Poezibao

(anthologie permanente) Wolfgang Borchert (par Lionel Richard)

 

Wolfgang Borchert est né à Hambourg le 20 mai 1921, d’un père instituteur et d’une mère écrivant des romans de terroir. Avec Hölderlin et Rilke pour modèles, il publie ses premiers poèmes à 17 ans. En 1939, il abandonne le lycée, renonçant à passer le baccalauréat, et suit un apprentissage de libraire tout en prenant des cours de théâtre. Il envisage une carrière d’acteur. Début 1941, il est engagé au théâtre de Lunebourg, mais il est incorporé dans l’armée en juin et envoyé sur le Front de l’Est en septembre. Blessé, atteint de diphtérie, il est évacué en Allemagne, à l’hôpital de Schwabach, le 3 mars 1942. À peine guéri, il est accusé d’atteinte à la sûreté de l’État. Le 31 juillet 1942, à Nuremberg, un tribunal militaire demande sa condamnation à mort. Cependant, la grâce lui est accordée par les juges. Il est emprisonné jusqu’en octobre 1942. Ensuite, réincorporation dans une caserne allemande, et nouvelles poursuites contre lui en janvier 1944. Plusieurs mois de détention à la prison de Moabit, à Berlin. En septembre 1944, jugé dangereux en raison de son esprit défaitiste, il n’est pas renvoyé sur le front, mais à Iéna, en garnison. Le 29 mars 1945, son unité se rend aux troupes américaines, et lors de son transfert dans un camp de prisonniers en France, il parvient à s’enfuir. Miné par la maladie, il se lance dans une marche à pied de 600 kilomètres pour rejoindre Hambourg, où il arrive le 10 mai 1945. Il se met alors, bien qu’épuisé, de plus en plus malade, à écrire abondamment poèmes, nouvelles et pièces de théâtre. Il meurt dans une clinique de Bâle le 20 novembre 1947. Entre-temps il est devenu, notamment avec son drame Dehors devant la porte diffusé à la radio en février 1947, l’un des plus éminents représentants de ce qui a été appelé en Allemagne, dans l’immédiate après-guerre, la “littérature des ruines”.

Adieux

Donne-moi tes lèvres de rose
Pour encore un baiser.
Un chien dehors en sait la cause :
Il me faut te laisser.

Donne-moi tes genoux si clairs
Pour une prière encore.
Fasse que sous le vent de la mer
Tout me soit indolore.

Donne encore tes cheveux légers
Pour qu’en moi vive le rêve
Que d’amour vrai tu m’as aimé,
Et ce rêve soit sans trêve.

Abschied

Lass mir deinen Rosenmund
noch für einen Kuss.
Draussen weiss ein ferner Hund,
dass ich weiter muss.

Lass mir deinen hellen Schoss
noch für ein Gebet.
Mach mich aller Schmerzen los !
-horch, der Seewind weht.

Lass mir noch dein weicher Haar
schnell für diesen Traum :
Dass dein Lieben Liebe war –
lass mir diesen Traum.


Chanson d’amour

Comme voici que la nuit tombe,
À ton côté je veux rester.
Tout ce que je peux pour toi,
Je tiens fort à te le donner !

Jamais te prenne me demander
D’où je viens et où je m’en vais,
Engouffre-toi dans mon amour 
Et pars avec moi tout au loin !
Assure-moi de ta tendresse
Toute la durée de la nuit.
Car le temps de cette nuit seule
Et pas plus ne resterai.

Liebeslied

Weil nun die Nacht kommt,
Bleib ich bei dir.
Was ich dir sein kann,
Gebe ich dir !

Frage mich niemals :
Woher und wohin –
Nimm meine Liebe,
Nimm mich ganz hin !

Sei eine Nacht lang
Zärtlich zu mir.
Denn eine Nacht nur
Bleib ich bei dir.


Adaptations [1958] et présentation de Lionel Richard.

Les poèmes originaux se trouvent in : Borchert, Wolfgang, Das Gesamtwerk, Hamburg, Rowohlt, 1958.

 

(anthologie permanente) Isabelle Baladine Howald

 

Isabelle Baladine Howald publie hantômes aux éditions Isabelle Sauvage.


Je – court à la mort

(devancer sans fin la scène des adieux je –
court devant – les mains et bras tendus ouverts
pour/contre)

Je ne veux pas que le jour commence je ne veux pas
que le jour finisse    à chaque mort je    pense   
non, pas pensée    mais   épreuve de l’aube et du soir


Relever, relever
Ne pas s’en relever. Mais relever : survivons comme /
les deux extrêmes –



va – ferme ces doux yeux / – ne sache pas – je me / charge –     continue - / et tu vivras –, me demandant comment vivre avec celui qui travaille dans la forêt – celui qui coupe les arbres ou recueille la sève – avec le faucheur d’herbes, avec le photographe ou le peintre, celui qui écoute ou celui qui parle, avec celui qui rit aux larmes sur la photo ou celui qui tient sa tête dans ses mains – celui des figurines. Avec le petit mort. Je me souvenais de ceux avec lesquels j’avais vécu, auprès desquels je ne dormais pas

   et je devenu le cheval frappé



Déchaînement au ralenti (empêché – comme dans l’eau)
gagner en profondeur
   et en fatigue : opacité
                     (vers la transparence – c’est ce qui pèse :
rend opaque)


mouvement lent des fantômes en moi ce matin
drapé des bâches en plastique souple sur la rampe
de l’escalier
l’air s’engouffre


je      déplacé sans bougé



Frottement des textes les uns contre les autres –
soulevés dans l’eau se heurtant lentement au milieu
des bulles d’air
      – perdant un infime morceau

c’est   écrire   avec   toi   ta pensée (proche)


déplacement vers l’avant mais aussi vers le côté
ou l’arrière :
saut, coup, après    -coup :

diriger, être dirigé : – ne sache pas –

(…)

Isabelle Baladine Howald, hantômes, éditions Isabelle Sauvage, 2016, pp. 12 à 15.

Isabelle Baladine Howald dans Poezibao :
bio-bibliographie, texte librairie et achats livres en ligne, extrait 1, extrait 2, rayon poésie de la librairie Kléber à Strasbourg, La Douleur du retour (par F. Trocmé), Mouvement d’adieu, constamment empêché (par F. Trocmé), ext. 3, ext. 4, [revue Sur Zone] "Le nom de sœur" d'Isabelle Baladine Howald, (Enquête) de Poezibao : l’art, un recours ? / réponse d’Isabelle Baladine Howald.

 

(anthologie permanente) Dante Alighieri (traduction de Danièle Robert)

 

Danièle Robert vient de faire paraître aux éditions Actes Sud une nouvelle traduction de Enfer de Dante.
On peut lire aujourd’hui deux extraits de cette traduction dans Poezibao, ainsi qu’une note à propos de ce livre.
On peut également relire l’entretien entre Liliane Giraudon et Danièle Robert à propos de cette traduction.


La forêt obscure : Proœmium
Nuit de pleine lune et lever du Soleil

Chant I

    Étant à mi-chemin de notre vie,
je me trouvai dans une forêt obscure,
la route droite ayant été gauchie.

    Ah ! combien en parler est chose dure,
de cette forêt rude et âpre et drue
qui à nouveau un effroi me procure !

    Si aigre que la mort l’est à peine plus…
Mais pour traiter du bien que j’y trouvai,
je parlerai des choses que j’ai vues.

    Ne sais pas bien dire comme y entrai
étant alors si plein de somnolence
que de la route vraie je m’écartai.

    Mais arrivé au pied d’une éminence
où cette vallée avait abouti,
qui avait effrayé mon cœur d’abondance,

    levant les yeux ses épaules je vis,
déjà vêtues des rais de la planète
qui conduit droit par tous chemins autrui.

    La peur alors me devint plus quiète,
qui dans le lac du cœur m’était restée,
la nuit que j’avais passée si inquiète.

    Et comme lorsque, le souffle coupé,
au sortir de la mer et vers l’estran,
on se tourne et on scrute l’eau du danger,

    ainsi mon âme, encore en s’enfuyant,
se retourna pour contempler le pas
qui ne laissa jamais de survivant.


Inferno

Canto I

    Nel mezzo del cammin di nostra vita
mi ritrovai per una selva oscura,
ché la diritta via era smarrita.
    Ahi quanto a dir qual era è cosa dura
esta selva selvaggia e aspra e forte
che nel pensier rinova la paura !
    Tant’ è amara che poco è più morte ;
ma per trattar del ben ch’i’ vi trovai,
dirò de l’altre cose ch’i’ v’ho scorte.
    Io non so ben ridir com’ i’ v'intrai,
tant’ era pien di sonno a quel punto
che la verace via abbandonai.
    Ma poi ch’i’ fui al piè d'un colle giunto,
là dove terminava quella valle
che m’avea di paura il cor compunto,
    guardai in alto e vidi le sue spalle
vestite già de’ raggi del pianeta

che mena dritto altrui per ogne calle.
    Allor fu la paura un poco queta,
che nel lago del cor m’era durata
la notte ch’i’ passai con tanta pieta.
    E come quei che con lena affannata,
uscito fuor del pelago a la riva,

si volge a l'acqua perigliosa e guata,
    così l’animo mio, ch’ancor fuggiva,
si volse a retro a rimirar lo passo

che non lasciò già mai persona viva.

/

Malebolge
Huitième cercle, cinquième bolge :
Escrocs et arnaqueurs
Aux prises avec le peuple des démons

Chant XXI

    Ainsi de pont en pont, tout en parlant
de ce que chanter ma comédie n’a cure,
nous marchâmes ; et étions au sommet quand

    nous vîmes, nous arrêtant, l’autre fissure
de Malebolge et les autres pleurs vains ;
et je la vis étonnamment obscure.

    Comme dans l’arsenal des Vénitiens
bouillonne en hiver une poix tenace,
pour calfater les bateaux en déclin –

    car ne pouvant naviguer à la place
qui rénove son bois et qui radoube
les flancs du sien que trop voyager lasse,

    l’un rivette à la proue, l’autre à la poupe,
l’un fait des rames et l’autre tord des liens,
qui la misaine et l’artimon retoupe –,

    ainsi, non pas par feu mais art divin,
bouillait là-dedans une poix empâtée
qui de toutes parts engluait le ravin.

    Je la voyais mais d’elle ne voyais
que des bulles que le bouillonnement
soulevait, gonflait puis faisait éclater.

    Et comme en bas je regardais fixement,
mon guide me dit : “Attention, attention !”,
du coin où j’étais vers lui me tirant.


Canto XXI

    Così di ponte in ponte, altro parlando
che la mia comedìa cantar non cura,
venimmo ; e tenavamo ’l colmo, quando
    restammo per veder l’altra fessura
di Malebolge e li altri pianti vani ;
e vidila mirabilmente oscura.
    Quale ne l’arzanà de’ Viniziani
bolle l’inverno la tenace pece
a rimpalmare i legni lor non sani,
    ché navicar non ponno – in quella vece
chi fa suo legno novo e chi ristoppa
le coste a quel che più vïaggi fece ;
    chi ribatte da proda e chi da poppa ;
altri fa remi e altri volge sarte ;
chi terzeruolo e artimon rintoppa – :
    tal, non per foco ma per divin’ arte,
bollia là giuso una pegola spessa,
che ’nviscava la ripa d’ogne parte.
     I’ vedea lei, ma non vedëa in essa
mai che le bolle che ’l bollor levava,
e gonfiar tutta, e riseder compressa.
    Mentr’ io là giù fisamente mirava,
lo duca mio, dicendo “Guarda, guarda !”,
mi trasse a sé del loco dov’ io stava.

Dante Alighieri, Enfer, La Divine Comédie, traduit de l’italien, préfacé et annoté par Danièle Robert, édition bilingue, Actes Sud, 2016, 527 p. 25€. Livre publié avec le soutien du CNL.

 

(anthologie permanente) Volker Braun

 

Apprenant la mort de Mohamed Ali/Cassius Clay, Alain Lance s’est souvenu de ce poème que le poète allemand Volker Braun écrivit en 1971 après le match entre Clay et Frazier. Il l’avait traduit bien plus tard et sa traduction fut publiée dans le numéro 98 d'action poétique (automne 1984). Voici donc, avec quelques minimes corrections, cette traduction avec la version originale.

Le combat du siècle
(Reportage en quinze reprises)

1
Cassius Clay, grande gueule, bateleur du ring
Gros braillard !
Joe Frazier, cogneur permanent, vaillante machine
Chantre des taudis !

2
Tous deux négociés avec la peau et les os pour 25 millions
Comme des Mona Lisa qui gigotent
Au Madison Square Garden, le zoo de la boxe à New-York
Pour l’enfer d’un unique combat :

3
Ils cognent à un rythme inouï, accrochés l’un à l’autre
Je vais te tuer ! crie Clay
Je vais te tuer ! crie Frazier.

4
Clay, l’homme aux poings les plus rapides du monde
Tambourine le crâne de Frazier
Qui fonce à son tour comme une loco
Et assène un grand coup de son brogne
Dans le poumon de Clay.

5
Clay pendouille dans les cordes, ses longs bras
Fragadinguent dans le corps à corps
Trois ans exclu du ring pas les juges de Disneyland
Du plomb dans les jambes comme barreaux de prison.

6
Clay grabache du poing, gratouille Joe, le décape
Jusqu’à ce qu’un crochet du gauche le punisse
Et le prolo des abattoirs de Philadelphie
Défloque en ses muscles comme les chutes du Niagara.

7
Deux bêtes noires en rotation
Rondonnent dans les téléviseurs :
Frazier rabote les côtes de Clay pour en chasser l’air
Clay mis trois ans au ban du ring
Pour refus d’assassinat au Vietnam
Ali ! Ali!

8
Lui que le Pentagone n’a pas envoyé au tapis
Lui qui grapigne après son titre volé, Clay-Ali
Décoche ses blagues à l’oncle Tom Joe
De guerre lasse
Bouh !

9
Frazier, the great white hope
Coince Clay dans les cordes, le trépagne à mort
Clay décoche trois crochets du droit dans le diable maigre. Ali !

10
Frazier, ingrabugé, brutal comme action en bourse
Se bréchaque par un tir de barrage dans les chiquettes de l’autre
Artisan sans cervelle
Clay le dessaque d’un gauche, l’empoque du droit.

11
À la onzième reprise, Clay pique du nez
Se reverticale, hourle, broucane : c’est moi, le champion !
Et Frazier lui rataplombe dessus, un ouragan
Clay titube !

12
Frazier veut en finir avec l’idole
Frazier trébouche en avant-garde basse
Frazier le baptiste calé dans la Bible
Frazier mène nettement aux points.

13
Frazier encaisse tout sans problème
Sa trogne s’enflouille en un gloume grimaçant
Il kalpanthère Clay avant l’assaut de cette forteresse
Ce dieu des nègres
Stoppe Ali dans sa marche sur la Capitole
Scalpe la gloriole des Black Panthers.

14
Clay donne tout ce qu’il a encore dans le ventre : ce que peut
Cassius Marcellus Clay, qui a pris le nom de Mohammed Ali.

15
Clay roule à terre, son menton se décerise
Clay sait qu’il est battu
Clay est presque sans défense, outragé, embroché
Il succombe aux points face au meilleur, Joe l’aveugle fonceur
Clay-Ali, inscrit parmi les vainqueurs dans le combat
Du siècle.

(Traduit de l’allemand par Alain Lance)



Der Fight des Jahrhunderts
(Report in 15 Runden)

1
Cassius Clay, das Großmaul, der Gaukler im Ring
Der fette Schreihals!
Joe Frazier, der Dauerschläger, die tapfre Maschine
Der Sänger aus den Slums!

2
Verhandelt beide mit Haut und Kochen für 25 Millionen
Als strampelnde Mona Lisa
Im Madison Square Garden, dem Box-Zoo New Yorks
Für die Hölle von einem Kampf :

3
Sie schlagen in unerhörtem Tempo, ineinander verhakt
Ich werde dich töten! schreit Clay
Ich werde dich töten! Schreit Frazier.

4
Clay, der Mann mit den schnellsten Fäusten der Welt
Trommelt auf Fraziers Schädel
Der aber porscht vorwärts, eine Lokomotive
Und bohrt mit geballter Kraft seinen Stump
In Clays Lunge.

5
Clay hängelt im Seil, seine langen Arme
Rabaumeln im Infight
Drei Jahr aus dem Ring gesperrt von den Richtern in Disneyland
In den Beinen wächst Blei wie Gitterstäbe.

6
Clay strappt seine Faust vor, krault Joe, beizt ihn
Bis ihn ein linker Haken bestraft
Und der Schlachthofprolet aus Philadelphia
Flubbt auf seine Muskeln los wie Niagara Falls.

7
Zwei schwarze rotierende Tiere
Kreistern in die Televisoren :
Frazier kartäscht Clay die Luft aus den Rippen
Aus dem Ring gemanagt Clay drei Jahre
Wegen verweigerten Mords in Vietnam.
Ali! Ali!

8
Der nicht zuboden ging vor dem Pentagon
Der nach seinem gestohlenen Titel grapscht, Clay-Ali
Treibt seine Späßchen mit Onkel Tom Joe
Aus Müdigkeit.
Buh!

9
Frazier, the great white hope
Klebt Clay in die Ecke, krawalkt ihn durch
Clay klistert drei Rechte auf den mageren Teufel. Ali!

10
Frazier, unzermanscht, brutal wie eine Aktie
Schtalpt sich durchs Sperrfeuer in die Kaldaunen
Ein hirnloser Handwerker
Clay flackt ihn links ab, schlenkt mit der Rechten nach.

11
In der elften Runde stippt Clay in den Staub
Steilt auf, brullt, randault Ich bin der Champ!
Und Frazier radastert über ihn, ein Orkan
Clay wackelt!

12
Frazier will Schluß machen mit dem Idol
Frazier stülpert fast deckungslos nach vorn
Frazier, der bibelfeste Baptist
Frazier führt klar nach Punkten.

13
Frazier steckt alles ein wie nichts
Sein Brägen schwilludelt zu einem grinsenden Klump
Er kalpantert Clay sturmreif, die feste Burg
Den Gott der Nigger
Stoppt Alis Marsch aufs Capitol
Skalpiert die Gloriole der Black Panthers.

14
Clay bringt was er noch drinhat : was einer kann
Cassius Marcellus Clay, der sich Muhammed Ali nennt.

15
Clay haut zuboden, sein Kinn zerkirscht
Clay weiß, daß er geschlagen ist
Clay steht fast wehrlos, geschmäht, gespießt
Unterlegen nach Punkten dem Beßren, dem Blindgänger Joe
Clay-Ali, verzeichnet unter den Siegern im Kampf
Des Jahrhunderts.

Volker Braun

 

(anthologie permanente) Jacques Jouet

 

Jacques Jouet publie Ruminations du potentiel aux éditions Nous.

3.
À supposer qu’on me demande ici de parler de trois noms à coucher dehors (mais coucher dehors dans un jardin où l’on se laisse enfermer est un rêve des plus précieux) et couchés d’ailleurs ci-dessous-dedans en italiques, à savoir les mots hydrangea, hellébore et  meconopsis, c’est sur le dos de celui du milieu que je prendrais ma tâche à pleines mains, à cause évidemment des quatre grains dont la tortue de La Fontaine aurait intérêt, selon le lièvre, à se purger pour le soulagement de sa folie, et n’ignorant pas que, quoi qu’on en rêve, la toxicité, sœur négative du pouvoir pharmaceutique, n’attaque pas plus la cornée, depuis le sein du vocable, que la stupéfaction et l’Himalaya ne passent par les seuls mots « pavot » et « opium » ou encore l’écœurement d’un jardin bourgeois par un rang d’hortensias au pied d’un mur ombragé comme il y en avait un chez mes parents dans les années cinquante.


4.
À supposer qu’on demande ici (mais je me demande bien qui pourrait être ce on, autre qu’on-moi) de parler en même temps, c'est-à-dire dans la même phrase, de deux lieux du monde en région parisienne qui seraient considérés comme de parfaits antonymes, quoique partageant un caractère spécifique, je proposerais de m’arrêter sur deux lieux « scalaires », la rue des Degrés dans le IIe arrondissement de Paris, rue courte de quatre à cinq mètres sans aucun numéro ni fenêtre sur ses deux pignons latéraux, avec ses sept marches et ses cinq plaques (la cinquième est la plaque de secours) – dont l’une porte d’ailleurs une faute d’accent : Dégrés ! – et les Cent-Marches de Versailles, rampe de l’ouest, dont j’ai suffisamment chanté le standing sculptural et quasi métaphysique pour y revenir trop longtemps, sauf à les mieux voir encore en contraste avec leur pauvre opposée qui, pourtant émeut comme une petite fille aux allumettes.

Jacques Jouet, Ruminations du potentiel, éditions Nous, 2016, pp. 9 et 10.

Poezibao publie un autre extrait de ce livre dans la rubrique Notes sur la création.

Jacques Jouet dans Poezibao :
ext. 1, ext. 2, ext. 3

 

(anthologie permanente) Jack Kerouac, traductions inédites de Jean-René Lassalle

 

Jack Kerouac introduisant son livre de poèmes Mexico City Blues (1959) : « Je veux être considéré comme un poète jazz qui souffle un long blues dans une jam session un dimanche après-midi. Je prends 242 chorus. »


12e chorus

Les chants Indiens à Mexico
(Comptines Rythmées des Enfants
sautant à corde au crépuscule –
dans panne de courant du Samedi Soir – )
ressemblent aux chansonnettes Canadios
        en Français que chante ma mère –
Rondes Indiennes –
Canoë Pagaie –
        Ma wa taqua
        Johnny Picotis
        Vœu-ti
        Vœu-ti

Negouonssewable

Tamayara
        Para ya
        Babil aztèque

(SEULES LES MÈRES SONT LÀ HEUREUSES)


Extrait de : Jack Kerouac, Mexico City Blues (Grove Press, 1959), traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


12^th Chorus

Indian songs in Mexico
(the Folk Chanties of Children
at dusk jumprope –
at Saturday Night power failure –)
are like the little French Canuckian
        songs my mother sings –
Indian Roundelays –
Row Canoe –
        Ma ta wacka
        Johnny Picotee
        Wish-tee
        Wish-tee

Negwayable

Tamayara
        Para ya
        Aztec squeaks

(ONLY THE MOTHERS ARE HAPPY)


Extrait de : Jack Kerouac, Mexico City Blues (1959).

/

89e chorus

Remémorant ma naissance en bas âge, les toux,
Les hirondelles, les arbres-larmes qui poussent
De tes globes oculaires de honte ; le gris
Matin immense où je fus conçu dans l’utérus,
Et l’après-midi rouge sang où l’on m’accoucha
                                               de là.

Woah je pourrais t’en chanter des chiens
        te faire aboyer hurler des meutes,
Sacrebleu j’aurai vécu et revécu riant
        comme enfant
Si quelqu’un avait pu me dire
        que c’était irréel :
J’étais effrayé. L’ombre
        était pleine de fantômes
Qu’arrivaient depuis l’autre côté de la mort
        pour réclamer les cœurs
Des petits enfants Sacrificiels
        confinés dans la nuit de l’hiver
En des berceaux devant fenêtres hurlantes
        de froid & pitoyables
Terre de février au Massachussetts,
        Mars de Massachussetts,
Lupins hurleurs sauvages Froides les Lunaires
        et lunatiques nuits.


Extrait de : Jack Kerouac, Mexico City Blues (Grove Press, 1959), traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


89^th chorus

Remembering my birth in infancy, the coughs,
The swallows, the tear-trees growing
From your eyeballs of shame; the grey
Immense morning I was conceived i the womb,
And the red gory afternoon delivered
                                therefrom.

Wow. I could sing you hounds
        make you bell howl packs,
Zounds, I’d-a lived & lived laughing
        as a child
If somebody coulda told me
        it was unreal:
I was scared. The dark
        was full of phantoms
Come from the other side of death
        to claim the hearts
Of Sacrificial little children
        laying up in the winter night
In cribs by howling windows
        of the cold & forlorn
Earth of Massachussetts February,
        Massachussetts March,
Wild howl Lupine Cold the Moony
        and Loony nights.


Extrait de : Jack Kerouac, Mexico City Blues (1959).

/

239e chorus

Charley Parker Ressemblait à Bouddha
Charley Parker, qui est mort récemment
Riant d’un illusionniste à la télé
Après des semaines d’effort et souffrance,
Fut appelé le Musicien Parfait.
Et l’expression de son visage
Était aussi calme belle et profonde
Que l’image du Bouddha
Représentée en Orient, les épaisses paupières,
L’expression qui communique « Tout est Bien »
- Voilà ce que Charley Parker
Communiquait quand il jouait : Tout est Bien.
On en avait la sensation d’un tôt-le-matin
Comme la joie d’un ermite, ou comme
                        le cri parfait
De quelque bande de dingues à une jam session
« Couac, wow » - Charley se rompait
Les poumons pour atteindre la vitesse
De ce que les speedés désiraient
Et ce qu’ils voulaient –
Était son Infini Freinage.
Un grand musicien et un grand
                créateur de formes
Qui finalement trouvent leur expression
Dans des mœurs même comme tu veux.


Extrait de : Jack Kerouac, Mexico City Blues (Grove Press, 1959), traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


239th chorus

Charley Parker Looked like Buddha
Charley Parker, who recently died
Laughing at a juggler on the TV
after weeks of strain and sickness,
was called the Perfect Musician.
And his expression on his face
Was as calm, beautiful, and profound
As the image of the Buddha
Represented in the East, the lidded eyes,
The expression that says “All is Well”
– This was what Charley Parker
Said when he played, All is Well.
You had the feeling of early-in-the-morning
Like a hermit’s joy, or like
                        the perfect cry
Of some wild gang at a jam session
“Wail, Wop” – Charley burst
His lungs to reach the speed
Of what the speedsters wanted
And what they wanted
Was his Eternal Slowdown.
A great musician and a great
                creator of forms
That ultimately find expression
In mores and what have you.


Extrait de : Jack Kerouac, Mexico City Blues (1959).

/

235e chorus

Cabotine pas,
Tu sais très bien
        Ce qui t’arrivera
Quand tu mourras
        et déclareras
                que tu ne sais pas que t’es mort
                alors que tu meurs et tu le sais
                « Je sais et sais pas que je suis mort »

Cabotine pas. La Mort, l’anti-blabla,
        les anti-voix, est, doit être, pareille
        à la vie, le tirelis des boumboum
        dans ce monde cinglé qui horrifie mes matins
        et me rend fou ébouriffé dans une chambre
        comme les vieux ogres-poètes métaphysiques
        en leurs chambres aux mystères macabres.

C’est pourtant dur de prétendre pas savoir
Que quand tu mourras tu ne sauras pas.

Je sais que je suis mort.
Je cabotinerai pas. Je suis mort maintenant.
Qu’est-ce que j’attends pour disparaître ?
        Les morts ne disparaissent pas ?
                Éclatant en poussière ?
   Comment je sais que je suis mort.
      Parce que je suis vivant
         et j’ai du travail à faire
            Ah moi, Encore moi,
               Salut – Bienvenue –


Extrait de : Jack Kerouac, Mexico City Blues (Grove Press, 1959), traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.



235th chorus

Dont camp,
You know very well
        What’ll happen to you
When you die
        and claim
                you dont know you’re dead
                when you die and you know
                “I know dont know that I’m dead”

Dont camp. Death, the no-buzz,
        no-voices, is, must be, the same,
        as life, the tzirripirrit of thupsounds
        in this crazy world that horrifies my mornings
        and makes me mad wildhaired in a room
        like old metaphysical ogrish poets
        in rooms of macabre mysteries.
But it’s hard to pretend you dont know
That when you die you wont know.

I know that I’m dead.
I wont camp. I’m dead now.
What am I waiting for to vanish?
        The dead dont vanish?
                Go up in dirt?
   How do I know that I’m dead.
      Because I’m alive
         and I got work to do
            Oh me, Oh my,
               Hello – Come in –


Extrait de : Jack Kerouac, Mexico City Blues (1959).



Le livre Mexico City Blues est paru en poche bilingue anglais-français dans une très bonne traduction de Pierre Joris chez Points Poésie.

Regarder une vidéo avec Jack Kerouac lisant un extrait de sa prose poétique (dans On the Road), introduit, interviewé puis accompagné par un pianiste
Écouter Jack Kerouac lisant les chorus 239 et 240 de Mexico City Blues dédiés au saxophoniste noir Charlie Parker


Jack Kerouac dans Poezibao :
Bio-bibliographie 
Extrait 1 :  Extrait 2 


Choix et traductions inédites de Jean-René Lassalle

 

(anthologie permanente) Leopoldo Maria Panero

 

Une soirée est organisée le 2 juin à la librairie Tschann à Paris autour de l’œuvre de Leopoldo Maria Panero.
Les éditions Fissile viennent en effet de publier Conjurations contre la vie, dont voici quelques extraits.


XXI

Heure obscure que l’âme ne pense plus
Voir sa fin se perdre parmi brumes et pleurs
« Le terrible moment de n’avoir plus rien à quoi penser »
Eliot l’a dit, soucieux de la dent
Que le néant consent
Seul le néant comme unique dent
Ah ! se laisser effacer par le vent Sirocco
Par le vent, seul concento
Par la Mousson glaciale, par la bise,
Par la Tramontane, qui rend fou
Habillé du seul vent
Par le Simoun violent
Où la reine flotte contre le vent.


XXII

La grande comédie u monde
La grande tragédie de l’homme
Qui meurt à chaque heure, silencieux comme le vent
Qui se cherche dans les chats qui miaulent contre la fleur
Qui s’égare dans les fleurs obscures du mal
Qui se découvre dans la glace obscure du silence
Et s’égare dans le rêve fatal de chaque nuit.

(…)


XXX

Ah ! Mots sans mots
Fleur qui m’encorne
Fleur qui m’orne
Au dire de Carlyle
« Sartor Resartus »
Symphonie enregistrée autour de la mort
Comme une douceur sur laquelle la bête à cornes charge
Et un vieux en larmes se mire dans l’eau.

(…)

XLVI

Vaincue la page
Et le poème est comme si un rossignol chutait
Et la page dégage l’odeur du rossignol,
De l’humide rossignol
Humide comme le désert
Où chantent sans cesse les rossignols.


Leopoldo Maria Panero, Conjurations contre la vie, Poésie 2005-2010, traduit de l’espagnol par Cédric Demangeot, Rafael Garido et Victor Martinez, éditions Fissile, 2016, pp. 99, 103 et 109.

Dans Poezibao
•[note de lecture] Leopoldo Maria Panero, "Bonne nouvelle du désastre & autres poèmes (1980-2004)", par Jean-Pascal Dubost,
•[note de lecture] Leopoldo Maria Panero, "Bonne nouvelle du désastre & autres poèmes (1980-2004)", par Yann Miralles

Fiche de Leopoldo Maria Panero dans Wikipedia, avec bibliographie à jour.

 

(anthologie permanente) Erri de Luca

 

Avec l’aide d’Hölderlin

Au mois de mai quatre vingt dix-neuf
Les Belgradois faisaient les astronomes
et scrutaient les cieux.
Le sol explosait, les pierres tremblaient
plus que les vieux, les chiens et les enfants.
Les bombes au graphite avaient débranché l’électricité,
dans le noir la fraternité augmentait.
« Là où existe le danger, grandit
aussi celui qui sauve »
(Wo aber Gefahr ist, wächst / das Rettende auch).
Le poète n’était pas à Belgrade en ce mois de mai,
il était mort depuis un siècle et demi,
ses pages, oui, étaient dans ma poche
une défense anti-aérienne, un sauf-conduit.
En temps de guerre les mots des poètes protègent la vie
les prières d’une mère aussi.
Dans une guerre les orphelins et les sans-livres
sont à découvert.


Con l’aiuto di Hölderlin

Il mese di maggio del novantanove
i belgradesi facevano gli astronomi
e scrutavano i cieli.
Il suolo esplodeva, tremavano le pietre
più dei vecchi, dei cani e dei bambini.
Le bombe alla grafite avevano staccato l’elettricità,
al buio aumentava la fraternità.
 ‘Dove esiste pericolo, cresce
pure quello che salva’
 (Wo aber Gefahr ist, wächst/ das Rettende auch).    
Il poeta non era a Belgrado quel mese di maggio,
era morto da un secolo e mezzo,
le sue pagine sì, stavano in tasca mia
da contraerea, da salvacondotto.
In guerra le parole dei poeti proteggono la vita
insieme alle preghiere di una madre.
In una guerra gli orfani e quelli senza un libro
stanno allo scoperto.

/

Promenade avec Amos Oz

Le long des remparts extérieurs de Jérusalem
où avant 1967 passait la frontière
et où les armes à feu cherchaient des corps à abattre,
nous marchons et il me montre les pierres lourdes comme du plomb.
C’est un limpide matin de février,
on ne parle pas de sang, mais d’eau.
Je raconte le puits creusé dans mon cham
le bonheur du premier jet répandu sur la terre,
eau partagée entre les arbres et la maison,
peu, dosée et rendue, pour ne pas la gaspiller.
Lui se souvient de l’eau pour se laver les dents,
après usage recueillie dans un seau
elle servait à nettoyer le sol
et puis essorée de la serpillière
elle était versée sur le sillon planté d’oignons.
Et ainsi nous nous arrêtons pour faire un sourire.
Nous sommes deux personnes qui ont pris en compte les gouttes.


Passeggiata con Amos Oz

Lungo le mura esterne di Gerusalemme
dove prima del '67 passava il confine
e le armi da fuoco cercavano corpi da abbattere,
andiamo e mi accenna le pietre che pesano piombo.
E' un limpido mattino di febbraio,
non si parla di sangue, invece di acqua.
Racconto il pozzo scavato sul mio campo
la felicità del primo getto sparso sul terreno,
acqua divisa tra gli alberi e l'uso di casa,
poca, dosata e resa, non fare che si sciupi.
Lui ricorda quella per lavarsi i denti,
dopo l'uso raccolta dentro un secchio
serviva per pulire il pavimento
e poi strizzata dallo strofinaccio
si versava sul solco piantato a cipolle.
E così ci fermiamo per fare un sorriso.
Siamo due persone che hanno tenuto da conto le gocce.

Erri de Luca, Aller simple, traduit de l’italien par Danièle Valin, édition bilingue, Gallimard, 2012, pp. 88-89 et 106-107.

Bio-bibliographie d’Erri de Luca (Wikipedia)

 

(anthologie permanente) Frédéric Mistral

 

Les éditions Actes Sud publient Le Poème du Rhône de Frédéric Mistral, traduit du provençal et préfacé par Claude Guerre.

40

Au port d’Ancouno an pas quicha l’anchoio
Que tourna-mai se cargo, zóu que n’i’ague…
Mai coume acò sènt bon ! sus lou Caburle
An embarca vint saco de vióuleto
Que porton à Bèu-Caire : es la culido
Que s’es facho au Mezenc, à Santo-Aulaio,
Emai vers lou Grand-Serre e la Vau-Droumo.
D’aquelo secarié de canitorto
Lou Rose tout entié lèu se perfumo.
Sus la maire dóu Rose pleno d’isclo
Jito si rai tebés la souleiado,
Sus li revòu que trelusènt virouion
E l’un dins l’autre en rebouiènt se perdon,
Sus li bousquet d’ounte lis aubo sorton
Emé si trounc cambaru que blanquejon,
Redoun e lisc, coume dirias li cueisso
De quauco ninfo o divesso giganto.
Di segounau verdejon li broutiero ;
Dins li canié li rèsso-sagno en noumbre
Fan «  tiro ! sarro ! » I calanc que s’aliuenchon
O se raprochon en taiant la ribo,
Li capoun-fèr tamison à grand ciéucle
O radon li faucoun sus lis auturo.
Entre li bord amudi, soulitàri,
Pacifico descènd la longo floto
Qu’à soun entour es talo l’avalido
E talamen es vaste lou silènci
Qu’à milo lègo sèmblo liuen dóu mounde.

40

L’anchois à peine avalée à Ancone,
qu’on charge à nouveau va comme j’te pousse !
Mais alors ça sent bon ! Sur le Caburle
ont embarqué vingt gros sacs de violettes
cueillies au Mézenc et à Sainte Eulalie
et vers le Grand-Serre, et même au Val Drôme.
On porte à Beaucaire cette sécherie
de fleurs mauves à la beauté un peu bossue
qui sitôt embaument le lit du Rhône.
Et sur ce grand chemin parcouru d’îles,
le soleil caresse de ses ors tièdes
les splendeurs d’eau torsadée qui pirouettent,
bouillonnent, s’emmêlent puis disparaissent.
Des petits bois, jaillissent les peupliers
avec leurs troncs à longues jambes blanches
lisses et rondes — on dirait les cuisses
de quelque nymphe ou déesse géante !
Entre les digues verdoient les oseraies.
Dans les fourrés de cannes : « Tiro ! Sarro ! »
font les petites rousserolles. Soudain
la falaise vient sur nous tailler les eaux,
— alors les faucons planent sur les hauteurs —
puis file au loin — et les vautours talochent
le ciel à grands cercles. Entre les rives,
silence et solitude. Le long convoi
descend pacifiquement vers l’horizon
si vaste ! Et si vaste le silence !
que le monde semble à mille lieues de nous.


92
E van se jaire. A l’aubo, entre que piéuto
Dins li brouas dóu Rose l’auceliho,
Dau ! dau ! lou veiturin, lis equipage,
Tout acò’s deja dre. Pèr la remounto
An tira li sapino, li pinello,
Tafort ! adrou ! de l’autro man dóu flume.
Desplegon li dos maio tànti longo
Qu’à l’aubourié de la grand nau se ligon.
Agroupon i dos maio li maieto
Pèr i’atala li grand chivau de viage.
Au cau-d’avans de la barco majouro
Vint-e-vue garagnoun se i’apountellon,
Dessepara, quadrigo pèr quadrigo,
Emé soun menadou de quatre en quatre.
Li quatre primadié, tóuti blanc, porton
Lou baile carretié – qu’a la counducho
Di vuetanto chivau dis atalage.
Au cau-d’arri. van jougne mai dès couble ;
Au cau de la carato uno dougeno ;
Au restant di batèu o de la rigo
Lou rèsto di supèrbi roumpe-tèsto.
En endihant vers lis ergo palustro
E gravachant la terro de si bato,
Oh ! que soun bèu, la creniero que floto,
Emé li róugi flo de si cabestre,
Si rava blu de lano amechourlido,
Si coulassoun plen de clavèu de couire !
À Tarascoun, i’an douna la civado.
Lou manescau ferrant, qu’es de l’escorto,
Un darrié cop lis a passa’n revisto.
Li marinié de terro, à pleno cencho
Pourtant li batafiéu – que s’envertouion
Pér adouba, quand fau, li roumpeduro
De la maio, – soun lèst. D’aut de la barco.
Lou vièi patroun Apian, en vesènt siéumo
Aquelo pouderouso cavalino
Qu’en dougo dóu grand flume s’esperlongo,
En countemplant touto aquelo sequèlo
De marinié, de carretié, que bourjon
Li Segounau dóu Rose à sa coumando,
En espinchant la floto e la tesuro
Dis aut tibanèu blanc que s’encamellon
Subre la carguesoun di marchandiso
Bèn estivado e marcado à bon nòli
Pèr l’escrivan, lou vièi patroun se gounflo
Dins soun ourguei de mèstre d’equipage :
– E vuei, pèr trebóuja, dis, que ié vèngon
Li Cuminau tant famous de Serriero,
Li Bounardèu de Lioun, tànti riche,
Li Martouret bragard, que n’an que piafo,
E li boutié d’Isero e de Grenoble
Emé si biòu lourdas, councha de bóuso !
Que ié vèngon, se volon, en seguido :
Ié fara, lou Caburle, tira l’ènso ! –


92

Ils vont dormir. À l’aube, l’oisillage
met le branle aux talus du Rhône: alerte!
debout ! Les voituriers, les équipages,
tout le monde s’affaire à la remonte !
On a traversé sapines et penelles
— tire ! pousse ! tire ! — de l’autre côté.
On déploie les deux très longs maîtres câbles
qui vont se prendre à l’arbre de la grand nef.
On noue aux câbles les petites mailles
où l’on attelle les grands chevaux haleurs.
Tirant au câble avant du bateau majeur,
vingt-huit étalons vont porter leurs efforts
de conserve, quadrige par quadrige,
chaque quatuor ayant son conducteur.
Les quatre chefs de file, tous blancs, portent
le chef charretier qui a autorité
sur les quatre-vingts chevaux de halage.
À la maille arrière on met dix coubles.
Au câble de carate une douzaine.
On attelle au reste des barques du convoi
le restant des superbes casse-burnes.
Ils hennissent vers les pouliches des champs
en écroûtant la terre avec leurs sabots!
Ah! ils sont beaux, la crinière qui flotte,
avec les rouges houppes de leur licou,
leurs housses bleutées de laine floconnée
et leurs colliers ornés de clous de cuivre!
À Tarascon, on leur donne l’avoine.
Le maréchal-ferrant les passe en revue
une dernière fois. Il part avec nous.
Des mariniers sont à pied d’œuvre, ils marchent,
le ventre entortillé de cordelettes,
pratiquant, lors des brisures de câbles
l’épissure des torons. Patron Apian,
en haut du bateau observe son armée
vigoureuse de chevaux qui s’étire
sur la berge du grand fleuve, il contemple
la ribambelle de tous ses mariniers,
ses charretiers patrouillant les Segonaux
du Rhône à son commandement, enfin
il jauge le convoi, juge la tension
des larges tentes blanches sous lesquelles
s’amoncellent les lots de marchandises
bien arrimées, le chiffre de fret inscrit
par l’écrivain de voiture, alors Apian
sent son orgueil de maître d’équipage
qui gonfle : qu’ils y viennent les emmerdeurs!
les si fameux Cuminal de Serrière !
les Bonnardel, tous ces richards de Lyon,
les Marthouret frimeurs faiseurs d’embarras,
et les cow-boys d’Isère et de Grenoble
avec leurs bœufs lourdauds, conchiés de bouses !
Qu’ils y viennent, s’ils veulent, à la poursuite
du Caburle, on va te les faire souffler !

Frédéric Mistral (1830-1914), Le Poème du Rhône, traduit du provençal et préfacé par Claude Guerre, édition bilingue, 304 pages, 23€ (16,99€ en version numérique), Actes Sud, 2016, pp. 98 à 101 et 228 à 231.

 

(anthologie permanente) Jean-Claude Pirotte

 

Le Castor Astral publie Plein Emploi du poète Jean-Claude Pirotte, disparu en mai 2014.

avec les nuages
il convient de se méfier
ils sont de passage
ils ne vont pas à pied

pourtant ils marchent sous la pluie
quand ils s’ennuient

/

le soleil a disparu
derrière les encres
on ne voit pas non plus
de bateaux à l’ancre

/

Le brouillard se lève tard
or je ne suis pas pressé
je vis dans le passé
ignoré comme un bâtard


//

la rime vient quand elle veut
petite étoile filante
c’est le moment de faire un vœu
pour le lézard et la salamandre

on attend que le destin passe
pour l’attraper par les cheveux
on essaie de suivre les traces
des revenants qui sont curieux

mais au moindre bruit s’effacent
comme les mots sur l’ardoise
de l’écolier redoublant
qui sait que tout est perdu d’avance

/

il fut jadis impératif
de composer des lais antipoétiques
mais ça n’a plus d’importance
aujourd’hui que la mort s’avance

en grand apparat vêtue de falbalas
armée de sa faulx en plastique
et de ses faux grands yeux d’impala
et de ses vrais appareils numériques

l’entendrons-nous dire je suis là
mais non sa voix ne porte pas
plus loin que ses pieds élastiques
et puis elle aussi passe de vie à trépas


Jean-Claude Pirotte, Plein Emploi, Le Castor Astral, 2016, pp. 13 à 15 et 62 et 63.

Jean-Claude Pirotte dans Poezibao :
bio-bibliographie courte, bio-bibliographie commentée par les textes, Hollande (note de lecture de B. Moreau), Passage des ombres (parution), extraits 1, Revermont, extrait 1, le prix Kowalski, extrait 2 ; Le Promenoir magique (par F. Trocmé), extrait 3, ext. 4, ext. 5, prix Apollinaire 2011, ext. 6, ext 7, sa mort, "Gens sérieux s’abstenir", par Jacques Morin