Poezibao

(Anthologie permanente) Nadine Agostini, "Histoire d’Io, de Pasiphaé, par conséquent du Minotaure"

 

Nadine Agostini publie Histoire d’Io, de Pasiphaé, par conséquent du Minotaure aux éditions publie.net

Ce matin-là. Io réveillée par le piaillement des oiseaux. Pensa. Font chier. Puis. Vaut mieux ça que. Les camions. Les yeux fermés. Sourit. Les yeux fermés. Se leva. Les yeux ouverts. Descendit l'escalier. Dans le salon. Devant le téléviseur. Sa fille déjeunait. Dans la cuisine. Devant la cafetière. Son mari attendait. Que passe le café. Elle se laissa. Tomber sur une chaise. Ferma les yeux. Elle entendit les derniers pof pof. De vapeur d'eau. Dans la cafetière. Puis son mari. Qui finissait les céréales. De l'enfant. Les yeux fermés. Elle crispa les mâchoires. Se demanda pourquoi. Le matin. Les bruits étaient si amplifiés. Se demanda pourquoi. Plus le jour avançait. Plus elle devenait sourde. Son mari demanda. Où avait-elle mis la veille le tabac le papier à rouler. Elle dit. Le tabac devant toi. Elle dit. Le papier à rouler devant toi sous la calculatrice. Elle dit. Que ferais-tu sans moi ? Son mari dit. J'irais au tabac en racheter. Jean Ferrat chanta dans sa tête. Que ferais-je sans toi ? Signe de bonne humeur. Peut-être. En tout cas. Pas de trop mauvaise. Humeur. Un autre jour. Jane Birkin aurait chanté. Il est parti acheter des cigarettes. Elle pensa. Peut-être c'est ça. Le début de la bonne humeur. Le début du bon heurt. Jean Ferrat dans ma tête. Elle pensa. Je préfère la montagne. Que la montagne. Est belle. Elle pensa. Et Léo Ferré. Alors. Léo Ferré. Il chante quoi déjà ? Les yeux fermés.
Ce matin-là. Alors qu'elle faisait. La vaisselle. Io se demanda pourquoi. Il pleut. Les hommes étaient fous. Il pleut bergère. S'ils l'étaient naturellement. Et ron et ron. Ou s'ils le devenaient à son contact. Petit patapon. Aussi. Elle se demanda. Pourquoi. Quand son mari. Demandait un baiser. Il pleut. Elle répondait. Il pleut bergère. J'ai envie de. Rentre tes blancs moutons. Vomir. Aussi. Elle pensa. Les autres femmes mentent. Et ron et ron. Peut-être ont-elles raison. Petit patapon. Qui inventent et simulent. Peut-être est-ce le seul mode de communication. Aussi. Elle pensa à l'image de la bergère dans un pré tenant un parapluie gris sous une pluie battante. Et les moutons. Et les moutons étaient secs. Les moutons étaient secs sous la pluie. Et ron et ron. Et Io sourit. Petit patapon.
Ce matin-là. En feuilletant un magazine télé. Io pensa. Comme souvent. À la Kermesse héroïque. Se demanda. Pourquoi. Petite. Elle avait peur de Françoise Rosay. De son œil. Ou de son sourcil. Se demanda. Pourquoi. Dans la Kermesse. Elle n'avait pas eu peur De    l’œil ou du sourcil. Ou de Françoise. Se demanda. Pourquoi. Depuis tant d'années. Elle pensait à ce film. Pourquoi. Elle en attendait patiemment la rediffusion. Pourquoi. Chaque semaine. Elle épluchait les programmes. Pourquoi. Elle cherchait ce film. S'il y avait une réponse. À ses questions. Dans ce film.
Ce matin-là. En rangeant la vaisselle. Io pensa. D'où viens-tu toi qui t'en vas. Elle réfléchit longtemps. Ne put dire. De quel livre étaient extraits ces mots. Peut-être. De quel poème. Un titre ? Ni qui avait écrit. Ces mots. Elle n'y pensa plus. Elle y pensa toute la journée.

Nadine Agostini, Histoire d’Io, de Pasiphaé, par conséquent du Minotaure, publie.net, 2017, 104 p., 12€. Le livre paraîtra le 22 novembre et est d’ores et déjà en précommande.

sur le site de l’éditeur :
« À la fois conte mythologique et moderne, ce long poème fait entendre, avec une dimension épique et l’énergie d’une cavalcade, les voix des personnages qui l’habitent. Io, Pasiphaé et par conséquent le Minotaure n’en finissent pas de s’interroger sur leur libre arbitre. Leurs pensées vagabondent mais leurs corps sont scellés à ceux des bêtes avec lesquelles ils partagent leurs destinées.
Un homme a passé la corde au cou d’Io ; Pasiphaé, femme de Minos, ayant désiré le taureau, devient la mère du minot ; le Minotaure se demande s’il n’est pas le rêve d’une femme qui le retient dans le labyrinthe de son imagination.
Avec cet enjeu du souffle et de l’oralité, Nadine Agostini redonne du jeu au mythe, elle le pétrit avec ses mots et s’autorise toutes les libertés d’un démiurge, un qui raconte des histoires, et c’est bien ce qui fait notre joie. »

 

 

(Anthologie permanente) Laure Gauthier, "kaspar de pierre"

 

Laure Gauthier publie kaspar de pierre aux éditions La Lettre volée.

 

 

MAISON 2

Elle me dit,

J'aime entendre le voile des sons.

la vaisselle entrechoquée dans la vasque, les bruits de l'humide, ceux des taches qui se défont sous l'eau

reconnaître les motifs de porcelaine à la texture des gouttes.

J me dis,

qu'elle a fait digue dans la nuit,

ses parents, la bonne, le broc, et puis l'eau

elle s'est endormie au creux de leurs sons



Et j connais désormais le mot chance, première trappe,

nouvelle souffrance d'un pompon de la vie que           n'ai jamais su  attraper, cramponné à la terrrrr,        
                                       
jamais les bras au ciel, mais                                   
                                       
c'est bien un seul tour de manège !                                  

Lui parler du silence des pierres ?

   ai écrit « J'ai toujours été content et satisfait ... jusqu'à ce que l'homme vienne et m'apprenne à imiter, mais je ne savais pas ce que j'avais écrit ». Et cette phrase, les poètes la croient plus que toutes les autres.

Quelle merveille que l'énoncé dégoulinant d'ingénuité de l'enfant battu qui pleure le rassurant claquement du fouet, comme le placard était doux qui empêchait les horribles sons de la vie

Infans = nature ? Avez-vous vu des taureaux confiner le bœuf dans une mare, le noyer juste un peu, l'empêcher de sortir. Oui, j'ai vu les cadavres de lièvres à demi mangés par le père, certes, mais des lapins enfermés dans le terrier jusqu'à l'âge adulte ?

O,     , vous écoutez la poésie de l'enfant placard

Qui a peur quand la neige vit en boules et touche vers le tableau d'une nature qu'il ne croit pas morte et parle au caillou ?

Et que les livres adorent cela

Et les remplis d'objets qui aiment mes phrases tronquées.
Comme elle se tord magnifiquement la syntaxe sans lumière,
bouche dans la poussière, sans mots, on claudique en public, les belles abnormités de langage et les amateurs de poésie applaudissent dans la foire des mots bigarrés,

Écraser la courge de mon nez, manger la grappe de mes cheveux et
puis, voilà, effacées les tomates qui les dévisageaient, un visage
abimé avant floraison qui tentait d'inventer une cinquième saison, une saison entre l'hiver et le printemps, qui empêcherait la succession des autres,
Que veulent-ils récolter à moi ?

Et la ville bourgeoise a arraché une à une les lignes de mon visage pâte à modeler

pour se faire voyante,

Écraser la courge de mon nez, manger la grappe de mes cheveux et puis, voilà,          effacées les tomates qui les dévisageaient, un visage

abimé avant floraison qui tentait d'inventer une cinquième saison, une saison entre l'hiver et le printemps, qui empêcherait la succession des autres,

Que veulent-ils récolter à moi ?



La ville entière veut me faire croire à l'estuaire,

ils se moquent de l'enfant sans source et sans delta,

On m’a collé des tuteurs qui me dessinent des contours, me montrent les flèches au sol

que jl doit suivre

Il fallait aimer la viande, première communion


Laure Gauthier, kaspar de pierre, Éditions La Lettre volée, 2017, 50 p., 14 €, pp. 26 à 28

kaspar de pierre est un récit poétique qui donne voix à Kaspar Hauser, l’enfant trouvé, mystérieusement arrivé en 1828 aux portes de Nuremberg après 17 ans de captivité. Tout d’abord, il fallait dynamiter le mythe du « séquestré au cœur pur » comme l’appelle Françoise Dolto qui le décrit, à l’instar de Verlaine et de son « priez pour nous pauvre Gaspard », comme un enfant innocent, quasi christique .
Kaspar Hauser, comme Woyzeck, le soldat devenu meurtrier, sont des images de notre société moderne tardive dont il préfigure certains traits, pour Kaspar : la soif de gros-titres, la complaisance envers la maltraitance et l’iconisation de l’individu.
Laure Gauthier, sur le site remue.net qui donne un autre extrait du livre, Maison, 1

Et sur le site de l’auteur :
L’histoire de l’enfant trouvé Kaspar Hauser est devenue un mythe moderne et appelle des réécritures. Dans « kaspar de pierre », kaspar parle de lui-même en « jil » dans une tonalité inventée entre le moi et le soi; il parle à tous les temps ; il n’arrive pas à Nuremberg, mais on le trouve en marche vers cette ville, imaginant l’arrivée dans différentes maisons de tuteurs (maison 1, maison 2, maison 3), on l’entend avant chaque nouvelle déchirure (abandon 1, abandon 2), et on lit des diagnostics que la société pourrait faire de lui (diagnostic 1, diagnostic 2) – kaspar bipolaire ? L’enfant trouvé jette un regard rétrospectif vers sa grotte première tout en anticipant son idéalisation poétique ; il refuse d’être le « séquestré au cœur pur » (Françoise Dolto) ou encore le « pauvre Gaspard » (Verlaine) : il est un enfant maltraité, un enfant-placard au langage sauvage et impuissant qui éclate aux catégories et à la curiosité comme aux abandons successifs. Il est à la fois un cas de maltraitance que l’on ne peut mettre en vers et comme un des premiers cas de faits divers ayant attiré la curiosité de l’Europe bourgeoise.

 

 

(Anthologie permanente) Petr Král, "Ce qui s'est passé"

 

Les éditions Le Réalgar publient Ce qui s’est passé de Petr Král, avec des peintures de Vlasta Voskovec.

 

 

Et voilà soudain il ne reste pas grand-chose Nadia fut trouvée noyée
sous une écluse Prokop a fini de respirer malgré la bouteille d'oxygène
Karel Š. a disparu à jamais dans la forêt
Moi-même d'un seul coup d'œil retourné depuis les boîtes à lettres
vers l'escalier j'ai vu se dissiper d'emblée quarante ans de vie en France

Avec l'arrivée de Miloš vint une animation nouvelle une fois il s'est levé pour marcher d'un pas incertain parmi les verres sur la table
sans savoir lui-même jusqu'où
Prokop pendant les séances de vendredi s'appuyait au mur
et pratiquait le théâtre tel qu'il l'a toujours voulu faire
dans ses seules paroles et grimaces

L'essentiel était de rendre rayonnante k rouille du monde
ou du moins d'être là quand en fin d'été
avec le soleil elle rentrait de biais dans les salles d'un bois

*

Il fallait disperser par le monde
même la mémoire sursaturée faire passer la mémorable goutte d'un sang partagé fraternellement
sur son doigt devant le poussiéreux JE sans maître dans un tunnel du métro parisien

De Paris aussi on partait par la suite il n'était pas nécessaire de savoir à la quête de quoi
pour que ce soit nécessaire
traîner la nuit vers Barcelone par des autoroutes désertes
dans un miroitement à perte de vue de flocons de neige
et d'étoiles çà et là longer en route des pêcheurs inconnus un boucher préludant dans un verger à un affrontement décisif
avec sa propre planète de viande suspendue
au voyage de retour voir les miroirs
dressés au seuil des maisons près des frontières

Parfois cependant on passait l'été dans la ville faisant sur le boulevard avec d'autres orphelins
la queue pour le tabac pour la fin du dimanche
et pour rien
Les ambulances passaient sans s'arrêter peut-être en route vers une autre métropole

au ciel apparaissaient le soir de distants messages
sans destinataire
On avait alors laissé également derrière soi
des villes entières d'accessoires usés d'accordéons dégonflés de genouillères
et de balles de tennis éraflées
du fond le plus secret nous en parvenait jusqu'à l'éclat
d'une enclume mère immaculée
avant que quelqu'un ne commence à compter fermement
pour lancer le morceau suivant

Petr Král, Ce qui s’est passé, peintures de Vlasta Voskovec, collection l’Orpiment, le Réalgar, 2017, 56 p., 14€.

 

 

(Anthologie permanente) Sergueï Krouglov, "Ganymède"

 

Jean-Baptiste Para a lu ce poème de Sergueï Krouglov lors de la remise du Prix de traduction Etienne Dolet – Sorbonne Université, ce samedi 30 septembre.

Ganymède

Si proche est le temps où nous étions ensemble.
Dans ma maison en bordure de la ville, là où persiste
le calme, nous buvions du thé en silence.
Tu dessinais sur la table avec des allumettes brûlées :
un visage, l’esquisse d’une encolure,
une rose — on devinait le reste.
Tu es si jeune encore, Ganymède ! Pourquoi
t’ai-je laissé partir dans la nuit ?
Pouvais-je te retenir ?
Ton verre de thé presque vide,
tu as frotté une allumette, mais pour rien au monde
tu n’aurais allumé la suivante.
La pureté du style, voilà ce qu’il y avait entre nous.
Et l’art, en quelque mesure, nous rendait ennemis
lors de nos rares rencontres autour du thé.
Nos joutes, notre passion, nos regards,
la petite flaque brune sur la toile cirée,
ta jeunesse, tes dents fortes, tes gestes,
ta jeunesse surtout !... et le thé, les tasses
couleur de safran, la baguette de verre
pour mélanger le breuvage, tout prenait
la dimension d’un mythe, Ganymède.

Tu m’as fièrement lancé que tu allais mourir.
Oh ! quel charme, quelle tristesse !
Je te connais mieux que tu ne te connais
et vois des cérémonies de thé futures, même si
je ne dessine pas aussi bien que toi avec des allumettes.
Ceux que la mort épargne dans leur jeunesse
jouent à d’autres jeux, crois-moi.
Tu es le désir des dieux. Pourquoi
n’ai-je pas compris, cette nuit-là,
quand pâle et silencieux tu es sorti
dans les ténèbres, passant du seuil
à la déserte voie pierreuse, sans te retourner ?
Sur le pas de la porte je t’ai appelé,
mais toute parole était vaine. Tu as suivi plus loin la route
puis il y eut un cri d’aigle, un vent fétide, un battement
d’ailes gigantesques, des serres enfoncées
sous ta nuque, un envol dans les froides
solitudes de l’air, le désarroi, une chaleur
d’anus, l’horreur — le dieu !...

Je sais où tu es à présent, Ganymède.
C’est une autre nuit et j’observe ta course
dans le mouvement des feuilles de thé
à la surface de l’eau. Une nouvelle rencontre
nous est promise. Bientôt. Le sais-tu :
le thé que tu n’as pas bu n’a pas moisi.
Je brûle les allumettes l’une après l’autre
et je termine ton dessin : le visage,
la rose, le cri d’horreur et d’indignation,
le vent, l’aigle et l’adolescent.
L’art est une préface aux plaisirs des dieux.
Il est l’alliance des âges.
Il exige la nuit, les brèves mais nécessaires absences.
La jeunesse, dans le froid et le non-amour,
par fureur s’élève de plus en plus haut,
vers les déserts de l’air et de l’idéal.
J’ai presque terminé le dessin, mais tu l’aurais
mieux réussi que moi. Reviens vite,
je prépare du thé.

Sergueï Krouglov, traduit du russe par Jean-Baptiste Para

Né à Krasnoïarksk en 1966, Sergueï Krouglov est aujourd’hui prêtre orthodoxe à Minoussinsk, en Sibérie orientale. Il a notamment publié La Déposition du serpent (2003), Le Miroir (2007, Prix Andreï Biély), L’Offrande (2008) et Le Copiste (2008). Ce poème a initialement paru dans un cahier « Jeune poésie russe » de la revue Europe, n° 911, mars 2005.

Image : Baldassare Peruzzi (Sienne, 1481-1536), L'enlèvement de Ganymède, c.1509-14. Fresque, Rome, Villa Farnèse. (source)

 

 

(Anthologie permanente) Vélimir Khlebnikov, "oeuvres 1919-1922"

 

Les éditions Verdier publient Œuvres 1919-1922 de Vélimir Khlebnikov dans une traduction d’Yvan Mignot.

 

 

Allez    tire    cheval gris
du globe terrestre


Encore un effort   un petit
Je t'ai attelé
à l'araire stellaire
je te fouette
avec le fouet des rêves
Tout ce que je chante
je le nourris d'avoine
tout autour je cueillerai l'herbe paternelle
je t'en nourrirai je t'en régalerai
Je ne te nourris pas
pour couvrir de honte les cheveux gris :
j'aime la tradition
et je veux faire le polisson !
Je verse une pleine coupe
d'avoine dans ta mangeoire
avant la lutte générale
pour l'envolée dans les ciels
Par l'eau glacée je
raconterai où je vais
que les nombres grandioses
sont les bergers de ma pensée
Je t'ai nourri pour
saisir les voiles
car l'avoine t'est chère
et agréable la rosée
J'ai arraché
du bon foin
pour que l'âme puisse lire lectrice de l'ad-venir
que la haute vague de la constellation se soulève
et que l'orage va fondre comme un oiseau
Ami à la crinière blanche – tu piges ?
toi dont la crinière se noie dans les montagnes de neige
Sur les nuées cette inscription : « Nôtre »
ce qui signifie : je prépare la poudre
Allez    tire    cheval gris   par ce chemin-ci
le globe terrestre   cheval gris de Koltsov    rosse de Tolstoï*
Qui me hèle du fond de la Voie lactée ?
[Ah ? Vova ?
Il frappe à la porte des étoiles !
Ami ! Donne que je serre ton noble sabot** !

                                                       2 février 1922


/

Je ne me gonfle pas
comme un diablotin de carnaval
jusqu'à piauler comiquement
grimacer et pleurnicher comme un marmot au sein
non   je viens de la fosse commune
et des enterrements
je suis le tocsin du Vouloir-libre
je lève mon bras
dire le danger
Lointain et blafard
c'est moi qui vous montre le chemin
et non pas les grands feux
qui cuisent le taureau
sur votre tillac
celui de vos connaissances et de vos proches
Oui   j'ai décroché et suis tombé
les nuages noirs m'ont couvert
et me couvrent encore
mais n'est-ce pas vous qui êtes tombés plus tard
et avez chassé la mémoire des naufrages
vous qui sans le vouloir m'avez modelé dans les pierres
en ombre terrestre ?
Pour avoir mentionné les étoiles
et avoir été le courant d'air de la vie de ces gueux
plus d'une fois vous m'avez abandonné
et avez emporté mes vêtements
alors que je traversais les détroits du chant
vous avez ri aux éclats de me voir nu
et vous-mêmes vous êtes déshabillés
quelques années après
sans avoir perçu en moi
les sommets des événements
ni derrière la pensée de l'écrivain
la plume de la main des temps
Médecin solitaire
dans cette maison de fous
j'ai chanté mes chants médecines

                                                       1922

Vélimir Khlebnikov, œuvres 1919-1922, introduction, annotation et traduction du russe par Yvan Mignot, préface de Catherine Perrel, Verdier, 2017, 1312 p. 47€, pp. 737 et 743

*Allusion au poème de Koltsov « La chanson du laboureur » (1831), qui commence par le même vers (« Holà, tire, cheval gris ») et est un hymne au blé à venir.
Alexéï Vassiliévitch Koltsov (1809-1842.) : poète né à Voronej, grand ami de Biélinski, auteur de chansons « quasi populaires » ainsi que les qualifie D. S. Mirsky dans son Histoire de la littérature russe. Cf. les vers de Mandelstam en exil à Voronej (1er-9 janvier 1937) : « Moi emprès de Koltsov je suis / comme le faucon enclos ».
**Ces vers entre crochets ont été rayés dans le manuscrit. Cf. V. P. Grigoriev, op. cit., p. 552., et son commentaire : « la faillite des espoirs que Khlebnikov mettait en Maïakovski [...] et la rupture totale des relations avec lui ». Dans le tome III, p. 298 des Œuvres (Tvoreniia, Izd. Pisateleï v Leningrade, Léningrad, 1931) préfacées par Tynianov et éditées par Stépanov, il est dit : « daté 2.02.1922, l'ajout à la fin "À Vova..." est rayé ».

Dans Poezibao :
Lire (Entretien) avec Yvan Mignot, par Liliane Giraudon : "Traduire Khlebnikov", entretien réalisé à la suite de la parution de cette importante édition.

Voir aussi
bio-bibliographie, notes sur la poésie, ext. 1, ext. 2

 

 

(Anthologie permanente) Jean-Luc Sarré, "Apostumes"

 

Jean-Luc Sarré publie Apostumes aux éditions Le Bruit du Temps.

« La plus divertissante des surfaces de cette terre est, pour nous, le visage humain. »
Lichtenberg, Le Miroir de l'âme

Parmi tous ces milliers d'instants vécus dans ma vie, combien se sont-ils fait souvenirs ? Cimetière sans sépulture.

(…)

Le jeune homme opéré d'un pneumothorax survenu après une partie de volley-ball sur la plage vient de téléphoner à ses parents à Saint-Étienne. Pour ne pas laisser son large sourire sans écho je demande : « Il fait beau chez vous? — Ça va, me répond-il toujours souriant, il fait normal. »

Boustrophédon ferait une belle injure, plus encore que zeugme qui demanderait à être précédé de pauvre et recèlerait alors un certain mépris.

Pourquoi venir me visiter, Cathy Berberian ? Laissez-moi deviner... Ah ! le cancer n’est-ce pas? Mais pourquoi vous précisément ? Ne serait-ce pas plutôt la mise en plis et jusqu'au visage de cette patiente que l'on reconduit dans sa chambre et qui m’évoquent un peu les vôtres ?

Et puis votre vrai portrait c'est vraiment Sequenza III. Je ne peux l'écouter ici, ça me manque. Non, c'est faux, je m'en fiche totalement, ça ne me manque pas plus que ne m'ont manqué hier ou avant-hier les noms des chevaux de Napoléon.    

Il y a vraiment de quoi faire avec les conjonctions, c'est comme si la vie n'était faite que de ça.

(…)

J'ai cru saisir durant un instant la nuance entre écrire et extravaguer, mais j'ai dû, comme toujours, me tromper ; je viens d'ailleurs de changer d'avis. Et puis l'un n'interdit pas l'autre, c'est ce qu'on rechigne à s'avouer quand, de ce qu'on écrit, le manque de saveur est flagrant.

(…)

Je n'ai pas pensé comme souvent : « Je n'ai plus envie de poursuivre » mais : « Ce ne devrait pas être si mal que d'en avoir fini », ce qui m'a autrement interrogé et familiarisé avec cette hypothèse.

Si deux immeubles, dans l'échancrure, connaissent encore quelques gouttes de pluie, ceux du fond ont déjà affaire à l'éclaircie. Et puis non, je n'en jurerais pas ; la lumière se remet à vaciller. En tout cas, ça témoigne bien de mon état d'esprit.

J'ai bouffé du bouquin pendant plus d'un mois, livres qu'en d'autres circonstances j'aurais lus attentivement, pour certains.

Mes carnets sont là, sur la table, je n'ai qu'à tendre le bras ? Vais-je m'enfoncer dans la paresse ? Oh non, pas tout de suite, encore cinq minutes de répit.

Enfance. J'ai un souvenir très précis de l'ébréchure qui déparait (aux yeux des miens) la tasse de mon petit-déjeuner, mais le motif de celle-ci en reste très vague, peut-être même ne s'agit-il pas de cette même tasse.

Jean-Luc Sarré, Apostumes, Éditions Le Bruit du Temps, 2017, 248 p., 15€, pp.175 à 179. Sur le site de l’éditeur.

4^ème de couverture :
« De cancre à cancer, il n’y avait qu’un pas, je l’avais depuis longtemps présagé. Ce pas franchi, il s’accompagne aujourd’hui d’un indécollable et fâcheux anagramme. »

« De notules à nodules encore un autre pas. »

« Apostume (plus familier qu’apostème) est tout aussi charmant, avec son faux air d’apostille posthume. »

Tout est dit, ici, des circonstances de ces nouvelles pages de carnets de Jean-Luc Sarré, et sur le choix du titre : « apostume » appartient à l’ancien vocabulaire médical et désigne « un abcès, une tumeur purulente » (il est encore employé par Giono). Face à la maladie, à ses contraintes (le misanthrope contraint d’appartenir au « pitoyable cénacle » de l’hôpital), le jeu sur les mots, l’humour (noir ?) est un moyen de tenir à distance et d’apprivoiser la réalité. Pour paraphraser Jean Roudaut parlant des poèmes de Sarré, savoir dire permet de préserver une intimité. Tout ce qu’Éric Chevillard notait à son propos, et à propos des « carnettistes » en général (Chamfort, Lichtenberg, Perros) est comme accentué dans ces nouvelles pages : « une relation critique, pour ne pas dire conflictuelle, à soi et au monde, une mélancolie tenace, un peu complaisante sans doute et proche de la délectation morose, une mauvaise humeur entretenue comme le feu sacré par les Vestales, un humour sombre, mais aussi une sensibilité aux détails et une attention au monde qui font de ces misanthropes autoproclamés des spectateurs aussi souvent attendris que railleurs de la comédie humaine. L’écriture en l’occurrence est un soin délicat prodigué d’une main sûre, le mot veille sur la chose qu’il nomme, il la préserve… »

Jean-Luc Sarré dans Poezibao :
bio-bibliographie, ext. 1, Comme si rien ne pressait (par A. Emaz), ext. 2, chez Tschann, [note de lecture] Jean-Luc Sarré, "Ainsi les jours", par Antoine Emaz, (anthologie permanente) Jean-Luc Sarré, "un temps à subvertir la concordance des temps"

 

 

(Anthologie permanente) Mina Loy, "Il n'est ni vie ni mort"

 

Les éditions Nous publient la poésie complète de l’Américaine Mina Loy (1882-1966) dans une traduction et avec une présentation d’Olivier Apert.

 

 

La noire virginité

Petits Séminaristes
Sur vert gazon
Clôturé d'ifs
Ils trottent à pas précipités
Sous les rayons du soleil
Soie de castor
Rythme de la rédemption
Frémissement des Bréviaires

Camails à cannelures de soie noire
Suspendus raide aux épaules
Juvénilité tronquée
Ségrégation uniforme
Unie dans l'austérité
Modulation
Intimidation
Orgueil de la préparation mal comprise
Statues d'ébène dressées à l'immobilité
Mâchoires anémiées
L'une l'autre sages comme une image

Gentiment les chers petits
En toute candeur se signent sous le bourdonnement du soleil
Le cercle de l'index et du pouce réclament la chaire
Les profils abjurés par Donatello
Mâchonnent de longs sermons de boutique sacristie
Pédants évangéliques
Qui rêvent non sans inquiétude
Dans les dortoirs hermétiquement clos
Non de moi ou de toi Sœur Saraminta
Mais de rien moins
Que de porter les mitres du Pape

C'est une vieille religion que celle qui nous a assignées notre place
Et me voici en chemisier lilas
Incarnant absurdement pas moins que le diable fait chair
Mais n'en sachant pas davantage sur lui
Que sur moi
Pas plus que les Petits Séminaristes sur ce qu'« Il » est
Ou qui ils sont —
Les mites messianiques qui débitent leur rosaire latin
Adolescence subjuguée
Reviennent sur les pas perdus pour refermer les Bréviaires
Sous les ombres brûlantes
Le dernier avec une démarche apostolique
Tente de décrocher un fruit haut perché
Et le manque
De toutes façons il est immangeable
C'est toujours ainsi
Dans le Jardin Public

Lignes parallèles
Un vieil homme
Fixe une collégienne en mousseline blanche
Et tout cela
Aussi plaisant que déroutant
Ne risque pas de se rencontrer
Je suis à jamais désorientée
Les hommes en vieillissant deviennent gloutons —
Quel non-sens
Il est midi —
Et les jeunes pousses du salut
Sont rabattues vers le réfectoire

/

Le chant du rossignol
est comme le parfum du seringa

Un rossignol chantant — vent du Nankin
Chante — le mystère
de la dynastie Ming
chant
ant
en Ming
Syringa
Myringa
Chanteur
Aile du chant
chante le vent
seringa
bagueur
Chant d'aile
chante longtemps
seringa
tardant

/

La flûte de Stravinsky

Le cou du cygne se contracte
et le cygne
quitte les marécages du Silence

Une voix d'évangile de haute glace
s'envole à travers la voûte fendue

Le siffleur élyséen
entraîne une tresse de sons
dans l'altitude flûtée

comme la main d'un Hindou lancerait
une corde jusqu'au Nirvana

S'élèvent
aiguës les résonances d'étoiles —

À cette écoute
la bouche et l'oreille
de la musique
ne font qu'une

Mina Loy, Il n’est ni vie ni mort, poésie complète, traduit de l’anglais et présenté par Olivier Apert, éditions Nous, 2017, 320 p., 24€, pp. 107 à 109, 242, 243.

Pour mémoire, cette émission de France Culture, consacrée à Mina Loy (1882-1966), avec Oliver Apert et Mathieu Terence.

 

 

(Anthologie permanente) Guillaume Métayer, "Libre jeu"

 

Guillaume Métayer publie Libre Jeu aux éditions Caractères. Le livre comporte une belle préface de Michel Deguy dont Poezibao donne un extrait après trois sonnets choisis dans le livre.






Feu

La mer qui roule infiniment sur la
terre sans jamais la soumettre et sans
battre en retraite et dévoiler les plans
du dernier désert que l'homme verra ;

soleil trop vieux au fond d'un soir trop froid
pour mettre à la mer même un rayon blanc
houle sur houle éternel océan
même bélier éternellement las

Nuages noirs en loques de méduse
vol d'incendie mobile qui abuse
le vacancier imposteur des bergers ;

de tout cela où mon regard divague
depuis trente ans je n'ai rien su garder
filant sans cesse aussi vain que la vague

/

Babel

Là-bas tout au bout de la ligne d'horizon
des minuscules semblent se donner la main
D'ici ce sont des lettres mais nous construisons
notre autostrade vers les ultimes humains

C'est pourquoi en grande hâte nous traduisons
des poèmes nous ajustons des parchemins
ligne par ligne afin de paver le chemin
d'une langue à venir fibre d'un corps commun

Nous visons aux confins des steppes millénaires
les frères de demain déliés et miliaires
inscrutables signes ailés au fond de l'œil

Rien ne permet d'en voir poindre l'avènement
et nous nous affairons dirait-on vainement
tatillonnes fourmis d'un invisible seuil

/

Lille-Europe IV

Même ferraille mêmes pilotis
mêmes TGV mêmes décors peints
mêmes habits et semblables parfums
distillant une sotte nostalgie

pour le dernier jour de la décennie :
hier déjà échappé de nos mains
avant la peur semée à tous chemins
avant les faces que la mort bleuit

Avant les yeux qui en eux et autour
semblent chercher la sortie de secours
le lavabo sous lequel se cacher

le coin encor intact de la psyché
le bout de carton sur le boulevard
qu'épargnerait l'aura du cauchemar

Guillaume Métayer, Libre jeu, préface Michel Deguy, dessins de Alfred Bruckstein, éditions Caractères, 92 p.,  2017, 15€, pp. 21, 44, 81 et 15 pour la préface de Michel Deguy

Extrait de la préface de Michel Deguy :
« Le livre se fait lieu-dit. Il y a l'Est ; le centre, qui fut l’Europe ; on mange à Budapest, et le menu est un poème, dans la cuisine de Blaise Cendrars. Jusqu'à manger trop, quand l'autobiographie de l'incognito « se soucie de maigrir » (58e). La Muse, comme on l'appelait, parle toutes les langues.
L'onomastique accroît la liberté du Jeu. Il faudra sans doute aux éditions futures des notes qui « introduisent (le lecteur) dans (cette) histoire » — comme dirait Mallarmé le sonnettiste — où grâce à la rime Blum voisine avec Oum Kalsoum (17e)... « Pailleron » est-il le nom d'un collège qui fut un fait divers, ou bien celui du sculpteur ? Wegener est un des pseudonymes de Métayer à côté de Tantale l'immortel. Et le poème accueille M. Queuille — et sa rencontre au Purgatoire me fit sourire, me rappelant que j'avais introduit Ramadier dans Figurations (1969) ! Un index aidera les jeunes lecteurs.
Autobiographie... d'un inconnu (nous le sommes tous, perdus dans la foule des hommes, sous le nom d'anonymes que nous décernent les media) ; l'autographe de Guillaume a moins de supporters que ceux de Johnny, Benzema ou Renaud. Mais l'autographie du poème construit le génie de l'incognito, de l'écrivain que Walter Benjamin retraçait en suivant Charles Baudelaire dans les passages parisiens : la naissance du poète qu'on peut lire sans connaître sa vie, pensée sœur du rêve, lisible par plongée dans l'inconnu. Les derniers sonnets sont des arts poétiques.

 

 

(Anthologie permanente) Larry Fagin, par Martin Richet

 

Le poète et éditeur américain Larry Fagin est mort le 27 mai 2017. Le poète et traducteur Martin Richet propose ici un dossier en son hommage, présentation et traductions inédites de quatre poèmes.


Larry Fagin, né le 21 juillet 1937, grandit à New York, à Hollywood et en Europe. Il commence à s’impliquer dans l’écriture en 1957, rencontre David Meltzer à Los Angeles, Allen Ginsberg, William Burroughs et Groegory Corso à Paris. En 1962, il fait partie du cercle de Jack Spicer à San Francisco et se lie d’amitié avec Michael McClure, Philip Whalen et Robert Duncan. En 1965, il part pour Londres où il vit deux ans et rencontre sa première femme, Joan Inglis. De retour à New York, il fonde la revue et maison d’édition Adventures in Poetry (il fait paraître douze numéros de revue et trente-sept livres de 1968 à 1975,  et publie, notamment, des ouvrages de John Ashbery, Ted Berrigan, Bill Berkson, Clark Coolidge, Edwin Denby, John Giorno, Bernadette Mayer, Frank O’Hara, Ron Padgett, James Schuyler et Jack Spicer). En 1975, avec la danseuse Barbara Dilley, il fonde le programme Danspace à l’église Saint Mark, qu’il dirige pendant cinq ans. Simultanément, il enseigne l’écriture au Poetry Project et au Naropa Institute. C’est à Naropa qu’il rencontre et épouse l’auteure Susan Noel. En 2000, il relance les éditions Adventures in Poetry (et y fait, entre autres, paraître des livres de John Ashbery, Miles Champion, Clark Coolidge, Jean Day, Carla Harryman, Lyn Hejinian ou Kit Robinson) et dirige la revue Sal Mimeo. Parmi les livres récents de Larry Fagin figurent Dig & Delve (Granary Books, 1999), Complete Fragments (Cuneiform Press, 2012) et Eleven Poems for Philip Guston (Granary Books, 2016). Il meurt à New York le 27 mai 2017.

Traduction Martin Richet
Les poèmes présentés ici sont encore inédits en anglais. Grand merci à Miles Champion.
Copyrights ayant droits, traducteur


Mon entropie préférée

Les étoiles sont grandes et brillent la nuit. Je n’ouvrirais pas ça là-dedans. Sauve-toi. Montaigne dit qu’il faut se prêter à autrui mais se donner à soi. Or dans Vivre sa vie la distinction entre « prêter » et « donner » est éliminée. Je ne comprends pas. Comment privilégie-t-on là le moi au dépens d’autrui ? Tu as besoin d’un porte-clé pour rentrer chez toi. Puis la bombe détone. Jeter tout ce qui a déjà servi une fois.

Betty : Est-ce que ça porte bonheur ou malheur de croiser un chat ?
Le gardien : Tout dépend de ce qui arrive après.

/

Moira Dryer

Une ampoule a claqué. Une porte est contraire, à passer. Ce que les portes comprennent c’est la poussée. Pour citer le grand George « Foghorn » Winslow, « ce qui adoucit est à éviter ». À crayonner. Que le crayon tombe du bureau. J’embrasse son empreinte digitale bleue. Partons, vous par ici, nous par là. Mais une fois sortis du monde, devons-nous revenir nous y troubler, encore et encore ? Mieux vaut rester là où on est. Composez ce numéro, giron de famille, au secours. Mais qui se souvient de Maman ?

/

Re

Les roses sont rouges ou blanches. La matière grise raconte l’histoire du paradis où fleurissent les roses. J’ai beau rêver en vain, ma douce, le cœur est une artère. Lorsque je reprends conscience, c’est un cas d’école d’hémorragie cérébrale. Et je me dis, fantastique, les rêves n’ont pas de fin. Mais pour le moment la vie arrive à travers nous, bras, jambes et thorax.

/

Quasisensé

Cela peut maintenant se dire. Le ciel t’a touché le crâne. Quasiment. Qui a dit que tout était « en partie » ? Et la mort ? J’y suis ouvert, ou plutôt entrouvert. Puis tout s’équilibre. Je me souviens maintenant, c’était mon vieux prof de dessin, M. Jensen. Les étoiles sont tombés sur terre. Les choses atterrissent où elles doivent atterrir. Jamais entendu parler de toi. Tu peux dormir sur le canapé. On gèle ici. Une façon de te réchauffer serait de t’immoler. Enfile au moins tes chaussettes.

Photo de Larry Fagin, © Pieter M. Van Hattem, source

 

 

(Anthologie permanente) Hélinand de Froidmont, "Les vers de la mort", version originale

 

A la suite de la publication d'un extrait de Les vers de la mort d'Hélinand de Froidmont, certains se sont attristés de l'absence du texte original. Poezibao remercie Jean-Pascal Dubost qui a bien voulu scanner et mettre en forme les cinq premières strophes.

 

 

I.

Morz, qui m'as mis muer en mue
En cele estuve o li cors sue
Ce qu'il fast el siecle d'outrage,
Tu lieves sor toz ta maçue,
Ne nus por ce sa pel ne mue
Ne ne change son viez usage.
Morz, toi suelent cremir li sage :
Or queurt chascuns a son damage :
Qui n'i puet avenir s'i rue.
Por ce ai changié mon corage
Et ai laissié et gieu et rage :
Mal se moille qui ne s'essue.


II.

Morz, va m'a çaus qui d'amors chantent
Et qui de vanité se vantent,
Si les apren si a chanter
Com font cil qui par ce t'enchantent
Que tot hors del siecle se plantent,
Que tu nes puisses sozplanter.
Morz, tu ne sés çaus enchanter
Qui le tien chant suelent chanter
Et la paor Dieu en enfantent :
Cuers qui tel fruit puet enfanter,
Por voir le puis acreanter
Que nul tien gieu ne le sozplantent.



III.

Morz, qui en toz lieus as tes rentes,
Qui de toz marchiez as les ventes,
Qui les riches sés desnuer,
Qui les levez en haut adentes,
Qui les plus poissanz acraventes,
Qui les honeurs sés remuer,
Qui les plus fort fais tressuer
Et les plus coin tes esluer,
Qui quiers les voies et les sentes
O l'en se seut empaluer :
Je vueil mes amis saluer
Par toi, que tu les espoentes.


IV.

Morz, je t'envoi a mes amis,
Ne mie com a anemis
Ne com a gent que je point hace,
Ainz proi Dieu (qui el cuer m'a mis
Que ce li soille qu'ai pramis)
Qu'il lor doint longe vie, et grace
De bien vivre tot lor espace.
Mais tu qui gieues a la chace
De çaus o Dieus paor n'a mis,
Mout fais grant bien par ta menace,
Car ta paors purge et saace
L'ame aussi com par un tamis.



V.

Morz, qui en toz lieus as tes rentes,
Qui de toz marchiez as les ventes,
Qui les riches sés desnuer,
Qui les levez en haut adentes,
Qui les plus poissanz acraventes,
Qui les honeurs sés remuer,
Qui les plus fort fais tressuer
Et les plus coin tes esluer,
Qui quiers les voies et les sentes
O l'en se seut empaluer :
Je vueil mes amis saluer
Par toi, que tu les espoentes.


VI.

Morz, je t'envoi a mes amis,
Ne mie com a anemis
Ne com a gent que je point hace,
Ainz proi Dieu (qui el cuer m'a mis
Que ce li soille qu'ai pramis)
Qu'il lor doint longe vie, et grace
De bien vivre tot lor espace.
Mais tu qui gieues a la chace
De çaus o Dieus paor n'a mis,
Mout fais grant bien par ta menace,
Car ta paors purge et saace
L'ame aussi com par un tamis.

 

Rappelons qu'une traduction de ces textes figure dans la belle anthologie préparée et traduite par Jacques Darras, Du Cloître à la place publique, les poètes médiévaux du nord de la France, XIIe-XIIIe siècle, Poésie/Gallimard.