Poezibao

(anthologie permanente) Claire Malroux

                                                        

 

La malédiction du cerf 
 
                                                                                                                    

G.F. 
 

        Tuée net par l’enfant, la petit souris blanche qui l’avait agacé ne laissa sur la dalle qu’une goutte de sang 
        Elle revint bientôt sous la forme d’oisillons, puis d’un pigeon de bonne taille, avant de l’entraîner dans une chasse au gibier autrement plus grisante 
        Lièvres dans les prés, loutres à la rivière, renards, loups, cerfs et sangliers dans la forêt, ours et taureaux, sans parler de tout ce qui vole, cailles, oies, hérons, halbrans et milans, corneilles et vautours 
        Jusqu’au jour où comme d’une épine peut naître un grand hallier, un cerf noir et branchu, sur un ciel de flamme, maudit par trois fois le chasseur enragé 
        Il y eut une accalmie, le chasseur s’abstint pour un temps de tuer, mais d’autres animaux inconnus vinrent de régions exotiques peupler ses cauchemars 
        Gazelles, autruches, rhinocéros, lions, éléphants, léopards 
        Alors ce fut la rechute et de nouveau la chasse au loup et au sanglier de jadis, mêlés à la panthère, aux hyènes et aux fouines, serpents, choucas, écureuils, hiboux, chats sauvages, singes, perroquets, vipères, porcs-épics, chacals, perdrix 
        Un bestiaire dévergondé 
        Le cerf ne reparut plus, seul un bramement s’éleva après le meurtre par le futur saint de ses père et mère prophétisé de longue date 
        Du reste, noir et monstrueux de taille, avec une barbe blanche, de qui au juste était-il le messager ?  
 
 
 

La dernière harde 
 

Et qui ne viendra plus, farouche
Dont je guettais la course libre hors la horde et le froid
P.C.

        Pourquoi remettre en scène l’animal-roi dans un trompe-l’œil de Moyen Age  
        Abandonner le vif réel du poème pour le faux merveilleux du conte 
        Tisser une tapisserie de haute lice où la nature manque de naturel ?  
 
        Il y a longtemps que le dernière harde s’est éteinte et la forêt perdue 
 
        Le Grand Cerf meurt de la plus belle mort que puisse lui donner l’homme 
        Mais le trop lucide chasseur échoue à atteindre le cœur de la forêt qui recule bleue comme un songe 
 
        Adieu à l’émerveillement, au mythe et à la grandeur, et le pressentiment 
        Qu’à jamais le cerf forlongera la forêt blessée à mort de ce deuxième millénaire 
        Qu’il n’y aura plus de rencontre possible avec lui hors la horde et le froid des temps futurs.  
 
Claire Malroux, dits du cerf et de quelques biches, L’Escampette Éditions, 2014, pp. 33 et 36 
 
 
Claire Malroux dans Poezibao :  
bio-bibliographie Compte rendu du livre de Claire Malroux, autour d’Emily Dickinson, Chambre avec vue sur l’éternité, entretien avec Claire Malroux autour d’Emily Dickinson, extrait 1, extrait 2 + traduction Marilyn Hacker), rencontre avec Marilyn Hacker sur la traduction réciproque, extrait 3, extrait 4, La Femme sans paroles (fiche de lecture), extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8, note sur la poésie, Traces, sillons (par F. Trocmé), ext. 9, [revue Sur Zone] "Mémoires", de Claire Malroux

 

(anthologie permanente) Jacques Réda

 

IX 
 
L’herbe anonyme, seul le savant qui la nomme 
La voit diverse avec la loupe de Linné.  
Car toute herbe est d’abord "de l’herbe", comme un homme 
Est l’Homme, en quelque endroit qu’il pousse ou qu’il soit né.  
 
Partout elle revient aussitôt qu’on l’arrache. 
Un souffle a détaché sa graine, un autre l’a 
Emportée au hasard qui joue à cache-cache 
Avec le nombre d’or que le dieu calcula.  
 
Partout j’ai retrouvé l’herbe simple qui pousse 
Dans des recoins obscurs, au faîte des clochers,  
Sauf quand elle abandonne une place à la mousse 
Éparse dans les bois, au lichen des rochers.  
 
Après avoir suivi des chemins de halage 
Que l’herbe envahissait à la belle saison,  
Je la trouvais pareille aux abords d’un village,  
Blottie au pied du mur d’une vieille maison.  
 
Et même dans Paris où paresse la Seine 
Le long des monuments que le temps a rêvés 
Je reste émerveillé souvent devant la scène 
De brins d’herbe tenace entre quelques pavés.  
 
À l’ombre des fossés, l’herbe, au sommet, modeste, 
Étend des matelas épais où j’ai dormi,  
Le temps de me savoir sans limite, une sieste 
Qu’interrompaient l’oiseau, l’abeille, une fourmi.  
 
Je percevais le son d’une cloche qui sonne,  
Le vent qui fait vibrer l’orgue d’un peuplier,  
Un tracteur qui ronronne, et je n’étais personne :  
Un brin d’herbe perdu au bord du sentier. 
[...] 
 
Jacques Réda, La Nébuleuse du songe, suivi de Voies de contournement, La Physique amusante III, Gallimard, 2014, pp. 127 et 128.  
 
Jacques Réda dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, Notes sur la poésie, notes sur la poésie 2, extrait 8, Démêlés (parution), extrait 9, extrait 10, ex. 11, ext. 12, ext. 13, ext. 14, ext. 15 

 

(anthologie permanente) Emily Dickinson

 

Les éditions Unes publient Nous ne jouons pas sur les tombes, une série de poèmes d’Emily Dickinson, datés de l’année 1863 et traduits de l’américain par François Heusbourg.  
Voici un poème dans la traduction de François Heusbourg et dans celle de Françoise Delphy parue aux éditions Flammarion. Puis de Claire Malroux, sans doute la principale traductrice d’Emily Dickinson en français avec plusieurs volumes de la poésie et de la correspondance aux éditions José Corti. 
 
 
There is a pain – so utter –
It swallows substance up –
Then covers the Abyss with Trance –
So Memory can step
Around – across – upon it –
As One within a Swoon –
Goes safely – where an open eye –
Would drop Him – Bone by Bone – 
 
 
Il y a une douleur – si totale – 
Elle aspire la substance –  
Et recouvre l’Abîme d’une Transe – 
Afin que la Mémoire y pose le pied 
Autour – à travers – par-dessus –  
Comme Celui dans une Extase –  
Avance sans danger – là où un œil ouvert – 
Le ferait tomber – Os après Os –  
 
Emily Dickinson, Nous ne jouons pas sur les tombes, traduit de l’américain par François Heusbourg, Avant-propos de Caroline Sagot-Duvauroux, édition bilingue, éditions Unes, 2015, pp. 16 et 17 
 
 
Il est une douleur – si absolue – 
Qu’elle engloutit toute substance – 
Puis voile l’Abîme d’une Transe – 
Ainsi la Mémoire peut se mouvoir 
À travers – autour- au-dessus –  
Comme un Somnambule – avance 
Sans danger – là où l’œil ouvert – 
Os après Os – Le ferait choir (599) 
 
Emily Dickinson, Une Âme en incandescence, (poèmes), traduit et présenté par Clair Malroux, édition bilingue, Éditions José Corti, 1998, pp. 284 et 285 
 
 
Il est une souffrance si absolue – 
Qu’elle avale toute notre substance –  
Puis couvre l’Abîme d’une Transe – 
Ainsi la mémoire peut marcher 
Autour – de biais – au-dessus –  
Comme lorsqu’un somnambule – 
Avance sans risque – là où avec les yeux ouverts – 
Un autre choirait – Os après Os 
 
Emily Dickinson, Poésies complètes, traduction par Françoise Delphy, édition bilingue, Flammarion, 2009, pp. 480 et 481.

 

(anthologie permanente) C.K. Williams

 

Poezibao rappelle à ses lecteurs la disparition du poète américain C.K Williams. Claire Malroux a traduit plusieurs livres de lui en français.  
 
 
Le Critique 
Dans la bibliothèque publique de Boylston Street, à Boston, où le froid pousse tous les clodos puants, 
il y en avait un qui griffonnait pendant des heures d’affilée sur les feuilles d’un classeur délabré. 
Il écrivait sans hésitation visible, vite, et d'un air concentré ; son inspiration était inspirante : 
au second coup d’œil on se rendait compte qu’il retraçait des mots déjà écrits,  
des blocs de cursive gravés dans le papier ramolli, parsemés de poèmes imprimés collés par ses soins.  
L’idée qu’il avait violé des livres pour bâtir son œuvre m’était odieuse, mais il me plaisait malgré tout,  
surtout sa façon d’atteindre souvent la fin, de fermer son cahier avec une satisfaction lasse, et de le rouvrir 
pour recommencer : première page, premier chapitre, ses yeux rougis aussi extasiés que ceux de David à ses psaumes.  
 
 
The Critic 
In the Boston Public Library on Boylston Street, where all the bums come in stinking from the cold, 
there was one who had a battered loose-leaf book he used to scribble in for hours on end. 
He wrote with no apparent hesitation, quickly, and with concentration; his inspiration was inspiring: 
you had to look again to realize that he was writing over words that were already there - 
blocks of cursive etched into the softened paper, interspersed with poems in print he'd pasted in. 
I hated to think of the volumes he'd violated to construct his opus, but I liked him anyway, 
especially the way he'd often reach the end, close his work with weary satisfaction, then open again 
and start again: page one, chapter one, his blood-rimmed eyees as rapt as David's doing psalms. 
 
• 
 
Premiers désirs 
C’était comme écouter le disque d’une symphonie avant de rien connaître à la musique, 
de savoir quel son, quel aspect pouvaient avoir les instruments, leur rôle à chacun dans l’orchestre :  
ce n’étaient que volumes et vélocités, amas et minceurs, cris sinueux de métamorphose 
qui semblaient se toucher en toi, à travers ton corps, faire partie de toi puis s’en séparer.  
Et même ayant appris le timbre grenu du violon solo, les ardents arpèges du cor, 
quand tu essayais de nouveau il restait des confusions et des gênes, un tourment, un désir diffus 
qui te fixaient dans un dissonant chromatisme, prolongé après la résolution de la dominante en tonique, 
comme s’il y avait un défaut de logique dans la structure, ou plutôt (tu le pressentais) en toi.  
 
 
First Desires 
It was like listening to the record of a symphony before you knew anything at all about the music, 
what the instruments might sound like, look like, what portion of the orchestra each represented: 
there were only volumes and velocities, thickenings and thinnings, the winding cries of change 
that seemed to touch within you, through your body, to be part of you adn then apart from you. 
And even when you'd learned the grainy timbre of the single violin, the ardent arpeggios of the horn, 
when you tried again there were still uneases and confusions left, an ache, a sense of longing 
that held you in chromatic dissonance, droning on beyond the dominant's resolve into the tonic, 
as though there were a flaw of logic in the structure, or in (you knew it was more likely) you. 
 
 
C.K. Williams, Chair et sang, traduit de l’anglais et présenté par Claire Malroux, choix de Claire Malroux et de l’auteur, Orphée La Différence, 1993, pp. 24-25 & 30-31.  
 
Bio-bibliographie de C.K. Williams 

(anthologie permanente) Eugenio De Signoribus

 

Poezibao publie aujourd’hui un ensemble autour d’Eugenio De Signoribus, préparé par Jean-Charles Vegliante.  
 
 
Comme Zanzotto avant lui, comme le plus jeune Mario Benedetti d’une certaine façon, De Signoribus a souvent été jugé « inclassable » par la critique italienne – soucieuse de catégories, styles, générations, voire écoles –, et à ce titre parfois relégué en marge des vastes bilans dont la poésie contemporaine fait périodiquement les frais ; exclu même, jusqu’à une date récente, de certaines Anthologies. C’est qu’il a cherché patiemment sa voie en solitaire, pour ensuite la marquer, la creuser et la suivre de manière originale, indépendante, fort d’une nécessité intérieure et de quelques soutiens amicaux, devenus en se multipliant, au fil de publications fréquentes, ce qu’on peut nommer un lectorat. C’est que De Signoribus partage avec les deux autres poètes cités une exigence qui a pu décourager, au début, des lecteurs davantage sensibles à la distrayante habileté verbale, au citationnisme ambiant (en Italie), ou à l’entraînement un peu facile de la narration ; aux jeux dits iconoclastes avec la langue ; à une certaine suggestion rhétorique aussi, totalement absente de son œuvre. Celle-ci, déjà rassemblée dans le fort volume des Poesie (1976-2007), Garzanti ‘Elefanti’, 2008, auquel il faut ajouter au moins Trinità dell’esodo, id. 2011, n’est pas d’un abord facile, mais telle la grande beauté peut « saisir » le lecteur « aux cheveux » (Emily Dickinson), pour le laisser aussitôt désemparé devant un message qui fait manifestement signe, qui lui fait signe sans être tout à fait « compris », et une langue évidemment « hospitalière » (Edmond Jabès), fraternelle, sans être celle que l’on croyait plus ou moins connaître. Le traduire, éminemment, en sait et en communique quelque chose. C’est que son « hospitalité » est faite de pièces et de morceaux, en un plurilinguisme douloureux, d’après quelque catastrophe collective et intime, un peu comme chez Amelia Rosselli ; sauf qu’ici, la multiplicité est endogène, puisée aux langages banals du libéralisme médiatique et aux dialectes encore un peu vivants de la bariolée Péninsule. Sauf que, derrière de rares lapsus (ou fausses glissades), celui qui essaie de vraiment lire, et « dans tous les sens », demeure touché et comme transi, à une profondeur où n’affleure qu’à peine la parole, où le blanc est porteur de toute menace ou consolation, où peut-être dans ce silence même qu’il « faut taire » gisent des mots – au bord du mutisme –, susceptibles – presque muets – de dire le rien. Quand « vacille dans le noir même le nu penser / le plus élémentaire conseil » (Case perdute). 
 
 
 « Par les routes internes » 
 

l’aube est couchée encore 
sur le bord noir… 
qu’elle se soulève alors 
je veux, en désespoir !… 
 
 

Invocation 
 
grise abbaye écoute 
le hurlement des mots 
sous la lisse couette !…  
leur forme et leur repas, 
mortel usage et outre !… 
 
 
 
Le marcheur 
 
le marcheur des routes internes 
arrive par nuit noire à une tente 
au fond d’une rêche languette… 
au delà, bée hirsute un précipice 
d’un côté s’ouvre une dense sylve 
et de l’autre se pose un vallon 
 
(sur sa carte, y est marqué un point 
avec nœuds et cordes, 
à savoir hanté de sourdes bandes 
qui vous laissent un passage sans repos 
et vous escortent sur la voie contraire…) 
 
il est fatigué et se frotte les yeux 
et avec crainte guette à la fissure 
et entrevoit dans le creux une figure 
et une autre figure et encore une 
étendues sur l’unique doublier… 
 
il s’assied, dos sur la cour vile, 
plaque son visage sur l’ouverture 
et comme tranché par une hache 
observe le sommeil d’autrui fébrile 
 
 
 
Le premier dormeur 
 
l’un, fœtal, dort,      
à la fois respiration et apnée 
accusation et pénitence 
mémoire arrachée et idée 
luisante mais bannie… 
 
pourquoi ainsi s’attester 
alors qu’il est un vieux désormais ? 
 
dans l’inconscience il souffle 
sur ses genoux une autre 
fervente vie 
 
 
 
Le deuxième 
 
dort-il ? oh si une main 
légère l’effleurait 
comme un rose pastel 
sur un papier jaune !… 
 
comme une langue vive 
sur la peau brûlée !…   
la géographie du sang 
viendrait à la surface… 
 
(seule sa tempe bat 
dans le corps ensaché 
et sa mine éteinte 
cache s’il fut heureux)  
 
 
Le troisième 
 
ne dort pas : il est empêtré 
dans un enfer où de 
râpes langues le haranguent 
qu’il a du mal à contenir… 
 
s’embrèchent les veines 
dans la pénible querelle… 
poursuit en son intérieur 
une écharde à l’envers… 
 
s’il se souvient ? oui, il se souvient ! 
mais tout a été instigué… 
un jour, cette heure, peut-être… 
mais tout est là déphasé  
 
 
 
C’est son entrevision 
 
(c’est son entrevision 
des trois dormants ou tels… 
non mus ou automouvants 
sinon par rares signes : 
 
tic ou contraction 
des yeux ou doigts ou dents… 
minimes traits et blessures 
dans le sommeil torturant… 
 
les voies cachées ont reçu 
en don le jamais repos) 
 
 
 
L’angoisse de la vue 
 
le marcheur des routes internes 
en l’angoisse de la vue se retire… 
s’il a dormi il ne le sait 
mais il sait qu’il a pleuré 
 
il n’y a là personne 
ni traces alentour… 
mais quel temps a-t-il vécu ? 
 
tout ce qu’il a reçu 
est un habit effondré 
qui se déforme et arrange… 
 
la tente reste là, déserte, 
et il entre dans le bois 
inconnu et courbé… 
 
 
 
Eugenio De Signoribus, Trinità dell’esodo,Garzanti, 2011, traductions inédites de  J.-Ch. Vegliante
 
 
 

Invocazione 
grigia badìa ascolta 
l’urlo delle parole 
sotto la liscia coltre!... 
la loro forma e pasto, 
uso mortale e oltre!... 
 
 
 
Il viandante 
il viandante delle interne strade 
arriva a fonda notte a una tenda 
in fondo a una ruvida linguetta… 
oltre, s’inciuffa un precipizio, 
da un lato s’apre una fitta selva 
e dall’altro s’accampa una valletta 
 
(nella sua mappa, lì è segnato un punto 
con nodi e corde, 
abitato cioè da sorde bande 
che ti lasciano un passo senza posa 
e ti scortano sulla via ritrosa…) 
 
egli è stanco e gli occhi si stropiccia 
e con timore smiccia alla fessura 
e intravede nel grembo una figura 
e un’altra figura e una ancora 
distese sull’unico mantile… 
 
egli si siede, schiena sul cortile, 
appiccia il suo viso sulla schiusa 
e come tagliato da una scure 
osserva il sonno altrui febbrile 
 
 
 
Il terzo 
non dorme: egli è coinvolto 
in un inferno dove 
raspe lingue l’arringano 
che a fatica contiene… 
 
s’imbreccano le vene  
nel diverbio penoso… 
rincorre nel suo interno 
una scheggia a ritroso… 
 
ricorda? sì, ricorda! 
ma tutto è sobillato… 
un dì, quell’ora, forse… 
ma tutto ora è sfasato 
 
 
Questa è la sua vistura 
(questa è la sua vistura 
dei tre dormienti o tali… 
mai mossi o semoventi 
se non per rari cenni: 
 
ticchio o contrattura 
di occhi diti denti… 
minimi eventi e traumi 
nel tormentoso sonno… 
 
le vie nascoste hanno 
in dono il mai riposo) 
 
 
E. De Signoribus,  “Per le interne strade”, Trinità dell’esodo, Milan, Garzanti 2011 
© Garzanti, Milano - 2011 
 
 
Eugenio De Signoribus est né en 1947 dans les Marches – une région riche de nombreux contacts linguistiques –, à Cupra Marittima, où il vit toujours. Il a animé plusieurs revues littéraires et les élégantes éditions de La Luna, publiant aussi sa propre poésie en plaquettes et revues avant de faire éditer son premier livre véritable, Case perdute, chez Lavoro editoriale à Ancône, en 1989 (avec une note de Giovanni Giudici). Il reçoit le prix Montale. Suit Altre educazioni chez Crocetti (Milan, 1991). Les recueils poétiques se succèdent dès lors à un rythme soutenu, couronnés par d’importants prix littéraires, jusqu’au Viareggio-Rèpaci pour le volume Poesie (1976-2007) cité ci-dessus.  En 2001 paraît Trinità dell’esodo (Milan, Garzanti), lui aussi couronné par les prix Dessì et Brancati-Zafferana ; entre-temps, la sortie en France de Ronde des convers (tr. M. Rueff, 2007) chez Verdier, avec une Préface d’Yves Bonnefoy, avait marqué une étape importante de sa reconnaissance internationale. D’autres traductions ont paru en français, dues principalement à André Ughetto, Thierry Gillyboeuf, Martin Rueff, CIRCE (et J.-Ch. Vegliante, Paris 3). 
 
 
Dossier réalisé par Jean-Charles Vegliante qui a assuré aussi toutes les traductions, inédites. Eugenio De Signoribus sera présent (à confirmer) à une journée qui lui est consacrée à Paris, le 12 octobre prochain. (http://circe.univ-paris3.fr/FDL_PoetePelerin_2015.pdf)

 

 

(anthologie permanente) Ingeborg Bachmann

 

Les éditions Gallimard publient dans leur collection Poésie / Gallimard Toute personne qui tombe a des ailes, (poèmes 1942-1967 ) d’Ingeborg Bachmann. Édition bilingue, introduction et traduction de l’allemand (Autriche) par Françoise Rétif.  
 
 
Tombe, cœur 
 
Tombe, cœur, de l’arbre du temps, 
tombez, feuilles, des branches refroidies, 
que le soleil enlaçait jadis,  
tombez, comme des larmes tombent de l’œil dilaté ! 
 
Si vole encore la boucle au vent des jours entiers 
autour du front hâlé du dieu des champs,  
déjà le poing sous la chemise presse 
la blessure béante. 
 
ainsi sois dur, quand le dos tendre des nuages 
se penche une fois encore vers toi,  
ne fais nul cas des rayons de miel que l’Hymette 
emplit pour toi encore une fois. 
 
Car peu vaut au paysan un brin de chaume dans la sécheresse, 
peu vaut un été au regard de la grandeur du genre humain. 
 
t de quoi donc ton cœur témoigne-t-il ?  
Entre hier et demain il oscille,  
silencieux, étranger, 
et sonne en battant  
sa chute hors du temps.  
135  
 
 
Fall ab, Herz 
 
Fall ab, Herz vom Baum der Zeit,
fallt, ihr Blätter, aus den erkalteten Ästen,
die einst die Sonne umarmt',
fallt, wie Tränen fallen aus dem geweiteten Aug!

Fliegt noch die Locke taglang im Wind
um des Landgotts gebräunte Stirn,
unter dem Hemd preßt die Faust
schon die klaffende Wunde.

Drum sei hart, wenn der zarte Rücken der Wolken
sich dir einmal noch beugt,
nimm es für nichts, wenn der Hymettos die Waben
noch einmal dir füllt.

Denn wenig gilt dem Landmann ein Halm in der Dürre,
wenig ein Sommer vor unserem großen Geschlecht.

Und was bezeugt schon dein Herz?
Zwischen gestern und morgen schwingt es,
lautlos und fremd,
und was es schlägt,
ist schon sein Fall aus der Zeit. 
 
• 
 
Tous les jours 
 
La guerre n’est plus déclarée, 
mais poursuivie. L’inouï 
est devenu quotidien. Le héros 
reste loin des combats. Le faible 
a rejoint la zone du front. 
L’uniforme des jours est la patience,  
la décoration, la misérable étoile 
de l’espérance au-dessus du cœur.  
 
Elle est remise 
lorsque plus rien n’arrive,  
lorsque le feu roulant se tait,  
lorsque l’ennemi est devenu invisible 
et que l’ombre de l’éternel réarmement 
couvre le ciel.  
 
Elle est remise 
pour désertion devant l’étendard, 
pour témérité devant l’ami 
pour trahison d’indignes secrets 
et non-exécution 
de tout ordre. 
 
Alle Tage

Der Krieg wird nicht mehr erklärt,
sondern fortgesetzt. Das Unerhörte
ist alltäglich geworden. Der Held
bleibt den Kämpfen fern. Der Schwache
ist in die Feuerzonen gerückt.
Die Uniform des Tages ist die Geduld,
die Auszeichnung der armselige Stern
der Hoffnung über dem Herzen. 
 
Er wird verliehen,
wenn nichts mehr geschieht,
wenn das Trommelfeuer verstummt,
wenn der Feind unsichtbar geworden ist
und der Schatten ewiger Rüstung
den Himmel bedeckt. 
 
Er wird verliehen
für die Flucht von den Fahnen,
für die Tapferkeit vor dem Freund,
für den Verrat unwürdiger Geheimnisse
und die Nichtachtung
jeglichen Befehls. 
 
 
Ingeborg Bachmann, Toute personne qui tombe a des ailes (Poèmes 1942-1967), édition, introduction et traduction de l’allemand (Autriche) par Françoise Rétif. Edition bilingue. Poésie / Gallimard, 2015, n° , pp. 134/135 et 168/169.  
 
Ingeborg Bachmann dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1,  extrait 2, extrait 3,  extrait 4, Lettres à Felician, note de lecture, extrait 5, extrait 6 (avec renvoi à Monumenta), extrait 7 (La Bohême est…), dossier Françoise Rétif : 1. introduction et présentation , 2. Quatre poèmes , 3. « Chants en fuite » , 4. Nouvelle série de poèmes , 5. Fin du dossier et PDF téléchargeable

(anthologie permanente) Frank Smith

 

Les éditions Fidel Anthelme X publient Résolution des faits de Frank Smith dans leur collection « La Motesta » 
 

Ce qui est ne sera plus, et ne périra pas pourtant, mais se résoudra. (François de Malherbe)  
 

1 
Comment les choses ne seraient pas ce qu’elles sont si la question n’était pas celle-ci ? Car il y a, décidée, cette interrogation qui serait telle qu’une fois posée elle contiendrait la règle de toutes les réponses possibles. 
Elle démantèlerait les principes, qui ne serviraient pas à la résolution des faits.  
Le chant, ce serait lui-même un vent. 
 
 
2 
Une résolution est un anéantissement rétroactif, est une décision à caractère impératif ou prise dans son simple appareil ou approuvée ou votée, est une technique d’harmonie classique, est une mesure de la finesse d’un affichage ou de la capture d’une image, est un procédé qui isole, est le relâchement total d’une tension, est le retour progressif d’un organe tuméfié à son état normal, est la détermination des racines d’un équation, est le dessein que l’on prend ou le projet que l’on arrête, est le mélange homogène de deux ou plusieurs substances dans le cadre d’un problème, est fermeté et courage, est la disparition d’une pathologie, est une capacité à distinguer des détails particulièrement fins, est une cessation totale de consistance, est l’abattement prononcé de l’incitation motrice d’un corps ou l’affaiblissement accidentel de l’usage des facultés intellectuelles, est la recherche des angles ou des côtés inconnus d’un triangle, est un effort sur soi-même pour se convaincre de quelque chose, est une résolution. 
Qui n’en finit jamais d’être identifiée ou atteinte…
 
 
3 
Car il y a à conquérir un domaine du dire où les répartitions du sens ne se contrediraient pas, le paradoxe étant que la situation en cours nous présente toujours un élément impossible à cataloguer dans l’ensemble,  dont on fait partie, parce qu’elle l’entraîne, cet ensemble à se comprendre comme un élément à part entière. À chaque difficulté qu’elle soulève, elle élimine une vérité morcelée et, à la fin de l’opération de déchiffrage, il y a abrogation de la contradiction représentée par le contradicteur. Peut-être d’ailleurs qu’une telle possibilité n’existe pas : le gai savoir, oublié, aurait déjà été là, en flottement, de tout temps. L’instant n’a aucune consistance par soi-même, le point de départ temporel ne compte pas : on sombre dans l’inessentiel.  
La résolution ne pouvant jamais qu’être partielle, un certain procédé poétique passe outre l’autorité des réponses inaperçues en mouvement.  
 
4 
À partir de quoi le chant chante-t-il ? Un monde plein et dégrisé ? Enfin rendu lisible et intelligible ?  
Cette question que l’on convoite serait appel à ce qui doit se fonder  
 
 
5 
Parfois, on y est arrivé, eurêka ! Cela fait tilt, boule de flipper qui roule. On a sonné, vous pouvez entrer, déclic ! La résolution est alors celle du côté de la trouvaille, une compensation heureusement dévoilée par hasard. 
On poursuit l’interrogation : sur quel jour de la terre pourra-t-on enfin prendre appui ? On creuse les prescriptions demeurées sans résultat jusqu’ici, on glisse dans ses couleurs, on se remet dans son risque  
 
[...] 
 
Frank Smith, Résolution des faits, coll. « La Motesta », Fidel Anthelme X, 2015, 10€ 
 
Frank Smith dans Poezibao :  
Guantanamo, [note de lecture] Frank Smith, "Le Film de questions", par Christian Désagulier 

Des extraits de Résolution des faits avaient paru en pré-publication dans la Revue toute la lire, Cahier 1

 

(anthologie permanente) Conrad Aiken

 

"M. Jones s'adresse au miroir" 
 
M. Jones 
   ainsi c'est toi 
 
Le miroir 
   oui c'est moi 
 
M. Jones 
   mais je suis plus 
   que ce que je vois 
 
Le miroir 
   qu'est-ce que tu es alors 
   si tu es plus que cela ? 
   un manteau un col 
   et un chapeau 
 
M. Jones 
   un cœur aussi 
   une âme aussi 
   une volonté aussi 
   qui connaît son but 
 
Le miroir 
   tu es un rasoir 
   sur une griffe 
   et plus que cela 
   je n'ai jamais vu 
 
M. Jones 
   bien plus que cela 
   je suis un esprit 
   dont les errances 
   sont sans borne 
   au sud au nord à l'est 
   et à l'ouest je vais 
   et toutes choses sous dieu 
   je connais 
 
Le miroir 
   parle si tu dois 
   mais je me méfie 
   et tout ce qui brille 
   n'est que poussière 
 
M. Jones 
   mais je me rappelle 
   ce que je vois 
   et ça, aucun miroir 
   ne le peut 
 
Le miroir 
   eh bien, M. Jones, peut-être vaut-il mieux,  
   comme moi, être un bon oublieur 
 
M. Jones 
   comment peux-tu connaître ce qui se passe 
   derrière cet os frontal brillant de chair ? 
   Ici le monde et dieu deviennent 
   par toute leur profondeur une simple somme. 
 
Le miroir 
   eh bien, garde la monnaie M. Jones 
   et, si tu peux, garde cerveaux et os, 
   mais quant à moi je préfèrerais être 
   inconscient, excepté quand je vois. 
 
Conrad Aiken, Poème tiré de "La venue au jour d'Osiris Jones". Trad. Philippe Blanchon) 
 
* 
 
"Rapport d'un étudiant en médecine chargé de l'examen du cas de M. Jones" 
 
Faciès 
   jaunâtre et quelque peu défait, épuisé et pâle, 
   intelligent, sans cyanose marquée : 
   les lèvres cependant pâles et légèrement bleuâtres. 
   Aucune veine proéminente, pas de jaunisse ni d'œdème. 
   Les yeux sont enfoncés largement cernés de noir ; 
   avec conjonctivite, pâles ; gencives, sans affection ; 
   aucune ride bleue ni spongiosité. Langue… humide ; 
   avec dépôt jaunâtre… L'oreille droite laisse apparaitre 
   de l'herpès sur le lobe. 
Cou 
   aucune grosseur ; pulsation normale. 
Poitrine 
   dans l'ensemble, symétrique. 
   mouvements respiratoires, réguliers. 
   Régions supra-claviculaires (et infra-claviculaires) 
   sans signe spécifique causé par l'anémie. 
   Aucun battement visible du cœur ni de l'apex. 
(...) 
Auscultation 
   en ce qui concerne la poitrine, rien d'anormal 
   n'était audible dans l'un ou l'autre poumon. 
   Le battement de l'apex était aussi bien perceptible 
   dans les espaces quatre et cinq. 
   Les bruits du cœur faible : difficiles à entendre ; 
   le premier, valvulaire ; le second, cliquetis. 
   Aucun murmure. Dans le coup, aucun bourdonnement veineux. 
   Aucun son de friction au-dessus du foie. 
   La rate n'a pas été auscultée pour cause de bruits de friction. 
L'éruption 
   d'abord détectée suite aux premières douleurs abdominales. 
   Sur le côté de l'avant-bras, près du poignet, 
   une contusion visible, de la taille d'une pièce de dix cents, 
   qui est passée par diverses nuances de rouge et de bleu, 
   de brun et de noir ; pelant avant de disparaître. 
 
Conrad Aiken, poème tiré de "La venue au jour d'Osiris Jones". Trad. Philippe Blanchon) 
 
* 

La mort elle-même sous la pluie… la mort elle-même… 
La mort sous le soleil sauvage… la mort squelettique… 
J'entends le claquement de ses pieds, 
Clairement sur les pierres, doucement dans la poussière ; 
Elle se presse entre les arbres 
Faisant voler les feuilles, lançant ses mains pour saluer. 
Écoute ! Les pas immortels battent ! 
 
La mort elle-même dans l'herbe, la mort elle-même, 
Tournoyant invisible sous le soleil, 
Éparpillant des brins d'herbe, fouettant le vent, 
Déchirant des branches avec un rire malveillant, 
L'air me renvoie un long écho et je l'entends courir. 
 
La mort elle-même au crépuscule, cueillant les lilas, 
Brisant une branche à la peau blanche, 
Jetant de la pourpre sur une pelouse enchevêtrée, 
Dansant, dansant, 
(...) 
 
Dépêche-toi, rose, et ouvre ton cœur à l'abeille, 
Car la mort approche ! 
Jeune fille, lâche tes cheveux dans les mains de ton amant, 
Coiffe-les avec le clair de lune et couronne-les de feuilles, 
Car la mort approche ! 
 
La mort, énorme sur une étoile, petite sur un grain de sable, 
La mort-même sous la pluie, 
Dessinant la pluie autour d'elle comme un habit de joyaux ; 
J'entends le son de ses pieds 
Sur les marches du vent, au soleil, 
Dans les forêts de la mer: 
Écoute ! Les pas immortels battent !  
(  ...) 
Senlin a fait demi-tour devant nous au soleil, 
Et il a ri, est parti. 
Quelqu'un l'a-t-il vu quitter les portes de la ville, 
Et regarder derrière lui comme s'il désirait rester ? 
Quelqu'un, dans les forêts de du soir, 
A-t-il entendu la triste corne de Senlin jouer lentement ? 
Car quelque part, dans les mondes des mondes, autour de nous 
il s'immobilise, sans amis est seul. 
Est-il l'étoile sur laquelle nous marchons à l'aube, 
La lumière qui nous aveugle ? 
"Senlin!" crie-t-on."Senlin!" encore… pas de réponse. 
Seule l'éclat sans âme des ciels bleus. 
Pourtant on dirait, — ce n'était nullement un homme ; 
Mais un rêve que nous avons fait et dont le souvenir est vif ; 
Et nous sommes fous de marcher dans le vent, sous la pluie, 
Espérant trouver, quelque part, ce rêve encore. 
 
Conrad Aiken, extrait de "Senlin : une biographie". Trad. Philippe Blanchon 
 
Biobibliographie de Conrad Aiken 
 
La version originale de ces poèmes sera ajoutée ultérieurement.

 

(anthologie permanente) Denise Riley

 

Série abrégée (extrait) 
 
Cela s’appelle sentiment mais son vrai nom est-il pensé ? 
Les lunes dans leurs sphères ne sont pas aussi fades que celles-ci. 
Un O rond déclare que je ressens et tous acquiescent. 
Marchant parmi beaucoup d’autres dans les rues de Londres 
en un désarroi qui me porte 
je regarde visage après visage comme un chien qui avance 
dans cette démocratie sociale de solitude. 
Plutôt se mouvoir à travers un chatoiement 
alentour de beauté raciale pleurant comme un objet précieux qui 
éclate en yeux pétillant sur la peau. 
 
Extrait de : Denise Riley : Selected Poems, Reality Street 2000. Traduit de l’anglais par Jean-René Lassalle. 
 
 
A shortened set (extrait) 
It is called feeling but is its real name thought? 
Moons in their spheres are not so bland as these. 
A round O says I feel and all agree. 
Walking by many on London streets 
in a despair which carries me 
I look from face to face like a dog going 
in the social democracy of loneliness. 
May move instead through a shimmer 
around me of racial beauty crying like something expensive which  
breaks into eyes sparkling all over skin. 
 
Extrait de : Denise Riley : Selected Poems, Reality Street 2000 
 
• 
 
Dérive 
 
Avancée rapide et floue comme la trainée d’un doigt vite passé le 
trait instable du coin d’un œil une tache de rien 
de solide juste secouant les fragments d’un tenté-stoppé-retenté 
beaucoup de bruit qui n’a blessé personne, garder tête baissée garder 
mains enveloppant la tête, plantées serré dans les yeux 
les oreilles bouchées couvertes de doigts durs – vers le nord 
tu peux courir courir jusqu’à ce que tes pieds se vitrifient au sol 
miraculeuses particules de glace se larment tintent cliquètent aux battements  
des vents, visage sculpté penche dans le blanc mordant d’une nuit arctique 
digne refuge pour les ours qui l’encerclent de leur urine ambrée sur la 
neige, non, bouche asséchée déchirée en jeter les jacassants 
lambeaux dans n’importe quel lac ruisselant les hacher les plonger 
dans un sillage déchiqueté. Dérive bâillonnée. Un nuage flotte sous 
les eaux gelées, arceau d’ailes laiteuses, son ombre descend 
tourbillonner criante – comment atteindre une froideur mesurée ? si je baisse 
mon bouclier l’horreur de la perte se décoche cinglant ma gorge alors 
prenez-moi aux épaules, stabilisez-moi, une pichenette le pourrait 
jusqu’à ce que solidité rejaillisse et si la causette légère doit 
reprendre d’accord je la tiendrai même s’il risque de pleuvoir 
dans la maison : terrible loi – ce dont tu as besoin tu ne l’auras que lorsque 
n’en ayant plus besoin tu le recevras, tu tomberas au travers de 
rivières rouges bondées de poissons trapus, traversant le bousculant 
flot bruyant de ces rivières musculeuses pulsant depuis abîmes boueux jusqu’aux 
surfaces dansantes noyées d’air en brillantes échelles d’un temps 
écarlate. J’entends une voix calme nourrir cette force droit dans les dents 
du mal. Apprends une fierté sexuelle correcte et où elle se loge. 
Ces phrases viennent vite, ne me donnent aucun remords – cela signifie-t-il 
que tout leur ton est faux et que leur flux gicla 
d’un distributeur d’aise au rabais ? Oh comme cet homme hurle. 
Attends, appuie-toi à la plus haute fenêtre, embrasse cette ville du regard 
dans son énergie gravement vigoureuse la lune pendue orange dans le  
ciel bourdonnant, la profonde respiration l’air électrique, les hauts 
immeubles répandant leur lueur, un cri de pur renard, dans les jardins obscurs 
des mares charbonneuses, la mince rumeur du trafic lointain, jamais dormant 
hautes hélices de sirènes descendant en spirales sur la route et les très pâles têtes 
de roses béantes lavées dans leur propre lumière contre 
la meule grinçante des bus démarrant quand dans cette nuit un solitaire 
passager file rentrer au travers de tout ce qui fait une vie, ses 
hésitations craintives, ses bondissants sursauts accélérateurs ; au point du jour 
la blancheur d’une heure se dépose en plis balayés par aucun 
écran d’ombres, j’agis en éventail, je trouve l’apaisement d’une âme. 
 
Extrait de : Denise Riley : Selected Poems, Reality Street 2000. Traduit de l’anglais par Jean-René Lassalle. 
 
 
A Drift 
 
Move swift as a blur a fast drawn finger's smudge a  
corner of the eye's unsteady streak a smear of nothing  
solid only shaking fragments of tried-stopped-tried a  
lot of noise which hurt nobody, keep head down keep  
hands wrapped round head, jabbed down tight into eyes  
ears keep blocked covered with hard fingers — to the north  
you can run you can run till your feet glaze to the ground  
miraculous ice particles keen out, chime, rattle in whipping  
winds, carved face leans into stinging white of arctic night  
a noble post for bears to circle with their amber urine in  
the snow, no, shred drained mouth and toss the chattering  
bits to any rapid driving lake to chop and drag them down  
a tattered slipstream. Silenced drift. A cloud swims under  
frozen waters, milky arch of wings, its shadow whirls  
down screaming — how to a measured cool? if I lay down  
my shield the loss dread darts up flicking in my throat so  
take me by the shoulders, steady me, a finger-tip could do  
until some solidness wells back and if the sweet talk's going  
to come why then I'll talk it though it's going to be raining  
indoors: a bad law — what you need you shall not get until  
once you no longer need it then you will, will fall through  
jampacked rivers red with thickset fish, through thrashing  
muscled rivers' noisy dash pulsing from mud depths up to 
air-drenched jumping surfaces in brilliant scales of scarlet  
time. I hear the calm talk nurse this power right in the teeth  
of harm. Learn proper sexual pride and how that's placed.  
These sentences come fast, give me no grief — does that mean  
that their whole tone is false and that their flow slid out  
of some cheap ease machine? Oh how that man do howl.  
Wait, lean from the topmost window, see over all this city  
in its gravely vigorous life the moon hung orange in the  
humming sky, the deeply breathing the electric air, tall  
houses dropping glow, one fox-pure shriek, dark gardens'  
charcoal pools, faint droning far-off traffïc, never sleep  
high twists of sirens spiral down the road and palest heads  
of swimming roses gape awash in their own light against  
the grind of buses starting out as in this night a single  
traveller flies home through everything inside one life, its  
fearful hesitations, pouncing leaps of speed; at daybreak  
an hour's whiteness cornes to lie in folds not brushed by  
any shadow screens, I act as a fan, 1 find soul settlement. 
 
Extrait de : Denise Riley : Selected Poems, Reality Street 2000 
 
• 
 
Savoir dans le monde réel 
 
Une lueur jaune glisse depuis les maisons de briques. 
Quelques nuages d’acier s’enflent au-dessus d’elles. 
 
L’heure d’un après-midi se consume jusqu’à ce qu’une rouille 
colorant la lumière descende dans le soir 
 
ou à chaque moment quand je tombe à l’intérieur 
de moi pour heurter comme le sol strié d’une 
 
piscine asséchée pour l’hiver, aucune 
profondeur verte mais une jonchée de feuilles noircies. 
 
Puis le froid vient resserrer l’air. Depuis ma pièce 
j’entends des voitures et la neige qui voltige dans la rue. 
 
Je ne suis pas en dehors de tout : je ne suis pas non plus en-dedans. 
Il n’y a pas de démocratie dans la beauté, j’ai à suivre 
 
les regards humains. Bien que les gens loin virevoltent, ne 
nous sentons pas rejetés par leurs vies énigmatiques, plus tard les vies 
 
sécrètent leur sens. Le soleil rouge appuie sur la pluie. 
Où dois-je me placer, si la vie publique est détruite. 
 
Réussir seulement quelque chose d’aveuglément doux. Je suis 
trop âgée maintenant pour vouloir être prudente. Ne l’ai pas été. 
 
Ce que tu vois est ce que tu pourrais obtenir facilement. Tu 
pourrais. Ou emmène-moi à la maison. Autre sorte de pensée, 
 
liquide derrière la parole, et qui en saigne absolument. 
J’ai lavé mon fils dans le lait du matin. 
 
Coupée dans l’éclat du moment, une main sur une lame. 
Blessure, en racine pivotante à son jour, sa rouge fleur dans la lumière. 
 
Les nappes de vent fouettent la mer en ruchés champs de blé. 
Ange, poisson, paradis, pluie de cerises. 
 
Extrait de : Denise Riley : Selected Poems, Reality Street 2000. Traduit de l’anglais par Jean-René Lassalle. 
 
 
Knowing in the real world 
 
A yellow glow slips from the brick houses.  
Some steely clouds swell up over them. 
 
One afternoon hour burns away until a rust- 
coloured light sinks in towards evening 
 
or any time at all when I fall straight through  
myself to thud as onto the streaked floor of 
 
a swimming pool drained out for winter, no  
greeny depths but lined in blackened leaves. 
 
Then the cold comes to tighten the air. In my room  
I hear cars and the snow flying around the street. 
 
I'm not outside anything: I'm not inside it either.  
There's no democracy in beauty, I'm following 
 
human looks. Though people spin away, don't  
be thrown by their puzzling lives, later the lives 
 
secrete their meaning. The red sun's on the rain.  
Where do I put myself, if public life's destroyed. 
 
Only to manage something blindingly sweet. I'm  
too old now to want to be careful. Then I wasn't. 
 
What you see is what you could have easily. You  
could. Or take me home. Another kind of thought, 
 
liquid behind speech, bleeds away from it altogether. 
I washed my son in the morning milk. 
 
Sliced into the shine of now, a hand on a blade. 
A wound, taproot in its day, its red blossom in light. 
 
The wind sheets slap the sea to ruffled wheatfïelds.  
Angel, fish, paradise, rain of cherries. 
 
Extrait de : Denise Riley : Selected Poems, Reality Street 2000 
 
Choix et traduction de Jean-René Lassalle 
 
bio-bibliographie de Denise Riley

 

(anthologie permanente) Sony Labou Tansi

 

« Pour moi, on n’est écrivain qu’à condition d’être poète ». Sony Labou Tansi (1947-1995) est connu et célébré comme romancier et dramaturge. Mais qui connaît son œuvre poétique ? De cette terra incognita, seuls témoignaient quelques poèmes éruptifs lancés à la volée dans la presse et aussitôt relégués aux oubliettes de l’éphémère. À la mort de l’écrivain, on découvre dans ses papiers une multitude de poèmes manuscrits, inédits. L’ensemble constitue une mosaïque de recueils et de fragments qui obéit à un dessein aussi cohérent que son théâtre et son œuvre romanesque. La présente édition génétique les reprend tous dans le continuum chronologique de leur écriture autographe, telle qu’elle a pu être reconstituée à partir des manuscrits, de la correspondance et des entretiens. (Quatrième de couverture).
 
 
DIX 
 
Le jour 
Sort 
De la nuit 
Pour balayer 
Les étoiles 
 
Ces voix 
Ces souffles 
Ces ombres dans les blés fatigués 
Des gestes sans épis 
Où sont-ils partis  
 
Cette longue fusillade de tams-tams 
Cette lente germination des ancêtres 
Dans les hanches noires du silence 
 
Où sont-ils partis 
Ces morts chéris 
Qui grouillaient 
Dans l’écorce translucide 
Des chansons 
 
 
 
ONZE 
 
Le soleil pose 
sa blanche mélancolie 
sur la [xxxx] nuque des vagues froissées 
 
Cette mer est bien aveugle 
Qu’est-ce qu’elle cherche 
Avec sa gendarmerie de vagues 
Dans le sang 
De ce disque languissant-bondissant 
 
Je m’assois dans la nuit 
Je songe  mes petits dieux 
D’argile 
Jetés à la mer – et par simplicité 
EtMon cœur applaudit 
La sombre souplesse des vagues 
Qui s’agitent 
Comme 
Des oliviers –  
 
 
 
DOUZE 
 
La nuit tombe 
Comme un fruit 
Dans mon cœur –  
Les voix de la mer 
        sont 
Comme des noms 
        d’amis 
 
Les voix dans la mer 
        sont 
Comme des noms 
        Mal dits 
 
Je m’échoue sur cette plage 
        Ponténégrine 
Et chaque vague en se levant 
        Vient saler 
Mon âme insipide 
        Les gestes de la mer 
sont comme souples comme 
        Un corps de femme – 
Le ciel dans la mer 
        Est placide 
Comme les racines d’une caresse 
 
 
 
TREIZE 
 
Deux hommes bien sages sages 
Ont coupé la tête d’un Noir 
Qu’ils promènent dans le village 
Comme un message très sale à voir –  
 
        Deux soldats bien blancs 
        Pataugent dans le sang noir 
        Qui sort par les yeux encore tremblants 
        Pauvres dents Pauvre langue Pauvres mâchoires 
                Pauvres portugais – le sang tangue comme le temps 
        Courage mes frères d’orgueil 
        Nous ne sommes pas faciles à insulter 
        A insulter 
        Cheu Ceux qui fuyaient Hitler 
        Distrayent l’écureuil dans son verdoyant 
        Repos – Jetez vos ventres 
        Donnez vos têtes comme des fleurs 
        Sur leur défilé 
        Donnez tout votre sang à saboter 
        Mais chez nous rien n’a jamais  
Pesé moins lourd 
que sept fois sept milliards de Portugais 
        Rien ne pèsera moins lourd 
Que sept cent Mississippi de sperme 
        Portugais.  
 
 
 
QUATORZE 
 
Mettez ce siècle 
        À ma place 
On rapièce mon sang 
 
Mettez votre charité Chrétienne 
        À ma place 
Elle s’agite dans ma chance 
 
Mettez votre Civilisation 
        À ma place 
Elle me crève les yeux 
 
Mettez vos pays à ma Place 
        Ils tr trottent tous 
Dans mes entrailles 
 
Mettez-vous à ma place 
        Je Tout s’amuse 
Dans mes nerfs d’argile 
        Du pain quotidien 
Aux fleurs des marxismes –  
Tout me prie de prêter garder mon sommeil 
        D’île dans la mer 
 
Sony Labou Tansi, « Les Yeux de l’espoir », in Poèmes, édition critique, coordonnée par Claire Riffard et Nicolas Martin-Grand, en collaboration avec Céline Gahungu, coll. Planète Libre 1240 pages, 45€, CNRS Éditions, 2015, pp. 499 à 503.
 
bio-bibliographie de Sony Labou Tansi