un oiseau. Et d’un lointain regarde l’apparence étaler son poids à la manière dont une flamme s’étire pour se joindre à une autre flamme. Et une alarme s’éteint et son âme retourne à son corps avec hausse de température et une pincée de sel.

Et la mémoire se déploie en fresco et secco. Comme un bourgeon en une feuille. Afin qu’elle ne soit, Dieu l’en garde, consumée dans le feu. Néanmoins, même son résidu carbonisé peut, par la méthode du spolvero, raffermir l’espace où se trouvait le visage de ton épouse. Quand il est maintenant si creux et vide.

Dans la peinture gothique cependant, différents endroits, différents moments historiques empiètent sans engorgement. L’un sur l’autre car englobés. Dans l’oeil de Dieu. Et depuis ces images tellement simples, tellement sacrées, resplendit un soleil silencieux et sans lieu. Alors tu n’oses contempler trop longtemps, redoutant qu’ensuite ta vision ne puisse plus se référer. Aux objets dans le monde.

Ainsi Nicolas de Cuse pensait qu’un portrait pouvait faire flotter un moine vers les choses divines si l’oeil dans le portrait le soutenait. Et même s’il marchait d’Est en Ouest, ne le quittait pas. Donc cela l’émerveillera de voir comment immobilement, l’oeil se déplace. Et se déplace en même manière pour quiconque marche dans une direction contraire. Puis il ne pourra contenir. Cette intensité hallucinatoire. Pas plus que la lumière dans une sphère.

„Icone de Dieu“ se nommait ce genre de portrait. Parce que quasi lié au „regard qui jamais ne départ“. Tout comme l’or dans l’auréole. Précieux et immuable tel qu’Il est. Pouvait abriter Sa présence sans annuler Sa transcendance. Et qui le comprenait serait délivré. De la mort congénitale.

Mais Alberti préconisait, dans son traité sur la peinture, de rejeter l’or. En faveur du blanc. Pour montrer la structure de la divinité. Qui est à la fois couleur et absence de couleur, blanche. Accomplissant pour la présence de Dieu. Ce que le point de fuite réalise pour Son image, l’artiste. Et ta mémoire pour Son image, ton épouse.

Pourtant, bien plus que voir le visage de ton épouse morte tu te languis de toucher. Son corps. Et tentes de trouver son toucher dans la main qui te tend une miche de pain. Mais l’envoûtement s’interrompt à la peau froide.


Source : Rosmarie Waldrop : cycle „The one who counts, who paints, who sells and buys““ dans Driven to Abstraction, New Directions 2010. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Inventions of infinity

If zero marks the place of one-who-counts, then perspective, of the one-who-sees. Who casts his shadow. Whose soul takes flight with the point. Of view, of anchor, of vanishing. More as in death than like a bird. And from the distance watches appearance shed its weight the way a flame leaps up to meet another flame. And an alarm goes off and his soul returns to his body with increase of temperature and a pinch of salt.

And memory uncoils into fresco and secco. Like a bud into a leaf. Lest it, God forbid, be consumed in the fire. Yet even ist charred residue can, by the method called spolvero, comfort the space your wife’s face had been. For being so deep and empty now.

In Gothic painting, however, different places, different historical moments impinge without traffic jam. On one another because enfolded. In the eye of God. And out of these so very simple images, so very holy, shines a spaceless, noiseless sun. And you dare not stare too long because your vision thereafter might not refer. To objects in the world.

The way Nicolas of Cusa thought a portrait could float a monk toward things divine if the eye in the portrait held him. And, though he walk from East to West, did not leave him. Then will he marvel how, motionless, the eye moves. And in like manner moves for one who walks a contrary direction. Then he won’t be able to contain. Such hallucinatory intensity. Any more than light in a bowl.

„The icon of God“ such a portrait was called. Because like unto „the gaze that never quitteth.“ Just as the gold in the halo. Precious and immutable as He is. Could shelter His presence without annulling His transcendance. And if you understood you’d be delivered. From death congenital.

But Alberti urged, in his treatise on painting, to reject gold. In favor of white. To show the structure of holiness. Being both color and absence of color, white. Performs for God’s presence. What the vanishing point does for His image, the artist. And your memory, for His image, your wife.

But more than you want to see your dead wife’s face you yearn to touch. Her body. And try to find her touch in the hand that hands you a loaf of bread. But haunting is stopped by cold skin.


Source : Rosmarie Waldrop : cycle „The one who counts, who paints, who sells and buys““ dans Driven to Abstraction, New Directions 2010.


Rosmarie Waldrop, qui quitta son pays (l’Allemagne) après la guerre pour suivre son mari Keith en Nouvelle-Angleterre, est devenue en changeant de langue une figure incontournable de la poésie anglo-américaine. Burning Deck, qu’elle crée avec Keith Waldrop sera un des modèles les plus respectés de l’édition indépendante, publiant sur des dizaines d’années les figures influentes de l’avant-garde états-unienne. En tant que traductrice du français et de l’allemand vers l’anglais elle fait connaître de nombreux poètes modernes et contemporains (Edmond Jabès, Friederike Mayröcker). Sa poésie expose sa recherche d’une strophe ou séquence de phrases reconstruites en prose poétique rythmée, explorant, cultivant les „intervalles“ („gap“) entre les significations, les contextes, les langues. Dialoguant avec la linguistique, le féminisme ou les sciences, Rosmarie Waldrop crée son poème toujours en mouvement, à la manière dont une danseuse bouge au sein de la musique.
En français sa poésie est régulièrement traduite en revues, web et livres.
Citons parmi ses publications :
La Reproduction des profils, Leo Scheer 2003, trad. par Jacques Roubaud
La Route est partout, L’Attente 2011, trad. par Abigail Lang
Comme si nous n’avions pas besoin de parler, Harpo&, 2012, trad par Victoria Xardel
La Revanche de la pelouse, L’Attente 2012, trad par Marie Borel et Francoise Valéry
Clef pour comprendre la langue de l’Amérique, Héros-Limite 2013, trad par Paol Keineg
Manuel de mandarin, Contrat Main 2016, trad par Bernard Rival
Notons aussi le numéro spécial de la Revue des Belles-Lettres (Genève 2012 / n°2) consacré au couple Waldrop.
Et grâce au collectif Double Change, une vidéo de Rosmarie Waldrop à Paris avec le poète Pascal Poyet qui l’a traduite et éditée :

Rosmarie Waldrop dans Poezibao :
bio-bibliographie extrait 1, extraits 2 (traductions inédites de JR Lassalle), ext. 3, ext. 4, ext 5


Jean-René Lassalle

 

(anthologie permanente) Poésie irlandaise, "L'Irlande des poètes"

 

Les éditions Muséo ont publié un grand et beau livre, intitulé L’Irlande des poètes, véritable anthologie de poésie irlandaise, agrémenté de très nombreuses photos de Jean-Pierre Duval.
Voici deux extraits :

 

À SEÂN Ô SÙILLEABHÀIN

« Oscar Wilde, poète et dramaturge,
né à Dublin le 15 octobre 1856, est mort dans
cette maison le 30 novembre 1900 »

Après tous les combats
qu'il a menés de son vivant
contre une rude tempête,
il est couché dans la pénombre,
le cadavre de la vivacité,
muet dans tes ténèbres.
Tout se tait, sauf les cierges
de la veillée mortuaire qui crépitent.
Son maigre corps
et ses yeux fixes, épuisés,
dans une chambre froide et nue,
la concierge médisante,
pour avoir trop servi
un ivrogne étranger,
est partie sans avoir
son pourboire de dix pour cent.
Déménageant du café de Flore
pour le désert de la sainteté,
le beau prince des péchés,
devenu un vieux grognon,
a laissé derrière lui
les joyaux dorés de la luxure,
il n'a plus le secours des Pernod
mais celui de l'eau bénite.
Jeune roi de beauté
devenu un Narcisse brisé,
mais l'étoile de la sainte vierge
se reflétait sur l'eau.

Moralité :
Si agréable que soit le chemin du péché,
il est triste de mourir sans une bénédiction.
Oscar, mon pauvre homme,
tu trouvais ton bonheur par tous les chemins.

Quartier Latin, 1949

Brendan Behan
1923-1964

DO SHEÂN Ô SÙILLEABHMN
dans
« Oscar Wilde, poète et dramaturge,
né à Dublin te 15 octobre 1856, est mort dans
cette maison te 30 novembre 1900 »

Tréis gach gleo
do chuir sé as beo
le teann anaithe
sinte san chlapsholus
corpàn an bheomhaire
balbh san dorchadas.
Fé thost, ach coinnle
an torraimh na lasracha.
A cholainn sheang
'a shùil daingean idithe
i seomra fuar lom
's an concierge spideach
ô an iomarca freastail
ar photaire iasachta
a d'imigh gan service
an deich fén gcéad ioctha.
Aistrith' on Flore
do fhàsach na naomhthacht,
ôgphrionnsa na bpeacadh
ina shearbhàn aosta,
seod ôrdha na druise
ina dhiaidh aige fàgtha,
gan Pernod ina chabhair aige
ach uisce na craifeacht.
Ogri na hailleacht
ina Narcissus briste,
ach réalt na glanmhaighdine
ina ga ar an uisce.

Ceangal
Dà aoibhne bealach an pheacaidh
is mairg bas gan beannacht.
Mo ghraidhn thù, a Oscair,
bhi sé agat gach bealach.

Quartier Latin, 1949

Breandan Ô Beachain
1923-1964

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L'ÂME DU VIOLON

             Pour le quatuor à cordes Con Tempo

« Sa sonorité venait de l'âme -
elle était fabriquée avec un os d'oiseau. »
Dit un musicien du violon de son ami,
celui sur lequel tant
d'airs bien formés
ont été tournés et joués.

En français on l'appelle l'âme,
l'âme de l'instrument ;
à Crémone, lorsque le maître luthier
rapporta une provision de bois qui avait crû lentement
dans les hautes Alpes
pour le façonner sur ses moules,
on l'appela anima -

Une cheville en bois ronde
fut placée avec soin à l'intérieur de l'instrument,
presque sous le chevalet,
pour écarter dos et ventre,
pour récolter chaque vibration des cordes,
chaque montée et descente du poignet de l'archet,
pour porter tout ce qu'il y a en nous d'envol,
à travers les bois de l'instrument.

SOUNDPOST

            For the Con Tempo String Quartet

"Its tone came from the soundpost -
it was made from a bird's bone."
A musician tells of his friend's fiddle,
the one on which so many
well-shaped tunes
had been turned and played.

In French it is called l'âme,
the instrument's soul;
in Cremona, when the master-luthier
brought a supply of slow-growing timber
clown from the high Alps,
to shape around his moulds,
it was called l'anima -

A round peg of wood,
positioned carefully inside the instrument,
almost under the bridge,
to hold apart belly and back,
to gather every vibration of the strings,
every lift and fall of the bower's wrist,
to carry all that is in us of flight,
through the woods of the instrument.

Moya Cannon
née en 1956

Photographies Jean-Pierre Duval, édition bilingue, poèmes de AIFRIC MAC AODHA, BRENDAN BEHAN, EAVAN BOLAND, MOYA CANNON, JOHNNY CHOIL MHAIDHC, AUSTIN CLARKE, PADRAIC COLUM, DENIS DEVLIN, SEAMUS HEANEY, DOUGLAS HYDE, JAMES JOYCE, PATRICK KAVANAGH, BRENDAN KENELLY, DONAGH MACDONAGH, LOUIS MACNEICE, DEREK MAHON, CAITLIN MAUDE, JOHN MCGAHERN, MAIRE MHAC AN TSAOI, JOHN MONTAGUE, SINÉAD MORRISSEY, CARMELA MOYA, NUALA NI DHOMHNAILL, AILBHE NI GHEARBHUIGH, CAOIMHIN O CONGHAILE, MAIRTIN Ô DIREAIN, LIAM Ô FLAITHEARTA, DESMOND O’GRADY, MARY O'MALLEY, LIAM Ô MUIRTHILE, SEAN Ô RIORDAIN, CATHAL Ô SEARCAIGH, PATRICK PEARSE, JAMES STEPHENS, OSCAR WILDE WILLIAM BUTLER YEATS, Muséo Éditions, 2017, 272 p. , 39,50€.

 

 

(anthologie permanente) Bernard Collin, "copiste"

 

Les éditions Nous publient Copiste de Bernard Collin.


Deux pompiers, deux voitures de pompiers, deux, un, une Samu, et sur toute la surface de Paris, pas une place, pas un lit d'hôpital, nous irons en province s'il le faut, les voitures arrêtées devant la porte, la rue est bloquée, nous attendons de trouver une place, ce sont des chambres individuelles, il faut pousser quelqu'un dehors, vous ne voyez plus les lignes, à 3 h du matin on a trouvé un lit avec son portique et tous les appareils correspondants, ce sera vite fait, juste un moment, à tout moment, je ne pense pas m'éloigner, les couleurs sont revenues avec l'air des montagnes, vous respirez normalement, doucement, doucement, dulce muere, vous pensez à aquel ave, douceur, douce respiration, la bouche ouverte dévorante en las aguas mora, la bouche de poisson, je ne vais pas vous mordre, mes dents ne font pas mal, je vous avale, je vous dévore, je suis Poppée, l'amour de Néron, je ne me sens pas seul, je ne suis pas encore seul, attendez, attendre, je ne vous ai pas raconté la journée, la soirée du mercredi et la journée du jeudi et la nuit de l'une à l'autre, et le poisson dévorant, encore, encore, encore, encore, des baisers petits, des bulles d'oxygène, vous avez vu les bulles sur l'eau, c'est un oiseau, c'est un poisson, vous ne respirez plus, convocation est envoyée à Maria Collin, ma femme n'a pas à vous répondre, ma femme n'a pas aimé  que vous lui demandiez si elle avait une mutuelle, sa carte de  mutuelle, pourquoi nous aurions travaillé sur la terre, nous  n'avons pas travaillé,



pas de carte, la carte mutuelle recto-verso, ma femme est morte  elle ne vous répondra pas pour le moment avant la résurrection, morte jeudi à Cochin à l'heure du dîner, 8 h 3o p. m.  horaire d'été, je vous ai déjà dit qu'il n'y avait pas de réponse  avant la fin des vacances en Bretagne, il ne faut pas rester seul, je vous répète qu'il est trop tôt pour se sentir seul, ayudándole a sentir, après, quand vous voudrez, j'étais en voyage en  Amérique centrale, il y a les mouettes, les mouettes, la musique  des mouettes sur le faîtage, j'ai toujours entendu prononcer Béfort, le nom s'écrivait sans l, si vous croyez qu'il est nécessaire  de dire toutes les lettres en français, toutes ses lettres, la baguette de pain, et faire entendre le n à la fin, la n, à l'extrémité de la baguette, encore, encore, encore je vous remercie de m'avoir écouté, je ne voulais rien laisser sur le répondeur, c'est le fils qui doit parler de sa mère, le fils ne lira pas lui-même ce qu'il a écrit, biniou, sorte de cornemuse, le mot breton n'est français que depuis le XIXe siècle. Sonneur se dit aussi d'un oiseau du Brésil à cause de son cri. Délivrance de la prise en charge ou prise en charge délivrée par votre mutuelle, je vous ai dit que ma femme est morte sans mutuelle, ne vous sentez pas seuls tous les deux, on vous aide beaucoup vraiment à sentir, cette façon de parler devrait se traduire en français, une espèce de mutuelle recto-verso universelle pour ceux qui n'ont pas travaillé, vous munir de la convocation en vous présentant, Madame Collin n'y manquera pas.



Sur la fragilité du veuf. Vous ne pleurez pas, le veuf n'a pas pleuré, le veuf ne pleure pas, la morte est convoquée au bureau des frais de séjour, liste des personnes qui ne seront pas reçues en Bretagne, liste des personnes souhaitées, les trois premiers noms, j'ai pensé ce matin à trois nécessaires qui viendraient vous croyez : don Quichotte, Descartes, Gongora, Baudelaire, j'en compte quatre, revenez sur le veuf et les larmes, indécemment bien, pense aux poumons, soudain à cause d'un son en i dans un cantique mal ou tristement chanté à la fin de la messe à Saint-Sulpice, a senti que les larmes, qu'il allait pleurer, c'est à cause de l'âge, qu'il pouvait éclater en sanglots sur place en public, faites attention, là soudain sans raison pleurer, vous ne montrez pas, il ne montre pas et à cause d'un son en i une crise de larmes, un torrent de larmes, un saignement de larmes, elles tomberaient du nez, vous ne voyez plus ce que vous écrivez, alors aucune force, on lui parle de force, c'est un athlète, dans le désert il y avait des athlètes, penchez-vous sur le papier pour voir les lignes, la ligne est plus haut, et les larmes couleront et rien ne pourra les arrêter, parce que vous êtes triste, parce que la souffrance, pas du tout, il n'est pas seul, il se sent bien, il n'est pas délivré comme vous dites, il n'a rien vécu de particulier, il n'a rien à raconter, je n'ai pas d'expérience, si vous étiez dément vous ne trouveriez pas assez d'eau en vous pour fabriquer une larme, déjeunons si vous voulez, c'est à cause du sommeil sans doute, non le veuf n'est pas plus triste à la fin de la messe et à cause d'un son qui rime avec Marie Maria Margé sent quelque chose monter du sol au commencement, l'abondance, le flot.

Bernard Collin, Copiste, coll. disparate, éditions Nous, 2017, 528 p. 30€

Depuis la fin des années 1940, Bernard Collin écrit chaque jour, dans des cahiers à spirales petit format comportant 96 pages chacun. Une page par jour, une ligne sur deux qui font 22 lignes par jour. Du lundi au samedi, presque sans exception. L'œuvre très vaste de Bemard Collin est pour une grande part encore inédite. De cette immense matière, d'une puissance surprenante, les éditions Nous publient ici le plus large ensemble, proposant l’intégralité de six cahiers récents.

« Ma vie est organisée de telle façon que tout aille ensemble, pour moi le mot littérature est la vie ».

Bernard Collin dans Poezibao :
bio-bibliographie, reconnaissance à Bernard Collin (carte blanche de Jean-Marie Perret), extrait 1, Vingt-deux lignes, cahier 100 (par JP Dubost), rencontre avec Bernard Collin (Petit Palais, 03/11), ext. 2, Feuilleton, Jours naturels, Cahier CIII : 1 (avec présentation du feuilleton), 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, 13, 14, 15 (avec fichier complet), Feuilleton, Premier récits, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7.

 

 

(anthologie permanente) Jacques Rebotier, "Black is black"

 

Au cœur du territoire des Sioux, leur montagne sacrée:
                                                                        les Black Hills.
Elle leur fut garantie par traité.

Crazy Horse, le chef des Sioux Oglala, eut révélation de sa mission dans le songe d'un cheval, rendu invincible par la poussière du chemin.
Il décida de suivre son rêve.

Les Black Hills sont notre église. Nous n'avons pas non plus besoin de votre bible, livre. Notre bible, livre, ce sont le vent, la pluie, le soleil et les étoiles. Le monde est une bible ouverte, livre, et nous autres, l'étudions depuis des millions d'années.

Des prospecteurs étazuniens trouvèrent un jour de l'or dans les Black Hills, Leurs irrégulières intrusions régulières furent régulièrement couvertes par le général Cluster.

Crazy Horse, dédaignant les rituels d'avant-guerre qu'il trouvait longs et compliqués, se roulait dans la poussière qui nous rend invincible puis emmenait ses cavaliers au combat.

Custer.

Les Sioux du Lakota ont un autre nom : les Blackfeet.

Les Blackfeet doivent leur nom à leurs mocassins noirs.

Les Blackfeet survivants, des massacres des diables blancs, de l'hécatombe de bisons, de la variole, et du désespoir, sont aujourd'hui regroupés autour de leur capitale de Browning, Montana, 4000 âmes; qui tire son nom amer d'une arme à feu.

Browning High Power 051-00.33.93. 9 millimètres. 890 dollars.

L'actrice Jean Seberg, qui prit cause pour les Indiens, puis pour les Black Panthers, fut harcelée par John Edgar Hoover, le tout-puissant chef du FBI.
Filée, menacée, soumise à des pressions constantes, on fit courir le bruit qu'elle attendait un enfant d'un chef des Black Panthers.

Black listed, black listing. Black mail: chantage.

F, B, I...

Black Power.

Son enfant mourut deux jours après sa naissance. Elle le porta en terre dans un cercueil, de verre.
Afin que tous puissent bien voir combien sa peau était blanche.

Jean Seberg fut retrouvée suicidée à l'arrière de sa voiture, le 8 septembre 1979. R5. Blanche.

Le 2 décembre 1980, 16 h 30, Romain Gary prit son revolver, s'allongea sur son lit et se tira une balle dans la bouche.

Jean Seberg se demande pour toujours ce que cela veut dire "dégueulasse".

New York Herald Tribune! New York Herald Tribune!

Lorsque l'on vide un verre d'eau, il reste transparent. Sauf accident. Lorsque l'on remplit un verre d'eau, il reste transparent.

Sauf accident.

Très classe, pour que ne se voient pas trop les taches de sang, Romain Gary s'était vêtu d'une robe de chambre rouge, rouge sang.

Dents...

Dans les Black Angels du compositeur George Crumb, les musiciens tirent leur petit arc sur le bor de verres d’eau. Les raisons de la guerre en deviennent d’une absolue transparence.

(…)

Jacques Rebotier, Black is black, coll. Les Oublies, Plaine Page, 2017, 5€.

 

 

(anthologie permanente) Séverine Daucourt-Fridriksson, "Dégelle"

 

Séverine Daucourt-Fridriksson publie Dégelle aux éditions La Lettre volée.

 

 

tu es là , n'y es plus . changement de vie . toutes questions de principe désapprises aplaties tom-om-ombent dans ta disparition . de quoi se mettre un opinel en pleine ville en pleine parole prise à la gorge . ton regard son vif sa plaine encore adhère à mes lèvres . tendue vers cet aléatoire je déambule défaite . douceur réverbérée dans brûlure appesantie à genoux : prends-moi dans tes bras , une addiction , l'éclat d'un étau immédiat persistant , comment décrire cette mise à nu des gestes , souffles – corps abstraits entre-dédiés

/

entre le désir et l'extase c'est-à-dire à l'ouest chercher : une distraction ( difficile de définir l'état de défaillance initial ) . se débattre s'ébattre s'abaisser l'âme à mal aïe aïe aïe pour s'abrutir oublier ce sevrage de rêverie arriver à en écumer quelque surprise et s'y perdre pris à la gorge et l'esprit de vitesse ( comme quand jouir) , ne plus être maître du projet impossible mais approcher , approcher son absence d'objet vivre pour vivre

/

savoir où l'on va , long chemin vers le regard de ce qui manque et qui statue s'assure que l'amour méduse , qu'en moi statue l'anti-réflexe du langage sur le bout de la langue, bout de toi de l'humain queue de l'expérience du su non-acquis anti-détresse à fond touchée avec deux doigts . que je cherche n'est pas moi-même que j'écris n'est pas moi que je suce n'est l'abandon naît ça nous connaît ça reflue sur le bout de langue ça la forêt d'amazone

/

voudrais que cela soit réflexe comme respirer , qu'à moi soit la langue dans ma bouche quand sur le bout des lèvres se forme le trou de mémoire . on s'y abrite c'est d'un noir océan pas gai qui s'effrite tandis qu'en guettant les creux on pagaie follement pour pas se faire exiler pour y rester (là) collé sans retenue . le regard scrute dans le vague cherche l'épave épris des à-pics qu'il épie comme des entraves , il désavoue les vagues d'éloges et les orgies de termes vides . partout , de drôles d'oiseaux à jambes pépient pathétiquement et leur homogénéité de gens se prend son pied dans la vérité . bang fait la chute du boeing . je rame vers les reliques qui s'évadent – un cap étriqué où s'évertuer . ce que j'interroge me trouve un bon dieu de sujet d’abandon

Séverine Daucourt-Fridriksson, Dégelle, éditions La Lettre volée, 2017, pp.60 à 63.

 

 

(anthologie permanente) Jean Ristat, "Ô vous qui dormez dans les étoiles enchaînés"

 

Les éditions Gallimard publient deux livres de Jean Ristat, un livre de poésie, Ô vous qui dormez dans les étoiles enchaînés et un important recueil d’articles, Qui sont les contemporains, II



Éloge funèbre de Monsieur Martinoty

I

Te voici donc monsieur emporté sous nos yeux
Par l'armée des ombres en un éclair qui s'enflamme
Et passe avant de rendre à la nuit sa guenille
Te voici théâtre Ô théâtre de la mort
Avec ton cortège de figurants sourds et
Muets l'orchestre des oiseaux soudain s'est tu
L'acteur a oublié son texte le souffleur
Quitté sa cave il n'y aura pas de reprise
D'où vient-il
Le vent enfourné dans ta bouche comme un poing
Et ton corps livré aux chiens masqués des ténèbres
Maintenant
Te voici empire du silence

*

Ah j'ai vu une ombre qui portait sur sa bosse
Un homme comme un fagot de bois et le feu
A l'odeur du sang lorsqu'il déchire les arbres
Ne demandaient qu'à fleurir une fois encore

*

Faut-il qu'il m'en souvienne des temps heureux nous
Nous croyions immortels et comme persée armés
Du bouclier de la jeunesse nous pouvions
Trancher la tête de méduse en chantant un
Air d'opéra

*

C'était dans les îles là-bas où l'on regarde
Le ciel obscur dans un miroir comme une lettre
Cryptée pour en déchiffrer l'énigme appelle
Ton cela une vie et sur le sable la
Mer efface le dessin d'un rêve aussi
Tôt que tracé c'était dans l'envers du monde et
La lune sous le bras tu marchais au milieu
Des dieux en exil à pâques il n’y aura pas
De résurrection

(…)

Ô vous qui dormez dans les étoiles enchaînés
Ombres ombres aimées que me voulez-vous
Je marche parmi les ruines et je cherche encore
Au ciel la lumière dans la nuit une poche
Vide
Pourtant

(…)

Jean Ristat, Ô vous qui dormez dans les étoiles enchaînés, Gallimard, Collection Blanche, 2017, 12,5€, 64 p. 10 ill. de Gianni Burattoni, pp. 9 à 12.

Sur le site de l’éditeur (on peut feuilleter les 20 premières pages du livre et voir l’intégralité du poème dont des extraits sont donnés ci-dessus) :
Illustré de dessins de Gianni Burattoni, ce recueil de poèmes se révèle comme une suite de variations sur l’alexandrin. Composé de trois mouvements, il s’ouvre sur l’Éloge funèbre de Jean-Louis Martinoty, visite Le pays des ombres puis se termine sur un ensemble inspiré par les Tableaux d’une exposition de Moussorgski.

NDLR : Jean-Louis Martinoty est un metteur en scène et écrivain français, né le 20 janvier 1946 à Étampes et mort le 27 janvier 2016 à Neuilly-sur-Seine. Remarqué pour ses mises en scène d'opéras baroques à partir des années 19802, il fut également administrateur général de l'Opéra de Paris de 1986 à 1989. (source)

Jean Ristat dans Poezibao :
bio-bibliographie, extrait 1,Artémis chasse à courre le sanglier, le cert et le loup (parution), Ode pour hâter la venue du printemps (présentation), extrait 2, extrait 3

 

 

(Anthologie permanente) Marjorie Evasco, un dossier de Jean-René Lassalle

 

Tisseuses de rêves

Aptes nous sommes à user de nos propres
définitions des mondes
que nous avons en commun :

terre         maison              (rester)
eau           puits         (porter)
feu           four          (garder)
air            chant        (soupir)
éther         rêve          (mourir)

Et tentons des combinaisons neuves
avec des mots-clés
déverrouillant énergies :

                maison en feu                     chante !
fourneau sous l’eau             reste,
puits plein de terre              meurs.

Les sortilèges, les orthographes
de nos vocabulaires
sont oraculaires
dans leur traduction

Une femme à Pagnito-an
une autre à Solentiname
encore une autre à Harxheim
et beaucoup d’autres femmes
nommant
ensemble la moitié du monde

peuvent             déplacer leur terre
doivent              garder leur feu
sont                  l’eau pour leur chanson
vouent                       du bien à leurs rêves

Source : Marjorie Evasco, Dreamweavers, Aria Editions, Manille 1986. Traduit de l’anglais (des Philippines) par Jean-René Lassalle.

Dreamweavers

We are entitled to our own
Definitions of the worlds
We have in common:

Earth        house        (stay)
Water                well          (carry)
Fire          stove         (tend)
Air           song          (sigh)
Ether        dream               (die)

And try out new combinations
With key words
Unlocking power:

House on fire                     sing!
Stove under water               stay,
Earth filled well          die.

The spells and spellings
Of our vocabularies
Are oracular
In translation

One woman in Pagnito-an
Another in Solentiname
Still another in Harxheim
And many other women
Naming
Half the world together

Can          move their earth
Must         house their fire
Be            water to their song
Will          their dreams well.

Source : Marjorie Evasco, Dreamweavers, Aria Editions, Manille 1986.

***

Origami

Ce mot se déplie, s’emplit de vent
pour propulser l’envol d’une grue
au nord de mon soleil vers toi.
Je façonne ce poème
avec du papier en pliant
les distances entre nos saisons.
Ce poème est une grue,
quand ses ailes se déplieront
le papier restera pur, vide.

Source : Marjorie Evasco, Dreamweavers, Aria Editions, Manille 1986. Traduit avec les versions cebuano et anglaise par Jean-René Lassalle.

Origami

Mibukhad kining pulong, mitigom sa hangin
Pagpadali sa lupad sa talabon
Amihanan sa akong adlaw, ngadto kanimo.
Gilalang ko kining balak
Gikan sa papel, gipilo-pilo
Ang gilay-on sa atong panahon.
Kining balak usa ka talabon.
Inig bukhad sa iyang pako,
Ang papel motin-aw ug mahawan.

Source : Marjorie Evasco, Dreamweavers, Aria Editions, Manille 1986. (Texte en langue cebuano)

***

Sic transit mundus

Ceci doit être le goût du Langage –
la langue cartographiée en nombreuses couleurs,
déclinée sur les voyelles de la mémoire, la cavité
de la bouche en dôme d’un monde
circonscrit de consonnes dont les extrémités
suggèrent l’aigre-doux des oranges,
l’écorce verte du concombre amer, la senteur
fluviale des mangues menant au bosquet.

Si je chante Balicasag, île
dont le nom inscrit le crabe
retourné, je traduis l’histoire d’un feu
qui anéantit un village entier
durant les affrontements pour la révolution.
Quel que soit le mois où naissent les dauphins,
les mères tissant les nattes de pandan
s’interrompent pour conter l’histoire
de ce qui arriva un jour de mai,
pour la période des fiestas à Bohol :

les cloches de l’église sonnaient folles à l’aube,
quelqu’un avait incendié le verger
du Padre Domingo del Valle ;
dès midi même les sauterelles
étaient devenues cendres.

Ainsi je chante cette histoire pour donner à goûter
l’arôme du riz milagrosa bouillonnant
sur le four en terre, ou observer
par votre fenêtre ouverte
le troupeau de lumba-lumba plongeant
près du rivage de l’île. Et j’aimerais
que le bord de votre langue s’humidifie
d’une pointe acide dans l’air, comme si
des arbres invisibles s’appuyaient sur le vent, toujours
mûrissant sous un soleil brûlant.

Source : Marjorie Evasco, Skin of Water, Aria Editions, Manille 2009. Traduit de l’anglais (des Philippines) par Jean-René Lassalle.

Sic transit mundus

This must be the taste of Language--
the tongue mapped by many colors,
parsed by the vowels of memory, the roof
of the mouth the dome of a world
circumscribed by consonants, whose edges
suggest the sour-sweetness of oranges,
the bittermelon's green rind, the river-
scent of mangoes all the way to the grove.
 
When I sing of Balicasag, island
whose name inscribes the upturned
crab, I am translating a story of fire
razing a whole village to the ground
when the revolution was fought.
In whatever month dolphins are born,
mothers weaving pandan mats
pause to tell the story
of how it happened one day in May,
in the month of fiestas in Bohol:
 
The churchbells rang mad at dawn.
Someone had set fire to the orchard
of Padre Domingo del Valle;
by noon even the grasshoppers
had turned to ashes.
 
I sing this story now to let you taste
the aroma of milagrosa rice boiling
on the earthen stove, or catch
from your open window
the pod of lumba-lumba playing near
the island's shore. And I want
the edges of your tongue to water
from the hint of acid in the air, as if
invisible trees stood windward, still
ripening in the burning sun.

Source : Marjorie Evasco, Skin of Water, Aria Editions, Manille 2009.

***

Aqualligraphie des 10.001 sentiers

C’est l’automne dans les jardins du palais d’été de l’impératrice
pour une première visite à la cité impériale. Cheminant à l’intérieur
une frêle dame aux cheveux blancs attire ton attention
vers un angle tranquille de la cour à l’écart de la foule.

Elle tient un long pinceau en oblique au-dessus des pavés
et le trempe dans une bassine d’eau. Elle en approche la pointe
des pierres et écrit de mémoire un poème Tang
sur Du Fu donnant son adieu à Li Po par une lune d’hiver.

Comme des libellules les idéogrammes plongent et ricochent
sur le pavement, changés en vapeur dans un biais
de lumière solaire. Bientôt elle achève la pièce contemplant
la dernière ligne scintillante de mots s’effacer en un néant.

Elle redresse son dos, retourne à la dalle du début
reprenant son activité. On raconte qu’elle sait par cœur
les œuvres des maîtres Tang. Tous les jours qui passent
voici son ouvrage :  en écrire chaque poème tendrement avec l’eau

jusqu’à ce que tombe la nouvelle neige

Source : Marjorie Evasco, cycle It is time to come home, 2016, sur le site de l’auteur. Traduit de l’anglais (des Philippines) par Jean-René Lassalle.


Aqualligraphy of the 10.001 paths

It is autumn in the gardens of the empress’ summer palace
On your first visit to the imperial city. On your way in,
A slight, white-haired woman snags your attention towards
The quiet corner of the courtyard away from the crowds.

She holds a long brush at an angle above the cobblestones,
And dips it into a pail of water. Then, she brings the tip
Onto the stones and writes a T’ang poem from memory,
Of Tu Fu bidding Li Po goodbye under a wintry moon.

Like dragonflies, the characters dip and rise, one moment
On the stone, and in the next becoming mist in the slant
Of sunlight. Soon, she finishes the poem and pauses to view
The last glistening line of words fade into nothingness.

She straightens her back, goes back to the stone she first
Started from and begins yet again. It is said that she knows all
The poems of the T’ang masters by heart. And everyday now,
This is what she does: writing each one lovingly with water

Until the first snow falls

Source : Marjorie Evasco, cycle It is time to come home, 2016, sur le site de l’auteur.

Bio-bibliographie de Marjorie Evasco

 

 

(Anthologie permanente) Auxeméry, "Failles / traces"

 

Auxeméry publie Failles/traces, aux éditions Flammarion. Poezibao propose ici deux poèmes extraits du livre et pour en respecter la mise en page, en faciliter l'impression ou l'enregistrement, les propose au format PDF à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

 

 

(Anthologie permanente) Christian Bernard, "Catelles pour Freundlich"

 

Poezibao reçoit périodiquement une toute petite publication, un élégant feuillet A4 publié par walden n press, collection Trémas. La lettre quarante-cinq est dédiée, c’est souvent le cas, à des poèmes de Christian Bernard. Ils n’encombrent pas les étagères mais ils retiennent.


3. Ni loi

Trains de nuit disparus l'encrier
renverse la feuille où ils croisaient
sur les cendres des livres d'eau
sur l'eau des livres de bord
et des obituaires
noirs des fumées soufflées
sous les braises des lanternes
chinoises ou poissons de papier

Trains de fracas perdus
l'encre boit le soir coulé du stylo

lierres et pieuvres lâchés partout
pas de singe ni signe ni tricot
ni rien que du corpus
de mémoire boa constrictor

17 juillet 2017



4. Viatique

Hachez menu la ligne
de partage des mots
revenez sur la veine
centrale celle qui vous

savez fraye dans le vif
désintriquez lettre
après lettre encrez
encore la feuille déroute

regagnez votre respir
ou réensemencez re
sillonnez aller retour la

– N'en faites rien c'est
trop vite dit (la pierre
était le nom d'une maladie

20 juin 2017



6. L'Attention

Comprendrez-vous maintenant
qu'il ne faut pas confondre
l'eau et le vin
le style et le stylo

les pronoms personnels
et les consignes de sécurité

la plage et la grève
générale

les galets volubiles
de Lampi
à Patmos

et les aubes nucléaires

ou la fin des rossignols
mécaniques ?

Nîmes, 10 septembre 2017

Christian Bernard, Catelles pour Freundlich, lettre quarante-cinq, walden n press, Trémas, 2017.

Une page sur Christian Bernard sur le site Sitaudis

Photo de Christian Bernard, site Le Temps (référence)