Poezibao

(anthologie permanente) Jackson Mac Low

 

6e danse – réalisant des choses avec des crayons – 17-18 février 1964

Je fais quelque chose consciemment,
fréquentant & rencontrant l’art.

Ensuite je fais bouillir certaines choses délicates
tout en réalisant une chose dans des conditions de compétition
& passant sous quelqu’un ou quelque chose
& recueillant des opinions
& puis en fabriquant ou donnant une petite chose, je trafique quelque chose qui est pas blanc.

Plus tard tranquillement je trace à la craie une étrange et longue bouteille.

Puis, étant une bande ou bougeant en abeille
& étant bienveillant envers quelqu’un,
je discute quelque chose de brun.

Soit je me souhaite de mourir, soit j’entrevois quelque chose d’étroit.

Je donne des coussins d’or ou je semble le faire,
mais je m’en sors.

Je reste attentif aux nouvelles.

Je pose problème à la société avec une famille,
laissant réémerger de nouvelles sonorités,
& d’une cuiller j’envoie une chose chaude sur une lente.

De nouveau je discute quelque chose de brun.

& encore une fois me voilà souhaitant mourir ou à entrevoir quelque chose d’étroit.

Une fois de plus je trace tranquillement à la craie une étrange et longue bouteille.

Finalement me voilà disant quelque chose en plein dans l’épaisseur des choses.


Extrait de : Jackson Mac Low : The Pronouns, Station Hill Press 1979. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle


6^th dance – doing things with pencils - 17-18 February 1964

I do something consciously,
going about & coming across art.

After that I boil some delicate things
while doing something under the conditions of competition
& going under someone or something
& taking opinions,
& then, when making or giving something small, I monkey with something that's not white.

Later I quietly chalk a strange tall bottle.

Then, being a band or acting like a bee
& being a brother to someone,
I discuss something brown.

Either I will myself dead or I come to see something narrow.

I give gold cushions or I seem to do so,
but I get by.

I keep to the news.

I put society at odds with a family,
letting a new sound be again,
& I send a warm thing by spoon over a slow one.

Again I discuss something brown.

& once again I'm willing myself dead or I'm coming to see something narrow.

Once more I quietly chalk a strange tall bottle.

Finally I'm saying something between thick things.


Extrait de : Jackson Mac Low : The Pronouns, Station Hill Press 1979.

*

Vingtaine n°26

Billet boueux subi     relatif
whist   balayage naturel         inné   chamaillant
notion aérienne agripper clinquant reconnaissance
fragment   enjamber inique errer piqué

Meuble éminent instantané pascal
réglisse Runnymede passionnelle
encart départ     grincement fréquence
lame     hutte sudation croassant rempart

Cou           philosophard bazar pluie drapante
manque fragile limitation     bitartrate
fermeture   rallonger teinter heurter   classé
Fenster     frappé planétaire   marché

Verre   vanité rabat-joie     madrigal infante
roi   nettoyer   vaste   chrome observe ça
net         intense   choléra jaune
insistance ornithologie         garde-manger

Torque   centre fax normal hôte globalisé
remontoir lamento         zinc   mémoire
cède   titulaire texture     Pénélope
litre roseaux     risible incompréhension planquée


(11 février 1990, Aéroport Kennedy, New York, en partance pour San Diego)


Extrait de : Jackson Mac Low : Twenties, Roof 1991. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle


Twenties 26

Undergone swamp ticket     relative
whist   natural sweep         innate   bicker
flight notion reach out tinsel reckoning
bit   straddle iniquitous ramble stung

Famous furniture instant paschal
passionate Runnymede licorice
feature departure     frequency gnash
lance     sweat lodge rampart crow

Neck           Bedlam philosophaster rain drape
lack fragile limitation     bitartrate
fence   lenghen tinge impinge   classed
Fenster     planetary knocked   market

Glass  killjoy vanity     infanta part song
king   cleanse   vast   chromium watch it
neat         intense   yellow cholera
ornithology insistence         pantry

Torque   normal fax center globe host
yammer ratchet         zinc   memory
yield   texture tenure     Penelope
reed liter     risible stashed incomprehension


(11 February 1990, Kennedy Airport. New York, en route to San Diego)


Extrait de : Jackson Mac Low : Twenties, Roof 1991.

*

59e poème-lumière : pour La Monte Young et Marian Zazeela - 6 novembre 1982

Lumière tardive nous invite à débuter.
Altaïr sa lumière sur un autel nous guide plus avant.

Monts agglutinés où de nombreuses lumières sont observées.
Orangées lumières paillettent les flancs de collines.
Neutrement brille la lumière au-dessus de leurs crêtes.
Toutes sortes d’infimes lumières commencent à être discernables.
Évanescentes lumières s’élèvent et meurent.

Y pointe une lumière jaune qui s‘étale momentanément.
Ocre lumière lui succède.
Un instant tout ce qui reste est une lumière terre de sienne.
Non-existante presque une lumière augmente rapidement.
Graduelle lumière verte sur tout.

Magenta luit la lumière sur les pics plus lointains.
Albâtre jaillissent soudain des lumières vers le haut.
Rouges lumières sillonnent le ciel en diagonales.
Incandescente la lumière de lampe au premier plan.
Acétylène la lumière de cette lampe divise la vision.
Ne survient plus aucune lumière.

Zodiacale lumière remplace l’absence de lumière.
Algue verte est la lumière qui macule la lueur.
Zincz d’une lumière flamboie parmi les plus hauts chênes.
Échappante une lumière illumine les chemins lithuaniens.
Enfle près de la Baltique la lumière terrestre.
Lumière lithuanienne atténue lumière terrestre environnante.
Assez toute cette lumière peut l’être et ne le sera pas.


Extrait de : Jackson Mac Low : The Complete Light Poems, Chax 2015. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle



59th Light Poem: for La Monte Young and Marian Zazeela--6 November 1982

Late light allows us to begin.
Altair's light on an altar guides us onward.

Many lights are seen where mountains cluster.
Orange lights are spangled over hillsides.
Neutral light glows above their ridges.
Tiny lights of many kinds begin to be discernible.
Evanescent lights arise and die.

Yellow light momently overspreads.
Ochre light succeeds it.
Umber light in a while is all that is left.
Nearly nonexistent light increases rapidly.
Green light envelops everything.

Magenta light glows over the farther peaks.
Alabaster lights suddenly shoot upward.
Red lights cross the sky diagonally.
Incandescent-lamp light glows in the foreground.
Acetylene-lamp light splits the ambience.
No light at all supervenes.

Zodiacal light replaces light's absence.
Algae-green light maculates the glow.
Zincz light flares amid the highest oaks.
Escaping light illumes Lithuanian paths.
Earthlight grows near the Baltic.
Lithuanian light lessens environing earthlight.
All the light there can be won't be enough.


Extrait de : Jackson Mac Low : The Complete Light Poems, Chax 2015


Choix et traduction de Jean-René Lassalle.
Lire la présentation de Jackson Mac Low par Jean-René Lassalle

 

(anthologie permanente) Bruno Fern

 

Bruno Fern publie L’Air de rin aux éditions Louis Bottu. On peut lire une note d’Henri Droguet à propos de ce livre.


Intro I
En écho au fameux vers mallarméen, c’est bibi qui est ici mis en pièces et les dits autres aussi, soit apparemment pas grand-chose à se mettre sous la dent mais pas rien pour autant, une "ouverture opaque et vide sur ce qui est quand il n’y a plus de monde, quand il n’y a pas encore de monde" (2), résonances fantomatiques avant la fermeture définitive qui ne saurait tarder.


1 – Intro kamikaze
Allons-y Alonzo dynamiter l’décor !

2 – Challenge (autotélisme 1)
À l’origine au mot pris ou pas c’est du sport.

3 – En illimité
A beau lire le poème s’épaissit en rapport.

4 – Né en
Algérie à zéro au trou et à l’essor.

5 – Lucide
Accomplis coquelicot ta destinée record.

6 – Inconscient
A compris le coco qu’il aurait le même sort ?

7 – Assuré
Abattis, numéros, garanties & sponsors.

8 – Vantard
Habile au haricot s’exorbite et arbore.

9 – Conservateur
A patrie, proprio, d’identité s’honore.

10 – Faux-cul
Applaudit en plateau mais maudit en dehors.

11 – Antidépresseur
Assagit directo l’humanité dolore.

12 – Coquet
Assortit aux rideaux le gilet du croque-mort.

13 – Hot
À body la bimbo échancrée se déflore.

14 – H.S.
Amorti jusqu’aux os, préfère s’tirer du corps.

15 – Incognito
A sans cri le crapaud écrasé qu’on ignore.

(…)

Bruno Fern, L’air de rin, préface de Jean-Pierre Verheggen, Éditions Louise Bottu, 2015, 7€.

2. Maurice Blanchot

Bruno Fern dans Poezibao :
bio-bibliographie, 111 points de contrôle (parution), Cabine Double (par Henri Droguet), ext. 1, Des figures (A. Malaprade), [note de lecture] ".../6", de Bruno Fern, par Henri Droguet, ext 2, ext.3

 

(anthologie permanente) Maria Borio (par Jean-Charles Vegliante)

 

Maria Borio, née à Pérouse où elle vit, a obtenu une thèse en Littérature italienne à l’Université de Sienne et a publié des études sur Sereni et Montale (ouvrage : “Satura” et la poésie contemporaine, 2013), Fortini et De Angelis (colloque Identité / Diversité). Rédactrice des sites Le parole e le cose et Nuovi Argomenti – où elle dirige la section poésie –, collaboratrice de plusieurs autres sites et revues (« Allegoria », « Moderna », « Strumenti critici » etc.) elle est amenée à lire beaucoup de poésie hyper-contemporaine. Ses textes ont paru dans l’Almanacco dello Specchio Mondadori 2009, « Poesia », « Atelier », « L’Ulisse » … Elle a donné récemment deux longues interviews fort intéressantes (ici et là). Sa langue est le plus souvent simple et directe, avec des accents fortiniens ou pasoliniens, comme ici : « Assis ici à nos tables / je sais que nous pourrions rester / jeunes toute une vie. / Il nous faut peu de choses… ». La jeunesse revendiquée se module chez elle, sans illusions passéistes, en nostalgie de l’enfance, ou mieux de la poésie comme enfance revendiquée.
Voir également cette page
(J.-Charles Vegliante, déc. 2015)


Lui croit à la rigueur de l’Est,
les portraits à fond vide sur les parois de l’église.
C’est mon frère, surpris à voler outre-frontière
de la pâte dentifrice à quinze ans –
sou après sou, un vrai import-export –
l’autre est à Rome, mon frère,
caché en secret toujours mon frère.
Les filles travaillent avec les mails,
enfilent leurs convers, s’échangent la liste,
enveloppes jaunes, tours, horaires, chez elles,
à l’hôtel, le dimanche. J’ai quelqu’un à Rome
qui travaille pour l’église – indéchiffrable –
passion pour certains trucs comme les livres héraldiques,
symboles, horaires, respecter.
Mais il connaissait sa sœur jusque dans son bain,
elle se salissait, se nettoyait
et elle était fraîche et choisissait
de porter le voile même à la maison.

Celui qui apprend une autre langue, la nuit
dans les casques qui parlent,
et le matin en les enlevant on croit entendre
des milliers d’oiseaux qui brisent la fenêtre,
aura une longue vie :
que nous n’avons pas trente ans,
que nous travaillons bien,
que disent-ils faire des enfants en protection –
s’ils l’ont reconnue,
si c’est un client qui a appelé le premier
que la fille n’était pas seule
dans le centre quand elle s’est explosée.

Nous sommes nés dans ces souliers pour courir en forêt,
libérer les cerfs pris au piège.
Apporte à la maison l’odeur des sapins,
apporte-moi le compte exact –
et ils se réconcilient ainsi
en espérant un lieu
de passions noires e adolescentes.
Je nettoierai de nouveau vingt souliers
de vingt couleurs
un jour insoupçonnable.


Lui crede al rigore dell’est,
i ritratti a sfondo vuoto sulle pareti della chiesa.
E’ mio fratello, sorpreso a rubare oltre il confine
pasta per dentifricio a quindici anni –
soldo su soldo, una import export –
l’altro è a Roma, mio fratello,
nascosto in segreto sempre mio fratello.
 
La ragazze lavorano con le email,
infilano le convers, scambiano la lista,
buste gialle, i turni, gli orari, in casa,
all’hotel, la domenica. Qualcuno a Roma
lavora nella chiesa – indecifrabile –
la passione per certe cose come i libri araldici,
simboli, orari, rispettare.
Ma conosceva sua sorella anche quando faceva il bagno,
si sporcava, si puliva
ed era fresca e sceglieva
di mettersi il velo anche in casa.
 
Chi impara un’altra lingua di notte
nelle cuffie che parlano
e la mattina togliendole sembra di sentire
migliaia di uccelli che rompono la finestra,
avrà una vita lunga:
che non abbiamo trent’anni,
che lavoriamo bene,
che dicono fare figli a barriera –
se l’hanno riconosciuta,
se è stato un cliente il primo a chiamare
che la ragazza non era sola
nel centro quando è esplosa.

Siamo nati in queste scarpe per correre nelle foreste,
liberare i cervi intrappolati.
Portami a casa l’odore degli abeti,
portami l’esatto conto –
e si riconciliano così
sperando un luogo
di passioni nere e adolescenti.
Tornerò a pulire venti scarpe
di venti colori
un giorno insospettabile.

*

Voici la brume qui ne te fait pas parler
elle est dense sur les maisons,
est les cristaux glissants qui sonnent sur le velux,
sur la balustrade de cuivre,
minérale comme un miroir :
c’est revenir loin en arrière, quand courir
était faire la brume pour se cacher
sous le toboggan du garage
dans le coin le plus sombre,
quand nous avons été enfants, nous quatre,
et nous jouions à qui fait pipi le plus loin
dans le noir. Personne ne te trouve.

Il me semble que je te vois apparaître
avec tes longues mains et tes genoux sales,
tu joues au chien sans race, malade,
qui suivait les portes de toutes ces maisons.
Je l’entends quand la brume se lève
aujourd’hui encore sur le jardin
comme si elle suivait beaucoup de tours d’atmosphère
et nous faisait sentir ensemble déjà là-haut
avec lui qui a de la terre humide de novembre
sur le poil et des yeux d’étoile
pendant que tu comptes les fois qu’il s’est fait aimer.

Huit heures du matin : laisse-moi descendre
encore sur la rampe en cône
dans le tunnel du garage,
je sais qu’au moins une porte de fer est ouverte
et qu’il y a encore le coin le plus sombre
parmi les taches d’essence et d’humidité.
Le brouillard s’éclaircit, s’évapore
la mine des sentiments
où toi, en ce sexe ou en un autre,
tu dis que maladie n’est rien de différent.
Mais je t’imagine heureux
au moins en ce point, et tu es heureux,
tu es, je n’imagine rien d’autre.

Maria Borio, extraits de de Post ‘900, lirici e narrativi, anthologie procurée par M. Fantuzzi & I. Leardini, Borgonero, Ladolfi, 2015

Traductions de Jean-Charles Vegliante

 

(anthologie permanente) Laurent Albarracin

 

Laurent Albarracin publie Le Grand Chosier aux éditions le Corridor Bleu. On pourra trouver très prochainement des notes sur ce livre dans le Flotoir.


Grappin d’abordage
Que faire d’un grappin d’abordage qu’on vous tend ?
Pourquoi vous tend-on un grappin d’abordage, d’abord ?
Que voulez-vous que je fasse d’un grappin d’abordage ?
Est-ce un piège ?
Est-ce un abordage ?
C’est d’abord incongru, un grappin.
C’est un grappin d’incongru, avant que d’être d’abordage.
Qu’est-ce donc qu’un grappin d’abordage ?
Mais je dois sûrement le lancer, ce grappin d’abordage.
On ne garde pas comme ça un grappin par devers soi, d’abordage ou pas d’abordage.
Le lancer vers quoi ?
Le lancer pour quoi ?
(…)

Laurent Albarracin, Le grand Chosier, Éditions le Corridor bleu, 2015, p. 7.

ndlr : ce texte, dont n’est donné ici que le début, est aussi l’incipit du livre.



Le miel
Le malheur du miel lui vient d’être trop prometteur. Il est visuellement tout entier félicité, tout entier pleine adhésion à lui-même. Mais à force d’être ainsi moulé à sa forme, d’être en mélange avec son apparence, il n’est plus que tromperie. Ne faisant qu’un avec son aspect, il est illusion. Sa ductilité le condamne. Il coule comme du jus de lanterne. Sa fausseté provient en effet de sa trop grande univocité onctueuse. Il est trop richement lui-même pour être honnête. De même qu’il est trop chichement autre chose que lui-même pour être vraiment soi. Sa surface est trop intimement mêlée à sa profondeur, lorsqu’on l’éprouve de la cuiller dans le pot, pour ne pas résulter d’une fourbe machination. Une telle unicité de comportement sous la manipulation ne peut venir que d’une duplicité supérieure. On n’a jamais vu pareille tresse faite d’un seul brin, que je sache. Sa netteté d’apparence est louche. Être si peu trouble, est-ce possible ? D’ailleurs le miel est doux, mais son goût ne l’est pas. On dirait un tank de fleurs qui passe dans la gorge. En vérité ce sombre éclat cache une râpe mielleuse, une âpreté dans des rubans. Et cette facilité à couler, c’est surtout propension à coller. Le miel est de la poix sucrée. De la poisse de miel.

La semoule
La semoule est déliée, quoi qu’on en dise. Elle pédale avec élégance, étant une sorte de moulin réduit à sa pierre réduite à son grain. La semoule est une farine qui serait grossie assez pour qu’on en voie les mécanismes à l’œuvre, les rouages et les meules qui la font farine. Car rien de ce qui est n’est inactif (et rien de ce qui est n’est autre chose que les causes actives dont il est apparemment le résultat). La semoule roule sur elle et comme se passe la main dedans pour éprouver sa lourde fluidité, son roulement entre les doigts comme une eau grondante de plaisir tenu. Je parle ici de la semoule avant cuisson, bien sûr. La semoule cuite, elle, est un gâteau naturel et tremblant. De l’écroulé lumineux.

Laurent Albarracin, deux extraits de « Petite métaphysique culinaire », Le grand Chosier, Éditions le Corridor bleu, 2015, pp. 21 et 22.

Laurent Albarracin dans Poezibao :
bio-bibliographie, Pierre Peuchmaurd, témoin élégant (parution), entretien sur la collection le Cadran Ligné, ext. 1, "Le Secret secret", par Henri Chevignard, [notes sur la création], [entretien] avec Laurent Albarracin, ext. 2, ext. 3, ext. 3, ext. 4, (note de lecture) Laurent Albarracin, "Le Ruisseau, l'éclair", par Christian Hubin.

 

(anthologie permanente) in memoriam Ludovic Janvier

 

Le poète Ludovic Janvier vient de disparaître, ce 20 janvier 2016.
On peut lire plusieurs extraits de ses œuvres dans Poezibao, ici repris partiellement (pour les lire en entier cliquer sur le lien) et augmentés de deux nouveaux textes.

extrait 1 :
Neige dehors neige dedans
neige lente sur les frissons
neige noire à crever les yeux

extrait 2 :
il y a la Manse et il y a l’Amance
    émincés d’aube au rythme du sang
il y a la Sombre il y a la Sambre
    tranchées de jour où la nuit fait fleur
il y a Dourdon il y a Dordogne
    où le clair enfoui sonne caverne
il y a la Glane et il y a la Grane
    où l’eau simple est gravière d’éclats

extrait 3 :
Ramuz écrit que la pensée remonte les fleuves. Qui les descend, c’est la rêverie.
Sans doute quelque part un gourmand de rivière et de langue aura-t-il déjà dit que rivière et rêverie (presque anagramme et mieux qu’anagramme) sont comme les deux faces opposées d’un bruit semblable et qu’on aurait accolées pour jouer avec. Mises en regard pour se laisser descendre au fil du rêve.

extrait 4 :
on est fendu par la frontière
entre balance et suspens
le secret s'avance d'un pas
le jour se lève sur parler

ext. 5 :
La Loue à Quingey, La Loue à Ornans 
claire et noire en même temps 
gorgée de silence et gorgée d’herbe

ext. 6 :
Pont du Nord ou pont de Nantes ou pont d’Avignon, le bal dessus la mort dessous, c’est la fête à l’aplomb du noir qui passe, être puni pour ça, tomber, tomber à l’eau, la rivière est un lit pour les pucelles et les rieuses, celles qui dansent et celles qui chantent sans écouter la loi qui range ni sans entendre la fin venir.



Voyez le matin comme il me prépare
et l’herbe du pré si elle m’attend
voyez l’eau du lac comme elle me pense
et le bleu du ciel s’il donne à vouloir

voyez le chemin comme il part de moi
si l’eau du ruisseau promène ma soif
voyez comme l’ombre a choisi mes mots
et si le caillou me ramène au temps

voyez l’horizon comme il me rattache
si les vols d’oiseaux m’apprennent partir
voyez la forêt comme elle m’écoute
et si le silence est fait de ma voix

Ludovic Janvier, Une Poignée de monde, Gallimard, 2006, p. 22



4.
A moins qu’en tout dernier lieu je me renverse
– est-ce qu’il va s’arrêter choisir – me renverse
dans le lac en regardant les montagnes bleuir
disant Après tout non c’est plutôt là
calmement sur le dos que je vais attendre
le coup de grâce en faisant quoi la planche
l’œil au ciel et sinon l’œil au ciel
du moins l’œil au plafond son ersatz
toi qui rêvais de pardon en écoutant Mozart
plus de Mozart rien que le bruit du sang
accompagnant le bruit du sang rien que le clapotis
du lac bleu qui vous vide en douceur
Annecy le monde et la vie à venir
disparus tout là-bas de la mémoire enfin légère.

Ludovic Janvier, La Mer à boire, Poésie/Gallimard, 2006, p. 76.


bio-bibliographie - on peut aussi consulter le site de Georges Guillain (Prix des découvreurs)

(anthologie permanente) Philippe Jaccottet

 

Les Éditions Le Bruit du Temps ont publié récemment Ponge, pâturages, prairies de Philippe Jaccottet.

« Car ce qui tenait, ce qui tient, dans une certaine mesure, devant la mort (non la mort imaginée ou pensée, mais la présence d’un être mort qui fut proche – sans même parler de la douleur, qui est une autre affaire), ce pourrait n’être pas seulement, ni nécessairement, la Parole (religieuse, de quelque religion que ce soit) ; pas seulement ce que l’on est en droit d’appeler, en pesant ses mots, le sublime (dont je verrais en ce moment précis l’image la plus juste chez Dante, dans le pas fier et douloureux de Dante du plus bas au plus haut de la montage du monde) ; pas nécessairement le "parfaitement accompli" (dont la perfection même, au contraire, risque de se briser contre pareil écueil). Non. Ce pourrait être autre chose encore, à propos de quoi m’est revenu en mémoire l’adjectif double forgé par Hölderlin dans "Le Rhin" ; "reinentsprungenes", le "pur jailli", "ce qui sourd pur", dont il nous avertit qu’il est "énigme."
Or je crois que la chose "jaillie pure" de Hölderlin n’est pas très loin de "l’étincelle d’or de la lumière nature" de Rimbaud, chez qui sa recherche est essentielle, ce qui légitimerait le "mythe" créé autour de son œuvre en lui donnant une place tout à fait à part dans la poésie moderne. Que Rimbaud, en effet, ait été plus proche de la source qu’aucun de ses contemporains, je crois que cela s’entend immédiatement, sans qu’il soit besoin d’en dire plus ; même si l’impossibilité de fonder en raison cette différence peut gêner, rendre le texte, et l’ébranlement qu’il produit, suspects à un esprit trop positif.
Serait-il dès lors trop simple, ou léger, d’imaginer que "ce qui sourd pur" puisse purifier, par calcination, ou laver, par baptême, les pires horreurs ? Dans les livres, ce jaillissement ne se produirait d’ailleurs que par instants, dans une phrase, dans un vers que nous sommes alors tenté de qualifier, faute de mieux, de "magiques", par l’intensité de leur effet sur nous ; dans la musique, il pourrait s’agir d’un thème, de quelques mesures, d’une simple modulation (comme il en est de si parlantes, notamment, chez Schubert) ; ici comme là, de guère plus qu’une inflexion. (Et il m’est arrivé non pas de penser, là encore, mais de ressentir que la poésie, et la musique, dans leurs moments de magie, ou de grâce, semblent précisément infléchir le mouvement du monde, fléchir la rigueur du destin.)

Philippe Jaccottet, Ponge, pâturages, prairies, Le Bruit du Temps, 2015, pp. 40 à 42.

Philippe Jaccottet dans Poezibao :

bio-bibliographie, Fiche de lecture De la poésie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8, extrait 9, extrait 10, Ce peu de bruits (parution), extrait 11, correspondance avec Ungaretti (par A. Paire), in notes sur la poésie, « Les transactions secrètes de PJ », un article de Monique Petillon, notes sur la poésie, notes sur la poésie, ex. 12, Lauréat du Prix Schiller (par A. Paire), remise du prix Schiller et lecture à Soleure, mai 2010, ext. 13, note création, ext. 14, ext. 15, "Philippe Jaccottet, la compagnie des peintres", par Alain Paire, ext. 16, ext. 17, nc2, notes création 3, Philippe Jaccottet, "Taches de soleil, ou d'ombre", par Antoine Emaz, nc 4, nc 6, nc nc 7, nc 8, nc 9, nc 10, [Carte blanche] La "Pléiade Jaccottet" et José-Flore Tappy, par Bernadette Engel-Roux, note création, ext. 18, ext. 19

 

(anthologie permanente) Jean-Michel Maulpoix

 

Jean-Michel Maulpoix publie Le voyageur à son retour, aux éditions Le Passeur.


Poétique du carnet de route

Voilà : dans un wagon, on discute de tout
et tout ce qu’on dit a un goût de vague théorie
Italo Svevo

J’ai découvert l’Amérique le 3 avril 1994, en prenant des notes dans un carnet à spirales de la marque Hotline Stationery dans un fast-food de Los Angeles où je mangeais des patates au lard et des œufs brouillés. Il était 8 heures du matin. J’étais en ma 42ème année et venais de quitter pour la première fois « L’Europe aux anciens parapets. »
Ce petit carnet à spirales de dix centimètres sur quinze, dont cinquante-sept pages sont remplies, contient ma découverte. Cela seul fait son prix. Jamais il ne sera publié. Je n’en livrerai ici que le souvenir.

Carnet : « petit cahier de poche, destiné à recevoir des notes », dit le dictionnaire. Il en est de toutes sortes, formats et qualités. Ce ne sont souvent que des outils dérisoires, cornés, griffonnés. Faits pour les rudiments, les ébauches, les amorces, les esquisses… Destinés à se faire la main ou à garder la main, d’un usage un peu maniaque, de l’ordre du secret.
Pourtant, le simple fait qu’un tel parallélépipède de papier trouve sa place dans une poche, qu’il en sorte puis y rentre, au gré des humeurs et des intempéries, et accompagne de près les mouvements du corps du marcheur, aussi bien que ses perceptions, ses sensations et ses pensées, mérite que l’on s’y attarde…

Un psychanalyste dirait que sa nature est de type transitionnel, puisqu’il instaure un espace qui se situe à mi-chemin du subjectif et de l’objectif : une aire intermédiaire d’expérience entre le dehors et le dedans, affective et intellectuelle à la fois, à même de constituer une défense contre l’angoisse de l’inconnu. S’il n’appartient pas au « corps propre », il le prolonge illusoirement. L’une de ses fonctions est de favoriser, voire de véhiculer et de représenter la transition entre l’intime et l’étrange.

Dans une chambre d’hôtel, à la terrasse d’un café, ou dans le no man’s time de quelque salle d’attente, le carnet est manière de poursuivre ou de rétablir une conversation avec soi-même. Il arrive même que le temps consacré à l’écriture du carnet offre seul l’occasion de réarticuler silencieusement sa propre langue quand l’idiome local en éloigne… Je me souviens du curieux sentiment d’insularité éprouvé à Beyrouth ou à Pékin, lorsque dans un lieu public je prenais des notes, immergé dans un brouhaha de conversations en arabe ou en chinois auxquelles je ne comprenais rien. Tenir un carnet, c’est ainsi s’assurer d’une espèce de continuité dans la discontinuité du voyage. C’est demeurer lié par un précieux cordon de signes à cette langue maternelle que l’on a momentanément cessé de parler et qui nous redevient d’autant plus chère qu’elle s’efforce d’appréhender des réalités étrangères, de dire un autre monde.

Jean-Michel Maulpoix, Le Voyageur à son retour, Éditions Le Passeur, 2016, 160 p., 15€, pp. 109 et 110.

Jean-Michel Maulpoix dans Poezibao :
bio-bibliographie, aux 20 ans du Nouveau Recueil, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, rencontre au cercle Aliénor (avec Alain Duault), extrait 5, « Jean-Michel Maulpoix, un nouveau lyrisme », par Chantal Colomb Guillaume, note création, ext.6, "Jean-Michel Maulpoix et Paul Celan : le lyrisme après Auschwitz", [notes sur la création]

 

(anthologie permanente) Alain Éludut

 

Alain Éludut publie Géographiques aux éditions L’Étoile des limites. Christian Hubin a rendu compte de ce livre dans Poezibao.


L’inespéré, au fond du jardin, prenait forme. Des pans entiers de murs s’écroulaient les uns après les autres derrière les lilas. Ils tombaient en silence, lentement, comme s’ils étaient atteints d’une maladie qui les menait à la poussière. Un chancre blanc les recouvrait par endroits, mettant à jour leur faiblesse que les touffes de fleurs dans leur nuance de mauve avaient un temps épargnée. L’inespéré naissait sous nos yeux, ouvrant une fenêtre sans rideaux ni volets que même les rigueurs de l’hiver ne fermeraient plus. Le passé pouvait alors surgir dans l’attente qui nous consumait.
(p. 44)

*

Ce qu’il fallait fournir d’efforts pour paraître entiers. Le moindre faux pas, le moindre écart pouvaient nous être fatals. Nous connaissions les règles, le temps est une avalanche à venir, et nous nous savions également porteurs d’une échéance à plus ou moins long terme. Nous avions pris l’habitude de pleurer, sans doute pour nous protéger ou mieux, prévenir ceux qui restaient à l’écart. Nulle parole, nulle foi ne parvenaient à nous contraindre. On appelait le noir, les pierres et les chants funèbres.
(p.48)

Alain Éludut, Géographiques, L’Étoile des limites, 2014.

Bio-bibliographie d’Alain Éludut.

 

(anthologie permanente) Ivar Ch'Avar (& camarades)

 

Tout récemment Laurent Albarracin a proposé dans Poezibao une note de lecture du livre Cadavre grand m’a raconté : anthologie de la poésie des fous et des crétins dans le nord de la France, d’Ivar Ch’var & Camarades.
Il propose, en complément de cette note, ces quelques extraits de ce livre pour l’anthologie permanente.

Rolande A.

Cadavre grand m’a raconté

Cadavre grand m’a raconté
Mort je suis et ressuscité
Si macchabée je suis resté
Vif je suis tu l’as constaté
Ai au bord d’Érèbe habité
Aux rives hantées du Léthé
Et de l’Achéron enchanté
Puis à leur source ai remonté
Et ai à gué passé l’été
Leurs bras frappés de siccité
Ai vu les morts à mon côté
Les démons crabes déités
Tous courant comme des ratés
Parmi les saules étêtés
Des paluds où Dante a été
Quand des Enfers a visité
Des dômes jusqu’aux cavités.
(…)

pp. 13-14


Marie-Élisabeth Caffiez

Aïeules (chambrées)

Dans l’encadrement de leurs ailes
Les mites bougent peu le cou
Quand réunies à quatre ou six
Sont échangés leurs chuchotis.
En chemise et bonnet de nuit
L’une pourtant hoche la tête
Et distribue aux courants d’air
Devant les hautes penderies
Maint salut comme maint avis ―
C’est l’hôtesse et porte-lanterne
Son rêve est d’une seule haleine
Et clignote en l’esprit de toutes.
― À voir ta ouate et ta farine
La mite, j’ai touché beaucoup.
Que bouge au flou de quelque fable
Ton souvenir veule et très doux.
Pas plus qu’une pincée de cendre
Ton abdomen n’existait tant.
Saupoudre-moi de ton mystère
Tandis que dans l’angle du soir
J’endosse la robe et me coiffe
Du voile empesé de Belphègre.

pp. 49-50


Myriam Erkelboudt

Le matin

Le matin je me levais dans la lumière aigre au carreau
J’avais encore du plancton plein les yeux le jour était ancien
D’un quart d’heure ma chemise de nuit tombait juste
Au-dessus de mes petites rotules pointues (qui depuis ont
Tant plu aux hommes, tant pis) j’étais pauvre avec des mèches
Pendantes un mauvais goût dans la bouche. Maintenant
J’ai pris le pain dans la huche et fait chauffer le lait le café
Embaume quand même. Grand-Mère apparaît en se grattant
La hanche et se rendort en marchant. ― Je ne me rappelle plus
Si j’ai rêvé dans mon lit ou devant la télé : ces fées, ces ogresses ?
Sur la nappe cirée les miettes du souper se sont cristallisées.
Quand on ouvre les placards de potron-minet et qu’on en
Tire des bols cuillers et sucriers ― on en tire aussi des odeurs
De cadavres, mais de bons cadavres ― friands, amidonnés.

p. 174

Ivar Ch’Vavar et Camarades, Cadavre grand m’a raconté : anthologie de la poésie des fous et des crétins dans le nord de la France, Coédition Le Corridor bleu et Lurlure, 2015, 522 p., 32 €

Bio-bibliographie d’Ivar Ch’Vavar

 

(anthologie permanente) Renaud Ego en hommage à Alain Jouffroy

 

Renaud Ego a publié ce poème en mémoire de son ami Alain Jouffroy, décédé le 20 décembre 2015.

Ce texte est paru dans la revue Paysages écrits n° 26. On y trouvera plusieurs autres textes de ou autour d’Alain Jouffroy et un très riche sommaire. Consultation libre et gratuite, ici.


À l’un multiple

                                                 pour son ami Alain, le 20 décembre 2015

Réveillé à six heures je sais.

Me levant, soupesant le silence, je sais.

À la fatigue qui distinctement articulée
tinte dans mes os je sais qu’

                   Alain vient de mourir

qu’il n’est même plus ce fil infime
où il s’infinisait ces jours-ci


qu’il s’est élucidé,

qu’il est devenu souffle
qu’il est redevenu vent
au tour de la terre

afin que notre peau nous alerte,
– comme elle le fait depuis toujours
d’être ce rêve réalisé du vent
                   un corps
– que l’invisible vie gît en nous
qu’elle est le sommeil
où l’existence erre
de ne pas vivre encore

                   Éveille-la
                   écoute-la
                   découvre-la

décomble-
-la de toi qui pourrais être
sinon si vite
nulle part ici jamais toujours décombres

quand il est temps et oui
à chaque instant
d’être vigie et longue vue
et longue vie dans la vie brève

d’être
en un mot
nu

le courant
de l’extrême fragile
geste
emporté
de se découvrir
tout entier le monde,

et d’être
en deux mots nus
le nu ébloui
à en avoir le souffle coupé

le souffle du coup
jamais essoufflé
mais soulevé par tout
ce qui se lève

les nuées
les buées
les beautés

à inspirer pour n’être pas tué
à respirer pour s’envoûter dans le multiple
à expirer pour transfigurer l’unité

même ce matin tiédi en gris d’hiver
qui, pour la première fois
depuis quatre-vingt-sept ans,
se lève et hurle hors
  
de celui qui y faisait tinter
la menue mentale malice
d’une petite cuiller dans un bol
où ouïr le cristal de l’éclair

Renaud Ego, in revue Paysages écrits n° 26, pp. 31 et 31

Renaud Ego dans Poezibao
bio-bibliographie, extrait 1, La légende des yeux (par P. di Méo)

Alain Jouffroy dans Poezibao : bio-bibliographie, extrait 1