Poezibao

(anthologie permanente) Boris Wolowiec

 

Laurent Albarracin a publié une note du dernier livre de Boris Wolowiec, Chaise, table, papier (que l’on peut lire ici) et propose ces extraits du livre.


Table

La table tient. La table tétanise. La table tient le carré de l’arbre. La table tétanise le carré de l’arbre.

La table accroupit. La table tétanise accroupit. La table tétanise accroupit le carré de l’arbre.


La table cadre. La table cadre la terre. La table cadre l’habitude de la terre. La table cadre absorbe. La table cadre absorbe la lévitation de la terre. La table cadre absorbe la lévitation d’habitude de la terre.

La table tient la fenêtre de la terre. La table tétanise la fenêtre de la terre.


La table tient debout. La table tient bon. La table tient debout bon. La table tient le vide debout bon.

La table tient retombe. La table tient retombe abstrait. La table tient retombe abstrait les tempes du thorax.

La table plante le thorax des braises. La table tient l’écran de l’écorce.

La table littéralise. La table échafaude. La table littéralise échafaude le visage du thorax. La table littéralise échafaude le visage d’écorce du thorax.

La table repose comme une souche-ruban.

La table berce. La table épaule. La table berce épaule la souche des rubans.


La table rabote. La table rabote l’aphasie. La table rabote l’archétype de l’aphasie.

La table rythme. La table rythme les racines du tabou.

La table boit. La table boit la fumée du tonnerre. La table boit la crampe de fumée du tonnerre. La table boit le tonnerre de fumée du besoin.


La table archive. La table archive l’anatomie. La table archive l’anatomie des ombres.

La table tranquillise. La table tranquillise les ressemblances. La table tranquillise le bain des ressemblances. La table tranquillise le bain de brûlures des ressemblances.

La table berce les tibias de l’ainsi. La table berce les tibias du c’est à dire. La table berce les tibias du c’est à dire ainsi.


La table caractérise. La table caractérise l’hébétude.

La table ralentit. La table ralentit le tour du monde.

La table taille. La table taille l’équilibre. La table taille l’équilibre du noir.


La table plante. La table plante le tremplin du torse. La table cartographie. La table cartographie le tremplin du torse.

La table tamise. La table tamise le bond. La table tamise le merci beaucoup du bond.

La table enracine. La table enracine l’échafaudage du tonnerre. La table enracine l’échafaudage de tonnerre du besoin.


La table tétanise le montage. La table tétanise le montage du noir.

La table compose les hématomes de l’habitude. La table enracine le montage de l’habitude.

La table syntaxise la béatitude. La table syntaxise l’extase. La table syntaxise l’habitude de l’extase.


La table timbre. La table timbre l’arbre. La table timbre le regard de l’arbre.

La table tubule. La table tubule l’intonation de la fable. La table boit l’intonation de la fable.

La table dorlote. La table coagule. La table dorlote la coagulation de quoi. La table dorlote la coagulation de l’ainsi quoi.

La table repose le linge des champignons. La table repasse le linge des champignons. La table repose en paix de ça.



Boris Wolowiec, Chaise, Table, Papier, Le Corridor bleu, 2016, 114 p. 10 €, pages 63 à 67.

 

(anthologie permanente) Hugo von Hofmannsthal

 

Ballade de la vie extérieure

Et grandissent les enfants au regard profond
Dans l’ignorance de tout, grandissent et meurent.
Et va son chemin la foule des humains.

D’âpres fruits naissent des fruits doux
Qui choient la nuit comme des oiseaux morts
Et par terre après quelque temps s’altèrent.

Et souffle incessamment le vent et incessamment
Une multitude de mots nous percevons et répétons
Jusqu’à ressentir plaisir et lassitude en nos membres.

Et des rues courent au milieu de l’herbe, et des contrées
Çà et là pleines de torches, d’arbres, d’étangs,
Et menaçantes et funèbrement desséchées...

Ces constructions, à quoi bon ? Ne sont-elles pareilles 
À jamais ? Et pourquoi si nombreuses ?...
Que change de vivre, de pleurer, d’expirer ?

Que nous chaut tout cela, et ces jeux,
À nous qui, grandis et solitaires pour toujours,
Sans destination cherchée sommes à cheminer ?

Que nous chaut tant de pareillement vu ?
Et tant dit cependant celui qui dit « soir »,
Ce mot d’où la rêverie et l’affliction s’écoulent

Comme du creux de ses alvéoles un miel épais.


Ballade des äußeren Lebens

Und Kinder wachsen auf mit tiefen Augen,
Die von nichts wissen, wachsen auf und sterben,
Und alle Menschen gehen ihre Wege.

Und süße Früchte werden aus den herben
Und fallen nachts wie tote Vögel nieder
Und liegen wenig Tage und verderben.

Und immer weht der Wind, und immer wieder
Vernehmen wir und reden viele Worte
Und spüren Lust und Müdigkeit der Glieder.

Und Straßen laufen durch das Gras, und Orte
Sind da und dort, voll Fackeln, Bäumen, Teichen,
Und drohende, und totenhaft verdorrte…

Wozu sind diese aufgebaut ? und gleichen
Einander nie ? und sind unzählig viele ?
Was wechselt Leben, Weinen und Erbleichen ?

Was frommt das alles uns und diese Spiele,
Die wir doch Groß und ewig einsam sind
Und wandernd nimmer suchen irgend Ziele ?

Was frommt‘s, dergleichen viel gesehen haben ?
Und dennoch sagt der viel, der « Abend » sagt,
Ein Wort, daraus Tiefsinn und Trauer rinnt

Wie schwerer Honig aus den hohlen Waben.

Hugo von Hofmannsthal, [1874-1929], poème paru initialement en janvier 1896, dans la revue Blätter für die Kunst, que dirigeait Stefan George. Adaptation inédite [1958-1959] de Lionel Richard.

 

 

(anthologie permanente) Hommage à Paul Wühr par Jean-René Lassalle

 

Paul Wühr, un des grands écrivains expérimentaux allemands, s’est éteint à 89 ans le 12 juillet 2016 dans le village italien où il habitait depuis des années. Ce petit dossier est un hommage par son traducteur qui appréciait sa poésie pensée, ses interrogations, son énergie et son humanité.
Jean-René Lassalle


Rien

dit elle par rapport à la brièveté
de notre

vie n’est aussi approprié que
notre parole

qui comprime tout encore plus
pour le plus vite

possible envisager le futur
sans dit elle

le rattraper nous avons
tout à faire

pour dépasser dit il
ce qui dans le

futur nous empêche d’être
heureux

Extrait de : Paul Wühr : Matière à l’autre bout l’esprit, Grèges 2006. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.


Nichts

sagt sie ist der Kürze
unseres

Lebens so angemessen wie
unsere Rede

die alles noch einmal verkürzt
um so schnell wie

nur möglich Zukunft zu schauen
ohne sie sagt sie

einholen zu können wir haben
alles zu tun

um zu überholen sagt er
was uns in der

Zukunft hindert daran glücklich
zu sein


Extrait de : Paul Wühr : Venus im Pudel, Hanser, 2000.

/

Ici

en fait on demande juste ce que
la pensée irait chercher
dans l’esprit ou
l’y cherchons nous

en vain et si dans l’esprit il ne
s’agit toujours que de l’autre
nos pensées vont elles
se perdre

dans cette transformation après ce rite émouvant
de la chair y aura t il à nouveau la poussière
l’esprit peut il se passer
des pensées

que la chair dans le crâne a
pensées

Extrait de : Paul Wühr : Matière à l’autre bout l’esprit, Grèges 2006. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.


Hier

wird gefragt ganz einfach hat der
Gedanke im Geist schon einmal
etwas zu suchen gehabt oder
suchen wir ihn dort

vergebens und wenn es in Geist
immer neu um das Andere geht
gehen unsere Gedanken in der
Verwandlung

verloren wird nach dem rührenden
Ritus aus Fleisch wieder Staub
kann der Geist auf Gedanken
verzichten

die das Fleisch im Schädel gedacht
hat


Extrait de : Paul Wühr : Venus im Pudel, Hanser, 2000.

/

Est

ce compris ce que tous nous disons
Lui comprend

il quand ici littéralement les mots sont laissés
en dehors car

autrement ils nous mettraient eux mêmes dehors nous devons
nous servir

de la compréhension pour nous fabriquer
des espoirs

de manière raisonnable afin d’
être vraiment

capables de nous occuper dans la vie
de ce dont

nous sommes le moins capables c’est à dire
d’aimer

Extrait de : Paul Wühr : Matière à l’autre bout l’esprit, Grèges 2006. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.


Ob

verstanden wird was wir alle sagen
versteht Er

wenn hier wörtlich die Wörter ausgesperrt
werden weil

diese uns sonst aussperren wir müssen
den Verstand

gebrauchen dazu uns Hoffnungen
zu machen

auf vernünftige Weise um damit
überhaupt

erst anfangen zu können im Leben
womit wir

am wenigsten anfangen können nämlich
zu lieben

Extrait de : Paul Wühr : Salve Res Publica Poetica, Hanser, 1997.


Paul Wühr dans Poezibao :
Biobibliographie
Extrait 1

[Jean-René Lassalle]

(anthologie permanente) Giacomo Leopardi (par Jean-Charles Vegliante)

 

Pour le « pauvre Leopardi »
(Giacomo Leopardi, 1798-1837)

 

L’image un peu dolente (le poète), un peu nihiliste (le philosophe apprécié de Schopenhauer), un peu méconnue – en dépit de l’estimable travail de Michel Orcel dans les années 1980-90, publié en poche GF Flammarion en 2005 – de cet immense intellectuel que fut Leopardi, dans sa minuscule province d’où il correspondait, souvent dans leur langue, avec ce que l’Europe comptait d’esprits brillants au début du XIXème siècle, ce cliché immortalisé par l’expression malheureuse d’Alfred de Musset (1) commence à être nuancé, singulièrement après la traduction du Zibaldone di pensieri par Bertrand Schefer pour Allia (2003, 2398 p.). La parution des Chansons juvéniles (Lavoir St. Martin, 2014), si pleines d’énergie et de joyeuse combativité – ces qualités par ailleurs bien illustrées dans le film de Martone Il giovane favoloso (2014) – a enrichi encore l’image que nous pouvons en avoir désormais. Leopardi, héritier d’une famille noble, bien qu’il ait beaucoup souffert de la mesquinerie et de l’isolement de son petit « bourg sauvage » Recanati, d’où il n’aspirait qu’à s’échapper, n’a jamais méprisé ses concitoyens les plus simples – ni en général les créatures que la nature féroce engendre et fait mourir (2)–, les « petites gens » comme on a dit avec suffisance pendant des siècles : dont par exemple il appréciait le langage sincère et fleuri (dans le texte qui suit, la jeune morte est dite « tenerella », littéralement tendre petite, que j’ai traduit faute de mieux par “très tendre”, pour des raisons essentiellement métriques). La grande érudition peut aller de pair avec une attention que l’on dira anthropologique au monde et à la société (3).  Une leçon humaine et poétique dont Pascoli, en particulier, saura magnifiquement se souvenir.
À mon habitude, j’ai rendu le vers italien par un hendécasyllabe et les vers courts (settenari) par un hexasyllabe davantage familier à l’oreille française ; la rime, toujours très signifiante parce que rare chez Leopardi, a été respectée là où elle ne forçait pas le sens, mais au contraire y contribuait, comme en fin de strophe (où elle marque justement cette fin).

J.-Charles Vegliante

[le texte original peut être consulté ICI.]  



À Silvia

Silvia, te souviens-tu
encore de ce temps de ta vie mortelle,
quand la beauté brillait
dans le rire furtif de tes yeux en liesse,
et que tu gravissais, joyeuse et pensive,
le seuil de la jeunesse ?

Sonnaient les chambres calmes
et les rues à l’entour
de ton chant continu
alors qu’assise à tes travaux féminins
tu t’appliquais, heureuse
des rêves d’avenir qui en toi vaguaient.
C’était mai parfumé, et tu étais là,
ainsi passant le jour.

Moi, l’étude adorable
laissant parfois aux pages exténuées,
où mon temps juvénile
et ma part la meilleure se consumaient,
du haut des balcons du palais paternel
j’étais à l’écoute du son de ta voix
et de ta main véloce
qui parcourait le dur trajet de la toile.
Je goûtais le ciel clair,
voies dorées et jardins,
de-ci la mer au loin, de-là les hauteurs.
Ne dit langue mortelle
ce trouble dans mon sein.

Que de douces pensées,
quels espoirs, et quels nos cœurs, ô ma Silvia !
Quelle, alors, nous semblait
notre vie, et le sort !
Quand je me rappelle une telle espérance,
une angoisse m’étreint
acerbe, inconsolable,
et je souffre comme au temps de ma disgrâce.
Ô nature, nature,
pourquoi jamais ne tiens
ce que tu promettais ? pourquoi à ce point
trompes-tu tes enfants ?

Toi, avant que l’hiver eût desséché l’herbe,
d’un mal sournois assaillie et terrassée,
tu périssais, très tendre. Et ne voyais pas
de tes années la fleur ;
ton cœur ne s’émouvait
aux doux compliments ou de tes noirs cheveux,
ou de tes regards désireux et craintifs ;
et tes amies avec toi aux jours de fête
n’ont pas parlé d’amour.

Bientôt aussi périrent
tous mes espoirs les plus doux : à mes années
le sort aussi nia
la jeunesse. Hélas comme,
comme tu es passée,
chère compagne de mon âge nouveau,
mon espérance en larmes !
C’est là le monde ? là
les plaisirs, l’amour, les œuvres, l’aventure
dont nous avions ensemble tant devisé ?
c’est là le destin de notre humaine espèce ?
Dès qu’apparut le vrai,
toi, fragile, tu tombas, et de la main
la froide mort et une tombe déserte
tu désignais au loin.


(trad. J.-Ch. Vegliante)

[1] Après une lecture, 1842 ; mais en rime avec « ton cœur simple et hardi », témoignant de la bonne connaissance qu’en avait le poète français. 
[2] Qu’il soit permis de renvoyer à ma leçon pour la remise du Prix Leopardi, en 2009, sur la Poesia creaturale justement : RISL n° 6, 2010. 
[3] Tel était le thème du dernier grand colloque léopardien publié : La prospettiva antropologica nel pensiero e nella poesia di Giacomo Leopardi, Florence, Olschki, 2010 (656 p.). 

 

(anthologie permanente) Claude Minière

 

Poezibao publie ce poème inédit de Claude Minière. Pour en respecter la disposition, il est proposé sous forme d'un document PDF à ouvrir d’un simple clic sur ce lien

 

(anthologie permanente) Nelly Sachs et Paul Celan, correspondance (dossier de Jean-René Lassalle)

 

Dossier proposé par Jean-René Lassalle qui a traduit de l’allemand les textes qu’il a choisis dans l’importante correspondance entre Nelly Sachs et Paul Celan.

Correspondance Nelly Sachs – Paul Celan

De Nelly Sachs à Paul Celan, Stockholm 9.1.1958 (lettre 5)

(…) Il y a et il y a eu et est en moi dans chaque souffle la croyance en une irrigation de la poussière par une douleur et par une âme, en tant qu’activité que nous avons entreprise. Je crois à un univers invisible dans lequel nous dessinons notre accomplissement obscur. Je ressens l’énergie de la lumière qui fait éclater la pierre en musique, et je souffre de la flèche pointue de la nostalgie qui nous frappe mortellement dès le début en nous poussant à chercher au dehors, là où l’insécurité commence à submerger. Un secours m’est venu de mon propre peuple par la mystique hassidique qui, en relation étroite avec toutes les mystiques, doit sans cesse se reconstruire une demeure dans les douleurs de l’enfantement, loin de tous dogmes et institutions.

Extrait de : Paul Celan / Nelly Sachs : Briefwechsel, Suhrkamp 1993. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.


Von Nelly Sachs an Paul Celan, Stockholm 9.1.1958 (Brief 5)

(…) Es gibt und gab und ist mit jedem Atemzug in mir der Glaube an die Durchschmerzung, an die Durchseelung des Staubes als an eine Tätigkeit wozu wir angetreten. Ich glaube an ein unsichtbares Universum darin wir unser dunkel Vollbrachtes einzeichnen. Ich spüre die Energie des Lichtes die den Stein in Musik aufbrechen läßt, und ich leide an der Pfeilspitze der Sehnsucht die uns von Anbeginn zu Tode trifft und die uns stößt, außerhalb zu suchen, dort wo die Unsicherheit zu spülen beginnt. Vom eignen Volk kam mir die chassidische Mystik zu Hilfe, die eng im Zusammenhang mit aller Mystik sich ihren Wohnort weit fort von allen Dogmen und Institutionen immer aufs Neue in Geburtswehen schaffen muß.


Extrait de : Paul Celan / Nelly Sachs : Briefwechsel, Suhrkamp 1993.

/

De Paul Celan à Nelly Sachs, Paris, 30.5.1960 (lettre 39)


Zurich, Auberge de la Cigogne

Pour Nelly Sachs

Du trop il fut question, du
trop peu. Du toi
et du pourtant-toi, de
l’obscurcissement par la clarté, de
ce qui est juif, de
ton Dieu.

De
ça.
Au jour d’une montée au ciel, la
cathédrale apparaissait de l’autre côté, elle vint
avec quelque or par-dessus l’eau.

De ton Dieu il fut question, je parlai
contre lui, je
permis au cœur que j’avais
d’espérer :
en
sa plus haute et toute-rauque, sa
querellante parole  –

Ton œil me fixa, fixa le lointain,
ta bouche
s’accorda à l’œil, j’entendis :
« Nous
ne savons pas en fait, tu sais,
nous
ne savons pas vraiment
ce qui
importe… »


Extrait de : Paul Celan / Nelly Sachs : Briefwechsel, Suhrkamp 1993. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.


Von Paul Celan an Nelly Sachs, Paris, 30.5.1960 (Brief 39)

Zürich, Zum Storchen

Für Nelly Sachs

Vom Zuviel war die Rede, vom
Zuwenig. Vom Du
und Aber-Du, von
der Trübung durch Helles, von
Jüdischem, von
deinem Gott.

Da-
von.
Am Tag einer Himmelfahrt, das
Münster stand drüben, es kam
mit einigem Gold übers Wasser.

Von deinem Gott war die Rede, ich sprach
gegen ihn, ich
ließ das Herz, das ich hatte,
hoffen:
auf
sein höchstes, umröcheltes, sein
haderndes Wort –

Dein Aug sah mir zu, sah hinweg,
dein Mund
sprach sich dem Aug zu, ich hörte:
„Wir
wissen ja nicht, weißt du,
wir
wissen ja nicht,
was
gilt…“


Extrait de : Paul Celan / Nelly Sachs : Briefwechsel, Suhrkamp 1993.

Paul Celan an Nelly Sachs, 30 mai 1960

/

De Nelly Sachs à Paul Celan, Stockholm, 2.7.1960 (lettre 46)


Celui-ci se dresse –
Silence silence silence –
plus rien le soleil n’inscrit
et une couronne de sommeil grandit
autour de lui
qui s’étendit vers les hauteurs
plus haut
jusqu’à la fin.

Sommeil grandit bien en sabliance
silence silence silence –

Lui ô Lui
garde son sable
inéveillé -
le cosmos prend son souffle
de lui
qui répand ses vrilles
divinement faucillées –

Humainement dessiné
le sable dort
legs de l’amour –

Silence silence silence –
quand celui-ci s’étend plus loin

le bourgeon s’anime dans le sel.


                        Pour Paul
                        de Nelly


Extrait de : Paul Celan / Nelly Sachs : Briefwechsel, Suhrkamp 1993. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.



Von Nelly Sachs an Paul Celan, Stockholm, 2.7.1960 (Brief 46)


Einer steht –
Schweigen Schweigen Schweigen –
nichts schreibt mehr die Sonne ein
und ein Kranz des Schlafes wächst
um ihn
der sich hoch gereckt
höher
bis ans Ende.

Schlaf wächst schon in Sandigkeit
Schweigen Schweigen Schweigen –

Er o Er
läßt seinen Sand
ungeweckt –
Weltall nimmt den Atem ab
ihm
der seine Gewinde
Gottgesichelt fallen läßt –

Menschgezeichnet
schläft der Sand
Hinterlassenschaft der Liebe –

Schweigen Schweigen Schweigen –
wenn der eine fort sich reckt

setzt die Knospe an im Salz.


                        Für Paul!
                        von Nelly


Extrait de : Paul Celan / Nelly Sachs : Briefwechsel, Suhrkamp 1993.

/

De Paul Celan à Nelly Sachs, 19.8.1960 (lettre 57)

Ma chère, ma bonne Nelly
grand merci, de tout cœur merci pour ta lettre !
C’est encore une fois pénible pour toi et tu trouves quand même, amour, des mots – non, des cadeaux de mots pour nous !
Nelly, amour ! Je vois que ton filet d’angoisse est toujours là, on ne peut l’enlever en un tour de main… Et pourtant : il est à enlever, il peut et doit être enlevé, pour le bien de tous ceux dont tu te sais proche, pour cette proximité, pour le bien de ta proximité vivante ! Tu as tes mains, tu as les mains de tes poèmes, as les mains de Gudrun – prends s’il te plaît aussi les nôtres ! Prends encore tout ce qui peut être main et secourable – et qui voudrait rester main et secourable grâce à toi, grâce à ta présence, à ton être-là, là-avec-toi, là-auprès-de-toi-en-liberté, prends-le, s’il te plaît, permets que ce soit là, par ce Possible-aujourd’hui-et-demain-et-longtemps-vers-toi ! (…)

Extrait de : Paul Celan / Nelly Sachs : Briefwechsel, Suhrkamp 1993. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.



Von Paul Celan an Nelly Sachs, 19.8.1960 (Brief 57)

Meine liebe, meine gute Nelly,
hab Dank, hab von Herzen Dank für Deinen Brief!
Du hast es immer noch so schwer und Du findest, Du Liebe, dennoch Worte — nein Wortgeschenke für uns !
Nelly, Liebe! Ich sehe, das Netz ist noch da, es läßt sich nicht im Handumdrehn entfernen ... Und doch: es ist zu entfernen, es kann und soll entfernt werden, um aller jener willen, denen Du Dich nahe weißt, um dieser Nähe, um Deiner lebendigen Nähe willen! Du hast Deine Hände, Du hast die Hände Deiner Gedichte, hast Gudruns Hände - nimm, bitte, die unsern hinzu! Nimm hinzu, was sonst noch Hand ist und hilfreich - und Hand und hilfreich bleiben möchte durch Dich, durch Dein Dasein, Dein Da- und Bei-Dir- und Bei-Dir-im-Freien-Sein, nimm es, bitte, laß es da sein, durch dieses Heute-und-Morgen-und-lange-zu-Dir-Können! (…)


Extrait de : Paul Celan / Nelly Sachs : Briefwechsel, Suhrkamp 1993.



La correspondance entre Paul Celan et Nelly Sachs est parue en français dans une traduction complète par Mireille Gansel chez l’éditeur Belin en 1999.


Nelly Sachs dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, rencontre autour de, extrait 5, un entretien épistolaire avec Lionel Richard (1968), extrait 6 (correspondance avec Paul Celan) extrait 7, extrait 8, extrait 9, extrait 10, livre Nelly Sachs, éthique et modernité, présentation, extrait 11 


Paul Celan dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2,  extrait 3,  extrait 4 (correspondance avec Nelly Sachs), extrait 5, extrait 6 (avec présentation de Partie de Neige), extrait 7, Celan sur parole (R. Klapka), extrait 8, extrait 9, extrait 10, Grille de Parole (parution Points), extrait 11, Exposition Paul Celan, Gisèle de Lestrange, extrait 12 (avec E. Fried), ext. 13 (Éditions Unes), ext. 14, ext. 15, ext. 16, (musique et littérature) Antoine Bonnet et Frédéric Marteau (dir.), "Paul Celan, la poésie, la musique. Avec une clé changeante", par Thomas Le Colleter


[Jean-René Lassalle]                 


en cliquant sur l’image, on peut l’agrandir. Il s’agit de la reproduction du poème de la lettre manuscrite de Paul Celan, daté du 30 mai 1960.

 

(anthologie permanente) Laurine Rousselet

 

Laurent Albarracin a publié une note de lecture consacrée au livre de Laurine Rousselet, Nuit témoin,  sur le site de Pierre Campion et a choisi ces extraits pour Poezibao :


le possible se tient dans la chair
souffle mâché
écrasé
assez loin le corps se surprend à refaire

remplacer du temps par du vide
décrocher de la limite
la dépense repère le point de vie
le point de mort
car le champ au-devant est unique

le plein vient quand le geste est à l’orée
un jour le dépassement est venu m’absorber

*

pour avancer il y a trouée
avec la tête
le beau
les seins
le sexe
le monde et l’inachevé

le saut règle son compte à la route
à tout instant s’approcher de l’absence
se ramasser à chaque pli
le souffle rend-il indemne ?

dans mon corps
désordre et sueur
pousser
pousser
pousser la dureté

*

l’épaisseur de la chair est un bloc
vivre trouve parfois sa liberté
dans un bouquet d’argile

la matière fait l’histoire
travailler à la lumière
se laisser trouer par les suffocations
ça claque dur au fond de moi

le mouvement du corps prisonnier ne lâche pas
ce matin le froid est total
l’abandon viendra du sang qui bat

Laurine Rousselet, Nuit témoin, éditions Isabelle Sauvage, 119 pages, 16 €, pages 26 à 28,

Incipit de la note de Laurent Albarracin :
"Ce qui tout de suite surprend dans l'écriture de Laurine Rousselet, c'est qu'elle est une écriture du désir, du corps amoureux, livrée au passionnel et au pulsionnel, à l'éperdu et à l'organique, et en même temps une écriture de l'effort, de la volonté, du travail, de la maîtrise de soi. De mettre en tension ces deux pôles antagonistes, ces deux injonctions vitales contradictoires, la poésie naît. S'abandonner et se recentrer semblent relever du même mouvement. Les deux forces opposées, loin de s'annuler, s'exacerbent."(lire la suite)

 

(anthologie permanente) Anne-Marie Soulier et Olav H. Hauge

 

 

Double contribution d’Anne-Marie Soulier au dernier numéro de la Revue Alsacienne de Littérature, un texte sur le thème du numéro,  « Mystères »,  et une traduction du poète norvégien Olav H. Hauge. Poezibao donne ici un aperçu de ce double travail.


J’ai cru avoir trouvé midi à quatorze heures
(or l’aura était là
en son cadran d’été)

pour un rictus du diable
j’ai fermé la blessure
où luit l’aura de l’autre

j’ai trahi la tendresse
du lecteur inconnu


Encore une erreur
de l’intelligence

/

J’ai franchi le pont périlleux

langue-Mère est enfin
devenue étrangère

je n’entends plus qu’au loin
son bataclan qui veille


l’Outre-langue sourit
à mes trébuchements


déjà son territoire
m’affermit pas à pas

Anne-Marie Soulier, Revue Alsacienne de Littérature, n° 125, 1er semestre 2016, pp. 48 et 49

///

Ofelia
Du er ingi gåte, Ofelia,
berre den gåta eit liv og eit hjerta er.
Kor umogeleg og flokut livet kan verta!
Kvar skulde me gå
um me ikkje hadde sorgi og døden?
Dans, Ofelia, syng!
Strøy rosor ikring deg,
røm inn i eit myrkare rom,
det er ljuvare der, dagen der
er ikkje så hard.
Når kvida si eldspil sting deg,
so syng, Ofelia, dans!
Vollgravi er strøydd med rosor.

Ophélie
Tu n’es pas une énigme, Ophélie,
seulement l’énigme de la vie et de l’âme.
La vie est parfois si confuse, impossible !
Où irions-nous
si nous n’avions la souffrance et la mort ?
Danse, Ophélie, chante !
Sème des roses autour de toi,
Va-t-en trouver refuge en un lieu plus obscur,
où il fera plus doux, où le jour
est moins dur.
Si tant de blanc te blesse de ses flèches de feu,
chante, Ophélie, danse !
La fosse de ta tombe est parsemée de roses.

Olav H. Hauge, traduit du norvégien par Anne-Marie Soulier. Revue Alsacienne de Littérature, n° 125, 1er semestre 2016, p. 60

sur Olav H. Hauge

sur Anne-Marie Soulier - un entretien sur la traduction de poésie norvégienne.
Anne-Marie Soulier a notamment traduit Bateau de papier d’Olav H. Hauge pour la collection « Po&psy » d’Erès.

 

(anthologie permanente) Eric Sautou

 

Poezibao a publié hier une note de lecture du livre récent d’Eric Sautou, Une infinie précaution, note signée par Gérard Cartier.
Voici quelques extraits de ce livre.


2.
je n’écris plus rien je sais que plus tard
le sens disparu et la couleur des choses
il y a toujours plus loin sur terre
avoir libéré le sable de sa main réouverte
le désengourdissement
féroé
un pont suspendu
avoir salué (volontiers)
je me suis allongé

3.
féroé féroé
vois-tu les vaines demeures (et l’arbre esseulé en ce monde)
ne pas croire à la mort
l’étoffe des songes
la foudre qui s’abat l’angoisse qui étreint les sanglots retenus
les couronnes de fleurs déposées à nos portes
bribes et sensations
floraisons nouvelles
je ne savais pas je ne savais pas je ne savais pas

4.
douce pluie douce neige
il y a toujours plus loin sur terre
c’est la même couleur
féroé
l’ombre gagne sur les pentes
silence
reflets de néons éclairés sur la vitre du train
labours champs de colza panneau sans image
une fois est toujours la seule

5.
une infinie précaution
les palmes les palmes
les arbres (leur essor)
on est de plus en plus soi enfermé vieillissant
la pensée vagabonde
une volée de cailloux n’abattra pas le chêne
il y a dans la mort une étreinte
faible éboulis
le vent vibrant de toutes cordes

Eric Sautou, « Un léger frémissement du récit », in Une infinie précaution, Flammarion, 2016, pp. 75 à 79.

Eric Sautou dans Poezibao :
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, La Tamarissière, note de lecture A. Dreyfus, note de lecture de La Tamarissière, par F. Trocmé,  note de lecture de Les Iles britanniques par Ariane Dreyfus, Frederic Renaissan, extrait 3, ext. 4, ext. 5, Les Vacances (par A. Dreyfus), Les Vacances (A. Emaz)

 

(anthologie permanente) Anne Sexton (par Patricia Godi)

 

Patricia Godi vient de publier Anne Sexton, Poète de la vie, dans la collection « Créations au féminin », chez l’Harmattan. À cette occasion Poezibao lui a demandé un choix de trois poèmes, qu’elle a traduits et qu’elle présente.

Anne Sexton (1928-1974) est l’une des icônes de la poésie écrite par les femmes aux États-Unis dans la deuxième moitié du XXe siècle, et l’une des figures majeures du courant de la poésie dite « confessionnelle » formé autour de Robert Lowell et de Sylvia Plath à Boston au tournant des années cinquante. Son œuvre abondante, contemporaine de l’émergence du féminisme de la deuxième vague, revisite les territoires de l’expérience féminine dans l’Amérique ultraconservatrice de l’après-Seconde Guerre mondiale avec audace et un art du verbe flamboyant.


Housewife
Some women marry houses.
It’s another kind of skin; it has a heart,
a mouth, a liver and bowel movements.
The walls are permanent and pink.
See how she sits on her knees all day,
faithfully washing herself down.
Men enter by force, drawn back like Jonah
into their fleshy mothers.
A woman is her mother.
That’s the main thing.

Tiré de All My Pretty Ones (1962), in Anne Sexton, The Complete Poems, Boston, Houghton Mifflin, 1982, p. 77.


Femme au foyer
Certaines femmes épousent des maisons.
C’est une autre sorte de peau ; ça a un cœur,
une bouche, un foie, des mouvements d’intestins.
Les murs sont permanents et roses.
Voyez comme elle passe ses jours à genoux
à se laver consciencieusement.
Les hommes entrent par la force, attirés comme Jonas
à l’intérieur de leurs mères de chair.
Une femme est sa propre mère.
Voilà ce qui importe. 


The Farmer’s Wife
From the hodge porridge
of their country lust,
their local life in Illinois,
where all the acres look
like a sprouting broom factory,
they name just ten years now
that she has been his habit;
as again tonight he’ll say
honey bunch let’s go
and she will not say how there
must be more to living
than this brief bright bridge
of the raucous bed or even
the slow braille touch of him
like a heavy god grown light,
that old pantomime of love
that she wants although
it leaves her still alone,
built back again at last,
mind’s apart from him, living
her own self in her own words
and hating the sweat of the house
they keep when they finally lie
each in separate dreams
and then how she watches him,
still strong in the blowzy bag
of his usual sleep while
her young years bungle past
their same marriage bed
and she wishes him cripple, or poet,
or even lonely, or sometimes,
better, my lover, dead.

Tiré de To Bedlam and Part Way Back (1960), in Anne Sexton, The Complete Poems, Boston, Houghton Mifflin, 1982, p. 19-20.


La femme du fermier
Depuis la bouillie de porridge
de leurs désirs campagnards,
la vie locale qui est la leur dans l’Illinois,
où tous les hectares cultivés semblent
dressés comme une usine à balais,
pour eux cela fait dix ans maintenant
qu’elle est devenue son habitude ;
et ce soir encore il dira
« Petite chérie, viens »
et elle, elle ne dira pas à quel point
il faudrait que la vie offre davantage
que la brève passerelle brillante
du lit rauque ou  même
que sa lente caresse en braille à lui
comme un dieu lourdaud devenu léger,
cette vieille pantomime d’amour
qu’elle désire bien qu’elle
la laisse toujours seule,
enfin reconstruite,
l’esprit loin de lui, vivant
sa vie à elle avec ses mots à elle
et haïssant la sueur de cette maison
qu’ils gardent quand ils sont finalement allongés
chacun dans des rêves séparés
mais alors comment elle l’observe,
encore fort dans le sac vulgaire
de son habituel sommeil alors que
ses jeunes années à elle se gaspillent en passant
devant le même lit conjugal
et elle voudrait qu'il soit estropié, ou poète,
ou même tout seul, ou parfois encore,
et c’est encore mieux, mon amant, mort.


The Black Art
A woman who writes feels too much,
those trances and portents!
As if cycles and children and islands
weren’t enough; as if mourners and gossips
and vegetables were never enough.
She thinks she can warn the stars.
A writer is essentially a spy.
Dear love, I am that girl.

A man who writes knows too much,
such spells and fetiches!
As if erections and congresses and products
weren’t enough; as if machines and galleons
and wars were never enough.
With used furniture he makes a tree.
A writer is essentially a crook.
Dear love, you are that man.

Never loving ourselves,
hating even our shoes and our hats,
we love each other, precious, precious.
Our hands are light blue and gentle.
Our eyes are full of terrible confessions.
But when we marry,
the children leave in disgust.
There is too much food and no one left over
to eat up all the weird abundance.

Tiré de All My Pretty Ones (1962), in Anne Sexton, The Complete Poems, Boston, Houghton Mifflin, 1982, p. 88-89.

La magie noire
Une femme qui écrit est trop sentimentale,
toutes ces transes et ces présages !
Comme si les cycles, les enfants et les îles
ce n’était pas assez ; comme si les deuils, les commérages
et les légumes ne suffisaient jamais.
Elle pense qu’elle peut mettre en garde les étoiles.
Une écrivaine est par essence une espionne.
Cher amour, je suis cette femme.

Un homme qui écrit est trop savant,
tous ces sorts et ces fétiches!
Comme si les érections, les congrès et les produits
ce n’était pas assez ; comme si les machines, les galions
et les guerres ne suffisaient jamais.
Avec des meubles d’occasion il fait un arbre.
Un écrivain est par essence un escroc.
Cher amour, tu es cet homme.

Sans jamais nous aimer nous-mêmes,
haïssant même nos chaussures et nos chapeaux,
nous nous aimons l’un et l’autre, mon trésor, mon trésor.  
Nos mains sont bleu pâle et douces.
Nos yeux sont remplis de confessions terribles.
Et puis, quand nous sommes mariés,
les enfants nous quittent dégoûtés.
Il y a trop à manger et plus personne
pour absorber toute cette drôle d’abondance. 

Choix et traductions de Patricia Godi.